Il segreto del ferramentaio che si confessava ogni giovedì

Anselmo era il parroco di Valdeseras da più di vent’anni. Gli piaceva il suo lavoro, per quanto un lavoro possa piacere a un uomo della sua età. Gli piaceva celebrare la messa, preparare i ragazzi alla comunione, organizzare le processioni d’agosto. Ma la sua parte preferita, quella che non avrebbe mai confessato a nessuno, erano le confessioni.

Nei giorni fiacchi, almeno, saltavano fuori pettegolezzi succosi o qualche storia piccante con cui intrattenersi da solo prima di dormire. Nei giorni buoni aveva perso il conto di quante bocche avesse fatto chiudere intorno al sesso tra le quattro pareti di quel confessionale. Uomini e donne allo stesso modo glielo avevano succhiato nella penombra, fino a ingoiare o a soffocarsi, mentre lui teneva loro saldamente la nuca al momento giusto. Entrare nel confessionale gli provocava ormai un’erezione automatica che la tonaca nascondeva alla perfezione.

Se lo avessero costretto a scegliere un preferito, non avrebbe avuto dubbi. Rubén era arrivato in paese appena due anni prima e aveva aperto una ferramenta modesta ma prospera. Tutti lo rispettavano, anche se Valdeseras era piccolo e la diffidenza era difficile da superare. Era un tipo taciturno, senza una compagna conosciuta, basso e di corporatura massiccia, con una barba folta che gli dava un’aria più dura di quanto fosse in realtà. Bello, con quelle prime rughe d’espressione di chi si avvicina ai trentacinque anni. Diverse donne ci avevano provato con lui, senza il minimo successo. Eppure qualcosa doveva tormentarlo dentro, perché non saltava una sola confessione del giovedì.

Quella notte d’agosto, calda come poche, bussò alla porta dello studio parrocchiale. Era già tardi e Anselmo, un uomo alto e asciutto di una cinquantina d’anni, con i capelli grigi e folti, stava per ritirarsi nella sua stanza.

—Buonasera, Anselmo. Disturbo? —chiese Rubén, con una scusa dipinta sul volto.

—No, figliolo, non disturbi. Entra, entra —rispose il prete, lisciandosi la tonaca. Il suo visitatore indossava la polo da lavoro e un paio di pantaloncini sotto i quali si intuivano dei fianchi un po’ più marcati del normale, facendogli deglutire a vuoto—. Hai chiuso il cancello?

—Sì, padre. È chiuso.

—Molto bene. Ti stavo aspettando.

Attraversò la stanza in due falcate, lo afferrò per il collo e lo schiacciò di schiena contro la parete. Lo baciò con rabbia, mordendogli il labbro inferiore mentre le dita gli stringevano la gola.

—Vieni sudato dal negozio, così la tua fica puzzerà da troia? —gli sussurrò all’orecchio—. I tuoi dipendenti sanno che il loro capo allarga le gambe per il prete del paese?

Rubén gemette e si aggrappò alla sua schiena. La scrivania dello studio era quasi sgombra; i pochi fogli che la ricoprivano caddero a terra quando Anselmo li spazzò via con una manata per stendercelo sopra. Con uno strattone gli abbassò i pantaloni e la biancheria. Apparvero cosce sode e, tra esse, un sesso già gonfio e rosato, con un clitoride ingrossato dagli ormoni che sporgeva come una piccola aberrazione. Il prete gli passò la mano sopra, senza delicatezza, senza cercare di dargli piacere, solo per avvertirlo di ciò che sarebbe venuto. Rubén ebbe un brivido a occhi stretti.

***

Qualche mese prima, Rubén era entrato per la prima volta nel confessionale. Il senso di colpa lo divorava: la colpa di vivere in quel paese nascondendo a tutti il suo grande segreto. A volte sognava di rimanere nudo in mezzo alla piazza e che i paesani lo indicassero ridendo. Altre volte, gli uomini del paese lo annusavano, intuivano il suo sesso, gli strappavano i vestiti e si alternavano per penetrarlo in mezzo alla strada. In quei sogni, i suoi gemiti involontari alimentavano le beffe e la furia degli altri, mentre lui veniva nel bel mezzo della punizione, incapace di evitarlo.

La sua condizione di uomo trans non era mai venuta alla luce, né ce n’era motivo. Ma viveva tormentato e aveva pensato, ingenuo com’era, che il parroco lo avrebbe assolto dal peccato della menzogna e gli avrebbe restituito un po’ di pace. Non aveva fatto i conti con la lussuria di Anselmo, che appena si sedette dall’altra parte della grata aveva già una mano sul sesso, accarezzandosi lentamente mentre ascoltava. Non riusciva a credere alla propria fortuna. Aveva sempre fantasticato di possedere qualcuno così: una vera pecora smarrita, la cosa più lontana dalla volontà divina che potesse concepire. Un corpo che aveva deciso di rifarsi da cima a fondo come un uomo rude, qualcosa di piccolo, qualcosa di fragile, ma inequivocabilmente maschile. E, al suo centro, come una traccia indelebile che rinnegava, un sesso stretto e umido che sembrava chiedere a gran voce di essere riempito.

Quando ebbe finito di ascoltare la storia, Anselmo non si trattenne. Si alzò, aprì la porta del confessionale e si mostrò al suo fedele inginocchiato, con l’erezione puntata verso la sua bocca. Da allora, ogni settimana se lo scopava. E quella notte non sarebbe stata diversa.

***

Il prete si chinò sull’inguine di Rubén, steso sulla scrivania.

—Guarda, guarda, ma che cosa abbiamo qui? Una fica. Io che credevo di avere davanti un uomo coi fiocchi, e invece sei solo una troia che chiede di essere ingravidata per farsi insegnare cos’è il piacere. E che cosa ne facciamo di questa meraviglia? Ce la mangiamo? —disse, parlando a un centimetro dal suo sesso, così che il fiato gli rizzava i peli.

—Sì, sono la tua puttana —gemette Rubén, con le gambe aperte e i pugni chiusi.

Anselmo rise piano, benedicendo la propria fortuna, prima di unire le labbra a quelle del ferramentaio. La lingua gli girò intorno all’ingresso, stretto come quello di chi non è mai stato penetrato, perché gli anni di testosterone lo avevano quasi completamente chiuso. Era come se tutto quel corpo da maschio lottasse per sigillare l’unica apertura che ancora lo tradiva. Lentamente risalì fino al clitoride ingrossato, ipersensibile e pieno di terminazioni nervose, e ci giocò come con una seconda lingua in un bacio, muovendolo da una parte all’altra. Rubén gemeva e cercava, invano, di serrare le gambe.

—Che c’è, bella? Non ti piace come te la mangio? Te lo sto facendo piano piano e non smetti di gemere —gli disse Anselmo, prima di colpire con la lingua piatta la punta di quell’organo—. Non fare il finto tonto. Apri bene le gambe e goditi tutto, perché poi, quando ti fotterò, voglio sentirti ben bagnato mentre mi abbracci la polla.

Quando i gemiti brevi cominciarono a diradarsi e sentì che il corpo di Rubén iniziava a rilassarsi, capì che stava arrivando la sua parte preferita. Chiuse le labbra intorno al clitoride e cominciò a succhiare con forza. Rubén urlò e cercò di allontanargli la testa, ma il prete non aveva alcuna intenzione di muoversi da lì.

—Basta, basta, non continuare, non ce la faccio più —supplicava il ferramentaio, con la voce irrimediabilmente acuta, incapace di allontanare quella bocca dal suo sesso.

L’orgasmo gli attraversò tutto il corpo, scuotendolo, mentre balbettava e perdeva il controllo delle gambe. Anselmo non si staccò fino a diversi secondi dopo l’ultimo tremito, nascondendo un sorriso in ogni movimento della lingua.

—Non è stato male, eh? Ho tutta la faccia bagnata. Mi piace il tuo sapore. Un giorno dovrò invitare qualche amico del paese a provarla.

—No, ti prego. Non dire niente a nessuno.

—Che cosa non dovrei dire? Che il ferramentaio ha una fica e che, quando se lo scopano, geme come una qualunque? Che si può infilare la polla nel ferramentaio ed è come scoparsi una donna?

—Non è così…

—Non è così? E com’è, allora? Hai una fica tra le gambe e, se lo sapessero, ti piegherebbero sul tuo stesso bancone e ti passerebbero uno dopo l’altro fino a lasciarti grondante. E la cosa peggiore è che non smetteresti di gemere, con tutto quel testosterone che ti tiene sempre arrapato. Non lo racconto a nessuno perché ti voglio tutto per me. Altrimenti avrei già organizzato la festa.

Rubén si coprì il viso con le braccia, morendo di vergogna, mentre Anselmo cominciava a infilargli le dita. Prima l’anulare, che entrò lentamente fino in fondo.

—Ce l’hai molto chiusa, ma è bagnata e sensibile, vero? Riuscirà a entrarci tutta, o mi darai di nuovo dei problemi?

Le prime volte, il prete non era riuscito a penetrarlo completamente. Quel corpo, dopo anni di ormoni, non si apriva bene a una polla grossa come la sua. Sanguinava, e il ferramentaio piangeva e supplicava. Allora Anselmo gliela tirava fuori e gliela strofinava sul viso finché Rubén non gliela succhiava con dedizione. Così, settimana dopo settimana, il corpo si era aperto per lui, come un piccolo miracolo su misura.

Ora, con due dita dentro, sentiva che le stringeva con fermezza ma senza opporre resistenza. Dietro le braccia che gli coprivano il viso, Rubén gemeva piano. Era venuto, ma non importava; il suo corpo non si saziava. Anselmo si sollevò la tonaca e tirò fuori la polla, ormai sul punto di esplodere. Voleva svuotarsi molto in profondità, contro le stesse porte del suo ventre.

—Eccola, Rubencito. Non agitarti —gli disse, sfilando le dita e prendendo la mira.

Spinse con i fianchi e cominciò a seppellirsi lentamente dentro di lui. Il ferramentaio urlò e si agitò, ma lo teneva ben fermo per quei fianchi un po’ più larghi di quelli di qualsiasi uomo, che gli sembravano irresistibili. Con un’ultima spinta affondò fino alla base. Aveva sfondato il culo di parecchi uomini in quel paese, ma niente era paragonabile al guardare Rubén negli occhi, con la polla dentro il suo sesso, e ridere un po’ della sua vergogna. Si vergognava di essere aperto, di essere bagnato, di gemere ogni volta che entrava e usciva, di sentire lo scroscio inconfondibile.

—Ti piace come ti fotto, Rubén? Avanti, non fare il tonto, dimmi che ti piace che ti riempia la fica. O vuoi che sia più brutale?

—No, no, ti prego. Continua così, piano.

—Quindi piano piano, eh? Vuoi sentirmi piano piano. Dimmelo.

—Sì, mi piace sentirti piano —gemette Rubén, cercando di sfuggire al suo sguardo, ma la mano di Anselmo gli afferrò il mento e lo costrinse a guardarlo negli occhi.

Il prete rise sottovoce e fece scivolare l’altra mano verso l’ano del ferramentaio, esposto dalla posizione, cominciando a premere.

—Gli uomini io me li scopo nel culo, Rubén. Tu dici a tutti di essere un uomo. Vuoi che cambi buco e te lo dia da dove lo do ai maschi?

—No, lì no —supplicò Rubén, spaventato.

—Non ti piace nel culo? Preferisci che ti scopi come una donna?

—No…

—No? Non ti capisco. Deciditi. O ti sfondo il culo come un uomo, o ti scopo come una donna —disse Anselmo, massaggiandogli con l’altra mano il clitoride gonfio, strappandogli un gemito involontario—. Dimmelo subito. Continuo a scoparti come una donnina? Chiedimelo, oppure cambio posto.

—Scopami come una donna —si arrese Rubén, gemendo per le spinte delicate e per lo sfregamento del suo sesso.

Anselmo scoppiò a ridere e gli strinse i fianchi ancora più forte.

—Le donne come te, Rubencita, io me le cavalco finché non riescono più a chiudere le gambe —gli disse, poi tirò fuori di colpo quasi tutta la polla per piantargliela dentro con una sola spinta. Rubén urlò e cercò di spingerlo via, ma il corpo del prete era molto più grande del suo, e continuò a spingere con forza, penetrandolo fino in fondo a ogni colpo.

Le urla del ferramentaio, soffocate contro la pelle dell’uomo che lo scopava, mescolavano dolore e piacere. I ruggiti gutturali di Anselmo rimbombavano per tutta la chiesa vuota. Sentì quel sesso stretto strizzargli la polla, gli morse il collo e si svuotò dentro di lui con un ultimo tremito.

A poco a poco i respiri di entrambi si calmarono. La polla floscia del prete uscì dal corpo del ferramentaio, che sospirò sollevato sentendo il liquido tiepido sgorgare fuori.

—Ego te absolvo —disse il parroco, con sarcasmo—. Puoi andare in pace, figliolo. Ti chiedo solo una cosa: per la prossima confessione, vieni depilato e con un tanga. Se dobbiamo peccare, facciamolo per bene. Siamo d’accordo, bella?