Die Frau, die ihm ein unanständiges Angebot machte

Elena betrachtete sich im Badezimmerspiegel ohne Eile und ohne Nachsicht. Sechsundvierzig Jahre. Ihr Körper war nicht mehr der ihrer Zwanziger, und er wollte es auch nicht sein: breitere Hüften, etwas abgesunkene Brüste, die Haut, die sich der Schwerkraft mit mehr Resignation als früher ergab. Aber da war immer noch etwas. Sie sah gut aus. Oder zumindest sagte sie sich das immer wieder, während sie den weinroten Lippenstift auftrug, der zu dem grauen Kostüm passte.

Sie war Anwältin. Sie hatte eine 120-Quadratmeter-Wohnung in Recoleta, die sie selbst eingerichtet hatte, eine Karriere, deren Aufbau sie zwanzig Jahre gekostet hatte, und einen Kalender voller Verpflichtungen, die die Stille der Nächte nie füllten. Ihre Freundinnen riefen sie an. Sie ging an den Wochenenden aus. Aber es gab einen Unterschied zwischen Gesellschaft haben und nicht allein sein, und Elena kannte diesen Unterschied auswendig. Seit fast zwei Jahren hatte sie kein Mann mehr berührt, und ihre Fotze war selbst für sie zu einem vergessenen Gebiet geworden, nur noch gelegentlich besucht mit zwei hastigen Fingern und dem dumpfen Surren eines Vibrators, den sie kaum noch einschaltete.

Sie sah ihn an einem Dienstag Mitte April, vor dem Café, in dem sie morgens ihren ersten Cortado trank. Er saß auf dem Rand des Platzes, ein Skizzenblock auf den Knien, eine Schachtel Kohlestifte zu Füßen. Er mochte vierundzwanzig oder fünfundzwanzig sein. Lockiges, schmutziges Haar, abgetragene Kleidung, die Hände ständig schwarz verschmiert. Dürre, fast zu sehr, aber mit etwas an seiner Haltung, das Elena schwer ignorieren konnte.

Sie starrte ihn länger an, als vernünftig war.

—Wollen Sie, dass ich Sie zeichne? —fragte er, ohne den Blick vom Block zu heben.

Sie zögerte nur eine Sekunde. Dann sagte sie ja.

Sie setzte sich ihm gegenüber und sah ihm zwanzig Minuten lang bei der Arbeit zu. Der Junge —Marcos, er hieß Marcos— zeichnete mit einer Konzentration, die an Gleichgültigkeit grenzte. Er sah sie nicht an, wie ein Mann eine Frau ansieht. Er studierte sie wie ein Techniker ein Problem studiert. Und das ließ sie, merkwürdigerweise, verwundbarer fühlen als jeder Blick voller Verlangen.

Das Porträt war nicht ganz zutreffend, sagte aber etwas Wahres: Auf dem Papier hatte sie eine Version von sich, die jünger wirkte und auch einsamer. Elena spürte etwas in ihrer Kehle zusammenschnüren.

Sie bezahlte ihm das Doppelte des geforderten Betrags.

—Danke —sagte er und steckte den Schein weg, ohne ihn anzusehen—. Ich bin Marcos.

—Elena —antwortete sie, und als sie sich die Hand gaben, bemerkte sie, dass seine kalt und rau war.

***

In den folgenden Tagen bekam sie ihn nicht mehr aus dem Kopf. Sie ging unter dem Vorwand des Kaffees wieder zum Platz, aber er war nicht da. Eine Woche später fand sie ihn, wie er auf dem Gehweg der Calle Juncal Aquarelle malte, vor einer Fliesenfassade, die er mit monastischer Geduld nachbildete.

—Erinnerst du dich an mich? —fragte sie, und die Frage klang bedürftiger, als sie wollte.

—Die mit dem Porträt —sagte er, erkannte sie—. Hat es Ihnen gefallen?

—Sehr —log Elena.

Sie redeten fast eine Stunde. Marcos erzählte ihr, dass er die Kunsthochschule in der Mitte des Studiums abgebrochen hatte, weil es Zeitverschwendung war, dass er sich mit dem Verkauf auf der Straße und gelegentlichen Aufträgen durchschlug, dass er in einer Pension in Once mit drei weiteren Personen in demselben Zimmer lebte. Er sprach ohne sich zu beklagen, mit der Gleichgültigkeit von jemandem, der längst akzeptiert hat, dass die Dinge sind, wie sie sind.

Elena hörte ihm zu und bemerkte etwas, das sie lieber nicht ganz benennen wollte: einen dumpfen Neid auf seine Freiheit, auf seinen fehlenden Terminkalender, und auch, vermischt damit, ein körperliches Verlangen, das sie seit Monaten nicht mehr so klar gespürt hatte. Ihre Unterhose wurde feucht, während sie seine Hände sich bewegen sah, und sie fragte sich, ohne es zu wollen, wie der Schwanz dieses dürren Jungen mit den verschmierten Händen wohl aussehen mochte.

—Hast du heute schon gegessen? —fragte sie plötzlich.

Marcos sah sie mit etwas an, das Misstrauen glich.

—Noch nicht.

—Ich wohne drei Blocks von hier. Wir können etwas essen, wenn du willst.

Die Einladung schwebte zwischen ihnen, zu durchsichtig, um Unschuld vorzutäuschen. Marcos wog sie einen Moment ab.

—Gut —sagte er.

***

Der Weg verlief fast schweigend. Er sah sich das Gebäude an, den Aufzug mit Spiegel, die zwei Türschlösser. Die Wohnung überraschte ihn, auch wenn er es gut verbarg: 120 Quadratmeter gepflegte Ordnung, ordentlich aufgestellte Bücher, eine Küche, die nach frischem Kaffee roch.

—Setz dich —sagte Elena und deutete auf das Sofa—. Ich mache schnell etwas.

Während sie das Essen aufwärmte, sah sie sich in der spiegelnden Oberfläche des Ceranfelds an und fragte sich, was sie da eigentlich tat. Es war nicht das erste Mal, dass sie an einen jüngeren Mann dachte, aber es war das erste Mal, dass sie einen mit nach Hause gebracht hatte. Vernunft saß schon viel zu lange genau auf diesem Sofa, ohne irgendetwas zu lösen.

Sie aßen. Er mit echtem Hunger, ohne ihn zu verbergen. Sie trank Wein und sah ihn an.

—Warum hast du mich eingeladen? —fragte Marcos irgendwann direkt.

Elena stellte das Glas mit mehr Sorgfalt als nötig auf den Tisch.

—Weil du mir interessant vorkamst —sagte sie.

—Nur das?

Sie antwortete nicht sofort. Sie stand auf, räumte die Teller weg, und als sie aus dem Wohnzimmer zurückkam, blieb sie hinter dem Sofa stehen, auf dem er saß. Einen Moment zögerte sie. Dann legte sie die Hände auf seine Schultern und begann langsam zu massieren.

Marcos versteifte sich unter ihren Händen. Aber er bewegte sich nicht.

—Was tust du da? —fragte er, seine Stimme leiser als zuvor.

—Das, was ich schon längst hätte tun sollen —antwortete Elena und beugte sich vor, bis ihre Lippen fast seinen Hals streiften.

Er roch nach billigem Seife und nach etwas anderem, etwas unmittelbar Männlichem und Anspruchslosem, das sie völlig aus dem Konzept brachte. Sie glitt mit den Händen über seine Brust nach vorn, hinunter zur Taille und von dort zur Schrittmitte, wo sich unter dem Jeansstoff bereits eine harte, pochende Beule abzeichnete.

—Du bist schon hart —murmelte sie ihm ins Ohr und drückte die Handfläche auf den Schwanz des Jungen.

—Seit du die Tür geöffnet hast —antwortete er heiser.

Marcos drehte sich abrupt um. Ihre Blicke trafen sich. Elena sah in seinen Augen eine schwer zu deutende Mischung: Überraschung, Lust, etwas Dunkleres.

Der Kuss war nicht sanft. Er war dringlich und unbeholfen am Anfang, aufgeladen mit allem, was keiner von beiden laut gesagt hatte. Marcos packte sie an der Taille mit einer Kraft, die sie nicht erwartet hatte, und zog sie an sich. Elena spürte, wie sich irgendwo in ihrer Brust etwas löste, und auch weiter unten, ein feuchtes Ziehen zwischen den Beinen, das ihr seit Jahren kein Kuss mehr ausgelöst hatte.

Die Kleidung verschwand ohne Strategie. Marcos riss ihr das graue Jackett und die Bluse mit unbeholfenen Fingern vom Leib, ohne auf die Knöpfe Rücksicht zu nehmen. Als er den BH öffnete, fielen Elenas Brüste schwer gegen seinen Oberkörper, die Nippel bereits hart, und er senkte ohne Zögern den Mund. Er saugte kräftig, wechselte zwischen beiden, biss mit den Zähnen in die Nippel, bis sie stöhnte und ihm die Nägel in den Nacken grub. Die Zunge des Jungen war heiß und ungeduldig, und er ließ ihre Brustwarzen glänzend vor Speichel zurück, so empfindlich, dass jede Berührung mit der Luft sie erzittern ließ.

Marcos’ Körper war auf eine junge Art, die beim Ansehen fast weh tat: Haut, die kaum Spuren trug, mühelos definierte Muskeln, diese selbstverständliche Festigkeit von jemandem, der noch nicht weiß, was er hat. Als Elena ihm endlich die Jeans und die Unterhose herunterzog, sprang der Schwanz hart, lang, gerade hervor, die Spitze bereits feucht von Lusttropfen. Sie umschloss ihn mit der Hand und spürte das Gewicht, die Wärme, den Pochen der Vene, die ihn unten entlangzog. Ihr lief das Wasser im Mund zusammen.

Sie kniete sich genau dort hin, zwischen Sofa und Couchtisch, und nahm ihn ganz in den Mund. Sie blies ihn zuerst langsam, maß ihn mit der Zunge aus, kostete die salzige Spitze, und dann begann sie, ihm tief zu lutschen, die Hand begleitete die Bewegung, die Wangen eingezogen, damit er die Saugkraft spürte. Marcos legte ihr eine Hand auf den Kopf, mehr um sich festzuhalten als um sie zu führen, und stieß ein raues Stöhnen aus, das sie die Schenkel zusammenpressen ließ.

—Elena… so halt ich das nicht aus —murmelte er.

Sie nahm ihn mit einem feuchten Laut aus dem Mund und lächelte mit glänzenden Lippen.

—Dann halt nicht hier —sagte sie, stand auf und führte ihn an der Hand ins Schlafzimmer.

Im Zimmer legte sich Elena auf den Rücken und spreizte ohne Zeremoniell die Beine. Marcos blieb einen Moment lang stehen und sah ihre Fotze an, nass und geöffnet, mit ordentlich gestutztem Schamhaar und vom Verlangen geschwollenen Lippen. Dann senkte er den Kopf zwischen ihre Schenkel und begann, sie mit demselben Hunger zu lecken, mit dem er am Tisch gegessen hatte. Seine Zunge fuhr über ihre Lippen, drang in sie ein, glitt hinauf zur Klitoris und blieb dort, kreisend, saugend, wechselnd zwischen breiten Leckzügen und kurzen Saugstößen. Elena packte mit beiden Händen sein lockiges Haar und drückte sein Gesicht gegen ihre Fotze, bewegte die Hüften gegen seinen Mund ohne jede Scham.

—Steck mir die Finger rein —keuchte sie—. Ja, so, zwei… fester.

Marcos gehorchte. Die Finger glitten hinein und heraus, krümmten sich in ihr, während die Zunge ihre Klitoris nicht losließ. Elena spürte, wie der erste Orgasmus von den Fersen heraufstieg, ein langer Zug, der ihre Schenkel um den Kopf des Jungen presste und ihr ein heiseres Schreien entriss, das von den Schlafzimmerwänden zurückprallte. Sie kam und machte dabei Kinn und Kiefer nass, und Marcos leckte langsam weiter, ließ das Tempo sinken, melkte ihr die letzten Kontraktionen aus.

Als er schließlich seinen Körper hob und seinen Schwanz an ihre Öffnung legte, war Elena so nass, dass er mit einem einzigen Stoß ganz in sie eindrang. Beide stöhnten zugleich. Marcos begann erst langsam mit ihr zu ficken, das Ende abmessend, dann beschleunigte er, stützte sich auf die Arme und sah zu, wie ihre Brüste bei jedem Stoß auf und ab wippten. Elena hakte die Beine um seine Taille und zwang ihn, tiefer einzudringen. Das Geräusch schlagender Haut füllte das Zimmer, vermischt mit ihren abgehackten Stöhnen und seinen tiefen, dumpfen Grunzlauten.

—Halt durch, du —bat Elena zwischen Atemzügen—. Halt aus, ich komm gleich noch mal.

Marcos presste die Zähne zusammen und verlangsamte das Tempo, zog sie fast ganz heraus und stieß dann langsam wieder hinein, quälte sie. Er nahm ihre Brustwarzen zwischen die Finger und kneifte sie gleichzeitig, und Elena bog den Rücken mit einem Schluchzen durch. Der zweite Orgasmus riss sie noch länger auseinander als der erste, und sie spürte, wie ihre Fotze sich in Spasmen um den Schwanz des Jungen zusammenzog. Erst da ließ Marcos sich gehen. Er hielt sie an den Hüften und fickte sie mit kurzen, wütenden Stößen, bis er sich mit einem gedämpften Grunzen in sie ergoss und sie mit seinem ganzen Gewicht gegen die Matratze drückte.

Danach lagen sie in der Dunkelheit, sein Sperma lief ihr noch zwischen den Schenkeln herunter, und Elena hörte neben sich Marcos’ Atem, als wäre es Musik, die sie nie zuvor gehört hatte.

—Was passiert jetzt? —fragte er.

Elena wusste, dass das die Frage war. Sie konnte ihn gehen lassen, in ihr gewohntes Leben zurückkehren, diese Nacht als Zwischenraum bewahren. Oder sie konnte das sagen, was sie gedacht hatte, seit sie ihn auf dem Platz gesehen hatte.

—Bleib —sagte sie.

Marcos richtete sich auf einen Ellbogen auf.

—Was meinst du damit?

—Ich mach dir einen Deal —sagte Elena, und ihre Stimme zitterte nicht—. Du kannst hier bleiben. Dach über dem Kopf, Essen, alles, was du brauchst. Im Gegenzug machen wir weiter so. Wenn ich will.

Das Schweigen danach war lang.

—Ich bin im Grunde ein Gigolo —sagte er.

—Ein Gigolo ohne mehrere Kundinnen —korrigierte Elena—. Nur ich. Ohne sonstige Verpflichtungen.

—Und wenn ich irgendwann nicht mehr will?

—Dann gehst du. Ohne Drama, ohne Vorwürfe. Der Deal gilt, solange wir beide einverstanden sind.

Marcos antwortete in dieser Nacht nicht. Am nächsten Morgen stand er vor ihr auf. Als Elena in den Morgenmantel gehüllt auf den Balkon trat, fand sie ihn rauchend, den Blick auf die erwachende Stadt über den Dächern gerichtet.

—Ich nehme an —sagte er, ohne sich umzudrehen—. Aber ohne irgendwas vorzutäuschen. Ich bin weder dein Freund noch deine Begleitung. Das ist, was es ist.

—Perfekt —sagte Elena—. Genau das will ich.

***

Die ersten Tage waren seltsam, aufgeladen von einer Spannung, die beide zu ignorieren versuchten. Marcos richtete sich im Gästezimmer mit einem Rucksack ein, der im Grunde nichts enthielt. Tagsüber zeichnete er, manchmal ging er durch das Viertel spazieren, manchmal nicht. Elena ging zur Arbeit und kam mit einer Vorfreude zurück, die sie seit Jahren nicht mehr gespürt hatte. Im Büro, zwischen Besprechungen und Schriftsätzen, ertappte sie sich dabei, wie sie unter dem Schreibtisch die Schenkel zusammenpresste und sich vorstellte, wie der Schwanz des Jungen in sie hineinging, sobald sie die Wohnungstür aufschließen würde.

In der dritten Nacht fand sie ihn im Wohnzimmer, mit einem aufgeschlagenen Notizbuch auf dem Couchtisch.

—Ich will, dass du ins Zimmer kommst —sagte sie.

Marcos schloss das Notizbuch wortlos und folgte ihr.

Diesmal ohne Vorgeplänkel. Elena zog sich entschlossen aus, streifte das graue Kostüm ab, die Bluse, die Unterhose, und blieb aufrecht am Bettrand stehen, angeboten. Marcos zog die Hose bis zu den Knien herunter, spuckte sich auf die Hand und fuhr sich mit dem Speichel über den bereits harten Schwanz, ohne Eile. Dann nahm er sie ohne Umschweife von hinten, hielt sie mit einer Kraft an den Hüften, die sie nicht ganz erwartet hatte, und rammte ihn mit einem einzigen Stoß vollständig hinein.

Der Aufprall seines Körpers gegen ihren riss ihr einen Laut aus der Kehle, den sie seit Langem nicht mehr gemacht hatte. Ein tiefes, tierisches Schreien, das ihr entfuhr, bevor sie überhaupt darüber nachdenken konnte. Er gewährte ihr keine Pause. Er fickte sie von der ersten Sekunde an hart, die Finger tief ins Fleisch ihrer Hüften gegraben, den Schwanz fast ganz herausziehend und wieder bis zum Anschlag versenkend. Elena stützte Hände und Gesicht in die Bettdecke und hielt so gut sie konnte stand, spürte, wie jeder Stoß sie nach vorn drückte, wie ihre Brüste schlaff und auf und ab wippten, wie sich ihre Fotze immer weiter öffnete, um ihn aufzunehmen.

—So? —fragte er, ohne anzuhalten.

—Fester —sagte sie.

Und er gehorchte. Er gab ihr einen trockenen Klaps auf den Hintern, erst einen, dann noch einen, und steigerte das Tempo, bis Elenas Beine zu zittern begannen. Er packte eine Strähne ihres Haars und riss ihren Kopf nach hinten, zwang sie den Rücken durchzubiegen, und so, halb gefaltet, fickte er sie weiter, bis das Geräusch der aufeinanderprallenden Haut zu einem anhaltenden Trommeln im Zimmer wurde. Elena konnte die Laute, die sie machte, nicht mehr kontrollieren, auch nicht die schmutzigen Worte, die ihr von selbst entkamen: ja, so, fester, fick mich, fick mich hart, hör nicht auf. Sie verlor jeden Faden ihrer Gedanken, und übrig blieb nur das Gefühl, der Druck, die Hitze des Schwanzes des Jungen, der sie immer wieder ausfüllte.

Sie kam, indem sie die Bettdecke zwischen die Zähne presste, die Schenkel so sehr zitternd, dass sie beinahe umkippte. Marcos hielt noch ein paar Stöße durch und zog sich dann heraus, drehte sie um und kam auf ihre Brüste und ihren Hals mit zwei langen, dicken Spritzern, keuchend. Sie blieb da sitzen, am Bettrand, mit dem warmen Sperma, das zwischen ihren Brüsten herunterlief, und sah zu ihm auf.

Als sie fertig waren, brauchte Elena mehrere Minuten, um wieder zu Atem zu kommen.

—Das nächste Mal fragst du —sagte Marcos, zog die Hose hoch und stand auf.

Elena antwortete nicht. Aber sie wusste, dass er recht hatte.

***

In den folgenden Wochen stellte sich eine Routine ein. Tagsüber ging jeder seinen eigenen Dingen nach. Nachts, oder manchmal am Nachmittag, sagte Elena seinen Namen mit einem bestimmten Ton, und er verstand. Manchmal im Schlafzimmer, manchmal auf dem Sofa, wenn sie auf ihm saß und sich langsam bewegte, bis sie kam, einmal auf dem Küchentisch mit gespreizten Beinen und hochgerafftem Rock an der Taille, einmal unter der heißen Dusche, während er sie gegen die kalten Fliesen drückte, der Dampf ihnen die Sicht trübte und er sie von hinten nahm, sie an der Taille festhielt und in ihre Schulter biss, um nicht zu schreien.

Sie lernte zu bitten. Die ersten Male fiel es ihr schwer —„leck mich“, „fick meinen Arsch“, „komm in mir“—, aber jedes schmutzige Wort, das ihren Mund verließ, schoss ihr ins Unterleib zurück, und Marcos ließ sie nicht mit Halbwahrheiten davonkommen: Wenn sie zögerte, hielt er an und wartete, sah sie an, bis sie es klar sagte.

Es war an einem dieser Nachmittage, als sich etwas änderte.

Nach einem langen Treffen, das sie zitternd zurückließ, mit schweiß- und speichelnassen Laken, saß Marcos am Bettrand und sah sie anders an.

—Du weißt, was du willst —sagte er.

—Ist das eine Feststellung oder eine Beschwerde? —antwortete sie.

—Eine Feststellung. Aber da ist etwas, das du willst und mich noch nicht darum gebeten hast.

—Woher weißt du das?

—Weil ich merke, wie sich deine Atmung verändert, wenn ich auf dir bin. Da ist etwas, das dich mehr erregt als das, was wir machen, und du hältst es zurück.

Elena spürte Wärme im Gesicht. Es war nicht genau Scham, aber es ähnelte ihr.

—Das, was du willst —fuhr Marcos fort, und seine Stimme war um einen Ton tiefer—, ist, dass ich entscheide. Ohne dass du bitten musst.

Sie antwortete nicht. Es war nicht nötig.

***

In der Nacht darauf betrat Marcos das Schlafzimmer, ohne dass Elena ihn gerufen hatte. Sie saß am Bettrand, in schwarzer Lingerie, die sie angezogen hatte, ohne genau zu wissen warum: ein Spitzen-BH, der ihre Brüste anhob, ein winziger Tanga, halterlose Strümpfe. Er sah sie langsam von oben bis unten an, ohne Eile, und musterte sie, wie er vor Monaten die Frau des Porträts gemustert hatte.

—Knie dich hin —sagte er.

Etwas in Elena lockerte sich schlagartig.

Sie gehorchte.

Sie glitt vom Bett auf den Boden und blieb auf dem Teppich auf den Knien, die Hände auf den Schenkeln, wartend. Marcos kam näher, öffnete langsam seinen Gürtel, ohne den Blick von ihr zu nehmen. Er zog Hose und Unterhose mit einem Ruck herunter. Der Schwanz sprang hart und dick hervor, auf ihr Gesicht gerichtet.

—Mach den Mund auf —befahl er.

Elena gehorchte. Er legte die Spitze auf ihre Lippen und strich sie über ihren offenen Mund, ohne ihn noch schließen zu lassen, markierte sie mit seiner eigenen Lustfeuchtigkeit. Dann packte er ihren Kopf mit beiden Händen und schob ihn ganz hinein. Sie spürte, wie er zwischen ihrer Zunge und dem Gaumen wuchs, während er die Finger in ihrem Haar verflocht, den Rhythmus bestimmte und sie mit einer Festigkeit führte, die sie bis in die Knochen erregte. Sie verlor sich in der Handlung, in der konkreten Tatsache, nichts entscheiden zu müssen, völlig in den Händen eines anderen zu sein.

—So —sagte er, ohne die Stimme zu erheben—. Ohne anzuhalten. Alles rein.

Marcos begann, ihren Mund mit kurzen Stößen zu nehmen und berührte mit seinem Schwanz den Rachenhintergrund. Elena würgte, und er verlangsamte einen Sekundenbruchteil, ließ sie durch die Nase atmen und stieß dann wieder vor. Tränen traten ihr vor Anstrengung in die Augen, ihr Mascara verlief, ein Faden Speichel glitt aus ihrem Mundwinkel und hing am Kinn, aber sie wollte nicht, dass er aufhörte. Sie wollte mehr. Sie wollte, dass er genau so weitermachte und sie benutzte.

—Schau mich an —befahl er.

Elena hob die feuchten Augen und sah zu ihm auf, mit dem Schwanz tief in ihrem Mund, und sah im Gesicht von Marcos etwas Neues, eine dunkle, zurückgehaltene Genugtuung, die sie die Schenkel zusammenpressen und spüren ließ, wie der Tanga völlig durchnässte.

Nach mehreren Minuten packte Marcos sie an den Haaren und löste sie mit einem harten Ruck. Ein Speichelfaden verband noch für einen Augenblick ihren Mund mit seiner Spitze, bevor er riss. Er ließ sie mit einem knappen Befehl —„hier, Arsch hoch“— bäuchlings aufs Bett gehen, und Elena gehorchte ohne Zögern, das Gesicht ins Kissen gedrückt, den Rücken durchgebogen, den Hintern angehoben. Sie hörte, wie er in der Schublade des Nachttischs nach etwas suchte.

Sie spürte die Kälte einer Flüssigkeit auf dem unteren Rücken, die sich über die Ritze ihres Pos bis zum Eingang zog.

—Entspann dich —sagte Marcos, und es war kein Vorschlag.

Seine Finger bereiteten sie langsam vor, ohne Eile, aber ohne zu fragen. Zuerst ein Finger, kreisend, hinein und heraus, bis sie sich daran gewöhnt hatte. Dann zwei, die sie weiteten, während ihr ein langer Seufzer ins Kissen entwich. Mit der anderen Hand suchte er ihre Klitoris und rieb sie in langsamen Kreisen, lenkte sie ab, raubte ihr den Atem. Elena biss ins Kissen, spürte, wie Schmerz und Lust sich mischten, bis sie ununterscheidbar wurden. Es war Neuland für sie, oder zumindest ein Gebiet, das sie nie so erreicht hatte, sich so hingebend, mit einem mit Gleitgel durchnässten Arsch und den Fingern eines anderen in sich.

—Soll ich aufhören? —fragte er, das einzige Mal, dass er fragte.

—Nein —antwortete Elena, und ihre eigene Stimme überraschte sie.

Marcos setzte die Spitze seines Schwanzes an das enge Loch und begann langsam zu drücken. Der Schmerz war intensiv und echt, ein stechendes Brennen, das sie die Fäuste ballen und durch die Nase atmen ließ. Elena nahm ihn auf die Zähne beißend, ohne auszuweichen, und ließ ihren Körper sich Zentimeter für Zentimeter anpassen. Er drang nach und nach ein, hielt jedes Mal an, wenn er spürte, dass sie sich schloss, gab ihr Zeit loszulassen, bis schließlich seine Leiste gegen ihre Pobacken schlug und sie seinen heißen Unterleib an ihrem unteren Rücken spürte. Er war ganz in ihr versunken.

—Spürst du das? —fragte er, sich nur wenig bewegend.

—Ja —brachte sie hervor.

—Ab jetzt wirst du dich jedes Mal an mich erinnern, wenn du dich hinsetzt.

Marcos steigerte das Tempo allmählich, mit einer Präzision, die Elena bei jemandem in seinem Alter nicht erwartet hätte, als wüsste er genau, wie viel er geben konnte und wann. Er begann mit kurzen Bewegungen, nur halbe Stöße, und verlängerte sie dann, bis er sie mit langen, gleichmäßigen Stößen nahm. Er schob eine Hand unter ihren Bauch und suchte erneut ihre Klitoris, rieb sie im Takt jeder Bewegung. Die andere Hand hielt ihr Haar, stützte sie. Sie verlor sich in dem Gefühl, im Gewicht seines Körpers auf ihrem, in dieser Mischung aus Hingabe und Befreiung, die sie bis zu dieser Nacht nie gekannt hatte. Es war Fülle, Brennen, Druck und eine köstliche Scham, sich selbst so laut stöhnen zu hören wegen etwas, das sie sich bis gestern nicht einmal zu benennen getraut hatte.

—Sag mir, was du bist —bat er ihr ins Genick.

—Deine —keuchte Elena—. Ich bin deine.

Der Orgasmus packte sie ohne Vorwarnung, lang und tief, durchlief ihren ganzen Körper von den Fußsohlen bis zur Kopfhaut und ließ sie zitternd und schreiend gegen die Laken zurück, den Arsch in Spasmen um den Schwanz des Jungen geöffnet. Marcos hielt noch ein wenig durch, die Zähne zusammengebissen, und kam dann mit einem tiefen, beherrschten Laut in ihr, ergoss sich in drei kurzen Stößen, bevor er sie einen Augenblick lang mit seinem Gewicht immobilisierte, den Schwanz noch immer in ihr, pochend.

Als er sich löste, spürte Elena das warme Sperma über die Rückseite ihrer Schenkel laufen. Sie bewegte sich mehrere Minuten lang nicht. Sie hörte ihr eigenes Herz gegen die Rippen schlagen.

—Wo hast du das gelernt? —fragte sie schließlich heiser.

—Man lernt das nicht —sagte er—. Man versteht es.

***

Von dieser Nacht an blieb die Vereinbarung in formaler Hinsicht dieselbe. Aber was zwischen ihnen geschah, war keine einfache Transaktion mehr.

Marcos kannte sie auf eine Weise, wie sie niemand je gekannt hatte. Er wusste, wann sie Härte brauchte und wann sie Zeit brauchte. Er wusste, dass es sie erregte, die Kontrolle völlig abzugeben, dass Unterwerfung für sie eine Form von Freiheit war und nicht von Verlust. Er zwang sie zu jeder Tageszeit auf die Knie —manchmal, während sie mit einem Kunden telefonierte, erschien er im Arbeitszimmer mit offenem Schwanz und wartete, bis sie auflegte, um ihn ihr in den Mund zu schieben—, die Dinge mit den genauen Worten zu bitten —„bitt mich, dass ich ihn dir reinstecke“—, danach mit zitternder Stimme zu danken. Und Elena entdeckte, dass sie ohne Mühe gehorchte, mit einer Selbstverständlichkeit, die sie überraschte, mit der Fotze schon nass, bevor er den Satz beendet hatte.

—Du bist das Letzte, was ich gebraucht habe —sagte Elena eines Abends mit etwas, das Humor glich, während sie nackt bäuchlings dalag, mit den noch warmen roten Abdrücken seiner Finger auf dem Arsch.

—Wahrscheinlich —gab Marcos zu und strich ihr mit einer Hand über den Rücken—. Aber hier sind wir.

Sie lächelte. Es war das erste Mal, dass Elena dieses Lächeln bei ihm sah, ohne Arroganz und ohne Schüchternheit, einfach nur echt.

—Hier sind wir —wiederholte sie.

Sie schlief in dieser Nacht spät ein, hörte die Stadt draußen und den Klang ihres eigenen Atems, der ihr nicht mehr so leer vorkam wie früher. Sie hatte etwas gefunden, wonach sie jahrelang gesucht hatte, ohne seinen Namen zu kennen. Es war nicht Liebe, nicht Gesellschaft. Es war etwas Schwerer zu Benennendes und gerade deshalb etwas, das mehr ihr eigenes war.