Tre sconosciuti nel sentiero del terreno incolto

Vengo da Monterrey e quella notte mi era sembrata interminabile. Ho ventidue anni e sono bisessuale da che ho memoria, anche se molta gente continua a pensare che la bisessualità sia una fase o un capriccio. Da due anni sono attaccato alla palestra e, tra la schiena larga, le braccia scolpite e i tatuaggi che mi risalgono l’avambraccio, la gente che incrocio per strada non mi prende per un uomo a cui piacciono anche gli altri uomini. Questa idea mi ha sempre fatto ridere: che il mio corpo depisti così tanto quello che la mia testa chiede.

Quel pomeriggio ero stato con i miei compagni dell’università fino a dopo le otto. Quando ci siamo salutati in avenida, gli altri sono andati a dormire e io sono rimasto con un calore dentro che non potevo ignorare. Avevo il sangue bollente e il cazzo attento dentro i pantaloni, a ricordarmi che erano settimane che non combinavo niente. Sono salito sull’autobus sapendo perfettamente dove volevo scendere.

Conoscevo il terreno incolto da mesi. Era un lotto enorme e abbandonato, attraversato da due sentieri di terra che gli operai usavano per tagliare strada verso la fermata dei mezzi. La vegetazione era cresciuta in cespugli fitti e un paio di alberelli rachitici facevano da tenda. Sui social avevo già letto che lì dopo le nove succedevano cose. La curiosità e la voglia mi avevano litigato dentro per settimane, e quella notte vinse la curiosità.

Sono sceso dall’autobus, ho attraversato la avenida e sono rimasto fermo davanti all’ingresso del terreno incolto. Il cuore mi batteva nel petto con un misto di paura ed eccitazione che non avevo mai provato in piena luce. Proprio quando stavo per fare il primo passo, ho visto un signore già anziano infilarsi con la bicicletta in uno dei sentieri. Avrà avuto più di sessant’anni, era basso, magro, scuro di pelle, con i baffi canuti e un berretto bianco che gli cadeva fino alle sopracciglia. Sinceramente non era il mio tipo e per un secondo ho pensato di tornare indietro. Ma la testa mi chiedeva altro e i piedi hanno deciso per me.

Ho aspettato un paio di minuti per non sembrare ovvio. Poi ho camminato piano lungo il sentiero, cercando di non far scricchiolare troppo le suole sulla terra secca. L’aria sapeva di erba schiacciata e polvere. Dopo pochi metri ho sentito uno spruzzo contro la corteccia di un albero. Mi sono spostato di lato, tra le piante, e ho visto il vecchio coi baffi che pisciava contro il tronco con la bicicletta appoggiata all’albero accanto.

È meglio che torni indietro.

Ma non sono tornato indietro. Sono rimasto inchiodato a guardargli il cazzo, ancora molle e penzolante tra le dita. Non se ne vedeva molto, solo il fusto e il bozzo enorme della testa, ma quella testa anche floscia prometteva già qualcosa di grosso. Quando ho alzato gli occhi, il vecchio mi stava già guardando. Ha sorriso. Un sorriso stretto, quasi complice. Non sapevo che faccia fare.

Ha scrollato il cazzo per far cadere le ultime gocce e, senza rimetterselo via, ha iniziato a tirarselo con calma davanti a me. La pelle si tendeva e la cappella cresceva a ogni movimento del polso. Ha spinto il mento in avanti, chiamandomi. Ci ho pensato un secondo. Poi ho fatto i tre passi che ci separavano.

—Dammi due succhiatine, va’ —ha detto a bassa voce, roca per il fumo.

Mi sono inginocchiato sulla terra. Il cazzo era caldo tra le dita, che mi pulsava lentamente nel palmo. L’ho annusato prima di prenderlo in bocca; ho sentito il sapore di urina al primo contatto della lingua, ma è sparito presto nella mia saliva. Quando si è fatto completamente duro, mi sono reso conto di cosa avevo davanti: circa sedici centimetri di fusto scuro e una testa sproporzionata, gonfia come un fungo, quasi deforme da quanto era grossa. È quel tipo di cazzo che mi frega, le teste grosse che promettono di stirare e aprire cose che non erano fatte per aprirsi.

Il vecchio mi guardava con un misto di orgoglio e scherno, come se sapesse l’effetto che il suo cazzo stava avendo su di me.

—Ti piace, figliolo? —ha chiesto, senza smettere di spingermi la testa contro il bacino.

Non ce l’ho fatta. Mi sono alzato con la bocca piena del suo sapore, mi sono calato pantaloni e slip fino alle caviglie, mi sono girato e mi sono appoggiato all’albero che lui stava bagnando un minuto prima.

—Non fare il cazzo di merda, mettimelo —ho detto, aprendomi le chiappe con entrambe le mani per fargli vedere bene l’occhio del culo esposto alla notte.

Ha sputato sulla sua cappellona, ha sputato sul mio ano, ha sistemato la punta e ha spinto. Mi è uscito un suono strano dalla gola, metà lamento metà gemito. Ho provato a muovermi d’istinto, ma il vecchio mi ha preso per la vita con entrambe le mani e mi ha conficcato dentro quanto ha potuto con una sola spinta.

—Resisti, frocetto. Resisti. Te la metto tutta.

Ho sentito come mi tirava dentro, come quella cappellona grossa forzava il passaggio fino a entrare tutta. Faceva male. Faceva molto male nei primi secondi. Poi il dolore è diventato bello. E poi non faceva più male. Mi stava solo riempiendo.

Ha cominciato a muoversi. Per avere l’età che aveva, il vecchio scopava con il ritmo di un ragazzino. Mi mandava dentro fino in fondo, tirava fuori il cazzo quasi del tutto per rientrare con una sola botta. Io mi aggrappavo al tronco dell’albero e mi lasciavo scuotere, con le unghie che grattavano la corteccia.

—Ah, papà, che cazzo buono —gli ho buttato lì senza pensarci—. Dammi tutto, ah.

—Stringi bene, frocetto —ha risposto ansimando—. Dove la vuoi? Dove te la sparo?

—Dentro, papi. Dentro. Impregnami come la tua cagna.

Gli è bastato un altro minuto. L’ho sentito ringhiare molto piano, quasi un sussurro, e si è appiccicato del tutto alla mia schiena. Ho sentito i getti caldi dentro, uno dopo l’altro, pulsare contro le mie pareti. Ho chiuso gli occhi e mi sono lasciato portare via da quella sensazione di pienezza che mi danno solo gli uomini che si svuotano dentro di me.

Quando ha finito, me l’ha tirato fuori senza avvisare e si è rialzato i pantaloni in silenzio. Ha preso la bicicletta dall’albero accanto, non mi ha detto altro e si è perso lungo il sentiero. Sono rimasto un momento appoggiato al tronco, respirando affannosamente, sentendo il seme tiepido colarmi piano lungo l’interno della coscia. Quando ho girato la testa, non ero solo.

***

A una cinque metri, mezzo camuffato tra due cespugli, c’era un altro uomo. Era in piedi con i pantaloni abbassati fino a metà coscia, che si tirava il cazzo senza nascondersi. Avrà avuto una trentina d’anni, magro, fibroso, scuro di pelle come quasi tutti quelli che si facevano vedere in quel terreno incolto. Aveva tatuaggi neri che gli correvano sul petto fino a infilarsi sotto la maglietta bianca arrotolata, e un berretto scuro calato fino agli occhi. Il cazzo era grosso, curvo verso il basso come una falce, con un bel vello nero intorno.

Si è avvicinato piano, con il cazzo ancora in mano.

—Guarda com’è che ce l’ho, amico —ha detto a bassa voce, senza smettere di tirarselo—. Fammela una cortesia. Fammi mettertelo un po’.

Per un secondo ho esitato. Il corpo mi tremava ancora per la scopata del vecchio. Ma la voglia non era passata; al contrario, si era moltiplicata. E quel cazzo curvo, con quella cappella di buone dimensioni, sembrava fatto apposta per toccarmi dove il vecchio non era arrivato.

—Va bene —ho detto—. Ma da cane. A quattro zampe, per terra.

Ha annuito senza fiatare. Ho tirato fuori dallo zaino una felpa che portavo sempre con me e l’ho stesa sulla terra per non sbucciarmi le ginocchia. Mi sono appoggiato sui palmi e sulle ginocchia, ho alzato il culo verso di lui, gli ho offerto quello che era già aperto e lubrificato. Quel bastardo si è sistemato dietro, si è sputato in mano, si è spalmato il cazzo e mi è entrato con una sola stoccata.

—Ah, cazzo, com’è buono questo —ha ansimato, aggrappandosi forte ai miei fianchi—. È bello calduccio.

Il cazzo curvo colpiva in un punto diverso. Ogni volta che entrava mi strappava un brivido dalla base della schiena fino alla nuca. Mi inculava come un cane, con un ritmo disperato, senza pazienza, come se avesse passato ore ad aspettare di scaricarsi e il mio culo fosse solo una scusa per arrivare alla fine. A me andava bene tutto. Ero in quella zona in cui non pensi più, in cui fai solo gemiti e stringi e chiedi ancora.

—Più forte —gli ho detto, mordendomi il dorso della mano—. Più forte, bastardo.

Mi ha dato retta. Le spinte sono diventate secche, pesanti. Ha appoggiato entrambe le mani al centro della mia schiena e mi ha spinto in basso, lasciandomi con la faccia quasi attaccata al suolo, le ginocchia divaricate e il culo sollevato a sua disposizione. Quella posizione, con il corpo piegato e il peso dell’altro addosso, mi manda sempre fuori di testa.

È durato poco. Dopo due minuti l’ho sentito trattenere il fiato, conficcarsi fino in fondo e restare immobile sopra di me. Gli ho sentito il cazzo gonfiarsi, pulsando a ogni schizzo di latte che mi lasciava dentro. Ho stretto l’ano per puro istinto, volendo tenere dentro tutto quello che mi stava lasciando.

—Aspetta, aspetta —ha detto quando ho provato a muovermi—. Fammi vedere così. Resta fermo.

Gli ho dato retta. L’ho sentito estrarre il cazzo piano piano, l’ho sentito sputare, l’ho sentito aprirmi le chiappe con i pollici per guardare quello che lui stesso aveva lasciato dentro. Dopo qualche secondo così, con tutta la mia intimità esposta a uno sconosciuto in mezzo al campo, ho sentito passi rapidi dietro di me.

Non ho fatto in tempo a girare la testa.

Delle mani ferme mi hanno preso per la vita, ho sentito uno sputo caldo cadere contro il mio ingresso e, prima che potessi reagire, un altro cazzo duro è entrato di colpo fino in fondo.

—Ehi! Che cazzo succede? —ho tirato fuori, cercando di raddrizzarmi.

Ma il terzo uomo mi teneva con una forza che non ammetteva discussioni. Sono riuscito a girare il collo abbastanza da vederlo: oltre i cinquant’anni, magro e scuro di pelle come gli altri due, con i capelli grigi tagliati cortissimi e una camicia aperta fino a metà petto. Sorrideva con denti macchiati di tabacco.

—Certo che sì, puttana di merda —ha detto tra un ansimo e l’altro, stringendomi ancora più forte i fianchi—. Ti impregno anche se non vuoi.

Ho provato a spingerlo con una mano, più per riflesso che per convinzione. Quel bastardo mi inculava con un ritmo brutale e il cazzo, anche se non ero riuscito a vederlo prima, mi riempiva nello stesso modo dei precedenti. Nel giro di pochi secondi il mio corpo ha smesso di lottare. Ho abbassato le braccia, ho appoggiato di nuovo il petto sulla felpa e mi sono lasciato fare.

—Ecco, puttana di merda —ha ansimato, mollandomi una manata sul culo che è rimbombata nella notte—. Tu rilassa il culo e goditi il mio cazzo.

E l’ho fatto. Ho chiuso gli occhi, ho lasciato che l’aria entrasse e uscisse dalla bocca al ritmo delle sue spinte e mi sono messo a gemere. I pensieri si sono spenti. Restavano solo la pressione, il calore, la ruvidità della terra contro i palmi, il ronzio di qualche insetto lì vicino e il cazzo altrui che si muoveva dentro di me come se mi appartenesse da sempre.

—Ti lascerò bello pieno di latte, troia —mi ha annunciato quando ha cominciato ad accelerare—. Bello pieno.

L’ha fatto. Tre spinte ancora, secche e profonde, e si è appiccicato alla mia schiena. Gli ho sentito le pulsazioni contro le pareti, quel battito così particolare di un cazzo che scarica dentro un culo appena aperto. Ho stretto il più possibile, non per fargli piacere, ma perché quella notte era già diventata un’abitudine.

—Stringi, troia. Stringimelo bene —ha chiesto, dandomi ancora una pacca sulla natica.

Quando ha finito, mi ha tirato fuori il cazzo con un gesto distratto, si è sistemato i vestiti in pochi secondi e si è allontanato lungo il sentiero senza aggiungere altro che una risata bassa tra i denti.

—Che puttane di merda —ha mormorato mentre spariva tra le piante.

Quando ho alzato la testa, il terreno incolto era silenzioso. Il secondo tipo, quello col cazzo curvo, se n’era già andato senza che me ne accorgessi. Ero solo, a quattro zampe, in mezzo alla notte, con tre scariche di tre uomini diversi che mi colavano lungo le cosce.

Ci ho messo un paio di minuti a muovermi. Mi sono alzato piano, mi sono scrollato la terra dalle ginocchia, mi sono tirato su i pantaloni con cura. Ho piegato la felpa e me la sono infilata sotto il braccio. Sono uscito dal terreno incolto dall’altro lato, per non incrociare nessuno, con le gambe ancora tremanti e il culo che mi pulsava con un ritmo tutto suo.

Quella notte ho dormito come non dormivo da mesi. E il giorno dopo, sotto la doccia, mentre mi lavavo ancora via la traccia dei tre, stavo già pensando alla prossima volta.