Il pomeriggio in cui il mio prof cedette in biblioteca

La prima volta che notai che il professor Torres mi guardava più del dovuto fu un martedì piovoso di ottobre. Eravamo alla terza settimana di corso e io avevo già individuato bene il punto cieco dell’aula: il posto in fondo a destra, quasi nascosto dietro lo studente alto che arrivava sempre in ritardo. Da lì potevo incrociare le gambe senza che nessuno mi vedesse. Tranne lui.

Il professor Torres avrà avuto sui quarant’anni. Era magro, portava occhiali con la montatura scura e parlava di storia latinoamericana con un’intensità non proprio comune in quella facoltà. Non era attraente nel senso convenzionale, ma c’era qualcosa nel suo modo di muoversi per l’aula — quella calma sicurezza di chi sa esattamente quello che sta facendo — che fin dal primo giorno di lezione mi risultava irresistibilmente interessante.

Quel martedì, mentre spiegava qualcosa sui movimenti d’indipendenza con il gesso in mano, incrociai le gambe e vidi i suoi occhi lasciare la lavagna per un secondo. Un solo secondo. Ma bastò.

Mi accorsi di diverse cose contemporaneamente: che lui era consapevole di dove fossi seduta, che sapeva esattamente cosa portassi sotto la gonna, e che stava facendo uno sforzo enorme per non guardare. Quello sforzo mi sembrò più rivelatore di qualsiasi sguardo diretto.

Quella sera tornai a casa con qualcosa di acceso nel petto che impiegai un po’ a riconoscere. Non era sorpresa, esattamente. Era qualcosa di più simile al riconoscimento. E qualcosa di più in basso del petto, anche: un formicolio bagnato tra le gambe che non mi preoccupai di nascondere appena chiusi la porta della mia stanza.

***

Il giorno dopo andai in bagno prima della sua lezione e mi tolsi le mutandine. Le infilai nella tasca interna dello zaino ed entrai in aula come se niente fosse. Mi sedetti al mio posto, aprii il quaderno, aspettai che iniziasse.

A un certo punto, durante i primi dieci minuti, aprii le gambe.

Non fu niente di esagerato o teatrale. Mi limitai a sedermi come se il caldo in aula fosse troppo e quella la posizione più comoda. Ma lui lo vide. Stava facendo l’appello e si fermò sul mio nome una frazione di secondo più del normale.

—Valentina.

—Presente —risposi con la voce più innocente che riuscii a fare.

Finì l’appello. Proseguì la lezione. Ma ogni volta che si avvicinava al mio lato dell’aula, deviava leggermente il percorso per non passare troppo vicino. Notai anche questo. E notai il rigonfiamento che gli segnava il pantalone ogni volta che si voltava di spalle alla lavagna.

Alla fine della lezione, quando gli altri erano già usciti, mi chiamò.

—Resta un momento.

Mi avvicinai alla sua cattedra. Aspettò che l’ultimo studente chiudesse la porta dietro di sé.

—Valentina, quello che stai facendo non va bene.

—Cosa sto facendo? —chiesi, reggendogli lo sguardo.

Si passò una mano sul collo. Abbassò la voce.

—Lo sai perfettamente cosa stai facendo. So che non avevi mutandine sotto quella gonna. Ti ho visto la figa, Valentina. E ti chiedo di smetterla. Perché se no...

Non finì la frase. Quel «se no» sospeso nell’aria fu la cosa più eccitante che mi avessero detto da molto tempo.

—Non so di cosa stia parlando, professore.

Me ne andai prima che potesse rispondere.

***

Quella notte rimasi sveglia più a lungo di quanto avrei voluto. Me lo immaginavo nel suo ufficio dopo che me ne ero andata, a rivedere appunti che non avevano bisogno di essere rivisti, cercando di non pensare a quello che aveva visto. Mi chiesi se stesse pensando a me mentre io pensavo a lui.

Mi infilai una mano tra le gambe e mi masturbai immaginando esattamente questo: la sua faccia quando mi vide la figa nuda tra le cosce, la sua voce bassa che mi avvertiva accanto alla cattedra, il suo controllo sul punto di cedere. Mi immaginai di abbassargli la zip dei pantaloni proprio lì, di tirargli fuori il cazzo duro e caldo, di inginocchiarmi davanti a lui sulla pedana dell’aula vuota. Mi immaginai di prenderlo tutto in bocca, di sentirlo battere contro il fondo della mia gola, le sue dita a stringermi i capelli mentre mi fotteva la faccia senza dire una parola. Mi immaginai di appoggiarmi alla cattedra, di farmi alzare la gonna fino alla vita, di aprirmi le labbra della figa con le dita per guardarmi prima di ficcarmi la lingua dentro.

Avevo due dita dentro e il pollice che mi premeva il clitoride in cerchi rapidi. Mi sfuggì un gemito contro il cuscino quando lo immaginai sputarmi sulla figa e conficcarmi il cazzo in un solo colpo. L’altra mano mi strizzava un seno, mi pizzicava il capezzolo fino a far male. Venni pensando al suo sperma caldo che mi colava sulle cosce, a come mi avrebbe costretta a pulirgli il cazzo con la lingua dopo essersi svuotato dentro di me.

Non ci volle molto. E venni di nuovo, quindici minuti dopo, immaginando la stessa cosa ma più sporca.

***

Venerdì arrivai preparata. Mi ero vestita con cura: camicetta chiara, gonna scura, e niente sotto fin dall’inizio della giornata. Mi ero già abituata a quella sensazione durante i giorni precedenti, e non mi metteva più agitazione.

Mi sedetti, aprii il quaderno, aspettai.

Il professor Torres entrò, appoggiò il portadocumenti sulla cattedra e, prima di guardare il gruppo, guardò me. Solo un istante. Abbastanza perché capissi che aveva passato del tempo a pensare a come gestire quello che sarebbe venuto dopo.

Non lo gestì.

A metà spiegazione, mentre aveva la schiena voltata verso la lavagna, aprii bene le gambe. Quando si girò, le avevo già accavallate di nuovo. Lo feci tre o quattro volte durante la lezione. Ogni volta notavo quanto gli costasse un po’ di più mantenere il filo di ciò che stava dicendo, e come il rigonfiamento tra le gambe gli diventasse sempre più evidente.

Allora si avvicinò al mio posto. Si chinò leggermente, come se dovesse indicare qualcosa sul mio quaderno, e mi disse a voce bassissima:

—Se non vuoi portare le mutandine, almeno dammele, così non passo tutta la lezione a pensare alla tua figa.

Lo guardai un momento.

—Me le restituisce dopo?

—Il prossimo venerdì.

Ci pensai due secondi. Tirai fuori la biancheria dalla tasca — l’avevo portata prevedendo esattamente quel momento, e avevo avuto cura di strofinarmela bene sulla figa bagnata prima di riporla — e la feci scivolare sotto il quaderno verso la sua mano. Lui la prese senza che nessuno lo vedesse e la infilò dentro il portadocumenti. Riuscii a vedere come passasse di nascosto il pollice sulla stoffa prima di chiudere la borsa, tastando l’umidità che aveva lasciato.

Continuò la lezione come se niente fosse.

Anche io.

***

Il venerdì seguente arrivai in aula con un miscuglio di attesa e qualcosa che assomigliava pericolosamente al nervosismo. Aspettai.

Quando fece l’appello, arrivato al mio nome si avvicinò al mio posto e depositò sul mio quaderno una piccola busta piegata. La presi con discrezione e la infilai nello zaino senza aprirla.

La aprii in bagno, tra una lezione e l’altra.

Era la mia biancheria intima. Piegata con cura, con un biglietto scritto a mano che diceva: Indossale prima della mia lezione. Questa settimana mi sono fatto venire tre volte sopra di loro pensando a te.

Lo feci.

E quando le indossai notai che avevano un odore diverso. Non era il mio odore. Era qualcosa di più caldo, più denso, inconfondibile: sperma secco impregnato nella stoffa, quel profumo denso e salato che mi si attaccò subito tra le labbra della figa appena me le tirai su sulle cosce. Capii subito cosa fosse successo con quelle mutandine durante quella settimana — me lo immaginai mentre si masturbava contro la mia stoffa, gemendo piano nel suo ufficio, venendo a fiotti sul cotone che portava il mio odore — e sentii un brivido attraversarmi tutta, dalla nuca ai talloni. Mi si indurirono i capezzoli tanto da marcarmi attraverso la camicetta.

Entrai in aula con quelle addosso, sentendo la sua venuta secca sfregarmi la figa a ogni passo. Mi sedetti. E quando lui mi guardò, non feci niente di speciale. Gli restituii solo lo sguardo e lasciai che traesse le sue conclusioni.

A metà lezione si fermò accanto al mio posto con il pretesto di controllare qualcosa sul mio quaderno e mi disse, quasi senza muovere le labbra:

—Dopo l’ultima lezione di oggi, vai in biblioteca. Corsia in fondo, tra gli scaffali di storia coloniale. Aspettami lì.

Annuii senza dire nulla.

***

La biblioteca della facoltà era quasi vuota a quell’ora del pomeriggio. C’erano ancora due o tre persone ai tavoli davanti, ma il corridoio in fondo — fiancheggiato da file di scaffali che nessuno toccava da mesi — era completamente deserto. Profumava di carta vecchia e della polvere accumulata in anni di libri che nessuno chiedeva.

Lo aspettai in piedi, con lo zaino a tracolla e il cuore un po’ più accelerato di quanto volessi ammettere. Avevo le mutandine fradice per quanto avevo pensato a quello che stava per succedere.

Arrivò dopo dieci minuti. Salutò la bibliotecaria all’ingresso come se fosse venuto a cercare un riferimento qualunque, e camminò verso di me con passo tranquillo. Si fermò a mezzo metro.

—Puoi andartene se vuoi — disse —. Nessuno ti obbliga a stare qui.

—Lo so.

—E allora?

—Lo so, e sono qui lo stesso. Voglio che mi fotta, Torres.

Annuii. Fece un passo verso di me e mi prese per la vita con entrambe le mani. Non con brutalità, ma con la fermezza di chi passa settimane a pensare esattamente a quel momento e sa già cosa vuole.

Mi baciò sul collo. Piano, senza fretta. Con la bocca aperta e il fiato caldo contro la mia pelle, mordendomi appena sotto l’orecchio. La sua mano scese lungo la mia schiena fino al culo, me lo strinse forte sopra la gonna, e sentii il suo bacino premuto contro il mio. Il cazzo gli si marcava duro contro il ventre.

—Mi stai facendo impazzire da settimane — mi sussurrò all’orecchio.

—Lo so — ammisi.

—Lo facevi apposta?

—Tu che dici?

Si staccò abbastanza da guardarmi in faccia. Sorrise per la prima volta da quando lo conoscevo fuori dal contesto dell’aula. Fu un sorriso piccolo e un po’ stanco, come di qualcuno che resiste da troppo tempo a qualcosa che sa già essere inevitabile.

—Sei una persona molto complicata, Valentina.

—Anche lei, professore.

Ridemmo. E quello spezzò qualcosa, perché dopo aver riso fu tutto molto più facile.

***

Trovò un materassino arrotolato dietro gli scaffali — non seppi mai perché fosse lì e non mi importò — e lo stese sul pavimento del corridoio. Mi sdraiai. Lui si inginocchiò tra le mie gambe e mi tirò su la gonna fino alla vita con entrambe le mani, senza fretta. Mi guardò a lungo così, con le gambe aperte, le mutandine bagnate e il suo sperma secco appiccicato alla stoffa.

—Sono le stesse? — chiese con voce roca.

—Le stesse.

Qualcosa nel suo viso cambiò. Diventò più intenso, più concentrato. Infine infilò il naso tra le mie cosce e mi annusò la figa sopra la stoffa. Poi mi strappò le mutandine di lato con le dita e mi aprì le labbra con i pollici. Restò a guardarmela un momento, con gli occhi scuri dietro gli occhiali.

—Hai la figa zuppa — disse.

—Da settimane, per colpa tua.

Abbassò il viso e mi leccò dal basso verso l’alto, una sola volta, lunga e lenta, fermandosi appena sfiorandomi il clitoride con la punta della lingua. Il suono che mi uscì dalla bocca fu involontario e completamente sincero. Mi mordicchiai l’avambraccio per controllarlo.

Poi smise di trattenersi. Mi divorò la figa come se avesse fame da secoli. Mi succhiava il clitoride con le labbra, con la lingua piatta, e all’improvviso lo stringeva tra i denti con una delicatezza calcolata che mi faceva inarcare la schiena contro il materassino. Mi infilò due dita e le piegò cercando quel punto dentro, e trovò esattamente ciò che cercava. Le muoveva piano, avanti e indietro, mentre continuava a succhiarmi senza fermarsi.

—Stai zitta — mi sussurrò quando mi sfuggì un gemito più forte —. La bibliotecaria è a trenta metri.

Mi coprii la bocca con entrambe le mani. Lui continuò. Mi infilò un terzo dito, mi aprì di più, mi leccò anche il culo, salendo e scendendo con la lingua da lì al clitoride con una perizia che per un attimo mi fece pensare a quanto tempo avesse passato a fantasticare di farmi esattamente quello.

Venni contro la sua bocca quasi senza avviso, stringendogli la faccia tra le cosce, tremando tutta. Lui non si allontanò finché non smisi di contrarmi, e quando si alzò aveva il mento e le labbra lucidi della mia umidità.

Quando ripresi un po’ di fiato mi misi seduta e mi inginocchiai davanti a lui. Gli slacciai i pantaloni. Aveva le mani un po’ tremanti, non per paura ma per impazienza. Gli abbassai la biancheria e il cazzo gli saltò fuori, duro, grosso, con la punta già lucida del desiderio accumulato.

—Porca puttana — dissi a bassa voce, quasi senza rendermene conto.

Lo presi prima con la mano. Glielo massaggiai piano, dall’alto in basso, guardandolo in faccia. Raccolsi con il pollice la goccia trasparente che gli usciva dalla punta e me la portai alla bocca. Lui deglutì.

Poi me lo misi tutto in bocca.

Sentii il suo respiro cambiare. Lo sentii appoggiare una mano sulla mia testa, senza premere, solo lasciandola lì come se avesse bisogno di ancorarsi a qualcosa. Gli succhiai il cazzo con tutta l’attenzione che sapevo dare. Lo avvolgevo con la lingua, lo tiravo fuori del tutto per leccargli la punta in cerchi, lo ingoiavo fino in fondo alla gola finché mi venivano le lacrime agli occhi. Gli presi i testicoli con l’altra mano, li strinsi piano, li massaggiai mentre salivo e scendevo con la bocca lungo tutta la lunghezza.

—Porca puttana, Valentina — disse con la voce spezzata —. Non smettere. Così, così.

Glielo succhiai più in fretta. Gli conficcai le unghie nella coscia. Sentii le gambe tendersi sotto di me e capii che se continuavo così sarebbe venuto nella mia bocca, ma lui aveva altri piani. Mi afferrò per i capelli e me lo tolse con delicatezza. Aveva la punta gonfia e violacea, il respiro fuori controllo.

—Sdraiati — mi ordinò.

Lo obbedii.

Si sistemò sopra di me. Mi spostò di nuovo le mutandine di lato e passò la punta del cazzo su tutta la figa, su e giù, inzuppandosi della mia umidità. Mi sfiorò il clitoride con la testa e io sollevai il bacino cercandolo, disperata.

—Chiedimelo — disse.

—Per favore.

—Per favore cosa.

—Fottemi adesso. Fammelo entrare.

Spinse piano. Sentii come mi apriva centimetro dopo centimetro, come mi tirava, come la figa gli si chiudeva intorno stringendolo. Quando lo ebbe tutto dentro, entrambi esalammo nello stesso momento. Rimase immobile un attimo, sostenuto sulle braccia, a guardarmi dall’alto con un’espressione che non gli avevo mai visto.

—Sei strettissima — mormorò.

—Muoviti.

Gli cinsi le spalle con le braccia e gli seppellii il viso nel collo per soffocare qualsiasi suono che non potessi controllare. Cominciò piano, con spinte lunghe e profonde, tirandomela quasi tutta fuori prima di ributtarmela fino in fondo. Ogni volta che arrivava al limite mi colpiva qualcosa dentro che mi faceva vedere luci.

—Più forte — gli chiesi contro la pelle.

Accelerò. Mi afferrò una gamba e me la sollevò sulla sua spalla, e da quell’angolazione me lo conficcava ancora più in profondità. Anche io, contro di lui, con lui, seguendo qualcosa che non era esattamente un ritmo ma piuttosto una conversazione in cui facevamo entrambi domande e rispondevamo nello stesso tempo. Il materassino strideva contro il pavimento di legno. Il suono delle nostre pelli che si scontravano mi sembrava osceno in quel silenzio da biblioteca.

Me lo tirò fuori all’improvviso e mi girò a pancia in giù sul materassino. Mi alzò il culo, mi aprì le gambe con il ginocchio, e me lo rimise dentro da dietro in un solo colpo. Mi sfuggì un grido che soffocai contro la manica della camicetta.

—Shhh — mi disse, afferrandomi per i capelli e tirandomi appena indietro —. Resisti. Non fare rumore.

Mi scopò così, con una mano nei miei capelli e l’altra a stringermi il fianco. Mi arrivava fino in fondo a ogni spinta. Mi infilò il pollice in bocca e glielo succhiai mentre mi stava sbattendo, poi me lo portò giù al culo e cominciò a muoverlo in cerchio lì, premendo appena. Venni una seconda volta, mordendo la stoffa per non gridare, sentendo tutto contrarsi intorno al suo cazzo.

Il campanello d’uscita della facoltà suonò da qualche parte lontano. Nessuno dei due si fermò.

—Sto per venire — ansimò contro la mia nuca.

—Dentro. Vengiti dentro.

Accelerò. Mi piantò le dita nel fianco con forza. Sentii il cazzo gonfiarsi dentro di me una frazione di secondo prima di sentire il primo getto caldo schiantarsi in fondo. Rimase fermo, premuto contro il mio culo, respirando a scatti, mentre mi riempiva tutta. Sentii ogni pulsazione del suo cazzo svuotarsi dentro di me. Quando finalmente smise di muoversi, me lo tirò fuori lentamente, e sentii il suo sperma cominciare a colarmi lungo le cosce.

***

Si staccò da me e si sedette sul pavimento con la schiena appoggiata agli scaffali, leggermente senza fiato. Aveva il cazzo ancora lucido e a metà dell’abbassamento. Restò in silenzio per un momento che mi parve lungo ma non sgradevole.

—Stai bene? — chiese.

—Sì.

—Davvero?

—Davvero, Torres.

Fu la prima volta che lo chiamai per cognome senza il «professore» davanti. Nessuno dei due lo commentò, ma ce ne accorgemmo entrambi.

Mi rialzai le mutandine fradice, sentendo la sua venuta continuare a colarmi tra le gambe e mescolarsi con la stoffa. Mi sistemai la gonna, mi misi lo zaino, e prima di andarmene mi voltai verso di lui.

—Il prossimo venerdì? — chiesi.

Rimase in silenzio per un momento. Uno lungo.

—Il prossimo venerdì — disse alla fine.

Uscii dalla biblioteca. Mi unii al flusso di studenti che uscivano dal portone principale come se fossi appena andata a consultare un libro di storia coloniale. Nessuno mi fece domande. Nessuno notò niente. Nessuno vide la venuta del mio professore scendermi lungo l’interno della coscia a ogni passo.

Tornai a casa con quella strana sensazione di aver oltrepassato una linea e di non essere del tutto sicura che fosse intelligente o no, ma sapendo con assoluta certezza di non pentirmene.

Quella notte dormii di filato per la prima volta da settimane.