Legata e bendata: la fantasia che lui mi aveva preparato

C’è una fase nella vita di una donna —dopo un matrimonio fallito e prima di sbagliare di nuovo— in cui il sesso smette di essere qualcosa da negoziare e diventa qualcosa che semplicemente si prende. Io arrivai a quella fase a ventinove anni, da poco divorziata e con un ritardo di desideri accumulato in anni di letto mediocre con un marito che non sapeva dov’era il clitoride né gli interessava scoprirlo.

Per questo avevo Rodrigo. Quindici anni più grande di me, con quella calma che solo gli anni vissuti bene possono dare e con l’esperienza necessaria per sapere esattamente quando stringere e quando allentare, quando fottermi piano e quando lasciarmi la gola devastata tanto da gridare. Non eravamo fidanzati né volevamo esserlo. Eravamo qualcosa di più onesto di così: due persone che si piacevano, che si conoscevano il corpo a memoria, che si davano senza condizioni quando l’altra lo chiedeva.

La nostra cosa funzionava così da quasi due anni, senza attriti e senza noia. In parte perché Rodrigo aveva un’abilità poco comune: sapeva cosa volevo prima ancora che lo sapessi io stessa. Sapeva quando avevo bisogno che mi leccasse la figa per un’ora intera finché non mi lasciava tremante, e quando avevo bisogno che mi prendesse per i capelli e me lo sbattesse fino in fondo alla gola senza chiedermi niente.

Tutto cominciò con una confessione che lessi in un forum. L’aveva scritta una donna che raccontava come il suo partner, senza avvisarla di nulla, avesse invitato degli sconosciuti per scoparla mentre lei restava legata e bendata. Descriveva con crudezza brutale come l’avevano usata in tutti e tre i buchi senza che sapesse chi fosse chi, come le avessero lasciato la figa traboccante di sperma e la faccia piena di sborrate. Lo raccontava con una sincerità così cruda che mi fu impossibile non restare per giorni con la testa che mi girava, masturbandomi di nascosto con quell’immagine.

Lo accennai a Rodrigo quella stessa settimana, tra sigarette e lenzuola sgualcite, con il suo seme che ancora mi colava tra le cosce dopo una sessione lunga.

—E ti piacerebbe? —mi chiese senza distogliere gli occhi dal soffitto.

—Non lo so —risposi—. Mi sembra eccitante e spaventoso allo stesso tempo. Che mi scopino senza sapere chi sono… che mi riempiano tutta mentre tu guardi…

Non tornai più a parlare dell’argomento. Non servì. Con Rodrigo le cose funzionavano così: io seminavo qualcosa e lui lo lasciava germogliare in silenzio finché non trovava il momento esatto per renderlo reale. A volte ci metteva settimane. A volte mesi. Ma arrivava sempre.

***

Un giovedì pomeriggio mi chiamò al telefono.

—Sabato ho qualcosa preparato —disse—. Vestiti bene. E vieni depilata tutta.

Tutto lì. Niente dettagli, niente indizi. Era il suo stile e io avevo già imparato a muovermi dentro quel modo di fare senza andare in ansia. Così il sabato mi dedicai interamente a me stessa: parrucchiere la mattina, depilazione brasiliana a mezzogiorno —la figa liscia come quella di una ragazzina, le natiche e l’ano senza un solo pelo—, un riposino corto per arrivare riposata. Mi misi il vestito blu scuro che so gli piace, quello che stringe in vita e cade dritto, e sotto niente: né mutandine né reggiseno, perché sapevo che non sarebbero durati addosso.

Passò a prendermi alle otto di sera. Guidò senza quasi dire nulla, con la musica bassa e quel sorriso di chi sa qualcosa che l’altro ignora. Mi portò nel suo appartamento, al dodicesimo piano di un edificio vicino al fiume. Lo conoscevo a memoria: l’odore del legno vecchio, il divano verde accanto alla finestra dove mi aveva fatto gridare così tante volte, la luce arancione che lasciava sempre accesa all’ingresso.

Quella sera all’ingresso non c’era nessuna luce.

L’appartamento era quasi completamente al buio. Solo la camera da letto aveva luce, soffusa e calda, che filtrava dalla porta socchiusa come se qualcosa lì dentro stesse aspettando. Rodrigo mi accompagnò fin lì e aprì del tutto la porta.

Sul letto, disposta alla perfezione, c’era una tenuta in lattice nero. Un reggiseno con chiusura frontale e un paio di mutandine con le cinghie che lasciavano l’inguine completamente accessibile, aperto da una fessura che metteva in mostra le labbra della figa e l’entrata del culo. Di lato, un paio di scarpe col tacco alto della mia misura esatta.

Me lo misi senza chiedere nulla. Mentre mi spogliavo e mi sistemavo dentro quella seconda pelle lucida, Rodrigo mi osservava dal bordo del letto, senza togliersi altro che la camicia, con le braccia incrociate sul petto e un’espressione che conoscevo già bene. Gli si marcava la verga contro i pantaloni, dura, e questo mi bagnò all’istante.

—Ti fidi di me? —mi chiese quando finii.

—Sempre —gli dissi.

Sempre e senza dubbi.

Prese dal comodino dei bracciali di cuoio con anelli metallici, due per i polsi e due per le caviglie. Me li mise con cura, stringendoli senza esagerare. Poi mi legò i polsi dietro la schiena con una corda morbida, mi raccolse i capelli in una coda bassa e, come ultimo gesto, mi coprì gli occhi con una mascherina di velluto nero.

Il mondo scomparve.

Rimasi in piedi nell’oscurità, ascoltando solo il mio respiro e i passi di Rodrigo che si muoveva attorno a me. Mi prese per le spalle con delicatezza e mi guidò fino al letto. Mi sistemò supina, mi legò il polso destro alla caviglia destra e il sinistro al sinistro, lasciandomi con le ginocchia semiflesse, le braccia prive di un vero movimento e la figa completamente esposta all’aria della stanza.

Sentii le sue dita prima ancora di udire qualcosa: lungo il collo, la clavicola, il bordo del reggiseno. Il contatto era così lieve che mi rizzava la pelle meglio di qualunque pressione più decisa. Mi aprì la chiusura e mi lasciò le tette scoperte, pesanti e sensibili, i capezzoli già duri che respiravano rapidi sotto la sua mano. Cominciò ad accarezzarmele con il palmo, poi a stringere il capezzolo tra due dita, a pizzicarlo appena abbastanza da strapparmi un gemito, poi con più forza, torcendolo finché non mi inarcò la schiena.

Mi contorsi. Le mani legate mi impedivano di raggiungerlo, e quell’impossibilità rendeva tutto più intenso. Sentii la figa bagnarsi da sola, senza che nessuno la toccasse, inzuppando la fessura del lattice e colando verso il basso.

In sottofondo suonava qualcosa di lento, una canzone che riconobbi vagamente ma che non riuscii a identificare. Rodrigo mi succhiò un capezzolo con la bocca aperta, lo mordicchiò, poi passò all’altro, alternando con una pazienza che mi faceva tirare le corde. Ormai mi aveva già portata al massimo. Potevo sentire il battito del clitoride sotto il lattice, gonfio, che chiedeva attenzione.

Lo sentii baciarmi sulla bocca. Era dietro la mia testa, con una mano a sorreggermi la nuca, infilandomi la lingua fino in fondo. E poi sentii un’altra bocca, molto più in basso, baciare l’interno delle mie ginocchia, salendo con una pazienza che mi fece inarcare la schiena.

Mi irrigidii.

Quella bocca non era quella di Rodrigo. La bocca di Rodrigo era impegnata a succhiare la mia, profonda, lenta, aperta, infilandomi la lingua come se volesse ricordarmi che era ancora lì, a controllare tutto.

—Tranquilla —mi sussurrò lui all’orecchio—. Va tutto bene. Goditela.

Respirai. Rilasciai i muscoli poco a poco. L’altra bocca salì lungo l’interno delle cosce con una pazienza che sfiorava l’insopportabile. Potei sentire il fiato caldo sempre più vicino, le labbra che mi baciavano la parte interna delle cosce, la barba —perché era un uomo, lo registrai lì, una barba corta che mi raschiava la pelle— avvicinarsi centimetro dopo centimetro alla mia figa esposta.

Quando arrivò al bordo della fessura del lattice, spostò il tessuto da un lato con due dita e cominciò a lavorare senza preamboli: lingua precisa, ritmo costante, senza fretta. Mi leccò dall’alto in basso, aprendo le labbra della figa con la bocca, affondando la lingua tra di esse, percorrendomi tutta la spaccatura fino a tornare al clitoride e fermarsi lì, succhiandolo piano, poi veloce, poi lavorandolo in cerchi con la punta della lingua fino a strapparmi un gemito lungo e sgraziato, di quelli che non si possono nascondere.

Chiusi gli occhi dentro la mascherina e mi lasciai andare.

L’umidità tra le mie gambe crebbe in fretta, tiepida, appiccicosa, riversandosi sulle natiche e formando una pozza sotto il culo. La lingua continuò a insistere, entrando nella figa, tirando fuori i liquidi per poi spingerli di nuovo dentro, passando più e più volte sul clitoride finché non mi lasciò tremante. Sentii due dita aprirmi la strada, affondare nella figa con una facilità oscena —ero tutta dentro, fradicia— e cominciarono a muoversi cercando il punto esatto all’interno, piegandosi verso l’alto con un’insistenza che mi faceva contrarre tutto. Rodrigo continuava a baciarmi sopra, a succhiarmi la bocca con fame, mentre una mano tornava a lavorarmi le tette, pizzicandomi i capezzoli fino a far male in modo bello, insopportabile. Ero già zuppa, respiravo a bocconi, con tutto il corpo che vibrava sotto le corde, con la figa che si contraeva attorno alle dita di uno sconosciuto.

***

Rodrigo si staccò dalla mia bocca. Sentii che si sistemava sul letto, più vicino alla mia testa. Un istante dopo notai il calore di qualcosa sfiorarmi le labbra. Le aprii aspettandomi di trovare lui, ma ciò che entrò era diverso: la consistenza era diversa, il peso era diverso, il sapore era diverso. Era una verga grossa, dura, con la pelle tesa e calda che mi spingeva contro il palato.

Non era Rodrigo.

Lo capii nello stesso secondo in cui sentii la sua voce dall’altro lato della stanza:

—Succhiala bene. Come la succhi a me.

C’erano più di due persone in quella stanza. E la storia che avevo letto settimane prima mi tornò intera, di colpo, con una chiarezza perfetta. Rodrigo aveva ascoltato. Rodrigo aveva deciso. E se c’era qualcuno che poteva sapere se sarei stata in grado di reggerlo, era lui e soltanto lui.

Aprii la bocca tutta e cominciai a succhiare con la lingua tutto quello che avevo davanti. Era una verga dura, calda, con il glande umido di liquido pre-spermatico che mi sfiorava le labbra mentre la facevo entrare e uscire piano, costringendomi a prenderla di più, ad aprirmi di più, a succhiare dalla punta fino alla base. La sentii sbattermi contro il fondo della gola e i riflessi mi diedero conati di vomito, ma non mi tirai indietro: la lasciai continuare a entrare, imparando a inghiottirla. Il proprietario della verga mi prese la testa con entrambe le mani e cominciò a fottermi la bocca con un ritmo lento all’inizio, affondandomi fino ai coglioni, lasciandomi le labbra tese attorno al tronco e la saliva che mi colava dagli angoli della bocca.

La mia figa continuava a essere servita con un’abilità che mi rendeva difficile concentrarmi su qualunque altra cosa nello stesso momento. Le dita continuavano ad affondare e la lingua alternava con loro, leccandomi il clitoride in cerchi furiosi mentre le dita cercavano il punto G all’interno. E le mani che mi massaggiavano i seni non erano di nessuno che avessi toccato prima: dita diverse, calli diversi, un modo di stringere i capezzoli che non conoscevo.

Era troppo. Era esattamente abbastanza.

Mi sollevarono con delicatezza e mi misero in ginocchio sul letto. Le legature permettevano quella posizione con una certa comodità. Sentii movimento ai miei lati, corpi che si riposizionavano, il cigolio del materasso sotto altri pesi, il rumore di qualcuno che si sputava in mano per masturbarsi. Poi mi presero per la coda e cominciarono a guidarmi la testa da un lato all’altro, offrendomi prima uno e poi l’altro. Uno era lungo e sottile, con la pelle morbida e il glande appuntito che mi arrivava in fondo alla gola senza problemi. L’altro era notevolmente più grosso, soprattutto vicino alla base, con uno spessore che mi forzava le labbra e mi costava sistemare.

Continuai a provarci finché non ci riuscii, con una soddisfazione che mi sorprese. La bocca mi si riempiva di saliva, le labbra tese attorno a una cazzo e poi l’altro, mentre mi usavano la faccia con una cadenza dura che mi faceva lacrimare dietro la mascherina. Sentii quello più grosso spingermi la testa fino ad avere il naso contro il suo pube, soffocata, e quando mi lasciò andare presi aria tra colpi di tosse e bava, con un filo di saliva che mi pendeva dal mento fino alle tette.

—Quanto la succhi bene, troia —disse una voce che non riconobbi.

—Ancora —chiesi, sorpresa di me stessa—. Dammi ancora.

Qualcuno tornò a infilarsi tra le mie gambe, questa volta da dietro. Sentii la lingua aprirmi le natiche, passare sull’ano, scendere fino alla figa, leccandomi da dietro in avanti con lunghi colpi di lingua. Questa volta alternava con una precisione quasi metodica: leccava con esattezza e poi introduceva le dita; stimolava con le dita e poi tornava alla bocca. Mi aprivano la figa con due dita, poi tre, me le affondavano fino alle nocche, cercavano il punto esatto con un’ostinazione che mi strappava gemiti sempre più disperati, gemiti che si soffocavano contro la verga che avevo in bocca.

Non mi davano il tempo di abituarmi a niente. Ogni volta che credevo di star per assuefarmi a una sensazione, passavano a un’altra. Una verga in bocca, poi l’altra. Dita nella figa, lingua sul clitoride, lingua nell’ano. Capezzoli torciti. Una mano nei capelli che mi tirava la testa all’indietro.

Cominciai a sentire il formicolio profondo che conosco bene. Quello che parte dall’addome e si espande piano verso l’esterno, riempiendo ogni angolo, contraendo la figa attorno alle dita. Stavo arrivando al limite.

E allora fermarono tutto.

Mi lasciarono lì, sospesa, con il corpo in tensione e senza alcun punto di contatto. La figa mi si contraeva nel vuoto, chiedendo ciò che non c’era più. Furono solo pochi secondi, ma li sentii come minuti. Sentii movimenti attorno a me, respiri, il cigolio del letto mentre qualcuno cambiava posizione, il rumore inconfondibile di una confezione di preservativo che si strappava.

Poi mi sollevarono e mi deposero su un corpo diverso. Uno che non conoscevo: il petto era glabro, il torso più sottile, il calore della sua pelle contro la mia intenso e strano. Tra le mie gambe sentii lo sfregamento di qualcosa di rigido che si sistemava al suo posto, il glande di una verga che cercava l’ingresso della figa, scivolando sulle mie pieghe bagnate prima di trovare il foro.

—Tranquilla —mi sussurrò Rodrigo all’orecchio, dalla mia schiena—. Quando lo dici tu, ci fermiamo.

Mi sporsi leggermente in avanti e il corpo sotto di me cominciò ad aprirsi la strada. Ero così bagnata che entrò senza resistenza, lungo e fermo, affondando nella mia figa centimetro dopo centimetro fino a riempirmi tutta. Quando lo ebbi dentro fino in fondo rimasi ferma un istante per abituarmi al peso, alla posizione, alla sensazione di avere qualcuno dentro senza sapere chi fosse. La verga mi riempiva da dentro con una pressione calda che mi fece gemere tra i denti, le pareti della figa che si contraevano attorno a uno sconosciuto.

Lui mi prese le tette da sotto e cominciò a muoversi con lentezza, tirando indietro e spingendo il bacino, sfregandomi dentro con un’insistenza che mi faceva stringere il culo involontariamente. Ogni colpo mi inchiodava contro di lui, il suo pube che mi colpiva il clitoride a ogni movimento, la sua verga che mi batteva sul fondo con una regolarità che mi andava scaldando strato dopo strato.

Un paio di mani mi presero i fianchi da dietro. Sentii il freddo di un lubrificante cadere tra le natiche, scorrere lungo la riga fino all’ano.

—Rodrigo? —chiesi sottovoce.

—Sono qui —rispose.

—Solo tu lì dietro. Per favore.

—Lo so —disse—. Tranquilla.

Era una condizione che conosceva e che non aveva mai violato. Era stato il primo a mettermelo nel culo ed era ancora l’unico con cui funzionasse davvero. Quella certezza era l’unico motivo per cui non chiesi di fermare tutto in quell’istante.

Mi rilassai quanto più potei. Rodrigo fu meticoloso come sempre: prima un dito, poi due, piano e con pazienza. Mi aprì l’ano con una dedizione precisa, lubrificando bene l’ingresso, affondando le dita fino alle nocche e aprendole a forbice per dilatarmi. Nel frattempo l’uomo sotto di me continuava a muoversi con dolcezza, scopandomi la figa con spinte brevi che mi tenevano accesa, e il miscuglio delle due sensazioni —la verga nella figa, le dita nel culo— mi teneva in uno stato che non saprei descrivere con esattezza. Volevo di più di entrambe le cose nello stesso momento.

Quando Rodrigo finalmente si sistemò e cominciò a infilarmi la verga nel culo, il dolore fu breve e familiare. Quel punto esatto in cui fa male per un istante, in cui l’ano resiste e poi cede, e poi diventa qualcos’altro. Lo sentii entrare piano, guadagnando terreno millimetro dopo millimetro, finché non ebbi i suoi coglioni incollati alle mie natiche e il suo pube contro la mia schiena.

Quando ebbi anche lui dentro, entrambi cominciarono a muoversi nello stesso momento, trovando un ritmo che impiegai solo pochi secondi a riconoscere come perfetto. Uno mi scopava la figa da davanti con spinte lunghe, l’altro mi scopava il culo da dietro con affondi controllati, e io rimasi intrappolata in mezzo a quella tensione deliziosa, doppiamente penetrata, con il fiato che si spezzava in gola e il corpo che si apriva alla forza di entrambi. Sentivo le due verghe sfregarsi attraverso il setto interno, una che entrava mentre l’altra usciva, alternandosi in un tempo che mi stava sfasciando dentro nel modo migliore.

I miei gemiti cominciarono a uscirmi senza che potessi farci nulla. Gridavo cose che non capivo, parole spezzate —ancora, così, non fermatevi, scopatemi— mescolate a suoni che parole non erano. Qualcuno si avvicinò alla mia bocca e la riempì anche quella, il più grosso di tutti, spingendomelo fino in fondo, e invece di soffocare i suoni quello che fece fu moltiplicarli da dentro. Avevo tutti e tre i buchi occupati, tre cazzi che mi lavoravano addosso nello stesso momento, tre uomini che si muovevano dentro di me con un ritmo che sembrava coordinato da qualcosa di più grande di loro.

Volevo di più. Volevo che non si fermassero mai. Volevo che tutto restasse esattamente così com’era finché il mio corpo non ce l’avesse più fatta.

E fu quello che accadde.

***

Non so in quale momento esatto persi la nozione di dove finiva il mio corpo e dove cominciava tutto il resto. So solo che a un certo punto le contrazioni cominciarono così in profondità da sembrarmi quasi estranee, come se appartenessero a un altro corpo che io stessi osservando da lontano. La figa mi si chiuse attorno alla verga che avevo dentro con una forza che strappò un gemito all’uomo che stava sotto di me, e allo stesso tempo il culo si contrasse attorno a Rodrigo, e dalla bocca continuava a entrare e uscire la terza verga, soffocandomi i gridI. L’orgasmo mi scuoteva a ondate lunghe, ognuna più forte della precedente, finché l’unica cosa che riuscii a articolare fu che si fermassero.

—Fermatevi! —riuscii a gridare, togliendomi la verga dalla bocca—. Fermatevi!

Rodrigo reagì all’istante. Uscì per primo, con cautela, e gli altri lo seguirono. Mi prese e mi sistemò di lato sul letto. Il vuoto lasciato dall’uscita di tutti fu quasi intenso quanto era stata la loro presenza: sentii la figa aperta, il culo dilatato, la bocca distrutta. Mi slacciò i polsi. Provò ad abbracciarmi ma non sopportavo il contatto di nulla. Rimasi ripiegata su me stessa, tremando, emettendo un suono che non saprei classificare né descrivere.

Quando ripresi conoscenza non avevo più la mascherina. Ero coperta con la coperta, avevo freddo e Rodrigo era seduto accanto a me ad accarezzarmi i capelli con delicatezza, guardandomi con quell’espressione sua che mescola una preoccupazione genuina a qualcosa di simile al sollievo.

—Stai bene? —mi chiese.

—Sì —dissi—. Credo di sì.

Cercai la stanza con lo sguardo. Eravamo solo noi due.

—Gli altri? —chiesi.

—Non ci sono più —rispose—. Fa parte dell’esperienza. Tu non sai chi sono, e loro non sanno chi sei tu.

Mi porse una tazza di tè caldo, molto dolce. Lo bevvi piano, sentendo il calore attraversarmi da dentro e cominciare a mettere ordine in qualcosa che era ancora tutto scompigliato. Sentivo ancora la figa pulsare, il culo bruciare in un modo piacevole, i capezzoli dolenti per le ore di maneggiamenti. Poi mi sdraiai sul suo petto, lui spense la luce e mi addormentai ascoltando il suo respiro.

***

Sono passati diversi giorni da quel sabato e continuo ancora a pensarci quando non dovrei. Sul bus, sotto la doccia, al lavoro. Mi masturbo ricordando come si sentivano le tre verghe dentro contemporaneamente, come il mio corpo si è contratto quando sono venuta, come mi hanno lasciata distrutta e felice. Il mio corpo ha impiegato un po’ a riprendersi del tutto: per due giorni ho sentito il culo bruciare e la figa gonfia. Ma ciò che mi resta più addosso non è il ricordo fisico, bensì la certezza di qualcosa che quella notte è stata dimostrata: Rodrigo mi conosce meglio di quanto conosca me stessa.

Tutto è cominciato con la confessione di un’estranea che ho letto per caso. Una donna che ha raccontato qualcosa di intimo senza sapere che sarebbe andato a finire esattamente dove doveva finire.

Le devo una.