Il proprietario di casa mi ha fatto spogliarmi per firmare il contratto

Il silenzio che seguì la sua frase pesava più del bilanciere carico che sollevavo ogni mattina in palestra. Lo sentii posarsi sulle mie spalle, denso, impossibile da scrollarsi di dosso.

—Vedo che la mia proposta non ti disturba tanto quanto fai credere —disse Adriano.

Le parole rimasero a fluttuare nell’aria fredda dell’attico, prendendomi in giro. La faccia mi bruciava. Sentivo il sangue pulsarmi alle tempie, un battere sordo che cercava di coprire la realtà di quello che era appena successo. La cosa logica, quella che avrebbe fatto il Bruno di un’ora prima, era voltarmi, mandarlo al diavolo e andarmene da lì. Ma i piedi mi restavano inchiodati al marmo nero del pavimento.

Lui si voltò prima che potessi inventarmi una scusa. Camminò verso un enorme scrittoio di vetro e acciaio, all’estremità opposta della sala, ignorando del tutto il rigonfiamento evidente tra le mie gambe, come se avermi provocato un’erezione fosse una banalità, alla stregua di aprire una finestra.

—Siediti —ordinò senza guardarmi, indicando una sedia di design davanti alla sua scrivania.

Mi sistemai i jeans, tirando la stoffa con discrezione per sistemare il mio cazzo, ancora a metà gas, duro e schiacciato contro la zip metallica. Mi sentivo sporco. Mi sentivo scoperto. Eppure andai verso la sedia e mi sedetti. La pelle era gelida.

Adriano fece scivolare una cartellina di pelle nera sul vetro. L’attrito fu ruvido, definitivo.

—Il contratto —disse.

Aprii la cartellina. Le mani mi tremavano appena, abbastanza da far vibrare la carta tra le dita. Le cifre saltarono fuori alla prima clausola. Lo stipendio mensile era una oscenità. Sufficiente per estinguere il mio debito in mezzo anno. Avrei potuto riprendermi la mia vita. Avrei potuto smettere di dormire sul divano del soggiorno di mio fratello.

Ma poi i miei occhi scesero sulle condizioni.

Clausola quattro: disponibilità assoluta. L’inquilino non avrà orari. Il suo tempo appartiene al locatore. Clausola sette: all’interno dell’abitazione, l’inquilino prescinderà da ogni indumento non necessario quando richiesto dal locatore. Clausola nove: l’inquilino acconsente a compiti di natura fisica e personale, senza limiti preventivi di intimità.

Dei saliva. Il nodo in gola era secco, doloroso.

—Questo… —La voce mi uscì strozzata—. La clausola sette. «Prescindere da indumenti non necessari»?

Adriano intrecciò le dita sulla scrivania e appoggiò il mento su di esse. Mi osservava con quella calma clinica, devastante.

—Amo la bellezza, Bruno. Mi circondo di arte, di linee perfette. Perché dovrei tollerare in casa mia della roba di poliestere scadente? Il tuo corpo è estetico. Quello che indossi, no.

—Mi sta chiedendo di lavorare nudo? —L’indignazione cercava di farsi strada, ma si mescolava con quel calore traditore che continuava a pulsarmi sotto la patta. La sola idea di stare nudo lì, sotto il suo sguardo, mi rivoltò lo stomaco in un modo che non volevo chiamare desiderio.

—Ti sto offrendo una via d’uscita dal tuo disastro —corresse, e la sua voce si abbassò di tono, diventando morbida come il velluto—. Un tetto e uno stipendio che nessuna palestra di quartiere ti pagherà mai. L’unica cosa che chiedo in cambio è che lasci il pudore alla porta. Vale davvero tanto il tuo orgoglio, Bruno? Più del tuo debito?

Sapeva esattamente dove colpire. Sapeva che ero alle strette.

Presi la penna. Pesava, era di metallo freddo. La mano mi sudava così tanto che temetti di farmela scivolare. Guardai il foglio. Firma e sarai libero dal debito. Ma firmando mi legavo a qualcosa di molto peggio.

Firmai.

Il tratto fu rapido, brusco. Lasciai andare la penna come se bruciasse.

—Fatto —dissi, espirando un fiato che non sapevo di trattenere—. Quando comincio?

Adriano non raccolse il contratto. Si appoggiò allo schienale del suo scranno e incrociò una gamba sull’altra con eleganza. I suoi occhi brillarono di una scintilla nuova, qualcosa che non era più solo calcolo, ma fame.

—Non abbiamo ancora finito l’ispezione —disse tranquillo.

Corrugai la fronte.

—Che ispezione? Ha già toccato quello che voleva toccare.

—Ho controllato il torso. Ma, come hai detto tu stesso, sei un istruttore. E ho visto troppi tipi come te che vivono per lo specchio, per mettersi in mostra in discoteca, e si dimenticano delle fondamenta.

Fece una pausa, lasciando che il silenzio mi innervosisse di nuovo.

—Alzati. Abbassati i pantaloni. Voglio vedere se hai davvero le gambe o se salti la giornata gambe come tutti gli altri.

Il commento era infantile, ma preciso. Il mio orgoglio da palestra si accese di colpo. Nessuno metteva in dubbio le mie gambe. Mi ammazzavo di squat, avevo quadricipiti capaci di spaccare le noci. L’offesa oscurò per un attimo la vergogna.

Mi alzai di scatto, con la mascella serrata.

—Ho gambe migliori di qualsiasi modello da rivista che possa ingaggiare —sbottai.

—Dimostralo.

Le mie mani andarono alla cintura. Le dita impacciate lottarono con la fibbia. Il suono metallico quando si aprì risuonò nella sala vuota come uno sparo. Clac.

Esitai un secondo. La mia testa urlava: fermati, ti sta manipolando. Ma il mio corpo voleva dimostrare quanto valeva. Voleva che lui vedesse il lavoro duro, le ore di dolore sotto il bilanciere. E, in fondo, in quell’angolo scuro e umido della mia mente, volevo che mi guardasse ancora.

Abbassai la zip. Il rumore fu osceno in quel silenzio.

Spinsi i jeans giù. Per un istante la mano trascinò anche l’elastico dei boxer, ma mi fermai. Solo i jeans. Li lasciai cadere fino alle caviglie e inciampai un po’ per tirare fuori i piedi, ridicolo, con le scarpe ancora addosso e la stoffa ammassata sul pavimento.

Rimasi in piedi in mezzo al salotto, con una maglietta economica, i calzini neri e dei boxer grigi di cotone che avevano già conosciuto tempi migliori.

L’aria condizionata dell’attico mi colpì le gambe nude come una frustata. La pelle delle cosce mi si rizzò all’istante, la carne d’oca che risaliva lungo i quadricipiti. Ma il freddo non aiutò con l’altro mio problema.

Al contrario.

Quando liberai la pressione della stoffa dei jeans, il mio cazzo, che da un po’ era compresso e a mezz’asta, approfittò della libertà. Non era un’erezione completa, dura come una pietra, no. Era in quel punto intermedio, pesante e spesso, che segnava un rigonfiamento inconfondibile nel cotone sottile e logoro. La punta si disegnava con chiarezza contro la stoffa grigia, bagnata, lasciando una piccola macchia scura in cima.

Era impossibile da nascondere. Un faro acceso che tradiva tutto ciò che cercavo di negare.

Adriano non guardò le mie gambe.

Non diede nemmeno un’occhiata alla definizione delle cosce o alla curva dei polpacci. I suoi occhi andarono dritti, come missili guidati dal calore, al mio inguine.

Rimasi immobile, le braccia rigide lungo i fianchi, i pugni chiusi così forte che le unghie mi si conficcavano nei palmi. Volevo coprirmi. Volevo mettere le mani davanti. Ma il suo sguardo mi aveva congelato sul posto. Sentivo i suoi occhi scorrermi addosso, posarsi sulla mia erezione vergognosa, misurarne la dimensione, la forma, la risposta involontaria del mio corpo alla sua autorità.

Il silenzio si allungò per cinque, dieci, quindici secondi. Si sentivano solo il mio respiro, irregolare e superficiale, e il ronzio lontano della cantina dei vini.

Sentii il sangue accumularsi nelle orecchie, nel collo e, mio malgrado, più giù. Sotto il suo scrutinio, il cazzo mi diede un leggero sussulto, quasi impercettibile, ma visibile attraverso la stoffa tesa. Si gonfiò un po’ di più. La macchia di liquido preseminale sulla stoffa si allargò, un cerchio scuro che si apriva come un’accusa silenziosa. Sentii la goccia tiepida scendere dal glande, impregnare il cotone, e capii che lo stava vedendo anche lui.

—Bei… quadricipiti —disse Adriano, con un sarcasmo che gocciolava veleno e miele in egual misura.

Sollevò lo sguardo lentamente, trascinando la vista sul mio addome teso fino a incontrare il mio. Non c’era più scherno sul suo viso. C’era potere. Potere puro e semplice.

Si alzò dalla poltrona senza fretta, aggirò la scrivania e si appoggiò al bordo, proprio di fronte, mantenendo quella distanza di sicurezza che mi faceva sentire come un esemplare sul tavolo di un laboratorio. Poi si risistemò, girò la sedia per trovarsi di fronte a me e, con una lentezza esasperante, aprì le gambe. La stoffa dell’abito si tese sulle cosce, e potei intuire l’ombra del suo pacco, custodito, controllato, padrone assoluto della situazione.

—Quel cazzo a metà dice molto più del tuo curriculum, Bruno —la sua voce era un sussurro roca che mi vibrava nelle ossa—. Dice che ti piace esporti. Dice che ti piace che un altro uomo decida quando ti vesti e quando ti spogli.

—Io… è il freddo… è una reazione nervosa… —cercai di mentire, ma la voce mi uscì come un filo patetico.

Adriano sorrise. Non fu un sorriso gentile. Fu quello del lupo che vede inciampare l’agnello.

—Non offendermi mentendomi. E non offendere te stesso negando ciò che il tuo corpo sta urlando. Vuoi questo lavoro. Vuoi restare qui. E quella macchia umida nei tuoi slip mi dice che vuoi servirmi.

Si reclinò all’indietro, rilassato, come un re sul trono, le gambe divaricate a invitare il mio sguardo, a invitare la mia resa.

—Dimostralo —ordinò, indicando il marmo ai suoi piedi con un dito indice imperioso—. Se vuoi firmare quel contratto con qualcosa di più dell’inchiostro, inginocchiati adesso stesso.

Il mondo si ridusse a quel pezzo di pavimento freddo tra le sue scarpe lucide. Sentii il mio respiro, il frigorifero, il battito del mio polso nelle orecchie. E, lentamente, mentre una parte di me continuava a urlare che era una follia, sentii le ginocchia iniziare a piegarsi.

Caddi sul marmo nero con un colpo secco che mi risalì nelle ossa. Le rotule urlarono contro la pietra levigata, ma non mi mossi. Rimasi lì, in mutande, con il cazzo che faceva bandiera contro la stoffa bagnata, la maglietta che mi cadeva sui fianchi, guardandolo dal basso per la prima volta.

Adriano non disse nulla all’inizio. Si limitò a osservare, assaporando l’immagine. Un tipo grande, un culturista da palestra di quartiere, inginocchiato tra le sue gambe aperte come una puttana elegante. I suoi occhi brillarono di un piacere quasi crudele.

—Ecco. Questo è il tuo posto —mormorò—. Abbassali.

—Cosa? —balbettai.

—I boxer. Toglili. Voglio vedere il cazzo che ti tradisce così tanto.

Mi tremarono le mani quando agganciai i pollici all’elastico. Li abbassai piano, lasciandoli scivolare fino alle ginocchia. Il mio membro schizzò verso l’alto di colpo, liberato, più duro di quanto volessi ammettere, pulsante nell’aria gelida dell’attico. Il glande brillava, appiccicoso, gonfio, con un filo trasparente che pendeva fino al pavimento.

—Guardati —disse lui a bassa voce—. Che coli per me e cercavi ancora di mentirmi.

Si mise in piedi. Portò le mani alla cintura con la stessa calma esasperante con cui aveva fatto tutto. La fibbia argentata tintinnò. Abbassò la zip. Il rumore dei pantaloni che scivolavano sulle cosce fu il suono più osceno che avessi mai sentito in vita mia.

Quando tirò fuori il cazzo, mi si seccò la bocca. Era spesso, lungo, scuro sul glande, con una vena pulsante sul dorso. Era già duro, puntato verso la mia faccia. Uno come lui, un uomo che passava la vita a controllare tutto, aveva il cazzo di uno abituato a scopare senza chiedere permesso.

Lo afferrò alla base con una mano e se lo portò alle labbra.

—Apri la bocca.

Non ci pensai. La aprii. La lingua mi uscì da sola, idiota, in attesa. Lui fece scorrere il glande sulle mie labbra, segnandomele con il suo preseminale, dipingendomi la bocca con la sua umidità tiepida e salata. Chiusi gli occhi.

—Guardami mentre me la succhi —ordinò—. Voglio vedere la tua faccia quando capirai per cosa ti ho assunto davvero.

Aprii gli occhi e lo guardai. Adriano mi spinse il cazzo in bocca con un lento affondo, facendolo avanzare fino a che il glande mi colpì il fondo del palato. Inarcai la schiena, tossii, ma non mi tirai indietro. Neppure lui. Mi afferrò la nuca con una mano ferma e cominciò a muoversi, scopandomi la bocca piano all’inizio, misurando la mia resistenza.

—Così. Succhialo. Come una brava troia da palestra.

Il suo cazzo sapeva di sapone costoso e di sudore maschile, di pelle pulita e di qualcosa di più profondo, più animale. Chiusi le labbra attorno a lui e cominciai a succhiare. Non avevo mai preso in bocca un cazzo in vita mia, ma il mio corpo andava da solo, guidato dalla fame che avevo negato per ore. Gli passavo la lingua sotto il glande, sentivo come si gonfiava ancora contro il mio palato, sentivo un gemito ruvido che gli sfuggiva dal fondo della gola.

—Ecco, allenatore —ansimò—. Stringi quelle labbra. Mmm. Hai la bocca fatta per ingoiare cazzi.

Me lo sfilò di colpo. Un filo di saliva mi pendeva dal mento fino al petto. Prima che potessi riprendere fiato, me lo spinse di nuovo fino in fondo, e stavolta mi strozzai forte, con le lacrime agli occhi. Lui rise, un suono basso, sporco.

—Ingoialo, stronzo. Tutto.

Con l’altra mano mi afferrò la mandibola e iniziò a scoparmi la bocca sul serio. Penetrazioni dure, secche, che mi sbattevano in gola una volta dopo l’altra. Io mi tenevo stretto alle sue cosce con entrambe le mani, sentendo i muscoli duri sotto la stoffa aperta dell’abito, lasciandomi usare. Il mio cazzo pulsava tra le gambe, dimenticato e gocciolante sul marmo.

—Toccati —ordinò senza smettere di spingere—. Menatelo mentre ti scopo la bocca. Voglio vederti venire come una puttana con il mio cazzo dentro.

Abbassai una mano al mio membro e lo afferrai. Era così duro che faceva male. Cominciai a menarmelo con pugni rapidi, impacciati, mentre lui continuava a usare la mia bocca. La saliva mi colava dal mento, mi scendeva in fili sul petto, bagnandomi la maglietta economica.

Adriano mi sfilò di nuovo il cazzo, ansimando.

—In piedi. Sulla scrivania. A pancia in giù.

Mi alzai come un automa, con le gambe intorpidite per essere stato inginocchiato, il cazzo puntato al soffitto, la maglietta appiccicata al petto. Lui mi strappò i boxer dalle caviglie e mi spinse contro il vetro dello scrittoio. Mi stesi sopra, con la guancia schiacciata sulla superficie gelida, il culo sollevato, esposto.

Sentii aprire un cassetto. Uno scatto di tappo. Poi due dita fredde, viscide, si fecero strada tra le mie natiche e trovarono il mio buco. Mi irrigidii.

—Rilassati —sussurrò lui, chinandosi sulla mia schiena, parlandomi all’orecchio—. Hai firmato una clausola. «Senza limiti preventivi di intimità». Ti ricordi?

Le sue dita entrarono. Una per prima, spingendo fino alle nocche, ruotando dentro di me. Urlai contro il vetro. Non mi ero mai infilato niente lì, e il bruciore era brutale, ma lui sapeva quello che faceva. Trovò un punto dentro di me che mi fece inarcare la schiena e lasciai uscire un gemito rauco che non riconobbi come mio.

—Eccolo —mormorò—. Quel punto. Adesso sarai mio per sempre.

Inserì il secondo dito. Poi il terzo. Mi apriva, mi stirava, mi preparava. Io tremavo tutto, appoggiato al vetro, con il cazzo schiacciato contro il bordo della scrivania, perdendo preseminale sulla superficie scura del mobile sottostante.

Quando ritirò le dita, sentii il glande grosso appoggiarsi all’entrata. Trattenni il fiato.

—Chiedimi di dartelo —disse.

—Per favore —ansimai senza pensare.

—Per favore cosa?

—Per favore… mettimelo dentro. Fottimi. Adriano, per favore.

Spinse. Piano, implacabile, il cazzo si fece strada dentro di me. Il bruciore mi incendiò tutta la schiena, ma il piacere veniva dietro, attaccato al dolore, impossibile da separare. Quando lo ebbi fino in fondo, i testicoli appoggiati contro le mie natiche, restò fermo per un secondo. Poi cominciò a muoversi.

Mi scopò piano all’inizio. Ritirandosi quasi del tutto, sprofondando di nuovo. Ogni affondo mi strappava un grugnito contro il vetro. La guancia mi scivolava sulla superficie per il sudore. Le mie mani cercavano qualcosa a cui aggrapparsi e non trovavano nulla.

—Guardati —disse lui, premendomi la nuca contro la scrivania—. L’allenatore macho, quello che voleva mandarmi al diavolo. Piegato sul mio tavolo, con il mio cazzo dentro. E ancora ti cola la bava.

Aumentò il ritmo. Le spinte divennero secche, brutali, con il suono umido della carne che sbatteva contro la carne riempiendo tutta la sala. Mi affondava le mani nei fianchi con abbastanza forza da lasciarmi i segni. Io cominciai a spingere all’indietro, muovendo il culo contro il suo cazzo, cercandolo, volendolo più dentro.

—Bravo, muoviti. Scopatela da solo. Fammi vedere quanto la volevi.

Mi infilai una mano sotto il ventre e mi afferrai di nuovo il cazzo. Mi bastarono tre colpi. Venni sul marmo nero con un lungo gemito soffocato contro il vetro, sparando getti spessi di sperma che schizziarono sul pavimento sotto la scrivania. Il buco mi si strinse intorno al suo cazzo mentre venivo, e lui lasciò uscire un ruggito gutturale.

—Cazzo. Cazzo, sì. È lì che ti voglio.

Mi spinse dentro altre tre, quattro volte, sempre più forte, fino a sprofondare del tutto e restare fermo. Sentii il suo cazzo pulsare dentro di me, sparando la sua sborra calda nel punto più profondo. Un getto. Un altro. Un altro. Mi riempiva, mi segnava, mi firmava molto più di quanto avesse fatto quella penna di metallo freddo.

Si ritirò lentamente. Lo sperma cominciò a colarmi lungo l’interno delle cosce, tiepido, viscoso. Rimasi disteso sul vetro, senza forze, ansimando.

Adriano mi passò una mano sulla schiena sudata, quasi con tenerezza. Poi mi diede uno schiaffo secco sulla natica.

—Benvenuto a casa, Bruno.