Ce qui s’est passé sur la table avec le nouveau kiné

J’ai toujours été passionné de football. Le regarder, l’écouter à la radio de la voiture, y jouer le samedi avec les gars du quartier. Mais une vieille blessure au genou droit et la lente convalescence qui a suivi ont fini par m’éloigner des terrains. J’ai commencé à inventer des excuses quand on m’appelait pour un match, à dire que j’avais des choses en attente au boulot, à consacrer mon corps à d’autres priorités. À un certain âge, on apprend à prendre soin de son outil de travail et à ne plus s’exposer pour le simple plaisir de courir derrière un ballon.

Ça faisait presque trois ans que je n’avais pas foulé la pelouse quand, à l’anniversaire d’un collègue du bureau, on m’a traîné à un foot à sept avec barbecue à la clé. Il manquait un joueur, on était en nombre impair, impossible d’y échapper. J’ai accepté en dissimulant mon enthousiasme, même si, au fond, je mourais d’envie de rejouer, à la seule condition de rester planté entre les trois poteaux. Pendant la première heure, tout s’est merveilleusement bien passé : les cris, les dribbles maladroits, les gestes techniques à la noix, ce genre de choses qui arrivent dans un petit match entre amis. Jusqu’à ce que, sur un ballon disputé, je me jette comme un gardien de handball, écarte les jambes plus largement que mon corps ne s’en souvenait, et sente ce bruit sourd dans l’adducteur gauche, comme si on m’y avait enfoncé une aiguille brûlante.

Le lendemain, l’échographie a confirmé ce que je savais déjà : déchirure partielle des fibres, au moins trois semaines de rééducation, séances de kiné trois fois par semaine. J’ai appelé Ricardo, mon kiné attitré, le type qui m’avait remis sur pied après l’opération du ménisque, des années auparavant. Mais les seuls créneaux qu’il avait de libres étaient à onze heures du matin, une plage impossible pour quelqu’un qui commence à travailler à neuf heures et termine à sept heures. Il m’a proposé de me confier à un collègue qu’il venait d’engager au cabinet, un jeune qui assurait les derniers rendez-vous de l’après-midi. « C’est un bon gars, Tomás. Il vient d’être diplômé, mais il a de bonnes mains. Il s’occupera bien de toi », m’a-t-il assuré.

Tomás était exactement comme Ricardo me l’avait décrit. Grand, élancé, blond d’un blond presque scandinave, les yeux bleu clair et la peau si blanche qu’on distinguait l’ombre bleutée de sa barbe à peine rasée. Il avait cette allure de beau gosse qui sait qu’il l’est, et se comportait avec une aisance insolente au cabinet, parlant d’égal à égal aux patients plus âgés, plaisantant avec les secrétaires, donnant des ordres au stagiaire comme s’il exerçait depuis vingt ans. Le courant est tout de suite passé entre nous. J’étais le dernier rendez-vous de la soirée et, quand il ne restait plus personne dans la salle d’attente, le cabinet se détendait : la musique baissait, les formalités se relâchaient, les conversations devenaient plus longues et plus libres.

Le protocole était toujours le même. D’abord, je m’asseyais avec l’appareil d’électrostimulation collé à l’adducteur, ces vingt minutes pendant lesquelles on ne peut pas faire grand-chose d’autre que regarder le plafond et laisser les contractions électriques faire leur travail. Ensuite venait l’échographie, froide, lente, glissant avec le gel sur la zone touchée. Et pour finir, le massage : là, Tomás prenait son temps, travaillait avec les phalanges, les pouces, écartait les fibres musculaires avec une technique qui avait quelque chose de chirurgical et quelque chose de tendre. Pendant ce temps, nous parlions. Et toujours, sans exception, la conversation finissait par dériver vers les femmes, les sorties, les drague, les anecdotes de boîte de nuit.

— Tu sors beaucoup ? m’a-t-il demandé un soir, tandis qu’il me travaillait la jambe avec le coude.

— Avant, oui. Maintenant, moins. L’âge, le boulot, tout ça.

— Dommage. Tu as une tête de mec qui a dû être un sacré emmerdeur à son époque. Tu te tapais combien de meufs par mois quand tu étais dans tes années fastes ?

J’ai ri, un peu gêné par le caractère direct de la question. Tomás a ri lui aussi, mais sans me quitter des yeux. Il y avait quelque chose dans la façon dont il soutenait mon regard une seconde de trop, dans la manière dont il baissait la voix quand nous parlions de certaines choses, que je remarquais sans parvenir à l’analyser. Je classais ça dans la catégorie : « Ce mec est comme ça, décontracté, ça ne veut rien dire. » Ou du moins, c’est ce que je me disais.

***

L’avant-dernière séance a tout changé. Je suis arrivé par une chaleur étouffante, la climatisation du cabinet tournant au ralenti, et j’avais mis un short de sport avec un cuissard cousu à l’intérieur. Quand l’heure du massage est arrivée, Tomás m’a demandé de retirer le cuissard pour pouvoir bien travailler la zone, sans tissu entre les deux.

— Je ne peux pas, c’est une seule pièce. Le cuissard est cousu au short.

Il a haussé un sourcil, marqué une pause d’une seconde, puis a lâché avec un sourire en coin

— Alors reste à poil. Tu as la serviette là. Ce n’est pas comme si je n’avais jamais vu ça.

Il l’a dit avec le naturel de quelqu’un qui demande un café. J’ai retiré mon short, je me suis allongé sur le dos sur la table, je me suis couvert de la taille aux pieds avec la serviette blanche et j’ai essayé de regarder le plafond comme s’il s’agissait d’une situation parfaitement médicale. Tomás a installé le petit tabouret à hauteur de ma hanche, a réchauffé un peu d’huile entre ses paumes et a commencé à travailler l’adducteur.

Les premières minutes ont été exactement comme d’habitude. Une pression profonde sur la zone blessée, de petits frottements sur l’intérieur de la cuisse, cette proximité avec les parties génitales qui est inévitable dans n’importe quel massage sportif. Mais quelque chose avait changé dans le rythme. Ses mains s’attardaient plus près de l’aine. Elles remontaient de quelques centimètres, redescendaient, puis remontaient. J’essayais de me concentrer sur autre chose, n’importe quoi, la liste des tâches du boulot, les factures du mois. Ça ne marchait pas.

Ce n’est pas un massage normal.

Mon corps a compris la situation avant ma tête. Ma bite, qui par habitude repose toujours sur la cuisse gauche, a commencé à se remplir de sang à une vitesse impossible à dissimuler. Je l’ai sentie épaissir contre ma cuisse, palpiter, gagner en poids et en longueur sous la serviette, formant une bosse de plus en plus obscène qu’aucun morceau de tissu n’aurait pu camoufler. Tomás s’en est rendu compte immédiatement. Il n’a pas arrêté le massage, ne s’est pas fait passer pour un idiot. Il a fait le contraire. Il a à peine soulevé la serviette, a regardé sans la moindre discrétion, s’est attardé sur ce qu’il voyait, puis a dit d’une voix affectée et joueuse qu’il n’avait encore jamais employée avec moi.

— Oh là, cette dormeuse me gêne ici. On va la déplacer, d’accord ?

Et avant que je puisse comprendre ce qui se passait, il a pris ma queue du bout des doigts, avec une délicatesse presque comique, et l’a changée de côté, la posant sur ma cuisse droite. Il a maintenu le contact une seconde de plus que nécessaire. Puis une autre seconde. Puis une autre. Ses doigts se sont refermés autour de la base, sans serrer, me mesurant, me soupesant dans sa main.

— Regarde-moi cette belle bite que tu as, connard. Et en plus, elle est épaisse. On dirait que quelqu’un est en train de se réveiller.

Je n’ai rien dit. Je n’en étais pas capable. Tout ce qui me venait sonnait ridicule : « Arrête », « Qu’est-ce que tu fais ? », « Ce n’est pas bien ». Mais aucun de ces mots ne représentait ce que je ressentais réellement. Ce que je ressentais, c’était un mélange d’incrédulité, d’excitation pure et d’une curiosité que je ne m’étais jamais autorisé à explorer. Tomás a continué. Ses doigts ont abandonné toute prétention clinique et ont commencé à me parcourir avec une intention sans équivoque. Il a refermé le poing sur ma queue et a commencé à me branler lentement, de longues branlettes de haut en bas, baissant le prépuce jusqu’à découvrir complètement mon gland, puis le remontant d’un mouvement du poignet. De l’autre main, il m’a pris les couilles, les a soupesées, les a doucement malaxées, a tiré sur la peau de mon sac avec deux doigts, jouant avec elles comme avec un fruit mûr.

— Reste tranquille, allez. Ça fait aussi partie du traitement. Elle va devenir encore plus dure, tu vas voir.

Il l’a dit en riant, sans cesser de bouger la main. J’ai fermé les yeux. Je sentais la pression parfaite de son poing, l’huile qui glissait, sa paume chaude qui faisait pivoter mon gland à chaque remontée. Un gémissement rauque m’a échappé, à peine un bruit de gorge, et Tomás l’a entendu ; il a accéléré un peu, comme pour me récompenser. Le cabinet était silencieux, on n’entendait pas le moindre bruit dans le couloir, les portes étaient déjà fermées, les lumières de l’accueil éteintes. Nous étions seuls. Complètement seuls. Et mon corps avait pris une décision que ma tête tardait à autoriser.

— Regarde-moi, m’a-t-il dit à voix basse.

J’ai ouvert les yeux. Il était penché au-dessus de moi, la main me branlant la bite à un rythme constant, le regard fixé sur mon visage, guettant chaque grimace, chaque respiration coupée. Il a de nouveau baissé les yeux vers ma queue, s’est léché les lèvres sans la moindre pudeur et, du pouce, a étalé la première goutte de liquide pré-éjaculatoire sur tout mon gland, faisant des cercles, lubrifiant la pointe gonflée jusqu’à la rendre brillante.

***

Quand davantage de gouttes de liquide pré-éjaculatoire sont apparues, Tomás a lâché un « permission » presque imperceptible et s’est penché sur la table. J’ai d’abord senti son souffle, chaud, humide, s’attardant au-dessus de mon gland pendant quelques secondes qui ont paru éternelles. Puis le contact tiède de ses lèvres sur la pointe, un baiser à peine esquissé, un coup de langue circulaire autour de la couronne, et aussitôt ma bite entière a disparu dans sa bouche d’un seul coup, jusqu’au fond. La sensation a été si intense que j’ai dû mordre le dos de ma main pour ne pas laisser échapper un bruit audible depuis le couloir. Son nez touchait le bas de mon ventre, sa gorge s’ouvrait pour me recevoir tout entier, et j’ai senti les contractions du fond de sa gorge serrer la tête de ma queue comme si on me trayait.

Il a commencé à monter et descendre à un rythme lent, obscène, laissant un filet de salive couler de la commissure de ses lèvres jusqu’à mes couilles. Sa langue travaillait avec une technique qu’on n’apprend pas en un week-end : elle remontait lentement, collée à la veine du dessous, s’attardait sur la pointe en fouillant de son extrémité le petit trou, redescendait brusquement jusqu’au fond, déviait pour me sucer un testicule puis l’autre avec toute sa bouche, produisant des bruits humides, avant de m’avaler à nouveau tout entier. Quand il la retirait complètement, il restait une seconde à la regarder, épaisse, luisante de salive, puis la crachait avec envie avant de la reprendre jusqu’aux couilles.

— Qu’est-ce qu’elle est bonne, a-t-il murmuré la bouche pleine, sans la sortir complètement. Baise-moi la bouche. Allez, bouge les hanches, baise-moi la bouche comme si c’était une chatte.

L’ordre m’a touché à un endroit dont j’ignorais l’existence. Je me suis mis à bouger sans réfléchir, lui poussant le visage contre mon aine, sentant sa gorge s’ouvrir pour me prendre jusqu’au fond. Il me laissait faire, les deux mains appuyées sur la table, m’offrant sa bouche comme une cavité de plus, reprenant son souffle par le nez entre chaque poussée. Quand j’ai serré un peu sa nuque pour l’enfoncer complètement, il s’est laissé faire, allant même jusqu’à gémir avec la bite coincée dans sa gorge, et ce gémissement m’a fait vibrer de part en part.

À un moment, il s’est redressé, m’a retiré la queue de la bouche dans un claquement humide et m’a regardé d’en haut, les lèvres gonflées et un filet de bave pendant à son menton.

— Crache, lui ai-je dit, sans reconnaître tout à fait ma propre voix.

Il a souri. Il a craché un bon jet sur la tête de ma bite, l’a étalé avec la paume, puis s’est remis à descendre. Maintenant, il me travaillait avec ses deux mains et sa bouche à la fois : une main à la base, qui me branlait par petits mouvements tandis qu’il suçait ma tête, l’autre passée entre mes jambes, jouant avec mes couilles, les serrant, les tirant vers le bas chaque fois qu’il me sentait près de jouir. Il a pris mes deux couilles dans sa bouche en même temps, tenant la base de ma queue d’une main, et a commencé à faire un mouvement de tête en zigzag qui envoyait des ondes électriques jusqu’à la base de mon crâne, tout en me masturbant d’un poing rapide, serré, brillant de salive.

J’avais complètement perdu la notion du temps. Une minute avait pu passer, ou quinze. Ma main gauche s’agrippait au bord de la table avec une telle force que mon poignet me faisait mal. La droite a fini par se poser malgré moi sur sa nuque, non pour le pousser, mais pour confirmer que c’était bien réel, que je ne l’imaginais pas, que c’était vraiment les cheveux blonds du kiné appuyés contre mon ventre. Je lui ai attrapé une mèche et ai tiré un peu dessus ; il a répondu en gémissant la bouche pleine et en s’enfonçant plus profondément.

— Tu vas me faire jouir, ai-je réussi à dire d’une voix étranglée.

Il a sorti ma bite une seconde dans un bruit de succion et m’a regardé avec ce sourire en coin, ses yeux bleu clair brillant dans la pénombre du cabinet.

— Jouis dans ma bouche. Allez, jouis dans ma bouche, papa. Je veux tout avaler.

Et il l’a remise jusqu’au fond. Il n’y avait plus de rythme lent, plus de pauses ni de jeu. Ce n’était plus que de la succion pure et rapide, sa main accompagnant le mouvement à la base, sa gorge s’ouvrant et se refermant autour de mon gland à chaque descente. Son autre main m’a fermement serré les couilles et j’ai senti mon orgasme jaillir depuis la base de ma colonne.

— Tomás… ai-je réussi à dire comme un avertissement.

Il ne s’est pas arrêté. Au contraire. Il a accéléré. Il a serré. Il m’a avalé jusqu’au fond et y est resté sans bouger, le nez écrasé contre mon ventre, tandis que j’explosais dans sa gorge avec une intensité qui m’a laissé la tête vibrante. Ça a été une éjaculation longue et profonde, jet après jet de sperme projeté au fond de sa bouche, avec cette contraction des muscles abdominaux qu’on ne connaît que lorsqu’on est totalement pris par surprise. J’ai senti chaque pulsation descendre dans mon urètre, j’ai senti qu’il avalait, que sa gorge bougeait autour de la pointe en me serrant, me tirant jusqu’à la dernière goutte. Quatre, cinq, six jets qu’il a avalés sans en perdre un seul.

Il est resté immobile quelques secondes, attendant que je finisse, puis, sans s’éloigner, il est remonté lentement jusqu’à me libérer le gland dans un baiser humide. Il s’est passé la langue sur les lèvres, a avalé ce qui lui restait dans la bouche en faisant un petit bruit exagéré, presque moqueur, puis s’est à nouveau penché et a tout nettoyé avec sa langue, parcourant lentement et minutieusement ma queue, mes couilles et mon aine, recueillant chaque reste de sperme et de salive comme s’il léchait une glace dont il ne voulait rien gaspiller. Quand il a trouvé une goutte oubliée sur la peau du bas-ventre, il l’a recueillie du bout de la langue et me l’a montrée avant de l’avaler.

— On ne laisse rien, connard. Tout doit rentrer.

Quand il s’est enfin redressé, il s’est essuyé la bouche du revers de la main et m’a regardé d’en haut, avec le même sourire en coin qu’au début, comme si ce qui venait de se passer n’était qu’un détail du traitement. Son pantalon de bloc était nettement relevé sur le devant, avec une bosse très évidente, mais il n’a rien dit à ce sujet.

— Très bonne séance aujourd’hui, a-t-il dit en se levant pour jeter la serviette dans le panier à linge sale. Il t’en reste encore deux, c’est ça ? On se voit lundi. La prochaine fois, ce sera à toi de me rendre la pareille, hein ?

Il l’a dit en me faisant un clin d’œil, comme si c’était une plaisanterie, mais nous savions tous les deux que non. Je n’ai pas su quoi répondre. J’ai hoché la tête, me suis assis lentement sur la table et ai attendu qu’il se retourne pour commencer à m’habiller. Mes jambes tremblaient, mais pas à cause de la blessure. Je suis sorti du cabinet avec la sensation que quelque chose s’était ouvert en moi, une porte restée des années fermée à clé et qu’il n’y avait soudain plus aucun moyen de refermer.

Dans l’ascenseur, je me suis regardé dans le miroir. J’avais le visage rouge, les yeux brillants, le regard de quelqu’un qui vient de découvrir un secret sur lui-même. En descendant vers la rue, j’ai pensé à la prochaine séance. J’ai pensé à celle d’après. J’ai pensé à tous les lundis, mercredis et vendredis qui m’attendaient encore. J’ai pensé à la bouche de Tomás, à sa langue, à la bosse qui se dessinait dans son pantalon de bloc, et à la dette en suspens qui flottait dans l’air. Et pour la première fois depuis des années, j’ai ressenti quelque chose qui ressemblait à l’impatience d’un adolescent attendant le samedi soir.

Il me restait encore deux séances pour terminer la rééducation. Deux. Et je comptais déjà les heures.