La coppia che abbiamo raccolto sulla strada del ritorno

Marcelo e Damián erano in strada da sei ore. Avevano chiuso l’affare quella mattina: un terreno alla periferia di Villanueva del Cerro, abbastanza grande per installare il magazzino di distribuzione di cui avevano bisogno in quella zona. Centocinquanta chilometri di ritorno, il sole già di traverso, e loro due con la tranquilla soddisfazione di chi ha fatto un buon affare.

—Bel lavoro. Anche se me ne fotto di quanto ancora ci manca — disse Marcelo dal volante del BMW X5. Era un uomo che incuteva rispetto solo per la stazza: un metro e novanta, collo largo, capelli scuri con le tempie grigie e un pizzetto curato che portava dai quarant’anni. A cinquantadue anni aveva ancora il torso di uno che le cose le sollevava con le mani e gli piaceva farlo.

—Possiamo fermarci a mangiare qualcosa. Ho lo stomaco vuoto dalla colazione — disse Damián dal sedile del passeggero. Era il suo opposto in quasi tutto: basso, magro, viso spigoloso e una calvizie incipiente che portava senza lamentarsi.

—C’è uno chiosco vicino alla costa. Dicono che l’aragosta non sia male.

—Allora è fatta.

Mangiarono bene. Aragosta con vino bianco, dolce e caffè, e due whisky ventennali che giustificavano la sosta. Uscirono a fare due passi vicino all’acqua per far scendere il pranzo, si accesero una sigaretta ciascuno ed è allora che li sentirono.

Era musica proveniente da una cassa portatile, il tipo di reggaeton che porta il testo al limite di ciò che si può mandare in onda. Erano seduti sulla sabbia, accanto agli zaini. Lei era rossa di capelli, con le lentiggini sulle spalle e una minigonna di jeans su gambe magre. Indossava una maglietta bianca senza reggiseno e, con il controluce del tardo pomeriggio, si vedeva benissimo: due capezzoli marcati, piccoli e puntati in avanti. Piercing al sopracciglio, tatuaggi sugli avambracci. Lui, da lontano, sembrava più giovane di quanto fosse davvero: capelli raccolti in uno chignon, orecchini grossi, unghie dipinte di nero, bermuda e canottiera. Dovevano avere poco più di vent’anni, almeno.

Quando li videro avvicinarsi, la ragazza si alzò e cominciò a ballare. Non era per loro, o almeno fingeva di no. Ma lo era eccome. Si voltò di spalle, piegò le ginocchia e iniziò a muovere i fianchi con un ritmo costante che lasciava intravedere il bordo di un tanga rosso tra la vita della minigonna e la curva del culo.

—Che pezzo di ragazza — mormorò Damián —. E che culo che ha quella troia.

Marcelo stava già andando verso di loro.

—Ciao, ragazzi. Avete da accendere?

Il ragazzo gli passò un accendino. Restituendoglielo, Marcelo notò i tatuaggi sugli avambracci: linee geometriche incrociate con piccoli fiori, dello stesso stile di quelli di lei. Sembravano fatti dalla stessa persona.

—Bel ritmo, stavi tenendo — le disse alla ragazza quando smise di muoversi.

—Mi piace muovermi — rispose lei con un sorriso che non aveva nulla di innocente.

—Siete in vacanza?

—Lavoravamo in zona, ma la stagione è finita. Vogliamo arrivare a Peñagrande, che dista ottanta chilometri. Il problema è che non arriviamo in tempo per l’autobus.

Marcelo guardò Damián. Damián annuì appena con un piccolo cenno del capo che poteva voler dire molte cose diverse, tutte nella stessa direzione.

—Salite.

***

Lei si mise davanti, sul sedile del passeggero. Lui si sistemò dietro, accanto a Damián. La ragazza si chiamava Luna. Il ragazzo era Mateo.

Dopo venti minuti avevano già fumato quello che Mateo chiamava «qualcosa per il viaggio», che profumava bene e picchiava ancora meglio. Marcelo guidava con una mano, l’altra sul bracciolo. Luna aveva collegato la sua chiavetta alla radio e alzato il volume. Il reggaeton riempiva l’abitacolo con un’insistenza ritmica che entrava nel corpo se uno non la evitava. E nessuno la stava evitando.

L’atmosfera cambiò gradualmente, come succede di solito quando c’è uno spazio chiuso, musica, fumo e gente che quel pomeriggio non ha niente da perdere.

Luna si muoveva sul sedile, un lieve ondeggiare di spalle che scendeva sempre più giù. Marcelo se ne accorgeva senza guardarla direttamente. Notò anche che lei non guardava del tutto davanti a sé. Era un tipo di attenzione laterale, periferica, che fingeva di non essere attenzione.

Dietro, Damián aveva detto qualcosa all’orecchio di Mateo. Non si sentì cosa. Quello che arrivò fu la risposta di Mateo: un suono a metà tra il sì e l’ah che non aveva bisogno di ulteriori traduzioni.

Marcelo guardò nello specchietto retrovisore.

Damián aveva la mano sulla coscia di Mateo, proprio dove finivano i bermuda, e le dita gli salivano piano sotto la stoffa. Mateo non gliela aveva tolta. Al contrario, aveva la testa leggermente inclinata verso di lui, gli occhi socchiusi con l’espressione di chi ha già deciso. Un attimo dopo Damián gli slacciò il bottone dei bermuda e gli infilò la mano dentro. Mateo aprì le ginocchia per lasciargli spazio e lasciò andare un breve sospiro quando le dita dell’altro si chiusero attorno alla sua cazzo già duro.

—Già si stanno dando da fare lì dietro — disse Luna senza voltarsi, con lo sguardo fisso sulla strada e un sorriso che non era di sorpresa.

—Il mio socio è molto diretto quando vuole qualcosa — disse Marcelo.

—Si vede. E voi due portate la fede.

—Occhio fino.

—Non è così difficile da vedere. Le sanno, loro, cosa fate quando partite in viaggio?

Marcelo non rispose subito. Nello specchietto, Damián non era più seduto al suo posto: si era piegato sul grembo di Mateo, i bermuda del ragazzo gli erano scesi alle caviglie e il cazzo duro gli spuntava tutto, puntato verso il soffitto, sottile e ben marcato. Damián se lo mise in bocca senza cerimonie. Marcelo sentì il suono umido quando la lingua gli girò attorno al glande e il gemito che sfuggì a Mateo attraverso i denti serrati. Il ragazzo gettò la testa indietro contro il poggiatesta, si aggrappò ai capelli di Damián con una mano e cominciò a muovergli la nuca segnandogli un ritmo lento, spingendogli la bocca verso il basso ogni volta che Damián risaliva.

—Tu hai lavorato a lungo in zone alberghiere? — chiese Marcelo, cambiando angolo.

—Una stagione lunga, sì. Perché?

—Niente. Si vede che hai esperienza con la gente.

Lei rise. Non era una risata imbarazzata.

—Ho lavorato nei bar per quasi due anni. Ogni notte era diversa. Sai più o meno come va a finire, no?

—Me lo immagino.

—E tu? Sembri uno che quando viaggia non resta certo a mani vuote.

—Non mi lamento del viaggio, no.

—Per me, arrivare a Peñagrande cosa sarebbe?

—Dipende da quanto sei disposta a pagare di pedaggio.

Luna si voltò per la prima volta a guardarlo in faccia. Aveva gli occhi chiari, le ciglia scurite dal mascara, e l’espressione di una che tiene perfettamente il conto di tutto. Senza staccargli gli occhi di dosso, portò la mano alla coscia e si tirò su la minigonna fino all’anca, mostrandogli il tanga rosso aderente al figa. Si infilò le dita sotto la stoffa, si accarezzò piano e poi se le tirò fuori e se le passò sulle labbra, lucide.

—Questo già suona come una trattativa.

—Sono un imprenditore. È quello che so fare.

Dietro, i rumori si erano fatti più intensi. Damián succhiava con un ritmo costante, la gola spalancata fino in fondo, e Mateo aveva iniziato a fottergli la bocca senza alcun pudore, con spinte brevi di bacino che facevano emettere a Damián suoni gutturali ogni volta che il cazzo gli arrivava in fondo. Si sentiva la saliva, si sentivano i respiri, si sentiva la mano di Mateo che si stringeva la propria base per non venire ancora.

—Resisti, cazzo — ringhiò Damián staccando la bocca per un secondo, il mento lucido —. Quando fermi la macchina te lo infilo io.

—Sì, sì, cazzo, sì… — gli rispose Mateo spingendogli di nuovo la testa in basso.

Luna rise piano e continuò a toccarsi senza smettere di guardare Marcelo.

***

Si fermarono su una strada secondaria, dietro dei cespugli, quando i gemiti del sedile posteriore divennero troppo evidenti per fingere di non sentirli. Damián e Mateo scesero. Accesero una sigaretta insieme. Avevano i vestiti parzialmente sistemati ma i capelli scompigliati, la bocca gonfia e l’aria di chi è appena passato attraverso qualcosa che valeva la pena e di chi sa perfettamente come andrà avanti.

Marcelo spense il motore e scese lentamente. Luna lo seguì.

Le accese una sigaretta. Lei la accettò. Si guardarono in silenzio per qualche secondo, il tipo di silenzio che ha già detto tutto quello che c’era da dire.

La baciò senza fretta, come uno che sa di avere tempo. Le infilò la lingua fino in fondo alla bocca e lei gliela succhiò come se stesse già succhiando qualcos’altro. Le mise le mani sul petto e non la allontanò. Marcelo le afferrò il culo con entrambe le mani sotto la minigonna e strinse con i palmi aperti, affondandole le dita nella carne. Le trovò il filo del tanga con il pollice e lo spostò di lato, infilando la mano fino a farle passare il dito medio tra le labbra della fica. Era bagnata, scivolosa, e si aprì da sola quando lui spinse un po’. Le infilò il dito fino in fondo. Luna gemette contro la sua bocca senza staccarsi.

—Qui fuori — disse lei guardandosi intorno quando riuscì a respirare.

—Ti dà fastidio?

—Macché.

Dietro, Damián e Mateo camminavano piano tra i cespugli, fumando, con le teste vicine. Damián aveva infilato la mano dentro i pantaloni corti di Mateo da dietro e il ragazzo aveva lo sguardo perso e un sorriso scemo.

—La tua ragazza è quasi pronta — disse Damián a Marcelo passando accanto.

—Ci sto già pensando io.

***

Marcelo si abbassò i pantaloni e li piegò sul cofano. Il cazzo gli penzolava già grosso a metà, scuro, con le vene in evidenza, della misura che ci si aspetta da un uomo di un metro e novanta. Luna lo guardò lentamente, dall’alto in basso, con un’espressione calcolata che finì in un sopracciglio alzato.

—Cazzo — disse —. Che arnese che ti ritrovi.

—Togliti i vestiti — disse lui —. Voglio vederti prima.

Luna scese dal cofano su cui si era seduta. Si tolse la maglietta con uno strattone. Niente reggiseno, come si era già capito dallo chiosco. I seni erano piccoli, con i capezzoli scuri e duri per l’aria del pomeriggio. Al centro del petto aveva tatuato un uccello in volo. Si slacciò il bottone laterale della minigonna e la lasciò cadere a terra. Rimase solo con il tanga rosso. All’inguine sinistro, un piccolo coniglio. Si agganciò il tanga con i pollici e lo abbassò fino alle caviglie, sfilando prima un piede e poi l’altro. La fica era rasata lasciando solo una striscia arrossata sopra, e le labbra già le apparivano gonfie e lucide per quello che aveva accumulato in macchina. Su una natica, quando si girò per lasciare il tanga sul cofano, un cuore grande quanto un pollice.

Marcelo la osservò senza fretta, come si osserva qualcosa prima di decidere come usarlo. Si afferrò il cazzo con la mano e se lo strofinò piano, lasciando che lei vedesse mentre finiva di indurirsi.

—Bene.

Lei si mise in ginocchio nell’erba senza che glielo chiedessero. Gli afferrò il cazzo con entrambe le mani, se lo staccò dal ventre e gli passò la lingua dalle palle fino al glande con una leccata lenta e piatta. Marcelo soffiò fuori l’aria dal naso. Luna lo avvolse con le labbra e iniziò a scendere senza fretta, centimetro dopo centimetro, finché non le andò di traverso e dovette ritirarsi un secondo. Ci riprovò. Questa volta arrivò più giù. La terza se lo ingoiò quasi tutto e rimase lì un momento, con il naso premuto sul pube di lui e gli occhi lucidi.

—Cazzo, ragazza — mormorò Marcelo.

Lei risalì piano, succhiando, lasciando un filo di saliva dal glande al labbro inferiore. Glielo sputò sopra e se lo rimise in bocca. Lo succhiava con una concentrazione che risultava più disturbante di qualsiasi abilità tecnica: lo guardava, lo lavorava con la lingua sotto, lo tirava fuori per leccargli le palle una per una prendendogliele intere in bocca, e poi tornava alla punta e lo succhiava con le guance scavate finché a lui non si tendevano le cosce. A un certo punto lo guardò dal basso, con gli occhi spalancati e la bocca ancora piena, e lui sentì che quello sguardo era anche una domanda a cui non aveva alcuna intenzione di rispondere a voce alta.

—Alzati — disse quando non volle più aspettare —. Se continui così ti vengo in faccia e non mi va ancora.

Luna si pulì il mento col dorso della mano e si alzò.

La appoggiò contro il fianco del BMW. Le separò le gambe con il ginocchio, la girò e la inclinò in avanti finché lei non appoggiò i palmi sul tettuccio e spinse fuori il culo. Le passò la mano tra le labbra della fica, la aprì con i pollici e le piantò due dita nella fica fino all’articolazione. Luna chiuse gli occhi e gemette forte. Se le tolse, se le leccò e se le rimise dentro, stavolta infilando anche il pollice nel buchetto e cercando il punto con il polpastrello all’interno.

—Cazzo, sì… — buttò fuori lei appoggiando la fronte al vetro.

Allungò il braccio attraverso il finestrino appena aperto per aprire il cruscotto. Prese un preservativo. Se lo mise lui stesso, tirando l’elastico fino alla base, e tornò a mettersi dietro di lei.

—Tu prima — disse lei.

—È quello che sto facendo.

Le sfregò il cazzo tra le labbra della fica su e giù un paio di volte, bagnando bene il glande nel suo fluido, poi spinse ed entrò. Piano la prima volta, perché il corpo di Luna lo accogliesse bene. Eppure lei inarcò la schiena e lasciò andare un lungo ansimo tra i denti quando il cazzo le passò oltre la metà. Marcelo rimase fermo un momento con il bacino premuto contro il culo di lei, lasciando che si abituasse. Lei appoggiò la fronte al vetro oscurato ed espirò lentamente, un suono lungo che non era di sorpresa ma di conferma. Poi lo guardò sopra la spalla.

—Adesso puoi.

E adesso poteva.

La afferrò per i fianchi con entrambe le mani e cominciò a fotterla con il metodo proprio degli uomini che per anni hanno fatto una cosa e hanno smesso di aver bisogno di dimostrarlo: ritmo costante, pause calcolate, la pressione giusta nel momento giusto. Tirava fuori il cazzo quasi del tutto e lo rispingeva dentro con una spinta che le strappava a Luna un breve ringhio ogni volta. Si sentiva lo schiocco della pelle contro la pelle, umido e sordo, e il tremolio dell’ammortizzatore del BMW che seguiva il tempo. Luna strinse le dita sul tetto dell’auto e non disse quasi nulla, solo qualche suono breve e preciso che indicava esattamente quello che stava succedendo.

—Più forte? — chiese Marcelo.

—Di più.

Le passò una mano davanti e le agganciò una tetta, stringendole il capezzolo tra due dita mentre accelerava. L’altra mano salì alla nuca e le prese una ciocca di capelli, tirando all’indietro fino a costringerla ad inarcarsi. In quella posizione le spinte entravano più in fondo e Luna cominciò a far uscire «sì, sì, sì» spezzati che le si rompevano alla fine di ogni affondo. Marcelo si ritirò un momento, la girò di scatto, la fece sedere di culo sul cofano e le mise le gambe sulle spalle. Le rifilò di nuovo il cazzo con un colpo secco e continuò a spingere, stavolta guardandole la faccia. Luna si portò le dita alla fica e cominciò a strofinarsi il clitoride con il cerchio delle due dita mentre lui la penetrava, stringendo i denti, con le sopracciglia serrate.

—Mi sto per venire — disse appena —. Cazzo, mi sto per venire, non fermarti, lì, lì, lì…

Marcelo mantenne il ritmo, un po’ più veloce, senza cambiarle l’angolazione. Luna inarcò la schiena all’indietro e lasciò andare un lungo grido, e lui sentì le pareti della fica chiudersi a onde attorno al cazzo, stringendolo, mungendolo.

—Brava ragazza — mormorò Marcelo, e continuò.

***

Non lo sentirono arrivare. Il rumore del vecchio trattore li colse in pieno ritmo, con Luna di nuovo di spalle e le mani appoggiate sul tettuccio del BMW e Marcelo che spingeva da dietro con la stessa concentrazione metodica che metteva in qualsiasi cosa gli importasse. Il trattore si fermò a circa venticinque metri. Il conducente — un uomo sui cinquanta, cappellino di tela, pancia prominente e viso scavato da anni di sole — spense il motore e rimase a guardare dal sedile senza scendere.

—Avete bisogno di qualcosa? — chiese dopo un momento, con la voce di uno che spera di no.

Marcelo non si fermò. Si limitò a guardare di lato senza sfilare il cazzo e senza cambiare il ritmo dei fianchi.

—Stiamo bene. Ci siamo solo fermati un momento.

L’uomo scese dal trattore. Si avvicinò con passo lento, le mani in tasca alla tuta da lavoro, guardando il BMW con un misto di rispetto e curiosità che non cercava di nascondere.

—Bella macchina per fermarsi su una strada sterrata — osservò.

—Serve per tutto — rispose Marcelo, spingendo di nuovo fino in fondo. Luna lasciò andare un ansimo tra i denti.

L’uomo rimase a qualche metro, con lo sguardo fisso sulla scena: il culo bianco di Luna, i suoi capezzoli marcati contro il vetro, il cazzo di Marcelo che entrava e usciva lucido tra le natiche. Luna aveva smesso di far caso a lui: aveva gli occhi chiusi e le dita bianche per quanto stringevano il bordo del tetto. Damián e Mateo, seduti su una pietra a una trentina di metri, fumavano in silenzio e ogni tanto guardavano senza alzarsi. Damián aveva la mano infilata nei pantaloncini di Mateo e gliela stava facendo con pigrizia, come chi finisce qualcosa cominciato da un pezzo.

Il trattorista infilò una mano nella tasca della tuta e rimase immobile, i piedi piantati nella terra secca, il mento in avanti. Anche la sagoma che si disegnava nella tuta, all’altezza della zip, non faceva nulla per nascondersi.

—Che energia ha il signore — mormorò quasi tra sé e sé.

Nessuno gli rispose.

Marcelo accelerò il passo. Le conficcò le dita nei fianchi con entrambe le mani e la spinse contro di sé con spinte corte e dure, lasciando che il cofano stridesse col movimento. Sentì la fitta alla base del cazzo e la salita calda lungo l’asta.

—Fuori, fuori — riuscì a dire Luna —. Sulla schiena.

Quando Marcelo finì, lo fece fuori, come Luna aveva chiesto fin dall’inizio. Se lo sfilò all’ultimo secondo, strappò via il preservativo e venne a fiotti grossi sulla schiena lentigginosa di lei, dalle scapole fino al solco del culo. Tre, quattro, cinque fiotti spessi, lunghi, che le colavano giù per la pelle. Luna gemette con la guancia incollata al vetro e si contorse un po’ per riceverli. Si pulì la schiena e le natiche con il tanga rosso che aveva raccolto dal pavimento dell’auto, impregnando di sperma, e lo lanciò sul sedile del passeggero attraverso il finestrino aperto. L’uomo del trattore si stava già allontanando, pulendosi una mano sulla tuta da lavoro mentre risaliva sul sedile.

—Quando andate via, non passate sul campo. È appena seminato — disse senza voltarsi.

—Non si preoccupi — rispose Marcelo, e si tirò su i pantaloni.

***

DUE GIORNI DOPO

Il centro di pulizia premium per veicoli si trovava in una zona industriale ben organizzata. Profumava di sapone, di deodorante all’agrume e del prodotto specifico che si usa quando bisogna trattare tappezzerie che vanno oltre la polvere e le briciole.

La donna che entrò non aveva l’aria tipica di chi aspetta. Avrà avuto una cinquantina d’anni, portava un cappotto lungo di cashmere, una borsa di pelle e occhiali da sole anche se era nuvoloso. Appena uscita dal parrucchiere, con i capelli scuri ben lavorati e i gioielli al punto giusto.

—Sono venuta a ritirare la BMW X5 di mio marito. Marcelo Saavedra. Dice che ha una colica e mi ha chiesto di passare io.

La receptionist annotò il nome, lo cercò nel sistema e andò ad avvisare il responsabile. Il responsabile impiegò un attimo ad apparire. Arrivò con la fattura in mano e un’espressione di uno che ha scelto le parole con cura.

—Sono trecentoventi euro, signora.

La donna lo guardò oltre gli occhiali.

—Non è un po’ eccessivo?

Il responsabile tossicchiò.

—Abbiamo dovuto trattare tutta la tappezzeria con un prodotto specializzato. C’erano macchie sui sedili posteriori, sulla leva del cambio e su parte del cielo lato passeggero. L’odore richiedeva un trattamento all’ozono completo. — Fece una pausa—. Non abbiamo aperto il vano portaoggetti; quello resta a sua discrezione.

La signora non disse nulla. Tirò fuori la carta e pagò senza altri commenti.

—Le abbiamo lasciato in una busta un capo che abbiamo trovato sul pavimento del veicolo.

Prese la busta. La aprì nel parcheggio, da sola, accanto alla BMW appena pulita che brillava sotto il sole grigio del pomeriggio. Dentro c’era un tanga rosso, piccolo, con pizzo ai bordi e macchie che non lasciavano alcuno spazio all’interpretazione.

La richiuse. La mise nella borsa. Mise in moto l’auto.

Per tutto il tragitto verso casa non disse una sola parola. Non ce n’era nemmeno bisogno.