Ho chiesto soldi al ragazzo che umiliai a scuola

Mi chiamo Daniel. Sono ingegnere industriale. Vivo in un appartamento nell’Eixample, a Barcellona, con la mia ragazza Lucía. Non navighiamo nell’oro, ma non ci manca nulla di importante. Andiamo a cena fuori il venerdì, viaggiamo un paio di volte l’anno e tutto il resto entra in una vita tranquilla.

Lucía è la cosa migliore che mi sia capitata. È leale, divertente e ha un corpo che blocca il traffico. Tette grandi, pesanti, di quelle che riempiono la mano e traboccano ai lati; fianchi larghi che le si notano anche sotto il cappotto; un culo rotondo e sodo che rimbalza quando cammina; e una bocca carnosa che viene voglia di mordere, di infilarle due dita e di venirsene dentro. Non sono l’unico a notarlo; in ogni terrazza, in ogni corsia del supermercato, ci sono sguardi che la seguono, le si incollano alla scollatura e scendono al culo senza alcun pudore. Il suo unico difetto, se così si può chiamare, è che è gelosa. L’ultima vera storia che ha avuto prima di me l’ha tradita per due anni con una collega di lavoro. Da allora vive con un allarme sempre acceso.

Ma con me non ha motivo di preoccuparsi. La adoro. Non ho toccato un’altra donna neanche con un dito da quando stiamo insieme. Quando voglio scopare, scopo con lei. Quando voglio una pompina, me la fa lei. Quando voglio svuotarmi, mi svuoto nella sua figa, nella sua bocca o nelle sue tette, e per me basta così.

Andava tutto bene fino a quando mi hanno cacciato dallo studio.

È successo in una mattina. Il capo mi ha chiamato nel suo ufficio, mi ha parlato di ristrutturazione, di tagli, del fatto che il mio posto si sovrapponeva a quello di un collega più giovane e più economico. Sono uscito di lì con una scatola di cartone in mano e la faccia stravolta. Non ho detto niente a Lucía. Non ci sono riuscito. Mi vergognavo, suppongo, o avevo paura, o entrambe le cose insieme.

Per i primi mesi sono andato avanti con i risparmi. Mi alzavo alla solita ora, mi mettevo la camicia, andavo con il portatile in una caffetteria del quartiere e lì passavo la giornata a mandare curriculum a cui nessuno rispondeva. La sera tornavo a casa e raccontavo a Lucía come fosse andata “la giornata”. Mi inventavo riunioni, aneddoti con colleghi che per me non esistevano più, problemi con disegni che non aprivo da mesi.

Ogni mese era più difficile. L’affitto dell’Eixample non è uno scherzo. Il mio conto corrente ha iniziato a lampeggiare in rosso. Ho chiesto un paio di piccoli prestiti in banca e me li hanno negati. Ho venduto l’orologio che mi aveva regalato mio padre quando mi ero laureato. Mi ha dato ossigeno per tre settimane. Dopo sono tornato alla stessa soffocante stretta.

Una notte, mentre Lucía dormiva, mi sono seduto sul divano con il telefono in mano e ho iniziato a scorrere la lista dei contatti. Cercavo qualcuno, chiunque, che potesse lanciarmi una corda. Ho escluso uno dopo l’altro. La famiglia, no, troppo orgoglio. Gli amici più stretti, nemmeno, non volevo che la notizia arrivasse a Lucía da un’altra bocca.

Poi mi sono fermato su un nome che non chiamavo da più di quindici anni.

Rubén.

L’avevo salvato perché, a suo tempo, uno del gruppo del liceo aveva creato una chat. Non l’ho mai usata. Non gli ho mai scritto. Ma era ancora lì, con la foto profilo di un secolo fa, a sorridermi dallo schermo con aria mesta.

Ho preso fiato e ho premuto chiama.

—Sì? —ha risposto una voce secca.

—Rubén? Sono Daniel. Daniel Folch. Eravamo insieme al liceo, ti ricordi di me?

C’è stato un lungo silenzio.

—Daniel? Non ti colloco.

—Abbiamo passato quattro anni al Maragall. Io ero seduto due file dietro di te, in matematica con la Aragó.

—Ah… —ha detto, e ho notato come gli cambiava la voce—. Sì, mi viene in mente. Daniel. Quanto tempo.

—Sì, un’eternità. Senti, scusa se ti chiamo così, dal nulla…

—Tranquillo. Che fai di bello?

—Beh, ho studiato ingegneria, mi sono trasferito a Barcellona, sono fidanzato. E a quanto vedo anche a te è andata molto bene. Mi hanno raccontato della tua casa di produzione.

Rubén lasciò uscire una risatina breve, senza ironia.

—Hai visto —disse—. Il secchione del liceo, adesso vive facendo porno. Chi l’avrebbe mai detto.

—È un successo, amico. Sul serio. Sono molto contento per te.

—Sì. Sicuro.

Il silenzio diventò imbarazzante. Io non sapevo come andare avanti. Nemmeno lui sembrava disposto ad aiutarmi.

—Senti, ti dico la verità —ho buttato lì—. Non ti chiamo solo per salutarti. Sono mesi che non lavoro. Ho venduto quel poco che avevo, devo due mesi d’affitto e non voglio dirlo alla mia ragazza. Ho bisogno di un prestito. Non te lo chiederei se avessi un’altra via d’uscita. Te lo restituirei con gli interessi, quello che vuoi tu.

Ho aspettato. Ci ha messo a rispondere.

—Come si chiama la tua ragazza, Daniel?

La domanda mi ha colto di sorpresa.

—La mia ragazza? Lucía. Perché?

—Niente. Per farmi un’idea. State insieme da molto?

—Tre anni. Viviamo insieme da due.

—E dici che è bella.

—Non ho detto questo.

—No, ma lo è. Si sente dalla voce.

Ho lasciato uscire una risata nervosa. Non capivo se stesse scherzando o no.

—Sì, è bella. A che pro la domanda?

—Curiosità. Solo curiosità. Mandami un messaggio con il numero del tuo conto e domani ti faccio il bonifico. Senza interessi. Dopotutto siamo amici, no?

Ha schiacciato la parola “amici” come se la stesse mordendo.

—Non so come ringraziarti, Rubén. Davvero. Appena trovo qualcosa, ti restituisco fino all’ultimo euro.

—Non avere fretta. Restiamo in contatto.

Ha chiuso prima che potessi dirgli altro.

***

Rimasi a lungo con il telefono appoggiato al ginocchio, a fissare lo schermo spento. C’era qualcosa in quella conversazione che non mi tornava. Le domande su Lucía. Il tono quando aveva detto “amici”. Il modo in cui aveva chiuso.

Ma la verità è che in quel momento non avevo la testa per i sospetti. Stavo per mettermi a piangere per il sollievo.

Rubén era il secchione del liceo. Basso, grassottello, con gli occhiali spessi e uno zaino sempre troppo grande per lui. Parlava poco, giocava a giochi strani, disegnava nei margini degli appunti. E gli era capitata la lotteria nera di finire in una classe piena di imbecilli.

Io ero uno di quegli imbecilli.

Non ero il peggiore. Ce n’erano altri che gli lanciavano il panino per terra, che gli nascondevano i libri, che un paio di volte gli abbassavano i pantaloni nel cortile. Io non arrivavo a tanto. Io ridevo e basta. Facevo qualche commento. Gli appiccicavo dei soprannomi. Gli copiavo i compiti e poi facevo finta di non vederlo nei corridoi. Il solito, quello che si fa quando hai diciotto anni e non ti sei ancora chiesto se quello che fai sia giusto o sbagliato.

Col tempo ci siamo persi di vista. Io sono andato all’università; lui, a quanto seppi da altri, anche, anche se non finì la laurea. Aprì un sito. Iniziò caricando video amatoriali che recuperava non so dove. Poi iniziò a produrre roba sua, assunse ragazze, affittò un capannone al Poblenou e lo trasformò in un set. In cinque anni era diventato milionario.

Gli piaceva il lato morboso già dal liceo. Ricordo di averlo visto in qualche ora buca guardare il cellulare nascosto sotto il banco con aria colpevole. Bondage, scambi di coppia, doppi penetramenti, scene di umiliazione, tipe con due cazzi in bocca e un altro nella figa, primissimi piani di sperma in faccia. Cose che noi, a quell’età, non sapevamo nemmeno nominare. Quando seppi cosa faceva, non mi sorprese. Era la continuazione naturale di ciò che era già.

Quello che mi sorprendeva davvero era che mi avesse detto di sì.

***

Il giorno dopo, a metà mattina, mi arrivò una notifica della banca. Quindicimila euro. Più di quanto gli avessi chiesto. Molto di più.

Dietro il bonifico, un suo messaggio in chat: “Documento allegato. Leggilo e firmamelo”.

Era un contratto privato di prestito tra privati. Redatto bene, immagino dal suo avvocato. Termine flessibile, interessi allo zero per cento, ma con una clausola finale che mi fece esitare un attimo: “Il mutuatario si impegna a collaborare con il mutuante in incarichi puntuali relativi alla sua attività professionale, purché non implichino violazione della legge”.

Lo lessi tre volte. Era una formulazione strana, ambigua. Ma ero disperato e quei quindicimila euro mi restituivano il respiro. Firmai. Scansionai. Inviai.

“Ricevuto”, rispose. “Benvenuto nel club”.

Non seppi cosa rispondergli. E non capii neppure cosa volesse dire con “club”.

Quel pomeriggio, per la prima volta dopo mesi, uscii di casa senza l’angoscia conficcata nel petto. Passai dall’agenzia immobiliare, pagai i due mesi arretrati e lasciai anticipati altri tre. Comprai un mazzo di fiori per Lucía. Una bottiglia di vino. Una scatola dei suoi cioccolatini preferiti, quelli con il liquore.

Quando arrivai a casa, mi aspettava con la tavola apparecchiata. Indossava un vestitino nero corto, senza reggiseno, e le tette le spuntavano sotto il tessuto come due promesse. Mi guardò strano.

—Cosa festeggiamo? —chiese, sorridendo.

—Hanno approvato il grande progetto —mentii—. Una bella commissione.

Mi abbracciò. Mi baciò, e quel bacio non fu un saluto, ma uno di quelli che iniziano sulla bocca e finiscono più in basso. Mi spinse la lingua fino in fondo, mi morse il labbro e mi sussurrò all’orecchio:

—Sono molto orgogliosa di te, amore. Molto, molto orgogliosa. E molto eccitata.

Mi prese la mano e se la portò tra le gambe. Non aveva le mutandine. Era bagnata, già, fradicia; sentii il calore della sua figa sui polpastrelli prima ancora di sfiorarla, e quando la sfiorai, gemette piano e inarcò i fianchi contro la mia mano.

—Alla tavola dopo —disse—. Adesso ti voglio sopra di me.

La sollevai di peso e la misi seduta sul marmo della cucina. Le alzai il vestito fino alla vita. La sua figa rimase lì, aperta, lucida, con le labbra gonfie e il clitoride che spuntava in mezzo come una perla rosa. Mi inginocchiai senza pensarci e affondai la bocca. Le leccai dal basso verso l’alto, piano, assaporando, e lei lasciò andare un lungo gemito e afferrò una ciocca dei miei capelli.

—Sì, così, mangiamelo tutto —gemette—. Leccami il clitoride, Daniel, leccamelo forte.

La obbedii. Le chiusi le labbra attorno al clitoride e tirai con la bocca, mentre le infilavo due dita nella figa e cercavo il punto dentro. Sentivo come si contraeva, come stringeva le dita, come scendeva un filo di umidità fino al polso. Abbassai la testa e le passai anche la lingua sul culo, sul buchino stretto, e lei sobbalzò e rise.

—Zozzone… fallo ancora.

Lo feci ancora. E ancora. La mangiai per minuti, mordendole l’interno delle cosce, succhiandole le labbra della figa, infilandole la lingua il più dentro possibile. Quando cominciò a tremare e a stringermi la testa con le cosce, mi alzai, mi slacciai i pantaloni e tirai fuori il cazzo duro, gonfio, con la punta già bagnata.

—Melo dentro —disse, ansimando—. Mettimelo subito, amore, non ce la faccio più.

La afferrai per i fianchi e la infilzai con una spinta sola. Tutto intero, fino in fondo. Lei gridò e mi si aggrappò alle spalle. La sua figa mi strinse come un pugno caldo e bagnato. Cominciai a scoparla lì, sul marmo, con il mazzo di fiori caduto da un lato e la bottiglia di vino ancora chiusa. Le tette le ballavano sotto il vestito a ogni colpo, e io glielo tirai giù di strappo fino a lasciarle fuori, due seni grandi, pesanti, con i capezzoli scuri e duri come pietre. Mi abbassai e gliene succhiai uno, mordendoglielo, mentre continuavo a infilarle il cazzo.

—Più forte —chiese—. Di più, Daniel, scopami più forte, aprimi…

La scesi dal marmo, la girai e la piegai sul tavolo del salotto, quello della cena che ormai non avremmo più toccato. Le spalancai il culo con entrambe le mani e glielo rifilai di nuovo da dietro, nella figa, mentre le guardavo il buchino stretto a un palmo dalla faccia. Ci sputai sopra. Ci passai il pollice. Lei gemette.

—Zozzone… infilamelo anche lì.

Le infilai il pollice nel culo piano, mentre continuavo a spingere nella figa. Due buchi occupati, che si stringevano l’uno contro l’altro a ogni colpo. Lucía aveva la guancia appoggiata al tavolo e la bocca aperta, gemendo lungo, senza trattenersi, senza curarsi se i vicini sentissero.

—Mi vengo, mi vengo, mi vengo —cominciò a ripetere, sempre più in fretta, sempre più grave.

Venuta con la figa che mi mordeva il cazzo a scatti, bagnandomi i coglioni, e io resistetti ancora un po’, guardandole il culo rimbalzare contro i miei fianchi, finché non ce la feci più. Lo tirai fuori in tempo, la girai, la misi seduta sul bordo del tavolo e le puntai le tette. Le schizzai addosso la corsa, getti grossi e caldi, sui capezzoli, sulla scollatura; uno le arrivò fino al mento. Lei si passò due dita sul petto, le raccolse piene del mio sperma e se le infilò in bocca, guardandomi negli occhi.

—Tutto per me —disse, succhiandole—. Tutto.

Restammo un po’ così, ansimanti, appiccicosi, con il vestito che le pendeva da un fianco e la cena che si raffreddava. Mi restituì il bacio con la bocca ancora piena del mio sapore e mi strinse contro il suo petto.

Per un momento, mi convinsi che fosse stata una buona decisione. Che Rubén fosse cambiato, che mi avesse perdonato, che la clausola del contratto fosse una formalità da avvocati, che non significasse nulla.

Quel tipo, dopotutto, aveva un buon cuore. Questo pensai. Questo avevo bisogno di pensare.

***

Il primo messaggio mi arrivò due settimane dopo. Era un venerdì sera. Lucía si era fatta la doccia ed era sul divano a guardare una serie, in mutande e con una mia maglietta, con una tetta che le spuntava dalla scollatura senza che se ne rendesse conto. Io ero in cucina, fingendo di sistemare qualcosa.

“Sabato prossimo ho una festa a Sitges. Vieni con la tua ragazza. Ti interessa”.

Lessi il messaggio tre volte, proprio come il contratto. Questa volta non era ambiguo.

Gli risposi di no, che Lucía non entrava nel suo mondo, che non le avevo raccontato niente di lui né del prestito. Che preferivo restituirgli i soldi poco a poco, come avevamo concordato.

Mi rispose dopo un minuto. Quando lo fece, allegò una foto del contratto firmato e il testo seguente: “Clausola ultima. Rileggila. E dì a Lucía di mettersi qualcosa di bello. Mutandine, no. Che venga senza”.

Spensi lo schermo. Appoggiai le mani sul piano della cucina. Chiusi gli occhi. Dalla finestra aperta entrava la musica di un bar all’angolo, risate, bicchieri che cozzavano. Una vita normale che non era più la mia.

Dal salotto, Lucía mi chiamò.

—Amore, vieni? Sta iniziando la puntata.

Mandai giù la saliva. Mi asciugai le mani sul canovaccio. Andai verso il salotto con il sorriso più finto che ricordi di aver mai fatto in vita mia.

—Arrivo, tesoro. Arrivo.

Quella notte, mentre lei dormiva nuda con la mano appoggiata sul mio petto e una gamba incrociata sulla mia verga addormentata, capii quello che avevo fatto.

Avevo venduto la cosa più preziosa che avessi per quindicimila euro e per la menzogna di un vecchio nemico. E non avevo ancora cominciato a pagare il prezzo.