O que aconteceu no corredor antes de entrarmos no quarto

A noite terminou como sempre terminam as noites com duas crianças pequenas. Deixamos os dois dormindo na nossa cama porque o pequeno pediu para ficar conosco e a mais velha não quis ficar por menos. Acabamos largados no sofá, cada um com o celular na mão, sem falar, com a televisão ligada num programa que nenhum dos dois assistia. Ele vestia a calça do pijama e uma camiseta de alguma maratona da qual nunca participou. Eu ainda estava com o cabelo úmido do banho e um pijama de duas peças de que gosto porque não pinica. O dia tinha sido longo: parque à tarde, jantar às pressas, banho a quatro mãos, duas histórias e uma música obrigatória. Há noites em que você termina tão exausta que só lhe resta o silêncio da sala e as luzes de fundo.

Já está tarde. Não estou com sono, mas também não tenho vontade de continuar vendo vídeos idiotas. Levanto, deixo o copo na cozinha, apago a luz e volto para o corredor. Paro diante da porta do quarto. Fecho os olhos. Respiro fundo. É um gesto que faço com frequência sem perceber, como se precisasse me preparar para atravessar para o outro lado, para a cama estreita, para os bracinhos que se mexem enquanto dormem. O corredor está quase escuro; apenas uma luz noturna lança um brilho amarelo e cálido contra a parede. Ouço os passos do meu marido atrás de mim, descalços, aproximando-se muito devagar.

Ele me abraça pelas costas sem dizer nada. Beija meu pescoço logo abaixo da orelha e eu, por instinto, levanto os braços acima da cabeça e entrelaço os dedos atrás da nuca dele. Ele aproveita. Continua me beijando, cada vez mais para baixo, atrás da orelha, na cavidade do pescoço, no ombro que a alça do pijama deixou descoberto. Faço carinho no cabelo dele com as pontas dos dedos, devagar, quase sem pensar. Os beijos mudam. Deixam de ser suaves. Há algo de impaciente na maneira como ele mordisca minha pele.

As mãos dele sobem da minha cintura até os meus seios. Estou com uma camiseta fina, sem sutiã, e ele não demora nem um segundo para perceber que meus mamilos já estão duros. Aperta-os com as mãos abertas, envolvendo-os por inteiro. Tenho seios grandes, mamilos grossos, e ele sabe disso melhor do que ninguém. Não é cuidadoso: amassa, solta, volta a apertar. Quando pinça um dos mamilos com o polegar e o indicador, por cima do tecido, o ar me escapa de repente e preciso apoiar a testa na madeira da porta fechada.

Não vou aguentar muito assim.

Começo a sentir a ereção dele contra a minha bunda. Movo o quadril para trás, devagar, procurando-a, e ele responde colando-se ainda mais. Levanta minha camiseta até as axilas. Agora suas mãos estão diretamente sobre a pele. Passa as pontas dos dedos pelas aréolas, em círculos lentos, e meus mamilos doem de tão duros. Minha calcinha já está molhada. Não foi algo gradual. Aconteceu tudo ao mesmo tempo: o beijo, a mão, o impulso do quadril dele contra o meu, a sensação de que qualquer ruído acabaria com tudo.

Desço a mão direita por dentro da calça do pijama, mas ainda não me atrevo a enfiá-la por baixo da calcinha. Esfrego-me por cima do tecido, pressionando apenas de leve. Ele percebe na mesma hora. Com uma mão, continua apertando um dos meus seios, mas com a outra abaixa minha calça do pijama até a metade das coxas. Não mais abaixo, para que eu não possa me mexer, para que fique assim, com as pernas meio presas pelo tecido. Agarra minha calcinha pelo centro, por trás, e puxa para cima, enfiando o elástico entre as nádegas, apertando minha bunda e minha buceta com o mesmo tecido molhado.

Continuo me tocando por cima. Tenho a buceta depilada, lisa, e o tecido molhado se adapta a tudo. O clitóris pulsa como se tivesse um pulso próprio. Ele amassa um dos meus seios com uma mão e crava os dedos da outra na minha nádega, com força suficiente para deixar marca. Estou com a testa apoiada na madeira, o braço esquerdo dobrado sob a cabeça, os olhos fechados. Não posso fazer barulho. As crianças dormem a menos de três metros, do outro lado daquela porta.

Paro de me esfregar por um segundo e levo dois dedos à entrada da buceta, por cima do tecido. Minha calcinha está encharcada, não estou exagerando. Afasto um pouco o elástico com o mindinho e passo os dedos pela minha pele nua, de baixo para cima, recolhendo toda aquela umidade para voltar ao clitóris. Quando o toco com os dedos escorregadios, um gemido me escapa e preciso abafá-lo apertando a boca contra o meu próprio antebraço. É uma daquelas coisas insuportavelmente boas. E ele não me deixa parar.

Sinto que ele se afasta um pouco das minhas costas. Suas mãos descem e ele puxa minha calcinha para baixo, até deixá-la no mesmo lugar que a calça, na altura das coxas. Por um instante sinto o ar frio sobre a pele molhada e quase reclamo. Depois ouço-o se ajoelhar atrás de mim. Ele me segura pelos quadris, obriga-me a separar as pernas tanto quanto o tecido caído permite e me inclina para a frente, para que eu empine ainda mais a bunda.

Ele abre minhas nádegas com uma mão. Com a outra, separa os lábios da minha buceta, só um pouco, como se a estivesse examinando em detalhes. Não vejo, mas sinto em cada centímetro da pele exposta. Então enfia um dedo. Inteiro, de uma só vez, porque estou tão molhada que ele não encontra resistência. Retira-o devagar, roçando o clitóris com a ponta do dedo ao descer, e volta à entrada. Desta vez são dois. Separo as pernas o máximo que consigo, mordo o antebraço e aperto os olhos.

Ele os move dentro de mim lentamente no começo, curvando-os para cima como se procurasse algo específico. Com a outra mão, segura uma das minhas nádegas e morde a outra, com cuidado, sem deixar marca, só para me lembrar de que está ali. O ritmo vai aumentando. Quando seus dedos entram e saem mais depressa, levo a mão novamente ao clitóris. Preciso esfregar. Preciso esfregar sem parar. Mas ainda não quero gozar.

Passo os dedos pela entrada da buceta, ao redor dos dele, para roubar mais lubrificação. Ele percebe. Para por um segundo. Segura meu pulso com firmeza, sem violência, e enfia meus dois dedos junto com os dele dentro de mim. Quatro dedos ao mesmo tempo. Nós os movemos devagar, pressionando minhas paredes por dentro, afastando-as apenas um pouco. É a primeira vez que fazemos algo assim, e sinto vergonha e prazer exatamente na mesma proporção.

Quando tiramos as mãos, volto ao clitóris por pura inércia. Ele, porém, não volta a enfiar os dedos. Abre minhas nádegas com as duas mãos e passa a língua pelo meu ânus, devagar, de baixo para cima. Dou um sobressalto. É algo que fazemos pouco e nunca nessa posição, com a cabeça encostada numa porta e as crianças respirando do outro lado. Deixo. Neste momento, deixaria que ele fizesse qualquer coisa. Ele volta a enfiar dois dedos na buceta enquanto continua lambendo minha bunda, e preciso apertar os dentes contra a manga do pijama para não fazer barulho.

Não sei quanto tempo dura. Um minuto, dois, três. Quando estou prestes a desmanchar, ele se mexe. Passa a cabeça por baixo da minha entreperna, posiciona-se quase deitado no chão do corredor, com a boca bem abaixo da minha buceta. Sinto sua respiração quente antes de sentir a língua. Plana, longa, uma única passada que percorre tudo de uma vez, da entrada até o clitóris. Ele fica ali. Começa a trabalhar aquele ponto específico, sem se afastar nem um milímetro.

Agarro a cabeça dele com uma mão e a empurro contra mim, sem me importar mais com nada. Ele suga o clitóris, suave no começo, depois com mais pressão. Aumenta o ritmo. Movo os quadris contra a boca dele, perco qualquer noção do tempo, do corredor, do perigo. Aperto meus mamilos com a mão livre até doer. Minhas pernas começam a tremer. Sinto o orgasmo chegando como uma onda que sobe dos dedos dos pés e não vai me permitir continuar de pé. Levanto a cabeça por apenas um segundo, abro a boca contra o próprio braço e solto um gemido abafado enquanto gozo.

Gozo por muito tempo, em ondas, mordendo o tecido da camiseta para que nem um som escape. Ele não se afasta até que eu pare de me mexer. Quando finalmente se levanta, minhas pernas estão bambas, minha testa está suada e meu coração parece ter saído do peito. Ele me vira devagar, com as duas mãos nos meus quadris, e me beija na boca. Tem gosto de mim. Muito gosto de mim, e eu não me importo nem um pouco.

Sorrio para ele, com os lábios ainda entreabertos, e prometo, num sussurro, que amanhã será a vez dele. Ele responde, também sussurrando, que não precisamos esperar tanto. Nesse momento ouvimos uma das crianças se mexer do outro lado da porta, um gemido curto de sono e depois silêncio. Nós dois ficamos imóveis, prendendo a respiração, olhando um para o outro na penumbra do corredor como dois adolescentes que quase levaram uma bronca. Sorrio contra o ombro dele. Amanhã, digo sem voz. Amanhã, sem falta.