A professora casada que me tocou na aula

A mulher que me ensinava piano morava exatamente em frente à minha casa, num apartamento antigo com varanda francesa, persianas altas e um silêncio estranho que se sentia assim que se cruzava a porta. Ela dava aulas à tarde numa sala ampla onde tudo cheirava a madeira polida, partituras velhas e perfume suave. Comecei a frequentá-la depois de fracassar numa prova importante, mais por insistência da minha mãe do que por vocação. Eu não sabia, naquela época, que sairia dali com uma obsessão cravada no corpo.

Ela se chamava Verónica. Era uma mulher casada, de trinta e poucos anos, sempre impecável, sempre composta, com aquele tipo de sorriso tranquilo que não parecia esconder nada e justamente por isso escondia demais. O marido a buscava todas as noites, um sujeito apagado, correto, de terno amarrotado e cara de escritório, que esperava no carro olhando o relógio. Eu o via da janela e me perguntava como alguém assim podia voltar para casa com uma mulher como ela.

Verónica vestia blusas finas, quase sempre claras, que, quando ela se inclinava, desenhavam a curva superior das suas tetas e deixavam aparecer a renda do sutiã. Não era um decote grande, mas para mim bastava e sobrava. Também usava calças retas que marcavam sua bunda com uma nitidez obscena, como se cada passo tivesse sido feito para alguém olhar. Eu olhava para ela o tempo todo, com a falta de jeito e a fome de quem ainda não sabe disfarçar.

A sala de música era organizada como se não pertencesse ao mesmo mundo da rua. Perto da porta havia um piano de cauda preto, brilhante, com um banco redondo que rangia levemente quando alguém se sentava. Diante da janela havia uma escrivaninha escura cheia de cadernos e, encostado à parede, um sofá cor de mostarda que eu mal registrava, porque toda a minha atenção sempre acabava nela. Numa das paredes pendia um quadro marinho, uma vela branca em meio à água, como se fosse preciso um pouco mais de calma naquele lugar.

As primeiras aulas foram exatamente o que deveriam ser: escalas, postura, leitura lenta, correções pacientes. Mas a distância entre nossos corpos era curta demais. No banco, sentávamos quase grudados, e quando ela estendia o braço para me mostrar uma nota, a lateral do peito roçava meu ombro. Eu ficava tenso por inteiro e tentava não deixar transparecer.

Às vezes ela ficava atrás de mim para corrigir meus dedos. Suas mãos cobriam as minhas sobre o teclado, guiando-me com uma delicadeza que me deixava pior do que qualquer apalpada direta. Outras vezes roçava meu antebraço, minha nuca ou minhas costas com uma naturalidade que me deixava louco. Eu saía do apartamento dela com a braguilha apertada e, à noite, me masturbava pensando no cheiro do seu perfume misturado ao calor do seu corpo perto do meu.

Durante semanas vivi assim, alimentando-me de pequenos roçares e olhares que talvez não significassem nada. Ou talvez significassem. Havia momentos em que eu a surpreendia me observando mais do que devia enquanto praticava uma peça simples, e então ela baixava os olhos com uma seriedade profissional que chegava um segundo atrasada. Aquele segundo bastava para eu imaginar tudo.

Eu já era um jovem adulto, embora ainda carregasse uma insegurança de aprendiz em quase tudo. Tinha mais desejo do que experiência, e essa mistura aparecia na minha voz, nas minhas mãos, na maneira como evitava sustentar por muito tempo o olhar nos olhos dela. Verónica devia perceber. Mulheres assim percebem tudo.

A tarde em que aconteceu foi uma daquelas tardes de calor pegajoso em que a roupa incomoda e a pele parece estar sempre úmida. Eu tinha chegado suado, com uma camiseta leve e uma calça esportiva. Ela abriu a porta com uma blusa creme colada de leve aos ombros e o cabelo preso de maneira informal, como se o verão tivesse soltado alguma coisa nela. Fez-me entrar sorrindo, e naquele gesto já havia uma calma estranha que só fui saber interpretar muito mais tarde.

Sentamo-nos diante do piano e comecei a repetir uma escala que vinha saindo errada havia dias. O ar estava pesado. Ouvia-se um ventilador girando em outro cômodo e o zumbido da rua muito distante. Verónica corrigiu algumas notas e depois ficou atrás de mim.

— Respira — disse perto do meu ouvido. — Você fica duro nos ombros e assim não vai conseguir.

Ri sem graça e tentei relaxar. Ela apoiou uma mão na parte alta das minhas costas e começou a deslizá-la devagar, como se quisesse acompanhar o ritmo da escala. Primeiro foi uma carícia normal, quase didática. Depois percebi que ela estava mais pesada, mais lenta, menos inocente. A palma desceu até a base das minhas costas e ficou ali meio segundo além do necessário.

Errei a sequência outra vez. Ela não tirou a mão.

— Calma — sussurrou. — Não tenha pressa.

Senti seus dedos seguirem o contorno da minha cintura por cima da camiseta. Depois entraram por baixo dela, apenas um pouco, roçando minha pele quente. Fiquei sem ar. Mantinha os olhos cravados na partitura, mas já não enxergava uma nota sequer.

Verónica aproximou mais o corpo. Seu hálito mentolado tocou minha bochecha. A mão que estava sob minha camiseta avançou devagar pelo meu ventre, firme, segura, como se ela tivesse tomado uma decisão havia muito tempo e só então estivesse executando-a. Quando seus dedos chegaram à borda da calça, fiquei imóvel.

— Não faça nada — murmurou. — Apenas fique quieto.

Ela enfiou os dedos dentro do elástico e roçou os pelos com a ponta deles. Eu estava tão nervoso que tudo tinha encolhido, e a vergonha subiu de repente ao meu peito. Quis dizer alguma coisa, afastar-me, até pedir desculpas não sei pelo quê, mas ela bloqueou qualquer tentativa apoiando a outra mão no meu ombro.

— Eu sei — disse, quase divertida. — Espere.

Sua mão encontrou meu pau e o segurou com uma suavidade prática, sem teatro, sem hesitar. Ela acariciou a glande com os dedos curvados, subindo e descendo de leve sobre a pele. O contato foi tão preciso que senti um choque direto entre as pernas. Fechei a boca para não gemer. Ela continuou, devagar, trabalhando apenas a ponta, como se soubesse que isso bastava para me despertar por inteiro.

Em poucos segundos comecei a endurecer dentro da mão dela. Ela percebeu imediatamente. Baixou um pouco mais minha calça e tirou meu pau para fora do elástico, segurando-o pela base. Eu o sentia grande, tenso, pulsando contra a palma úmida. Verónica afrouxou a pressão por um instante, olhou por cima do meu ombro para baixo e soltou um pequeno sopro pelo nariz.

— Assim está melhor — disse.

Então começou a me punhetar de verdade.

A mão subia e descia num ritmo curto no começo, apertando na medida certa, usando o suor da minha própria pele para deslizar. Cada vez que chegava à glande, ela girava levemente o pulso, e aquele movimento sacudia meu corpo inteiro no banco. Eu mantinha as mãos suspensas sobre as teclas, inúteis, e as costas rígidas entre suas tetas e seu ventre, que às vezes roçavam meu corpo por trás quando ela se inclinava mais.

— Continue com a mão direita — ordenou de repente, como se nada estivesse acontecendo. — A escala.

Obedeci por reflexo e toquei duas notas horríveis, erradas, enquanto ela me masturbava com uma calma obscena. Sua mão acelerou um pouco. A pele do meu pau corria para cima e para baixo, cada vez mais sensível, cada vez mais inchada. Eu sentia o calor do corpo dela na nuca e a pressão dos dedos envolvendo meu membro.

— Muito bem — disse com ironia ao ouvir outro erro. — Você está completamente distraído.

Um gemido abafado escapou de mim. Ela ouviu e não parou. Pelo contrário: apertou mais. O polegar trabalhou a coroa da glande em círculos breves enquanto os outros dedos me bombeavam numa cadência mais rápida. O ruído úmido da mão dela sobre meu pau começou a se misturar ao toque desajeitado dos meus dedos nas teclas.

Eu estava prestes a perder a cabeça. Respirava entrecortado, com as pernas abertas sem perceber e o abdômen duro como pedra. Verónica deixou de fingir qualquer papel de professora. Baixou a cabeça até quase encostar a boca na minha orelha.

— Diga se quiser que eu pare.

Ela disse isso, mas de um jeito que tornava impossível pedir. Neguei com a cabeça, incapaz de falar. Ela sorriu contra minha pele.

— Foi o que pensei.

Enfiou a mão livre pela frente, baixou ainda mais a calça e deixou meu pau completamente exposto. Depois segurou-o melhor, envolvendo-o inteiro na palma, e começou a me punhetar com mais velocidade, percorrendo-o longamente dessa vez, da base à ponta, sem nenhum cuidado. Minha cintura se moveu sozinha em busca da mão dela. Ela me imobilizou apertando meu ombro.

— Quieto — disse, firme. — Você goza quando eu quiser.

Aquela frase me atravessou como eletricidade. Abandonei-me por completo. Ela controlou o ritmo a seu gosto, alternando passadas lentas que me deixavam louco com séries rápidas que me mantinham à beira do orgasmo. De vez em quando puxava meu prepúcio para baixo e massageava a glande descoberta, sensível, dura, ardendo. Eu arfava como um idiota, incapaz de tocar outra nota.

Então ela fez algo que terminou de me quebrar. Levou à boca a mão que segurava meu ombro, umedeceu dois dedos e voltou a baixá-los até meu pau. Com aquela saliva, lubrificou a glande e a parte superior do membro, e a mudança foi imediata: sua mão começou a deslizar muito melhor, mais depressa, mais suja. O som úmido ficou evidente no cômodo silencioso.

— Olhe como você está — murmurou.

Baixei os olhos. Meu pau se erguia vermelho e duro entre os dedos dela, brilhante pela mistura de saliva e suor, tremendo cada vez que ela fechava a mão. Verónica apertou um pouco mais e arrancou de mim um gemido aberto. Senti vergonha e desejo ao mesmo tempo, uma mistura tão intensa que minha visão ficou turva.

— Isso — disse. — Não segure.

A mão de Verónica transformou-se numa máquina exata. Subia e descia sem pausa, num ritmo que não me deixava me recuperar. Cada bombeada contraía ainda mais meu ventre. Minhas coxas doíam de tanto apertá-las. Eu já sabia que ia gozar, que não havia como impedir, e essa certeza me deixava ainda mais sensível.

— Eu vou gozar — consegui dizer, quase num fio de voz.

— Eu sei.

Mas ela não diminuiu. Pelo contrário. Curvou os dedos ao redor da cabeça do meu pau, deixando-a parcialmente presa sob uma espécie de capuz de carne e pressão, e trabalhou exatamente ali, com movimentos mais curtos e velozes. Minha respiração virou um arquejo quebrado. O orgasmo subiu dos meus ovos até a garganta numa única onda.

— Vamos — sussurrou. — Goze na minha mão.

E eu gozei.

O primeiro jorro saltou forte contra a palma fechada dela. Ela o conteve sem se afastar, segurando minha glande enquanto meu sêmen quente se acumulava entre seus dedos e escorria pelo meu membro. Gemi de olhos fechados, completamente sacudido, enquanto outro jorro e mais outro me esvaziavam na mão dela. Verónica continuou me punhetando durante todo o orgasmo, espremendo-me com uma lentidão cruel que fazia cada espasmo doer de prazer.

Ela só me soltou quando a última gota escorreu pela ponta. Então segurou meu pau pela base, deu mais duas passadas lentas para tirar o que restava e só aí afrouxou. Eu tremia, com a calça abaixada e o peito subindo e descendo como se eu tivesse corrido. Ela levantou a mão e observou a sujeira brilhante nos dedos com uma serenidade insultante.

Depois tirou não sei de onde um paninho e começou a se limpar com calma. Secou a palma, os dedos, a borda do pulso, sem deixar de me olhar de perfil. Tinha a mesma expressão impecável de sempre, como se tivesse acabado de corrigir uma postura e não de me fazer gozar em jatos sobre o banco do piano.

— Vá ao banheiro — disse por fim. — Ainda temos alguns minutos de aula.

Olhei para ela como um idiota. Ela sustentou meu olhar e arqueou levemente uma sobrancelha, convidando-me a obedecer. Arrumei-me como pude, senti o tecido pegajoso e fui ao banheiro com as pernas bambas. Levei vários minutos para me lavar, respirar e entender o que acabara de acontecer. Quando voltei, Verónica estava sentada junto ao piano, folheando uma partitura.

— Continuamos? — perguntou.

E continuamos. Toquei muito mal. Ela corrigiu cada erro com uma paciência implacável, como se a mão com que marcava o compasso não tivesse acabado de envolver meu pau. Aquela normalidade foi, talvez, a coisa mais perversa de todas.

***

Durante as semanas seguintes, ela não mencionou uma única palavra sobre aquela tarde. Nenhuma. Recebia-me com o mesmo sorriso, oferecia-me um lugar, abria o caderno e começava a aula. Se eu fosse menos desajeitado, teria pensado que havia imaginado tudo. Mas bastava um olhar seu demorado demais ou um roçar aparentemente casual para eu endurecer outra vez e saber que não.

A verdadeira mudança estava em mim. Eu já não ia apenas aprender piano. Ia esperando que ela voltasse a me tocar. Ia com o corpo preparado, com o pau atento à voz dela, às suas mãos, à possibilidade de que trancasse a porta girando a chave mais devagar. Aquela espera me consumia.

Uma tarde, quase no fim da aula, foi ela quem rompeu o silêncio. Ficou de pé junto à janela enquanto eu guardava as partituras e disse, sem olhar para mim:

— Você não precisa vir se isso lhe faz mal.

A frase caiu sobre mim como um golpe. Levantei os olhos. Ela continuava observando a rua.

— Não me faz mal — respondi.

— Então me diga o que você quer.

Ali já não consegui fingir. Eu a desejava desde antes que ela me tocasse, mas agora o desejo tinha memória, cheiro, pressão, um ritmo exato de mão experiente ao redor do meu pau. Engoli em seco.

— Quero que faça isso de novo.

Verónica finalmente se virou para mim. Sua expressão não era terna nem escandalizada. Era a de uma mulher adulta decidindo se atravessava ou não uma linha que já havia pisado.

— Tranque a porta — disse.

Fiz isso imediatamente. Quando me virei, ela já estava tirando os brincos e deixando-os sobre a escrivaninha. Não havia tremor em suas mãos. Aproximou-se devagar, abriu o botão da minha calça e baixou-a junto com a cueca até o meio das pernas. Meu pau saiu duro quase na mesma hora, como se estivesse esperando aquela ordem havia dias.

Verónica olhou para ele de perto e o acariciou uma vez, de baixo para cima.

— Muito melhor do que da primeira vez — murmurou.

Fui tocar sua cintura, mas ela me afastou com um gesto leve.

— Ainda não.

Ela me fez sentar na borda do sofá cor de ocre. Depois se ajoelhou entre minhas pernas com uma calma que me desarmou mais do que qualquer pressa. Ver aquela mulher elegante ajoelhada diante de mim deixou meu pau ainda mais duro. Ela o segurou com uma mão, levantou os olhos e perguntou:

— Você quer minha boca?

— Sim.

Ela não esperou mais. Estendeu a língua e lambeu devagar a ponta, recolhendo a umidade que já se acumulava ali. Depois abriu os lábios e colocou a glande na boca, chupando-a suavemente, apenas alguns centímetros, como se estivesse me experimentando. Soltei um gemido e agarrei o encosto do sofá para não tocá-la. Verónica me observava enquanto chupava, consciente do efeito que produzia em mim.

Sua língua trabalhou sob a cabeça do meu pau com uma precisão obscena. Ela a girava ao redor do frênulo, subia, descia, voltava à ponta e chupava outra vez, fazendo pressão com os lábios. Cada vez que me colocava um pouco mais fundo, eu sentia a boca quente me envolvendo e esvaziando meus pensamentos. Ela combinava aquilo com a mão na base, punhetando-me ao mesmo tempo, dobrando o prazer até torná-lo quase insuportável.

— Ainda não goze — disse, afastando-se por um segundo, com saliva brilhando no canto da boca. — Quero aproveitar você.

Ela voltou a me colocar na boca, mais fundo dessa vez. Eu via o movimento do seu pescoço, o trabalho paciente da mandíbula, e mal conseguia acreditar que aquela mesma mulher depois continuaria corrigindo escalas como se nada tivesse acontecido. A sensação era brutal: úmida, quente, apertada. Ela me chupava com fome contida, sem ansiedade, sabendo exatamente como me levar ao limite e me deixar ali.

Quando percebeu que eu estava perto demais, soltou meu pau com um ruído úmido e se levantou. Seus lábios estavam avermelhados. Abriu um pouco a blusa, apenas o suficiente para tirar um dos seios para fora do sutiã. Era uma teta firme, cheia, com o mamilo duro pelo calor ou pela excitação. Ela levou minha mão até ali.

— Agora sim — disse.

Apertei-a com falta de jeito, e ela fechou os olhos por um segundo. Aquele pequeno gesto me encorajou. Baixei o sutiã do outro lado, tirei as duas tetas para fora e comecei a beijá-las, a chupar um mamilo e depois o outro, enquanto minhas mãos tateavam sua cintura e sua bunda por cima da calça. Verónica gemeu de verdade pela primeira vez. Já não era a professora segura de si; era uma mulher excitada, com as tetas para fora, apertando meus ombros para não perder o equilíbrio.

Enfiei uma mão por trás e agarrei sua bunda com força. Ela soltou um gemido curto.

— Assim — disse. — Sem medo.

Abri sua calça e baixei-a junto com a calcinha até as coxas. Vê-la daquele jeito, meio vestida, com a blusa aberta e o sexo já úmido, fez-me perder a pouca calma que ainda restava. Separei seus lábios com os dedos e encontrei a boceta quente, escorregadia, completamente molhada. Quando enfiei um dedo nela, Verónica apoiou a cabeça na minha testa e soltou o ar entre os dentes.

— Merda... sim.

Movi o dedo dentro dela, devagar a princípio, e depois enfiei um segundo. Sua boceta os engoliu facilmente, úmida, apertando com fome. Verónica abriu mais as pernas e começou a mover a cintura contra minha mão. A imagem daquela mulher madura, casada, pedindo mais com o corpo, transformou-me num animal.

— Me foda — pediu por fim, olhando diretamente para mim. — De uma vez.

Levantei-me, baixei completamente minhas calças e girei-a um pouco para apoiá-la contra a escrivaninha. Ela afastou algumas partituras com um golpe da mão e arqueou as costas. Coloquei-me atrás dela, abri mais suas pernas e apoiei a ponta do pau entre seus lábios molhados. Ela estava tão úmida que escorreguei um pouco antes de encontrar a entrada.

— Entra — ordenou.

Empurrei para dentro de uma só vez. Verónica soltou um gemido grave e apoiou as duas mãos na madeira. Sua boceta estava quente, estreita e encharcada. Fiquei um segundo dentro dela, sentindo como me envolvia, como me apertava por inteiro. Depois comecei a me mover.

Primeiro devagar, retirando quase todo o pau e voltando a enfiá-lo até o fundo. O som úmido do choque entre nossos corpos começou a preencher a sala. Ela respondia empurrando a bunda para trás para me receber melhor. Cada vez que eu entrava fundo, seu corpo tremia e soltava um arquejo mais quebrado.

— Mais forte — pediu. — Não me trate como se eu fosse de vidro.

Agarrei sua cintura com uma mão e, com a outra, segurei seu cabelo preso. Então comecei a fodê-la como ela queria. Minhas estocadas ficaram secas, profundas, seguidas. A escrivaninha batia suavemente contra a parede. As partituras deslizaram para o chão. Verónica gemia sem se conter, com o rosto virado de lado e a blusa aberta pendendo dos ombros.

Levei a mão à boceta dela e comecei a esfregar seu clitóris enquanto a penetrava. Ela quase desabou sobre a madeira.

— Sim, sim, assim... não pare.

Fodi-a com mais raiva, sentindo meu pau sair brilhante e voltar a afundar em sua boceta aberta. Ela estava tão molhada que cada estocada soava obscena. Ela apertava por dentro, tentando me segurar, e isso me deixava à beira. Baixei os olhos e vi minha mão afundando entre suas pernas, meus dedos esfregando seu clitóris enquanto meu pau desaparecia dentro dela. Aquela cena terminou de me descontrolar.

Verónica gozou primeiro. Soube pela maneira como seu gemido foi interrompido e depois se transformou num arquejo longo e trêmulo, enquanto a boceta me apertava em pulsos rápidos. Ela agarrou a borda da escrivaninha e sacudiu a cintura contra mim, cavalgando meu pau para trás.

— Não tire nada — disse, quase desfeita. — Continue... continue.

Continuei. Já não havia técnica, aula ou prudência. Eu apenas a fodia com força, com o corpo batendo contra o dela, ouvindo seus gemidos se misturarem à minha respiração pesada. Depois de mais algumas estocadas, senti a ejaculação subindo. Apertei sua cintura com mais força.

— Eu vou gozar.

— Dentro, não — disse imediatamente, ainda arfando. — Tire.

Obedeci no último segundo. Retirei o pau e comecei a me masturbar sobre sua bunda e a curva das coxas. O orgasmo explodiu com violência. Meu sêmen saiu em jorros grossos e quentes, caindo sobre sua pele, respingando na parte baixa das costas e na borda da calça abaixada. Gemi sem vergonha enquanto continuava a me bombear até me esvaziar completamente.

Verónica olhou por cima do ombro e sorriu ao sentir o calor da ejaculação escorrendo sobre ela. Passou dois dedos por uma das manchas brancas na pele, observou-os por um instante e então os levou à boca. Aquela imagem ficou gravada em mim para sempre.

Ficamos assim por alguns segundos, respirando com força, com a sala de pernas para o ar e o piano mudo a poucos passos. Depois ela se levantou, procurou outro pano e começou a se limpar e a me limpar com a serenidade de sempre. Eu ainda tremia.

— Agora sim terminamos a aula — disse, abotoando a calça.

Nunca mais ouvi uma escala sem me lembrar dos dedos dela, da boca, da boceta apertando meu pau contra aquela escrivaninha. Conto isso hoje porque os anos continuam passando e, de todas as coisas que fiz depois, nenhuma ficou tão profundamente cravada em mim quanto aquela professora casada que me ensinou a tocar muito mais do que um piano.