Ho imparato a obbedire ai piedi di Lorena

Mi chiamo Damián e per anni ho creduto che la mia fosse una segreto destinato a portarmi nella tomba. Avevo trentaquattro anni, un lavoro normale e una vita ordinata, almeno in apparenza. Quello che nessuno sapeva era che, da molto prima, c’era una cosa che mi smontava completamente: i piedi di una donna dentro sandali consumati, le unghie dipinte, il cuoio segnato dall’uso. Non sapevo perché. Sapevo soltanto che ogni volta che vedevo qualcosa del genere, il mondo si riduceva a quel dettaglio e io smettevo di pensare.

L’avevo gestita da solo per troppo tempo. Compravo sandali che poi nascondevo, me li provavo al buio, mi dipingevo le unghie una domenica e me le toglievo con l’acetone prima del lunedì. Vivevo quella parte di me come una vergogna. Finché non è apparsa Lorena.

La conobbi a un corso di fotografia a cui mi ero iscritto per noia. Aveva qualcosa di naturalmente autorevole, un modo di guardarti che ti lasciava immobile. Non era la più appariscente del gruppo, ma era l’unica a cui non riuscivo a smettere di guardare. Indossava sandali con sottili listini, piatti, con le unghie di un rosso scuro, e io persi metà della lezione osservandole i piedi senza che se ne accorgesse.

O così credevo.

—Da venti minuti stai guardando i miei piedi e non la macchina fotografica —mi disse alla fine, mentre gli altri raccoglievano le proprie cose. Lo disse senza rabbia, quasi divertita—. Ti piacciono?

Sentii il sangue salirmi al viso. Volevo inventarmi una scusa e non mi uscì niente. Lei aspettò, con le braccia conserte, godendosi il mio silenzio.

—Non serve che rispondi —continuò—. L’hai già detto con la faccia.

Terra, inghiottimi.

Ma non me ne andai. Quella stessa sera finimmo in un bar e, tra una birra e l’altra, le raccontai ciò che non avevo raccontato a nessuno. Non so cosa mi spinse a farlo. Forse il fatto che lei non rise, non fece facce strane, non si allontanò. Mi ascoltò come chi riceve una confessione che si aspettava già.

—Quindi ti piace questo —disse, e abbassò la mano per sfilarsi un sandalo da sotto il tavolo. Lo sollevò appena, il tanto che bastava perché lo vedessi, e lo lasciò penzolare dalla punta del piede—. E cos’altro ti piace, Damián? Dillo. Qui non ti conosce nessuno.

Le dissi tutto. Del fatto che mi dipingevo le unghie di nascosto, dei sandali nascosti, della voglia che non avevo mai osato ammettere ad alta voce. Mentre parlavo, lei sorrideva sempre di più, e io mi rendevo conto che non mi stava giudicando: mi stava studiando.

—Domani vieni a casa mia —disse quando finii. Non era un invito. Era un ordine, e le due cose che provocò in me furono contraddittorie: mi fece paura e mi fece venire duro allo stesso tempo.

***

L’appartamento di Lorena sapeva di caffè e di qualcosa di floreale. Mi fece entrare, mi indicò una sedia e si sedette davanti a me con una scatola da scarpe in grembo. La aprì lentamente. Dentro c’erano sandali di ogni tipo: con la zeppa, piatti, con i listini, alcuni quasi nuovi e altri con la suola cedevole per quanto erano stati usati.

—Le conservo tutte —disse—. Quelle vecchie sono le migliori. Prendono la forma del piede, capisci? Portano il mio segno.

Annuii senza riuscire a parlare. Tirò fuori un paio di cuoio rosso, consumati sul tallone, con le unghie dipinte dello stesso colore che avevano i suoi piedi quella notte. Li posò sul tavolo, tra noi due, come chi lascia una lettera sul tappeto.

—In ginocchio —disse.

Lo feci senza pensarci. Scivolai giù dalla sedia e mi inginocchiai sul tappeto, e nel momento in cui le ginocchia toccarono il pavimento sentii qualcosa che non avevo mai provato prima: sollievo. Come se avessi portato per tutta la vita un peso e finalmente qualcuno mi avesse dato il permesso di lasciarlo cadere.

Lei alzò un piede e lo infilò lentamente nel sandalo, facendo scivolare il tallone finché non fu al suo posto. Poi appoggiò la pianta sulla mia coscia, senza premere, solo per farmi sentire il peso.

—Non toccherai niente finché non te lo dico io —mormorò—. Guarderai. Imparerai a chiedere il permesso. Questa è la prima cosa.

Lo sfregamento del cuoio contro la mia gamba mi portava sull’orlo di qualcosa. Lorena se ne accorse e rise piano.

—Così in fretta —disse—. Sarà divertente.

Fece scivolare il sandalo lungo la mia coscia finché la punta del piede non toccò il rigonfiamento che già deformava i pantaloni. Premette appena, e a me sfuggì un gemito che non seppi trattenere.

—Guarda come sei ridotto —mormorò—. Non ti ho neppure toccato e già si vede la tua cazzo dura sotto la stoffa. Tirala fuori. Voglio vederla.

Mi slacciai con mani impacciate, mi abbassai i pantaloni fino alle ginocchia e rimasi con il cazzo all’aria, così gonfio che la punta già brillava bagnata. Lei lo guardò con la calma di chi valuta un pezzo.

—Non toccartela —ordinò—. Le mani dietro la schiena.

Obbedii. Incrociò le gambe e lasciò penzolare il sandalo rosso dalla punta dell’alluce, facendolo oscillare all’altezza del mio viso. L’odore di cuoio consumato, di piede tiepido, mi colpì e mi scosse tutto.

—Toglimi il sandalo con la bocca —disse—. Senza mani.

Mi allungai con le labbra, afferrai il laccio di cuoio con i denti e tirai piano finché la scarpa cadde sul tappeto. Lei mi appoggiò la pianta nuda sulla bocca, senza dire nulla, e io la baciai come se avessi aspettato quel momento per tutta la vita. Le leccai l’arco, le succhiai l’alluce, passai la lingua tra un dito e l’altro, sentendo il sapore salato, la traccia del cuoio, l’umidità tiepida. Lei mi guardava dall’alto, divorandosi la scena.

—Ecco —sussurrò—. Succhiali come se fossero un cazzo. Voglio vederti in faccia che ti piace.

Le infilai due dita in bocca e le succhiai fino in fondo, con la lingua intrecciata alle unghie rosse, mentre il mio cazzo si muoveva da solo, puntando al soffitto, colando un filo denso che mi scendeva sul ventre. Lei lo vide e sorrise.

—Stai colando sul mio tappeto —disse—. Guarda cosa mi fai. E non ti ho ancora toccato il cazzo.

Abbassò l’altro piede e me lo mise tra le gambe. Mi prese il cazzo tra le due piante, con il cuoio tiepido dell’altro collo del piede a carezzarmi i testicoli, e cominciò a muoversi molto piano, su e giù, stringendo quel tanto che bastava.

—Se vieni senza permesso, vai a casa e non torni più —avvertì—. Chiaro?

Annuii disperato, con la bocca ancora piena del suo piede. Mi stringeva il cazzo tra le piante, me lo mungerà con quelle unghie rosse che mi sfioravano la pelle, e io dovevo reggere tutto, la bocca aperta, gli occhi socchiusi, le cosce tremanti.

—Chiedi —disse—. Chiedi bene.

—Per favore —riuscì a balbettare—. Per favore, Lorena, fammi venire.

—Non ancora. Resisti.

Continuò, più lenta, deliberata. Mi tolse il piede dalla bocca e me lo abbassò sul petto, poi sul ventre, poi me lo appoggiò sul cazzo e premette, schiacciandomelo contro la pancia.

—Adesso sì —mormorò—. Vienimi sopra. Sporcami.

Non ressi nemmeno due secondi in più. Il getto mi uscì a fiotti, grossi, caldi, schizzandole il dorso del piede, infiltrandosi tra le dita, colando dall’arco fino a gocciolare sul tappeto. Lasciai uscire un gemito lungo, rauco, e rimasi tremando in ginocchio con gli occhi chiusi.

—Adesso puliscili —disse lei con la stessa voce tranquilla—. Con la lingua. Tutto. Non lasciare una goccia.

Lo feci. Le leccai via lo sperma, dito per dito, con la testa ancora in subbuglio per l’orgasmo. Lei guardò in silenzio, e quando finii mi accarezzò i capelli per la prima volta quella sera.

—Buon inizio —disse.

***

Tornai molte volte. Quello che all’inizio era curiosità diventò una routine che aspettavo per tutta la settimana. Lorena aveva delle regole, e le regole erano metà del gioco. Io entravo, mi inginocchiavo e non mi rialzavo finché lei non me lo permetteva.

Un pomeriggio tirò fuori un flacone di smalto rosso e me lo mise in mano.

—Le unghie —disse, allungando un piede—. Voglio vedere se servi a qualcosa.

Le mani mi tremavano, ma non per paura. Era il desiderio, la voglia di far bene, di farla contenta. Le dipinsi ogni unghia con una cura che non avevo mai messo in niente. Lei mi correggeva, mi faceva ripetere, mi obbligava ad aspettare che si asciugasse prima di passare alla successiva.

—Meglio di quanto pensassi —disse alla fine, esaminando il lavoro—. Sai perché ti piace così tanto, Damián?

Scossi la testa.

—Perché qui non devi decidere niente —disse—. Devi solo obbedire. E quello, per uno come te, è la cosa più simile al riposo.

Aveva ragione. Su quel tappeto, ai suoi piedi, smettevo di essere l’uomo serio e controllato di sempre. Diventavo qualcos’altro, qualcosa di più semplice e più onesto.

Quando lo smalto finì di asciugarsi, si sollevò la gonna fino alla vita e si aprì le gambe sul divano. Non portava nulla sotto. Il sesso, depilato e già lucido, rimase davanti a me all’altezza esatta.

—Ti sei guadagnato il premio —disse—. Vieni a leccarlo. E le mani dove posso vederle.

Mi avvicinai in ginocchio, appoggiai le mani allo schienale, ai lati dei suoi fianchi, e affondai il viso. Le passai la lingua da sotto verso l’alto, lentamente, assaporandola. Era bagnata, salata, tiepida, e non appena trovai il clitoride con la punta della lingua lei si scosse e mi afferrò i capelli.

—Lì —ansimò—. Lì, non muoverti. Succhiamelo come ti ho insegnato, senza denti.

La leccai come si prega, senza pausa, con le labbra chiuse attorno al clitoride e la lingua che andava avanti e indietro. Le infilai due dita e le curvai cercando il punto, mentre continuavo a succhiarla con la bocca. Lei mi piantava le unghie nel cuoio capelluto, inarcava il bacino e, ogni tanto, mi alzava un piede in faccia perché le leccassi anche il collo del piede senza smettere di lavorarle il cazzo.

—Non fermarti —ringhiava—. Non fermarti, porco, continua, continua, continua…

Venne stringendomi la faccia contro di lei, agitata, soffocando un urlo con la mano libera. Mi lasciò lì, con la lingua ancora dentro, finché le contrazioni non si spensero. Poi mi scostò piano, mi guardò con la faccia tutta lucida dei suoi umori e sorrise.

—Non ti azzardare nemmeno a chiederti se puoi venire —disse—. La risposta è no.

***

Fu lei a tirare fuori il tema della femminilizzazione, una notte d’inverno. Glielo avevo lasciato intendere tra le righe, ma non avevo il coraggio di dirlo apertamente. Lorena non aveva questi problemi.

—Ti voglio vedere con le unghie dipinte —disse—. Anche quelle delle mani. E con questo.

Lasciò sul letto una gonna corta e una blusa, piegate con una cura che le faceva sembrare un regalo. Mi guardò in attesa, misurando la mia reazione.

—Se non vuoi, te ne vai —aggiunse—. Ma se resti, resti come dico io.

Restai.

Mi vestii con goffaggine, sentendomi ridicolo ed eccitato in egual misura. Quando uscii, lei mi fece girare lentamente, valutandomi, e poi mi indicò un paio di sandali con zeppa che aveva lasciato vicino allo specchio.

—Mettiti quelli —disse—. Cammina.

Camminai. I primi passi furono un disastro, le caviglie insicure, ma lei mi correggeva la postura con la voce, senza toccarmi.

—La schiena dritta. Passi corti. Non avere fretta.

Mi guardai allo specchio e non mi riconobbi. Eppure, per la prima volta, quello che vedevo non mi faceva vergognare. Lorena si avvicinò da dietro, mi posò una mano sulla spalla e parlò molto vicino al mio orecchio.

—Questo sei quando nessuno ti costringe a fingere —disse—. E a me piace. E a te?

Annuii. Avevo la faccia in fiamme, ma non dissi di no.

Mi spinse fino al letto, a pancia in giù, e mi sollevò la gonna fino alla vita. Sentii che mi apriva le natiche con entrambe le mani e poi qualcosa di freddo, oleoso, un dito unto che mi premeva contro il culo finché non trovava la via.

—Imparerai a prenderlo —mormorò—. Un buon sottomesso si lascia riempire. E tu, vestito così, qui dentro non sei più un uomo. Sei quello che dico io.

Mi infilò un dito, poi due, facendoli ruotare piano, costringendomi a respirare. All’inizio mi bruciò, poi cominciai a spingere contro la sua mano senza riuscire a impedirlo, cercandola. Sentii il rumore di un cassetto, plastica, cinghie, e quando mi girai la vidi mentre si sistemava un’imbracatura con un cazzo nero, grosso ma non mostruoso, lucido di lubrificante.

—Chiedi —disse, inginocchiandosi dietro di me sul letto—. Chiedi che te lo metta.

—Per favore —ansimai, con la faccia contro il lenzuolo—. Mettermelo, Lorena, per favore.

—Più chiaro.

—Fottemi. Scopami. Mettermelo tutto.

Rise, soddisfatta, e spinse. La prima spinta mi strappò un gemito soffocato. Sentii come mi apriva, come entrava centimetro dopo centimetro, come il mio cazzo pendeva duro tra le gambe sfiorando il bordo del materasso. Lorena mi afferrò per i fianchi, prese ritmo e cominciò a scoparmi con la calma feroce di chi sa quello che fa.

—Guardati allo specchio —ordinò—. Guardati come ti fai scopare.

Alzai la testa. Nel riflesso c’ero io, con la gonna arrotolata, i sandali ancora addosso, le unghie rosse delle mani aggrappate al lenzuolo, la faccia arrossata, mentre lei mi prendeva da dietro con le tette nude e un sorriso da padrona. Non mi riconobbi. E mi piacque non riconoscermi.

—Stai gemendo come una puttana —mormorò—. Come si deve. Continua a gemere. Forte.

Gemetti. Forte, senza vergogna, mentre lei accelerava e mi sbatteva il culo con i fianchi. Ogni affondo mi scuoteva il cazzo contro il materasso e io spingevo indietro cercando di più. Mi allungò la mano sotto, mi afferrò il cazzo e cominciò a masturbarmi allo stesso ritmo con cui mi scopava.

—Ti verrà così —disse—. Con il mio cazzo nel culo. E mi dirai grazie.

—Sì —ansimai—. Sì, grazie, grazie, non fermarti.

Accelerò ancora. Mi penetrava fino in fondo, si ritraeva, me lo rimetteva dentro, e mi segava con la mano chiusa, forte, senza darmi tregua. Quando venni, venni gridando, sparandomi contro il suo pugno e sul lenzuolo in fiotti che uscivano a ogni suo affondo. Lei non si fermò finché non mi ebbe spremuto l’ultima goccia.

Poi mi tolse il cazzo piano, si sedette accanto a me, mi costrinse a girare la faccia e mi appoggiò le dita macchiate sulle labbra.

—Apri —disse.

Le succhiai senza protestare. Mi leccai il mio stesso sperma dalle sue dita, una per una, con gli occhi fissi nei suoi. Lei mi accarezzò la guancia.

—Brava ragazza —sussurrò.

***

Col tempo imparai a leggerla. Sapevo quando voleva che mi inginocchiassi appena entravo e quando voleva farmi aspettare in piedi, senza toccare niente, finché le gambe non mi tremavano dal desiderio. Quell’attesa era quasi meglio della fine. Lorena lo sapeva e la tirava per le lunghe quanto poteva.

—La pazienza è ciò che separa un buon sottomesso da uno che vuole solo finire in fretta —mi diceva, mentre aspettavo in ginocchio con le mani intrecciate dietro la schiena.

Uno di quei pomeriggi mi fece lavare i sandali a mano. Mi diede un secchio, una spazzola morbida e l’istruzione di farlo lentamente, strofinando ogni listino, asciugando il cuoio con un panno. Io, che al lavoro davo ordini a mezza azienda, ero lì, seduto sul pavimento del suo bagno, a dedicare un’attenzione assurda a un paio di scarpe. E me lo godevo. Ogni tanto lei sbirciava, controllava il mio lavoro e usciva di nuovo senza dire niente, lasciandomi quel dubbio delizioso sul fatto che stessi facendo bene o no.

Quando finii, mi fece presentarglieli tra le mani, come un’offerta. Li ispezionò con calma, li annusò, annuì.

—Impari in fretta —disse—. Ci sono uomini che vengono per mesi e non capiscono mai che qui non si tratta di loro.

Quella frase mi rimase in testa per giorni. Non si era mai trattato di me. Si trattava di servire, di prestare attenzione, di aspettare. E in quella rinuncia, paradossalmente, trovavo più piacere che in qualunque cosa avessi fatto da solo.

Mi faceva annusare il cuoio dei suoi sandali consumati, mi faceva descrivere ad alta voce quello che sentivo, mi obbligava a chiedere il permesso per tutto. Mi sedeva sul pavimento, mi tirava fuori il cazzo e mi guardava mentre mi sega vi al suo ritmo, con i sandali vecchi premuti contro il naso, respirando quell’odore di piede e di cuoio mentre lei mi dava ordini.

—Più piano. Allenta la mano. Tre dita, non di più.

Io obbedivo con il cazzo durissimo, che colava tra le dita, mordendomi il labbro per non venire troppo presto. Ogni volta che stavo per finire, lei alzava un dito.

—Aspetta —diceva—. Non ancora.

E io aspettavo. Lasciavo andare il cazzo, respiravo, stringevo i denti, resistevo finché la punta non smetteva di pulsare. Poi mi faceva ricominciare. A volte mi teneva così per un’ora, sull’orlo e di nuovo indietro, sull’orlo e di nuovo indietro, finché mi tremava tutto il corpo e le supplicavo con le lacrime agli occhi di lasciarmi venire.

—Adesso sì —mi diceva finalmente—. Ma apri la bocca.

Mi avvicinava il piede, mi appoggiava la pianta contro il mento, e io dovevo venire puntandole contro il collo del piede, con la bocca aperta, la lingua fuori, marchiandomela come si marchia il bestiame. Poi la pulivo con la lingua senza che me lo dicesse, perché già sapevo. Aspettavo perché obbedirle era il piacere, non l’ostacolo. L’umiliazione che tanto mi aveva vergognato in privato, con lei diventava un gioco di cui conoscevamo entrambi le regole e che entrambi ci divertivamo a giocare.

***

Una delle ultime volte che andai a casa sua, Lorena si sedette sul bordo del letto e mi fece inginocchiare tra le sue gambe. Indossava i sandali rossi, i primi, quelli che mi aveva mostrato il giorno in cui tutto era cominciato.

—Ti ricordi di come sei arrivato qui? —chiese—. Morte di paura, senza il coraggio di dire quello che volevi.

—Me lo ricordo —dissi.

—Guardati adesso.

Mi guardai. Le unghie dei piedi dipinte di rosso, anche le sue, entrambi riflessi nello specchio dell’armadio. Non c’era più vergogna. C’era qualcosa di simile alla gratitudine.

Si sollevò la gonna, spostò la biancheria intima di lato senza toglierla, e mi portò il sesso vicino alla faccia. Era già bagnata, sapeva di lei. Mi ci affondai senza che me lo chiedesse. La leccai piano, con devozione, con quella tecnica che avevo imparato sera dopo sera inginocchiato lì stesso. Le passai la lingua dal culo al clitoride, lunga, intera, e quando arrivai in alto restai lì, succhiando, mentre le infilavo due dita e gliele muovevo dentro.

Lei si lasciò andare all’indietro sui gomiti, con i sandali rossi appoggiati sulle mie spalle, e chiuse gli occhi.

—Così —mormorò—. Come ti ho insegnato. Senza fretta.

La mangiai fino a farla venire, stringendomi la faccia tra le cosce, con i talloni piantati sulla mia schiena. Quando finì, mi tirò per i capelli, mi sollevò la testa e mi guardò con la bocca ancora lucida dei suoi umori.

—Tirala fuori —disse—. Segatela per me. Senza toccarmi.

Mi slacciai i pantaloni e me la tirai fuori. L’avevo così dura che mi faceva male. Cominciai a masturbarmi guardandole i piedi, i sandali rossi consumati, le unghie dello stesso colore, mentre lei mi parlava a bassa voce.

—Quel cazzo è mio, vero?

—Tuo —ansimai.

—E a cosa serve?

—A quello che vuoi tu.

—Bravo. Vieni dentro i miei sandali. In questi. Sporcali.

Mi avvicinai, presi la mira e mi corsi addosso al cuoio rosso con un gemito lungo, fiotti grossi che colarono lungo i listini, tra le sue dita, brillando sulle unghie. Lei non mosse il piede. Lasciò che la bagnassi tutta, guardandomi, sorridendo appena.

Poi abbassò lo sguardo sul disastro e, con calma perfetta, mormorò:

—Pulisci.

Mi chinai e leccai. Ogni listino di cuoio, ogni dito, ogni unghia rossa, finché i sandali non tornarono a brillare di saliva invece che di sperma. Lei mi accarezzò la testa mentre finivo.

—Non ti ho insegnato niente che non avessi già dentro —disse, e mi sollevò il viso con un piede perché la guardassi—. Ti ho solo dato il permesso. Il resto era sempre tuo.

Appoggiò la pianta del piede contro il mio petto, piano, e mi spinse fino a farmi sedere sul pavimento. Poi si chinò, con quel sorriso che mi aveva smontato il primo pomeriggio, e mi sussurrò all’orecchio l’unica cosa che avevo bisogno di sentire:

—Bravo ragazzo.

E per una volta nella mia vita, in ginocchio ai piedi di una donna che mi aveva insegnato a obbedire, mi sentii completamente libero.