Quello che il vecchio della 32 mi chiese in cambio della collana

Arrivai alla residenza con il metro a nastro nella borsa e i nervi a fior di pelle. Volevo solo misurare le finestre per il rilievo, annotare i dati per la tesi ed evitare del tutto l'ala ovest. A ventotto anni avrei già dovuto saper controllarmi, ma dopo quello che era successo la settimana precedente non ne ero tanto sicura.

Non appena attraversai la porta, la receptionist, la signora Mercedes, mi fece cenno con la mano.

—Ah, Carolina. Sei arrivata proprio adesso —disse, controllando un foglio attaccato alla scrivania—. Don Heriberto, quello della stanza 32, ha chiesto se eri già qui. Vuole vederti quando puoi.

Rimasi gelata. Il nome non mi diceva niente di preciso, ma il numero sì.

—Don… chi? —chiesi, sentendo un vuoto nello stomaco.

—Heriberto. Il signore della 32 —ripeté, stringendosi nelle spalle—. Non ha detto perché. Ha solo insistito che voleva parlarti. Sembrava importante.

Non aveva detto perché. Quelle tre parole fecero partire la mia immaginazione. Voleva rimproverarmi per averlo visto l'altro pomeriggio? O per qualcos'altro? Il sogno della notte precedente mi attraversò la mente come una folata calda: la sua mano tra le mie gambe, le mie dita che mi stringevano il clitoride sotto le lenzuola, il cuscino morso per non gemere troppo forte.

Annuii senza convinzione e mi infilai nei corridoi. Don Heriberto. Ora aveva un nome. E mi stava aspettando.

Non andai nella sala comune. I miei piedi, come se avessero una volontà propria, svoltarono verso il corridoio lungo e silenzioso dell'ala ovest. Ogni passo verso la stanza 32 risuonava più forte nelle mie orecchie.

La porta era chiusa. Mi fermai davanti a essa con il cuore che mi martellava nel petto. Alzai la mano e bussai piano.

—Avanti —disse la voce dall'altra parte, quella voce profonda che ormai non riuscivo più a togliermi dalla testa.

Aprii. Lui era in piedi accanto al letto, con una vestaglia bianca e sottile, il tessuto quasi trasparente contro la luce della finestra alle sue spalle. Sotto si intuiva la sagoma del suo corpo. Appena entrai, i suoi occhi mi percorsero lentamente da capo a piedi. Quello sguardo non era da vecchio. Era pesante, diretto.

Mentre mi fissava, fece un gesto con la mano, sistemandosi il rigonfiamento che si delineava contro il tessuto largo. Non cercò di nasconderlo del tutto, e capì che me ne ero accorta.

—Pensavo che non saresti venuta —disse.

—Mi hanno detto che aveva chiesto di me —risposi, cercando di non far tremare la voce.

—Sì —annuì. Fece un passo verso il comodino, aprì il cassetto e tirò fuori alcuni grandi fogli spessi, piegati molte volte—. Sono planimetrie —chiarì, aprendole con cura sul letto. La carta era gialla e fragile, piena di linee d'inchiostro—. Originali. Di quando costruirono questo posto. Pensavo che a un'architetta potessero interessare.

Indicò le planimetrie spiegate.

—Avvicinati. Devi vederle da vicino.

Esitai, ma alla fine feci qualche passo fino a trovarmi sul bordo del letto, chinata sulla carta antica. Lui si mise proprio dietro di me. Non mi toccava, ma sentii il suo calore sulla schiena, la sua presenza grande e vicina. La vestaglia, così sottile, era appena una barriera. E capii, senza bisogno di voltarmi, che i suoi occhi non guardavano più le planimetrie. Erano puntati su di me, sulla mia vita, sulla curva del culo stretto nei jeans.

L'aria della stanza si fece densa e calda. Fingevo di studiare le linee sfocate, ma ormai non le vedevo più. Sentivo solo il suo sguardo scendere lungo la mia schiena, percorrermi. Diventai rossa dappertutto e un palpito umido cominciò tra le gambe. Sentii le mutandine bagnarsi di colpo, quell'umidità tiepida che macchiava il tessuto finché dovetti stringere le cosce per non farlo notare. La fica mi pulsava, gonfia, come se avesse vita propria.

Lui non disse niente. Respirava soltanto, tranquillo, alle mie spalle. Io ero immobile, paralizzata, in attesa, senza sapere se volessi che la sua mano mi cadesse sulla spalla o se dovessi scappare via. Ma non mi muovevo.

Allora parlò, vicinissimo.

—Il tuo corpo… —disse, e si fermò un secondo—. Mi ricorda quello di qualcuno. Una donna che ho amato molto tempo fa.

Sentii un colpo allo stomaco. Diventai rossa fino alle orecchie. Non riuscivo a credere a quello che diceva. Per non doverlo guardare, continuai a fingere di leggere le planimetrie, ma con la coda dell'occhio, senza volerlo, guardai in basso, verso di lui.

La vestaglia bianca e sottile non nascondeva nulla. E lì, tra le sue gambe, si vedeva chiaramente come gli si stesse indurendo. Se ne distingueva la forma, grossa, lunga, la cappella che premeva contro il tessuto come se volesse romperlo. Sulla punta cominciava a formarsi una macchia scura, appena visibile.

Un calore istantaneo mi salì per tutto il corpo. Mi bagnai di colpo, così rapidamente che mi sorpresi da sola. Sentii un filo tiepido scendermi lungo l'interno della coscia dentro i jeans. Eccolo lì, in piedi alle mie spalle, con il cazzo duro per me, mentre parlava di un vecchio amore.

Non mi mossi. Non potevo. Ero congelata, ma dentro bruciavo. Neanche lui si mosse. Respirava soltanto, e io vedevo, senza volerlo vedere, come il cazzo gli si gonfiasse sempre di più sotto quella vestaglia, lungo, grosso, che sobbalzava lentamente contro il tessuto a ogni pulsazione.

Inspirò profondamente, come se lottasse per controllarsi, e fece un passo indietro.

—Scusami —disse, con la voce più roca di prima—. So che è imbarazzante da vedere. Non dovrebbe succedermi. Non alla mia età, e tanto meno con te qui.

Fece una pausa e, con un movimento che sembrò incapace di evitare, la vestaglia si aprì un po' di più. Questa volta non ci furono dubbi. Il cazzo era completamente eretto, puntato direttamente verso di me, con la punta rosa ormai quasi fuori dal tessuto. Era grosso, con una vena marcata che gli correva lungo il fianco, e sul glande brillava una goccia densa di liquido preseminale. Non lo toccò, ma non fece neppure nulla per nasconderlo.

—Ma è impossibile —continuò, guardandomi ora direttamente negli occhi, senza vergogna—. È impossibile non diventare così quando si ha una persona come te tanto vicina. Con un culo del genere, con quelle tette strette dentro la camicia. Mi fa tornare alla mente dei ricordi, e mi fa diventare duro come non mi succedeva da anni.

I miei pensieri giravano all'impazzata. Una parte di me urlava che era tutto sbagliato, che dovevo andarmene e denunciarlo immediatamente. Lui era un ospite, io la studentessa che stava facendo il suo rilievo. Questo poteva costarmi la tesi e l'intera carriera.

Ma un'altra parte, la stessa che aveva fatto quel sogno, quella che si era toccata pensando a lui, voleva solo guardare. Guardare la prova che lo eccitavo fino a quel punto. Un uomo anziano, con il cazzo completamente duro per me. E che lo ammetteva.

Non dissi niente. Guardavo lui, e poi quella forma così evidente sotto la vestaglia. L'umidità tra le gambe era un tradimento, il promemoria che anche il mio corpo stava reagendo, nonostante tutto. I capezzoli mi si erano induriti dentro il reggiseno e sfregavano contro il tessuto con un formicolio che arrivava dritto alla fica.

—Mi denuncerai? —chiese, come se potesse leggermi nel pensiero. Il suo tono non era di sfida, ma quasi rassegnato, come se avesse già accettato le conseguenze.

Lo guardai e lui sostenne il mio sguardo. Nei suoi occhi non c'era paura, solo una strana calma, come se sapesse già che trovarsi così, davanti a me, aveva un prezzo e fosse disposto a pagarlo.

Non riuscivo a staccare gli occhi dal tessuto, dalla forma impossibile da ignorare che si delineava lì. Sentii un nodo in gola. La mia testa professionale diceva: «Sì, denuncialo, è sbagliato». Ma un'altra parte, più profonda e confusa, si rifiutava. Quella parte ricordava il sogno, il calore nel mio corpo, e il fatto che, per la prima volta in quel posto, qualcuno non mi guardava come una studentessa o una ragazza di passaggio, ma come una donna. Una donna capace di far diventare duro il cazzo di un uomo fino a farlo tremare.

—No —dissi, scuotendo la testa. La parola mi uscì roca—. Non ti denuncerò.

Qualcosa cambiò nella sua espressione. La rassegnazione si attenuò, ma non si trasformò in trionfo. Solo in un'attenzione più acuta, come se io fossi appena diventata molto più interessante.

—Sei più comprensiva di quanto pensassi —disse.

Senza smettere di guardarmi, andò all'armadio e tirò fuori una scatolina. La aprì. Dentro c'era una collana d'oro.

—Era sua —disse—. Del mio vecchio amore.

La guardai senza capire.

—E allora?

—E adesso la do a te —disse, avvicinandosi—. Se resti. Se mi tocchi.

Indicò il suo inguine, dove la vestaglia ormai non nascondeva più nulla. Il cazzo spuntava quasi interamente, grosso, con le vene in rilievo e la punta lucida d'umidità.

—Puoi uscire e denunciarmi —disse, con un tono che suonava come una sfida—. Oppure puoi restare, guadagnarti la collana e vedere cosa succede.

Continuai a guardare l'oro, poi il suo corpo. La decisione era mia. Inspirai profondamente. Era tutto contro ogni principio, ma qualcosa dentro di me aveva già deciso.

—Solo toccarti? —chiesi, e la mia voce mi suonò strana.

Lui sorrise, un sorriso che mi fece tremare dentro.

—Per cominciare —disse, lasciando la scatolina con la collana sul comodino.

Rimasi in piedi, esitante. Avevo la testa completamente in subbuglio.

Da una parte, era tutto sbagliato. Lui era un ospite della casa di riposo, io la studentessa. Se qualcuno l'avesse scoperto, avrei perso la tesi e tutto il resto.

Ma dall'altra ero troppo eccitata. Vederlo lì in piedi, con il cazzo duro per me, mi faceva bagnare fino a inzuppare le mutandine. Mi ricordai di come mi ero toccata la notte prima pensando a lui, due dita che entravano e uscivano dalla mia fica mentre mi mordevo il labbro. L'idea di toccarlo davvero, di stringergli quel cazzo con la mano, mi faceva impazzire.

E la collana? L'oro brillava e sembrava costoso. Ma non era per la collana. In realtà, no.

Era per lui. Per sapere che sensazione avrebbe dato.

Lui non diceva niente, si limitava a guardarmi. Sembrava sapere che mi stavo già convincendo da sola.

Alla fine, muovendomi quasi senza volerlo, mi avvicinai al comodino e presi la collana. Era fredda. La strinsi nella mano per un secondo, senza sapere cosa farne. Poi, goffamente, la infilai nella tasca della felpa, non come un gesto sicuro, ma per averla a portata di mano e perché nessun altro la vedesse.

Lui osservò tutto in silenzio. Quando ebbi finito, annuì appena.

—Bene —mormorò—. Ora che siamo d'accordo, vieni.

Fece un paio di passi indietro e si sedette sul bordo del letto, con le gambe aperte. La vestaglia si aprì completamente. Lì, alla piena luce della stanza, si vedeva tutto: il cazzo eretto puntato verso il soffitto, grosso, con il glande gonfio e lucido, e sotto i testicoli pesanti che pendevano tra le cosce. Non faceva nulla per coprirsi. Mi guardava soltanto, aspettando.

—Vieni —disse, con la voce bassa ma chiara.

Camminai fino a fermarmi davanti a lui, a poca distanza. Mi sudavano le mani. Non sapevo dove metterle.

—Toccami —chiese. Non era una supplica. Era un'istruzione.

Abbassai lo sguardo verso quel cazzo che da vicino sembrava ancora più grosso e duro. Il cuore mi batteva in gola. Lentamente, mi inginocchiai sul pavimento davanti a lui.

Da lì sotto, la vista era ancora più intensa. Lui mi osservava dall'alto, con un'espressione seria. Il cazzo gli sobbalzava all'altezza del mio viso, così vicino che sentivo il calore che emanava.

—Con la mano —indicò.

Allungai la mano destra, tremando un po', finché le dita mi sfiorarono la pelle. Era calda. Più calda di quanto immaginassi. La consistenza era morbida e soda allo stesso tempo, e pulsava, batteva contro le mie dita come se avesse un cuore proprio. Lo toccai di lato, appena, come se potesse bruciarmi.

—Così no —disse lui, e posò la sua grande mano sulla mia. Non con forza, ma con fermezza. La chiuse intorno al cazzo, guidandomi per farmelo afferrare bene.

Sentii il suo peso e la sua durezza riempirmi il pugno. Le dita quasi non riuscivano a circondarlo completamente. Mi sfuggì un ansito. Lui lasciò la mia mano e mi permise di continuare.

—Adesso muoviti —ordinò—. Su e giù. Piano.

Cominciai a muovere la mano, goffamente all'inizio, salendo e scendendo lungo la sua lunghezza. La pelle scivolava sulla durezza sottostante, arretrando e scoprendo la testa rosa e bagnata. La goccia di liquido preseminale si allungò e mi si appiccicò al pollice, vischiosa. Lui chiuse gli occhi e lasciò uscire un sospiro roco.

—Così —mormorò—. Così va bene. Stringi di più la mano. Sì, così.

Strinsi le dita più forte e accelerai un po' il ritmo. Ogni volta che scendevo, la pelle gli arretrava lasciando scoperto il glande, lucido della sua stessa umidità. Ogni volta che risalivo, lo ricoprivo e sentivo come pulsava dentro il mio pugno. Con il pollice cominciai a stuzzicargli la punta, spargendovi il liquido preseminale, e lui gemette più forte, reclinando la testa all'indietro.

—Porca puttana —ansimò—. Sono anni che nessuno mi fa questo.

Continuavo a essere inginocchiata, fissando ciò che faceva la mia mano e sentendo ogni centimetro di lui sotto le dita. All'inizio l'altra mano si aggrappò alla mia coscia, cercando qualcosa a cui sorreggermi, ma poi, senza pensarci, mi infilai tra le gambe sopra i jeans. Mi premetti lì, sulla cucitura, e lo sfregamento mi fece gemere piano. Stava succedendo. Succedeva davvero. Stavo facendo una sega a un vecchio nella sua stanza della residenza e intanto mi toccavo anch'io da sopra i vestiti.

—Sputaci sopra —disse all'improvviso, con la voce impastata—. Sputa sulla mano, così scivola meglio.

Rimasi ferma per qualche secondo, elaborando ciò che mi chiedeva. Poi, sentendomi bruciare il viso, avvicinai la bocca alla mia mano e lasciai cadere un filo spesso di saliva sul cazzo. La saliva gli scivolò lungo l'asta e si mescolò all'umidità della punta. Lo riafferrai e ora scivolava davvero, con un suono umido, osceno, ogni volta che la sega saliva e scendeva.

—Così, bambina —gemette—. Proprio così.

Continuai a muovere la mano meglio che potevo, sempre più velocemente, mentre il polso cominciava a indolenzirsi. Lui gemeva piano, roco, e le vene del cazzo gli si delineavano sempre di più. Credevo che sarebbe venuto così, nel mio pugno. Ma all'improvviso la sua mano mi afferrò il polso e mi fece fermare.

—Basta —disse, respirando forte—. Non ancora.

Poi l'altra mano mi si infilò tra i capelli e mi tenne saldamente, non per farmi male, ma perché non mi muovessi. Mi guidò verso il basso, verso il cazzo che era lì, duro, lungo, percorso dalle vene, lucido di saliva e del suo stesso liquido.

—Adesso con la bocca —disse, fissandomi. Il suo tono non lasciava scelta—. Succhiami il cazzo.

Da inginocchiata, lo guardai. Lui non distoglieva gli occhi da me. Mi fece un po' paura, ma mi eccitò anche da morire. Sentivo la fica pulsare dentro le mutandine fradice, il tessuto appiccicato alle labbra gonfie. La sua mano sulla mia nuca spinse piano ma con sicurezza, e io aprii la bocca.

La punta mi toccò le labbra. Era calda, salata, scivolosa. Lui spinse un po' più avanti, facendomi prendere la testa in bocca. La lingua ne sentì il sapore di pelle e di sperma anticipato. All'inizio faticai, gli occhi mi si riempirono di lacrime per quanto era grosso, e dovetti spalancare la mandibola per sistemarlo.

—Tranquilla —mormorò, accarezzandomi il viso con l'altra mano—. Vedrai. Respira dal naso.

Cominciai a muovere la testa, lasciando che fosse lui a guidarla. Sentivo il cazzo entrarmi e uscirmi dalla bocca, la testa gonfia che mi sfiorava il palato, l'asta che mi scivolava sulla lingua. Ogni volta che spingeva, la punta si avvicinava alla gola e mi veniva da vomitare, ma mi trattenevo. La saliva mi si accumulava e mi colava dagli angoli della bocca, cadendo in gocce dense sulla mano con cui gli stringevo la base.

—Così, così —ansimava—. Succhialo tutto. Con la lingua. Giragli la lingua intorno.

Obbedii. Cominciai a girargli la lingua intorno al glande ogni volta che arrivava alla punta, succhiando forte, con le guance incavate. Quando tornavo giù, lasciavo che il cazzo mi riempisse completamente la bocca. Lui lasciò uscire un gemito lungo e gutturale e mi strinse più forte i capelli.

—Porca puttana… che bocca hai.

Senza smettere di succhiare, alzai una mano e gli afferrai i testicoli. Li sentii pesanti nel palmo, caldi, rugosi. Li strinsi piano e lui ebbe un fremito in tutto il corpo.

—Sì, così, toccameli. Succhia anche quelli.

Gli sfilai il cazzo dalla bocca per un attimo, con un filo di saliva che mi pendeva dal labbro, e scesi lungo l'asta leccando lentamente fino ad arrivare ai testicoli. Li avvolsi con la lingua uno alla volta, succhiandoli come mi chiedeva, mentre con la mano continuavo a masturbarlo, il cazzo grondante di saliva. Lui lasciò uscire un gemito quasi doloroso.

—Basta, basta, vengo così —ansimò, tirandomi i capelli perché tornassi su.

Mi riportai il cazzo in bocca, questa volta con più voglia, più profondamente. Lui cominciò a spingermi la testa al ritmo che voleva, più veloce, più a fondo. Mi lasciavo fare, con le mani appoggiate sulle sue cosce, sentendo il cazzo entrare e uscire, la saliva e il suo liquido scorrermi sul mento e gocciolare sulla camicia. Tenevo gli occhi chiusi e ascoltavo soltanto i suoni: gli sciabordii umidi della mia bocca, i suoi gemiti rochi, il mio respiro affannoso dal naso.

In basso, senza riuscire a evitarlo, mi strinsi una tetta con la mano libera, pizzicandomi il capezzolo sopra i vestiti. In quel momento non ero più la studentessa. Ero solo questo: un cazzo che mi riempiva la bocca e il suono del suo piacere sopra di me.

I gemiti diventavano sempre più ravvicinati. Io non pensavo più a niente, solo al sapore e alla pressione della sua mano sulla mia nuca. Il cazzo mi pulsava tra le labbra, sempre più caldo, sempre più gonfio.

—Non fermarti —ringhiò, con il respiro agitato—. Adesso sì… adesso… adesso ti riempio la bocca…

Spinse la mia testa più forte, più in profondità, finché sentii la punta colpirmi il fondo della gola. Ebbi un conato per un secondo, ma lui mi tenne lì. Il cazzo mi pulsò violentemente contro la lingua. Dalla sua gola uscì un suono gutturale.

—Sto venendo —avvisò, e non mi lasciò andare; al contrario, mi strinse più forte.

Continuai, sapendo cosa sarebbe successo. Un istante dopo sentii il primo getto esplodere caldo in fondo alla bocca. Era grosso, denso, con un sapore amaro e salato. Poi ne arrivò un altro, e un altro ancora, che mi riempirono la lingua, il palato, le guance dall'interno. Erano getti lunghi, come se non venisse da anni. Lui gemeva a lungo, tremando, con la mano contratta tra i miei capelli mentre lo sperma continuava a uscire tra le mie labbra.

Lo sperma mi si accumulava così rapidamente che cominciò a colarmi dagli angoli della bocca. Inghiottii quello che potevo, sentendo il liquido caldo scendermi in gola, denso, salato. Il resto mi colò sul mento e sul collo.

Non mi lasciò andare finché il cazzo non ebbe smesso di pulsare contro la mia lingua. Poi si allontanò lentamente. Un ultimo filo denso gli rimase appeso dalla punta al labbro. Ansimava, con gli occhi chiusi, il cazzo ancora duro e lucido davanti al mio viso.

Rimasi inginocchiata, ingoiando quello che riuscivo, con quel sapore pesante in bocca e lo sperma tiepido che mi macchiava il mento. Lui aprì gli occhi e mi guardò. Gli si illuminarono vedendo il mio viso imbrattato e il filo bianco che mi scendeva lungo il collo fino alla scollatura. Senza dire niente, cercò qualcosa sul comodino e mi porse un fazzoletto di carta.

—Grazie —disse, con la voce molto stanca.

Mi pulii la bocca, il mento, il collo. Il fazzoletto rimase macchiato di bianco. Non sapevo cosa provare. Era successo. L'avevo fatto. Avevo succhiato il cazzo di un vecchio fino a farmelo venire in bocca. E la cosa peggiore, o migliore, era che ero ancora bagnata, con la fica gonfia che pulsava dentro le mutandine fradice.

Il silenzio rimase lì per un po', pesante. Lui si sdraiò sul letto, coprendosi con la vestaglia. Io ero ancora sul pavimento, con le ginocchia doloranti e quello strano sapore in bocca.

—Scusami —disse, senza guardarmi—. Mi sono lasciato prendere la mano. È stato sbagliato.

Non risposi. Non sapevo cosa dire.

—Per favore, non raccontarlo a nessuno —chiese, e questa volta mi guardò. Il suo viso sembrava più vecchio, preoccupato—. Mi farebbero andare via, e non ho nessun altro posto dove andare.

—Non dirò niente —dissi. Ed era vero.

Annuì, sollevato. Poi il suo sguardo si addolcì.

—Potresti metterti la collana? —chiese, con una voce più gentile—. Vorrei vedere come ti sta. Mi sono sempre immaginato come sarebbe apparsa su un collo così.

La sua richiesta non era più un ordine. Suonava sincera, quasi nostalgica.

Annuii. Mi alzai e, con cautela, tirai fuori la collana d'oro dalla tasca. Il metallo era freddo. La indossai; la chiusura oppose resistenza alle mie dita maldestre, ancora macchiate. Il pendente cadde sul mio petto, proprio sulla pelle dove si era seccata una goccia di sperma.

Lui mi guardò dal letto. Un piccolo sorriso triste gli attraversò il viso.

—È bellissima —mormorò—. Grazie.

Quelle parole mi fecero fare uno strano tuffo allo stomaco. Raccolsi le mie cose.

—Giovedì, se vuoi passare dal giardino, la porta sarà aperta —disse piano, senza fare pressione.

Non promisi niente. Uscii dalla stanza. La collana non sembrava più così fredda, ma il suo peso e le sue parole continuarono a seguirmi.

***

Chiusi la porta della 32 con le planimetrie in mano e la collana indosso sotto la camicia. Camminai velocemente verso l'uscita, sentendo ancora le mutandine fradice appiccicarsi alla fica a ogni passo.

La signora Mercedes mi vide passare.

—Te ne vai già, Carolina?

—Sì, per oggi ho finito —dissi, senza rallentare troppo, pregando che non vedesse il mio mento arrossato o che non mi sentisse l'alito.

Uscii in strada e respirai profondamente. Non riuscivo a credere a quello che avevo appena fatto. Avevo succhiato il cazzo di un vecchio della residenza fino a ingoiargli lo sperma. Ma allo stesso tempo ricordavo la sensazione, il peso del cazzo in bocca, il sapore denso, e uno strano calore mi risaliva di nuovo tra le gambe. Avevo voglia di altro, anche se sapevo che era sbagliato.

Presi l'autobus verso casa, stringendo le cosce sul sedile. Durante il tragitto non riuscivo a smettere di pensare. Lui aveva detto «giovedì». Mancava quasi una settimana alla visita successiva. Una parte di me diceva che non sarei dovuta tornare mai più, che era stato un errore enorme. Ma l'altra, quella che si toccava pensando a lui e che aveva appena avuto la prova di quanto lo desiderasse, si chiedeva già come sarebbe stata la prossima volta. Se mi avrebbe chiesto di togliermi i vestiti. Se mi avrebbe infilato quel cazzo nella fica. Se mi avrebbe fatto urlare.

Scesi con la testa in subbuglio. Sentivo la collana fredda e pesante contro il petto. Entro giovedì dovevo decidere: dimenticare tutto o tornare per averne ancora.