Lo sconosciuto della chat che mi ha fatto perdere il controllo

Erano quasi le dodici di notte e la casa era in silenzio. Passavo l’intera settimana ad andare a letto presto, con la routine che mi pesava sulle spalle, e quella sera semplicemente non avevo sonno. Mi versai un bicchiere di vino rosso, mi sedetti sul letto con la schiena contro la testiera e aprii il portatile senza un piano preciso. Volevo solo che qualcuno mi parlasse. Che qualcuno mi facesse sentire, anche solo con delle parole su uno schermo, che ero ancora capace di desiderare, che avevo ancora una fica che chiedeva attenzioni e delle tette che da settimane nessuno guardava con fame.

Entrai in una di quelle chat per adulti dove nessuno usa il proprio nome reale. Scelsi il solito nickname, «Nocturna», e lasciai scorrere la lista dei messaggi. La maggior parte era la solita roba: uomini impazienti che scrivevano in maiuscolo, foto di cazzi sfocate che nessuno aveva chiesto, frasi senza un solo segno di punteggiatura. Stavo per chiudere la finestra.

Poi mi scrisse lui.

—Buonasera, Nocturna. Anche tu non riesci a dormire?

Il suo nickname era «Lobo». Niente di originale, pensai, ma c’era qualcosa in quella prima frase, nel fatto che scrivesse con gli accenti e con calma, che mi fece rispondere invece di ignorarlo.

—Non molto —risposi—. Troppa testa per così poca notte.

—È il peggior tipo d’insonnia. Quella che non si cura dormendo.

Accidenti, sa parlare.

Presi un sorso di vino e incrociai le gambe sotto il lenzuolo. Cominciammo dal banale: di cosa mi occupavo, perché ero sveglia, cosa cercassi in un posto come quello a quell’ora. Lui non aveva fretta. Non mi chiese del mio corpo nel primo minuto e non mi mandò nulla che non volessi vedere. Si prese il suo tempo, e proprio quel tempo fu ciò che mi accese.

—Sarò sincera —scrissi, rincuorata dal secondo bicchiere—. Non sono entrata qui per fare amicizia.

—Lo immaginavo. Nessuno entra a mezzanotte in cerca di amicizia. —Seguì una pausa, quei tre puntini sospensivi che appaiono quando l’altro sta scrivendo—. E allora cosa cerchi?

—Qualcuno che mi metta in difficoltà. Che mi faccia pensare a qualcos’altro che non sia domani. Che mi faccia bagnare senza toccarmi.

—Quello so farlo.

***

Quello che venne dopo non fu brusco. Fu come una mano che si posa piano sulla parte bassa della schiena e stringe quel tanto che basta. Mi descrisse che mi immaginava seduta a cavalcioni su di lui, con la sua bocca che mi percorreva il collo mentre una delle sue mani scendeva fino a trovare la curva dei miei fianchi e l’altra mi strizzava una tetta sotto la maglietta, pizzicandomi il capezzolo finché non mi faceva ansimare. Non usò subito parole volgari. Costruì la scena pezzo per pezzo, e io mi ritrovai a leggere ogni riga due volte.

—Muoviti piano su di me —scrisse—. Voglio sentire come respiri e come inizi a strofinarti contro il mio rigonfiamento prima ancora di toccarti. Voglio sentire che sei bagnata attraverso i vestiti.

Lasciai uscire l’aria senza rendermene conto. Posai il bicchiere sul comodino perché la mano iniziava già a tremarmi un po’, e non era per il vino. Feci scivolare una mano sotto i pantaloni del pigiama e confermai l’ovvio: ero fradicia, le mutandine già incollate alle labbra, il clitoride che pulsava come se avesse un battito proprio.

—Ho bisogno che mi tocchi —risposi, e mi sorprese quanto diretta suonasse—. È troppo tempo che nessuno mi scopa bene.

—Come sono le tue tette? —chiese—. Voglio sapere tutto prima di metterci sopra mani e bocca.

—Grandi. Morbide. I capezzoli mi si induriscono per niente. E sono stanche che nessuno presti loro attenzione.

—Finisce stanotte. Te le succhierò una per una finché non ti faranno male, e poi te le morderò.

Scivolai un po’ più giù nel letto fino a sdraiarmi quasi del tutto. Mi tirai su la maglietta fino al collo e rimasi con le tette al vento, nella penombra, seguendo con la mano libera il ritmo di ciò che lui scriveva. Mi strinsi un capezzolo tra pollice e indice, proprio come mi raccontava che avrebbe fatto lui, e sentii una scarica tra le gambe. Mi raccontò di come mi avrebbe afferrata per la nuca, di come avrebbe chiuso la bocca su uno mentre con le dita mi stringeva l’altro, di come avrebbe morso piano per poi placare con la lingua quello che aveva appena morso. Ogni suo messaggio mi lasciava un secondo di silenzio in cui sentivo solo il mio respiro e il fruscio delle lenzuola.

—Mi stai facendo concentrare parecchio —scrisse—. Sai quanto è difficile scrivere bene con una mano quando con l’altra ti stai segando?

Risi da sola, nell’oscurità della mia stanza. Quella piccola battuta, quel riconoscere che anche lui dall’altra parte aveva il cazzo in mano, mi piacque più di quanto mi aspettassi.

—Allora siamo pari —digitai—. Anche se io ho ancora entrambe le mani a disposizione. Una sulla tastiera e l’altra dove te la immagini tu.

—Dimmi cosa trovi lì.

—Una figa fradicia, le labbra gonfie e un clitoride duro che non smette di chiedere di più. E due dita che ormai ci sono già entrate da sole.

—Cazzo, Nocturna. Per poco tempo quelle mani saranno disponibili, spero.

***

Gli dissi che vedevo molto spazio sul pavimento della sua stanza immaginaria per mettermi in ginocchio. Volevo scendere, volevo prendere il controllo anche solo nella mia testa, volevo il cazzo di quello sconosciuto che mi riempiva la bocca. Lui me lo lasciò fare. Mi descrisse come restava immobile, seduto sul bordo del letto, a guardarmi mentre gli slacciavo i pantaloni con una lentezza calcolata e gli abbassavo gli slip finché il suo membro non schizzava duro contro il ventre.

—Non mi aiuti —scrissi—. Voglio farlo io. Voglio farti aspettare. Voglio vedere il tuo cazzo che trema prima di toccarlo.

—Sono tutto tuo. Solo non metterci troppo, o te lo infilo di colpo.

Mi morsi il labbro leggendo quello. Chiusi gli occhi un momento e lasciai che l’immagine prendesse forma: la luce bassa, il suo respiro accelerato, il modo in cui mi avrebbe guardata dall’alto mentre io lo fissavo dal basso con il suo cazzo a mezzo centimetro dalle labbra. Gli scrissi che volevo leccarlo prima, senza fretta, passargli la lingua dalla base alla punta come se fosse un gelato, guardandolo negli occhi per farlo disperare in anticipo.

—Ti leccherò anche i coglioni —aggiunsi—. Uno per uno, mentre te lo tengo con la mano e ti stringo alla base.

—Sei cattiva.

—Sono paziente. Non è la stessa cosa. E mi piace da morire sentirti chiedere.

—E ci entra tutto in quella tua bocca?

—Lo scopriremo. Piano. Prima la punta, succhiandola come una caramella. Poi sempre di più. E ancora. Finché sentirai che mi arrivi in fondo alla gola e mi saliranno le lacrime.

—Cazzo, non dirmi così.

—Te lo dico perché voglio sentire i tuoi coglioni contro il mento. Mi piace quando inizi a perdere la testa.

La mia mano aveva abbandonato del tutto qualsiasi pretesto. Mi tolsi completamente le mutandine e le lasciai cadere a terra, accanto al letto. Mi infilai due dita fino in fondo e sentii quanto ero stretta, quanto ero bagnata, come il suono umido si infilasse tra le lenzuola ogni volta che le tiravo fuori e le rimetto dentro. Gli raccontai quello che sentivo, senza addolcirlo: che avevo il pollice sul clitoride che ruotava in cerchio, che stavo per venire solo immaginandomi il suo cazzo in bocca, e lui rispose che, appena avessi finito con il suo, pensava di restituirmi ogni secondo con la lingua tra le mie gambe.

—Allora è meglio che mi sbrighi —scrissi—, perché questo voglio vederlo. Voglio sentire che mi mangi la fica finché non ti spingo via la faccia.

—Tirati i capelli da sola. Voglio immaginarti così, nuda e in ginocchio, con la bocca piena di cazzo e gli occhi lucidi per trattenere il conato.

—Meglio che me lo tenga tu —risposi—. Guidami. Portamela fino in fondo. Insegnami come ti piace essere succhiato.

Seguì un’altra pausa, più lunga. Me lo immaginai respirare a fondo dall’altra parte dello schermo, in qualche città che non avrei mai conosciuto, con il cazzo in mano e la mascella serrata, pensando esattamente la stessa cosa che pensavo io.

—Se ti lascio guidare, non sarò delicato —avvertì—. Te lo infilerò in gola e non ti lascerò finché non mi ingoi tutto.

—Non ti ho chiesto delicatezza. Fottemi la bocca, Lobo. Fai colare la bava dal mento.

***

Da lì in poi i messaggi si fecero più corti, più urgenti, come se nessuno dei due avesse più pazienza per frasi lunghe. Lui mi descrisse come si alzava in piedi, come mi prendeva con entrambe le mani dietro la testa e dettava il ritmo, prima con cautela, spingendo fino a metà, e poi senza più tante storie, fino in fondo, finché mi usciva un conato e lui resisteva qualche secondo prima di tirarlo fuori e lasciarmi respirare. Io lo seguivo, scrivendo tra un respiro e l’altro, con due dita che si muovevano lente dentro e altre due che mi premevano il clitoride.

—Mi stai strozzando —scrissi, e risi di me stessa per quanto ero dentro alla scena—. Mi colano fili di saliva sul petto.

—Mi piace da morire sentirlo. Sputala e rimettila dentro. Ti stai toccando davvero?

—Da un po’. Ho due dita dentro e sto colando. Si sente. Che credi?

—Credo che me lo stia facendo venire se continui a dirmi queste cose. Credo che tu sia esattamente quello di cui avevo bisogno stanotte.

Quella frase mi disarmò più di qualsiasi descrizione oscena. La lessi due volte, con le dita ferme per un istante, e sentii qualcosa che non mi aspettavo di sentire in una chat anonima all’una di notte: che dall’altra parte c’era qualcuno di reale, altrettanto solo, altrettanto sveglio, altrettanto bisognoso che un altro corpo —anche solo a parole— lo facesse sentire vivo.

—Non fermarti —gli scrissi—. Dimmi come me lo faresti davvero. Se fosse reale. Come mi scoperebbe dopo esserti venuto in bocca.

—Ti metterei sul divano. Bene aperta di gambe, senza fretta. Ti bacerei le cosce all’interno finché non mi pregheresti di salire. Sentiresti il mio fiato a un centimetro dalla fica e mi sposteresti i capelli per infilarmi la faccia lì. E solo allora te la mangerei.

—Sto tremando solo a leggerlo.

—Scenderei piano. Prima assaggerei con la punta della lingua, dall’alto verso il basso, dalle labbra al clitoride, in cerchi, mentre le dita ti accarezzano le labbra senza entrare ancora. Ti succhierei il clitoride tutto intero, con le labbra, tirandolo, e ti farei aspettare.

—Non farmi aspettare così tanto —risposi, ed era quasi una supplica vera.

—Allora entro. Piano, prima. Due dita fino in fondo, piegate verso l’alto, mentre la mia lingua non si ferma sul tuo clitoride. Tirandole fuori e rimettendole dentro finché non senti quanto sei bagnata. Così?

—Così. Proprio così. Cazzo. Più veloce.

—Più veloce. Tre dita adesso. Ti apro, ti riempio, e non smetto di succhiartelo. E quando sei al limite, quando senti che ti si sollevano da sole le gambe, mi salgo sopra e te lo infilo tutto in una volta, fino in fondo, finché lo senti nello stomaco.

—Sì. Scopami così. Senza fermarti.

—Ogni spinta fino in fondo. Con le tue gambe sulle mie spalle. Con la mia mano sul tuo collo, senza stringere, solo tenendoti. Guardandoti scopare mentre ti mordi il labbro.

Mi inarcai sul letto, sola, con lo schermo che mi illuminava il viso nell’oscurità. Avevo entrambe le ginocchia aperte, una mano che mi pompava con tre dita e l’altra che mi batteva il clitoride con il palmo, senza ritmo, con disperazione. La cosa che più mi sorprendeva era quanto mi importassero il suo ritmo, le sue pause, la cura con cui scriveva ogni cosa. Non era il solito sconosciuto che vomitava oscenità. Era qualcuno che prestava attenzione, e l’attenzione, scoprii quella notte, è la cosa più erotica che esista.

***

—Sto per venire —scrissi, e non stavo fingendo—. Continua a dirmelo, mi piace da morire. Raccontami come vieni tu.

—Ti giro. In ginocchio, con la faccia contro il materasso e il culo in aria. Te lo infilo da dietro, afferrandoti per i fianchi, scopandoti forte. Ogni spinta si sente. Ogni colpo dei miei coglioni contro il tuo culo. Te lo tiro fuori tutto e te lo reinfilo di colpo, così urli.

—Continua. Non fermarti.

—Ti sputo sul culo e ti infilo un pollice mentre continuo a fotterti la fica. Ti riempio tutti e due i buchi. E tu spingi indietro perché vuoi ancora di più.

—Voglio di più. Dammi tutto.

—Mi piacerebbe averti così davvero. Sentirti stringermi il cazzo quando vieni. Sentire l’istante esatto in cui smetti di trattenerti e mi sporchi i coglioni.

—Ci siamo quasi. Non fermarti.

—Non mi fermo. Non ho alcuna intenzione di fermarmi finché non vieni per me. Vieni sul mio cazzo, Nocturna. Adesso.

E lo feci. Venni leggendo le sue parole, con tre dita tra le gambe e il respiro spezzato, stringendo le gambe attorno alla mia mano, sentendo l’orgasmo salirmi dalla fica fino alla gola in ondate che mi scuotevano la schiena contro il materasso. Urlai contro il cuscino per non svegliare i vicini. Mi sfuggì un getto tiepido lungo le cosce che mi macchiò le lenzuola e non me ne importò niente. Continuai a venire per più di mezzo minuto, con spasmi che mi facevano serrare le dita che avevo ancora dentro. Fu intenso in un modo che non sentivo da mesi, nel mio letto vuoto, per un uomo il cui viso non avrei mai visto e il cui vero nome non avrei mai saputo. Per qualche secondo rimasi immobile, con le dita ancora dentro di me, con il cuore che batteva forte e il portatile ancora acceso sopra le lenzuola.

Ci misi un po’ prima di riscrivere. Quando lo feci, fui sincera.

—Ho appena goduto come non mi succedeva da mesi. Questo è stato… più di quanto mi aspettassi entrando qui.

—Lo stesso vale per me —rispose—. Anch’io ti ho lasciato mezzo tastierino ridotto a un disastro. Non mi aspettavo che la serata prendesse una piega così interessante.

—E adesso?

—Adesso niente. È questa la cosa bella. Domani torneremo a essere due sconosciuti. Ma stanotte sei stata esattamente quello di cui avevo bisogno.

Rimasi a fissare quella frase per un bel po’. Aveva ragione, certo. Non gli avrei dato il mio numero, né la mia foto, né il mio nome. Non avrei rovinato quello che era appena successo trasformandolo in qualcosa che avesse conseguenze al mattino. Era proprio quella la fantasia: un incontro perfetto proprio perché impossibile, perché iniziava e finiva sullo stesso schermo.

—Grazie, Lobo —scrissi—. Per parlare con gli accenti e per avere pazienza.

—Grazie a te per essere entrata proprio quando stavo per chiudere anch’io.

Chiusi il portatile con un sorriso idiota in faccia e le dita ancora appiccicose. Mi pulii come potei con un asciugamano, spensi la luce del comodino, mi coprii fino alle spalle con la fica ancora pulsante per gli spasmi e mi addormentai quasi all’istante, senza quella testa pesante che mi aveva tenuta sveglia per tutta la settimana. A volte non hai bisogno che qualcuno ti conosca per farti sentire desiderata. A volte ti basta solo uno sconosciuto, una notte in bianco, la mano tra le gambe e le parole giuste al momento giusto.

Non cercai più Lobo. Non serviva. Alcune fantasie sono perfette solo una volta, e quella, senza dubbio, lo era.