Il vecchio del chiosco che diventò il suo vizio

Don Ovidio era un uomo di sessant’anni e passa, con una pancia rotonda come una botte e i capelli brizzolati pettinati all’indietro con brillantina da due soldi. Gestiva un chiosco in un angolo tranquillo del quartiere di Las Acacias, di quelli che vendono sigarette sfuse, dolciumi e riviste ingiallite. Ma ciò che vendeva di più era la sua bocca.

Ogni volta che passava una donna con la gonna corta o i pantaloni attillati, il vecchio sparava qualche porcheria che faceva arrossire le più pudiche e ridere quelle che ormai lo conoscevano.

—Che culo che hai, tesoro! Vieni che ti offro un caffè e ti faccio urlare come non ti ha fatto urlare nessuno —diceva, o cose molto peggiori che non vale la pena ripetere tutte.

Le vicine lo guardavano con disgusto o con indifferenza. Ma alcune, curiose o in cerca di attenzioni, si fermavano a fare due chiacchiere. E da quelle chiacchiere, secondo quello che si diceva nel quartiere, Don Ovidio aveva tirato fuori più di un incontro. Non era un bello e non aveva soldi, ma aveva una parlantina sfacciata, una fama che lo precedeva e, a detta di quelle che se ne intendevano, un cazzo che non stava né con l’età né con la pancia.

***

Dalia non passava inosservata. Aveva ventisei anni, curve che traboccavano dai vestiti, un paio di tette enormi che le tiravano il grembiule, fianchi larghi, un culo alto e rotondo, e una faccia da labbra carnose fatte per succhiare. Lavorava in una panetteria a poche strade di distanza e passava ogni giorno davanti al chiosco. All’inizio ignorava le volgarità del vecchio e accelerava il passo.

—Vieni, splendida, che un vecchio come me ti insegna più di qualsiasi ragazzino del quartiere! A te manca una bella cazzo che ti rimetta a posto le idee! —le gridava lui, ridendo.

Ma un pomeriggio d’estate soffocante, stremata dal caldo e stufa della routine, Dalia si fermò. Il sole picchiava forte sul marciapiede. Comprò un gelato e, mentre lo mangiava appoggiata al bancone, Don Ovidio la guardò con un sorriso storto.

—Guarda come succhi quel gelato. Si vede che sei una donna che sa usare la bocca.

Lei lo fissò, senza sorridere, ma senza andarsene nemmeno.

—Vecchio fuori posto —mormorò, e rimase appoggiata lì, leccando il gelato più lentamente del necessario.

—Mi chiamo Ovidio. Non “vecchio”. E tu sei Dalia, quella della panetteria, quella che passa tutti i giorni senza salutare e mi lascia il cazzo duro senza nemmeno accorgersene.

Lei rise, un po’ nervosa, sentendo il calore salirle al viso e scenderle da un’altra parte.

—Sei un porco. E tu sei quello che dice stronzate a tutte quelle che passano.

Cominciarono a parlare. Lui le raccontò della sua vita: vedovo da dieci anni, solo in una casa vecchia con un cane magro. Lei si lamentò del lavoro, del capo tirchio, del caldo che non mollava. C’era qualcosa nel modo in cui il vecchio la ascoltava, sfacciato ma attento, con gli occhi fissi sulla scollatura, che la disarmò.

—Una donna come te non dovrebbe annoiarsi in giro, con quelle tette e quel culo sprecati —le disse lui, strizzando un occhio—. Domani torna e continuiamo.

Dalia sentì un formicolio tra le gambe che non si aspettava, un calore umido che le bagnò subito le mutandine, lì per lì, in piedi al bancone. La nascose e se ne andò stringendo le cosce.

***

Il giorno dopo tornò. Questa volta restò più a lungo. Don Ovidio abbassò a metà la serranda, fingendo di sistemare delle cassette, e la invitò a entrare. Il posto era piccolo, con gli scaffali pieni di cianfrusaglie e odore di tabacco rancido.

—Siediti qui —le disse, indicando uno sgabello dietro il bancone.

Lei si sedette. Lui si mise vicino, sfiorandole il braccio, la pancia appoggiata alla sua spalla. Dalia sentì, attraverso i pantaloni consumati del vecchio, un rigonfiamento spesso premerle contro il fianco.

—Mi fai venire caldo, Dalia. È da giorni che mi faccio le seghe pensando a te. Lasciami toccarti un po’, niente di più. Vedrai che mani ho.

Lei esitò. Il caldo, lo sguardo, la chiusura del chiosco, quel rigonfiamento duro che le sfiorava il braccio. Qualcosa nella sfacciataggine dell’uomo la accese.

—Sei matto, vecchio. Ma… solo toccare.

Don Ovidio le passò la mano sulla scollatura e le tirò fuori una tetta dal reggiseno con uno strappo. Rimase a guardarla come un bambino davanti a una vetrina, soppesandola nel palmo, stringendole il capezzolo tra pollice e indice finché Dalia non lasciò uscire un gemito.

—Guarda che tette, porca puttana. Guarda come ti si rizza il capezzolo, Dalia. Il tuo corpo dice una cosa e la tua bocca un’altra, ma lì sotto sei una puttana.

Lei gemette più forte. Lui le liberò l’altra tetta, si chinò e se la mise intera in bocca, succhiandole il capezzolo con labbra e lingua, mordicchiando appena, tirando poi con i denti. Dalia si inarcò sullo sgabello, chiudendo gli occhi. Sapeva di sigaretta, di menta scadente, di vecchio, ma la bocca dell’uomo lavorava con una tecnica che non aveva mai sentito prima con nessuno dei ragazzini del quartiere.

—Ti mangerò tutta —mormorò il vecchio contro il suo collo, sollevandole i pantaloncini e infilando la mano sotto—. Ti succhierò la fica finché non mi chiederai di smettere.

Le spostò le mutandine con due dita e la trovò zuppa. Se le passò sulle labbra e poi sul clitoride, descrivendo cerchi lenti. Dalia ansimò, allargando di più le gambe, aggrappandosi al bordo del bancone con entrambe le mani.

—Ovidio… non fermarti, porca puttana, non fermarti.

—Guarda come coli, tesoro. Sei tutta bagnata per un vecchio. Cosa direbbe il tuo capo se ti vedesse così, con le tette fuori e la fica aperta per me?

Lui si inginocchiò, nonostante l’età e la pancia, con un grugnito di sforzo. Le strappò via i pantaloncini e le mutandine con un solo strappo e le aprì le gambe con entrambe le mani. Affondò il viso tra le sue cosce e cominciò a leccare, prima con la lingua piatta da sopra a sotto, poi cercando il clitoride con la punta, succhiandolo come se fosse un caramello duro. Dalia gli prese la testa calva e lo schiacciò contro di sé, muovendo i fianchi contro il suo viso.

—Sì, così, vecchio schifoso, mangiami la fica, non smettere.

Lui le infilò un dito grosso mentre continuava a succhiare il clitoride, e poi due, curvandoli dentro, toccandole quel punto che la faceva tremare. Dalia sentì il succo correrle lungo l’interno delle cosce, il vecchio leccarsi le labbra, accelerare la lingua con un ritmo che non rallentava. Quando aggiunse un terzo dito e la riempì bene in profondità, Dalia esplose in un orgasmo che la scosse tutta, con le cosce che stringevano la testa del vecchio, strillando piano per non svegliare mezzo isolato.

***

Ma Don Ovidio non finì lì. Si tirò su, si slacciò i pantaloni, abbassò le mutande bianche da nonno e le mostrò che la fama non era una menzogna. Un cazzo grosso, lungo, con le vene in rilievo e il glande violaceo puntato verso di lei.

—Guarda cosa ho per te. Questo cazzo te lo ricorderai fino al giorno in cui morirai.

Dalia lo guardò tra spaventata ed eccitata, le labbra socchiuse. Lo afferrò con la mano, lentamente, misurandolo. Non riusciva a chiudere le dita intorno del tutto. Gli diede un paio di colpi e una grossa goccia di liquido preseminale le bagnò il palmo.

—È troppo per me, vecchio. È enorme.

—Succhialo prima. Inumidiscilo bene, così entra più morbido.

Lei scese dallo sgabello e si inginocchiò sul pavimento lurido del chiosco. Se lo mise in bocca fin dove poté, chiudendo le labbra intorno e aspirando. Il vecchio le prese i capelli e cominciò a muoverle la testa, scandendole il ritmo. Dalia sbavava, andava di traverso, tirava fuori il cazzo e se lo strofinava sulle guance, sulle tette, e poi lo infilava di nuovo fino in fondo.

—Così, troia, così, succhia quel cazzo, fallo sparire. Guarda come ti si riempiono gli occhi di lacrime. La panettiera del quartiere in ginocchio a succhiarmi il cazzo.

Lui rise, rauco, e la tirò su per i capelli. La girò e la inclinò sul bancone, con le tette schiacciate contro le caramelle e il culo ben alzato. Le separò le chiappe con entrambe le mani, sputò e spinse il glande contro la sua fica zuppa.

—Vediamo se reggi.

Entrò piano, poco alla volta, dandole tempo. Dalia gemette a lungo, tra dolore e piacere, sentendo come la apriva di millimetro in millimetro, come la dilatava, come la riempiva dentro come non le era mai successo.

—Piano, vecchio, piano, mi spacchi in due.

—Ti abitui. Lasciati andare, respira.

Quando l’ebbe affondato fino in fondo, con le palle appoggiate contro il suo clitoride, il vecchio restò fermo un secondo, godendosi il momento. Poi la afferrò per i fianchi e cominciò a muoversi con un ritmo deciso, tirandola quasi del tutto fuori e poi ributtandola fino in fondo. Il bancone scricchiolava. Le caramelle saltavano. Il chiosco intero sembrava tremare a ogni spinta. Lei rispondeva spingendo indietro, cercandolo, stringendogli il cazzo dentro.

—Così, più forte, vecchio figlio di puttana, più forte.

—Ti piace? Ti piace il cazzo del vecchio, panettiera? Dimmelo che ti piace.

—Mi fa impazzire, mi fa impazzire, non smettere.

Don Ovidio le avvolse il corpo con un braccio, senza lasciarle una tetta, e accelerò. Con l’altra mano le prese le chiappe a morsi, le diede un paio di schiaffi che risuonarono nel chiosco vuoto, le infilò un dito bagnato di saliva nell’ano e la sentì stringersi tutta. Sudava, ansimava, ma non mollava.

—Sei una donna vera, Dalia. Di quelle troie che non esistono più.

Un secondo orgasmo la scosse, più lungo del primo, con le gambe che le tremavano e la fica che le colava lungo le cosce. Il vecchio la inchiodò fino in fondo altre due, tre volte, e con un grugnito rauco venne dentro, riempiendola di sperma caldo, immobile contro la sua schiena, riprendendo fiato, con il cazzo ancora sepolto. Quando si staccò, un filo bianco colò a Dalia lungo il retro della coscia. Entrambi risero come complici di qualcosa di proibito.

***

Quello fu appena l’inizio. Dalia tornò il giorno dopo, e quello dopo ancora. Il chiosco diventò il loro posto segreto. Don Ovidio la aspettava con la serranda pronta a scendere e il solito sorriso.

Una volta la fece abbassare dietro il bancone mentre serviva un cliente, e lei dovette tirargli fuori il cazzo dalla patta e succhiarglielo lì stesso, in ginocchio, trattenendo le risate, mentre il vecchio parlava del tempo con un vicino e fingeva una calma che non aveva, appoggiandole una mano sulla testa perché non smettesse. Dalia gli leccava le palle, gli succhiava il glande, glielo prendeva in profondità mentre il vicino chiedeva un pacchetto di sigarette. Quando l’uomo se ne andò, Don Ovidio la sollevò, la sedette sul bancone, le aprì le gambe e le infilò il cazzo con una sola spinta, ancora duro, e la scopò in fretta contro il muro, ridendo per la marachella.

—Per poco non ci beccavano —disse lei, con la voce spezzata dalle spinte.

—Meglio. Così ti ricordi di me per tutto il pomeriggio con la fica piena.

Venne dentro di nuovo e poi le passò le dita, per raccogliere lo sperma che le colava, e se le mise in bocca. Dalia le succhiò senza distogliere lo sguardo.

***

Un altro pomeriggio la invitò a casa sua, sopra il chiosco. Era un piccolo appartamento, con mobili usurati e odore di chiuso, ma pulito. La portò a letto senza fretta e la spogliò lentamente, guardandola come se fosse la prima volta, baciandole le tette, l’ombelico, l’interno delle cosce.

—Mi fa impazzire il tuo corpo, porca puttana —le disse—. Mi fa impazzire questo culo, queste tette, questa fica morbida.

La fece sdraiare supina, le aprì le gambe e affondò il viso lì, succhiandole il clitoride e infilando la lingua in profondità. Le passò le braccia sotto le cosce e la sollevò un poco, mangiandola dal basso verso l’alto, senza lasciarle via di scampo. Le leccò anche l’ano, di sfuggita, appena, con la punta della lingua, e Dalia sobbalzò.

—Porco, vecchio porco.

—Ti piace e non vuoi ammetterlo.

La lasciò a supplicare, con le gambe che le tremavano. Poi si sistemò sopra di lei ed entrò piano, godendosi ogni gemito, appoggiando la pancia contro la sua, guardandola negli occhi mentre la inchiodava fino in fondo.

—Dimmi quello che vuoi, panettiera. Dimmelo con la bocca sporca.

Dalia, rossa, gli parlò all’orecchio senza vergogna per la prima volta nella sua vita.

—Scopami forte, vecchio. Spaccami la fica. Riempimi di sperma di nuovo.

Lui accelerò, la mise a quattro zampe, le prese i capelli come redini e la prese da dietro senza pietà, con il suono della pelle contro la pelle a riempire la stanza. Le morse la spalla, le infilò di nuovo il dito nell’ano, e la portò un’altra volta fino in fondo, venendo sopra di lei questa volta, sparandole sperma caldo sulla schiena e sulle chiappe, strofinando poi il glande contro la pelle macchiata.

***

Con il tempo, gli incontri divennero un’abitudine. Alcuni pomeriggi lui le raccontava storie della sua vita, donne conosciute, viaggi che non aveva mai fatto, mezze bugie che la facevano ridere. Dalia ascoltava svolazzando tra gli scaffali, rubandogli un dolcetto, lasciandosi abbracciare, con la mano del vecchio infilata sotto la gonna come se niente fosse.

—Perché ti piaccio così tanto? —gli chiese una volta lei.

—Perché sei sfacciata come me. E perché non fai la santa. E perché hai la fica più buona che abbia provato in anni.

Lei non seppe cosa rispondere, ma rimase.

***

Passarono mesi così. Dalia cominciò a lasciare da parte altre cose; pensava al vecchio e ai loro pomeriggi più di quanto volesse ammettere. Una volta lui la convinse a restare dopo la chiusura e la scopò nel retrobottega al buio, entrambi stretti tra le cassette delle bibite, lei con le tette che pendevano e le gambe avvolte intorno alla vita del vecchio, trattenendo risate e gemiti quando un’auto frenava fuori. Lui le copriva la bocca con una mano mentre le infilava il cazzo dal basso verso l’alto, ridendo contro il suo collo ogni volta che lei si mordeva le labbra per non gridare.

—Sei pericoloso —gli disse lei dopo, con le mutandine in mano e lo sperma del vecchio che le colava lungo l’interno della coscia.

—E tu una scatola di sorprese —rispose lui, accendendosi una sigaretta con la mano che gli tremava.

A volte Dalia veniva assalita dal dubbio.

—Sono ancora giovane. Che ci faccio con un vecchio come te?

Lui per un istante si faceva serio, poi le accarezzava il viso.

—Quello che vuoi. Qui nessuno ti obbliga a niente. La porta è sempre aperta.

E lei, proprio per questo, non se ne andava.

***

Una notte, dopo una di quelle lunghe serate in cui il tempo sembrava sfuggirgli di mano, rimasero distesi sul letto, sudati e senza fiato, con le lenzuola macchiate di sperma e sudore. Il ventilatore girava lento sul soffitto. Dalia sentiva ancora lo sperma del vecchio colarle dal culo fino al lenzuolo.

—Sei la scopata migliore che sia passata di qui in anni, Dalia —disse lui, fissando il soffitto, con il cazzo ancora a mezz’asta poggiato sulla coscia.

Lei, esausta, con il corpo segnato da succhiotti e morsi, rise.

—E tu il vecchio più sporco e più eccitato del quartiere. Nessuno me lo ha mai messo come me lo metti tu.

—Di questo non c’è dubbio.

Si addormentarono abbracciati, lui che russava subito, lei ancora sveglia un po’ di più, pensando all’assurdità e alla comodità di tutto quello, e a come le si stringeva la fica solo a ricordare l’ultima spinta.

***

Il giorno dopo, tutto era come prima. Dalia passò andando al lavoro e Don Ovidio le urlò qualche oscenità dal bancone, proprio come il primo giorno. Ma ormai era un’oscenità privata, una battuta che capivano solo loro.

—Vieni, splendida, che ti faccio lo sconto da cliente fedele! E in più ti lascio la fica come piace a te!

Lei alzò la mano senza voltarsi, sorridendo, stringendo le cosce proprio lì sul marciapiede. Più tardi, quando avrebbe abbassato la serranda e il quartiere si fosse fatto tranquillo, sarebbe tornata. Avrebbe spinto la solita porta e si sarebbe consegnata ancora una volta al vecchio sfacciato che l’aveva conquistata con la sua parlantina, la sua pazienza inattesa, quel cazzo che non chiedeva permesso all’età, e quel suo modo di farla sentire, per un po’, la troia più desiderata di Las Acacias.

E così, pomeriggio dopo pomeriggio, la storia di Don Ovidio e Dalia seguì il suo corso, tra sigarette sfuse, dolciumi a poco prezzo, gemiti soffocati dietro il bancone e un segreto che tutto il quartiere sospettava ma che nessuno osava confermare.