Nascosto, spiando il fattorino che la fotografava

Ne parlavamo da settimane. A letto, con le luci spente, quando la conversazione scorre senza filtri e le fantasie diventano concrete. Lei mi chiedeva come mi immaginassi la scena; io descrivevo i dettagli con una precisione che mi rendeva difficile continuare a parlare. Finché una notte smettemmo di immaginare e iniziammo a progettare.

L’idea centrale era semplice: che qualcuno la guardasse senza sapere che stavo guardando anch’io. Non uno sconosciuto in strada, dove il controllo sarebbe stato impossibile, ma qualcuno che arrivasse fino alla nostra porta per un motivo del tutto normale. Qualcuno che si fermasse il tempo necessario, che non sapesse che dietro il divano del salotto c’era un uomo che stava vedendo tutto.

L’ostacolo era sempre stato trovare l’occasione giusta. Non poteva essere in settimana, con i vicini nel corridoio e gli impegni all’orizzonte. Doveva essere una domenica pomeriggio, con il palazzo tranquillo e abbastanza tempo per preparare la scena.

Quella domenica arrivò finalmente.

I miei suoceri se ne andarono dopo pranzo, con l’auto carica di contenitori e la promessa di chiamare appena arrivati a casa. Quando chiusi la porta dell’appartamento e mi voltai verso l’interno, lei mi stava già guardando dal corridoio. Con quell’espressione che conosco bene: quella che mescola divertimento e qualcosa di più serio.

—Ordiniamo una pizza? —disse.

Non era una domanda.

Chiamai il locale sotto casa. Quarantina di minuti, dissero. Lei salì a cambiarsi. Io rimasi in salotto con quei quaranta minuti davanti, che già prima di cominciare mi sembravano eterni. Mi stava diventando duro solo a pensarci.

Quando scese per le scale interne dell’appartamento, dovetti appoggiarmi allo schienale del divano per non alzarmi. Si era messa una camicetta sottile color crema, quasi trasparente alla luce del corridoio. Senza niente sotto. Potevo vedere chiaramente la forma dei capezzoli che si disegnavano contro il tessuto, tesi, a spingere il cotone sottile come due punte. Indossava una gonna di maglia nera, a vita alta e corta, che le arrivava a metà coscia. Collant velati color carne, che sparivano sotto la gonna con un bordo di pizzo che spuntava a ogni passo. Tacchi che dovevano aver affrontato quelle scale con molta attenzione.

Niente mutandine. La figa nuda sotto quella gonna, sapendo io che tra trenta minuti uno sconosciuto sarebbe stato a un metro da lei senza saperlo.

—Che ne pensi? —chiese, girandosi lentamente perché vedessi l’insieme completo.

—Che sono molto contento di aver ordinato la pizza —dissi, con il cazzo già premuto contro la cerniera dei pantaloni.

Rise. Quel suono mi sconquassa dal primo giorno che la conosco. Si avvicinò al divano, mi piantò gli occhi addosso e abbassò la mano fino al rigonfiamento che mi segnava i pantaloni. Lo strinse piano, misurandolo col palmo.

—Ce l’hai già dura e non è ancora arrivato —disse a bassa voce—. Esploderai prima che suoni il campanello.

—Non ho intenzione di venire finché non se ne sarà andato —le dissi.

—Questo lo vedremo.

Si chinò un secondo, mi aprì i pantaloni, tirò fuori il cazzo e me lo leccò una sola volta, dalla base alla punta, con la lingua piatta e calda. Poi leccò il glande compiendo un giro lento, succhiò la goccia di liquido che già affiorava e la inghiottì guardandomi fisso. Lo rimise a posto e mi tirò su la cerniera con cura, come se avesse appena firmato un contratto.

—Così reggi —disse—. Adesso mettiti al tuo posto.

La posizione l’avevamo già discussa prima. Dietro il grande divano del salotto, appoggiato contro la parete in fondo. Sistemai un paio di cuscini di lato e sfruttai i vestiti che lei aveva stirato il giorno prima per completare il parapetto: dalla soglia della porta, niente. Dalla mia posizione, visione diretta dell’ingresso e del pianerottolo.

La provai due volte mentre lei si cambiava. Mi abbassai, verificai l’angolo, mi rialzai, lo sistemai. Lo controllai ancora una volta.

Mi tolsi i pantaloni prima di infilarcmi dietro. Non ci fu molta esitazione. Anche i boxer. Volevo averlo in mano da subito, sentire ogni secondo con il cazzo all’aria e il palmo che me lo stringeva.

Passarono trenta minuti. Li contai dall’incomodità crescente della posizione e dallo stato in cui mi trovavo: il membro duro come una pietra, il glande lucido, un filo di liquido preseminale che mi colava sulle dita ogni volta che allentavo il pugno. Il citofono trillò col suo suono abituale e mi irrigidii come se mi avessero dato una scarica elettrica.

Lei andò a rispondere con una calma che io ero ben lontano dall’avere.

—Pronto?

—Delivery. Piano tre.

—Sali pure.

Prima di andare alla porta, la vidi guardarsi per un secondo allo specchio dell’ingresso. Si tirò su la gonna di un paio di centimetri, sistemandola. Slacciò un bottone in più della camicetta. Si infilò due dita sotto la gonna, si toccò in fretta la figa e si portò le dita alla bocca per succhiarle. Era bagnata. Vidi il luccichio sulle punte delle dita prima che le mettesse tra le labbra. Poi andò ad aprire con la stessa naturalezza con cui avrebbe ricevuto un pacco qualunque mattina.

Qualcuno bussò. Lei aprì.

Il ragazzo apparso sulla soglia doveva avere una ventina d’anni. Alto, con la divisa del locale un po’ stropicciata e uno zaino termico a tracolla. Dalla mia posizione non riuscivo a vederne bene il viso perché lei mi copriva l’angolo. Quello che vidi fu come si fermò per un secondo prima di articolare una parola. Solo un secondo. Ma il tipo di secondo che dice tutto: lo sguardo scese alle tette, salì alla bocca, tornò giù al capezzolo che spingeva il tessuto.

—Buon pomeriggio —disse lui, ritrovando il tono professionale.

—Ciao —rispose lei, con una voce più bassa del necessario.

Gli porse la scatola. Lei la prese con entrambe le mani, e questo fece sì che la camicetta si tendesse in modo molto preciso sopra: i capezzoli le si disegnarono interi, rotondi, puntati verso di lui. Il ragazzo guardava. Non in modo palese né volgare, ma con quella concentrazione involontaria che si instaura quando il corpo reagisce prima che il cervello possa ordinargli di guardare altrove. Dal mio angolo lo vidi deglutire. Io, dietro il divano, mi stavo masturbando lentamente, con il cazzo che mi pulsava in mano al ritmo di ogni suo sguardo.

—Sono sedici e ottanta —disse il ragazzo.

Lei annuì e posò la scatola sul tavolino dell’ingresso. Andò in salotto a prendere il portafoglio, che aveva sistemato strategicamente sul tavolo in fondo, a qualche metro di distanza. Dovette camminare verso lì con la schiena rivolta a lui: la gonna corta, i tacchi, il pizzo dei collant che spuntava a ogni passo. Quando si chinò per prendere il portafoglio, la gonna le si sollevò più di quanto lei lasciasse vedere, e dal mio angolo vidi quello che vide anche lui: il bordo bianco della pelle della coscia sopra il collant, la piega del sedere che spuntava di un centimetro, un lampo della figa depilata fra le cosce serrate. Rimase lì un secondo in più del necessario.

Fu allora che lo vidi.

Il ragazzo tirò fuori il telefono dalla tasca posteriore dei pantaloni con una naturalezza che sarebbe stata convincente se non lo avesse sbloccato direttamente sulla fotocamera. Puntò verso dove si trovava lei, chinata sul tavolo a cercare il portafoglio, e cominciò a fotografare il culo, la gonna alzata, le cosce. Li vidi ingrandirsi sullo schermo mentre faceva zoom con due dita.

Non so quante foto abbia scattato. So che io smisi di respirare per tutto il tempo e che la mia mano non si fermò un solo istante sul cazzo.

Lei si raddrizzò e si voltò. Lui rimise il telefono via in fretta, ma non abbastanza.

—Mi hai appena fotografata? —chiese lei. Senza rabbia nella voce. Con la calma di chi conosce già la risposta e aspetta solo che l’altro la confermi.

—No, signorina, è che mi è arrivato un messaggio e…

—Ho lo stesso modello del tuo. Conosco il suono dell’otturatore.

Silenzio. Il ragazzo aprì la bocca senza dire nulla per un momento. Vidi il rigonfiamento nei pantaloni: gli si segnava il cazzo duro contro il tessuto della divisa, senza modo di nasconderlo.

—Senti —disse lei, appoggiando il fianco allo stipite del salotto—. Non mi dà fastidio che tu l’abbia fatto. Ma se ti porti via delle foto mie, qualcosa è qualcosa. Mi togli dieci euro dall’ordine.

Lui la guardò senza capire del tutto.

—Sul serio?

—Sul serio. E così non devo chiamare la tua azienda per raccontargli del telefono.

Il ragazzo annuì e le restituì il resto completo, più qualcosa in più. Lei lo prese senza guardarlo, come se la transazione fosse la cosa più normale del mondo quando si riceve una consegna a domicilio.

Quando lui era già sulla soglia, pronto ad andarsene, si fermò. Si voltò lentamente.

—Ehi… ti posso chiedere una cosa?

—Dipende dalla cosa —disse lei.

—Se mi lasci farle due foto fatte bene, di fronte, ti restituisco tutto quello che hai pagato.

Lei si incrociò le braccia. Il gesto le stringeva la camicetta in un modo che non passò inosservato: i capezzoli le si piantarono contro il tessuto come due pietre.

—Mio marito arriva da un momento all’altro.

—Solo cinque minuti. Due foto e me ne vado.

—Una condizione: dal corridoio. Non entri.

—Certo, come vuole lei.

Lei si mise nell’incavo della porta, una gamba leggermente avanzata, il bacino inclinato. Il ragazzo alzò il telefono e cominciò a fotografare. Cambiava angolazione ogni pochi secondi: abbassava un po’ la camera, la rialzava, si spostava di lato. Lo faceva con più metodo di quanto mi aspettassi.

—Posso chiederti di slacciare un altro bottone? —disse lui, con la voce un po’ spezzata.

Lei lo fece. Slacciò il bottone successivo, poi quello dopo ancora, finché la camicetta non si aprì abbastanza da mostrarle le tette intere, i capezzoli duri, la curva inferiore bianca contro il crema del tessuto. Non se la tolse. La lasciò soltanto aperta.

—Così —disse lui, scattando a raffica—. Così, ferma.

—Posso chiederti di sederti un momento? Su quella sedia, lì nell’ingresso.

Lei fece una pausa. Lo guardò un secondo. Poi si sedette. Incrociò le gambe con quella calma che mi manda fuori di testa perché so perfettamente cosa c’è dietro. La gonna si alzò a un’altezza tale che il ragazzo perse il filo di quello che stava per dire subito dopo. Poi le descruciò, molto lentamente, e le riaccavallò dall’altra parte. In quell’istante tra una posa e l’altra, con le ginocchia divaricate per un secondo, si vide la figa intera: rosa, bagnata, lucida sotto la luce dell’ingresso. Il ragazzo abbassò il telefono per un secondo, si leccò le labbra e lo rialzò. Scattò cinque o sei volte di seguito.

Io dietro il divano mi stavo mordendo il dorso della mano libera per non gemere. Con l’altra mi stringevo il cazzo dalla base, trattenendo la venuta a stento. Sentivo lo sperma salire e scendere, pronto a uscire alla prima distrazione.

—Apri un po’ le gambe —disse lui, quasi sussurrando.

Lei le aprì. Due dita. Poi quattro. La gonna le si sollevò da sola con il gesto e lui le inquadrò la figa di fronte per quelli che a me sembrarono minuti. Lo sentii respirare più profondamente. Vidi come stringeva il bordo della sedia con le dita.

Continuò a fotografare per un paio di minuti. Lei aspettava senza muoversi, guardandolo con un’espressione neutra che di neutro non aveva nulla. Era così bagnata che c’era una macchia scura sul bordo della sedia sotto di lei.

—Bene —disse lei infine, chiudendo le gambe e alzandosi—. Basta così. Devi andare.

—Sì, certo. Grazie mille, davvero.

—Stammi bene.

Chiuse la porta.

***

Rimasi dietro il divano ancora una trentina di secondi, immobile, con le ginocchia intorpidite, il cuore ancora in gola e il cazzo che gocciolava sul pavimento. Quando mi rialzai, lei era appoggiata alla porta chiusa con gli occhi socchiusi, la camicetta ancora aperta e un piccolo sorriso all’angolo della bocca.

—Quanto hai visto? —chiese senza aprire gli occhi.

—Tutto —dissi, uscendo con il cazzo in mano, duro, lucido, puntato verso di lei da tre metri.

Aprì gli occhi. Mi scrutò da capo a piedi, notando lo stato in cui mi trovavo.

—Tutto —ripeté, come se pesasse la parola, con lo sguardo incollato al mio cazzo.

—Dal primo secondo.

Si staccò dalla porta e venne verso di me. Mi prese il viso tra le due mani e mi baciò piano, con tutta la lingua dentro la mia bocca, senza fretta, come se avessimo tutto il tempo del mondo. Poi scese sul collo, sul petto, si inginocchiò lì, nel corridoio, e mi prese il cazzo in bocca fino in fondo. Sentii il palato, la gola, la lingua che mi stringeva da sotto. Succhiò con fame, con la saliva che le colava dal mento, tirandomelo fuori e rimettendomelo dentro con un rumore bagnato che mi risaliva per la schiena.

—Non ancora —le dissi, tirandole i capelli per farla alzare—. Sul divano.

La spinsi sul divano. Si sdraiò sulla schiena, con le gambe aperte e i collant intatti, la gonna sgualcita in vita, la camicetta aperta ai lati. La figa bagnata, gonfia, in attesa. Mi inginocchiai fra le sue gambe e le passai la lingua dal culo al clitoride in un solo colpo, lungo, lento. Lei chiuse le cosce intorno alla mia testa e lasciò uscire un gemito che si era trattenuta per mezz’ora.

—Mangiamelo tutto —disse—. Come se me lo avesse mangiato lui.

Le succhiai il clitoride finché non fu gonfio, le infilai la lingua nella figa cercandone il sapore, le morsicai molto piano le labbra interne. Le misi due dita dentro e la scopai con quelle mentre le leccavo sopra, piegandole verso l’interno finché cominciò a gemere a tratti, con il bacino che si sollevava verso la mia faccia. Quando stava per venire, tolsi le dita e le piantai il cazzo dentro di colpo, fino in fondo, sentendo la figa chiudersi attorno al membro nello stesso spinta.

—Porca puttana —disse—. Porca puttana, così.

La scopai forte. Non riuscii ad andare piano nemmeno per un secondo. Mezz’ora a trattenermi, con l’immagine del ragazzo che le inquadrava la figa ancora in testa, mi fecero entrare a ritmo di martello dal primo affondo. Le tette le si muovevano a ogni colpo, le uscivano dai lati della camicetta aperta, i capezzoli rossi, duri. Gliene afferrai una e la strinsi finché non gemette più forte.

—Dimmi quello che hai visto —le dissi all’orecchio senza smettere di muovermi.

—Ho visto come mi guardava le tette quando gli ho dato la scatola —disse, con la voce spezzata dalle spinte—. Ho visto come gli si è indurito il cazzo nei pantaloni. Ho visto come si leccava le labbra quando gli ho aperto le gambe.

—Volevi che te lo tirasse fuori?

—Sì —disse—. Sì, lo volevo. Lo volevo qui, dove hai il tuo.

—Gliel’avresti lasciato fare?

—Se me l’avessi detto tu, sì.

La misi a pancia in giù, in ginocchio sul divano, e le sollevai completamente la gonna. Vidi il culo, i collant fino alla coscia, la figa aperta e gocciolante. La penetrai da dietro e le afferrai i fianchi per tirarla contro di me a ogni affondo. Lei affondò la faccia nel cuscino e gridò lì dentro, gridò forte, con la voce attutita dalla stoffa. Le passai il pollice sul culo, bagnato del suo stesso fluido, e glielo spinsi piano fino alla prima falange. La figa le si chiuse di colpo attorno al cazzo e venne con un tremore lungo, stringendomi tanto da trascinarmi quasi con sé.

—Vieni dentro —disse quando riuscì a parlare—. Dentro. Fammelo colare giù per i collant.

Resistetti ancora tre o quattro spinte e venni a fiotti, a lungo, svuotandomi dentro di lei con la mano stretta alla sua vita. Sentii lo sperma uscire a pulsazioni, lei ancora tremante, il divano macchiato sotto di noi. Quando tolsi il cazzo, un filo bianco le scese lungo la coscia fino al bordo del collant, esattamente come aveva chiesto.

Ci lasciammo cadere sul divano e parlammo di quello che era successo con quel misto di eccitazione e analisi che abbiamo dopo queste cose: cosa aveva funzionato, cosa ci aveva sorpreso, in quale momento esatto la tensione aveva raggiunto il punto più alto. Lei disse che la cosa migliore era stata quell’istante in cui lui aveva nascosto il telefono vedendola voltarsi. Quel secondo di panico in qualcuno che si credeva invisibile.

Io le dissi che la cosa migliore di lei era stata la naturalezza. Il modo in cui aveva contrattato senza perdere la calma, senza alzare la voce, come se avere foto non autorizzate fosse qualcosa da risolvere con un semplice aggiustamento del prezzo dell’ordine.

—Eri nervosa? —le chiesi.

—Moltissimo —disse—. Molto più di quanto si sia visto. Quando gli ho aperto le gambe sulla sedia ho pensato che sarei venuta senza toccarmi.

—Non si è visto niente.

—Bene. Era quello lo scopo.

La pizza era ancora sul tavolino dell’ingresso, completamente fredda. Restammo sul divano molto più a lungo di quanto avevamo calcolato, e quando finalmente ci alzammo per prenderla, fuori era già buio. Prima di cena la misi contro il muro della cucina e glielo infilai di nuovo, in piedi, con i collant ancora addosso, mentre lei si aggrappava al bordo del piano e mi ripeteva all’orecchio quanto fosse stata bagnata quando il telefono del ragazzo le aveva inquadrato la figa.

Quella notte, con le luci spente, tornammo a parlarne. Non di quello che avrebbe potuto succedere un’altra volta, ma di quello che era successo quel pomeriggio, ripassando ogni dettaglio. Ricostruendo la scena da capo. Finì con la mia testa tra le sue gambe, a mangiarle di nuovo la figa molto lentamente, mentre lei mi raccontava, con voce bassa e spezzata, quello che avrebbe fatto se io non fossi stato dietro il divano.

Da qualche parte in città, un ragazzo delle consegne riguardava le foto sul suo telefono senza sapere che c’erano altri due occhi che avevano visto tutto.