Chiesi di essere un altro uomo e mi svegliai come un’altra donna

Il basso della festa rimbombava attraverso le pareti come un cuore estraneo. Venerdì sera, e tutto il campus pulsava di una vita che Bruno e Sergio conoscevano solo per sentito dire.

—Ascolta questo —mormorò Sergio senza alzare lo sguardo dallo schermo—. La festa degli Omega Phi. Dicono che siano arrivate ragazze da altre università.

—Come se ci lasciassero mai entrare.

Non era una lamentela. Era un fatto, tanto immutabile quanto la gravità. Bruno era magro nel modo sbagliato: smunto, con spalle che sembravano chiedere scusa per esistere. Sergio portava venti chili di troppo distribuiti con crudeltà sull’addome. Insieme formavano il duo perfetto di tutto ciò che l’università disprezzava.

—Ieri Brett Vance mi ha rovesciato addosso un bicchiere di birra —disse Bruno con la voce piatta di chi riferisce il tempo—. Ha detto che è stato un incidente. Ha riso per cinque minuti.

Brett Vance. Un metro e novanta di muscoli e privilegio, con una confraternita che lo trattava come un dio. Il mondo intero si deformava per fargli spazio.

—Magari potessimo essere come loro —sussurrò Sergio, e c’era qualcosa di oscuro e famelico nella sua voce—. Solo una volta. Essere quelli che ridono. Essere quelli che scopano le tipe della festa contro il muro del bagno.

Bruno mise in pausa il gioco e ruotò il laptop. Da settimane leggeva di nascosto i forum sulle trasformazioni: link che sparivano, storie troppo specifiche per essere finzione. E un nome che ricompariva ancora e ancora, sempre in sussurri digitali.

—Madame Muñeca —disse Sergio, e la parola aveva il sapore del pericolo sulla lingua.

Una mail già scritta aspettava sullo schermo: «Vogliamo essere trasformati. Entrambi. Vogliamo essere come loro, quelli che comandano. Possiamo pagare.» Il cursore lampeggiava sopra il pulsante di invio. Sergio annuì. Bruno premette.

La risposta arrivò tre giorni dopo, breve ed elegante, con un odore di profumo dolce persino attraverso lo schermo: «Due al prezzo di uno. Interessante. Hotel Beaumont, suite 1612. Venerdì a mezzanotte. Lei non aspetta.»

***

Il Beaumont era marmo nero e lampadari che costavano più di una retta universitaria. Quando l’ascensore privato aprì le sue porte direttamente sulla suite, i due trattennero il fiato.

Tutto era rosa. Non il rosa pastello di una stanza da bambina, ma uno elettrico e vibrante che pulsava come qualcosa di vivo. E al centro, seduta su una poltrona che sembrava un trono, li aspettava lei.

Era bellissima in un modo che faceva male guardarla. Curve avvolte in lattice rosa che brillava come pelle bagnata, capelli platino a cascata, labbra del colore del sangue. Ma i suoi occhi erano freddi, calcolatori, gli occhi di qualcuno che vedeva esattamente ciò che eri e ciò che potevi diventare. Bruno sentì i propri coglioni contrarsi contro la coscia, metà paura metà pura eccitazione.

—I miei piccoli perdenti —disse, e la sua voce era miele avvelenato—. Ditemi cosa volete.

—Vogliamo essere come loro —sparò Sergio in un torrente—. I popolari, i Brett Vance del mondo. I muscoli, l’atteggiamento, tutto. Vogliamo che ci guardino con rispetto invece che con disgusto. Vogliamo che le tipe ci supplichino di inculcarle.

Madame Muñeca inclinò la testa, come un gatto che osserva dei topi.

—Volete potere. Volete essere temuti. Volete cazzi grossi che facciano gemere le universitarie. —Si alzò; il lattice scricchiolò piano—. Posso darvelo. Ma la trasformazione ha un prezzo, e non parlo di soldi.

—Lo pagheremo —disse Sergio, troppo in fretta—. Qualunque cosa.

—Oh, lo so. Lo pagano sempre. —Tese una mano inguantata—. Abbiamo un accordo?

In qualche angolo dei loro cervelli, una vocina gridava avvertimenti. Ma quella voce era stata soffocata per anni dalle risate contro di loro. Entrambi porsero la mano nello stesso momento.

—Affare fatto.

—Perfetto —sussurrò lei—. Ricordate, cari: mantengo sempre le promesse. —E qualcosa nei suoi occhi concluse la frase senza parole: ma mai nel modo che vi aspettate.

***

La suite era diventata un tempio. Due lettini rivestiti di seta rosa, candele che diffondevano un aroma inebriante.

—Toglietevi i vestiti —ordinò—. Devo vedere con cosa lavoro.

Si liberarono dei loro strati di protezione fino a restare esposti, biancheria compresa, con i cazzi rattrappiti per la vergogna. Lei li osservò come uno scultore esamina un blocco di marmo difettoso, soffermando lo sguardo sulle verghe flaccide di entrambi con un sorriso sprezzante.

—Sdraiati. Chiudete gli occhi. Ascoltate solo la mia voce.

Bruno sentì una pesantezza negli arti e una leggerezza nella mente; le paure cominciarono a sfumare.

—Sergio —disse lei, accanto all’altro lettino—, tu per primo. Sei uno di quelli che dicono sempre “bro”. Lo sei sempre stato. Sei uno di quelli che pensano in frasi corte. I pensieri lunghi ti stancano.

—Bro —mormorò Sergio, e la parola suonò strana all’inizio. Poi qualcosa scattò, come un pezzo al suo posto—. Sì. Semplice è... meglio.

I passi di lei si avvicinarono a Bruno. Le sue dita inguantate gli toccarono il petto, fredde ed elettriche.

—E tu sarai fisico prima di tutto. Sei uno di quelli che vanno in palestra tutti i giorni. È il tuo tempio. Non hai saltato un giorno in mesi.

Bruno aprì la bocca per protestare —lui detestava l’esercizio— ma le parole morirono. Non era forse andato ieri? L’immagine di sé stesso che sollevava pesi emerse nitida come un ricordo reale.

—Io... vado in palestra —disse, confuso dalla propria certezza.

—Certo che sì. Sei uno di quelli orgogliosi del proprio corpo. Ora dormite. I vostri corpi hanno del lavoro da fare.

***

La prima settimana fu una macchia di sudore e ferro. Bruno si svegliava prima dell’alba con un’energia che non aveva mai conosciuto, e il suo corpo lo portava in palestra senza che la sua mente osasse contestarlo. Davanti allo specchio, dopo soli cinque giorni, vedeva cambiamenti che sfidavano ogni biologia: spalle più larghe, braccia definite dove prima c’era solo osso.

Ma la sua mente restava la stessa. Guardava quel corpo nuovo e sentiva di indossare un travestimento. Era come vivere dentro un’altra persona.

—Bro —disse Sergio, comparendo dietro di lui.

Fisicamente era ancora magro uguale, ma qualcosa nei suoi occhi era cambiato: più duro, più freddo. La complicità di anni di amicizia si era mutata in qualcosa che sembrava valutazione.

—Hai il petto un po’ moscio, bro. Le macchine sono per deboli. L’ho sempre detto. Pesi liberi o niente.

Sempre?, pensò Bruno. Una settimana fa non sapevi la differenza tra un manubrio e un telefono. Ma la convinzione negli occhi di Sergio era assoluta. Ricordava davvero di averla sempre pensata così, come se Madame Muñeca non avesse cambiato chi era, ma rivelato chi era sempre stato.

Quel pomeriggio, nello spogliatoio, entrarono tre matricole parlando. Sergio li guardò con qualcosa che Bruno aveva visto solo in Brett Vance.

—Più piano —abbaiò.

Si zittirono all’istante. Bruno riconobbe Ethan Soto, del circolo di scacchi, che ora guardava lui con lo stesso timore che Bruno provava di solito. Sono uno di loro, pensò. Sono ancora uno di loro dentro. Ma il suo corpo non lo rifletteva più, e Sergio non lo vedeva così.

***

Le sessioni si moltiplicarono. Ogni «sei uno di quelli che...» era uno scalpello che batteva sul marmo, scolpendo qualcosa di nuovo dalla pietra grezza. Bruno si sentiva sicuro a torso nudo. Sergio parlava ormai solo per monosillabi, ridendo di quelli che erano come lui un tempo.

Tre settimane dopo, davanti allo specchio della palestra, Bruno vedeva uno sconosciuto muscoloso che cominciava ad assomigliare a qualcuno che aveva sempre voluto essere. Ma non bastava. Tornarono alla suite con una nuova avidità.

—Vogliamo di più —disse Sergio, semplice e diretto.

—Non basta —aggiunse Bruno, sorpreso dalla durezza della propria voce—. Brett Vance è ancora più grosso. Vogliamo essere di più.

Madame Muñeca rimase immobile a lungo. Poi cominciò ad applaudire lentamente, lattice contro lattice, con un suono quasi sarcastico.

—Meraviglioso. Vi ho dato il dono della trasformazione, e in tre settimane pensate già di meritare il mondo. —Il suo sorriso si fece più affilato—. Volevate essere come Brett Vance. Bene... vi insegnerò una lezione che lui non ha mai imparato.

Si voltò verso Sergio.

—Tu continuerai così come sei. Fratboy. Esattamente ciò che hai chiesto. —I suoi occhi tornarono su Bruno, brillando di un divertimento crudele—. Ma tu volevi di più. Quindi ti darò di più. Sarai perfetto.

La parola gli si conficcò dentro come un uncino. E in quell’istante, con il terrore gelido di chi vede cadere il coltello, Bruno capì che la sua avidità gli era costata tutto.

Lei posò un dito inguantato sul collo di Sergio.

—Sei uno di quelli che sostengono completamente i propri amici. Qualunque cosa Bruno scelga di essere, tu la celebrerai. Non interferirai mai con la sua... evoluzione.

—Lo sostengo —ripeté Sergio con voce vuota—. Sempre.

Madame Muñeca si avvicinò a Bruno. Non lo portò al lettino; non ce n’era bisogno. In piedi, in mezzo alla luce rosa, cominciò a lavorare.

—Guardami. Sei uno di quelli che si prendono cura della pelle. Routine completa, ogni notte, ogni mattina.

No, pensò Bruno con improvvisa chiarezza. Non sono uno di quelli. Ma sentì qualcosa girare come una cerniera arrugginita. La sua mente resisteva —ho scelto di ricordare, non è reale— e la resistenza era come spingere contro l’acqua.

—Sei uno di quelli che si depilano tutto il corpo. Ti piace la morbidezza. —Camminava intorno a lui come un serpente—. Sei uno di quelli che preferiscono i vestiti aderenti, che segnino ogni curva.

Curva? Gli uomini non avevano curve. Ma la protesta morì prima di nascere. Lei si fermò davanti a lui, gli occhi che perforavano i suoi.

—Sei uno di quelli che notano quando un altro uomo è attraente. Che fantasticano su altri uomini. Che si immaginano un cazzo duro entrar loro in bocca. Non c’è vergogna. È parte di ciò che sei.

Le immagini comparvero senza permesso: Sergio a torso nudo, il sudore lucido sulle braccia; Brett Vance, i muscoli che si muovevano sotto la pelle abbronzata, il rigonfiamento marcato nei pantaloncini dell’allenamento. Uomini. Tanti uomini. Bruno sentì il proprio cazzo, contro ogni volontà, gonfiarsi nei pantaloni.

—E sei uno di quelli a cui sta bene essere femminili —sussurrò lei all’orecchio—. È semplicemente ciò che sei sempre stata.

Femminile. La parola avrebbe dovuto provocare panico. Ciò che Bruno sentì fu sollievo, come se una porta chiusa da anni si stesse finalmente aprendo.

—Femminile —ripeté, e le labbra si curvarono in qualcosa di simile a un sorriso—. Sì. Va bene.

***

I giorni successivi furono strani. La sua pelle appariva più liscia, senza peli. I suoi vestiti erano migrati verso colori brillanti, attillati, strettissimi. E gli uomini... Bruno non riusciva a smettere di guardarli: il modo in cui si flettevano i bicipiti di Sergio, l’odore di sudore maschile che prima lo ripugnava e ora gli accendeva qualcosa nel ventre, il rigonfiamento dei cazzi segnato negli shorts di lycra dei ragazzi della squadra di atletica.

Una notte, sola nella sua stanza, si toccò per la prima volta pensando a un uomo. Si abbassò i boxer e tirò fuori il cazzo, più piccolo di quanto ricordasse, più rosa, quasi delicato tra le dita. Chiuse gli occhi e l’immagine comparve subito: Sergio, con quella voce profonda che diceva «bro», spingendola contro il muro degli spogliatoi, la mano callosa che le stringeva il collo, l’altra che le abbassava i pantaloni. Bruno si sputò sul palmo e cominciò a masturbarsi piano, immaginando le dita grosse di Sergio nella sua bocca, costringendola a succhiarle come se fossero un cazzo.

«Succhiale bene, bro», sussurrava il Sergio della sua fantasia. «Inzuppale di bava, che te le infilo nel culo.»

Bruno gemette ad alta voce, sola nella stanza, e con la mano libera scese indietro, tra le natiche. Si leccò un dito e se lo portò all’ano, tastando, premendo la punta contro l’anello chiuso. Non si era mai toccato lì. La sensazione fu elettrica, proibita, deliziosa. Spinse, e il dito entrò fino al nocca. Le si mozzò il respiro. Sentiva le pareti del culo chiudersi attorno al dito, calde e strette, e per un momento capì perché alle donne piacesse tanto essere penetrate.

Cominciò a masturbarsi il cazzo più in fretta, mentre il dito entrava e usciva dal culo allo stesso ritmo. La fantasia diventò più grafica: Sergio dietro di lei, il cazzo grosso e venoso dell’amico che si faceva strada con la forza nel suo culo vergine, le mani che le stringevano i fianchi, il respiro caldo sulla nuca. «Resisti, bro. Te lo metto tutto.» L’orgasmo la colpì con un’intensità che non aveva mai sperimentato. La sborra uscì a fiotti, macchiandole stomaco e petto con fili di sperma denso che si raffreddavano sulla pelle depilata. Rimase ansimante, con il dito ancora nel culo, sentendo le contrazioni interne che continuavano a stringerla ritmicamente. Quando finì, non provò vergogna. Provò fame di altro. Fame di un cazzo vero, non di un dito.

In palestra, i leggings che ora usava le segnavano fianchi più larghi, un sedere più tondo, sempre più femminile. Un istruttore sui trent’anni si avvicinò, scorrendola con gli occhi senza nasconderlo, fermando lo sguardo sul culo sodo che ora si modellava nell’elastan.

—La tua forma negli squat è buona —disse, gli occhi che cadevano sfacciatamente tra le sue natiche—. Hai potenziale. Ti va se lavoriamo su qualcosa di... più intimo? In privato.

Bruno avrebbe dovuto rifiutare. Invece la parola uscì prima ancora di pensarla:

—Mi piacerebbe moltissimo.

L’istruttore —si chiamava Marcos— la portò nello spogliatoio privato dello staff, chiuse a chiave la porta e in meno di un minuto aveva Bruno in ginocchio davanti a sé, con i pantaloni della tuta abbassati. Il cazzo uscito dai boxer era grosso, scuro, con un glande gonfio e lucido di liquido preseminale. Bruno lo guardò, ipnotizzata. Era il primo cazzo altrui che vedeva così da vicino. Sapeva di sudore e di uomo, e invece del disgusto sentì la bocca farsi acqua.

—Aprila —ordinò Marcos, stringendole la mandibola con due dita.

Bruno aprì la bocca e Marcos le infilò il cazzo lentamente, lasciandoglielo riposare sulla lingua. Il sapore le esplose in bocca: salato, denso, mescolato alla consistenza della pelle calda. Bruno chiuse le labbra attorno al cazzo e cominciò a succhiare per istinto, facendo uscire e rientrare la punta, lasciando che il membro le riempisse la gola fino quasi al conato. Marcos gemette e le afferrò la nuca.

—Cazzo, succhi come se lo facessi da anni.

Bruno lo prese in bocca con fame, insalivando il tronco, leccando le grosse palle pelose che le pendevano sotto. Sentiva il proprio cazzo duro dentro i leggings, pulsante e ridicolmente piccolo rispetto a quello che aveva in bocca. Marcos cominciò a inculcarle la faccia, spingendo il fondo della gola fino a farle uscire le lacrime e colare saliva dal mento. —Girarti —ringhiò Marcos—. Ti spacco in due.

Bruno si girò a quattro zampe sulla panca di legno dello spogliatoio, si abbassò i leggings fino alle ginocchia e inarcò la schiena, offrendo il culo. Marcos le sputò tra le natiche, due volte, e le passò la punta del cazzo sull’ano stretto. Bruno gemette, tremando per l’attesa.

—Infilamelo —sussurrò—. Infilamelo tutto, per favore.

Marcos spinse. Il cazzo entrò con difficoltà, aprendola per la prima volta, e Bruno lanciò un grido soffocato. Faceva male come se la stessero spaccando, ma il dolore si mescolò a un piacere così intenso da annegarle la vista. Marcos non fu delicato: spinse fino in fondo, fino a farle sbattere i coglioni contro le natiche di Bruno, e cominciò a inculcarla con spinte dure, secche, ognuna strappandole un gemito più acuto del precedente. La panca scricchiolava. La pelle sbatteva contro la pelle. Lo spogliatoio si riempì dell’odore di sesso, sudore, culo appena inaugurato.

—Stringi quella figa, finocchia —ansimò Marcos, afferrandole i fianchi—. Stringi bene.

Bruno strinse, e sentì il cazzo sfiorarle qualcosa dentro che le fece vedere le stelle. La prostata. La sua, ancora. Cominciò a spingere il culo all’indietro, andando incontro alle spinte, inculandosi da sola il cazzo dell’istruttore. Si mise la mano tra le gambe e afferrò il proprio cazzo, se lo fece saltare al ritmo delle stoccate, e in meno di un minuto venne senza quasi toccarsi, sparando la sborra contro il legno della panca mentre il culo le si contraeva a scatti attorno al cazzo che la riempiva. Marcos resistette ancora un paio di spinte e venne dentro. Bruno sentì il cazzo gonfiarsi e scaricare fiotto dopo fiotto di sperma caldo nelle sue viscere, così in fondo che giurava di sentirlo nello stomaco. Quando l’istruttore si ritirò, rimase a quattro zampe, ansimante, sentendo come la sborra altrui cominciasse a colarle lungo le cosce.

Quella notte, nella sua stanza, si infilò in bocca le dita sporche di sperma e si leccò le labbra. Madame Muñeca l’aveva spezzata, e la cosa peggiore era che una parte sempre più grande di lei lo stava adorando.

***

Contro ogni logica, tornarono. Non perché volessero, ma perché la suite li chiamava come il canto di una sirena.

—Sapevo che sareste tornati —ronronò lei—. La fame vi riporta sempre indietro.

Fece sdraiare Sergio sul lettino e completò la sua discesa. Quando si rialzò, era un fratboy da manuale: muscoli lucidi, mascella di granito, occhi vuoti di pensiero complesso e un rigonfiamento osceno sotto i pantaloni. Il ragazzo che un tempo citava Sartre da ubriaco era scomparso sotto strati di semplicità.

—È il tuo turno —disse lei, girandosi verso Bruno.

Voleva scappare. Ma il suo corpo rimase lì, e la voce di velluto la avvolse mentre l’ultima resistenza si dissolveva. Sentì i fianchi arrotondarsi, il petto riempirsi con due tette sode e grandi che le spuntarono sotto la pelle, la vita stringersi sotto le mani inguantate. Sentì il cazzo ritirarsi all’interno, l’aprirsi di una fessura umida tra le cosce, una figa nuova, vergine, pulsante. Quando tutto finì, la persona davanti allo specchio era una donna splendida, dalle curve impossibili e dalle labbra lucide, con i capezzoli rosati che spuntavano sotto il lattice che ora la avvolgeva.

—Ah, Bruna —ronronò Madame Muñeca, comparendo nel riflesso anche se le porte non si erano mai aperte—. La mia opera d’arte. Ti piace quello che vedi?

Bruna si guardò. E per la prima volta non provò orrore, ma riconoscimento, come se finalmente vedesse la persona che aveva sempre atteso sotto la superficie. Si toccò le tette, stringendosi i capezzoli tra le dita, e un gemito le sfuggì dalle labbra. Abbassò una mano sul ventre piatto e si infilò le dita tra le pieghe della nuova figa. Era fradicia. La sensazione era completamente diversa dal masturbarsi il cazzo: più profonda, più avvolgente, come se tutto il suo corpo fosse una zona erogena.

—Sì —sussurrò, ed era vero—. Mi piace.

—Certo. Perché sei sempre stata tu. Io ti ho solo aiutata a ricordarlo. —Madame Muñeca fece scivolare un dito inguantato sulla guancia di Bruna e scese fino al capezzolo, pizzicandolo—. Ora vai e sii ciò che sei. Sergio, mio caro fratboy, perché non dai il benvenuto alla tua nuova migliore amica?

Sergio, con gli occhi vitrei per la pura semplicità ormonale, aveva già il cazzo duro marcato sotto i pantaloni. Se li abbassò senza cerimonie e gli schizzò fuori una verga enorme, grossa, con le vene gonfie, molto più grande di quella che Bruno ricordava dagli spogliatoi del liceo. Bruna rimase senza fiato.

—Bro —mormorò Sergio, e nei suoi occhi non c’era riconoscimento, solo fame—. Vieni qui, bella.

Bruna si avvicinò, si lasciò cadere in ginocchio sul tappeto rosa e gli afferrò il cazzo con entrambe le mani. Lo leccò dai coglioni alla punta, assaporando il sale, sentendo come pulsava contro la sua lingua. Si mise il glande in bocca e scese piano, ingoiando pollice dopo pollice fino a toccarsi il naso contro il pelo pubico. Sergio gemette e le afferrò i capelli platino.

—Cazzo, succhi meglio di tutte. Succhia quel cazzo, bella. Succhia il cazzo del tuo bro.

Bruna lo prese in bocca come se si fosse allenata per anni. Svasava le guance, giocava con la lingua sotto il frenulo, sputava saliva sul tronco per farlo scivolare. Con una mano gli massaggiava le palle pesanti, con l’altra si toccava la nuova figa, trovando il clitoride gonfio e sfregandolo in cerchi. Venne succhiandoglielo, con il cazzo fino in fondo alla gola, e l’orgasmo le scosse tutto il corpo in un modo che nessuna sborra da uomo aveva mai nemmeno sfiorato.

Sergio la sollevò, la gettò supina sul lettino di seta e le aprì le gambe con un colpo di mano. Si pose tra le sue cosce e le passò la punta del cazzo sulle labbra della figa, inzuppandola. Bruna gemeva, inarcava la schiena, tirava i propri capezzoli. Era vuota. Aveva bisogno di sentirsi piena.

—Infilamela, bro —ansimò, imitando il suo vocabolario semplice—. Infilamela tutta.

Sergio spinse e il cazzo entrò di colpo, fino in fondo. Bruna gridò. La sua figa vergine si aprì attorno al tronco caldo, tendendosi, pulsando. Sergio cominciò a inculcarla con spinte dure, brutali, facendole rimbalzare le tette contro il petto. Ogni colpo le strappava un gemito. Ogni ritrazione la lasciava vuota per un istante prima che il cazzo la riempisse di nuovo.

Madame Muñeca li osservava dalla poltrona, con le gambe accavallate nel lattice, sorridendo con soddisfazione da padrona.

—Più forte, Sergio, amore mio. Inculala come inculavi le tipe nelle tue fantasie.

Sergio la afferrò per i fianchi e la mise a pancia in giù, a quattro zampe al bordo del lettino. Le piantò il cazzo da dietro, afferrandole i capelli con una mano e una natica con l’altra. I suoni erano osceni: lo sciabordio della figa fradicia, i coglioni che sbattevano contro il clitoride, i gemiti acuti di Bruna, i ringhi gutturali di Sergio. Bruna si sentiva usata, posseduta, proprietà di quel cazzo, e non esisteva al mondo sensazione che le piacesse di più.

Venne altre due volte prima che Sergio, con un ultimo ruggito, le svuotasse i coglioni dentro. Bruna sentì la sborra calda inondarle le viscere, fiotto dopo fiotto, e quel calore la fece venire per la terza volta, stringendo la figa attorno al cazzo che si svuotava in lei. Quando Sergio si ritirò, un filo denso di sperma le colò lungo la coscia. Bruna lo raccolse con due dita e se lo portò alla bocca senza pensarci.

Mentre l’ascensore scendeva verso una vita nuova, con le gambe ancora tremanti e la figa ancora gocciolante di sborra, Bruna capì che il passato si era riscritto intorno a lei, morbido e completo, come acqua che riempie ogni crepa. Nessuno ricordava più Bruno. Solo Bruna. Sempre Bruna. E lei, ancorata ai propri ricordi per libera scelta, era l’unica a conoscere la verità di ciò che era stata.

Scoprì che non le importava più. Dopo tutto, era sempre stata una di quelle donne che amano essere esattamente ciò che sono.

Nel profondo del campus, un fratboy di nome Sergio sorrideva senza sapere perché, con il cazzo ancora mezzo duro nei pantaloni, sentendo che qualcosa di importante era cambiato, incapace di ricordare cosa. Madame Muñeca manteneva sempre le promesse. Ma mai nel modo che uno si aspettava.