Mon ami Marcos et ce que nous n’avons jamais raconté à personne

Marcos avait un an de plus que moi. Je l’ai connu quand j’entamais la première année de lycée et lui terminait la deuxième, à cet âge où un an d’écart semble représenter un monde entier. Pourtant, nous sommes devenus amis presque aussitôt, sans effort, comme cela arrive parfois avec certaines personnes.

Il avait une carrure normale, avec ce calme dans le corps qu’ont ceux qui savent se mouvoir sans prendre plus de place que nécessaire. Je m’entendais bien avec lui parce qu’il ne fanfaronnait jamais. C’était le genre de type qui aidait pour les devoirs sans te faire sentir qu’il te rendait service.

Nous avons partagé beaucoup de choses pendant ces années-là : des matchs de foot le week-end, des après-midis devant la télé, des étés à la plage quand nous le pouvions. Et aussi les conversations inévitables sur les filles, que nous avions dès qu’on ne s’était pas vus pendant plusieurs semaines et qu’il fallait se mettre à jour.

À vingt-deux ans, la vie nous prenait davantage de temps. Lui étudiait et travaillait l’après-midi ; moi aussi j’avais mes obligations. Mais quand on se retrouvait, la dynamique était toujours la même.

***

Depuis plusieurs mois déjà, nous avions découvert, presque sans en parler, que nous regardions tous les deux du porno quand nous étions seuls. Je l’ai mentionné un après-midi, sans trop réfléchir, pour voir ce qu’il dirait, et il a répondu naturellement qu’il faisait pareil. De là à le faire ensemble, il n’y avait eu qu’un pas.

La première fois, c’était bizarre. Nous nous sommes assis sur le canapé de sa chambre, lui à une extrémité et moi à l’autre, l’écran devant nous et chacun dans son monde. Sans se regarder. Sans commenter. Comme si nous étions seuls malgré le fait d’être ensemble dans la pièce. À l’écran, une meuf se faisait baiser par deux types, la bouche ouverte et la chatte dégoulinante, et chacun se branlait à son rythme, la respiration de plus en plus rauque.

Avec le temps, ce ne fut plus bizarre. C’était simplement ce que nous faisions quand la maison était vide, chez lui ou chez moi.

Ce samedi-là, nous étions chez lui. Ses parents ne rentreraient que le lundi soir. Nous étions depuis un moment sur le canapé, chacun à son rythme, quand Marcos coupa le son sans rien dire et se tourna vers moi.

— Et si on se branlait l’un l’autre ?

Je ne répondis pas tout de suite. La question était directe et il n’y avait pas de réponse facile à lui donner.

— Personne ne le saura — ajouta-t-il—. Et ce sera forcément bien mieux comme ça.

Il n’attendit pas ma réponse. Sa main chercha la mienne et la guida vers lui. Je sentis la chaleur de sa peau, la fermeté de sa bite dure contre ma paume, la grosse veine qui battait sur le dos, quelque chose de différent du toucher de son propre corps que l’on connaît déjà par cœur. Je ne retirai pas la main. Au contraire : je refermai les doigts sur sa verge et je sentis le prépuce se reculer tout seul au premier mouvement, laissant le gland gonflé et luisant contre mon pouce.

Alors il prit la mienne et commença.

L’effet fut immédiat : une chaleur différente, plus précise, qui remontait d’en bas et me coupa le souffle un instant. Son poing était différent du mien, plus serré à la base et plus souple à la pointe, et il savait exactement quand tordre le poignet en arrivant en haut. De la main libre, je le branlais, sans trop réfléchir, répondant à ce que je ressentais, essayant de lui rendre le même rythme qu’il m’imposait. J’entendais nos respirations se mêler, le claquement humide des peaux, le léger grincement du canapé sous nos deux corps tendus.

Nous n’avons pas mis longtemps. Aucun de nous n’annonça quoi que ce soit ; aucun besoin. Je sentis sa bite devenir encore plus dure entre mes doigts une seconde avant qu’il commence à jouir par jets chauds sur ma main et mon avant-bras, et cette image-là, mêlée à la traction de son poing sur ma queue, me fit exploser derrière lui, lui éclaboussant le ventre et la main avec laquelle il continuait à me branler jusqu’à la dernière goutte. Quand nous eûmes fini, nous restâmes silencieux quelques secondes, à respirer, le sperme dégoulinant entre nos doigts, avant de nous nettoyer en silence et de reporter les yeux vers l’écran.

Mais quelque chose avait changé dans l’air de la chambre.

***

Pendant les trois mois suivants, c’est devenu une habitude. Nous n’en parlions pas ; nous n’en avions pas besoin. Quand l’occasion se présentait, nous la saisissions. Parfois sans même baisser complètement nos pantalons : nous sortions nos bites par-dessus l’élastique du boxer et nous nous les travaillions jusqu’à jouir sur la poitrine ou le ventre, le regard fixé sur l’écran et la main croisée sur la cuisse de l’autre.

Puis ses parents annoncèrent un voyage de quatre jours pour un long week-end. Marcos m’appela pour m’inviter à rester. J’acceptai.

Le premier jour fut comme toujours, à peu près. Notre routine habituelle, le canapé, l’écran. Jusqu’à ce que Marcos l’éteigne complètement et se retourne pour me regarder en face.

— Et si on faisait un soixante-neuf ?

J’éclatai de rire, plus par surprise qu’autre chose.

— Ça, c’est une autre histoire — dis-je.

— Pourquoi ? — demanda-t-il, sans se démonter—. Personne ne te fera quoi que ce soit que tu ne veux pas. Et personne ne saura rien non plus. T’as pas vu comme ils prennent leur pied dans les vidéos quand on leur suce la bite ? Ça doit être complètement différent.

Je restai à y penser. Ce qu’il disait n’était pas totalement illogique. Ce qu’on voyait à l’écran paraissait différent de tout ce qu’on avait fait jusque-là, d’une autre intensité. Quelque chose que je m’étais moi-même déjà demandé sans trouver de réponse.

— On se douche d’abord — dis-je enfin—. Sinon, ça ne me semble pas correct.

— Parfait — répondit-il, se levant sans plus attendre.

Sa chambre avait sa propre salle de bain. Nous y entrâmes. Il commença à se déshabiller naturellement pendant que je restais planté près de la porte, ne sachant pas trop quoi faire de mes mains. Quand il baissa le boxer, je vis sa bite à moitié gonflée, lourde, pendante, et je détournai les yeux par réflexe alors que je l’avais déjà vue mille fois.

— L’eau met un peu de temps — me prévint-il, déjà sous la douche, le robinet ouvert.

J’achevai de me déshabiller et j’entrai. L’espace était suffisant pour nous deux si l’on ne faisait pas de gestes brusques.

— Tourne-toi — dit-il en prenant le savon—. Je te lave le dos.

Je le fis. Ses mains commencèrent aux épaules et descendirent avec des mouvements réguliers, sans se presser. Cela aurait pu n’être qu’un geste d’amitié, rien de plus. Mais lorsqu’il atteignit le bas de mon dos et s’arrêta, les doigts savonnés se glissant entre mes fesses et me frôlant le trou du cul une seconde de trop, je compris que non. Ma bite se mit à se dresser toute seule contre mon ventre.

— À moi maintenant — dis-je.

Il se retourna. Je lui savonnai les épaules, le dos, la nuque. Je descendis sans m’arrêter. Je remarquai, sans l’avoir voulu, la courbe de ses fesses sous l’eau, fermes et blanches, et je sentis mon corps me répondre de lui-même. Je passai ma main savonneuse entre les deux, sentant la petite ride tendue sous la pulpe de mon doigt, et il laissa échapper un soupir bref qui me rendit encore plus dur.

Quand il se retourna à nouveau vers moi, il prit le savon et commença à me nettoyer la poitrine. Il descendit lentement, avec une attention qui rendait difficile de savoir où finissait la toilette et où commençait autre chose. Ses doigts entourèrent ma bite et la savonnèrent avec calme, la branlant deux, trois fois sous prétexte de la rincer ; mes couilles restèrent lourdes dans l’autre main, serrées avec précaution, comme s’il les pesait.

Alors il s’agenouilla.

Il décalotta le prépuce, laissa tomber un jet d’eau claire et me prit en bouche.

Je ne m’attendais pas à ce que ça aille si vite. Je m’appuyai contre le mur, les yeux fermés, concentré uniquement sur le fait de ne pas tomber. Je sentis sa langue entourer le gland, me sucer la pointe avec une aspiration ferme, puis la gorge s’ouvrir pour m’avaler jusqu’au fond, jusqu’à ce que son nez cogne contre mon pubis. Il ressortit lentement, les lèvres serrées sur la hampe, puis redescendit. Son rythme était de ceux qu’on ne sait pas décrire avant de l’avoir senti : profond, humide, avec la langue qui travaillait contre le frein chaque fois qu’il se retirait. C’était différent de tout ce qu’on avait fait jusque-là : plus complet, plus enveloppant. Une main me caressait les couilles par-dessous ; l’autre me pressait le cul, me poussant vers son visage pour que je lui baise la bouche.

Je tins le plus longtemps possible. Je regardai sa tête mouillée bouger entre mes cuisses, les lèvres étirées autour de ma bite, un filet de salive et d’eau lui coulant du menton, et je sentis mes jambes commencer à trembler.

— Marcos — dis-je d’une voix cassée—. Ça vient.

Sa main gauche me retint doucement sous les couilles. La droite serra légèrement la base de ma queue. Il ne se retira pas. Au contraire : il suça plus fort, la langue écrasée sous le gland, et m’engloutit jusqu’au fond au moment même où je perdis le contrôle. Je lui vidai la bouche par jets, sentant qu’il avalait sans me lâcher, que sa gorge se contractait autour de la pointe en serrant chaque spasm de sperme qui en sortait. Quand j’eus fini, il me la retira lentement, suça ce qu’il restait sur le gland et donna un bref baiser à la pointe avant de la lâcher.

Quand j’ouvris les yeux, il se redressait déjà. Il me regarda calmement, sans aucun geste excessif, les lèvres encore brillantes.

— À ton tour — dit-il.

Je mis un moment. Je m’agenouillai, lui savonnai l’entrejambe avec le même soin qu’il avait eu avec moi, rinçai l’eau restante et le pris en bouche.

Ce ne fut pas si différent de ce que j’imaginais. Pas désagréable, juste différent : un poids sur la langue, une texture de peau tendue sur de la chair dure, une chaleur qui n’était pas la mienne. Le gland lui remplissait le palais et la veine du dessous battait contre ma langue. Je me concentrai sur ce que j’avais moi-même ressenti quelques instants plus tôt et j’essayai de le reproduire du mieux que je pouvais : la succion au retrait, la langue tournant sous la couronne, la main libre qui branlait la base au même rythme que la bouche montait et descendait. Je lui léchai les couilles, je lui en suçai une après l’autre en me les enfonçant entières, et je revins à sa bite en me l’enfonçant jusqu’à l’écoeurement.

Trois minutes plus tard, je l’entendis changer de respiration. Ses cuisses se tendirent, sa bite devint encore plus dure entre mes lèvres et il me planta les doigts dans la nuque sans appuyer complètement.

Ce qui vint fut abondant et direct. Le premier jet me frappa au fond de la gorge et continua à descendre sans que je puisse l’éviter ; le deuxième et le troisième, je les retins avec la main à la base, qui servait aussi de butée quand ses hanches poussaient pour s’enfoncer davantage. Je sentis la jouissance chaude me remplir la bouche, glisser sur ma langue, et j’avalai ce que je pus pendant que le reste lui coulait sur la hampe et sur mes doigts, emporté aussitôt par l’eau de la douche.

Quand il eut fini, nous restâmes sous l’eau, qui était déjà tiède, sans rien dire pendant un moment.

Nous sommes sortis, nous nous sommes essuyés et nous nous sommes allongés sur son lit sans cérémonie. Nous avons allumé la télévision. Aucun de nous n’avait l’énergie pour davantage.

— Voilà — dit Marcos après un moment, en regardant le plafond.

— Oui — dis-je.

— Comme dans un autre monde.

— Oui.

Ça suffisait. Un peu plus tard, nous nous sommes endormis avec la télé allumée.

***

Le lendemain, nous avons recommencé plus calmement. Sans l’urgence de la première fois, sans besoin de prouver quoi que ce soit. Nous nous sommes allongés sur le lit en sens inverse, chacun avec la bite de l’autre devant le visage, et nous avons passé un long moment à nous lécher, sans nous presser d’en finir. Je lui ai sucé les couilles lentement tandis qu’il m’enfonçait la langue sous le gland, et quand nous avons enfin joui, nous l’avons fait presque en même temps, nous avalant l’un l’autre jusqu’à la dernière goutte. Nous avons pris plus de temps, prêté davantage attention aux détails, et le résultat fut différent : plus long, plus conscient, plus facile à retenir.

Les quatre jours passèrent avec cette même cadence. Les matins, les après-midis, une ou deux fois par jour selon le moment. Nous nous sucions sur le canapé, sur le sol de la salle de bain, l’un assis sur une chaise et l’autre à genoux entre ses jambes. Entre-temps, nous parlions d’autres choses : de foot, du travail, des filles avec qui nous sortions. Puis nous revenions à nos affaires comme si c’était la chose la plus naturelle du monde, ce qu’à ce moment-là, plus ou moins, c’était devenu.

***

Quelques mois plus tard passèrent encore. J’allais déjà dans la salle de sport où il s’entraînait, et il nous arrivait de tomber l’un sur l’autre. Un mardi après-midi, nous avons terminé l’entraînement en même temps et sommes allés ensemble aux vestiaires.

Les douches collectives étaient vides, mais pas pour longtemps ; à cette heure-là, il y avait toujours du monde qui entrait.

Je lui ai dit à voix basse que j’en avais envie, la bite déjà en train de marquer sous la serviette.

Sans répondre, il s’agenouilla.

J’étais nu ; lui avait encore le boxer baissé jusqu’aux cuisses. Il me prit en bouche avec plus de force que d’habitude, vite et résolument, parce que le temps manquait. Il ne travaillait qu’avec la bouche et une main à la base ; l’autre reposait sur ma cuisse. Il suçait avec une aspiration sèche, avalant jusqu’au fond tous les deux coups, sans me sortir complètement, me laissant seulement respirer une seconde avant de m’enfoncer à nouveau jusqu’à la gorge. Le bruit était humide et dégueulasse, la salive lui coulant du menton jusqu’à la poitrine, et je devais me retenir pour ne pas gémir à voix haute et attirer l’attention de qui que ce soit qui entrerait.

J’étais presque au bord quand je regardai en bas.

Je vis la flaque qui se formait entre ses genoux sur le sol blanc de la douche. Épaisse, blanche, entraînée lentement par le filet d’eau vers la bonde. Sans qu’aucune de ses mains ne l’ait touchée. Sa bite restait dure contre son ventre, encore ruisselante des derniers restes.

Cette image fut le déclencheur. Je lui agrippai la nuque à deux mains et je lui vidai la bouche par jets, sentant qu’il avalait sans se retirer, la langue écrasée sous le gland, absorbant chaque pulsation. Je terminai presque en même temps que lui, ou plutôt un peu après, parce qu’il avait déjà joui tout seul pendant qu’il me suçait.

Quand il se redressa, il se passa le dos de la main sur les lèvres et je désignai le sol du regard.

— Depuis quand ça te fait ça ?

Il haussa les épaules un instant avant de répondre.

— Presque depuis le début — dit-il.

Il m’expliqua sans détour : depuis les premières fois, quand il me sentait près de finir, quelque chose s’enclenchait en lui sans qu’il ait besoin de se toucher. C’était l’anticipation, le moment exact où il me sentait perdre le contrôle, le goût du sperme lui remplissant la bouche. Cela suffisait à le faire jouir sans les mains sur sa queue.

— Et c’est pour ça que tu étais toujours partant, même si je ne te rendais rien ?

— En partie — admit-il—. Mais aussi parce que j’aime te la sucer.

Je ne sus pas exactement quoi répondre. Mais je sus une chose : j’ai cessé de ressentir la culpabilité qui m’assaillait parfois quand je le laissais faire sans rien lui rendre. Ce que j’interprétais comme un sacrifice de sa part était, en réalité, quelque chose qu’il recherchait de sa propre initiative.

À partir de ce jour-là, tout devint plus direct. Sans calculs implicites, sans sentiment de dette d’un côté ou de l’autre.

***

Il s’est écoulé de nombreuses années depuis. Nous nous sommes tous les deux mariés, nous avons poursuivi nos vies, et ce chapitre est resté là où il devait toujours être : entre nous, sans nom et sans besoin d’aucune explication.

Je ne sais pas quoi dire sur ce que nous avons été ou sur ce que nous étions. Je sais seulement que nous étions de bons amis à l’époque, et que nous le sommes toujours aujourd’hui.