La travestita che mi ha trasformato nella sua bambola

Premetti il campanello con le dita tremanti. Il tuo palazzo era in una strada tranquilla del centro, uno di quei blocchi di mattoni scuri con citofono e cassette della posta arrugginite nell’androne. Aspettavo quel momento da settimane: da quando ci scambiammo i primi messaggi e tu, con poche parole e senza fare concessioni, mi avevi chiarito cosa mi avresti fatto una volta che avessi varcato la tua porta.

Mi avevi detto di venire vestita da uomo. Completo scuro, cravatta, scarpe stringate. Seguii le istruzioni alla lettera, ma sotto avevo il mio segreto: un paio di mutandine di pizzo nero che avevo comprato di nascosto mesi prima e che non avevo mai avuto il coraggio di mettermi fuori di casa. Nessuno lo sapeva. Nessuno tranne te, perché te l’avevo confessato in una di quelle e-mail notturne che scrivevo e cancellavo e riscrivevo finché, una sera, le inviai con il cuore in gola e non dormii fino a ricevere risposta.

La porta si aprì prima che potessi ripensarci.

Eri esattamente come nelle foto. Alta, con le spalle larghe, la mascella forte che il trucco addolciva senza riuscire a nascondere del tutto. Indossavi un vestito nero aderente che ti arrivava sopra le ginocchia, calze di nylon scure con la riga dietro e dei tacchi a spillo che ti aggiungevano quindici centimetri di altezza. La tua postura era quella di chi non ha dubbi su niente. Mi scrutasti da capo a piedi con un’espressione a metà tra l’analisi e il disprezzo, senza dire nulla per diversi secondi.

—Entra —dicesti alla fine, e non era un invito.

Mi prendesti per il braccio e mi trascinasti dentro con una spinta decisa. La porta si chiuse alle mie spalle. L’appartamento odorava di profumo costoso e di qualcos’altro, più difficile da definire: qualcosa di caldo e chiuso che mi strinse lo stomaco fin dal primo secondo.

Mi portasti in salotto. C’era un divano in pelle scura, una lampada da terra accesa nell’angolo e, sul tavolino basso, un posacenere vuoto e un bicchiere d’acqua che non era per me. Mi mettisti davanti al divano con un gesto che non ammetteva altra interpretazione: fermati qui, non muoverti, aspetta.

—Spogliati tutto —dicesti.

Da parte tua non ci fu alcuna esitazione. Io impiegai un secondo di troppo e tu alzasti un sopracciglio. Mi slacciai la cravatta, poi la giacca, poi la camicia. Le mani mi tremavano un po’ e non potevo farci niente. Quando arrivai alla cintura e i pantaloni caddero a terra, eccole lì, le mutandine di pizzo nero sulla pelle maschile, con il mio cazzo già mezzo duro che premeva contro il tessuto trasparente. La tua espressione cambiò: fu solo un istante, un lampo breve di qualcosa che poteva essere soddisfazione.

Ridesti.

Fu una risata breve, quasi clinica. Ti avvicinasti, passasti due dita sull’elastico del tessuto e tirasti leggermente verso l’alto prima di lasciarlo andare. Il pizzo mi si conficcò tra le natiche e lasciai sfuggire un ansito che non riuscii a trattenere.

—Quindi sei venuta preparata —dicesti—. Bene. In ginocchio.

Mi inginocchiai sul tappeto. I tuoi piedi erano a pochi centimetri dalle mie mani, i tacchi neri che brillavano sotto la lampada. Sollevasti lentamente la stoffa del vestito, senza staccare gli occhi da me. Ciò che avevi sotto non lasciava spazio ad ambiguità: un cazzo grosso, già gonfio, puntato verso la mia faccia da sotto l’orlo del vestito nero. Eri donna solo a metà, proprio come lo ero io solo a metà, e quella coincidenza imperfetta era esattamente ciò che mi aveva portato fin lì.

—Tiralo fuori —dicesti—. Con la bocca.

Mi avvicinai in ginocchio e usai le labbra e i denti per sollevare il bordo del vestito finché non la liberai del tutto. Crollò pesante, calda contro la mia guancia. Mi segnò la pelle con una scia di umidità e rimasi un secondo così, con la faccia premuta contro quella carne calda, respirando l’odore di muschio e sapone che saliva dal tuo inguine.

—Tirala fuori tutta —ripetesti, più piano—. E succhiala come mi avevi promesso che l’avresti succhiata.

La presi con entrambe le mani. Chiusi gli occhi un momento per concentrarmi sul calore e sull’odore, sulla realtà concreta di ciò che avevo tra le dita, e cominciai. Leccai prima tutta la base, dal basso verso l’alto, seguendo la vena grossa che ti pulsava sotto la pelle. La sentii battere contro la mia lingua. Poi la punta: la circondai con la lingua, infilai la punta nella piccola fessura davanti, assaporai la prima goccia salata che già spuntava lì.

—Tutta —dicesti, e mi posasti una mano sulla nuca senza stringere—. Infilatela tutta.

Aprii la bocca e la ingoiai fin dove potei. All’inizio non fu molto: metà, tre quarti, e già sentivo la punta spingermi la gola. Mi ritrassi, respirai dal naso, tornai giù. Di nuovo. Ancora. La saliva mi colava dagli angoli della bocca e mi cadeva sul petto, lasciando macchie scure sulle mutandine di pizzo. Ogni volta che la ingoiavo fino in fondo andavo un po’ in apnea, e quel suono umido, quel piccolo gemito strozzato che mi sfuggiva, ti faceva stringere le dita nei miei capelli.

—Così, bambola —dicesti piano—. Così si succhia un cazzo.

Mi chiamasti bambola per la prima volta e qualcosa dentro di me si aprì. Raddoppiai lo sforzo. Adesso usavo la mano alla base per ciò che la bocca non raggiungeva, girando lentamente mentre su e giù, e con l’altra ti accarezzavo i testicoli sotto il vestito, stringendoli con delicatezza, soppesandoli, sentendo come si tendevano contro il corpo.

Il tempo si dissolse. Il tuo respiro cambiò ritmo, diventò più corto, più rauco. Cominciasti a muovere i fianchi, a scoparmi la bocca lentamente, scandendo tu il ritmo. Smettei di lavorare e rimasi ferma, con la bocca aperta e la lingua fuori, lasciando che fossi tu a entrare e uscire, servendoti di me come se fossi un altro buco. La saliva mi colava in fili fino alle cosce. Gli occhi mi si riempirono di lacrime per i conati e non me ne importò.

—Guardami —dicesti, e mi tirasti i capelli all’indietro per costringermi ad alzare il viso senza togliertela dalla bocca.

Ti guardai così, con il cazzo fino in fondo alla gola e gli occhi bagnati, e vidi la mascella contrarti.

—Ti inghiottirai tutto quello che ti darò —dicesti—. Ogni goccia. Chiaro?

Annuii come potei, con la bocca occupata.

Quando sentii il primo cambiamento nella consistenza, il sapore salato che annunciava ciò che stava per arrivare, aumentai il ritmo. La tua mano nei miei capelli si strinse fino a farmi male. Un suono basso ti uscì dalla gola, quasi involontario, poi un ringhio più profondo, e sentii il cazzo irrigidirsi ancora di più e pulsarmi tra le labbra. Arrivò a ondate: caldo, denso, con un sapore che non seppi dire se mi piacesse o no ma che non pensai certo di sprecare. Il primo getto mi sbatté contro il palato. Il secondo mi riempì la bocca. Il terzo, il quarto, ormai mi colavano già dagli angoli e tu mi stringesti la mandibola con l’altra mano per non farmi perdere neanche una goccia.

—Ingoia —dicesti—. Tutto.

Ingoiai. Sentii il seme denso scendermi per la gola e rimasi immobile, con te ancora dentro, finché non mi facesti cenno di tirartela fuori. Quando uscì, passai la lingua lungo tutta la lunghezza, ripulendoti degli ultimi resti, succhiando la punta fino a renderla lucida.

Mi mettesti in piedi afferrandomi per un braccio.

—Vieni —dicesti.

***

Mi conducesti lungo il corridoio fino a una stanza che quella notte funzionava in modo diverso dal solito. L’armadio era spalancato e c’era roba ovunque: sul letto, appesa alla sedia, ammucchiata sul pavimento. Vestiti, gonne, calze, lingerie di vari colori, accessori di ogni tipo. Su una mensola, tre parrucche sui loro supporti. Una grande scatola di trucco aperta sul tavolino da toeletta.

—Hai un’ora —dicesti sulla soglia—. Quando esci voglio vedere una bambola. Non un uomo travestito. Una bambola vera, dalla testa ai piedi. Chiaro?

Annuii.

—Bene. —E chiudesti la porta.

Impiegai i primi minuti solo a guardare. Le opzioni erano troppe e io non ero il tipo che prende decisioni con facilità nemmeno nelle situazioni normali. Ma questa non era una situazione normale, e a un certo punto i nervi si trasformarono in qualcos’altro: in una chiarezza strana su ciò che volevo vedere di me stessa quando mi fossi guardata allo specchio.

Sceglii con cura. Una parrucca biondo platino, liscia, che arrivava alle spalle. Un vestito rosa pallido con le spalline e la gonna svasata, il tipo di capo che sembra progettato per rendere più piccolo chi lo indossa, più fragile, più maneggevole. Delle calze bianche con bordo di pizzo sulla coscia. Dei sandali con tacco basso e fibbia dorata. Sotto, una mutandina con un piccolo fiocco ricamato davanti. Per il trucco fui prudente: fondotinta leggero per uniformare l’incarnato, blush delicato sulle guance, gloss rosato sulle labbra. Niente di esagerato. Solo la versione più morbida di ciò che potevo essere.

Quando mi guardai nello specchio prima di aprire la porta rimasi immobile per qualche secondo. La persona che mi restituiva lo sguardo ero senza dubbio io, ma era anche qualcosa che aveva passato troppo tempo senza spazio per esistere.

Aprii la porta ed uscii.

***

Eri in salotto, in piedi accanto al divano. Avevi una cintura di cuoio piegata nella mano sinistra e le braccia incrociate. Quando ti vidi non dissi nulla, perché nulla sembrava il gesto giusto. Mi fermai a qualche metro da te e attesi.

Mi girasti intorno. Un giro completo, lento, senza fretta. I tuoi occhi percorrevano ogni dettaglio: la parrucca, il vestito, le calze, le scarpe, la postura. Il silenzio era pesante ma non ostile. Io tenevo lo sguardo davanti a me e le mani giunte davanti, perché non sapevo dove altro metterle.

Ti fermasti davanti a me.

—Meglio di quanto mi aspettassi —dicesti—. Voltati. Alza la gonna. Voglio vedere il culo della mia bambola.

Mi voltai. Afferrai l’orlo del vestito rosa e me lo alzai fino alla vita, lasciando il culo scoperto con la mutandina bianca aderente. Sentii la tua mano passarmi lentamente su una natica, stringerla, saggiarla.

—Inchinati —dicesti—. Appoggia le mani sullo schienale del divano.

Mi piegai in avanti, con la gonna ancora sollevata, offrendoti il culo. La cintura mi cadde sulle natiche con una precisione che mi strappò il fiato di colpo. Il suono fu secco e netto. Il bruciore si diffuse a onde dal punto dell’impatto, lento, persistente.

Cadde di nuovo. E ancora. Cinque colpi di cintura di fila, ciascuno più forte del precedente, ciascuno a lasciarmi una striscia rossa che bruciava come se mi avessero passato un ferro arroventato. Mi mordevo il labbro per non urlare, ma al quarto già mi sfuggivano dei suoni, gemiti acuti che non riconoscevo come miei.

—Chi comanda qui? —chiedesti.

—Tu —risposi. La mia voce suonò più piccola di quanto volessi.

—Più forte.

—Comandi tu, Raquel.

Annuiste. Mi prendesti il mento tra due dita e mi baciasti in un modo che non aveva niente di tenero: era un bacio di possesso, di confine tracciato con la lingua. Mi infilasti la lingua fino in fondo, succhiasti la mia, mi mordesti il labbro inferiore fino a farmi ansimare. Quando ti staccasti, il gloss rosato che avevo scelto era sparito dalla mia bocca ed era apparso sulla tua.

Mi infilasti una mano sotto la gonna e mi strappasti la mutandina bianca con uno strappo secco. Il tessuto cedette con un crac netto. Te la infilasti nella tasca del vestito come un trofeo.

—In camera —dicesti.

***

Mi spingesti sul letto con una forza sufficiente a far sollevare da sola la gonna del vestito. Mi lasciasti la parrucca, le calze, le scarpe. Tutto il resto era rimasto dov’era: il vestito rosa spiegazzato in vita, le calze bianche tirate fin sopra le cosce, il culo scoperto con i segni rossi della cintura ancora caldi. Ti spogliasti con calma, senza fretta, mantenendo il controllo anche in quello. Vidi il vestito nero scivolarti dalle spalle, apparire il petto piatto e muscoloso, il cazzo pendere pesante fra le gambe, già di nuovo gonfio.

Ti arrampicasti sul letto dietro di me. Mi posasti una mano sulla nuca e mi spingesti la faccia contro il materasso, lasciandomi il culo sollevato.

—Apriti —dicesti.

Portai le mani dietro e mi allargai le natiche con le dita, mostrandoti il buco. Sentii il rumore di un flacone che si apriva e poi il lubrificante freddo colarmi tra le natiche, scendere piano fino al buchetto. Il tuo dito lo raccolse e lo spinse dentro senza preavviso, fino in fondo. Gemetti contro il materasso.

—Stretto —dicesti, quasi tra te e te—. Sistemiamo questa cosa.

Inseristi un altro dito. Li apristi a forbice, mi allungasti senza delicatezza, muovendoli dentro con un ritmo che mi faceva mordere il cuscino. Un terzo dito si aggiunse. Non sapevo più se il suono che emettevo fosse protesta o richiesta. Spingevo il culo indietro, contro la tua mano, cercando di più.

—Guardami —dicesti quando vedesti che chiudevo gli occhi.

Ruotai il viso sul cuscino e li aprii. Ti vidi in ginocchio dietro di me, con il cazzo in mano, sporcarti addosso il lubrificante, spalmarlo dappertutto.

Volevo vederti mentre lo facevi. Avevo bisogno che non fosse qualcosa senza volto, qualcosa che potesse succedere con chiunque in qualunque stanza. Che almeno quello lo avessimo entrambi.

—Per favore —dissi—. Voglio vederti quando me lo infili.

Annuiste lentamente. Mi afferrasti per l’anca e mi girasti di colpo a pancia in su. Mi sollevasti le gambe e mi posasti le caviglie sulle spalle, piegandomi quasi a metà. La gonna del vestito rosa mi cadde sulla faccia e me la togliesti con la mano libera per potermi guardare.

Sentii la punta del cazzo appoggiarsi al buchetto. Fosti lenta per il primo centimetro e brusca per tutto il resto: entrasti in un’unica lunga spinta fino in fondo, finché sentii i testicoli sbattermi contro il culo. Il dolore arrivò subito, acuto, del tipo che non scompare ma si installa e ti obbliga a respirare in modo diverso, a trovare il ritmo o rassegnarti a non trovarlo. Lasciai sfuggire un grido strozzato che non avevo programmato di lasciar uscire e tu non ti fermasti.

Cominciasti a muoverti. Uscivi quasi del tutto e rientravi fino in fondo, ogni colpo più profondo, più sicuro, con quel rumore umido che facevano i tuoi movimenti contro i miei. Ti muovevi con un ritmo costante e profondo che mi svuotava di qualunque pensiero che non fosse il momento esatto: la gonna rosa schiacciata contro il petto, le calze bianche arricciate attorno alle cosce, le tue mani che segnavano i fianchi con una pressione che sapevo sarebbe rimasta per giorni, il tuo cazzo che entrava e usciva dal mio culo con un rumore di schiocco sempre più osceno.

—Guarda come il tuo culino se la mangia —dicesti tra i denti—. Guarda come si apre per me.

Abbassai lo sguardo e la vidi entrare e uscire, lucida di lubrificante, deformarmi il buco ogni volta che la piantavi fino in fondo. Il mio cazzo era duro contro la pancia, rosso, a gocciolare liquido preseminale sul vestito rosa. Non l’avevo nemmeno toccato. Non serviva.

—Toccati —mi ordinasti—. Vieni per me come la bambola che sei.

Mi afferrai il cazzo con la mano e cominciai a masturbarmi al ritmo che dettavi tu. Ogni volta che me lo conficcavi fino in fondo, stringevo il pugno alla base e salivo fino alla punta. Non mi servì molto. Con tre, quattro passate ero già al limite. Ti guardai negli occhi.

—Sto per venire —dissi.

—Vieni.

Venne su di me gridando. Lo sperma uscì a fiotti grossi, il primo mi arrivò fino al mento, il secondo mi cadde sul petto e sul vestito, il terzo e il quarto sulla pancia. Il mio culo si strinse attorno al tuo cazzo a ogni spasmo e ti sentii gemere, un suono gutturale che non avevi lasciato uscire prima.

—Adesso io —dicesti—. E me lo ingoia tu, bambola. Dentro.

Accelerasti il ritmo. Le spinte divennero più corte, più brutali, finché tutto il tuo corpo sopra il mio si tese. Ciò che sentii quando arrivasti fu calore da dentro, fiotti di calore che si allargavano lentamente verso l’esterno, come qualcosa che giunge al proprio posto dopo averlo cercato a lungo. Ti sentii pulsare dentro di me una, due, tre volte, svuotandoti fino all’ultima goccia nel mio culo.

Rimasti dentro ancora un po’, appoggiata sulle mie gambe ancora piegate contro il petto, respirando forte. Poi uscisti lentamente e vidi un filo del tuo sperma colarmi dal buchetto aperto, cadere sulle lenzuola.

—Non pulirti —dicesti—. Tienitelo dentro.

Ti lasciasti cadere su di me per un momento. Il tuo peso era reale e non mi dava fastidio. Poi ti spostasti di lato e mi tirasti i capelli, piano ma con fermezza, costringendomi a girare la testa e a guardarti.

—Di chi sei? —chiedesti.

—Tua —dissi, e non dovetti pensarci.

—E cosa sei?

Ci misi un secondo.

—La tua bambola.

Sorridesti. Fu il primo sorriso vero della notte, senza ironia, senza distanza. Passasti una mano tra i miei capelli con qualcosa che era quasi tenerezza, e per un istante il controllo e la durezza delle ore precedenti si dissolsero in qualcosa di più difficile da nominare. L’altra tua mano scese tra le mie natiche e mi infilò due dita nel culo, spingendo di nuovo dentro lo sperma che mi stava scappando fuori.

—Dormi un po’ —dicesti—. Domani inizia la seconda parte. E stavolta ti vestirai in un altro modo.

Non chiesi come. Non avevo ancora bisogno di saperlo. Mi addormentai con la parrucca addosso, le calze arricciate alle caviglie, il vestito rosa storto sul corpo macchiato del mio stesso sperma, il tuo seme ancora tiepido in fondo al culo, con la certezza assoluta che il weekend non era ancora cominciato davvero.