L’incontro in cui il preside finì per supplicare
Carla, Lucía, Daniela e Beatriz si conoscevano da anni. I loro quattro figli condividevano il banco fin dalla prima elementare, e tra riunioni e compleanni si era costruita un’amicizia solida. Erano attorno ai trentacinque, ai quarant’anni. Vite normali: due casalinghe con l’aspettativa di lavoro appena rinnovata, una contabile che aveva chiesto il giorno libero, e un’insegnante di teatro che dava lezioni di arte drammatica in un’accademia del centro.
Quella mattina, però, le quattro camminavano in silenzio lungo il corridoio della scuola con la testa bassa, come se fossero loro a essere punite. Il colloquio non l’aveva convocato il tutor. L’aveva convocato il preside.
—Entrate e sedetevi —disse don Ricardo dal suo poltrone senza alzarsi.
Era un uomo alto, incanutito, con quegli occhiali dalla montatura sottile che si toglie ogni volta che ha bisogno di sembrare importante. Accanto a lui, in piedi, aspettava il tutor: don Vicente, calvo, barbuto, con un tono di voce nasale che sfiorava lo strillo. Aveva un dossier in mano e tremava per pura indignazione trattenuta.
—Basta così —cominciò Vicente senza salutare—. I graffiti sul muro, i petardi dentro la lavagna, l’olio sui banchi dell’aula tre. I vostri figli sono una vergogna.
Beatriz, la più grande delle quattro, alzò un sopracciglio. Aveva quarantuno anni e un carattere che teneva stretto da troppo tempo.
—Scusi —disse con calma—. Perché sono sempre i nostri figli? In questa scuola ci sono trecento bambini.
—Perché sono sempre i vostri —sputò Vicente. E sputò letteralmente. Una goccia passò sopra la scrivania e cadde sulla camicetta bianca di Beatriz.
Lei rimase a fissare la macchia. Non disse ancora nulla.
Il preside si schiarì la gola e buttò fuori la frase che aveva provato.
—Signore, porto qui la proposta di espulsione. Quindici giorni per tutti e quattro. Hanno un profilo da selvaggi che non possiamo più tollerare.
—Selvaggi? —Carla, la più giovane, diede un piccolo colpo sul tavolo con la mano aperta—. Mio figlio è un selvaggio?
—È il termine corretto —rispose don Ricardo.
Lucía, l’insegnante di teatro, non aveva ancora aperto bocca. Si sistemò sulla sedia, accavallò le gambe e osservò la scena come chi studia un copione. Daniela, seduta accanto a lei, si massaggiava le nocche senza accorgersene.
Vicente decise di chiudere in bellezza. Tornò a sputare mentre parlava.
—Sì, sì, sì, quattro selvaggi figli di…
Non finì la frase.
Beatriz si alzò con un movimento pulito e gli piantò il ginocchio tra le gambe. Il colpo suonò sordo, sporco. Vicente si piegò in due, si fece cadere gli occhiali e lanciò un gemito così acuto che sembrava uno scherzo. Cadde in ginocchio e si afferrò il cavallo come per proteggerlo da tutto il mondo.
—Che fate? Pazze! Vi denuncio! —Don Ricardo si alzò dalla poltrona con la faccia sconvolta, deciso a raggiungere la porta.
Non ci arrivò.
Daniela gli si mise davanti. Si allenava nel karate da quando aveva diciassette anni e aveva la cintura nera secondo dan. Gli afferrò il braccio con una leva secca, gli fece ruotare il polso finché il preside non gridò, e con l’altra mano gli assestò un colpo corto alla nuca che lo fece cadere in ginocchio sulla moquette.
—Stia buono —sussurrò Daniela—. Un grido e basta.
Lucía, ancora seduta, sorrise.
—Chiudi la porta —disse a voce bassissima.
Carla girò la chiave dello studio. Click.
***
Quello che seguì fu rapido e silenzioso.
Beatriz tirò fuori dalla borsa un rotolo di corda di cotone. Lo portava con sé da anni, “nel dubbio”, senza ammettere fino in fondo per cosa. Carla la aiutò a legare il preside alla sua poltrona, braccia dietro la schiena, caviglie alle gambe della sedia. Daniela fece sedere Vicente su una delle sedie per gli ospiti e gli fece lo stesso con un doppio nodo che il calvo non avrebbe sciolto nemmeno in un’ora.
—Signori —disse Beatriz quando entrambi furono legati—, parliamo da persone civili. Voi strappate subito il fascicolo. Noi ce ne andiamo. Non è successo niente.
—Figlie di puttana —mormorò don Ricardo. Gli restava dignità per gli insulti, non per molto altro.
Carla gli assestò uno schiaffo pieno in faccia. La sberla gli lasciò le impronte delle dita sulla guancia.
—Di nuovo —disse Lucía dalla sedia, senza muoversi—. Più forte.
Carla obbedì.
Il preside strinse i denti e tornò a darle delle matte. Al terzo tentativo d’insulto, Carla si sollevò la gonna con un gesto rapido e professionale, si abbassò le mutandine fino alle caviglie e se le tolse. Erano nere, di cotone, e avevano una macchia scura nel pube.
—Ho il ciclo —avvisò con voce dolce—. Spero che non le faccia schifo.
Gli infilò le mutandine in bocca al preside. Gliele spinse con due dita fino in fondo, fino a fargli venire il conato. Quando ritirò la mano, un filo rosso gli colava dall’angolo della bocca.
Beatriz guardava la scena con le labbra socchiuse.
—Cazzo, amica mia.
—A mio marito piace da morire —rispose Carla stringendosi nelle spalle—. E prima di lui, a parecchi altri. Oggi tocca a questo bastardo.
E non si fermò lì. Con la gonna già arrotolata sopra la vita e la figa al vento, salì con un salto agile sulla scrivania del preside, si sedette sul bordo e spalancò le gambe davanti alla sua faccia. Le cosce grosse, bianche, e in mezzo una fica depilata e umida, socchiusa, con le labbra rosse e gonfie. Un filo di sangue mestruale le brillava tra i peli corti e la pelle.
—Guarda bene, figlio di puttana —gli disse, afferrandolo per i capelli con entrambe le mani—. Guarda ciò che per settimane hai insultato quando insultavi i nostri figli. La fica da cui sono usciti. Guardala.
Gli avvicinò il viso. Don Ricardo cercò di girare la testa, ma Carla gliela fissò contro il pube. Con le mutandine ancora ficcate fino alla gola, il preside non poteva mordere, non poteva parlare, poteva solo respirare dal naso. E dal naso gli arrivò tutto: l’odore di femmina, di sangue, di sudore delle scale della scuola. Carla si strofinò la fica sulla faccia come chi pulisce un piatto. Gli spalmò sulla fronte, sul naso, sul mento il fluido denso. Quando lo lasciò, la faccia dell’uomo sembrava uscita da un incidente.
—Adesso sai com’è l’odore di una madre incazzata —sussurrò Carla.
Scese dalla scrivania con la gonna ancora arrotolata in vita e rimase in piedi, con la fica al vento, senza alcuna fretta di coprirsi.
***
Vicente cercò di gridare. Beatriz gli tappò la bocca con la mano, accese una sigaretta con l’altra e gli soffiò il fumo in faccia. La cenere gli cadde sulla barba.
—Non fumo mai —disse lei—. Ma oggi faccio un’eccezione.
Gli spense la cicca sul dorso della mano del tutor. Un odore breve di pelle bruciata riempì lo studio. Vicente si dimenò nella corda, agitò le gambe, provò a supplicare attraverso il pugno di Beatriz. Lei allentò la mano quel tanto che bastava per ascoltare.
—Per favore —gemette—. Per favore.
—“Per favore”, cosa? —chiese Lucía dall’altra parte del tavolo.
—Annullo il fascicolo. Annullo il fascicolo.
Lucía si alzò finalmente. Prese il dossier dalla scrivania del preside, tirò fuori i fogli intestati, li strappò a metà e lasciò i pezzi sulle ginocchia di Vicente. Il tutor scoppiò a piangere in silenzio.
Beatriz abbassò lo sguardo e vide, tra le gambe legate del calvo, un rigonfiamento duro che tendeva il tessuto dei pantaloni. Il cazzo si era indurito. A Vicente, in lacrime, umiliato, con la mano bruciata, si era ingrossato come a un adolescente.
—Non ci credo —mormorò Beatriz, e sorrise—. Ragazze, guardate qua.
Gli abbassò la zip dei pantaloni con uno strappo e gli tirò fuori il cazzo. Era duro, rosso, con una goccia trasparente sulla punta. Magro, corto, patetico, ma duro come una pietra.
—Ti piace, bastardo —gli disse all’orecchio—. Ti piace essere trattato male. Guardati.
Lo prese in mano e cominciò a masturbarlo piano, stringendo forte, su e giù. Vicente chiuse gli occhi, girò la faccia, ma il cazzo non mentiva: si fece ancora più grosso, pulsando nella mano di Beatriz. Lei sputò sul palmo e continuò, con il polso duro, stringendo il glande col pollice ogni volta che risaliva.
—Guardate cosa fa il signor tutor —disse Beatriz alle altre—. Gli do due minuti e mi riempie la mano.
Daniela si avvicinò, si chinò e gli piantò due dita nei coglioni, non per carezzare, per stringere, per ricordargli che era a un centimetro dal perdere tutto. Vicente gemette senza sapere se per dolore o per piacere. Beatriz accelerò la mano. Il cazzo del calvo fece quel rumore umido, osceno, di pelle che scivola contro pelle bagnata. In mezzo minuto l’uomo venne, agitato, con le vene del collo marcate, la bocca storta, mordendosi il labbro per non gridare. Lo sperma uscì a fiotti, gli cadde sui pantaloni, sui pezzi del fascicolo strappato, sulla mano di Beatriz.
Lei ritirò la mano e se la pulì lentamente nella barba dello stesso Vicente. Gli lasciò il getto attaccato al mento, penzolante.
—Ecco —disse—. Tranquillo. Ti è passato.
Il tutor piangeva davvero ormai, con il cazzo ancora fuori, penzolante e molle, umiliato fino a un punto che neppure lui si credeva.
—Manca l’altro —disse Daniela.
Don Ricardo, che aveva cercato di sputare fuori le mutandine con la lingua, alzò la testa con gli occhi pieni d’odio. La saliva mescolata al sangue gli aveva macchiato la camicia.
Daniela gli si avvicinò da dietro. Gli afferrò i capelli con una mano e gli strofinò la guancia contro il legno della scrivania. Tre volte, senza fretta, come chi pulisce una macchia.
—Guardami —gli ordinò all’orecchio—. Sai da quanto tempo sopporto che tu ci parli come se fossimo immondizia? Ogni riunione, ogni nota sul diario, ogni telefonata. Sai da quanto tempo?
Il preside emise un suono strozzato.
—Troppo —rispose lei da sola—. Oggi finisce.
Gli allentò le mutandine dalla bocca quel tanto che bastava per farlo parlare. Don Ricardo sputò, tossì, chiese aria.
—Annull… annullo l’espulsione. Tutto. Lo giuro.
—Giuralo di nuovo.
—Lo giuro.
—Più forte.
—Lo giuro!
—Bene.
Daniela abbassò la mano libera, gli cercò il pube sopra i pantaloni e gli strinse i testicoli con la forza giusta perché capisse cosa poteva accadere se avesse ritrattato una sola parola. Il preside gemette come un animale piccolo e si bagnò i pantaloni davanti.
—Si è pisciato addosso —commentò Carla.
—Meglio —disse Beatriz—. Così se lo ricorda meglio.
Daniela non aveva finito. Gli abbassò la cerniera, gli tirò fuori il cazzo —grosso, raggrinzito, ancora gocciolante di piscio— e lo soppesò sul palmo con disprezzo.
—Succhia —gli disse—. Succhia le tue stesse mutandine. Succhia quelle della mia amica, succhia quello che ti abbiamo infilato. E mentre succhi, ascolta.
Gli infilò di nuovo il tessuto inzuppato fino in fondo. Daniela gli maneggiò i coglioni lentamente, stringendoli e lasciandoli andare come se fossero un frutto maturo che stava decidendo se schiacciare. Il cazzo del preside, contro ogni sua volontà, cominciò a indurirsi. All’inizio molle, poi tiepido, poi un legno verticale puntato al soffitto.
—Guardate cosa abbiamo qui —disse Daniela alle altre—. Un altro a cui piace.
Carla, che aveva ancora la gonna arrotolata e la fica al vento, si chinò e sputò sul cazzo. Uno sputo denso, bianco, che scivolò lungo il glande. Daniela lo sfruttò come lubrificante e cominciò a segarlo con il polso duro, senza dolcezza, con la tecnica secca di chi sta spremendo un limone. Su e giù. Su e giù. Stringendo il glande ogni volta che risaliva. Il cazzo del preside, rosso, gonfio, lucido di saliva e sangue mestruale —perché le mutandine avevano lasciato tracce in tutta la scena— cominciò a lasciar uscire goccioline di liquido preseminale.
Don Ricardo gemette attraverso il bavaglio. Scosse i fianchi senza volerlo, cercando la mano.
—Ah, ti piace? —Daniela si fermò di colpo e gli lasciò il cazzo. Il membro rimase a tremare nell’aria, rosso e pulsante, in cerca di qualcosa—. E allora arrangiati.
Lo lasciò a metà. Il preside, con gli occhi al cielo, emise un rumore strozzato, animale, quasi una supplica. Daniela sorrise, riprese il cazzo e continuò, ora più veloce, più forte, finché l’uomo non si contorse legato alla sua stessa poltrona e venne con uno spasmo lungo, umiliante, sparando lo sperma sulla camicia, sulla scrivania, sui pezzi del fascicolo. La sborra uscì giallastra, densa, mescolata al piscio. Una pozza viscida sul legno di mogano.
—Ecco —disse Daniela, e gli ripulì il cazzo appiccicoso con la cravatta dello stesso preside, poi gliela annodò come un fiocco attorno al membro molle—. Ecco. Adesso ti sei comportato bene.
Gli tirò fuori le mutandine dalla bocca con uno strappo, inzuppate di saliva, sangue e sperma, e gliele infilò nella tasca davanti della camicia come se fossero un fazzoletto da cerimonia. Il preside piangeva in silenzio con la bocca aperta.
***
Lucía tirò fuori dalla borsa un sacchetto di plastica trasparente, di quelli del supermercato. Lo tenne all’altezza del viso del preside e rimase a guardarlo con un’espressione che non era rabbia, né disgusto, nemmeno divertimento. Era qualcosa di peggiore: una calma assoluta. Come se stesse misurando quanta resistenza avrebbero retto i suoi polmoni prima di cedere.
Don Ricardo smise di muoversi del tutto.
—Tranquillo —disse Lucía senza alzare la voce—. Non la userò. Volevo solo che sapessi che potevo.
Richiuse il sacchetto con cura e lo rimise in borsa.
—Adesso vi dico cosa farete —continuò—. Voi due strapperete il fascicolo davanti a noi. Lo butterete nel cestino. Domani, quando arriverà l’ispettore che so che ha previsto di venire lunedì, gli direte che i bambini si sono comportati bene in queste ultime settimane, che è solo questione d’età, che avete parlato con le famiglie e che è tutto in ordine. E non chiamerete mai, mai più selvaggi dei bambini di dieci anni davanti alle loro madri. È chiaro?
Entrambi annuirono. Vicente piangeva senza nasconderlo, con il cazzo ancora fuori, molle, penzolante tra le cosce legate. Don Ricardo teneva lo sguardo basso e la cravatta stretta attorno a una verga che gocciolava ancora.
—Una cosa ancora —aggiunse Lucía—. Se a qualcuno di voi viene in mente di denunciarci, domani stesso compare online una registrazione dello studio. Carla ha filmato tutto dalla borsa. Le mutandine, il calcio, la pisciata, la sega, lo sperma. Tutto.
Carla sollevò il cellulare con un sorriso breve. Non stava registrando nulla, ma loro non potevano saperlo.
—E anche se non l’avesse registrato —tagliò corto Beatriz—, davvero credete che qualcuno si metterà a credere che quattro madri di terza elementare vi hanno messo al tappeto nel vostro ufficio, sono venute addosso a voi e voi vi siete fatti segare? Fareste la figura di due idioti. E visto che siete funzionari, restereste pure senza lavoro.
***
Le quattro impiegarono dieci minuti a sciogliere i nodi. Si assicurarono che Vicente raccogliesse lui stesso i fogli strappati, appiccicosi di sperma, e li mettesse nel cestino. Don Ricardo, ancora con il capo d’abbigliamento di Carla che gli penzolava dalla tasca e la cravatta annodata al cazzo dentro i pantaloni, si offrì di accompagnarle all’uscita. Beatriz rifiutò con un gesto.
—Rimanga qui. Deve cambiarsi i pantaloni. E pulire il tavolo.
Uscirono dallo studio una dietro l’altra, ordinate, sorridenti per il bidello. Attraversarono il cortile in silenzio fino ad arrivare all’auto di Daniela. Solo quando chiuse la portiera del conducente, Beatriz scoppiò a ridere. Una risata strana, nervosa, che contagiò Carla e poi Daniela. Lucía, sul sedile del passeggero, si guardava le mani con un’espressione che non era esattamente gioia.
—Cazzo, Lucía —disse Carla dal sedile dietro—. Mi hai fatto credere davvero nella storia del sacchetto. Pensavo che l’avresti fatto.
Lucía girò la testa verso di lei e le fece l’occhiolino.
—Sono un’attrice, scema. La migliore dell’accademia. Tu non hai mai fatto la parte di una psicopatica?
—No.
—Allora prova. Aggancia.
Daniela mise in moto.
—Dove andiamo? —chiese.
Beatriz guardò l’orologio sul cruscotto. Erano le undici e mezza. La ricreazione finiva alle dodici.
—A casa di una di noi —rispose—. Mi serve da bere. E ho ancora un bel po’ di giornata davanti.
L’auto uscì dal parcheggio senza fretta. Nello studio del preside, due uomini si chiedevano in silenzio come avrebbero spiegato la mezz’ora successiva senza che nessuno scoprisse niente, come avrebbero nascosto le macchie di sperma sulla scrivania, come avrebbero guardato le loro mogli quella sera. E, in fondo, nessuno dei due osava ammettere l’unica cosa che faceva davvero paura: che quelle quattro donne tornassero a scuola il mese dopo per un nuovo colloquio. Né la seconda cosa che faceva paura: che, se fossero tornate, gli si rizzasse di nuovo.