O que descobri nas festas secretas de Paris

As ruas do Quartier Latin brilhavam sob uma garoa morna quando desci do táxi em frente a um hotel discreto perto da Place Dauphine. Eu tinha trinta e quatro anos, uma mala pequena e uma missão difícil: documentar para a revista mensal de Mendoza a sequência de mortes que a imprensa francesa mal se atrevia a nomear.

Quatro homens com dinheiro suficiente para comprar silêncio tinham aparecido sem vida em quartos blindados: um banqueiro austríaco, um cônsul belga, um magnata grego do transporte e um colecionador de arte espanhol. A assinatura se repetia sem variar. Corpos nus, lençóis revirados, membros inchados, restos secos no ventre. Uma sucessão de finais gêmeos que as autópsias resolviam como parada cardíaca por exaustão extrema, sem explicar as marcas de unhas nas costas nem as mordidas profundas na base do pescoço.

Sou alta, de pele olivácea e boca grande. As blusas não fecham totalmente no decote e meus quadris largos me obrigam a cortar todas as saias que compro. Em Mendoza eu havia deixado um casamento fingido e um desejo que já passava de muitos meses sem alimento.

Nessa primeira noite, enquanto revisava pastas no laptop com uma taça de Côtes du Rhône, chegou uma mensagem sem remetente.

O segredo está na sombra da ponte. Venha sozinha amanhã ao entardecer. Não confie em ninguém que não lhe mostre a marca da dama.

***

Cruzei a Pont des Arts com o pulso descompassado. O Sena refletia as luzes da cidade como um espelho velho, riscado, prestes a se quebrar. Encostado na grade me esperava um homem de quarenta e poucos anos, terno cinza ardósia e um cachecol azul enfiado de qualquer jeito. Apresentou-se como Étienne Marchand, comissário da Police Judiciaire, embora seu sotaque tivesse algo que não era inteiramente francês, uma vibração herdada de algum longo ano na América do Sul.

— Senhorita Núñez — disse com voz grave —. Sei que a senhorita está investigando esses casos. Eu faço o mesmo há seis semanas. E lhe aviso que isto não é um assassinato em série. É um ritual.

Senti um espasmo morno no baixo-ventre. Étienne me olhava com uma ousadia que não fazia questão de disfarçar, detendo-se no decote do casaco entreaberto.

— Venha comigo — acrescentou —. Tenho um apartamento seguro a três quadras. O que tenho para mostrar não se discute ao ar livre.

***

O apartamento dava para a Île de la Cité, com varanda estreita, móveis antigos e um cheiro de madeira úmida. Mal fechou a porta, Étienne me empurrou contra o papel de parede do hall e me beijou com uma urgência que eu não esperava, mas já trazia dentro havia meses. Não resisti. Desci o zíper da calça dele com mãos rápidas e tirei sua rola já dura, pesada, marcada por veias grossas que pulsavam contra minha palma.

— Me come — sussurrei no ouvido dele, erguendo uma perna e prendendo-a contra o quadril dele —. Agora, sem esperar.

Ele levantou minha saia até a cintura, arrancou minha calcinha num puxão e me penetrou de uma só vez, fundo. Eu estava encharcada, quente, aberta. Me fodeu contra a parede com investidas longas, agarrando meus seios por cima da blusa e mordendo meu pescoço com uma ferocidade medida. Eu gemia sem filtro, movendo os quadris para que a rola me alcançasse mais fundo.

— Mais forte — eu ofegava —. Não se contenha comigo.

Étienne acelerou o ritmo, me sustentando pelas nádegas. Gozei primeiro, num grito abafado, apertando a rola dele com espasmos longos. Ele aguentou mais duas investidas e se derramou dentro de mim, me enchendo com um calor espesso que começou a escorrer pelas minhas coxas.

***

Depois, sentados num sofá Chester gasto, ele me contou o resto. Os mortos pertenciam a uma sociedade chamada Le Cercle Voilé, um círculo fechado de homens poderosos que organizava reuniões privadas em palacetes alugados. Sexo sem regras. Nenhum rosto reconhecível no dia seguinte. No centro de cada reunião aparecia sempre a mesma figura: uma mulher a quem chamavam La Dame Voilée. Ela escolhia seu homem, tirava-o do salão e o fodia até apagá-lo. No orgasmo final, administrava um veneno indetectável que ativava o colapso cardíaco.

Eu, ainda com a xota latejando, senti que o mistério acendia meu desejo mais do que qualquer reportagem anterior. Naquela mesma noite voltamos a foder. Étienne me pôs de quatro sobre a cama de ferro forjado e enfiou a rola no meu cu depois de me preparar com saliva e meus próprios fluidos. Soltei um grito de dor deliciosa que não era reclamação.

— Até o fundo — pedi, empurrando para trás —. Não para.

Ele agarrava minhas nádegas, abrindo-as, e me penetrava enquanto enfiava dois dedos na minha xota ao mesmo tempo. Gozei duas vezes seguidas, tremendo, antes de ele me encher o cu com uma descarga longa e espessa.

***

Os dias seguintes foram uma mistura de arquivos empoeirados e sexo desordenado. Visitei duas cenas, entrevistei um mordomo do Hôtel de Crillon, reli atas com a ajuda de Étienne. Todas as noites caíamos no apartamento da ilha, fodendo como se o mundo fosse acabar ao amanhecer. Ele me fodia no chuveiro, contra a janela com vista para o rio, sobre a mesa rústica da cozinha. Eu chupava a rola até a garganta, babando, erguendo os olhos para sustentar seu olhar enquanto ele me agarrava pela nuca.

— Você é uma máquina, mulher — me dizia Étienne no francês mais limpo que ele tinha.

Eu respondia engolindo mais fundo e apertando os testículos dele com os dedos firmes até que ele se derramava na minha boca e eu engolia sem desperdiçar.

***

Decidida a entrar na sociedade, usei um contato na embaixada argentina para conseguir um convite. A entrada era estrita: casais ou solteiras com referências impecáveis. Fui sozinha, com um vestido preto justo que mal me deixava respirar. O evento acontecia em um palacete perto da Place Vendôme, salões iluminados à meia-luz, perfume caro e desejo exposto.

No salão principal, homens e mulheres se tocavam sem pudor. Alguns casais fodiam nos cantos, outros observavam com a taça ainda na mão. Me aproximei do bar e pedi um Sancerre. Um homem de uns cinquenta e tantos, careca, com sotaque portenho e olhar faminto, grudou em mim na hora.

— Você é nova por aqui — disse ele —. Meu nome é Gastón Vidal, importador de vinhos. Quer que eu lhe mostre o lugar como deve ser?

Assenti. Gastón me levou a uma sala contígua onde vários casais fodiam sem disfarce. Uma mulher loira estava de joelhos chupando a rola de um cara enquanto outro a fodia por trás com investidas firmes. Gastón enfiou a mão por baixo do meu vestido e encontrou minha xota depilada e molhada.

— Você está escorrendo — murmurou com voz rouca —. Vem, senta na minha cara.

Ele me sentou sobre uma otomana de veludo verde, ergueu meu vestido e afundou a língua entre meus lábios. Agarrei a cabeça dele com as duas mãos e me esfreguei contra sua boca, movendo os quadris num ritmo que ia subindo sozinho.

— Mais forte no clitóris — eu mandava —. Afunda a língua até o fundo.

Gastón obedeceu, sugando o botão inchado e percorrendo os lábios com avidez até eu gozar na boca dele, inundando-lhe o rosto. Depois fui eu quem se ajoelhou, baixou a calça dele e tirou a rola grossa. Levei tudo até a garganta, deixando o fio de saliva descer pelo queixo enquanto ele me segurava pela nuca com cadência firme.

— Engole tudo — rosnava Gastón —. Você é boa, mulher.

Eu o chupava com fúria, apertando seus testículos e sustentando seu olhar, até que ele se derramou com um gemido grave e eu engoli a última gota.

***

O verdadeiro contato veio depois. Uma mulher alta, cabelo negro-azeviche cortado em uma juba severa, olhos verdes muito claros, aproximou-se de mim com um sorriso que prometia um prazer não exatamente gentil. Era La Dame Voilée. Apresentou-se simplesmente como Hélène.

— Venha comigo — disse em voz baixa —. Tenho respostas para essa investigação que tanto lhe tira o sono.

Ela me levou a um quarto privativo decorado com espelhos em todas as paredes e cortinas de veludo grená. Assim que fechou a porta, me beijou com uma paixão calculada. Seus seios roçaram nos meus e senti minha xota se molhar de novo na mesma hora. Ela baixou meu vestido até a cintura e chupou meus mamilos com ferocidade, puxando-os com os dentes até me arrancar um gemido longo.

— Você tem uns seios que dão vontade de estragar — sussurrou —. Abra as pernas para mim.

Obedeci, sentando-me à beira de uma chaise longue. Hélène se ajoelhou e devorou minha xota com língua experiente, enfiando dois dedos grossos e mexendo-os rápido enquanto lambia meu clitóris com dedicação de profissional.

— Assim, sem parar — eu gemia, agarrando-lhe a juba —. Não pare.

Ela não parou. Enfiou um dedo no meu cu ao mesmo tempo e eu gozei com violência, apertando a cabeça dela contra meu púbis enquanto soltava um grito que ricocheteou nos espelhos.

Depois trocamos de posição. Montei no rosto dela e esfreguei a xota contra a boca e o nariz enquanto enfiava três dedos no sexo dela, fodendo-a com precisão raivosa. As duas gozamos uma atrás da outra, nos xingando entre ofegos.

— Você é perigosa — eu disse entre respirações curtas —. Mas come xota como ninguém.

Hélène ria e afundava a língua ainda mais fundo.

— E você é uma argentina fogosa — respondeu —. Me dá esse cu.

Pus-me de quatro. Ela lambia meu cu com calma metódica, enfiando a língua enquanto eu esfregava a xota com a palma. Depois tirou um consolador grosso e realista de uma gaveta disfarçada na mesa de cabeceira e me enfiou até o fundo, me fodendo com investidas controladas enquanto me dava palmadas firmes nas nádegas.

— Aguenta isso — rosnava Hélène —. Sente como eu abro você inteira.

Gozei gritando, encharcando o plástico e os lençóis com meus fluidos.

***

Entre um orgasmo e outro, Hélène me revelou parte do mistério. Os homens do círculo tinham descoberto que ela usava um alcaloide derivado de uma orquídea amazônica, uma substância que só se ativava com a descarga massiva de adrenalina e endorfinas do orgasmo intenso. Mas aquilo não era um assassinato qualquer. Era um jogo de poder. La Dame Voilée escolhia aqueles membros que ameaçavam vazar nomes ou que haviam se tornado ambiciosos demais. E agora eu, com minha investigação, tinha me tornado a próxima candidata.

Nesse instante, Étienne apareceu no vão da porta. Ele havia seguido meu rastro até o palacete. Ao nos ver nuas, suadas, com as coxas brilhantes, sua rola endureceu sob a calça num movimento que Hélène registrou sem pressa. Sem dizer uma palavra, ele entrou na brincadeira. Fodeu Hélène por trás enquanto ela continuava lambendo minha xota. O quarto se encheu de gemidos, sons molhados e ar carregado.

— Me enfia no cu — pedia Hélène a Étienne com a voz entrecortada —. E você, Clara, sente outra vez na minha boca.

***

A orgia durou mais de duas horas. Étienne alternava entre foder uma e outra, enfiando a rola em xotas e cus sem descanso. Hélène e eu nos beijávamos profundamente enquanto ele nos penetrava, chupávamos os mamilos uma da outra, metíamos os dedos mutuamente e esfregávamos as xotas em um tribadismo selvagem. Gozei com intensidade quando Étienne encheu minha xota e, ao mesmo tempo, Hélène enfiava dois dedos no meu cu. Étienne terminou se derramando na boca de Hélène, que compartilhou a última gota comigo em um beijo longo e sujo.

***

Ao amanhecer, com os corpos exaustos, nós três amarramos as pontas soltas do caso. Étienne organizou a batida contra os líderes restantes do círculo. Hélène, La Dame Voilée, fugiu pelos telhados do palacete antes de a operação chegar. Deixou um bilhete manuscrito dobrado sobre o travesseiro.

Nos veremos de novo em breve. Sua xota e a minha ainda têm contas a acertar.

***

Voltei a Mendoza três semanas depois com a reportagem completa publicada na minha revista. A capa vendeu três tiragens. Minha xota ficou sensível por dias por tudo o que eu havia vivido em Paris. O mistério do Sena foi encerrado nos arquivos oficiais, mas o fogo que tinha despertado em mim ardia mais forte do que nunca. Algumas noites, sozinha no apartamento da Avenida San Martín, eu me tocava pensando em Étienne, em Hélène e em todas as bocas e mãos que me tinham levado à beira. Às vezes chegava uma mensagem de um número que não aparecia em nenhum registro.

A sombra do Sena espera por você outra vez. Venha sozinha. Sua xota ainda me deve mais um orgasmo.