Il primo passo: come ho iniziato a esibire Sandra

Ho pensato a lungo prima di decidermi a scrivere questo. Per più di un anno ho letto racconti di altre coppie in diversi forum e ho sempre avuto voglia di raccontare il mio, ma la distanza necessaria per narrarlo senza che mi tremasse la mano ha impiegato a arrivare. Ora che tutto si è evoluto fino a un punto che allora sarebbe sembrato impossibile, mi sembra il momento giusto per cominciare dall’inizio. Dal primo passo.

Ho conosciuto Sandra tramite un’amica del lavoro. Ha il tipo di corpo che non riesci a mettere a fuoco la prima volta che lo vedi: gambe lunghe, fianchi generosi, un culo sodo e ben fatto che faceva girare la testa alla gente senza che ci provasse. Si allena tutti i giorni — è istruttrice di yoga — e si nota in ogni gesto, nel modo in cui cammina, in come occupa lo spazio. Misura circa un metro e sessantatré, ha la pelle scura, gli occhi scuri e un sorriso che sembra studiato per abbassare le difese. Quando ci presentarono, lei aveva ventisette anni e io trentatré.

Il corteggiamento fu graduale e impacciato, come quasi tutti gli inizi. Cominciammo con caffè brevi che si allungavano più del previsto, poi cene che finivano con nessuno dei due che voleva chiedere il conto. La prima notte in cui restammo soli nel mio appartamento, tutta la tensione accumulata in settimane si liberò di colpo. Appena chiusi la porta ce l’avevo già addosso, con la bocca aperta contro la mia e le mani a cercarmi la cintura. Non ci fu transizione né preambolo educato: si mise in ginocchio nell’ingresso, mi abbassò i pantaloni fino alle caviglie e mi tirò fuori il cazzo dagli slip con un’avidità che mi lasciò muto. Se lo prese tutto in bocca, fino a sentire la gola stringermi la punta, e cominciò a succhiarmelo con una tecnica che diceva molte cose sulle ore che aveva passato a esercitarsi in altre vite.

—Voglio che me lo metti fino in fondo —mi disse con la voce roca, guardandomi dal basso con le labbra lucide di saliva—. Non aver pazienza con me. Non me ne serve.

La sollevai, le strappai la gonna dalle cosce e la spinsi contro la parete del corridoio. Era zuppa. Le infilai due dita nella figa e le tirai fuori gocciolanti, le passai sulle labbra e lei le succhiò senza staccare gli occhi dai miei. La girai, le appoggiai la faccia contro il muro, le aprii le gambe con un calcio e glielo conficcai con una sola spinta. Sandra emise un gemito soffocato e inarcò la schiena per accogliermi più dentro. La scopai lì stesso, contro l’intonaco freddo, con una mano sulla nuca e l’altra stretta alla vita, mentre lei mi supplicava tra i singhiozzi di non fermarmi, di andarle più forte, di spaccarla. Venimmo quasi insieme, lei che tremava attorno a me con spasmi che mi stringevano il cazzo come un pugno, io che mi svuotavo dentro con una scarica che mi piegò le ginocchia. In quella notte imparai più su ciò che le piaceva che in tutte le conversazioni precedenti messe insieme.

Vivevo da solo in un appartamento che avevo affittato l’anno prima. Spazio sufficiente, niente coinquilini, con la tranquillità di sapere che nessuno avrebbe bussato alla porta nel momento peggiore. Sandra passava lì la maggior parte dei fine settimana. Col tempo, quelle lente mattine di domenica divennero il modo migliore per conoscerla: come prendeva il caffè, cosa la infastidiva, cosa la faceva ridere, quali cose di sé le costava raccontare.

L’idea di condividerla non arrivò all’improvviso. Da tempo leggevo di coppie che avevano esplorato quella strada — forum, blog, racconti in prima persona — e qualcosa in quella dinamica mi suscitava un’attrazione non facile da spiegare. Con la mia ex, anni prima, avevo avuto la stessa fantasia che mi girava per la testa, ma non avevo mai osato tirarla fuori. Mi ero immaginato mille volte la sua reazione e in tutte le versioni andava male. Con Sandra, senza sapere esattamente perché, l’idea sembrava meno impossibile.

Una sera, dopo cena a casa con un paio di bottiglie di vino aperte tra noi, la conversazione scivolò verso le fantasie. Le chiesi, in modo vago, se avesse mai pensato a un ménage à trois. Non entrai nei dettagli né specificai nulla, tastai soltanto il terreno. Volevo vedere come l’avrebbe presa prima di rivelarle quello che davvero mi frullava in testa.

La sua risposta fu più interessante di quanto mi aspettassi. Mi disse, senza esitare, che non avrebbe sopportato di vedermi con un’altra donna. Lo affermò con una convinzione che lasciava poco spazio alla trattativa. Ma quando cambiai impostazione e le chiesi cosa ne pensasse di un ménage à trois con un altro uomo, il tono cambiò del tutto. Non disse sì. Non disse nemmeno no. Rimase un momento in silenzio, con quel suo gesto di mordersi il labbro inferiore quando pensa, e poi disse che ci avrebbe dovuto riflettere. Conservai quella risposta come chi conserva una chiave senza sapere ancora quale porta apra.

***

Nei mesi successivi non tornai a forzarla. L’idea era ancora lì, ma imparai a essere paziente. In compenso, cominciai a proporle altre cose più piccole, più controllabili. Le suggerii che quando uscivamo la sera si vestisse in modo un po’ più provocante. Non dovette convincersene troppo: Sandra sapeva perfettamente l’effetto che faceva e in fondo le piaceva esercitarlo. La prima volta che uscimmo con quell’intesa tacita indossava un vestito rosso aderente che le arrivava a metà coscia. Facemmo quattro isolati a piedi fino al ristorante e potei contarne almeno cinque che girarono la testa al suo passaggio.

Quello che non avevo previsto fu l’effetto che avrebbe avuto su di lei. All’inizio la prendeva con una certa indifferenza, come se gli sguardi fossero semplicemente parte del paesaggio. Ma quella sera, quando tornammo all’appartamento, qualcosa era cambiato nel suo atteggiamento. Era più disinibita, più diretta. Non mi diede nemmeno il tempo di versarle un bicchiere. Mi spinse verso il divano e si mise a cavalcioni su di me, mi tirò fuori il cazzo e ci sputò sopra prima di abbassare la testa e ingoiarlo tutto. Me lo succhiava con fame, inghiottendo saliva e bava, guardandomi mentre la punta le gonfiava la guancia. Le sollevai il mento con due dita.

—Fammi vedere la fica —le chiesi.

Si alzò in piedi, si tirò su il vestito rosso sopra i fianchi e si abbassò lo slip fino alle ginocchia. Aveva la figa rasata, gonfia, lucida di tanto era bagnata. La sdraiai sulla schiena sul divano, le aprii le gambe e me la mangiai senza giri di parole, con la lingua piatta contro il clitoride e due dita che entravano e uscivano. Sandra si contorceva, mi piantava i talloni nella schiena, mi afferrava i capelli e mi schiacciava la faccia contro di lei. Venì in bocca gridando, con le gambe che le tremavano tanto che dovetti tenerle ferme le cosce per non ricevere una testata. E quando stava ancora ansimando, la misi carponi sullo schienale, le alzai il culo e le infilai il cazzo con un solo colpo. La scopai da dietro con la mano aperta sulla nuca, spingendole la faccia contro il cuscino, sentendola gemere contro la stoffa mentre il rumore umido dei miei coglioni che le sbattevano contro la figa riempiva il salotto. Le chiesi di dirmi come le facevano sentire tutti quegli sguardi per strada mentre glielo mettevo. Me lo raccontò tra una spinta e l’altra, con la voce spezzata, come le si era accesa la pelle nel sentire gli occhi addosso. Mi venni addosso al culo, getti spessi che le colarono dalla fessura fino alla fica, e rimasi a guardare mentre lo sperma le gocciolava lungo l’interno delle cosce. Non parlammo di quello che era successo per strada. Non ce n’era bisogno.

Un martedì pomeriggio, sapendo che il centro commerciale sarebbe stato quasi vuoto, le proposi un piccolo esperimento. Volevo vedere cosa succedeva quando camminava da sola e gli altri la osservavano senza che io le fossi accanto. Le chiesi di mettersi un vestito corto e aderente e di sedersi nella zona ristorazione mentre io la guardavo da lontano.

Arrivammo separatamente all’area food. Lei prese un caffè al banco self-service e si sistemò a un tavolo libero, con le gambe accavallate e il telefono in mano come se aspettasse qualcuno. Io mi piazzai all’estremità opposta dello spazio, con un bicchiere d’acqua e lo sguardo fisso su di lei. A quell’ora il posto era quasi deserto: un paio di anziane, un uomo di mezza età che lavorava al portatile, un tavolo di adolescenti. Quello col portatile alzò gli occhi tre volte in dieci minuti.

Uscimmo senza aver ottenuto esattamente quello che cercavo, ma Sandra era di ottimo umore. Mi chiese se mi fosse sembrato interessante e le dissi di sì, che era una prova. Rise e mi confessò che mi aveva visto sbirciarla dall’altra parte. Non avevamo programmi per il resto del pomeriggio, così tornammo all’appartamento. Appena salimmo in ascensore mi prese la mano e se la infilò sotto il vestito. Non aveva nulla addosso. Aveva la fica zuppa.

—Per tutto il tempo che sono stata lì seduta ho pensato a qualcuno che mi immaginava così —mi disse vicino all’orecchio, mordendomi il lobo.

La scopai nel corridoio dell’appartamento prima di arrivare in camera da letto. Le strappai il vestito dalla testa, la misi contro la porta e le sollevai una gamba appoggiandomela all’anca. Glielo infilai in piedi, tenendole la coscia con una mano e stringendole un seno con l’altra. Lei mi passava le braccia attorno al collo e mi sussurrava oscenità, chiedendomi se immaginassi un altro che la guardava così, se mi sarebbe piaciuto che un altro le toccasse il culo mentre la scopavo. Le coprii la bocca con la mano libera e accelerai il ritmo. Venì mordendomi le dita, con la fica che mi stringeva così tanto da trascinarmi dietro di lei. Le svuotai dentro con la fronte appoggiata alla porta, sentendoci ansimare entrambi come se avessimo corso chilometri. Non era quello che avevo immaginato, ma non fu nemmeno un cattivo risultato.

***

Il piano del bar prendeva forma nella mia testa da settimane. Conoscevo un locale in centro città, una terrazza coperta al primo piano con due tipi di tavoli: quelli centrali erano alti, con sgabelli, e quelli laterali erano normali, con sedie. Chi fosse seduto a un tavolo laterale, guardando verso il centro, aveva le gambe delle persone sugli sgabelli praticamente all’altezza degli occhi. L’avevo notato mesi prima, in una di quelle osservazioni che uno fa senza sapere bene a cosa servano.

Un sabato dissi a Sandra che avevo prenotato in un posto nuovo. Non le spiegai altro. Le chiesi solo di vestirsi bene, qualcosa di corto. Scelse una minigonna nera di finta pelle che le arrivava a metà coscia, un top dello stesso colore e dei tacchi che la facevano camminare in un altro modo, più lentamente, più consapevole di ogni passo. Quando uscì dalla camera e mi guardò aspettandosi un commento, l’unica cosa che riuscii a dirle fu che era perfetta.

Arrivammo nel locale verso le dieci di sera. Chiesi alla responsabile di farci accomodare a uno dei tavoli centrali, con gli sgabelli alti. Ordiniamo le bevande di rito e restammo un po’ a guardare il locale senza fretta. Fu allora che vidi il tavolo che cercavo: in diagonale rispetto a noi, a uno dei tavoli laterali, c’era una coppia. Lui era un uomo di una quarantina d’anni, vestito bene, con il bicchiere in mano e lo sguardo puntato davanti a sé. Verso dove stavamo noi.

Suggerii a Sandra di cambiare posto. Non le diedi spiegazioni. Ci spostammo a un tavolo laterale diverso, questa volta con lei orientata verso dove era seduto l’uomo. Lui non ci mise molto a notarla. Cercava di dissimulare con una certa abilità — guardava il menù, parlava con la compagna, controllava il telefono — ma tra una cosa e l’altra i suoi occhi tornavano alle gambe di Sandra con una regolarità che cominciava a essere difficile da ignorare.

Quando eravamo al terzo drink glielo dissi. Glielo indicai con lo sguardo, senza gesti inutili, e le spiegai quello che avevo osservato da quando avevamo cambiato tavolo. Sandra girò la testa con discrezione, lo guardò per un secondo e poi tornò a guardarmi. Non disse nulla per diversi secondi. Poi cambiò leggermente posizione sulla sedia, accavallò le gambe nella sua direzione e cominciò a prendere parte al gioco senza che dovessi chiederle nulla.

La portai a ballare un paio di volte. La musica non invitava esattamente alla distanza, così ne approfittai per avvicinarmi più del necessario, sfiorarle le spalle, baciarle il collo vicino all’orecchio. Le passai la mano sul culo sotto la gonna e controllai che il filo dello slip le si fosse scavato tra le natiche. Lo spostai con un dito e le sfiorai la fessura fino ad arrivare alla fica. Era zuppa. Si strinse contro il mio corpo, premendo il fianco contro il mio rigonfiamento, e mi sussurrò all’orecchio che sentiva il mio cazzo indurirsi contro il suo ventre. Volevo che si attivasse, che smettesse di pensare e cominciasse a sentire. Funzionò. Quando tornammo al tavolo aveva le guance arrossate e gli occhi più lucidi di un’ora prima. Sedendosi, accavallò di nuovo le gambe verso l’uomo, questa volta con un movimento lento e deliberato che non aveva nulla di accidentale.

Mi chinai verso di lei e le parlai all’orecchio. Le chiesi se sarebbe stata disposta ad andare in bagno e togliersi lo slip. Solo quello: tornare dopo e sedersi come prima. Sandra mi guardò in silenzio per alcuni istanti. Uno di quegli sguardi che non dicono niente e dicono tutto allo stesso tempo. Poi prese la borsa, scese dallo sgabello con calma e si diresse verso il fondo del locale.

Ci mise meno di cinque minuti. Quando tornò, si sedette sullo sgabello e fece scivolare la mano verso la mia sotto il bancone. Senza guardarmi, senza dire nulla, mi mise qualcosa nel palmo e chiuse le mie dita su quell’oggetto. Lo slip era di pizzo nero. Era bagnato. Lo infilai nella tasca dei pantaloni e ordinai un altro giro con la stessa calma con cui avrei chiesto un bicchiere d’acqua. Sotto il bancone le appoggiai la mano sul ginocchio e la feci risalire piano lungo l’interno della coscia. Lei aprì le gambe millimetro per millimetro, senza cambiare espressione, fino a quando le sfiorai la fica nuda. Era talmente bagnata che due dita entrarono senza resistenza. La stuzzicai lì stesso, in mezzo al bar, con il sorriso educato di chi non sta facendo nulla. Sandra tenne lo sguardo fisso sull’uomo del tavolo laterale mentre il ventre le si contraeva e respirava più a fondo del normale. Mi avvicinai al suo orecchio.

—Sta pensando a quello che le faresti —le dissi.

—E io sto pensando a quello che mi stai facendo tu —mi rispose senza smettere di guardarlo.

Sandra restò ancora un po’ dentro al gioco. Si muoveva in modo diverso sapendo di non avere nulla sotto: più sciolta, con meno strati tra lei e quello che stava facendo. L’uomo del tavolo laterale non dissimulava più come all’inizio. A un certo punto lei cambiò posizione sulla sedia con una lentezza deliberata che mi tese i muscoli del collo. Quando mi disse che voleva andare via, provai insieme sollievo ed eccitazione, un’eccitazione che mi costava contenere.

Fu allora che vidi l’uomo del tavolo laterale alzarsi e dirigersi verso i bagni. Ci pensai per tre secondi. Dissi a Sandra che andavo un attimo, che aspettasse, che avrei chiesto il conto e saremmo andati. Camminai verso il fondo del locale con il cuore che mi batteva forte nel petto, senza avere molto chiaro cosa stessi per fare finché non spinsi la porta e lo vidi al lavandino.

Mi avvicinai al rubinetto accanto. Lui mi guardò di sbieco nello specchio, con quella cautela educata con cui gli sconosciuti condividono uno spazio piccolo. Tesi la mano verso di lui senza troppa cerimonia.

—La mia compagna voleva che avessi questo.

Prese lo slip senza capire bene cosa avesse in mano, guardandolo con un’espressione confusa. Mi voltai, mi asciugai le mani con un tovagliolo di carta ed uscii senza aspettare che reagisse.

Sandra era dove l’avevo lasciata, con la borsa già in mano e il conto sul bancone. Pagai in contanti e ci dirigemmo verso l’uscita. Non dissi nulla finché non arrivammo all’auto, parcheggiata a due isolati da lì. Avevo bisogno di un po’ di distanza tra quel bagno e la conversazione che stava per arrivare.

Quando chiusi la portiera del guidatore e misi la chiave nel quadro, Sandra mi chiese cosa ci avessi messo tanto. Le raccontai quello che era successo in bagno. Piano, con dovizia di particolari. Lei mi ascoltò senza interrompermi, con la schiena dritta e le mani ferme sul grembo. Quando finii, ci furono alcuni secondi di silenzio che mi sembrarono eterni. Poi si voltò verso di me, mi prese il viso tra le mani e mi piantò un bacio lungo e bagnato che non aveva nulla a che vedere con quelli che ci eravamo dati per tutta la sera. Senza smettere di baciarmi cercò la patta, me la slacciò e mi tirò fuori il cazzo. Era già duro da prima di salire in macchina. Me lo prese con entrambe le mani e cominciò a masturbarmi mentre mi leccava il collo.

—Adesso ha il mio slip in tasca —mi sussurrò—. Arriverà a casa e si farà una sega pensando a me.

—E tu a cosa stai pensando? —le chiesi con la voce rotta.

A tutta risposta si slacciò la cintura, scese dal sedile del passeggero e si chinò sul mio grembo. Si mise il mio cazzo in bocca lì stesso, nell’auto parcheggiata in strada, e me lo succhiò come se ne avesse avuto bisogno per ore. Le afferrai i capelli con entrambe le mani e le dettai il ritmo. Sandra gemeva a bocca piena, succhiandomi fino alla base, e ogni tanto me lo tirava fuori solo per leccarmi i coglioni e poi ingoiarselo di nuovo per intero. Venni nella sua bocca dopo pochi minuti, trattenendo il grido con i denti stretti. Lei non perse una goccia. Si alzò lentamente, si passò il dorso della mano sulle labbra e se le riliscò guardandomi negli occhi.

—Parti —mi disse—. Voglio arrivare presto.

Guidai i quindici minuti fino all’appartamento con la sua mano infilata sotto la mia camicia e la sua bocca sul mio collo. Appena aprii la porta la sollevai da terra, me la caricai in spalla e la portai in camera da letto. Le strappai la gonna, il top, il reggiseno, la buttai supina sul letto e le aprii le gambe. Era così bagnata che le si vedeva brillare la fica dalla porta. Me la mangiai di nuovo, la lingua intera contro il clitoride, due dita dentro piegate verso l’alto, finché cominciò a tremare e venne in bocca gridando il nome dello sconosciuto senza rendersene conto. Se ne accorse dopo, quando aprì gli occhi e mi guardò con un misto di vergogna e fame che non sapeva come nascondere. Non dissi nulla. La girai, la misi a pancia in giù, le alzai i fianchi e glielo misi da dietro fino in fondo. La scopai così, con la faccia schiacciata contro il materasso e il culo in aria, con una violenza che nessuno dei due aveva messo sul tavolo fino a quella notte. Le tirai i capelli, le diedi una pacca sulla natica che lasciò il segno rosso, e lei si sporse indietro chiedendomi di più, spingendo il culo contro il mio fianco ogni volta che io spingevo dentro.

—Dillo di nuovo —le ordinai con i denti stretti—. Dì quello che stai pensando.

—Sto pensando a lui —mi confessò gemendo—. A come mi avrebbe scopata in bagno se glielo avessi detto tu.

Mi venni dentro con quelle parole che mi rimbombavano in testa, con le dita conficcate nel suo fianco e la fronte sudata contro la sua schiena. Restammo lì a lungo, ansimando, senza separarci, sentendo lo sperma scivolare fuori e bagnarle le cosce. Poi la girai con cura e la abbracciai. Aveva gli occhi lucidi e un sorriso che non le avevo mai visto prima.

Quella notte nell’appartamento fu diversa da tutte le altre. Non dormimmo fino a tardi. Ci cercammo altre due volte prima dell’alba, una sotto la doccia e un’altra sul tappeto del salotto, con la stessa urgenza con cui si beve acqua dopo il deserto. Qualcosa era cambiato in entrambi, e lo sapevamo tutti e due anche se nessuno lo diceva ad alta voce. Era l’inizio di qualcosa. Il primo di molti passi che sarebbero arrivati dopo.