La dea transessuale che sconvolse Valencia quella notte

Liria varcò la soglia e la luce si spense di colpo. Il bagliore del piano da cui proveniva, saturo di puro piacere, si dissolse in una chiarezza tenue e ordinaria. L’aria, che un attimo prima vibrava di estasi, divenne mondana. Odorava di terra bagnata, di pietra antica, di vita comune. La sua pelle, abituata a un bagliore costante, sentì per la prima volta il ruvido sfiorare di un vento terrestre.

Sotto i vestiti, il suo corpo era ancora intatto. Il suo cazzo a riposo si contrasse appena, dissimulato contro la coscia. La sua figa, nascosta dietro gli assorbenti, si inumidì di un misto di eccitazione e novità. I suoi seni, compressi, accolsero con gratitudine la brezza di questo nuovo mondo. E il plug che aveva dentro le ricordava, con la sua dolce pressione, che la sua essenza non era rimasta indietro.

Non era l’estasi traboccante del piano a circondarla adesso, ma qualcos’altro. Un desiderio trattenuto, sotterraneo, il battito del desiderio umano in tutte le sue forme. La lussuria repressa di milioni di persone che chiamavano questo posto «mondo normale» si scontrava con lei, e il suo corpo rispondeva senza permesso. Un calore lento le salì per il ventre. Il suo clitoride pulsò. Il cazzo cominciò a indurirsi, alimentato dall’energia della città.

Non aveva bagagli da portare. Chi l’aveva mandata aveva predisposto tutto in anticipo. Un’auto discreta la condusse lungo viali rumorosi fino a Ruzafa, un quartiere di Valencia che ribolliva di desideri a fior di pelle, e la lasciò davanti a un edificio dalla facciata ocra con balconi in ferro battuto.

L’appartamento era al terzo piano, in fondo a un ascensore antico che sussultava a ogni livello. Era piccolo, appena quaranta metri: un salotto con un divano di velluto verde, un tavolo di pino, scaffali carichi di poesia erotica e stampe surrealiste scelte per mantenerla connessa a ciò che era. Le tende di lino filtravano la luce. La cucina odorava del pane del fornaio sotto casa. Un breve corridoio portava alla camera da letto, con pareti di un bianco caldo e un pavimento di parquet che scricchiolava sotto i suoi passi. Sopra il letto pendeva un arazzo cremisi, come se qualcuno avesse intuito che quella stanza avrebbe avuto bisogno di rifugio.

Liria si concesse un momento per assorbire il suo nuovo santuario. Tutto in lei vibrava, già contenuto e represso dalla stoffa. Disfece i bagagli terreni — pantaloni larghi, magliette ampie, una felpa con cappuccio, mutandine di cotone nere — e, tastando la fodera della valigia, trovò un compartimento nascosto. Dentro, avvolti nel velluto, c’erano i giocattoli che le sue madri le avevano lasciato in eredità.

C’era un dildo di ossidiana levigata, solcato da vene incise che si scaldavano al contatto. Un plug di cristallo con una base di gemme che scintillavano di luce propria. Un anello di silicone regolabile, capace di far vibrare tutto il suo cazzo. Un pezzo stretto e argentato, fine come una piuma, che liberava raffiche concentrate pensate per polverizzare il suo clitoride. E due sfere di ceramica bianca unite da un filo discreto, progettate per massaggiarle il punto G a ogni movimento.

Con il fiato corto, si sfiorò il clitoride con un dito e lo sentì gonfiarsi. Il cazzo premette contro la stoffa; la figa e l’ano si contrassero contro i plug che già portava. Non seppe resistere. Fece scivolare il pezzo argentato sul clitoride e gemette sentendo la vibrazione risalirle fino al ventre, un filo denso e luminoso che schizzava sul parquet ai suoi piedi.

***

Più tranquilla a modo suo, e spinta dalla curiosità della sua missione, decise di uscire. Si vestì per passare inosservata: mutandine alte con assorbenti, plug già inseriti e vibranti piano, jeans scuri, una maglietta grigia troppo grande, la felpa con cappuccio, stivali neri. In tasca infilò un flacone di lubrificante. I capelli, raccolti in uno chignon e nascosti sotto il cappuccio, diffondevano un aroma che i mortali percepivano appena come una dolce tentazione senza nome.

Le strade acciottolate di Ruzafa vibravano dell’energia della notte. Odorava di birra artigianale, di profumo economico, di asfalto ancora caldo dopo una giornata di sole. I neon lampeggiavano, la musica indie filtrava dalle porte dei bar, e gli sguardi si incrociavano: uomini con la camicia aperta, donne con gonne che lasciavano le cosce scoperte, coppie che si baciavano sotto i portoni. Tutto ciò risvegliò il suo clitoride sotto l’assorbente, indurì il cazzo contro la stoffa, fece colare dalla figa un succo caldo che gli assorbenti bevevano senza tregua.

Il rigonfiamento tra le sue gambe era una presenza che non riusciva del tutto a nascondere. Lo sentiva sfregare contro i jeans a ogni passo, un faro di ciò che era. Alcuni la guardavano con fascinazione; altri, con un rossore che non sapevano spiegarsi; pochi, con un misto di timore e un desiderio che non avrebbero mai confessato. Era troppo evidente per un mondo che non era ancora pronto per lei.

Passò per la piazza del mercato, dove un gruppo di giovani fumava e beveva. I loro desideri repressi colpivano l’aura di Liria come onde; ogni risata, ogni sfiorarsi casuale, era un invito. Mise la mano in tasca e sfregò la stoffa delle mutandine contro il clitoride, appena, con l’ano e la figa che si contraevano in spasmi interni. Un gemito basso le sfuggì, soffocato dal baccano. Al suo passaggio, gli sconosciuti arrossivano o si toccavano senza accorgersene, attraversati da un’ondata di calore all’inguine. L’urgenza di cercare un angolo si fece insopportabile.

***

Entrò in «La Hoguera», un bar di calle de Cuba con pareti di mattoni a vista, luci soffuse e tavoli così vicini che i corpi si sfioravano senza volerlo. Ordinò un caffè nero, con la voce che le tremava per la tensione, la mano già impegnata a sfregarsi sotto il tavolo con un’urgenza che riusciva a malapena a mascherare. Appena il cameriere le servì il caffè, si alzò e corse in bagno: un cubicolo stretto di piastrelle verdi e specchio appannato. Chiuse con un clic che suonò come liberazione.

Si abbassò jeans e mutandine con mani ansiose. Il cazzo saltò libero, duro, gocciolante. Si sfilò i plug e gemette al cedere della pressione, i fori che si aprivano e si chiudevano avidi. Poi tirò fuori i giocattoli. Lubrificò il dildo di ossidiana con il proprio succo, che sgorgava a fiotti, e lo inserì piano; le vene incise le massaggiarono le pareti interne fino a farla ansimare. Sistemò il plug di cristallo, la cui vibrazione profonda risuonava con il dildo. Regolò l’anello alla base del cazzo, e ogni microvibrazione fece palpitare il glande. Fece scivolare il pezzo argentato sul clitoride. Inserì le sfere accanto al dildo, e sentì come premevano sul punto G a ogni contrazione.

Si masturbò con una furia che non era di questo mondo. I fianchi ruotavano in cerchi sfrenati, schiacciandosi contro il dildo e i plug. Una mano pompava il cazzo senza tregua; l’altra manovrava il pezzo sul clitoride. I seni le gocciolavano, inzuppandole la pelle mentre si inarcava. L’aria si fece densa. Ogni muscolo si tese sull’orlo di qualcosa di enorme.

Il climax fu cataclismatico. Il cazzo sparò un torrente che schizzò sullo specchio in rivoli luminosi. La figa, stringendo il dildo e le sfere con una forza impossibile, spruzzò un succo che le coprì le cosce e formò una pozza pulsante sul pavimento. L’ano pulsò contro il plug in una raffica. I seni liberarono una cascata che si mescolò a tutto il resto. E il grido, soffocato contro la propria mano, fu la scintilla.

***

L’orgasmo scatenò un climax collettivo nel raggio di duecento metri. Tutta Ruzafa diventò un epicentro di estasi fuori controllo.

Nel bar, il cameriere lasciò cadere lo straccio che aveva in mano e venne di colpo sopra le tazze, gemendo con una convulsione che non riuscì a frenare. Una coppia che stava litigando a gran voce a un tavolo si interruppe di colpo: lui la afferrò per il collo e la baciò con una voracità selvaggia mentre le sollevava la gonna; lei, che un secondo prima gli aveva tirato un tovagliolo in faccia, si inarcò con le mutandine fradice, e finirono a scopare sul legno, i corpi che sbattevano al ritmo dei loro ansiti. Due amiche al bancone tremarono all’unisono, aggrappate al ripiano. Uno studente assorto nel portatile eiaculò sui suoi appunti senza capire cosa gli stesse succedendo. Una donna anziana, sola con il suo drink, si inarcò sulla sedia mentre il suo orgasmo le inzuppava la gonna. Un turista che stava controllando una mappa sobbalzò sentendo all’improvviso la stoffa bagnata.

In strada, un ciclista venne nel pantalone e cadde dalla bici in mezzo al marciapiede, con le cosce che gli tremavano fuori controllo. In un vicolo, due sconosciuti si trovarono faccia a faccia e si unirono contro il muro, lui che si slacciava con fretta febbrile, lei che si sollevava la gonna con la stessa urgenza, entrambi a scopare con una passione improvvisa. Su un balcone del secondo piano, una donna che innaffiava le piante lasciò andare il tubo e si portò la mano all’inguine, il succo che cadeva sui fiori sottostanti. Un fattorino frenò di colpo la moto e si contorse sul sellino. Un uomo su un monopattino si fermò con un grido di piacere mentre la stoffa gli si inzuppava.

Negli edifici vicini accadde lo stesso. In un ufficio, gli impiegati crollarono sulle tastiere, i corpi che si torcevano, i gemiti soffocati nel silenzio del lavoro. In un salone di parrucchiere, le clienti si agitarono sulle poltrone, le cosce strette in spasmi. In un negozio di abbigliamento, commesse e clienti caddero tra gli appendiabiti cercandosi l’inguine, e alcuni si chiusero nei camerini per scopare. In un quinto piano, una donna che stava preparando la cena ebbe un orgasmo così brutale da svenire sul piano di lavoro. In una palestra all’angolo, diversi sportivi crollarono nel pieno delle loro routine, usando le attrezzature per un piacere improvvisato.

***

Appoggiata al muro del bagno, Liria tremava. Il respiro corto, ogni poro vibrante dell’eco di mille orgasmi altrui. Le riverberazioni di tutti quei climax — la lussuria scatenata dal suo stesso estasi — risuonarono nel profondo del suo essere. Era travolgente, quasi spaventoso nella sua portata, e insieme il piacere più puro che avesse mai conosciuto. La conferma era innegabile: lei era ciò che era, e Valencia era stata la sua prima tela nel mondo dei mortali. Aveva assorbito il desiderio represso della città, lo aveva amplificato e lo aveva restituito moltiplicato per mille.

Guardò le piastrelle coperte dal suo segno, le perle che si asciugavano sulla sua pelle. Non poteva lasciare prove di ciò che era. Cercò il rotolo di carta e, con movimenti fermi e metodici, ripulì ogni goccia, ogni traccia appiccicosa, ogni filo secco, finché il cubicolo non risultò immacolato. Il suo travestimento non era solo l’abbigliamento: era l’illusione della normalità, la negazione di tutto il resto.

Tornò al tavolo, bevve un sorso del caffè ormai freddo ed uscì con una maschera d’indifferenza sul viso. L’aria della strada era diversa. L’elettricità si era dissipata, ma restavano gli echi della lussuria appagata che fluttuavano come un velo invisibile. Le auto continuavano il loro corso, i pedoni riprendevano a camminare con un leggero stordimento, gli occhi che brillavano di un desiderio appena risvegliato. Alcuni si guardavano con curiosità; altri, con diffidenza, cercando di capire l’ondata di piacere che li aveva travolti senza preavviso.

Tornò nel suo piccolo appartamento con le cosce che si sfioravano a ogni passo, i plug che vibravano del ricordo. Quando chiuse la porta, la quiete mondana la avvolse, un contrasto netto con la voragine che aveva appena provocato. Si lasciò cadere sul divano, chiuse gli occhi e respirò a fondo, misurando la portata di ciò che aveva fatto. Questo è solo l’inizio. La sua missione a Valencia era appena cominciata, e la città non sarebbe più stata la stessa.