Quello che mostro dietro la tenda del camerino

Ciao di nuovo. Oggi voglio raccontarvi un’abitudine che è diventata quasi un rituale ogni volta che ho un pomeriggio libero e mi faccio vedere in una zona commerciale molto affollata del centro di Córdoba, a una quarantina di minuti da dove vivo. È un’area con decine di negozi di abbigliamento, un sacco di camerini con tende sottili, commesse di tutte le età e, soprattutto, tantissima gente che entra ed esce, guarda le vetrine, afferra grucce, distratta o meno.

Lo chiarisco subito: quasi tutto quello che sto per raccontare è solo esibizionismo. Cinque dei sei casi restano nello sguardo della sconosciuta e nella sega che mi faccio dopo a casa pensando alla sua faccia. Ma il sesto, l’ultimo, mi è completamente sfuggito di mano e lo racconto esattamente come è successo, con tutti i dettagli. Se vi dà fastidio il contenuto esplicito, non arrivate in fondo. Avvertiti.

Tutto è cominciato circa undici anni fa, quando avevo diciassette anni. Entrai in un negozietto per provare un paio di jeans e la tenda del camerino era appena un pezzo di stoffa che non copriva quasi niente. La commessa era una ragazza della mia età, mora, con la vita sottile e un sorriso che sembrava un permesso. Mentre lottavo con il bottone dei pantaloni sentii che mi sbirciava di lato. Quando si avvicinò per offrirmi un’altra taglia, aprì la tenda un po’ più del necessario e mi guardò in mutande per un paio di secondi. Quella sera tornai a casa e mi masturbai come mai prima, pensando alla faccia che aveva fatto.

Da quel giorno capii che mi eccitava sentirmi osservato da una sconosciuta in quel momento di vulnerabilità. Lo trasformai in una routine. Cominciai a girare per negozi in città diverse, facendo sempre la stessa cosa. All’inizio mi annotavo mentalmente ogni situazione e tornavo a casa a ripercorrerla, ma persi il conto dopo il trentesimo tentativo. Oggi, a ventotto anni, continuo a farlo ogni volta che posso scappare.

In un racconto precedente ho già detto che ci ho provato con la mia ragazza, ma l’idea non l’entusiasmò più di tanto, così tornai a praticarla da solo. Ho vissuto decine di esperienze: molte in cui nessuno mi ha dato attenzione, altre in cui la commessa mi ha appena guardato di sfuggita mentre mi passava un capo, e poche che mi sono rimaste impresse a fuoco. Quelle sono quelle che arrivano qui sotto.

Negli anni mi sono preso un trucco: quando esco a girare per camerini, metto sempre un slip aderente invece dei boxer. Segna di più il rigonfiamento, ci si sente più esposti e, se qualcuno decide di guardare, il cazzo resta disegnato palmo a palmo sotto la stoffa. È una preferenza personale, ma a me funziona sempre.

***

Primo caso. Arrivai un sabato pomeriggio in un negozio del secondo piano. Serviva una donna di circa quarant’anni, alta, magra, capelli neri lisci, con quell’atteggiamento sollecito di quelle che ti scelgono i vestiti prima ancora che tu ti decida. Le chiesi un jeans classico e mi infilai nel camerino. Dentro feci il solito: rimasi in mutande, mi toccai un po’ per far sì che lo slip si vedesse pieno e aprii la tenda quel tanto che bastava perché da fuori si notasse. Ero solo nel reparto, senza clienti. Si avvicinò e mi chiese della taglia. Le dissi che mi stava stretto, la mia scusa preferita. Lei scostò la tenda senza chiedere permesso e mi guardò dall’alto in basso con aria professionale.

— Oh sì, è stretto. Adesso te ne porto un altro — disse, e andò via.

Tornò con un pantalone che aveva l’occhiello del bottone chiuso, difetto di fabbrica. Le feci notare che non potevo allacciarlo. Andò a prendere una forbice. In quel minuto in cui fu fuori mi abbassai i jeans fino alle ginocchia, lasciando lo slip in vista, sperando che tornasse ad aprire senza chiedere. E così fece. Finsi sorpresa, lei entrò quasi tutta nel camerino e si chinò davanti a me per tagliare il filo dell’occhiello. Aveva la faccia a un palmo dalla mia inguine. Mi sfiorò due volte con il dorso della mano, per sbaglio o apposta. Ci mise meno di un minuto, ma bastò.

Comprai i jeans e tornai a casa a finire quello che lei aveva iniziato. Mesi dopo, quando pensai che ormai mi avesse dimenticato, ci tornai. Questa volta fui io a scegliere il pantalone con l’occhiello chiuso, apposta. La routine si ripeté uguale, ma stavolta, quando lei andò a prendere le forbici, abbassai lo slip di un paio di centimetri in più, quel tanto che bastava perché il cazzo uscisse al primo movimento. Lei aprì la tenda di colpo e mi trovò così. Finsi di sistemarmi.

— Scusi, si è visto tutto — mormorai con faccia imbarazzata.

— Nessun problema, perdonami tu per aver aperto senza avvisare — rispose senza smentirlo.

Quella frase mi confermò che aveva visto esattamente quello che volevo che vedesse. Tornai più volte in quel negozio, ma lei non ci lavorava più. Peccato.

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Secondo caso. Un’altra che ricordo bene fu una commessa giovane, paffutella, guance rosse, molto sorridente. Le chiesi un paio di bermuda neri, non c’era la mia taglia e ne prese uno color sabbia che non mi convinceva. Quando venne a chiedermi come mi stavano, aprii del tutto la tenda per mostrarle, in mutande, con lo slip rosso ben segnato. Lei diventò rossa fino alle orecchie, ma mi disse che mi stavano bene. Le chiesi di vedere altri modelli.

Mentre me li portava, mi toccai per un paio di secondi per far crescere il rigonfiamento. Quando tornò, aprii la tenda come se mi stessi coprendo, ma sapendo che lo specchio le mostrava tutto dal punto in cui stava lei. Mi sorrise di lato. Provai un altro bermuda e tirai su la zip sopra lo slip, bloccandola apposta. La chiamai con tono da vergogna finta.

— Non ci crederai, mi si è incastrata l’intimo con la zip.

Si coprì la bocca per non ridere, mi passò una forbice e rimase vicino, teoricamente per riprendersela. Dallo specchio la vidi sistemarsi per guardare meglio. Ne approfittai e mi abbassai mutande e bermuda fino quasi alle ginocchia, fingendo che fosse l’unico modo per tagliare la stoffa senza farmi male. Mi presi due minuti pieni. Quando uscii, le chiesi scusa con faccia mortificata. Lei rise piano e mi disse che non c’era problema.

Mi chiedo ancora se se lo ricorda. L’anno dopo rifecero tutto il negozio e non la vidi mai più.

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Terzo caso. Una signora di una sessantina d’anni, messa da parrucchiere, occhiali da lettura appesi al collo. Di quelle commesse che ti trattano come un nipote. Provavo un pantalone da ginnastica e ogni volta che le chiedevo qualcosa apriva la tenda senza avvisare. Mi tenevo i pantaloni alle ginocchia e lo slip ben tirato, con il cazzo duro che segnava tutto. Le feci una domanda stupida sulla lunghezza del cavallo. Aprì la tenda, lasciò uscire un gridolino, si coprì la bocca con la mano e la richiuse di colpo.

Uscii dal camerino con la faccia più innocente del mondo.

— Che vergogna, signora, mi scusi.

— Non fare drammi, caro. Potrei essere tua nonna — mi diede una pacca sulla spalla.

Ma non sei affatto mia nonna, pensai tornando a casa con l’immagine della sua faccia impressa in testa quando scostò la stoffa.

***

Quarto caso. Li numero, così non vi sembra troppo lungo. Un negozio gestito da una madre e sua figlia, entrambe colombiane, si capiva dall’accento melodioso. La madre simpatica, la figlia una bellezza: bassa, con i fianchi larghi, vestitini corti che lasciavano vedere cosce sode. Chiesi di provare dei pantaloncini. Il camerino era improvvisato e dava su un magazzino in fondo. Lasciai la tenda socchiusa e mi sistemai cercando l’angolo dello specchio. La ragazza era seduta su uno sgabello e ogni tanto guardava dentro. Io mi sistemavo i pantaloncini in modo che lo slip risultasse ben tirato.

Chiesi un’altra taglia. La madre mi avvisò che doveva passare dal mio camerino per entrare nel magazzino. Le dissi di passare pure. Rimasi in slip, col cazzo a mezza asta, e lei mi attraversò davanti senza guardare direttamente. Ma al ritorno con i pantaloncini lanciò un’occhiata al rigonfiamento e mi disse ridendo:

— Se mia figlia ti vedesse così, morirebbe di vergogna.

Io risi anch’io. Quello che lei non sapeva era che la figlia mi stava già vedendo benissimo dallo specchio.

Mesi dopo tornai e la ragazza era sola. Più bella della volta precedente. Le chiesi un parere su tre paia di pantaloncini e mi mettevo sempre di profilo perché vedesse il contorno. Mi cambiavo con la tenda quasi aperta. Lei restava fuori, fingendo di sistemare le grucce, ma ogni volta che la guardavo nello specchio, i suoi occhi erano su di me. Il cazzo duro, lei che si mordeva il labbro, entrambi a fingere che non stesse succedendo niente. Tornai a cercarla un po’ di tempo dopo e non c’era più.

***

Quinto caso. In un negozio del nuovo viale lavorava una donna asiatica sui quarant’anni insieme a una ragazza più giovane che risultò essere la sua dipendente, non un parente. Perfetto. Chiesi di provare un pantalone elegante e scostai appena la tenda dal lato in cui la dipendente aveva la visuale libera verso lo specchio. Era timida, guardava e abbassava gli occhi, ma poi tornava a guardare.

Dall’altro lato chiesi alla titolare di portarmi un’altra taglia. Appena la donna andò in fondo al negozio, mi abbassai lo slip fino alle ginocchia e lasciai il cazzo dritto davanti allo specchio. Mi mossi appena, quel tanto che bastava per attirare l’attenzione della ragazza. La vidi osservare, arrossire, guardare altrove, tornare a guardare, arrossire ancora di più. Non abbassò lo sguardo fino a quando non ebbe misurato bene tutta la scena. Mi sistemai l’intimo, finii di provare i pantaloni e, uscendo, le dedicai un sorriso. Lei me ne restituì uno, quasi impercettibile, metà complicità metà nervi. Quello sorriso me lo ricordo ancora.

In mezzo passarono decine di casi simili ma meno memorabili. Forse un giorno comincerò a scriverli in un quaderno.

***

Sesto caso. L’ultimo. Quello che mi ha fatto uscire dal binario del solo guardare e mi ha portato, senza che lo pianificassi, in tutt’altra cosa. È successo tre mesi fa. Negozio grande, con molti camerini in fila, tutti con tende leggere che non chiudono mai bene ai lati. La commessa era una mora di una trentina d’anni, un po’ in carne, con tette grandi che si intuivano sotto una blusa nera aderente, il culo rotondo segnato da una minigonna di jeans corta, unghie lunghe verniciate di rosso sangue. Da quando entrai mi guardò in un modo che non era proprio professionale.

Usai di nuovo il trucco dell’occhiello chiuso. Quel giorno indossavo un boxer nero di lycra molto sottile, che tirai sui lati fino a farlo sembrare uno slip aderente. Mi toccai per un po’ per far sì che il cazzo restasse pieno, quasi del tutto duro, marcando ogni linea della verga sotto la stoffa.

La chiamai. Lei arrivò con le forbici, entrò nel camerino senza chiedere permesso e chiuse la tenda dietro di sé. Si chinò davanti a me, all’altezza del rigonfiamento, e mi appoggiò una mano sul cazzo mentre sistemava la stoffa dei jeans con l’altra, teoricamente per avere un angolo migliore con le forbici.

— Oh, si vede tutto — le dissi piano, con la solita vergogna finta.

— Non preoccuparti. Qui vengono e si spogliano tutti. Ci sono abituata — rispose, e questa volta alzò davvero lo sguardo. Mi inchiodò con gli occhi neri senza togliere la mano. Continuò a tirare il filo, e ogni volta che muoveva le dita, le unghie lunghe mi graffiavano piano l’elastico del boxer.

Mi si indurì del tutto nel giro di pochi secondi. La lycra si tese e la punta del cazzo iniziò a spuntare sopra l’elastico, lasciando il glande gonfio all’aria. Lei tagliò il filo, appoggiò le forbici sullo sgabello e non si rialzò. Guardò la verga spuntata come chi guarda un piatto servito, si passò la lingua sul labbro superiore e lasciò una traccia lucida sul rossetto.

— Ti è uscito — sussurrò.

— Scusa — mormorai, ma non me lo sistemai.

Con due dita, il medio e l’indice, fu lei stessa ad abbassarmi il boxer di un palmo per liberarmi il cazzo intero. Rimase dritto davanti alla sua faccia, la punta a pochi centimetri dalla sua bocca. Mi soffiò aria calda sul glande prima di dire qualsiasi cosa, e mi si contrasse tutto il basso ventre.

— Hai un bel cazzo — disse, come se commentasse il colore di una maglietta.

E senza altri preamboli se lo mise tutto in bocca. Tutto d’un colpo. Sentii il glande sbattere contro il palato e poi contro la gola, sentii le labbra truccate chiudersi intorno al tronco e cominciare a succhiarmelo con una tecnica che non era certo da principiante. Lo succhiava piano, tirandomelo fuori fino alla punta e poi risucchiandolo tutto dentro, con la lingua intrecciata attorno alla corona. I rumori di saliva si sentivano in tutto il camerino e io ero certo che filtrassero fuori.

Le afferrai la testa con entrambe le mani e cominciai a darle il ritmo. Lei chiuse gli occhi e si lasciò fare. Le spingevo la faccia contro l’inguine e lei riceveva ogni affondo in gola senza opporre resistenza. Quando la lasciai andare per un secondo per riprendere fiato, me lo tolse dalla bocca, sputò un filo grosso di saliva sul glande e me lo rimise tutto dentro. La verga entrava e usciva gocciolando, e lei continuava a succhiarlo come se avesse una fame rimasta indietro.

— Stai zitto e non fare rumore — mi sussurrò in un intervallo, accarezzandomi i coglioni con le unghie rosse—. La mia collega è alla cassa dall’altro lato, se si avvicina sentiamo i tacchi.

Tornò a succhiare. Mi prese i coglioni uno per uno, succhiandoli con la bocca aperta mentre mi muoveva il cazzo con la mano piena di saliva. Poi risalì di nuovo, leccò tutta la parte sotto dalla base alla punta, e mi avvolse ancora il glande con le labbra, stringendolo finché sentii che mi saliva la goduta.

Prima che venissi, si alzò. Si leccò le dita, si asciugò la bocca col dorso della mano e mi girò contro la parete del camerino con una spinta. Si sollevò la minigonna di jeans fino alla vita. Sotto aveva un perizoma nero piccolo, già spostato da un lato, e una figa depilata che brillava di bagnato. Si stava toccando fuori prima di entrare. Aveva pianificato tutto da quando mi aveva visto chiedere i jeans.

— Me la metti. Velocemente, prima che arrivi qualcuno.

Le afferrai i fianchi e gliela cacciai dentro con uno strattone. La figa le strinse così tanto che quasi mi venni lì stesso. Era calda dentro e liscia come se avesse velluto. Lei si morse l’avambraccio per soffocare il gemito e spinse il culo indietro, chiedendo di più. Le infilai la mano sotto la blusa, le alzai il reggiseno di scatto fino al collo e le pizzicai il capezzolo duro tra le dita. L’altro seno le rimbalzava libero sotto la stoffa a ogni spinta.

Cominciai a scoparmela contro la parete del camerino. Lento all’inizio, per non fare rumore. Poi più veloce, affondandoglielo fino ai coglioni, tirandoglielo fuori quasi del tutto e rientrando di colpo. Lei si aggrappava alla barra delle grucce per non perdere l’equilibrio. La tenda si muoveva appena a ogni colpo, e dalla fessura in basso si vedevano i miei piedi nudi e i suoi tacchi rossi in mezzo ai miei.

— Più forte, dai, scopami più forte — ansimava a bassa voce, con la fronte appoggiata al legno.

Le afferrai i capelli con una mano e glieli avvolsi sul pugno. Con l’altra le coprii la bocca. Le scopai la figa con tutto quello che avevo. Il culo le rimbalzava contro l’inguine e faceva un rumore umido, schioccante, che si mescolava ai gemiti soffocati che le uscivano nonostante la mia mano. Il cazzo entrava e usciva lucido di umori, e ogni volta che lo toglievo del tutto vedevo come la figa le restasse aperta per un secondo prima di tornare a riempirla.

Sentii che stava venendo. Si contrasse tutta dentro, la figa le si chiuse come un pugno attorno alla mia verga e lei lasciò uscire un gemito rauco che mi restò incollato sul palmo. Continuò a tremare per diversi secondi, mentre io continuavo a scoparla piano, sentendo le pareti stringersi a ogni onda dell’orgasmo.

Quando si riprese, si tolse da sopra di me, si girò e si inginocchiò di nuovo davanti a me. Mi mise in bocca il cazzo gocciolante dei suoi stessi umori. Cominciò a succhiarlo come fosse una caramella sciolta, guardandomi dal basso con gli occhi gonfi per lo sforzo e il mascara sbavato. Mi pesò i coglioni sul palmo, li strinse piano e continuò a succhiarmi finché sentii la sua gola stringermi la punta.

— Mi sto per venire — le avvisai stringendo i denti.

Lei non lo tolse. Al contrario, se lo spinse più dentro e accelerò la suzione, chiudendo le labbra con più forza sul tronco. Le sborrai in gola, getto dopo getto di sperma che si ingoiò senza togliermelo dalla bocca. Sentii come si contraeva per prenderselo tutto, come la lingua mi cercasse le ultime gocce sul glande, come si puliva col bordo delle labbra il bordo del prepuzio per non lasciare tracce.

Si alzò, si sistemò la minigonna di jeans, si abbassò il reggiseno per rimetterlo a posto e si passò le dita agli angoli delle labbra per pulirsi un filo di saliva mista a sperma. Prese la forbice dallo sgabello come se non fosse successo niente.

— Cambiati con calma. E tieniti i jeans, ti stanno da dio — disse con la voce un po’ roca.

Uscì dal camerino e richiuse la tenda dietro di sé. Io rimasi appoggiato al muro, con il cazzo ancora che colava e le gambe che tremavano, cercando di credere a quello che era appena successo.

Ero sicuro che quel pomeriggio sarei andato via con un solo ricordo, ma quasi subito ne comparve un altro. Non mi ero ancora vestito del tutto quando entrò una ragazza nel camerino accanto, bolivianita dall’accento, giovane. La sua amica rimase fuori, con dei capi appesi al braccio, ad aspettarla. Approfittai del fatto che la commessa fosse già andata alla cassa e aprii la tenda dal lato delle ragazze. Finsi di distrarmi, mi provavo un pantalone ridicolo, lasciavo che la tenda si muovesse ogni volta che mi giravo. L’amica fuori mi lanciò tre occhiate di fila mentre parlava con l’altra dentro. Capii che era già attenta.

Mi abbassai del tutto il boxer, lo lasciai penzolare dalla caviglia e finsi di cercare un altro capo sullo sgabello. Quando mi chinai, sentii la tenda aprirsi di un palmo in più dal basso. La ragazza fuori non faceva più finta di niente. Mi misi di profilo perché avesse un quadro migliore, mi chinai, mi raddrizzai piano, mi toccai con naturalezza. Il cazzo mi tornò duro, ancora lucido di saliva della mora. Rimasi così per alcuni minuti, parlandole col corpo senza guardarla mai direttamente. L’amica del camerino uscì e se ne andarono insieme, la boliviana di fuori con la faccia rossa e un sorriso che le sfuggiva. Mi vestii e uscii con il boxer incollato addosso, l’odore di figa altrui ancora sulle dita. Non comprai niente, di nuovo.

***

Conoscete già il finale. Casa, doccia, e archiviare i ricordi del pomeriggio: la mora con le unghie rosse inginocchiata davanti a me, la boliviana guardona che spiava dalla fessura. Entrambe si sono aggiunte agli altri che conservo per quando ho tempo di rivederli.

Continuerò a farlo. Ho provato a portarlo in altri posti che non fossero i camerini, piscine, bagni dei centri commerciali, spogliatoi, e alcuni casi li racconterò in un altro racconto più specifico. Spero che vi sia piaciuto e, soprattutto, che vi abbia dato la stessa carica morbosa che dà a me ogni volta che una sconosciuta scopre, volente o nolente, che sto aspettando che guardi.

Alla prossima.

Saluti.

— Matías