La mattina in cui dominai la mia professoressa a Siviglia

Il sole di Siviglia entrava dalle fessure della tapparella e tagliava la stanza in larghe strisce, ma non fu la luce a svegliarmi, bensì l’odore di una notte condivisa. Il letto sapeva di sudore secco e di saliva, di figa bagnata e di sperma altrui, di quell’aroma metallico e dolce che lascia solo il sesso quando è stato lungo, ostinato, senza tregua. Un odore di femmina scoppiata.

Nora dormiva voltata di spalle. Il lenzuolo le era scivolato fin sulla coscia e lasciava scoperta quella schiena dorata che avevo immaginato tante volte di mordere. Vicino alla scapola sinistra brillava il segno rossastro dei miei denti, un morso profondo che le avevo lasciato ore prima contro il muro del corridoio, mentre le affondavo tre dita nella figa e lei mi supplicava di fotterla più in fondo. Sorrisi. Quel segno era mio. Una firma sulla pelle della professoressa.

Mi sollevai su un gomito e la osservai per un po’. Sembrava vulnerabile con i capelli scuri scompigliati sul cuscino, mentre respirava piano e profondamente. Mi piaceva vederla così, inconsapevole, sapendo che non appena avesse aperto gli occhi quella pace si sarebbe infranta sotto la mia mano. Aveva ancora residui lucidi della mia saliva asciutti nella parte interna della coscia, lì dove le avevo leccato la figa fino a farla venire per la terza volta in lacrime, chiedendomi di fermarmi.

Le feci scivolare le dita lungo la colonna, piano, senza pressione, solo con le unghie. Si agitò nel sonno e lasciò uscire un lungo sospiro. Le infilai la mano sotto il lenzuolo e le sfiorai il solco tra le natiche con la punta del medio. Era ancora calda e un po’ appiccicosa. Sorrisi di nuovo.

—Su, Nora —sussurrai vicino al suo orecchio—. Non ti ho dato il permesso di dormire tutta la mattina.

Le mordicchiai il lobo con delicatezza. Si mosse stordita e girò lentamente il viso. I suoi occhi marroni impiegarono un po’ a mettermi a fuoco, ancora offuscati. Ma quando riconobbero i miei, vidi la scintilla. Il ricordo dell’intera notte la colpì in pieno: la mia lingua tra le sue tette, le mie dita affondate fino alle nocche nella sua figa, il mio ginocchio che le apriva le gambe contro il muro.

—Madonna mia… Alba —mormorò—. Che ora è? Mi sento come se mi fosse passato sopra un camion.

—Non è stato un camion. Sono stata io. E ho ancora il tuo sapore in bocca.

Si strofinò gli occhi cercando di recuperare quella facciata da donna adulta e sensata. Non avevo nessuna intenzione di lasciarla rimettere al suo posto. Le spostai il polso con decisione e la tenni premuta contro il cuscino, così che mi guardasse senza barriere.

—Sei ancora qui. Per un secondo, aprendo gli occhi, ho pensato di averlo sognato.

—Sono molto reale. E sei nel mio letto. Beh, nel tuo letto. Ma le regole le metto io. O ti sei già dimenticata quello che mi hai detto stanotte quando venivi con le mie dita dentro di te?

La vidi deglutire. Il suo sguardo scese alla mia bocca, poi al mio seno nudo, e un rossore le salì sul collo. Le vidi i capezzoli segnarsi contro il lenzuolo sottile.

—Non mi sono dimenticata niente. Che ero tua. Che la mia figa era tua. E mi fa male dappertutto dentro, ma mi piace.

—Mi fa piacere sentirlo. Perché abbiamo appena iniziato a fotterti.

Mi sedetti a cavalcioni sui suoi fianchi. La sua pelle ferma e calda contrastava con il mio peso. Sentivo il suo pelo pubico scuro sfregarmi contro l’interno delle cosce. Lei portò istintivamente le mani alla mia vita, e gliele tolsi per inchiodargliele ai lati della testa.

—Sei insaziabile —sussurrò—. Ci siamo appena svegliate.

—Stanotte ti ho lasciato riposare perché ti sei comportata bene, perché hai aperto le gambe come si deve quando te l’ho chiesto e ti sei ingoiata le mie dita come una brava puttana. Adesso voglio verificare una cosa. Guardami. Di chi sei?

Resistette al mio sguardo per un secondo, sfidandomi. Quella scintilla ribelle che mi faceva impazzire. Poi le si inumidirono gli occhi e cedette.

—Tua. Sono tua. La mia figa è tua.

—Esatto. E siccome sei mia, non ti alzi a preparare lezioni, né a guardare il cellulare. La prima cosa che fai è lasciarmi togliere questo odore di sonno e di scopata di stanotte. In doccia. E non ti lavi da sola.

Mi spostai e mi alzai in piedi, lasciandola libera con l’ordine sospeso fra noi. Si morse il labbro, tirò indietro le lenzuola e si mise nuda dietro di me. Le lanciai un’occhiata alla figa quando mi passò accanto: il pelo scuro appiccicato dall’umidità, le labbra gonfie e un po’ violacee della notte precedente. Sembrava usata. Perfetta.

***

Il bagno era ordinato, funzionale, con quel tocco impersonale di chi ci passa poco tempo. Appena chiusi la porta e girai la chiave, l’aria si fece più densa. Lo specchio del lavabo ci restituì l’immagine dei due corpi: io, pallida e spigolosa, con i capelli lisci sulle spalle e i capezzoli rosa induriti; lei, più bassa, più sinuosa, con la pelle dorata segnata dalla notte precedente, le tette pesanti che dondolavano mentre camminava e una striscia di morsi violacei che scendeva lungo l’interno della coscia fino al ginocchio.

Aprii il rubinetto e ruotai la manopola fino al limite del caldo. Il vapore cominciò a salire e appannò il vetro.

—Attenta, lo scaldabagno a volte impazzisce —avvisò.

—Meglio. Così ti svegli del tutto. Dentro. Adesso.

Entrò con cautela e si ritrasse quando l’acqua le colpì le spalle. La cabina era stretta e ci costringeva a stare appiccicate. La sua pelle bagnata contro la mia produsse un brivido elettrico. Sentii i suoi capezzoli duri graffiarmi le costole. Si portò una mano ai capelli per scostarli dal viso e la fermai.

—Lascia stare le mani. Le braccia lungo i fianchi.

Obbedì, anche se le vidi tendere la mascella. Le costava cedere il controllo in gesti tanto quotidiani come farsi la doccia, ed era proprio questo a rendere così piacevole spezzarglielo.

Presi il flacone di gel —sapeva di mandorle— e ne versai una quantità generosa nel palmo. Niente spugna. Volevo sentire ogni centimetro di lei sotto le dita. Cominciai dal collo, con movimenti lenti in cerchio. Scivolai alle spalle, premetti sui punti di tensione e lei inclinò la testa all’indietro, offrendomi la gola. Un gesto di sottomissione istintivo che mi fece sorridere nel vapore.

Le mie mani coperte di schiuma bianca contrastavano con la sua pelle abbronzata. Sembrava che la stessi marchiando, rivendicando ogni zona che attraversavo. Scesi al petto, circondai i seni con fermezza, li sollevai dal basso pesandoli come frutta matura. Passai i pollici sui capezzoli induriti, li pizzicai tra indice e pollice e li ruotai di un quarto di giro. Lei ansimò, inarcò la schiena e cercò istintivamente la mia bocca.

—Si sente troppo bene —mormorò.

—Non lo faccio perché tu ti diverta. Lo faccio perché hai l’odore della figa di stanotte. Adesso voglio che tu abbia l’odore di ciò che decido io.

Le strinsi i capezzoli con più forza, tirandoli verso l’esterno finché le sfuggì un gemito acuto e le cedettero le ginocchia. Li lasciai andare di colpo e i poveri capezzoli rimbalzarono rossi e pulsanti.

—Guardati. Basta toccarti le tette e già ti crollano le gambe. Che puttana sei diventata al mattino.

—Alba, cazzo…

La girai di scatto, così che mi desse le spalle. Appoggiò le mani sulle piastrelle e inarcò la schiena con quella naturalezza che aveva, come se il suo corpo sapesse qual era la posizione di default con me. Il culo dorato le si aprì un poco nell’arco della schiena, offerto. Le morsi la spalla bagnata e le passai la lingua sulla nuca mentre la mano insaponata le scendeva sul ventre fino ai peli scuri del pube. Sfregai con forza, pulendo, invadendo, affondando le dita tra le labbra gonfie. Era appiccicosa, scivolosa non solo per l’acqua. Potevo sentire i residui della notte precedente mescolarsi con l’umidità nuova che già cominciava a colare.

—Guarda come sei messa, Nora. Ti sto lavando la figa e già stai di nuovo colando. Non ti vergogni?

—Sì… sì, mi vergogno.

—Allora non fermarti.

Le infilai il medio tra le labbra e lo feci scorrere su e giù lungo la fessura, senza entrare ancora, giocando con l’umidità, sfiorando appena il clitoride con le nocche ogni volta che risalivo. Lei cominciò a spingere i fianchi indietro cercando pressione.

—Ho detto ferma. Non ti ho dato il permesso di muoverti.

—È che… le tue dita. Non riesco a farci niente. Mettemele. Per favore. Mettemele.

—Allora impara. Perché se ti muovi, mi fermo. E se me lo chiedi così, elemosinando, mi fermo lo stesso. Alle puttane bisogna insegnare ad aspettare.

Si morse il labbro inferiore e si costrinse a restare immobile, anche se le tremavano le cosce. La ricompensai infilando il medio fino in fondo con una sola spinta. Lei lasciò uscire un grido rauco che rimbalzò sulle piastrelle. Era talmente bagnata dentro che il dito entrò senza resistenza, incontrando pareti gonfie e pulsanti.

—Sì, sì, così…

—Taci. Ascolta come suona la tua figa quando entro e esco.

Aggiunse l’indice e cominciai a fotterla con due dita, lente e profonde, curvandole dentro per toccare quel punto ruvido che la faceva tremare. Il suono bagnato e osceno dell’acqua che schizzava contro la sua vulva e delle mie dita che entravano e uscivano da lei riempì la cabina. Le morsi il trapezio con abbastanza forza da lasciarle un altro segno mentre le stringevo una tetta con la mano libera.

—Lo senti come stringi le mie dita? La tua figa non vuole che escano. Si aggrappa come se avesse vita propria.

—Non fermarti, non fermarti…

—Mi fermerò quando voglio io.

Accelerai il ritmo, fotterla con due dita mentre il pollice le sfiorava in tondi il clitoride gonfio. Sentii le sue pareti cominciare a tremare, a chiudersi intorno a me in ondate brevi. Stava per venire. E allora sfilai la mano di colpo.

—No! —scattò, girando il viso disperata oltre la spalla.

—Non ti ho dato nemmeno un permesso. Non te lo sei ancora guadagnato, venire. Pensavi di venire sotto la doccia dopo un ditino? No, bella mia.

Rimase ansimante, la fronte appoggiata alle piastrelle, il culo in fuori e le cosce lucide d’acqua e dei suoi stessi umori. Le passai le dita sporche sulle labbra e lei le aprì obbediente, succhiandomele, gemendo per il proprio sapore.

—Brava ragazza. Ingoialo. È il tuo sapore. Ricordalo bene. È di questo che hai odore adesso.

Risciacquai la schiuma con il soffione, dirigendo il getto sul suo petto, sul ventre, sulle cosce. Quando l’acqua le colpì il sesso aperto, le cedettero di nuovo le ginocchia. Tenni il getto lì per i secondi giusti a torturarla, a ricordarle quanto fosse sensibile, puntando dritto al clitoride gonfio, poi chiusi il rubinetto di colpo. Il silenzio del bagno rimase rotto solo dal nostro respiro affannoso e dalle gocce che cadevano.

—Esci. Asciugati.

Le porsi l’asciugamano senza guardarla troppo, come se l’intimità finisse per decreto. Le assestai una sonora pacca sul culo passando accanto a lei, lasciandole una marca rossa istantanea sulla pelle bagnata.

—Forza, vestiti. Ho fame. E tu ti tieni la voglia di venire fino a quando non lo dico io.

***

La cucina era luminosa, con piastrelle bianche e legno chiaro. Lei si era infilata dei jeans aderenti e una canottiera basica, cercando di recuperare la facciata di efficienza che doveva usare a lezione. Sotto la sentivo ancora frustrata, i capezzoli che le segnavano la stoffa sottile ogni volta che si muoveva. La vedevo andare dalla macchinetta del caffè al tostapane, tirare fuori tazze, riempire il silenzio con il rumore delle posate. Camminava con le gambe leggermente divaricate, infastidita dall’umidità che le stava quasi certamente bagnando le mutandine.

Io ero seduta al tavolo con una mia camicia larga e dei pantaloncini. La mia postura non aveva nulla di rilassato. Ero in modalità predatrice, contando ogni gesto nervoso delle sue mani. L’aroma del caffè appena fatto riempì la cucina.

—Come lo bevi? Con il latte, senza…?

Si girò con la caffettiera e un sorriso teso. Dritta, con il mento un po’ sollevato. Eccola di nuovo, la professoressa.

—Solo. Senza zucchero. Non ho bisogno di addolcire niente, in questo momento.

Versò il caffè in una tazza blu. Le tremò il polso di un millimetro, ma lo vidi. Si sedette di fronte, proteggendosi dietro la tazza e un piatto di toast.

—Avevo pensato che potremmo salire nel quartiere di Santa Cruz —disse in fretta—. La vista da Plaza de Doña Elvira è bellissima a quest’ora, prima che arrivino i turisti. Poi scendiamo in centro a mangiare.

Stava costruendo uno scudo di attività per evitare di parlare di noi. Bevvi un sorso di caffè senza battere ciglio.

—Sembra un programma molto organizzato, Nora.

—Sono metodica. Te l’ho detto.

—Davvero? Perché stanotte non sembravi molto metodica quando gemevi pregandomi di non tirare fuori la lingua dalla tua figa. Sembravi piuttosto caotica.

Si strozzò con il caffè. Si pulì la bocca con un tovagliolo e mi lanciò uno sguardo di rimprovero.

—Per favore… stiamo facendo colazione. Non possiamo avere una conversazione normale per cinque minuti?

—La normalità è noiosa. E tu non sei noiosa, anche se ti sforzi di sembrarlo con quei vestiti e quella agenda da turista.

Posai la tazza sul tavolo con un colpo secco e feci scivolare la mano sinistra sotto il bordo. Era un tavolo piccolo, il che giocava a mio favore. Avanzai fino al suo ginocchio, coperto dal denim. Si tese all’istante, ma non si spostò.

—Siamo in cucina —mormorò—. I vicini hanno le finestre aperte.

—Nessuno può vedere cosa succede sotto il tavolo.

Le salii lungo la coscia. L’attrito contro la stoffa produceva un suono sordo che sembrava risuonare in tutta la cucina. Lei prese una fetta di pane tostato e la spalmò con movimenti meccanici, fingendo di non sentire la mia mano. Quando arrivai alla parte alta della coscia, proprio dove la cucitura le si piantava nell’inguine, le ordinai:

—Mangia. Non lasciarla raffreddare.

—Non ho fame adesso.

—Ho detto mangia. Ti servono forze per quello che ti aspetta.

Il mio tono non ammetteva repliche. Morse il toast con gli occhi fissi sulla fruttiera, evitando i miei. Il mio pollice premette sulla cucitura centrale dei jeans, proprio sopra la sua figa. Chiuse istintivamente le gambe e mi intrappolò la mano tra le cosce. Errore suo. Adesso la mia mano era prigioniera contro il suo calore, sentendo l’umidità che la stoffa spessa cominciava a non riuscire più a nascondere. Potevo sentire il pulsare sotto il pollice.

—Sei calda e fradicia. Ti ho appena lasciata senza venire venti minuti fa e già la figa ti cola di nuovo attraverso i jeans. Ti eccita che ti tocchi mentre provi a parlare di turismo?

—Cazzo, Alba… smettila. Non riesco a concentrarmi. Mi stai facendo impazzire.

—È questo il punto. Non voglio che ti concentri sul panorama. Voglio che ti concentri sulla mia mano.

I suoi occhi, scuri e lucidi, si piantarono nei miei. Non c’era più nessuna supplica perché smettessi. Premetti il pollice contro la cucitura e cominciai a muoverlo su e giù con un andirivieni breve, attrito diretto sul clitoride attraverso la stoffa. Si morse il labbro fino a lasciare un segno bianco. Il toast le tremò in mano.

—Se vieni in quei jeans senza permesso, te la farò pagare per tutto il pomeriggio. Mi senti?

—Sì. Sì. Smettila. Ti prego.

Premetti un’altra volta, forte, e le strappai un gemito che cercò di mascherare bevendo il caffè. Ritirai la mano lentamente, trascinandola sulla coscia fino al ginocchio, e le avvicinai il pollice bagnato al naso.

—Annusalo. Questo odore l’hai creato tu attraverso i pantaloni. Sei una porca.

Lei chiuse gli occhi e inspirò tremando. Poi mi succhiò il pollice, obbediente, senza che glielo chiedessi.

—Brava ragazza. Finisci la colazione. Ce ne andiamo. Ma ti sia chiara una cosa: anche se siamo circondate dalla gente, la mia mano resterà su di te. Anche quando non ti tocco.

Annuì, sconfitta ed eccitata in parti uguali, e tornò a mordere il toast con un’obbedienza che mi fece sorridere.

***

Il caldo di Siviglia in strada era un colpo fisico, secco, molto diverso dal vapore del bagno. Uscimmo dal portone e la città ci inghiottì. Camminava al mio fianco cercando di tenere un passo fermo, guidandomi verso Santa Cruz. Portava gli occhiali da sole, una barriera scura sugli occhi, ma sapevo dove guardava. Ogni volta che il mio braccio sfiorava il suo, dava un piccolo sussulto. Sapeva che a ogni passo le mutandine bagnate le sfregavano contro la figa gonfia.

—Vai troppo veloce.

La mia voce fu tranquilla, quasi un commento casuale per chiunque passasse vicino. Per lei fu un ordine. Si fermò di colpo e adeguò il ritmo al mio.

—Scusa. Vado sempre di fretta.

—Oggi no. Oggi vai al mio ritmo. Né un passo avanti, né uno dietro.

Mi fermai davanti alla vetrina di un negozio di souvenir —ventagli, piatti di ceramica, magliette economiche— e la costrinsi a fermarsi prendendola per il gomito. Agli occhi della gente eravamo due amiche che guardavano delle curiosità. Ma le mie dita premevano in un punto preciso, abbastanza da darle fastidio se avesse provato a muoversi.

—Vedi tutta questa gente, Nora? Turisti, famiglie, studenti. Nessuno sa chi sei.

Mi chinai verso di lei, fingendo di indicare un ventaglio rosso. La mia bocca rimase così vicina al suo orecchio che il mio respiro le mosse i capelli.

—Nessuno sa che sotto quei jeans hai il mio segno. Che la tua figa è gonfia per la notte scorsa e cola per stamattina. Vedono solo una professoressa rispettabile.

—Abbassa la voce —mormorò—. C’è gente accanto.

Una coppia di anziani passò mangiando un gelato.

—Ti vergogni? Dovrebbe darti orgoglio. Sei proprietà privata in uno spazio pubblico. Hai i miei morsi sulle tette sotto questa maglietta e non hai nemmeno messo il reggiseno. I capezzoli ti si vedono in trasparenza al sole.

Le lasciai il gomito e le feci scivolare la mano verso la parte bassa della schiena. Sembrava un gesto affettuoso. Scivolai un po’ più in giù, fino alla curva in cui la schiena diventa natica, e la lasciai lì, a reclamarla. Si irrigidì, ma non si allontanò.

—Se ti tendi, sembra che ti dia fastidio. E dovrebbe piacerti che ti tocchi.

—Mi piace. Ma mi fai venire i nervi.

—Nessuno ci guarda. Solo io so come ti si contraggono le labbra della figa quando ti tocco qui.

Accarezzai la stoffa con il pollice, un movimento circolare e osceno nella sua sottigliezza.

—Andiamo. Voglio arrivare a una terrazza.

***

Trovammo un tavolino in una piccola piazza, all’ombra di una tenda sfilacciata. Il mormorio delle posate, le risate e la musica lontana creavano un caos in cui era facile perdersi. Non avevo alcuna intenzione di perdere nulla.

—Siediti lì —le indicai—. Di spalle al muro.

Obbedì all’istante, scivolando sulla sedia di metallo. Volevo limitarle il campo visivo perché potesse guardare solo me, senza che nessuno la sorprendesse alle spalle. Mi sedetti di fronte, bloccandole l’uscita, con gli occhiali per poterla osservare senza che sapesse dove fissassi lo sguardo.

Un cameriere giovane, con la camicia rimboccata e un sorriso facile, si avvicinò.

—Buongiorno. Cosa vi porto?

Nora aprì la bocca, con l’istinto sociale già in moto.

—Una birra analcolica e…

La interruppi con un gesto, senza guardare il ragazzo.

—Per lei un bicchiere di vino rosso. E per me una birra alla spina, ben fredda.

Il cameriere annotò e se ne andò. Lei aggrottò la fronte, infastidita per essere stata annullata davanti a uno sconosciuto.

—Non mi va il vino con questo caldo.

—Appunto. Sei troppo tesa. Ho bisogno che ti rilassi. E poi il vino ti arrossa le labbra. Mi piace come ti sta. Mi fai ricordare altre tue labbra, quelle sotto, che sono rosse e gonfie anche per colpa mia.

Si appoggiò allo schienale incrociando le braccia. Ma la vidi incrociare anche le gambe sotto il tavolo. Un gesto difensivo. O di bisogno.

—Scrocia le gambe —le dissi a bassa voce, quasi con tono confidenziale.

—Per favore. Siamo circondate di gente.

—Esatto. E nessuno saprà perché le scroci. Solo tu e io. Fallo.

Sospirò e allargò le gambe, appoggiando entrambi i piedi a terra. La sua postura cambiò. Diventò più accessibile, più esposta, anche se il tavolo la copriva.

—Di più. Aprile di più. Come se dovessi ricevere qualcuno tra le gambe.

Obbedì. Vidi le ginocchia separarsi sotto la tovaglia corta, vidi la cucitura dei jeans tendersi all’inguine.

Il cameriere tornò con le bevande e una tapa di olive, le fece l’occhiolino e se ne andò. Notai come lei gli restituì un sorriso timido, educato. Appena si voltò, mi sporsi fino ad avere la faccia a pochi centimetri dalla sua.

—Ti piace flirtare con il cameriere mentre hai la figa fradicia per colpa mia?

—Non stavo flirtando. Sono stata solo gentile.

—Tu in questo momento non sei gente normale. Sei mia. E non mi piace che sorridi così a chiunque quando senti ancora il fantasma delle mie dita dentro di te, quando hai ancora la mia saliva secca tra le cosce.

Presi un’oliva e la masticai lentamente senza smettere di guardarla. Bevve un lungo sorso di vino, proprio come avevo previsto. Aveva bisogno dell’alcol.

—Guarda intorno a te —le dissi—. Quella coppia sembra annoiata. Parlano di mutui. E guarda quel gruppo di turisti, così innocenti. Se sapessero che la professoressa elegante che hanno accanto è seduta qui senza mutandine…

—Ho le mutandine. Te l’ho detto.

—E se ti ordinassi di andare nel bagno di questo bar, togliertele e portarmele in borsa? Fradice, così posso annusarle dopo mentre ti fotto. Lo faresti?

Rimase pietrificata con il bicchiere a metà strada. Il rumore del bar parve dissolversi intorno a noi.

—È umiliante.

—E non è proprio questo che ti eccita?

Feci scivolare il piede sotto il tavolo e cercai il suo. Cominciai a risalire lungo il polpaccio con la suola della scarpa che sfregava sul denim. Guardò ai lati, terrorizzata che qualcuno vedesse cosa stava succedendo sotto la tovaglia invisibile.

—Se qualcuno ci vede…

—Nessuno guarda sotto i tavoli. Continua a bere.

Le salii con il piede fino al ginocchio e scivolai lungo la faccia interna della coscia. Dovette compiere uno sforzo visibile per non intrappolarmi chiudendo le gambe. Premette le mani sul bordo del tavolo, le nocche bianche. Arrivai all’unione delle cosce e appoggiai la suola piatta proprio sul suo pube, spingendo la stoffa contro la figa.

—Dimmi, Nora. Come si sente? Pulsante?

—Sì —sussurrò.

—Più forte. Voglio che mi dici cosa senti mentre ho il piede appoggiato sulla tua figa in mezzo a una piazza piena di gente.

Premetti e cominciai a muovere il piede in piccoli cerchi, schiacciando il clitoride attraverso i jeans. Lei ebbe uno spasmo. Le tremò il bicchiere.

—Sento che sto per venire un po’ ogni volta che muovi il piede —sbottò, con la voce spezzata—. Che ho i jeans appiccicati alla figa da quanto sono bagnata. Che se vai avanti così vengo qui, davanti a tutti, senza abbassarmi i pantaloni. E non riuscirò a dissimulare.

I suoi occhi, scuri e dilatati, si piantarono nei miei. Non restava più alcuna traccia della professoressa.

—Sento che voglio che tu tolga il piede e mi infili la mano. Qui. Adesso. Che mi metta le dita fino in fondo davanti al cameriere, se serve. Non mi importa chi guarda.

Quella era la confessione che cercavo. L’avevo spezzata in pubblico senza che nessun altro se ne accorgesse. Ritirai il piede lentamente, lasciandole la figa a pulsare nell’assenza. Lei chiuse gli occhi e respirò a fondo, umiliata e in fiamme.

—Brava ragazza. Ma ti trattieni. Bevi il tuo vino. Ce ne andiamo a casa.

***

Il taxi del ritorno fu un esercizio di contenimento. Lei guardava fuori dal finestrino con le gambe strette e le mani aggrappate alla borsa. Io le stavo accanto, in silenzio, godendomi il modo in cui il suo respiro cambiava ogni volta che l’auto prendeva una curva e le nostre cosce si sfioravano. A un semaforo le posai la mano sulla coscia e le conficcai le unghie attraverso i jeans. Le sfuggì un ansimo che mascherò con un colpo di tosse.

Salimmo le scale senza parlare. Il suono delle mie chiavi nella serratura risuonò come uno sparo nel pianerottolo. La lasciai passare per prima. Appena la porta si chiuse alle nostre spalle, si voltò verso di me e mi si lanciò sulla bocca con un bacio disperato, affamato, cercando di cancellare la frustrazione del bar. Mi infilò la lingua fino in fondo, mi afferrò le tette sopra la camicia, gemette contro le mie labbra come una cagna in calore.

La fermai. Le presi le spalle e la allontanai con la fermezza giusta per aprire mezzo metro tra noi.

—Che fai? È un’ora che mi trattengo. Ho bisogno di venire. Per favore. Ho bisogno che tu mi fotta.

—Non ti sto rifiutando. Ti sto educando. Se ti fotto contro la porta, sarà un cazzo veloce per calmarti. E io non voglio calmarti. Voglio possederti. Voglio che mi supplichi e che pianga prima di lasciarti venire.

Camminai verso il salotto e mi sedetti sul divano, incrociando le gambe con calma. Indicai il pavimento, proprio davanti a me, sul tappeto.

—Vieni. In ginocchio.

Sbatté le palpebre, sorpresa dal cambio di tono. Guardò il pavimento, poi me. Il suo orgoglio di donna adulta e indipendente ebbe un ultimo sussulto.

—Non mi metto in ginocchio così, a freddo.

—A freddo? Stai bruciando. Ti sento l’odore da qui. Ti si vede la macchia sui jeans, bella mia. Se vuoi che ti tocchi, se vuoi che ti tolga questa ansia che ti divora dentro, vieni qui e mettiti in ginocchio come la brava puttana che sai essere quando vuoi.

Le sostenni lo sguardo. Un duello di volontà che durò cinque secondi. Vidi le spalle abbassarsi, vidi l’aria uscire dai polmoni. Camminò lentamente verso di me e si lasciò cadere sul tappeto, all’altezza delle mie gambe.

—Contenta?

—Non si tratta di me che sono contenta. Si tratta del fatto che tu sappia qual è il tuo posto, adesso. E il tuo posto è ai miei piedi.

Mi sporsi in avanti, appoggiai i gomiti sulle ginocchia e le accarezzai la guancia con il dorso della mano, un gesto quasi tenero che contrastava con la posizione.

—Quello del bar non è stato un gioco. Nemmeno stanotte. Mi hai detto che eri mia e io l’ho preso alla lettera. Ma se dobbiamo continuare, mi servono delle regole. Un contratto verbale, qui e ora.

—Sembra molto serio.

—Lo è. Perché spingerò i tuoi limiti. Ti fotterò in modi che non hai immaginato. E ho bisogno di sapere che ti consegni volontariamente.

—Ti ascolto.

—Regola numero uno: brutalità onesta. Non voglio che tu finga. Se ti fa male, me lo dici. Se ti piace, geme. Se hai paura, mi guardi. Non voglio la professoressa composta. Voglio la donna che c’è sotto. La puttana che c’è sotto.

—Inteso. Niente maschere.

—Regola numero due: obbedienza. Se ti dico ferma, non ti muovi di un millimetro, anche se stai morendo dalla voglia di toccarti la figa. Se ti dico di aprire la bocca, la apri perché io la riempia con quello che voglio, dita, lingua, qualsiasi cosa. Il controllo lo tengo io. Tu devi solo sentire. Ti sto togliendo il peso di decidere. È un regalo.

E lo era. Lo vedevo in faccia.

—Mi piace non dover pensare.

—Regola numero tre: sicurezza. Stabiliamo una parola. Se la dici, si ferma tutto all’istante. Nessuna domanda. La tua parola è «rosso». Se dici «rosso», io mi fermo e mi prendo cura di te. D’accordo?

—D’accordo. Rosso.

Le infilai una mano nei capelli e afferrai una ciocca di onde scure, tirando piano indietro per costringerla a esporre la gola e a guardarmi dal basso.

—Sei disposta a essere la mia sottomessa per le prossime ore? Mi dai il permesso di usarti, di legarti se voglio, di fotterti finché non riesci più a camminare, di negarti il piacere finché non decido io?

Il suo respiro era irregolare. Il polso le martellava furioso nel collo.

—Sì, Padrona. Fa’ quello che vuoi con me. Sono tua. La mia bocca, le mie tette, la mia figa, il mio culo, tutto è tuo.

La confessione rimase sospesa nell’aria densa del pomeriggio sivigliano. Sorrisi, le lasciai i capelli e mi rilassai sul divano. Avevo l’intero pomeriggio davanti, e lei, in ginocchio sul tappeto con i jeans macchiati e le labbra socchiuse, lo sapeva meglio di chiunque altro.