Cadono ai miei piedi e nemmeno se ne accorgono

Ci sono mattine in cui mi alzo sapendo, prima ancora di aprire del tutto gli occhi, che la giornata si piegherà dalla mia parte. Oggi è una di quelle. Ho una riunione importante con un cliente che coltivo da mesi, una nuova linea di prodotto sul tavolo e un ordine che potrebbe essere enorme. Ma non è questo che mi ha svegliata con un formicolio tra le gambe. È che partecipa il suo nuovo direttore Acquisti, un uomo che non conosco ancora, e la possibilità di trovarmi davanti uno sconosciuto da misurare fin dal primo stretta di mano.

Mi chiamo Renata. Sono alta, magra, con le gambe lunghe che mi sono guadagnata a forza di palestra e disciplina, e non ho alcun pudore ad ammettere che so l’effetto che faccio sugli uomini. Mi piace, mi diverte e, soprattutto, mi eccita. Non è vanità: è uno strumento di lavoro che ho imparato ad affilare fino a renderlo pericoloso.

Esco dalla doccia e inizio il rituale. Mi spalmo la crema su tutto il corpo, senza fretta, e lascio che le mani facciano quello che vogliono per un po’ più del dovuto. I capezzoli mi si induriscono appena li sfioro, e me ne pizzico uno tra due dita finché non mi strappo un gemito. L’altra mano scende da sola, si infila tra le cosce, e mi trovo la figa fradicia, gonfia, pulsante. Faccio scivolare il medio tra le labbra, su e giù, sporcandomi il clitoride con il mio stesso succo, e digrigno i denti. Me la scopo con due dita, piano, sentendo come entrano ed escono bagnate, mentre con il pollice disegno cerchi sul cappuccio. Sono sul punto di venire in piedi, con gli occhi chiusi, quando l’orologio del bagno mi riporta nel mondo.

Fermati, Renata, che ti imbarchi e non arrivi.

Stacco le dita da dove non dovrebbero stare, me le porto alla bocca e le succhio una a una, assaggiandomi. Poi continuo giù lungo le cosce, sui polpacci, fino ai piedi. I piedi sono la mia debolezza e la mia arma migliore. Me ne prendo cura come di un’opera d’arte, con una pedicure impeccabile e le unghie laccate di bianco, perché so esattamente cosa provocano in una certa classe di uomini. So riconoscere quegli uomini con un solo sguardo negli occhi. E so cosa farne.

***

Scelgo la lingerie con la stessa cura con cui un chirurgo sceglie gli strumenti. Reggiseno nero di pizzo con trasparenze, che raccoglie e valorizza. Perizoma abbinato, semitrasparente, che si infila tra i glutei e lascia intuire più di quanto mostri. E poi quello che mi eccita davvero: un paio di autoreggenti nere con la cucitura dietro e una giarrettiera di pizzo coordinata.

Mi siedo sul bordo del letto e sollevo una gamba in aria. Allungo la calza lentamente, prima le dita, poi la pianta, facendo attenzione a non impigliarla con le unghie, e la porto su vigilando che la cucitura resti dritta come una linea tracciata con il righello. Ripeto con l’altra gamba. Mi alzo, mi volto di spalle allo specchio e controllo che le due righe salgano perfette fino a sparire sotto la gonna.

Adoro quello che vedo. Adoro il tatto del nylon, quella pressione costante sulla pelle che è come avere qualcuno che mi accarezza di continuo. Mi eccita pensare agli sguardi che oggi quella cucitura si porterà via, a come un po’ di uomini fingeranno di non seguirla con gli occhi quando accavallerò le gambe.

Finisco di vestirmi. Camicetta bianca, leggera, appena aderente, con due bottoni lasciati aperti che insinuano il pizzo del reggiseno e l’inizio del décolleté. Gonna a tubo con spacco laterale, che si stringe in vita e disegna tutto il resto. Una giacca corta, sagomata, che copre giusto il necessario per far risaltare il resto. E le scarpe: tacchi da dodici centimetri, nere, sempre mezzo numero più grandi di quanto mi serva.

Quel dettaglio è voluto. Una scarpa che non stringe è una scarpa che si sfila con un solo movimento delle dita, che posso lasciare penzolare dalla punta del piede, dondolandola come un pendolo. Ho visto uomini fatti e finiti perdere il filo di una frase intera fissando quel dondolio.

Mi dipingo le labbra di un rosso scuro, quasi intenso, e mi sottolineo lo sguardo con un tocco di ombretto. Orecchini discreti di perla, un anello all’anulare destro. A sinistra niente: che sia chiaro che non c’è fede, che non ci sono legami. Non sono sposata e non lo voglio essere. Gli unici legami che mi interessano li metto io, quando, come e con chi decido.

Un tocco di profumo dietro le orecchie, sui polsi, nel décolleté. E, già che ci sono, un po’ anche sulle gambe. Non si sa mai chi avrà il naso abbastanza vicino.

***

Prendo la borsa e la ventiquattrore di pelle con il portatile e mi incammino nel corridoio facendo risuonare i tacchi sul pavimento. Cloc, cloc, cloc. So che il ragazzo della stanza B mi spia dallo spioncino, lo tradisce l’ombra che taglia la luce sotto la sua porta. Avrà diciannove anni e va in brodo di giuggiole ogni volta che ci incontriamo nell’ascensore. Sono sicura che dedica buona parte del suo tempo libero a pensare a me, a farsi le seghe immaginando i miei piedi in faccia e la mia figa sopra la sua bocca, e non nego che l’idea mi piaccia da morire.

Ogni tanto gli regalo qualcosa. Una gamba in più quando salgo in macchina, un piede fuori dalla scarpa in ascensore mentre muovo le dita dentro la calza e gli dico, con voce stanca e falsamente innocente:

—Non vedo l’ora di arrivare a casa e togliermi questi tacchi. Quello che darei per avere qualcuno che mi facesse un bel massaggio ai piedi.

E scendo prima di lui, che mi lascia sempre passare “da gentiluomo” per avere mezzo secondo in più di visuale. Oggi non ho nemmeno bisogno di aprire la porta: gli basta sentire il ticchettio che si allontana. Primo regalo del giorno consegnato. Che si seghe pensando a me, per quello è lì.

Giù mi aspetta l’auto che ho richiesto. Per queste riunioni preferisco non guidare: così non mi agito, ripasso i dati e, se serve, ritocco l’outfit. Salgo, accavallo le gambe e lascio il tacco penzolante, quasi provando i movimenti che intendo usare tra poco. Dallo specchietto retrovisore vedo l’autista rubare occhiate alle mie gambe, così gli faccio un favore: fingo di controllare la cucitura della calza e l’aggancio della giarrettiera, lentamente, così ha il tempo di guardare bene. Deglutisce. Una goccia gli brilla sul collo. Sono perfetta.

***

L’edificio del cliente è di vetro, elegante, nella zona buona di Valencia. Scendo dall’auto tirando fuori prima il piede col tacco, poi la gamba, poi il resto, e sento diverse teste voltarsi nell’atrio di marmo. Mi carica. Entro con passo deciso, lasciando che ogni tacco risuoni e apra un piccolo silenzio al mio passaggio.

L’ascensore è strapieno. Entro per ultima e lascio che il mio corpo resti premuto contro quello di un praticante che a malapena solleva lo sguardo dal cellulare. Non ci metto molto a sentirmi contro il sedere il cazzo del poveretto, duro come un bastone sopra i pantaloni, e invece di scostarmi mi muovo appena, un’oscillazione minima dei fianchi, strofinandomi contro la sua erezione perché la senta crescere ancora di più e non sappia se sia un caso o se lo stia provocando apposta. Lo sento respirare a bocca aperta. Esco al mio piano e lo lascio lì, rosso fino alle orecchie, a calcolare quanti piani gli restino prima di potersi rifugiare in qualche bagno a farsi una sega con il mio odore ancora addosso. Sorrido con malizia mentre le porte si chiudono.

Mi accolgono i volti noti del solito team, con cui ho un ottimo rapporto. E accanto a loro, un uomo che non conosco. È lui. Cinquant’anni passati, camicia bianca impeccabile, giacca blu, pantaloni chiari, barba brizzolata ben curata. Calvo, ma in quel modo elegante che certi uomini portano meglio di qualunque chioma. Ha uno sguardo sveglio e un sorriso che precede le parole. Mi tende la mano.

—Buongiorno. Renata, suppongo. Sono Marcelo, il nuovo direttore. Mi hanno parlato molto bene di te. Spero che continueremo a fare buoni affari.

—Il piacere è mio —rispondo, e gli tengo la mano un secondo di troppo, giusto il tempo di vedere se distoglie gli occhi dai miei.

Non li distoglie. E questo, paradossalmente, è ciò che lo tradisce. Quelli davvero tranquilli guardano altrove; quelli che hanno qualcosa da nascondere si aggrappano ai tuoi occhi per non abbassare lo sguardo dove la testa li spinge ad andare. Marcelo non ha guardato le mie gambe perché si sta trattenendo. E un uomo che si trattiene è un uomo che ha già iniziato a perdere.

***

La presentazione va alla grande. Conosco i numeri, conosco la sala, e mentre parlo di margini e tempi di consegna svolgo in parallelo il mio altro lavoro, quello che nessuno mette a verbale. Mi siedo, accavallo le gambe verso il suo lato del tavolo e lascio che lo spacco della gonna faccia il resto. Di tanto in tanto lascio cadere il tacco dalla punta del piede e lo riprendo, quel dondolio lento che so ipnotizzare.

Marcelo tiene bene. Meglio della media. Ma lo becco due volte: una mentre segue la cucitura della calza fino al punto in cui scompare sotto il tessuto, un’altra quando la scarpa resta a penzoloni e tarda a tornare al suo posto. Tutte e due le volte alza lo sguardo in tempo e si ritrova con il mio, che lo sta aspettando. Tutte e due le volte sorrido appena, appena con la bocca, senza dire nulla. E tutte e due le volte lo vedo deglutire.

Chiudiamo l’ordine. Stretta di mano, congratulazioni, caffè che nessuno berrà. Il team si disperde verso i propri uffici e, quando vado a recuperare la ventiquattrore, Marcelo si avvicina con una scusa da manuale.

—Hai un minuto? Mi piacerebbe rivedere con te le scadenze della seconda fase. Nel mio ufficio, se ti va bene.

—Mi va bene —dico. Naturalmente mi va bene.

***

Il suo ufficio è ampio, con una vetrata che dà su mezza città e una porta che, noto, ha un chiavistello. Lo chiudo io stessa con un clic secco prima di sedermi, e gli tengo lo sguardo mentre lo faccio, così gli è chiaro cosa è appena successo. Mi sistemo davanti alla sua scrivania, accavallo le gambe e lascio che il silenzio lavori per me. Lui parla di scadenze ancora un po’, ma nella sua voce non c’è più convinzione. La conversazione è il pretesto; lo sappiamo entrambi.

—Marcelo —lo interrompo, dolce—. Per tutta la mattina mi hai guardato i piedi fingendo di no.

Resta immobile. Per un secondo vedo il calcolo sul suo viso, le conseguenze, il nuovo incarico, la prudenza. E poi vedo come tutto questo si arrende.

—Mi dispiace —dice, e la voce gli esce più bassa di quanto intendesse.

—Non ti ho detto che mi dispiace. —Disaccavallo lentamente le gambe e lascio che la scarpa si sfili dal piede destro, che ora pende dalla punta delle dita infilate nella calza—. Ti ho detto che lo stavi facendo.

Lascio cadere la scarpa a terra. Il colpo secco contro la moquette suona più forte di quanto sia. Stendo la gamba e appoggio il piede sul bordo della sua scrivania, tra i fogli che un minuto prima facevamo finta di rivedere.

—Vieni qui —dico. Non lo chiedo. Lo ordino con la stessa voce calma con cui ho chiuso l’ordine.

E un uomo sui cinquant’anni, direttore, presumibilmente sposato, abituato a comandare nel suo piccolo regno di uffici, aggira la propria scrivania e si inginocchia sulla propria moquette, senza che io debba ripeterlo. Questo è ciò che mi eccita davvero: non il sesso, non ancora, ma questo momento esatto in cui un uomo decide, tutto da solo, dove vuole cadere.

—Le mani —dico.

Mi prende il piede con delicatezza, quasi con reverenza, e comincia a massaggiarmelo. Sa farlo, oppure il desiderio gli insegna strada facendo. Preme sul collo del piede, percorre l’arco con i pollici, e io lascio uscire un sospiro che è metà piacere vero, metà ricompensa calcolata per lui. Chiudo gli occhi un istante e mi concentro sulla consistenza delle sue mani sulla calza, su come il calore gli attraversi il nylon, sul formicolio che mi sale lungo la gamba e mi arriva dritto alla figa.

—Hai ancora quello sguardo di prima —mormora lui, senza smettere di massaggiare—. Quello di chi sa esattamente cosa sta facendo.

—E tu quello di chi credeva di comandare —rispondo—. Stai zitto e continua. E adesso, la bocca.

Gli avvicino il piede alle labbra e non serve ripetere. Apre la bocca e mi succhia l’alluce sopra il nylon, mordicchiando piano, e lo vedo chiudere gli occhi come se fossi io a ricevere il favore. Passa la lingua larga e calda su tutta la pianta, bagnandomi la calza, e la sensazione umida sulla pelle mi strappa un gemito vero. Gli infilo tutte e cinque le dita in bocca insieme, fino in fondo, e gli scopo la gola col piede mentre lui tira indietro il collo per lasciarmi entrare. Si sta riempiendo di bava e di rossetto rosso che mi si è sbavato tanto mi sono morsa il labbro. Meglio.

—Toglimi la calza con i denti —gli dico, ritirando il piede di colpo.

Si porta le mani sul polpaccio, aggancia il bordo del nylon con i denti e inizia a tirare giù piano, trascinando la calza lungo la gamba, sulla caviglia, sul collo del piede, fino a lasciarmi il piede nudo. Mi porge la calza fatta a gomitolo e lui, senza che glielo chieda, se la infila nella tasca interna della giacca come chi nasconde una reliquia. Bene. Ha capito.

—Adesso sì —mormoro, e gli metto il piede nudo direttamente in bocca.

Se lo succhia tutto. Uno a uno le dita, tra l’una e l’altra, la pianta, l’arco, il tallone. Succhia e lecca come se in ogni centimetro ci fosse la sua vita, e io lo guardo dall’alto, con le braccia conserte, con la gonna tirata su fino a metà anca perché mi sono sistemata sulla sedia. Ho il perizoma fradicio. Si vede. E lui lo sente: vedo come il naso gli devia di un millimetro ogni volta che scende verso l’arco del piede, cercando l’aria che gli arriva da più in alto.

—Ce l’hai dura? —gli chiedo.

Annuisce con il piede ancora in bocca.

—Tirala fuori.

Si slaccia i pantaloni senza smettere di succhiarmi, con una goffaggine che mi fa ridere e tenerezza insieme. Abbassa la cerniera, tira fuori il cazzo e me lo mostra senza lasciarmi il piede. È un bel cazzo, grosso, con la punta già lucida di liquido preseminale. È più duro di quello di un ventenne.

—Segnatela mentre continui a mangiarmela —gli ordino—. E non venire finché non te lo dico io.

Inizia a masturbarsi con la mano destra, piano all’inizio, mentre con la sinistra continua a sorreggermi la caviglia e a divorarmi il piede. Vedo la vena del cazzo marcata, il prepuzio che va avanti e indietro, lo sperma che già affiora dalla punta. Gli appoggio l’altro piede, ancora dentro la calza, sulle palle e premo piano, verso l’alto, con le dita. Geme con il mio piede in bocca e a me quel gemito soffocato sale dentro come una scarica.

Disaccavallo del tutto le gambe, mi tiro la gonna in vita e scosto il perizoma da un lato con due dita. Gli mostro la figa aperta, rosa, lucida, grondante. Gli vedo la faccia ed è un poema: dilatato, ipnotizzato, con il piede ancora a mezzo metro dalla bocca.

—Guarda quello che hai provocato —gli dico—. Guarda come mi hai ridotta.

Mi infilo due dita e le tiro fuori fradice. Gliele porto alla bocca e lui lascia il piede per succhiarle, e me le morde con la stessa devozione che prima gli ho visto sulla caviglia. Si assaggia la mia figa sulle mie dita e lascia uscire un ringhio basso dal fondo del petto.

—Bravo ragazzo —gli concedo. E gli do il premio—. Adesso sì. Mangiami. Ma solo quello che ti lascio io.

Si getta sulla mia figa come se fossero mesi che è nel deserto. Mi apre le labbra con la lingua, mi percorre tutta dal basso verso l’alto, e quando arriva al clitoride me lo succhia tutto d’un colpo, con la bocca da esperto, e a me sfugge un gemito lungo che rischia quasi di tradirmi. Gli afferro la testa calva con entrambe le mani, lo tengo ancora più premuto contro di me e gli scopo la bocca con la figa, muovendo i fianchi contro la sua faccia, impiastricciandogli la barba del mio succo. Lui lecca, succhia, infila la lingua il più dentro che può e poi risale, e non smette di masturbarsi mentre mi mangia, tutto insieme, ansimando contro la mia figa come un cane.

—Due dita —gli dico tra i denti—. Infila fino in fondo mentre mi succhi il clitoride.

Obbedisce all’istante. Mi affonda due dita grosse e le piega verso l’alto, cercando il punto esatto, e lo trova al primo colpo. Inizia a scoparmi con le dita mentre con la bocca non mi lascia il cappuccio, e sento l’orgasmo salirmi dalle cosce, dalle piante dei piedi, da non so dove. Stringo i talloni contro la sua schiena, tiro la sua testa contro la mia figa e vengo con la bocca aperta e senza riuscire a fare un solo rumore, ingoiandomi un grido che mi esce morso e acuto. Le pareti si contraggono attorno alle sue dita, la figa gli inzuppa la mano fino al polso, e lui continua a succhiare per tutto l’orgasmo, munta fino all’ultima contrazione.

Resto scomposta sulla sedia, con le gambe aperte, ansimando. Lui è ancora in ginocchio, con la barba lucida di me, il cazzo ancora in mano, e mi guarda dal basso aspettando il segnale. È lì. Gli trema la mascella.

—Non ancora —gli dico con voce roca, e lui stringe la base del cazzo per resistere.

Ci sto pensando. Potrei lasciarlo venire lì, sulla moquette, e andarmene con la gonna abbassata e un sorriso. Ma preferisco insegnargli un’altra regola.

—Alzati —gli ordino.

Si alza con goffaggine, il cazzo puntato al soffitto, rosso e pulsante. Distendo entrambi i piedi, uno nudo e l’altro infilato nella calza che gli è rimasta, e gli intrappolo il cazzo tra le piante. Inizio a segarglielo con i piedi, su e giù, stringendo bene tra gli archi, mentre lui si morde il pugno per non gemere troppo forte. Gli strofino il glande con il pollice del piede nudo, gli carezzo le palle con l’altro, e lui resiste come può, con le vene del collo marcate, guardandomi i piedi come chi guarda un altare.

—Vieni —gli dico infine—. Sui piedi. Su entrambi. E nemmeno una goccia fuori.

Viene in tre spinte. Gli esce un getto lungo, denso, che mi cade sul collo del piede destro, e poi un altro, e un altro ancora, fino a lasciarmi la pelle e la calza fradice di sperma caldo. Lascia uscire un gemito ruvido che ingoia a metà, e le gambe quasi gli cedono. Continuo a stringergli il cazzo tra i piedi fino all’ultima contrazione, spremendoglielo, senza lasciargli scappare una goccia.

Quando ha finito, ritraggo i piedi piano e li appoggio sulla sua scrivania, tra i fogli, grondando di lui.

—Puliscimi —dico.

Torna a inginocchiarsi. Abbassa la testa e mi lecca il suo stesso sperma dai piedi, dal collo del piede, fra le dita, dalla calza impregnata. Se lo manda giù tutto senza fiatare, con gli occhi chiusi, e io lo guardo lavorare con una calma nuova, quella del cacciatore che ha già la preda appesa.

Lo lascio lavorare per un bel po’, alternando i piedi, premiando con un sospiro ogni colpo giusto e correggendo con una parola secca ogni eccesso d’iniziativa. Non gli permetto altro che questo. Non oggi. La prima sessione non è quella del gran premio: è quella dell’inquadramento, quella che gli insegna le regole, quella che lo lascia desideroso della successiva con un’intensità che nessun scopare frettoloso gli darebbe.

Quando decido che basta, ritraggo i piedi, recupero la scarpa da terra e la infilò lentamente mentre lui resta ancora in ginocchio, aggiustandosi la camicia, rimettendosi il cazzo umido ancora dentro i pantaloni, cercando di ricomporsi l’aria da direttore con la barba piena di me e di lui.

—La seconda fase —dico, alzandomi e lisciandomi la gonna— la rivediamo un altro giorno. In privato. E la prossima volta vieni tu a casa mia. Con quella mia calza in tasca. Senza non entri.

—Quando vuoi —risponde, e per la prima volta in tutta la mattina abbassa del tutto gli occhi.

—Questo lo vedremo. —Prendo la ventiquattrore, mi appendo la borsa e, prima di uscire, mi volto—. Bel lavoro, Marcelo.

Scatto il chiavistello, chiudo la porta del suo ufficio e cammino verso l’ascensore facendo risuonare i tacchi, cloc, cloc, cloc, con il sorriso dipinto sulle labbra rosse, il piede destro scalzo dentro la scarpa che sente ancora l’umidità appiccicosa tra le dita, e un piacevole calore che mi sale da dentro. Un altro candidato idoneo individuato. Un altro uomo che si è inginocchiato convinto che l’idea fosse sua.

Oggi mi sono alzata eccitata e sapendo che la giornata si sarebbe piegata dalla mia parte. Come quasi sempre, non mi sbagliavo.