L’ho messo in ginocchio ai miei piedi e gli ho imposto le mie regole

Mi chiamo Renata. Non ti darò dettagli che possano tradirmi, ma sì quelli che contano: sono alta, ho i capelli castano scuro e degli occhi verdi che la gente ricorda più del dovuto. E ho dei piedi che, a quanto mi hanno detto molte volte, meritano un’adorazione intera. Piccoli, con il collo del piede alto, con le unghie sempre curate. Non è vanità. È lo strumento con cui ho imparato a piegare gli uomini.

Scoprii presto che in me c’era qualcosa che godeva del potere. Non il potere di urlare o di imporre con la forza, ma l’altro, quello silenzioso: quell’istante in cui un uomo capisce che farà esattamente ciò che gli dico, e che per di più mi ringrazierà per averglielo permesso.

Il feticismo per i piedi l’ho capito quasi per caso. Un amante di anni fa rimase a fissare i miei con una devozione che non gli avevo mai visto in faccia mentre mi guardava negli occhi. Quella sera cambiò qualcosa. Imparai che un dettaglio così piccolo poteva trasformarmi in qualcuno a cui si prega.

Ho avuto abbastanza amanti da sapere cosa voglio. E sono cattiva con loro, lo ammetto. Cattiva con affetto, ma cattiva. Li faccio aspettare, li faccio guadagnare, li tengo sull’orlo per ore solo per vedere come si tendono loro la mascella, come si gonfia il cazzo contro i pantaloni senza che possano toccarselo, come gli sfugge una goccia di liquido dalla punta che non potranno pulire finché non lo autorizzo io. Il piacere di un uomo, quando sono io a decidere quando arriva, smette di essere suo. Diventa mio.

Di tutti quelli passati per casa mia, ce n’è uno a cui torno quando voglio ricordare perché faccio tutto questo.

***

Si chiamava Mateo. Mi scrisse per settimane prima che accettassi di vederlo. Mi raccontò che adorava i piedi femminili da sempre, che aveva sognato di trovare qualcuno che non lo trattasse come un pervertito. Mi piacque quella sincerità. La maggior parte finge che sia una semplice fissazione; lui lo disse come chi confessa una religione.

Quando aprii la porta, mi trovai davanti un uomo più affascinante di quanto mi aspettassi. Spalle larghe, mani grandi, un sorriso nervoso che cercava di mascherare. Doveva avere poco più di trent’anni. Mi piacque subito, anche se non gliel’avrei mai detto. Che un uomo ti piaccia e che lui lo sappia sono due cose diverse, e la seconda ti toglie metà del potere.

Lo feci entrare senza quasi salutarlo. Camminai davanti, a piedi nudi, sapendo che i suoi occhi erano inchiodati ai miei talloni a ogni passo. Mi sedetti in poltrona e incrociai una gamba sull’altra, lasciando un piede sospeso in aria, all’altezza giusta per tentarlo.

Si avvicinò troppo in fretta. Si chinò per baciarmi il collo del piede prima che glielo permettessi.

—No —dissi, senza alzare la voce—. Io non ti ho detto che puoi toccarmi.

Rimase pietrificato, a metà strada, con le labbra a un centimetro dalla mia pelle. Vidi come deglutiva.

—Scusa —mormorò.

—In ginocchio. Davanti a me.

Obbedì. Si inginocchiò sul pavimento con una docilità che mi percorse la schiena come una scarica. Eccolo lì, quell’uomo grande e forte, in ginocchio ad aspettare un mio ordine.

—Ascoltami bene —gli dissi, chinandomi appena verso di lui—. Toccherai i miei piedi solo se farai esattamente quello che ti chiedo. Né più, né meno. Nel momento in cui ti anticipi, finisce tutto e torni a casa con la voglia e il cazzo duro fino a domani. Chiaro?

Lo vidi esitare. Vidi l’orgoglio lottare con il desiderio per un intero secondo. Poi abbassò la testa.

—Chiaro.

Ecco, ce l’ho, pensai.

***

—Comincia con i massaggi —ordinai—. Piano. Sulle piante. E non avere fretta.

Prese il mio piede tra le mani con un’attenzione quasi reverente. I suoi pollici cominciarono a premere piano, seguendo l’arco, le dita, il tallone. Era bravo. Troppo bravo per essere la prima volta. Mi rilassai sulla poltrona, aprii un poco le gambe sotto il vestito —quel tanto che bastava perché lui lo notasse e non potesse guardare— e lasciai che il piacere mi salisse lungo la gamba, senza concedergli la soddisfazione di un solo gemito. Sentivo il mio buco bagnarsi a ogni pressione delle sue dita sul collo del piede, e sapevo che lui lo intuiva dal modo in cui mi fissava senza osare alzare lo sguardo oltre il ginocchio.

Adoro quella parte. Il momento in cui un uomo concentra tutta la sua attenzione su un solo centimetro del mio corpo, come se il resto del mondo fosse scomparso. Il modo in cui il suo respiro si accorda al ritmo delle sue mani.

—Posso... —cominciò, alzando lo sguardo— posso baciarli?

Mi piacque che chiedesse. Significava che aveva capito le regole.

—Puoi. Ma voglio che tu faccia un respiro profondo prima. Voglio che tu sappia esattamente di cosa sanno i miei piedi dopo tutto il giorno. E che tu resti altrettanto grato.

Lo vidi titubare. Avvicinò il naso al collo del mio piede e inspirò, lento, profondo. Qualcosa nel suo viso cambiò: il disagio iniziale si trasformò in qualcos’altro, una resa che non stava fingendo. Chiuse gli occhi e cominciò a baciare, prima il collo del piede, poi ogni dito, con una pazienza che mi fece rizzare la pelle.

—Lingi —dissi, e la parola suonò più come un sussurro che come un ordine.

Lo fece. Tirò fuori tutta la lingua e percorse la pianta dall’alto in basso, schiacciandola contro la mia pelle, soffermandosi sull’arco, salendo fino alla caviglia. Poi tornò alle dita e se le infilò in bocca una per una, succhiandole come se fossero qualcosa di ancora più osceno, con le guance scavate e la lingua che le avvolgeva da ogni lato. Le rese così bagnate di saliva che sentii un filo tiepido scendermi dal collo del piede fino alla caviglia. Io premevo l’altro piede contro il bordo della poltrona per non tradirmi. Perché la verità, quella che non gli avrei mai confessato, è che mi stava facendo impazzire. Avevo la figa che pulsava sotto la gonna, gonfia, bagnata, e la voglia di abbassare la mano e fregarmela davanti a lui era quasi insopportabile. Ma no. Non ancora. Né lui né io ci saremmo mossi finché non l’avessi deciso io.

Lo lasciai continuare a lungo. Gli ordinai di prendersi tutto il tempo con ogni dito, uno per uno, senza saltarne nessuno, di passare la lingua tra un dito e l’altro e di succhiarmi il mignolo come se fosse l’unica cosa che avrebbe mai assaggiato nella vita. Ogni volta che accelerava, lo fermavo con una sola parola. Ogni volta che alzava lo sguardo in cerca di approvazione, gli tenevo gli occhi addosso in silenzio finché non tornava a abbassarli. Potevo vedere, tra le sue gambe, il rigonfiamento del cazzo sempre più marcato contro il tessuto, così duro che se ne intuiva tutta la forma incollata alla coscia.

—Più piano —gli dissi una volta—. Non voglio che pensi a quello che viene dopo. Voglio che pensi solo a questo.

E funzionò. Lo vidi arrendersi alla lentezza, abbandonare l’urgenza, consegnarsi al presente come se non esistesse nulla oltre al mio piede e alla sua bocca. Questa è la parte che quasi nessuno capisce: il dominio non è fretta, è pazienza. Comanda chi sa aspettare.

***

—Adesso mettiteli in faccia —gli dissi.

Appoggiai le piante di entrambi i piedi sulle sue guance, sulla fronte, sulla bocca. Gli coprii tutta la faccia con essi e premetti, senza lasciargli spazio per scappare. Per un istante sembrò sul punto di tirarsi indietro, come se la testa gli chiedesse dignità e il corpo pretendesse il contrario. Vinse il corpo. Cominciò a baciare e a leccare con un entusiasmo che non aveva più niente di timido, come se tutta l’attesa delle ultime settimane gli si fosse raccolta sulla lingua. Mi succhiava i talloni, mi si prendeva le dita grosse in bocca fino in fondo, gemeva con la gola chiusa mentre lo faceva. Io separavo i piedi un istante per farlo respirare e glieli schiacciavo di nuovo in faccia, coprendogli il naso, obbligandolo a sentirmi l’odore tra una leccata e l’altra.

E io mi sentii, per alcuni minuti, una dea.

Non c’è altra parola. Il controllo assoluto sul piacere di un’altra persona è una droga a cui poche cose si avvicinano. Avevo quell’uomo ai miei piedi, letteralmente, con il cazzo che gli scoppiava nei pantaloni e la faccia inzuppata della mia saliva e della sua, che faceva quello che volevo, quando volevo, e implorava con lo sguardo ogni permesso che gli concedessi.

Mi raddrizzai un poco e lo osservai dall’alto. Aveva le guance arrossate, il respiro spezzato e gli occhi lucidi di una miscela di vergogna e desiderio che mi risultava irresistibile. Non c’era in lui traccia dell’uomo sicuro che aveva varcato la mia porta un’ora prima. Gli avevo svuotato tutto quello, e ciò che restava era pura resa.

—Dimmi per chi è questo —gli imposi.

—Per te —rispose senza esitare.

—E di chi sei tu, adesso?

Deglutì prima di rispondere.

—Tuo.

La parola mi attraversò intera. Non per ciò che diceva, ma per come lo diceva: senza teatro, senza posa, come una verità che lui stesso aveva appena scoperto.

—Sei duro —dissi. Non era una domanda. Lo vedevo perfettamente. Vedevo la punta del cazzo marcarsi contro il tessuto, oscurata da una macchia umida che cresceva di secondo in secondo.

—Sì —ammise, con la voce spezzata.

—Tiralo fuori —ordinai—. Voglio vederlo. Ma le mani ferme dopo. Non lo toccherai finché non lo dico io.

Gli tremavano le dita mentre slacciava la cintura. Si abbassò i pantaloni e le mutande fino alle ginocchia e il suo cazzo balzò in su, duro, grosso, rosso in punta, con una goccia spessa di liquido preseminale che pendeva dal glande. Ce l’aveva più grande di quanto avessi immaginato, e dovetti mordermi il labbro per non sorridere. Stesi le braccia sullo schienale della poltrona e incrociai di nuovo le gambe, con lentezza calcolata, lasciando che la caviglia mi si marcasse davanti alla sua faccia.

—Non ti ho dato il permesso di toccarti.

—Lo so.

—Bene. —Mi chinai verso di lui, tenendogli lo sguardo—. Finirai dove ti dirò io. Sopra i miei piedi. E solo quando lo deciderò io.

Lo vidi tremare. Annuì senza parole.

***

Abbassai un piede sul suo cazzo e, con la pianta, cominciai a premerlo contro il ventre. Lo sentivo caldo e pulsante sotto la pelle dell’arco, duro come una pietra, scivoloso del liquido che continuava a uscire dalla punta. Glielo strofinai piano con il collo del piede, salendo dalla base fino al glande, avvolgendoglielo tra entrambi i piedi come se fosse un premio. Lui trattenne il fiato. Appoggiò le mani aperte sulle cosce, stringendosi per non cedere, e dalla gola gli sfuggì un ringhio basso che era metà piacere e metà supplica. Ogni volta che sentivo che stava per arrivare troppo vicino, ritiravo i piedi e li lasciavo sospesi in aria, fuori dalla sua portata, finché l’urgenza non si calmava un po’. La punta si muoveva da sola, come in cerca del contatto che gli avevo appena tolto. Poi tornavo. Gli accarezzavo i coglioni con le dita del piede, gli passavo il pollice sulla punta madida, e di nuovo lo lasciavo sull’orlo.

—Ti prego —disse, a un certo punto. La parola gli uscì spezzata.

—Ti prego, cosa?

—Ti prego, lasciami venire.

—Non ancora. Ripetilo. Fatti sentire bene.

—Ti prego, lasciami venire —ripeté, più forte, con la voce che gli tremava—. Sui tuoi piedi. Dove vuoi tu.

—E di chi è questa eiaculazione?

—Tua. È tua.

—Bravo ragazzo.

Lo feci aspettare più di quanto chiunque avrebbe sopportato. Gli chiesi di chiedermelo di nuovo. Gli chiesi di dirmi di chi fosse quel piacere. Gli chiesi di ripetere che se l’era guadagnato obbedendo, che non era nessuno per decidere quando venire, che il suo cazzo quella notte era mio. Glielo massaggiai di nuovo con le piante, stringendolo tra i due piedi, salendo e scendendo molto piano, sentendo come batteva sempre più forte contro l’arco. E quando finalmente lo vidi al limite, con tutto il corpo teso come una corda, con le cosce che gli tremavano e la mascella serrata, ritirai un piede, glielo appoggiai sulla guancia e gli diedi l’ordine che stava aspettando.

—Adesso.

Venì sulle mie piante con un suono che pareva più un singhiozzo di sollievo che altro. Vidi il cazzo sussultare tra le sue cosce, sparando da solo senza che lo toccasse, e sentii i getti caldi colarmi addosso, uno dopo l’altro, densi, lunghi, inzuppandomi le dita, il collo del piede, scivolando tra un dito e l’altro fino alla caviglia. Furono tanti. Più di quanti mi aspettassi. Rimase così, ansimando, con la fronte appoggiata al mio ginocchio, ancora senza capire del tutto cosa gli fosse appena successo, con il cazzo ancora duro e che gocciolava l’ultimo sulle mie dita.

Gli concessi un minuto. Poi gli alzai il mento con un dito.

—Limpiali —dissi.

E lo fece. Con la lingua, piano, senza che dovessi ripeterglielo. Se li mise in bocca uno per uno e li succhiò fino a farli brillare, inghiottendo il proprio seme senza protestare, con gli occhi chiusi e un’obbedienza totale. Gli passai la pianta sulle labbra perché si pulisse anche lì, e lui la baciò con gratitudine prima di continuare a leccare tra le dita, cercando ogni goccia che gli era sfuggita. Quella fu la parte che mi piacque di più. Non il piacere. L’obbedienza che veniva dopo.

***

Quella notte non se ne andò subito. Lo lasciai salire sul letto, perché a volte, quando un uomo si è guadagnato le mie regole, gli concedo qualcosa in più. Lo lasciai aprirmi le gambe e affondare il viso tra le cosce fino a farmi venire due volte con la lingua, aggrappata ai suoi capelli, dettandogli il ritmo io, sedendomi sulla sua bocca quando volevo più pressione. Poi lo cavalcai io, lentamente, affondandogli addosso con le mani appoggiate sul suo petto, decidendo ogni colpo, ogni pausa, ogni volta che gli stringevo la figa attorno al cazzo per vederlo chiudere gli occhi. Quando finii con lui, venne di nuovo, questa volta dentro, perché mi andava così. Restammo fino a tardi, e per qualche ora fui meno dea e più donna. Ma all’alba tornai a essere me stessa. Lo congedai alla porta con un bacio sulla guancia e un sorriso che non prometteva nulla.

Tornò altre volte dopo di quello. E come tutti quelli che passano per casa mia, imparò che la strada fino ai miei piedi è piena di condizioni, e che nessuna di esse è negoziabile.

Da allora ho avuto molti amanti. Alcuni sono durati un pomeriggio, altri sono tornati per mesi. Ma tutti hanno capito la stessa cosa: che il potere, quando una donna sa usarlo, non ha bisogno di alzare la voce. A volte basta incrociare una gamba sull’altra e lasciare un piede sospeso in aria, in attesa di vedere chi è capace di inginocchiarsi per meritarselo.

E non mi stanco mai, mai, di quell’istante in cui scoprono che possono farlo.