Ce que j’ai fait avec le petit ami de ma mère

J’avais dix-neuf ans lorsque Rodrigo est apparu dans notre vie et, même si je ne l’ai jamais admis devant personne, j’ai su dès le premier instant que quelque chose entre nous ne finirait pas bien. Ou, selon le point de vue, beaucoup trop bien.

Ma mère, Elena, avait toujours eu cette façon de vivre que j’admirais tout en la trouvant déconcertante. C’était une femme de quarante-trois ans qui sortait, riait, pleurait et recommençait sans trop de culpabilité. Les hommes défilaient chez nous avec une certaine régularité, et j’avais appris à distinguer ceux qui duraient des semaines de ceux qui duraient des mois. Rodrigo avait l’air de faire partie de la seconde catégorie.

La première fois que j’ai appris son existence, ce ne fut pas lors d’une présentation officielle. C’était un jeudi soir, quand les bruits provenant de la chambre de ma mère m’ont réveillée.

Je suis restée immobile dans mon lit, les yeux ouverts dans l’obscurité. Ce n’était pas la première fois que je l’entendais ainsi, mais quelque chose, cette nuit-là, était différent. Les gémissements d’Elena avaient une profondeur nouvelle, une cadence que je ne reconnaissais pas des fois précédentes. Ils lui échappaient par vagues, entrecoupés, comme si quelque chose la déchirait de l’intérieur et qu’elle ne puisse rien faire d’autre que s’abandonner. Et, mêlée à eux, il y avait la voix grave d’un homme qui prononçait son nom à voix basse, entrecoupée d’ordres qui me donnèrent la chair de poule.

— Comme ça, Elena, écarte bien les jambes pour moi… laisse-moi voir comment tu me suces avec cette chatte à toi…

— Oh, mon Dieu, Rodrigo… plus profond, plus profond, s’il te plaît…

— Plus ? Je l’ai déjà toute en toi, salope. Ma bite est enfoncée jusqu’au fond. Tu la sens ?

— Oui, oui, je la sens… ne t’arrête pas, ne t’arrête pas…

J’aurais dû me retourner et me mettre l’oreiller sur la tête. Au lieu de cela, je suis restée à écouter le rythme humide et obscène du corps d’un homme baisant ma mère. Le grincement du lit contre le mur, la paume ouverte s’abattant sur sa chair molle, son souffle rauque, les « oui » étouffés d’Elena chaque fois qu’il la pénétrait.

Qu’est-ce qu’il lui fait pour qu’elle sonne comme ça ? Quelle taille fait cette bite pour que ma mère gémisse comme si personne ne l’avait jamais baisée auparavant ?

La question s’est installée dans mon esprit et n’en est plus repartie. La chaleur a commencé dans ma poitrine et est descendue jusqu’à l’endroit où elle n’aurait pas dû descendre, vu le contexte. J’ai glissé la main dans ma culotte et trouvé ma chatte trempée, les lèvres gonflées, le clitoris palpitant comme un second cœur. Je me suis touchée, parce qu’à dix-neuf ans le désir ne négocie pas avec la logique. Je me suis ouverte de deux doigts et, avec les autres, je me suis frottée rapidement, en petits cercles serrés, en imaginant cette voix grave me donner des ordres à moi. J’ai introduit un doigt, puis deux, et je les ai sentis glisser sans effort tant j’étais mouillée. J’ai joui en silence, mordant le drap, tandis que j’entendais Rodrigo éjaculer avec un grognement animal de l’autre côté du mur, répétant « prends ça, prends tout mon sperme dedans » pendant que ma mère gémissait comme une chatte en chaleur.

J’ai retiré la main en tremblant. Mes doigts sentaient moi-même. Je les ai léchés sans réfléchir.

Le lendemain, j’ai pris mon petit déjeuner comme si rien ne s’était passé.

***

Elena m’a parlé de lui le soir même, tandis qu’elle épluchait des tomates dans la cuisine avec ce naturel qui la caractérisait.

— Il s’appelle Rodrigo. Il est comptable, il a quarante-huit ans, et c’est la première fois depuis longtemps que je me sens… comme ça, a-t-elle dit en haussant les épaules, comme si cela expliquait tout.

— Comme ça comment ? ai-je demandé, même si je connaissais déjà la réponse.

— Vivante, a-t-elle répondu en souriant sans me regarder.

Je suis restée silencieuse. J’ai essayé de ne pas penser à ce que j’avais entendu la nuit précédente. Au « ma bite est enfoncée jusqu’au fond ». Je n’y suis pas arrivée.

— Quand est-ce que je vais le rencontrer ? ai-je fini par demander.

Elena m’a regardée par-dessus son épaule, avec une expression mêlant fierté et prudence.

— Bientôt. Je veux attendre que ça dure un peu avant de te le présenter.

Ça a duré. Rodrigo est apparu chez nous trois semaines plus tard avec une bouteille de vin rouge et un sourire trop à l’aise pour quelqu’un qui franchissait ce seuil pour la première fois. Il était grand, les cheveux grisonnants, avec de grandes mains et un regard qui évaluait les choses avant de se prononcer. Mes yeux se sont posés sur la bosse de son pantalon malgré moi. Elle se dessinait. Beaucoup.

Il m’a regardée exactement deux secondes de plus que nécessaire lorsque nous avons été présentés.

— Valentina, a-t-il dit, comme s’il goûtait le prénom. Elena m’a beaucoup parlé de toi.

— J’espère qu’elle n’a dit que des choses positives, ai-je répondu, regrettant aussitôt le ton employé. Trop direct. Beaucoup trop aguicheur dans ces circonstances.

Rodrigo a souri sans rien ajouter, puis s’est tourné vers ma mère.

Cette nuit-là, dans ma chambre, j’ai mis longtemps à m’endormir. Je me suis touchée encore en pensant à cette bosse.

***

Les semaines suivantes furent un exercice de tension contrôlée. Rodrigo venait dîner deux ou trois fois par semaine et restait souvent dormir. J’ai appris à calculer l’instant exact où leurs pas disparaissaient au fond du couloir et où la maison restait silencieuse quelques minutes avant que commencent les bruits que je connaissais déjà. La bite de Rodrigo dans ma mère. Elena le suppliant de la mettre plus profond. Lui ordonnant de se mettre à quatre pattes, de lui montrer son cul, de lui sucer les couilles.

Il y avait quelque chose que je n’aimais pas reconnaître dans le fait d’y penser autant. Je le savais. Et je continuais d’y penser. Et je continuais à me masturber chaque soir, la main entre les cuisses, me mordant l’avant-bras pour ne pas crier.

Un soir, je me suis levée pour aller chercher de l’eau et, en passant devant la chambre de ma mère, j’ai vu que la porte était entrouverte. Je me suis arrêtée un instant de trop. Ce que j’ai vu pendant ces quelques secondes a confirmé tout ce que mon imagination avait construit : Elena à quatre pattes sur le lit, la tête enfouie dans l’oreiller et le cul relevé, Rodrigo derrière elle, les mains enfoncées dans ses hanches, la baisant de longues et brutales poussées qui faisaient trembler ses seins pendants. J’ai vu sa bite entrer et sortir de la chatte de ma mère, épaisse, brillante de mouille, parcourue de veines. Chaque fois qu’il poussait, ma mère poussait un « ah ! » aigu qu’il faisait taire d’une claque sur la fesse.

— Dis-moi que tu aimes ça, l’ai-je entendu dire d’une voix rauque. Dis-moi que tu aimes que je te baise comme ça.

— J’aime ça, j’aime ça, j’adore ta bite, ne t’arrête pas…

Je suis partie avant que l’un d’eux puisse me voir, mais mon cœur battait si fort que j’ai dû m’appuyer contre le mur du couloir. J’ai glissé la main dans mon pyjama sur place, debout, le dos collé au plâtre, et j’ai joui en moins d’une minute en imaginant que cette bite aurait pu être la mienne. Que ces coups de reins auraient pu me déchirer, moi.

Je n’ai pas dormi de la nuit.

Un dimanche matin, je suis sortie de la salle de bains enveloppée dans une serviette et je l’ai trouvé dans le couloir. Il tenait une tasse de café et avait le regard de quelqu’un qui était réveillé depuis un moment. Ses yeux ont glissé sur mes jambes mouillées, sur mon décolleté où la serviette couvrait à peine mes seins.

— Bonjour, a-t-il dit sans bouger.

— Bonjour, ai-je répondu en serrant la serviette entre mes doigts.

Je suis passée près de lui sans rien ajouter. J’ai senti son regard sur mon dos, sur mon cul, jusqu’à ce que je referme la porte de ma chambre. Je me suis assise sur le lit, ai laissé tomber la serviette au sol et attendu que mon cœur ralentisse. Mes tétons étaient durs comme des pierres. J’étais déjà mouillée entre les jambes.

J’ai commencé à changer ma façon de m’habiller lorsqu’il était à la maison. Pas de manière évidente. Seulement de petites choses : des shorts un centimètre plus courts, des tee-shirts plus ajustés, sans soutien-gorge, pour que mes tétons se dessinent, les cheveux détachés au lieu d’être relevés. Je me disais que c’était la chaleur de l’été, que c’était plus confortable, que cela n’avait rien à voir avec lui.

Mensonge.

Rodrigo l’a remarqué. Il n’a rien dit, mais il l’a remarqué. Parfois, je le surprenais à regarder mes seins ou mon cul quand je me penchais exprès pour ramasser quelque chose, et il ne détournait pas immédiatement les yeux, comme le font ceux qui savent qu’ils ont été surpris. Il les gardait une seconde de plus, une seule, avant de reprendre ce qu’il faisait. Cette seconde me durait des heures.

***

L’après-midi du mercredi où tout a changé semble, avec le recul, beaucoup trop cinématographique. Mais c’est ainsi que les choses se sont passées.

Ma mère travaillait en double service. Elle ne rentrerait pas avant neuf heures. Je suis arrivée à quatre heures de l’après-midi, encore vêtue de mon uniforme universitaire : une jupe bleu foncé au-dessus du genou et un chemisier blanc qui, avec la chaleur du jour, collait plus qu’il n’aurait fallu. En dessous, un minuscule string noir que j’avais mis ce matin-là en sachant qu’il serait à la maison.

Rodrigo lisait dans le salon lorsque je suis entrée.

— Je croyais qu’il n’y avait personne, ai-je dit.

— Ta mère m’a laissé une clé, a-t-il répondu en posant son livre sur la table. Il m’a regardée de haut en bas avec ce calme qui me rendait toujours nerveuse. Tu étudies beaucoup, ces derniers temps.

— J’ai des examens.

— Tu veux quelque chose de frais ?

— Oui, merci.

Je me suis assise sur le canapé pendant qu’il allait à la cuisine. Je me suis dit que je resterais cinq minutes avant de monter me changer. Je suis restée.

Lorsqu’il est revenu avec les verres, il s’est assis à côté de moi. Pas à l’autre bout du canapé, ni dans le fauteuil d’en face. À côté de moi, son bras frôlant le mien lorsqu’il a posé son verre sur la table basse.

La conversation a commencé par l’université, puis a dérivé sans hâte vers d’autres sujets. Rodrigo avait cette façon de parler qui donnait l’impression d’être la seule personne au monde digne d’être écoutée. Il m’a demandé ce que je voulais faire après mes études. Je lui ai dit que je ne le savais pas encore. Il m’a répondu qu’à dix-neuf ans, c’était la réponse la plus honnête possible.

Ma jupe avait remonté de quelques centimètres lorsque j’ai croisé les jambes. J’ai compris que Rodrigo l’avait remarqué avant moi. Son regard s’était posé sur le triangle noir visible entre mes cuisses.

Je ne l’ai pas baissée.

Il a posé la main sur mon genou avec la même naturel qu’il l’aurait posée sur l’accoudoir. Sauf que ce n’était pas l’accoudoir. Sa main est remontée lentement, d’un centimètre, puis de deux, jusqu’au milieu de ma cuisse. Grande, chaude, lourde.

— Valentina, a-t-il dit sur ce ton bas que je lui avais entendu employer pour prononcer le prénom de ma mère, cette première nuit.

— Quoi ? ai-je répondu, même si ma voix était sortie plus faible que je ne l’aurais voulu.

— Tu sais que ça fait des semaines que tu me provoques ?

— Oui.

— Et tu sais ce qui arrive aux filles qui provoquent les hommes de mon âge ?

J’ai secoué la tête sans parvenir à parler.

Il a déplacé ses doigts à peine plus haut. C’est tout. Et ce contact a suffi pour que quelque chose en moi prenne une décision avant que ma pensée consciente ait le temps de donner son avis.

Je me suis tournée vers lui et je l’ai embrassé.

***

Je ne sais pas ce que j’espérais après ce baiser. Rodrigo ne s’est pas écarté. Il ne s’est pas non plus jeté sur moi. Il a répondu avec le même calme qu’il mettait en toute chose : une main sur ma mâchoire, inclinant à peine ma tête en arrière, faisant entrer sa langue dans ma bouche avec une lenteur obscène, prenant le temps que, dans mon impatience, je n’aurais jamais pris.

Lorsqu’il s’est écarté, il m’a regardée avec une expression qui n’était pas de la culpabilité, mais qui n’avait rien d’innocent non plus.

— Ça fait des semaines que tu fais ça, a-t-il dit. Ce n’était pas une accusation. C’était un fait.

— Oui, ai-je admis.

— Tu sais ce que tu es en train de commencer ?

— Oui, ai-je répété.

— Dis-le. Dis-moi ce que tu veux.

— Je veux que tu me baises, ai-je murmuré, la bouche sèche en m’entendant le dire. Comme je t’entends baiser ma mère.

J’ai vu son sourire s’étirer lentement.

— Salope.

Il m’a embrassée de nouveau, et cette fois il n’était plus aussi calme. Il m’a enfoncé la langue jusqu’à ma gorge tout en m’arrachant mon chemisier sans cérémonie, faisant sauter deux boutons qui ont roulé sur le parquet. Il m’a descendu le soutien-gorge sans le dégrafer et a emprisonné un de mes tétons entre ses dents, le mordant juste assez pour m’arracher un gémissement que je n’ai pas su retenir.

— Chut. Personne ne t’entendra ici. Tu peux crier autant que tu veux.

Il a remonté ma jupe jusqu’à la taille et regardé mon string trempé. Il a souri, passé deux doigts sur le tissu, puis l’a écarté de ma chatte avec un calme clinique.

— Regarde-toi, Valentina. Tu dégoulines. Depuis combien de temps es-tu comme ça ?

— Des semaines, ai-je admis.

Il a glissé les doigts sous le string et touché ma chair nue pour la première fois. Ses doigts épais, calleux au bout, ont glissé sur mes lèvres gonflées sans rencontrer la moindre résistance. Il en a enfoncé deux d’un coup jusqu’au fond, et j’ai rejeté la tête en arrière en poussant un long gémissement.

— Quelle chatte étroite, a-t-il murmuré contre mon cou en les faisant bouger à l’intérieur, lentement et fermement, cherchant quelque chose du bout des doigts. Et tellement mouillée. Tout ça, c’est pour moi, pas vrai ?

— Oui…

— Dis-le.

— C’est pour toi. Tout est pour toi.

Il m’a arraché le string en tirant sur l’élastique jusqu’à le déchirer. Il s’est agenouillé entre mes jambes sur le sol du salon et m’a écarté les cuisses des deux mains, les repoussant jusqu’à ce que je sois entièrement exposée. Il a regardé ma chatte ouverte comme on évalue un plat, puis il a baissé la bouche.

La première chose que j’ai sentie, ce fut sa langue à plat remontant lentement de bas en haut, me goûtant. Puis mon clitoris pris entre ses lèvres, sucé doucement, puis plus fort, alternant avec sa langue qui traçait des cercles. Je me suis agrippée au dossier du canapé des deux mains, car mes jambes tremblaient déjà.

— Mon Dieu… mon Dieu…

Il a introduit de nouveau deux doigts tout en me suçant, les recourbant vers le haut, touchant un endroit que personne n’avait jamais vraiment atteint auparavant. En moins d’une minute, j’ai joui dans sa bouche, les hanches poussant contre son visage, criant quelque chose qui n’était pas un mot mais un hurlement. Rodrigo ne s’est pas écarté. Il est resté là à me boire jusqu’à ce que le dernier tremblement quitte mon corps.

Il s’est relevé, le menton brillant. Il s’est essuyé du revers de la main et a souri.

— Ce n’était que le début.

Il a défait sa ceinture. J’ai moi-même baissé sa fermeture éclair, les doigts impatients, et libéré la bite que j’imaginais depuis des semaines. Elle était épaisse, longue, le gland violacé de sang, une veine palpitant dessous. J’en ai eu l’eau à la bouche.

Je me suis laissée tomber à genoux entre ses jambes sans qu’il ait besoin de me le demander. Je l’ai saisie de la main — je ne pouvais pas l’encercler entièrement — et l’ai portée à ma bouche. J’ai d’abord sucé le bout, savourant la goutte salée qui pointait déjà, puis je l’ai enfoncée aussi loin que possible, m’étouffant un peu, la sentant frapper le fond de ma gorge.

— Comme ça, comme ça, a-t-il grogné en posant une main sur ma nuque pour imposer le rythme. Regarde comme la petite sait sucer une bite. Bien mieux que ta mère.

Le mot m’a traversée comme une décharge. J’ai sucé plus fort, plus vite, bougeant la tête tout en lui caressant les couilles de ma main libre. Il me tirait les cheveux, poussait les hanches pour l’enfoncer davantage, et je le laissais faire malgré les larmes qui me montaient aux yeux.

Il m’a retiré sa bite de la bouche avant de jouir. Il m’a relevée par les bras et jetée sur le dos sur le canapé.

— Maintenant, je vais te baiser. Et tu vas me dire merci.

Il m’a écarté les jambes, les a posées sur ses épaules et a placé sa bite à l’entrée de ma chatte. Il l’a frottée un instant de haut en bas, la mouillant de mon écoulement, puis l’a enfoncée d’une seule poussée jusqu’au fond.

J’ai crié.

— Oh, mon Dieu, elle est énorme… ai-je haleté. Elle est énorme…

— Tiens bon. Elle est toute en toi. Bonne fille.

Il a commencé à bouger. D’abord lentement, me laissant sentir chaque centimètre entrer et sortir, puis plus vite, plus fort, me baisant de ces longues poussées que je l’avais vu infliger à ma mère depuis la porte entrouverte. Le canapé grinçait. Mes seins rebondissaient à chaque coup. Je lui enfonçais les ongles dans le dos et le suppliais de ne pas s’arrêter.

— Plus, plus, plus fort, s’il te plaît…

— Tu aimes la bite de ton beau-père, salope ? Dis-moi que tu l’aimes.

— J’aime ça, j’adore, je la mérite, ne t’arrête pas…

Il s’est retiré, m’a retournée et mise à quatre pattes sur le canapé, le cul relevé comme je l’avais vu faire à ma mère. Il m’a pénétrée de nouveau, cette fois encore plus profondément, me tenant par les hanches des deux mains et me poussant contre lui. Sa paume ouverte s’est abattue sur ma fesse avec un claquement qui m’a fait trembler tout entière.

— C’est ici que je baise ta mère, m’a-t-il dit à l’oreille sans cesser de me pilonner. Maintenant, c’est aussi ici que je baise sa fille.

J’ai joui une deuxième fois à ces mots. Ma chatte s’est resserrée autour de sa bite comme un poing et il a lâché un grognement venu du ventre.

— Je vais jouir, je vais jouir dedans, a-t-il prévenu.

— Oui, jouis dedans, mets tout dedans…

Il a donné encore trois ou quatre coups de reins avant d’exploser en moi, me remplissant de jets chauds que j’ai sentis palpiter contre les parois de ma chatte. Il est resté immobile, respirant fort, le front appuyé contre mon dos. Lorsqu’il s’est retiré, j’ai senti son sperme couler le long de mes cuisses.

Je me suis laissée tomber à plat ventre sur les coussins, épuisée, les jambes écartées et le cul trempé.

— Ça va ? a-t-il demandé d’une voix encore rauque en remontant son pantalon.

— Oui, ai-je répondu, et c’était parfaitement vrai.

— Va te doucher avant que ta mère arrive. Et jette ce string à la poubelle, pas dans le linge sale.

J’ai hoché la tête sans me retourner. Je l’ai entendu aller chercher de l’eau dans la cuisine. Je suis restée allongée une minute de plus, avec son odeur sur ma peau et son goût dans ma bouche, sentant son sperme s’écouler en moi. Ah. Voilà ce que c’était.

***

Ma mère ne l’a pas découvert cet après-midi-là, ni cette semaine-là, ni ce mois-là. Rodrigo et moi n’avons plus reparlé de ce qui s’était passé lorsque Elena était là. Les choses ont continué normalement : il venait dîner, j’étudiais, et tous les trois nous regardions des films le vendredi comme une famille sans secrets.

Mais lorsque nous nous retrouvions seuls à la maison, cela recommençait. Il me baisait sur le canapé, contre la table de la cuisine, sous la douche avec l’eau qui coulait pour couvrir les bruits, et même une fois dans le lit de ma mère, entre les draps qui sentaient encore tous les deux. Il m’a appris à le sucer jusqu’au fond sans m’étouffer, m’a ouvert le cul avec patience un samedi après-midi et l’a rempli de salive avant de me pénétrer par-derrière pour la première fois, m’a fait jouir de façons dont j’ignorais l’existence. Ce qu’il y avait entre nous n’avait pas de nom et n’en avait pas besoin.

Ça a duré trois mois.

Lorsque ma mère et Rodrigo se sont séparés, ce fut pour des raisons qui n’avaient rien à voir avec moi : une dispute sur l’avenir, des distances qui ne se réduisaient pas, l’usure ordinaire de deux personnes qui ne parviennent pas à s’accorder. Je l’ai vu partir un après-midi pluvieux d’octobre, avec un sac de vêtements et sans me regarder plus que nécessaire. Elena a été triste pendant deux semaines et je l’ai accompagnée sans rien dire, lui préparant du café, mettant des séries à la télévision, portant le poids de ce que je savais et ne pouvais pas dire.

Je lui ai raconté la vérité trois ans plus tard. Ce fut la conversation la plus difficile de ma vie, et aussi la plus nécessaire. Ma mère est restée longtemps silencieuse, les yeux fixés sur un point du mur. Puis elle m’a dit qu’elle avait besoin que j’aille dans une autre pièce. Le lendemain, elle m’a appelée. Elle m’a dit qu’elle avait digéré la nouvelle, qu’elle m’aimait et que nous ne parlerions plus jamais de Rodrigo.

Je lui ai promis de ne plus jamais le mentionner.

Et me voici à vous le raconter, parce que les promesses que nous faisons à nos mères à propos du passé sont celles qui pèsent le plus lorsqu’elles restent enfouies. Voilà ma confession, la seule version honnête que j’ai de cette époque : je voulais que cela arrive, j’ai fait en sorte que cela arrive et, pendant un temps, j’ai été plus heureuse — et plus baisée — que je n’avais le droit de l’être.

Je ne cherche pas l’absolution. J’avais seulement besoin de le dire à voix haute, même comme ça, même ici.