O acordo que minha esposa selou no quarto

Lord Rodrigo de Almaroz contemplava o fogo da lareira com uma taça de brandy que não conseguia acalmar seu ânimo. O quarto nupcial era opulento, como convinha à sua posição, mas naquela noite lhe parecia uma cela dourada. Tinha quarenta e um anos e a paciência desgastada de um homem acostumado a mandar. Seu olhar, duro e cansado, deslizou até a cama onde sua recém-esposa tentava passar despercebida.

Elena era miúda. Aos vinte e nove anos, conservava uma magreza serena, um corpo de linhas discretas que mal tensionavam a seda branca da camisola. Não tinha as curvas opulentas que ele preferia, nem a presença descarada das mulheres que costumava procurar. Seu rosto tinha traços finos e olhos claros, sereno até a frieza. Não era o tipo dele. Nunca tinha sido.

Era filha do homem que lhe salvara a vida em campanha, um acordo de honra firmado anos antes que agora ele sentia como uma corrente. Casara-se por dívida, não por desejo.

Sentada na beira da cama, com as mãos juntas sobre o colo, Elena percebia o peso da desaprovação dele como uma laje. Sabia. Sabia que não era o que ele imaginara, que sua figura discreta e seu rosto reservado decepcionavam um homem que valorizava a abundância e a experiência. Mas, sob aquela aparência contida, ardia uma determinação de ferro. Aceitara aquele casamento conhecendo as expectativas e estava decidida a demonstrar seu valor no único terreno que ainda lhe restava conquistar.

—Rodrigo —disse, sua voz suave, mas clara, rompendo o silêncio espesso.

Ele se virou. A testa franzida suavizou-se apenas um pouco ao vê-la ali, pálida contra os lençóis escuros.

—Elena. Você deveria dormir. O banquete foi longo —seu tom era seco, mas não cruel.

Ela se levantou. Não com timidez, mas com a graça deliberada de quem sabe exatamente o que quer. A camisola se moveu ao redor de seu corpo esbelto enquanto ela se aproximava.

—Não estou cansada —disse—. E sei que você também não está.

Antes que ele pudesse responder, ela se ajoelhou diante da poltrona. Suas mãos pequenas pousaram sobre os joelhos masculinos. Ergueu os olhos e, pela primeira vez, Rodrigo viu neles algo que não era frieza nem submissão: era fogo.

—Sei que não sou o que você esperava —disse, sem rodeios—. Sei que prefere mulheres com mais corpo, com mais experiência à mostra.

—Elena, isso não é necessário —protestou ele, desconfortável diante da crueza da cena.

—Mas sou sua esposa —continuou ela, ignorando-o. Sua mão deslizou do joelho até a coxa, até o volume que denunciava, sob o linho fino da calça, um pau duro que ele não confessara—. E embora meu corpo não seja o de uma deusa, prometo que minha boceta e minha boca não terão descanso enquanto você me quiser.

Rodrigo prendeu a respiração. O toque dela era leve, mas intencional. Não havia hesitação em seus dedos, apenas decisão. Os dedos pequenos traçaram o contorno rígido sob o tecido, medindo o comprimento, apertando a base, arrancando dele um espasmo involuntário.

—E o que você sabe sobre dedicação? —perguntou, com um ceticismo que mal escondia uma curiosidade crescente.

Um sorriso quase imperceptível brincou nos lábios de Elena.

—Li muito —respondeu, como se isso explicasse tudo—. E esta noite você vai conferir cada página. Você vai foder minha boca, Rodrigo. E depois vai foder minha boceta até não sobrar uma gota sequer.

Sem romper o contato visual, ela abriu com dedos firmes o fecho da calça. O pau saltou para dentro da roupa íntima, esticando a seda e deixando uma mancha úmida na ponta.

O tecido ficou ainda mais úmido no instante em que sua boca o cobriu. Não foi um ato de sensualidade ensaiada, mas uma provocação calculada: uma sucção molhada e constante através do linho, aplicada com uma audácia que contrastava com seu rosto sereno. Elena pressionou os lábios contra o volume e aspirou, chupando a seda encharcada, enterrando a língua contra a forma dura até o tecido lhe preencher a boca. O gemido rouco e involuntário que escapou da garganta de Rodrigo foi toda a confirmação de que ela precisava. Não era um suspiro de prazer refinado, mas de surpresa, de um interesse súbito e brutalmente despertado.

Ela continuou, implacável. Sua boca trabalhou o tecido já encharcado, marcando seu território. Mordeu-lhe o comprimento com os lábios cobertos pela seda, arrastou os dentes com cuidado, chupou a cabeça através do pano até deixar um oval escuro de saliva sobre a mancha de líquido pré-seminal. Sentia a dureza crescer sob seus lábios, pulsar de um modo que acendeu um calor inesperado em sua própria boceta, um formigamento úmido que lhe encharcou a parte interna das coxas sob a camisola.

De repente, uma mão forte se enroscou em seus cabelos e a deteve. Elena ergueu o olhar, desafiadora. Os olhos de Rodrigo, antes cansados e desgostosos, agora brilhavam com uma intensidade nova, mistura de incredulidade e desejo. Ele a encarou por um longo instante, como se reavaliasse por completo a mulher ajoelhada diante dele.

Então, sem dizer palavra, levantou-se e deixou a roupa cair até os tornozelos.

E ali estava ele. Grande, imponente, erguendo-se de um leito de pelos escuros. Um pau arrogante de carne grossa e venosa, a cabeça roxa e brilhante de umidade, as bolas pesadas e tensas pendendo sob o tronco. Não parecia pertencer a um homem de sua idade e seu enfado. Qualquer outra teria recuado.

Elena, não. Seus olhos se abriram um pouco mais, mas não de medo, e sim de interesse voraz. Longe de se intimidar, inclinou-se para a frente e, com uma serenidade que beirava o insólito, tomou o comprimento entre as duas mãos, como se o medisse, apreciando seu peso e seu calor. Seus dedos não fechavam o círculo por completo. Passou a palma pelo tronco, espalhou o líquido pegajoso da ponta até a base, envolveu a coroa com o polegar molhado e a girou com a delicadeza de quem lustra uma joia.

Depois fez algo que arrancou de Rodrigo um arquejo de surpresa genuína: aproximou o nariz da própria raiz, entre as bolas e o osso, e respirou fundo, descarada, provocadora, absorvendo seu aroma como se fosse um perfume exótico. Seus olhos buscaram os dele enquanto fazia isso, dizendo-lhe sem palavras que não temia sua virilidade, que a reivindicava. Esfregou a bochecha contra o comprimento do pau, deixando que ele se marcasse quente em sua pele, e então passou a ponta pelos lábios fechados, como quem aplica um batom espesso.

Foi metódica. Sua boca não foi primeiro à ponta. Desceu e, sem o menor pudor, prendeu entre os lábios uma das bolas, sugando com uma firmeza que fez os dedos de Rodrigo se crispassem sobre seu ombro. Manteve-a dentro, fez com que rolasse sob a língua, deixou-a sair com um estalo molhado e passou à outra, mamando-a inteira, puxando-a de leve com os lábios até que ele soltou um grunhido de espanto. Um gesto de posse, humilhante e excitante ao mesmo tempo.

Depois subiu a língua espalmada pelo tronco, seguindo a veia grossa desde a raiz até a coroa, onde parou. Contornou a cabeça com a ponta da língua, lambeu-a como se fosse um doce, enterrou a língua na fenda superior e recolheu a gota espessa que despontava. Saboreou-a, fechou os olhos por um instante e sorriu de leve.

—Você tem gosto de homem —murmurou—. Do meu homem.

Então, com uma determinação que nascia do fundo de sua vontade de provar a si mesma, guiou a cabeça larga até a boca.

Foi uma luta. Uma batalha física contra o reflexo que queria expulsar a intrusão. Sua mandíbula se esticou até doer, lágrimas lhe brotaram nos olhos, mas ela não parou. Avançou centímetro a centímetro, engasgando, engolindo, até que por fim seu nariz afundou na base e seus lábios, esticados e avermelhados, tocaram a pele. Sentiu a ponta grossa cravada no fundo da garganta, a pulsação da veia contra o palato, as bolas quentes apertadas contra o queixo.

Permaneceu assim por um momento, os olhos lacrimejantes, mas vitoriosos, olhando para cima para ver a estupefação e o desejo cru no rosto do marido. Engoliu uma vez, duas, para que ele sentisse como sua garganta se fechava em anéis ao redor do pau. Ela lhe demonstrara, da maneira mais visceral, do que era capaz. Seu corpo podia ser pequeno, mas sua vontade de satisfazê-lo —ou de dominá-lo através do próprio prazer— não tinha limites.

A surpresa inicial de Rodrigo transformou-se em algo mais primitivo. A visão da esposa, que desprezara horas antes, com os olhos úmidos e a boca aberta ao redor dele, desencadeou uma onda de desejo possessivo. Ela não era a mulher insignificante que ele julgara. Era uma fera contida em um corpo discreto.

Suas mãos se enroscaram nos cabelos dela com uma força que já não pretendia ser gentil. Deixara de ser um espectador passivo. Agora marcava o ritmo.

—Assim —rosnou—. Você vai chupá-lo como eu ensinar.

Retirou-se quase por completo, deixando-a arfar por um instante, com fios de saliva pendendo da boca até a ponta, apenas para voltar a entrar com um impulso firme que lhe arrancou um som gutural. Rodrigo concentrou-se na sensação incrível daquela garganta estreita lutando para acomodá-lo, nos espasmos que tentavam expulsá-lo e que apenas conseguiam apertá-lo mais. Empurrava até o fundo, permanecia um instante sufocando-a, recuava e voltava a afundar. Cada investida fazia as bolas estalarem contra o queixo dela; cada retirada deixava o pau brilhando de saliva e baba.

Foram minutos eternos, de ritmo profundo e selvagem. Os gemidos abafados de Elena tornaram-se um som constante, glup, glup, glup, o ruído molhado de uma boca pequena demais sendo forçada por um pau grande demais. A saliva escorria por seu queixo, molhava seus seios por baixo da camisola e caía em gotas grossas no chão. Ela já não tentava conduzi-lo; suas mãos se agarravam às coxas dele para se sustentar, as unhas cravadas na carne dura.

—Engole inteiro, minha pequena —ofegou ele, empurrando até a raiz—. Tudo. Tudo para você.

Ela assentia com os olhos cheios de lágrimas e a garganta engasgada, engolindo saliva, engolindo a ponta que golpeava o fundo, deixando-se usar. Sentia o pau inchar ainda mais contra sua língua, pulsar anunciando o fim. Enfiou as mãos entre as pernas dele, agarrou as bolas duras como pedras e apertou-as com delicadeza, puxando de leve, convidando-o a se esvaziar.

Com um grunhido que surgiu do mais profundo, ele afundou até o fim e ficou ali, tremendo, enquanto gozava em ondas. Elena engoliu convulsivamente, sem opção, sentindo o sêmen quente e espesso disparar contra o fundo de sua garganta, um jorro após outro, enchendo-lhe a boca quando ele recuou um pouco para deixá-la provar. Engoliu tudo, cada gota, com uma obediência serena e, quando ele saiu por completo, ela perseguiu a ponta com a língua para recolher a última pérola branca que despontava, levando-a à boca sem tirar os olhos dos dele.

Quando finalmente se afastou, desabou para a frente, arfando, com o queixo e o pescoço cobertos de saliva, lágrimas e restos brilhantes de sêmen. Todo o seu corpo tremia. Passou o dorso da mão pelos lábios, lambeu os dedos e sorriu de leve, marcada.

Rodrigo, respirando com força, olhou para ela de cima. A irritação e o desprezo haviam desaparecido. Restava apenas um assombro reverente e um desejo renovado, mais perigoso. Sua esposa deixara de ser uma decepção. Transformara-se em um enigma fascinante. E ele estava ansioso para desvendá-la, camada por camada.

Quando a ergueu nos braços e a deixou cair sobre a cama, o impacto devolveu a Elena um lampejo de lucidez. Através da visão turva, viu-o pegar na penteadeira um frasco de cristal lapidado. Reconheceu o óleo perfumado, comum nos quartos dos recém-casados de sua posição.

Ela não esperou a ordem. Com um esforço que lhe exigiu toda a energia, terminou de soltar os laços da camisola encharcada e afastou-a. Ficou exposta, vulnerável e, ainda assim, desafiadora. Seus seios pequenos se ergueram com a respiração, os mamilos rosados e duros, o ventre plano tremendo. Mais abaixo, a boceta de pelos castanhos já brilhava, molhada pela própria excitação desde o momento em que ela lhe mamara o pau.

Então abriu as pernas. Completamente. Sem pudor. Dobrou os joelhos e deixou-os cair para os lados, oferecendo-lhe a boceta aberta como uma fruta partida, os lábios rosados inchados, o clitóris despontando duro sob o capuz, o vão brilhando de umidade.

Rodrigo parou por um instante, o frasco na mão, o olhar percorrendo o corpo esbelto que se oferecia a ele com uma audácia que continuava a surpreendê-lo. Uma expressão que não era sorriso, mas pura intenção, desenhou-se em seu rosto.

—Olhe para você —murmurou, o pau voltando a inchar à vista daquela boceta aberta—. Já está escorrendo.

—Por você —respondeu ela, a voz rouca por ter tido a garganta cheia—. Tudo por você.

Ele se aproximou. Derramou uma quantidade generosa de óleo sobre a boceta dela e, com dois dedos, espalhou-o devagar, besuntando os lábios, o clitóris, enterrando a ponta apenas no vão tenso. Elena arqueou as costas com um arquejo. Os dedos grossos dele passearam por sua carne escorregadia, abriram-na, exploraram-na, encontraram o ponto em que estava mais apertada e pressionaram. A frieza do óleo misturada ao calor de sua própria umidade fez com que ela prendesse a respiração.

—Você está fechada como uma virgem —disse ele, com um rugido baixo.

—Eu sou —sussurrou ela.

A confissão não o deteve. Pelo contrário. Derramou mais óleo sobre o próprio pau e ensaboou-o com a mão, deixando-o brilhante, monstruoso, apontado para a boceta minúscula que se oferecia.

Ele não foi gentil. Com a base do membro, deu batidinhas secas e possessivas sobre o clitóris, como se medisse o território, marcando-a. Cada toque era uma promessa do que viria. Depois arrastou a cabeça grossa por toda a fenda, de cima a baixo, encharcando-a de óleo e do suco dela, batendo de leve nos lábios inchados, pressionando a coroa contra a entrada sem chegar a afundá-la.

—Por favor —ofegou Elena, movendo os quadris para cima, procurando-o.

Elena fechou os olhos por um segundo e apertou os punhos nos lençóis. Sabia o que aconteceria. Sabia que ele não perguntaria, que não verificaria, que não se importava se era a primeira vez. Para Rodrigo, era apenas mais uma fronteira a cruzar para tomar posse completa daquilo que o acordo lhe entregara.

E então ele se deixou cair sobre ela.

Não foi uma entrada lenta. Foi um peso, uma pressão que se transformou em dor aguda quando a cabeça, lubrificada mas enorme, forçou a passagem. Elena abafou um grito curto, perdido no grunhido dele. Rodrigo não parou. Empurrou contra a resistência tensa até afundar por completo em um único movimento definitivo, rasgando o hímen, abrindo caminho através da carne apertada, até suas bolas baterem contra a bunda dela e o osso púbico esmagar o clitóris inchado.

As lágrimas brotaram novamente, dessa vez por uma dor mais profunda. Sentiu o pau preenchê-la até um lugar que não sabia existir, empurrando contra o fundo, esticando-a de um modo que a partia em duas. Ele permaneceu imóvel por um instante, saboreando o calor virgem que agora o apertava de uma maneira completamente nova, sentindo a pulsação frenética da boceta ao redor de seu pau. Elena jazia sob ele, sentindo-se tomada por inteiro, mas com a amarga satisfação de ter escolhido, ao menos, a forma de sua própria rendição.

—Minha boceta —rosnou ele junto à sua orelha—. Minha. Cada centímetro.

—Sua —respondeu ela num fio de voz—. Foda-me, Rodrigo. Foda-me como se fosse a última vez.

Rodrigo se moveu em um ritmo selvagem, cada investida reafirmando seu domínio sobre o corpo que agora lhe pertencia. Recuava quase por completo, deixando o pau brilhante de sangue, óleo e suco, e voltava a afundar até o fundo com uma pancada seca que fazia a cama tremer. Sentia como cada canto dela se abria, como a estreiteza se adaptava à força de sua invasão, como a boceta começava a escorrer ao redor do tronco, misturando a dor a uma umidade nova. Os soluços entrecortados de Elena alimentavam seu desejo em vez de apaziguá-lo. O chapinhar úmido de cada investida preenchia o quarto, junto com o golpe ritmado das bolas contra as nádegas dela.

Em meio à tempestade —o ardor interno, o peso dele, o atrito áspero contra sua pele sensível—, Elena tentou algo. Com um esforço que concentrou toda a sua vontade, ergueu a cabeça do colchão e entreabriu os lábios, buscando um beijo, uma conexão que suavizasse a brutalidade do ato, que lhe dissesse que, apesar de tudo, havia algo mais.

Mas ele estava erguido demais sobre ela, o rosto alto demais, concentrado no próprio prazer. A boca dela não alcançava a dele.

A frustração a dominou por um segundo. Então seu olhar, turvado pelas lágrimas, baixou. Viu o peito peludo de Rodrigo, a poucos centímetros de sua boca.

Sem pensar, guiada pelo instinto de agradar, de encontrar qualquer maneira de dar, inclinou a cabeça e prendeu um mamilo entre os lábios.

Foi um gesto de entrega total, mas também de uma intimidade retorcida e profunda. Sua boca pequena e quente se fechou sobre a pele, e sua língua a rodeou, lambendo e sugando com uma ternura que contrastava brutalmente com a violência do momento. Mordeu de leve o mamilo duro, puxou-o com os lábios, lambeu-o em círculos enquanto o pau continuava a parti-la abaixo.

Rodrigo parou por uma fração de segundo, deixando escapar um grunhido de surpresa. A sensação era inesperada, intensamente íntima. Ver a esposa, que acabara de tomar com rudeza, procurando seu peito com aquela mistura de devoção e descaramento foi o gatilho final.

—Mulher endiabrada —rosnou, quase com admiração, e aumentou a velocidade das investidas, tornando-as ainda mais profundas, como se quisesse fundir-se a ela—. Vou encher você. Vou enchê-la até transbordar.

Para Elena, o mundo se reduziu àquilo: ao sabor salgado da pele dele, ao ritmo frenético de seus quadris, à dor que se misturava a um prazer estranho, nascido da certeza de que o estava satisfazendo. Sentiu o atrito constante contra o clitóris esmagado começar a se acumular em algo novo, uma tensão incomum que crescia sob o ardor. Sua mente, atordoada, concentrou-se em uma única coisa: conservar aquele poder sobre ele, transformar sua decepção em obsessão. Não tinha curvas, mas tinha aquilo: uma vontade de ferro de se tornar indispensável, uma entrega tão crua que o deixaria faminto, uma boceta que aprenderia a apertá-lo até a loucura.

O ritmo dele tornou-se uma martelada implacável. Cada investida ressoava no próprio núcleo de Elena, expulsava o ar de seus pulmões, fazia-a deslizar pelos lençóis. Ela se agarrava às costas dele, as unhas cravando-se na pele suada, deixando sulcos vermelhos, abafando os soluços e gemidos no ar carregado do quarto. Seus seios pequenos balançavam a cada golpe, os mamilos raspando contra os pelos do peito dele.

Perto do fim, quando a respiração de Rodrigo se transformou em arquejos roucos, uma de suas mãos grandes se estendeu. Não foi uma carícia. Ele tomou a mão pequena de Elena e apertou-a com uma intensidade que era pura posse instintiva, uma âncora no turbilhão de seu clímax. Com a outra mão, agarrou-lhe o quadril e manteve-a firme, empalando-a com investidas cada vez mais curtas e brutais.

E então, sem aviso, chegou o fim. Um grunhido gutural surgiu de suas entranhas enquanto ele afundava até o fundo e permanecia ali, parando completamente. Elena sentiu a pulsação violenta dentro dela, o jorro de sêmen quente e espesso descarregando contra o fundo de sua boceta, onda após onda, um pulso pesado que a preenchia em um espaço que, momentos antes, fora apenas seu. Foi tão direto, tão firme, que lhe arrancou um grito agudo, finalmente afastando-a do peito do marido: um grito de dor, de invasão e de uma culminação estranha, muito estranha. Sentiu a própria boceta apertar-se em espasmos convulsivos ao redor do pau que a esvaziava, espremendo-o, retorcendo-se em um tremor que não era um orgasmo pleno, mas se parecia perigosamente com um.

Rodrigo desabou sobre ela, todo o seu peso esmagando-a contra o colchão. O ar escapou dos pulmões de Elena com um som abafado. Por um momento, só existiram aquele peso, o calor do corpo dele e o ardor pungente em seu interior, o pau ainda duro, pulsando dentro dela, expelindo as últimas gotas.

Ele rolou para o lado quase imediatamente, exausto, deixando-a arfando e tremendo. O pau saiu com um ruído molhado, e atrás dele veio um jorro morno de sêmen misturado a sangue, escorrendo pela parte interna das coxas e manchando os lençóis. As lágrimas lhe vieram aos olhos, ardentes, mas ela as engoliu. Não. Não chorar. Tinha doído. Ardia como se lhe houvessem derramado fogo nas entranhas. Sentia-se aberta, usada, escorrendo. Mas tinha um dever, um que ia além do próprio ato.

Rodrigo, já sonolento, sentiu um movimento ao seu lado e entreabriu as pálpebras pesadas.

O que viu tirou-lhe o pouco fôlego que restava.

Elena, pálida e trêmula, com rastros de lágrimas secas nas faces e as coxas brilhantes da união, arrastava-se com dificuldade pela cama em direção a ele. Seu objetivo era claro. Sem fitá-lo, com uma concentração quase sobrenatural, baixou a cabeça. E então, com uma entrega ao mesmo tempo humilhante e desconcertante, limpou-o. Com a boca.

Sua língua passou pela pele sensível do pau já flácido, recolhendo cada vestígio de sêmen espesso, cada mancha de óleo, cada gota rosada de seu próprio sangue virgem. Chupou suavemente a cabeça meio adormecida, lambeu o tronco da base até a ponta, levou as bolas pesadas à boca, uma por vez, e limpou-as com lambidas lentas. Aceitou até os aspectos mais crus e vergonhosos do ato, o sabor misturado dele e dela, a umidade morna e ácida da união. Era uma servidão total, uma entrega que ia além do físico. Quando terminou, apoiou a bochecha na coxa dele, com os lábios ainda próximos do pau vencido, e suspirou satisfeita.

Rodrigo observou-a, incapaz de se mover, incapaz de falar. O desprezo morrera havia muito. Agora sentia apenas uma onda de algo tão intenso que quase o assustou: uma posse absoluta, um assombro reverente e um desejo renascido, mais sombrio e viciante do que nunca. Sua esposa não era uma decepção. Era uma obra-prima de devoção. E ele, sem ainda saber, estava irremediavelmente preso.

***

Horas depois, o ar do banheiro era denso, carregado do aroma do sabonete de cedro de que Rodrigo gostava. Sob o jato quente do chuveiro de mármore —um contraste com a violência da madrugada—, desenrolava-se uma cena de intimidade muito diferente.

Rodrigo, com suas mãos grandes e agora surpreendentemente suaves, ensaboava os cabelos castanhos de Elena. Massageava-lhe o couro cabeludo com uma ternura que nenhum dos dois teria acreditado ser possível, lavando os últimos vestígios de sal e cansaço. Era um gesto de cuidado, sinal de uma possessividade que havia se transformado em algo mais complexo. As mãos desceram pela nuca, pelos ombros finos, deslizaram pelos seios pequenos e ensaboados, detiveram-se por um segundo nos mamilos para acariciá-los com o polegar e continuaram pelo ventre. Quando chegaram à boceta inchada e ainda dolorida, o carinho foi quase reverente, um dedo separando delicadamente os lábios para deixar que a água morna lavasse os restos do sêmen que ainda escorriam de dentro.

Ela tremeu, mas não de dor. Sorriu para ele por cima do ombro.

Ela, ajoelhada no chão do chuveiro, concentrava-se em outra parte do marido. Suas mãos ensaboadas limpavam meticulosamente o pau agora repousado, as bolas pesadas, as coxas grossas e, de vez em quando, inclinava a cabeça e depositava um beijo suave, quase reverente, sobre a coroa flácida. Não era um ato sexual, mas de reconhecimento, uma oração em carne da mulher que recebera sua primeira foda horas antes.

O vapor se enrolava ao redor deles quando Elena ergueu o olhar. A água colava seus cabelos às têmporas. Seus olhos claros encontraram os dele.

—Sabe? —sussurrou, quase inaudível sobre o ruído da água, enquanto passava um dedo tímido pela própria bunda—. Ainda tenho outro lugar virgem.

O sorriso de Rodrigo foi lento, mas genuíno. Não era a expressão de desejo feroz de antes. Havia calor nele, misturado àquela possessividade que agora se tingia de algo semelhante à proteção.

—Ainda não, querida —respondeu, a voz rouca, mas suave—. É preciso prepará-la para isso. Com óleo, com paciência, primeiro com meus dedos. Não quero machucar minha esposa. Quando eu abrir essa bunda, quero que você me peça, implorando.

As palavras minha esposa ressoaram com um peso novo. Já não eram um título de propriedade fria, mas uma afirmação carregada de um significado mais profundo.

Elena assentiu devagar, com uma centelha de algo que não era decepção, mas compreensão. A negativa não era uma rejeição: era uma promessa de futuro, uma demonstração de um cuidado que ela não esperava.

Então Rodrigo fez algo que lhe deteve o coração. Fechou o registro da água e inclinou-se. Colocou-se à altura dela, ajoelhando-se diante dela no chão molhado. A água pingava de seus cabelos e do peito.

Tomou-lhe o queixo com suavidade e aproximou-a. E beijou-a.

Não foi o beijo possessivo e devorador que ela teria imaginado. Foi lento, exploratório. Seus lábios, a princípio frios por causa da água, aqueceram-se imediatamente contra os dela. Sua língua surgiu, não para invadir, mas para buscar. Encontrou a de Elena em uma dança tímida no começo, mais segura à medida que os segundos passavam.

Era um beijo. Um beijo de verdade. O primeiro que compartilhavam. E, naquele contato cálido, no chão do chuveiro, com o vapor envolvendo-os como um segredo, a relação entre Lord Rodrigo e sua esposa Elena finalmente encontrou um começo inesperado.