Il sequestro che io stessa gli avevo chiesto

Tornavo a casa dopo una giornata impossibile. Avevo passato il pomeriggio a firmare documenti che detestavo firmare, prendendo decisioni sulla vita degli altri dietro una scrivania che ormai mi stava troppo grande. Dirigere un hotel ha questo inconveniente: ti obbliga a essere la persona che nessuno vuole vedere entrare nel proprio ufficio. Uscii dal lavoro con il collo rigido e la testa piena di rumore, e l’unica cosa che desideravo era arrivare, togliermi le scarpe e smettere di essere me stessa per un po’.

Quello che non ricordavo — perché mi aveva fatto dimenticare apposta — era che quella settimana avevo dato il permesso a Damián di passare.

Ne avevamo parlato per mesi. Prima come uno scherzo a letto, poi sul serio, con un foglio di carta tra noi e un elenco di cose che sì e di cose che mai. Una parola per fermare tutto, un’altra per rallentare per un momento. Lui l’aveva conservata, aveva scelto uno dei giorni che gli avevo segnato in rosso e mi aveva promesso una cosa soltanto: che non avrei saputo quando.

Non avrei saputo quando. Era questo a far funzionare tutto.

Scesi dal taxi qualche strada prima di casa, davanti a un negozio di dolci aperto fino a tardi, e comprai una scatola di cioccolatini gelati che cominciai a divorare con un’ansia che conoscevo bene. Mangiare quando sono nervosa è una vecchia abitudine che mi ci sono voluti anni per domare. Stavo mordendo l’ultimo quando entrai nel sottopassaggio che attraversa la vecchia autostrada, quel tunnel male illuminato che evitavo sempre e che quella sera, per pigrizia, non evitai.

Dall’oscurità emerse una figura enorme.

Un colpo secco tra le scapole mi mozzò il fiato e mi lanciò la borsa davanti a me. Una mano grande mi coprì la bocca prima ancora che potessi pensare di urlare, e tutto il mio corpo, tutto, rimase immobile. Tre secondi. Li contai senza volerlo. Ci vollero tre secondi per spingermi contro la parete di cemento, il petto schiacciato contro il freddo, il suo peso a trattenermi completamente. Sentii con assoluta chiarezza il rigonfiamento duro del suo cazzo premuto contro le mie natiche attraverso la gonna, strofinandosi su e giù con una lentezza oscena, segnandomi il solco del culo con quell’asta calda che già spingeva per uscire dalla stoffa.

La mano sulla mia bocca si allentò appena. Una voce mi parlò all’orecchio, bassa, senza fretta.

—Non urlare. Fai quello che ti dico. E se ti comporti male, te lo infilo qui stesso, contro il muro, davanti a chiunque passi.

Obbedii. Non perché avessi davvero paura — una parte di me aveva già riconosciuto il calore di quelle mani — ma perché obbedire era esattamente ciò che ero venuta a cercare. La parola di sicurezza mi bruciava in gola come una chiave che decisi di non usare. Finché non l’avessi pronunciata, quello sarebbe stato reale. E sentii, con una vergogna deliziosa, le mie mutandine inzupparsi in pochi secondi, la fica pulsare contro la cucitura del pizzo, reclamando ciò che ancora non era arrivato.

Sentii la plastica scivolarmi sui polsi e chiudersi con uno schiocco. Una fascetta, tesa, giusta. Poi il contatto del mio stesso foulard di seta, quello bianco, che scivolò sui miei occhi fino a lasciarmi al buio. Il trucco e il calore del tunnel impedivano che qualcosa aderisse alla pelle, così lui annodò la seta dietro la mia nuca con un nodo saldo.

—Adesso, zitta e brava, usciamo da qui.

Mi guidò verso l’altra estremità, tenendomi per il braccio con una mano che non ammetteva dubbi. Sentii aprirsi la portiera scorrevole di un furgone. Salendo persi una scarpa, una décolleté dal tacco sottile che rimase sull’asfalto. Non mi lasciò raccoglierla.

—Non ti azzardare a toccare la benda —disse, e per la prima volta la voce tremò un poco, come se anche per lui fosse difficile sostenere il personaggio—. Hai capito?

Annuii. La portiera si chiuse e il motore si avviò.

***

Il viaggio fu lungo, o almeno così mi parve. Al buio il tempo si allunga e si deforma; senza vedere, ogni buca è una sorpresa e ogni curva un piccolo abisso. Contai i minuti finché smisero di avere senso. Trenta, forse quaranta. Sentivo il cuore in gola e, più in basso, un calore che non aveva nulla a che fare con quello del tunnel. Mi ero promessa di arrendermi e lo stavo facendo meglio di quanto mi aspettassi. Con i polsi legati dietro la schiena non riuscivo nemmeno a chiudere bene le cosce, e ogni buca mi faceva arrivare una fitta al clitoride gonfio; sentii il liquido scendermi lungo l’interno della coscia, caldo e appiccicoso, fino alla calza, e mi morsi il labbro per non gemere da sola sul sedile.

Il furgone si fermò. Il silenzio esterno era enorme, un silenzio da campagna aperta, da notte senza città nelle vicinanze. Sapevo dove stavamo andando: la vecchia casa di campagna che avevamo scelto insieme, senza vicini, senza nessuno. Ma saperlo non mi toglieva le vertigini. Era quella la magia del nostro accordo.

Si aprì il cancello. L’aria della notte mi colpì le gambe nude.

—Adesso, Marina —disse, usando il mio nome per la prima volta—, faremo una lunga chiacchierata.

Non risposi. Mi fece scendere dal furgone e mi condusse per alcuni passi sulla terra secca, finché mi appoggiò al tronco ruvido di un albero. Una quercia, lo seppi dopo; allora era soltanto corteccia aspra che mi mordeva la schiena attraverso la camicetta.

Le sue mani scesero lungo i miei fianchi e sbottonarono la gonna. La stoffa cadde alle mie caviglie e rimasi con le calze nere con la cucitura e la biancheria di pizzo che quella mattina avevo indossato senza sapere per chi. Sentii qualcosa di freddo e smussato percorrermi la gamba, dal ginocchio alla vita, lento, deliberato. Non seppi cosa fosse. Un manico, il dorso di un coltello senza filo, non importava: il punto era non saperlo. Quell’oggetto gelido spostò di lato il pizzo delle mie mutandine e scivolò nella fessura della mia fica, fradicia, scorrendo senza sforzo tra le labbra gonfie. Soffocai un gemito quando la punta mi sfiorò il clitoride e risalì macchiata della mia stessa umidità.

—Guarda come sei ridotta —mormorò, e sentii che si portava l’oggetto alla bocca, che lo leccava—. Sgoccioli prima ancora che ti abbia toccata. La mia puttana.

—Voglio che tu senta esattamente ciò che mi fai sentire —mormorò poi vicino al mio collo, e la sua mano si infilò interamente sotto il pizzo. Due dita mi aprirono con una brutalità controllata e affondarono fino alla nocca, incurvandosi dentro di me. Urlai contro il bavaglio della mia stessa mascella serrata. Le estrasse, lucide, e me le passò sulle labbra—. Succhiati. Voglio che tu sappia di cosa sai quando stai per implorare.

Aprii la bocca e gliele succhiai. Il sapore salato e denso della mia stessa fica mi riempì la lingua, e lui ne approfittò per infilarmi le dita fino in fondo alla gola, finché le lacrime mi sgorgarono sotto la benda.

Rimasi immobile. Anche lui. Per due minuti eterni non accadde nulla: sapevo che era lì, lo sentivo respirare, ma non mi toccava. L’attesa faceva parte della punizione. Quando indossi una benda, l’attesa pesa più di qualsiasi colpo.

—Damián? —sussurrai, perché a volte il personaggio si spezza da solo e hai bisogno di sentire che la persona è ancora lì sotto.

Un dito si posò sulle mie labbra, chiedendo silenzio. Non mi rimproverò. Mi fece soltanto tacere.

Poi mi liberò i polsi. La plastica cedette e per un istante, per puro istinto, le mie mani vollero strapparmi la benda e mettersi a correre. Lui lo aveva previsto. Una pressione ferma mi ricondusse contro l’albero, senza vera violenza, con il controllo preciso di chi sa dosare la propria forza.

—Togliti la giacca e la camicetta.

Lo feci. Con dita maldestre sbottonai la camicetta di seta e lasciai che cadesse accanto alla gonna e alla giacca, formando una pozza di stoffa ai miei piedi. Mi sentii nuda molto prima di esserlo del tutto.

—Ecco tutto quello che fingi di essere di giorno —disse, e sentii che spostava una delle mie scarpe con un calcio—. Qui non ti serve a niente. Qui sei soltanto una fica che implora.

Aveva ragione. Lì, contro quella corteccia, non ero una direttrice, né un’agenda, né una firma in calce a una lettera difficile. Ero soltanto un corpo che aveva chiesto di essere preso.

Sentii il rumore di una cerniera che si abbassava. Poi l’inconfondibile sfregamento della pelle contro la pelle, la sua mano che percorreva il proprio cazzo, su e giù, a un palmo dal mio viso. Il suo respiro si fece più pesante.

—In ginocchio.

Scesi, guidata dalle sue mani sulle mie spalle, finché la corteccia mi graffiò la schiena dall’alto in basso e le ginocchia sprofondarono nella terra secca. Senza vedere, il mondo si ridusse all’odore caldo e salato del suo sesso vicino alla mia bocca. La punta del suo glande mi sfiorò le labbra, dipingendole con un filo di umidità calda.

—Apri.

Aprii. E lui me lo infilò tutto, con una sola spinta, fino a farmi tossire. Rimase lì, tenendomi la nuca con una mano, costringendomi a respirare dal naso mentre la gola si abituava al suo spessore. Poi cominciò a scoparmi la bocca senza pietà, con spinte lunghe e ritmiche che mi costringevano a inghiottire la saliva. Sentivo i suoi testicoli colpirmi il mento, udivo il rumore umido e osceno della mia stessa bocca che colava intorno al suo cazzo, e ogni volta che si ritirava inspiravo rapidamente prima che me lo risprofondasse fino in fondo.

—Così, Marina, così —ansimava—, con questa bocca fina da direttrice, che me lo ingoi come una troia.

Lo estrasse di colpo proprio quando stavo soffocando dal piacere, e una goccia densa cadde dalla punta sul mio mento. Me la spalmò sulle labbra con il pollice, come se stesse dipingendo.

—Non ancora. Ti resta ancora una coda.

***

Una corda di canapa, ruvida e secca, cominciò ad avvolgersi intorno ai miei polsi e a salire fino a sfiorarmi la gola, non per strangolarmi, ma per ricordarmi che ero legata. La tensione era perfetta: sufficiente a farmi sentire in suo potere, non abbastanza da spaventarmi davvero. Damián conosceva ogni centimetro di quel limite. Lo avevamo tracciato insieme su un foglio, e lui ora lo percorreva con una precisione che mi fece accapponare la pelle. Mi fece alzare e mi legò in piedi, con le braccia sopra la testa assicurate a un ramo basso, le tette spinte in avanti, le gambe divaricate dalla punta del suo stivale infilata tra le mie caviglie.

Sentii l’estremità smussata di quell’oggetto freddo tornare a percorrermi, questa volta sui seni. Mi slacciò il reggiseno con una mano e lo lasciò cadere. Stare così, legata e al buio sotto il cielo aperto, mi faceva sentire più esposta di quanto non mi fossi mai sentita. La sua mano libera circondò uno dei miei seni, senza stringere, limitandosi a sostenerlo, come chi valuta ciò che gli appartiene. Poi mi pizzicò il capezzolo tra due dita, con forza, torcendolo finché gemetti; fece lo stesso con l’altro, senza fretta, scandendo il ritmo con cui più tardi mi avrebbe scopata.

La sua bocca scese a succhiarmi una tetta intera, mordendo il capezzolo, tirandolo con i denti. Con la mano che gli restava libera mi strappò le mutandine di pizzo —sentii la cucitura lacerarsi— e mi infilò tre dita tutte insieme nella fica grondante. Le incurvò cercando il punto esatto e rimase lì, martellandomi dentro mentre mi succhiava le tette con fame.

—Vieni —ordinò lasciando il capezzolo, con le dita ancora dentro di me, che mi scopavano in fretta e sporco—. Vieni legata a questo cazzo di albero, come la cagna in calore che sei.

Venni. Non avrei potuto evitarlo. Gli inzuppai la mano e il polso, sentii la fica stringersi intorno alle sue dita con spasmi che mi fecero pendere completamente dalla corda. Un grido roco mi sfuggì dalla gola verso la notte vuota, e non me ne importò nulla, perché nessuno mi avrebbe sentita se non lui.

Allora arrivò il primo colpo.

Non lo vidi arrivare —non lo vedi mai quando hai una benda— e fu questo a farmi gemere ancora prima di avvertire il dolore. Il fascio di corde schioccò contro le mie cosce con uno scatto elastico e deciso. Uno. Un calore acuto si diffuse sulla pelle. Strinsi i denti.

—Te lo ricordi? —chiese, e capii che si aspettava che contassi.

—Due —dissi, e il secondo cadde sui miei fianchi, attraversandomi il culo.

—Tre.

Il terzo fu il più forte, un’esplosione netta sulle natiche già calde che mi piegò le ginocchia e mi strappò un suono che non era né dolore né piacere, ma entrambi mescolati. Rimasi appesa per un momento alla corda, ansimando, con la pelle in fiamme e il resto del corpo che chiedeva più di quanto il mio orgoglio volesse ammettere. Sentii la sua mano aprirsi un varco tra le mie natiche accese, scivolare fino alla fica e verificare con uno schiocco umido quanto mi avesse bagnata ogni colpo.

—Guardati, grondi per la frusta. Che lurida troia sei venuta fuori.

Damián gettò a terra le corde. Le sentii cadere, molli, sulla terra. E poi sentii l’altro rumore: il suono secco della cintura che finiva di slacciarsi, i pantaloni che cadevano sullo stivale. Si posizionò dietro di me. Sentii il suo cazzo, duro come un bastone, strofinarsi tra le mie natiche ardenti, salendo e scendendo nel solco, dipingendomi il culo con l’umidità della punta.

Mi aprì le natiche con entrambe le mani e, senza preavviso, spinse. La testa grossa della sua verga si fece strada nella mia fica bagnata e affondò fino in fondo con una sola spinta. Urlai, appesa alla corda, con la corteccia che mi mordeva le tette mentre mi schiacciava contro l’albero, e lui non si fermò più. Mi scopò lì, contro la quercia, in mezzo alla campagna, al buio, con spinte lunghe e brutali che facevano urtare il mio clitoride contro il nodo ruvido del legno e mi strappavano un gemito nuovo a ogni colpo dei suoi fianchi.

—Prendi, prendi, prendi —ringhiava vicino alla mia nuca, afferrandomi i capelli e tirandomi indietro—. È questo che volevi, vero? Che ti tirassi fuori dal tuo piccolo ufficio e ti mettessi a scopare come la cagna che sei.

—Sì —ansimai—, sì, continua, più forte, scopami, scopami più forte.

Estrasse il cazzo lucido e mi costrinse a ruotare il fianco. Mi penetrò di nuovo, ora di lato, con una mia gamba sollevata e appoggiata sul suo braccio, aprendomi finché sentii che raggiungeva un fondo nuovo. L’altra mano cercò il mio clitoride e cominciò a strofinarlo con cerchi rapidi mentre mi conficcava la verga fino alla base.

Venni per la seconda volta, più a lungo, con la fica che gli mordeva il cazzo a ondate che mi scuotevano tutta. Lui resistette, bastardo, respirando dal naso e aspettando che finissi. Quando finalmente ripresi fiato mi estrasse di colpo, mi fece voltare come un manichino e me lo infilò di nuovo da davanti, con la schiena contro la corteccia, le gambe intorno alla sua vita, sostenuta dalla sua forza e dalle corde.

—Guardami —ringhiò—. Anche se non mi vedi, guardami.

Sollevai verso di lui il viso bendato. Mi spingeva dentro sempre più rapidamente, con meno ritmo e più fame, e sentivo il suo cazzo gonfiarsi dentro di me, mentre arrivava. Si ritirò all’ultimo secondo, mi lasciò andare le gambe, si strappò la benda con un gesto secco e mi disse:

—In ginocchio. Di nuovo. Apri la bocca.

Scesi, accecata per un istante dalla luce fioca del furgone, e aprii. Lui si masturbò con entrambe le mani davanti al mio viso e venne con un gemito lungo e roco. Sentii il primo getto caldo attraversarmi la guancia, il secondo atterrarmi sulla lingua, il terzo e il quarto riempirmi la bocca finché mi colò dagli angoli. Denso, salato, mio. Ingoiai quanto potevo senza chiudere gli occhi, guardandolo dal basso, con il mento e il petto che brillavano di sperma alla luce gialla.

—Brava ragazza —ansimò, passandomi il pollice sulle labbra e raccogliendo ciò che pendeva—. Ingoia tutto. Così.

Ingoiai. E allora tutto cambiò.

La sua mano, la stessa che un istante prima mi teneva per i capelli, percorse con incredibile dolcezza il segno caldo che mi attraversava il petto, salendo fino alla clavicola. Sentii le sue dita sul resto del nodo della benda che ancora pendeva dal mio collo. E mentre me la toglieva del tutto, una lacrima mi sfuggì senza permesso, non per la tristezza, ma per quella cosa enorme che trabocca quando ti lasci cadere completamente e c’è qualcuno lì a sostenerti.

La seta cadde. La luce fioca del furgone mi abbagliò per un secondo. Lo vidi: lui, il mio Damián, che mi guardava con la stessa intensità con cui mi aveva scopata, ma ora tinta di qualcos’altro. Mi sostenne il mento con due dita e, con un angolo del foulard bianco, mi asciugò la lacrima e il resto della sua sborra con una cura che nessuno sconosciuto avrebbe mai avuto.

—Sei qui? —chiese a bassa voce. La domanda di sempre, quella che chiude il cerchio.

—Sono qui —risposi, ed era vero. Più intera di quanto non fossi stata per tutto il giorno.

Mi slegò. Quando la corda cedette, il mio corpo scivolò lungo il tronco e lui mi afferrò prima che toccassi terra, lasciandomi appena il segno della schiena contro la corteccia, l’ultimo residuo fisico di ciò che avevo appena vissuto. Mi tenne contro il suo petto finché il respiro non mi tornò regolare.

***

—Vestiti —disse dopo, di nuovo con una secchezza finta, benché il sorriso fosse intuibile nella voce.

Mi vestii lentamente, assaporando il ritorno. Prima il reggiseno, poi ciò che restava delle mutandine strappate, che infilai nella tasca della giacca come si conserva un trofeo. Le calze scivolarono sulle gambe ancora tremanti, umide all’interno. Indossai la camicetta e abbottonai ogni bottone con dita che tardavano a ricordare come si facesse, sentendo la seta aderire ai capezzoli ancora duri e sensibili. Quando mi sistemai la gonna in vita, sentii che il suo sperma mi scivolava ancora lungo l’interno della coscia, caldo, e la stoffa produsse quel suono così particolare della pelle quando torna ad aderire. Mi resi conto di quanto mi fosse piaciuto smettere di essere, per un’ora, la donna che dovevo essere.

Damián mi guardò indossare la giacca con qualcosa di simile alla tenerezza, come chi recupera un oggetto prezioso che ha prestato per un momento. Mi avvicinò le scarpe —quella rimasta nel tunnel l’aveva raccolta senza che me ne accorgessi, naturalmente— e mi porse la borsa.

—Dall’altra parte della casa ci sono dell’acqua e una coperta —disse—. E domani, se vuoi, parleremo di ciò che ti è piaciuto e di ciò che non ti è piaciuto.

Lo baciai allora, lentamente, con la bocca ancora salata di lui, della tensione, della paura scelta. Non fu un bacio da amanti che si separano. Fu quello di due persone che si conoscono così bene da potersi inventare estranee l’una per l’altro e poi ritrovarsi.

—Domani —promisi.

E mentre camminavamo mano nella mano verso la casa, sotto un cielo senza città, con le mutandine strappate in tasca e la sborra ancora ad asciugarsi tra le gambe, capii che il vero lusso non era il controllo che esercitavo nel mio ufficio, ma quello che consegnavo, volontariamente e completamente, quando gli permettevo di strapparmi alla mia stessa vita per una notte.