Ho camminato per Praga con il suo sperma sui piedi

Il primo suono che riconobbi fu quello del riscaldamento della stanza, quel ronzio basso e costante che quasi ti fa credere di essere a casa. Tomás dormiva stretto contro la mia schiena con un braccio incrociato sulla mia vita. Fuori, Praga era ancora buia, ma non mancava molto all’alba. Rimasi immobile per un po’, sentendo il suo respiro contro la nuca, senza voler muovere un muscolo e rompere quel momento.

Scendemmo a fare colazione quando c’era già luce. La sala da pranzo dell’hotel era piccola e silenziosa: quattro tavoli, una finestra che dava sui sanpietrini bagnati della strada, l’odore di caffè appena fatto che galleggiava nell’aria fredda. Ci sedemmo uno di fronte all’altra e restammo così a lungo, mangiando senza fretta, ridendo di niente, guardandoci. Quel tipo di mattine in cui non c’è bisogno di dire nulla di importante perché tutto vada bene.

Risalimmo dopo. Decidemmo di farci la doccia a turno per guadagnare tempo. Fui io per prima: acqua calda, veloce, senza complicazioni. Mi misi un paio di jeans scuri, una maglietta leggera e dei calzini di lana spessi che non mi infilai ancora nelle sneakers. Mentre lui entrava in bagno, mi stesi a pancia in giù sul letto con il telefono in mano e le cuffie nelle orecchie. Avevo preparato una playlist per il viaggio, canzoni lente, senza parole, e mi ci abbandonai.

Non sentii aprirsi la porta del bagno. Me ne accorsi dalla ombra.

Girai la testa e lo vidi fermo sulla soglia, completamente nudo, con i capelli scuri appiccicati alla fronte per l’acqua. Era uscito a cercare l’asciugamano che aveva lasciato sulla sedia, ma si era fermato lì, a guardarmi. Mi misi a ridere. Era inevitabile: era bagnato dalla testa ai piedi, con la faccia di chi non capiva che diavolo gli fosse successo, e io con le cuffie addosso in mezzo a una canzone tranquilla.

Mi tolsi un auricolare.

—Hai dimenticato l’asciugamano? —gli dissi, sorridendo ancora.

Lui non rispose subito. Continuò a guardarmi. Allora abbassai gli occhi e capii: gli si stava indurendo il cazzo mentre mi guardava i piedi. Li avevo incrociati in aria, le piante verso l’alto, che dondolavano piano, rilassate. Una cosa così semplice, e a lui si era già fatto grosso solo a vederli. Mi morsi il labbro per non ridere più forte.

—Avvicinati —gli dissi a bassa voce, senza muovermi da quella posizione.

Si avvicinò fino al bordo del letto. Ce l’aveva a mezza asta, pesante, ancora lucida per l’acqua della doccia. Io mi sollevai un po’, lo afferrai per il fianco e me lo misi in bocca senza preavviso, fino in fondo. Sentii che si induriva tra le mie labbra, che cresceva e diventava caldo contro la mia lingua. Lo tirai fuori con un suono bagnato, gli passai la lingua lunga dalla base fino al glande e poi me lo ingoiai di nuovo. Lo tenni lì, in fondo alla gola, guardandolo dal basso verso l’alto con gli occhi pieni d’acqua. Lui aveva una mano appoggiata ai miei capelli e respirava sempre più affannato, quasi in silenzio, trattenendosi.

Gli feci un pompino lentamente, giocando con la lingua attorno al glande, succhiando solo la punta e poi ingoiandoglielo di nuovo tutto. Gli baciai la base, gli passai la lingua sui coglioni, li succhiai uno e poi l’altro. Gli sfuggì un gemito rauco quando gli piantai gli occhi addosso mentre tornavo al cazzo e me lo infilavo in gola fino a strozzarmi. Gli colava saliva dai coglioni. Non gli mollavo il fianco, lo tenevo inchiodato contro la mia bocca come se fosse mio.

Allora mi disse, con la voce più bassa che gli avessi mai sentito:

—Voglio venire sui tuoi piedi.

Lo tirai fuori dalla bocca con un suono osceno. Mi pulii il filo di saliva col dorso della mano e lo guardai. Poi unii le piante dei piedi e gliele offrii senza dire niente, o forse dissi qualcosa tipo: «fai quello che vuoi, sono tuoi». Le parole contavano poco. Quello che contava era la faccia che fece lui vedendoli: concentrato, improvvisamente serio, con i denti stretti, come se in tutta la stanza non esistessero che quelle due piante bianche e le unghie verniciate di scuro.

Si afferrò il cazzo con la destra e cominciò a masturbarsi guardandomi i piedi, appoggiando il glande bagnato contro la pianta e sfregandosi contro di essa, lentamente all’inizio, poi con più ritmo. Sentii il calore della sua pelle contro la mia, l’attrito fermo e caldo, le nocche che mi sfioravano le dita. La punta gli brillava. Mi strinse i piedi con le mani, li sfregava uno contro l’altro con il cazzo intrappolato in mezzo, e a me veniva un formicolio nel buco della figa solo a vederlo così, perso, che si menava con i miei piedi come se al mondo non gli importasse nient’altro. Non ci mise molto. Lasciò andare un gemito trattenuto, quasi un lamento, e venne sui miei piedi in diversi getti grossi e caldi. Lo sperma gli colò tra le dita, sulle piante, sul dorso, fino alla caviglia. Brillava sullo smalto scuro delle mie unghie come una vernice bianca. Rimasi immobile, con le gambe ancora in aria, lasciando che si svuotasse del tutto su di me.

Restai a guardarmi i piedi per un momento. Il cumulo denso cominciava a colare piano tra le dita. Lui era appoggiato al bordo del letto, a riprendere fiato, con il cazzo ancora duro che gli penzolava grosso tra le gambe.

—Vado a prendere uno straccio —disse, e andò verso il bagno.

—No —gli dissi.

Si fermò di colpo. Si voltò a guardarmi con un’espressione che non era esattamente sorpresa, ma qualcosa di più vicino alla curiosità.

—Oggi esco così —gli dissi—. Voglio camminare per Praga con il tuo sperma sui piedi tutto il giorno.

Ci fu un secondo di silenzio. Poi mi sorrise in un modo che gli avevo visto poche volte.

Mi infilai i calzini spessi con cura, uno e poi l’altro. Sentii lo sperma distribuirsi mentre il piede si stringeva contro il tessuto, ancora appiccicoso e tiepido, impiastrandomi le dita, bagnandomi tra le nocche. Mi allacciai le sneakers, mi misi il cappotto, afferrai lo zaino. Prima di uscire mi fermai un secondo davanti allo specchio del corridoio: una ragazza normale con un cappotto blu e delle sneakers bianche. Niente di particolare. Solo io sapevo cosa avevo addosso.

***

Praga a febbraio ha quel freddo pulito che non bagna ma penetra nelle ossa. Il Ponte Carlo era quasi vuoto a quell’ora, con la nebbia bassa sul fiume e le statue nere stagliate contro il cielo bianco. Camminavamo piano sui sanpietrini irregolari, mano nella mano, senza un itinerario fisso. Passammo per il quartiere ebraico, per una piazza con un mercatino di artigianato, per stradine così strette che a malapena due persone potevano incrociarsi. In un angolo, un musicista suonava qualcosa con il violino, una melodia che non riconobbi ma che mi sembrò perfetta per quel momento.

All’inizio mi distraevo di continuo con la sensazione. Ogni volta che mettevo giù forte il piede sentivo lo sperma di Tomás muoversi tra le dita, ancora caldo, segnarmi a ogni passo. Era impossibile non pensarci. Nessuno sa che ho il suo sperma che mi impiastra i piedi. Sto camminando in una città sconosciuta con il suo liquido addosso alla pelle, e se qualcuno potesse vedermi... Quel pensiero mi faceva venire caldo, mi bagnava la figa contro la cucitura dei jeans, in un modo che non aveva niente a che fare con il posto o con il freddo. Tomás non diceva nulla. Ogni tanto mi guardava con un sorriso discreto, come se sapesse esattamente cosa mi stava passando per la testa, come se potesse sentire che ero bagnata.

Con le ore, la sensazione cambiò. Lo sperma si seccò contro la pelle e il cotone dei calzini, e non era più umido ma una pellicola tirata, quasi impercettibile. Però c’era ancora. Me ne ricordavo quando attraversavo un ponte, quando salivo dei gradini, quando Tomás mi indicava un edificio e io annuivo senza essere del tutto lì. Sono sua. Sto passeggiando per Praga con il suo sperma attaccato al piede, sono completamente sua, e nessuno lo sa. Era un’eccitazione strana, continua, che non chiedeva niente di immediato ma non se ne andava nemmeno. Sentivo la figa gonfia contro la cucitura dei pantaloni ogni volta che facevo un passo lungo.

Ci fermammo in un caffè vicino al castello. Era piccolo, con il bancone di legno scuro e pochi tavolini alti accanto alla finestra. Ordinammo due caffè neri e ci sedemmo a guardare la gente passare fuori, infagottata e di fretta. Tomás aveva le mani attorno alla tazza e mi guardava con quell’espressione tranquilla che a volte mi è impossibile da decifrare.

—La senti ancora? —mi chiese a bassa voce, avvicinandosi un po'.

Arrossii di colpo. Non ci avevo pensato nell’ultimo po’ e all’improvviso tornò tutto: la sensazione, l’immagine della mattina, il suo sperma secco contro la mia pelle. Non riuscii a rispondergli a parole. Feci di sì con la testa e guardai altrove, mordendomi l’interno della guancia. Lui mi strinse la mano sopra il tavolo senza dire altro, e lì stava tutto.

Continuammo a camminare dopo il caffè, ancora più piano. Il pomeriggio calò su Praga a poco a poco: le luci del ponte si accesero, il fiume diventò più scuro, il freddo strinse un po’ di più. Comprammo castagne arrostite da una bancarella all’angolo e le mangiammo camminando, passandole da una mano all’altra. Restavamo insieme, in silenzio per la maggior parte del tempo, ma era uno di quei silenzi che pesano bene, che non hanno bisogno di essere riempiti con nulla.

***

Quando richiudemmo la porta della stanza dietro di noi, l’eccitazione che avevo accumulato per tutto il giorno trovò finalmente un posto dove andare. Tutto quello che avevo accumulato, la sensazione nei piedi, il rossore al caffè, l’elettricità trattenuta delle ore, uscì di colpo in quel primo bacio. Lo spinsi contro il muro e lo baciai con fame, con la lingua, mordendogli il labbro. Gli abbassai la mano fino al rigonfiamento dei pantaloni e gliela strinsi: ce l’aveva già di nuovo dura, come un ferro contro il tessuto. Lui mi rispose allo stesso modo, prima con le mani sul viso, poi nei capelli, poi sulle tette, stringendomele sopra la maglietta. Ci togliemmo i vestiti senza ordine né cura, buttandoli per terra, litigando con cerniere e bottoni. Quando mi tolse i calzini e vide i miei piedi ancora appiccicosi, segnati dall’impronta secca del suo sperma, gemette piano e me li baciò.

Mi stesi sul letto. Lui si inginocchiò tra le mie gambe, me le aprì bene con le mani e affondò la faccia tra le cosce. Mi leccò la figa lentamente, con la lingua piatta, dal basso verso l’alto, ancora e ancora, come se aspettasse da ore quel sapore. Ero già fradicia di tutta la giornata. Lo sentii ingoiare i miei umori, fare quel suono osceno con la bocca. Poi mi separò le labbra con i pollici e si concentrò sul clitoride, succhiandomelo come se fosse una caramella, giocando con la punta della lingua in piccoli cerchi fermi. Mi inarcai contro la sua bocca. Gli afferrai i capelli con entrambe le mani e glieli strinsi contro di me, senza lasciarlo respirare, quasi montandogli la faccia. Non mi importava. Nemmeno a lui.

Poi mi aprì di più con le mani, infilandomi prima due dita e poi tre, lentamente all’inizio, fino in fondo. Le incurvò contro quel punto che conosceva a memoria, me le tolse e me le rimise dentro con un ritmo lento che mi faceva gemere sempre più forte. Si chinò di nuovo e tornò a mangiarmi con la bocca intera, passando la lingua dall’alto in basso, infilandomela dove mi serviva di più, succhiandomi la figa con fame mentre le dita continuavano a entrare e uscire. Io gli affondavo le dita nei capelli e mi contorcevo sulle lenzuola, con le gambe aperte più che potevo, i talloni piantati sulla sua schiena, sentendo che mi smontava pezzo per pezzo. Lo supplicai a bassa voce, senza sapere bene cosa gli stessi chiedendo. Di fermarsi. Di continuare. Di infilarmelo. Qualsiasi cosa.

—Chiedimelo bene —mi disse, staccandosi un secondo dalla figa, con le labbra lucide della mia umidità.

—Fottemi —gli dissi—. Mettermelo dentro adesso.

Si rialzò, si sistemò tra le mie gambe e si afferrò il cazzo con la mano. Passò la punta grossa per tutta la fessura, bagnandosi con i miei umori, sfregandosi contro il clitoride fino a farmi emettere un gemito. Poi entrò piano. Prima il glande, aprendo la strada centimetro dopo centimetro. Poi ancora, fino a riempirmi del tutto, stirandomi dentro con una pressione deliziosa che mi strappò un gemito rauco. Restò immobile un momento, guardandomi negli occhi, affondato fino ai coglioni, respirando forte, come se entrambi dovessimo abituarci a quel peso esatto. Poi cominciò a muoversi, profondo e costante, tirandolo quasi fuori del tutto e rimettendomelo dentro con un solo colpo, con le mani appoggiate ai lati della mia testa. Ogni spinta mi strappava un suono diverso: un ansimo, un lamento, una bestemmia soffocata. Il letto sbatteva contro il muro.

Mi baciò sulla bocca con la lingua, sul collo mordendomi, sulla clavicola, e scese con la lingua fino alle tette, mordendomi i capezzoli, succhiandoli fino a renderli duri e rossi, senza smettere di scoparmi fino in fondo. Sentivo che mi colpiva esattamente il punto che mi faceva aggrapparmi alle sue spalle con le unghie. Mi prese entrambe le gambe e me le mise sulle spalle, piegandomi quasi in due, e allora sì che la sentii tutta, fino in cima, che mi prendeva con un angolo che mi fece gridare contro il cuscino.

—Dimmi che sono tua —lo sentii dire.

—Sei mia —gli dissi, senza fiato—. Sei tutto mio, tutto è mio, la mia figa è tua.

Mi girò. Mi mise a pancia in giù, mi sollevò il culo afferrandomi dai fianchi e me lo reintrodusse da dietro, con una sola spinta pulita che mi strappò un urlo. Io affondai la faccia nel cuscino. Mi scopò così, tenendomi per i capelli, schiacciandomi la faccia nelle lenzuola con una mano e sorreggendomi il fianco con l’altra. Ogni affondo riempiva la stanza di suoni, pelle contro pelle, bagnato, osceno. Mi diede uno schiaffo su una natica e poi sull’altra, giusto quanto bastava perché il bruciore mi arrivasse alla figa e me la facesse stringere intorno al suo cazzo. Lo sentii dirmi che mi amava tra una spinta e la successiva, mescolato a una porcheria che non riesco a ripetere, e lo dissi anch’io perché era vero e perché in quel momento non esisteva nient’altro che quello, il suo cazzo che mi apriva da dietro, la sua mano nei capelli e la mia faccia contro il cotone. Mi persi nella sensazione, nel peso del suo corpo sul mio, nel calore della sua pelle contro la mia.

L’orgasmo mi arrivò da dentro verso fuori, come un’onda che si espande. Mi strinse i fianchi con entrambe le mani, mi inchiodò fino in fondo, e io venni gridando contro il cuscino, stringendomi attorno al suo cazzo, tremando tutta. Continuò a muoversi finché non gli chiesi di fermarsi, che non ne potevo più, che ero troppo sensibile.

Uscì piano. Io mi girai e aprii la bocca senza che me lo chiedesse, ancora con la figa che mi pulsava. Era naturale tra noi, parte di un linguaggio che avevamo costruito senza mai parlarne. Lo presi tra le labbra e lo portai dove potevo, sentendo il mio sapore sul suo cazzo, assaporandolo, tirando fuori la lingua per leccargli anche i coglioni. Gli afferrai il cazzo con la mano e glielo masturbai puntandolo verso la mia faccia, con la bocca aperta e la lingua fuori, guardandolo dal basso. Non ci mise molto. Lasciò andare un gemito profondo e venne: il primo getto mi colpì grosso tra la fronte e l’occhio, i successivi sulla guancia, sulle labbra, sulla lingua, sul mento. Mi colò fino al collo. Rimasi immobile per un momento, sentendo il suo sperma caldo in faccia, senza ingoiarlo, lasciandolo colare, con lui che mi guardava dall’alto con il fiato corto e il cazzo ancora duro in mano.

Poi andammo in doccia insieme. L’acqua calda cancellò il giorno a poco a poco: il freddo delle strade, la stanchezza nelle gambe, lo sperma secco che sentivo ancora tra le dita dei piedi, lo sperma fresco che mi colava ancora sulla faccia. Tomás mi lavò il viso con cura, passandomi il sapone piano sulle guance, togliendomi con le dita i resti che mi si erano attaccati alle ciglia. Io appoggiai la schiena alle piastrelle fredde e lo lasciai fare.

Quando ci infilammo a letto, lui spense la luce e mi cercò nel buio. Mi sdraiai contro il suo petto e gli accarezzai il braccio, seguendo a occhi chiusi il contorno della sua pelle.

—Domani voglio che mi scopi il culo —gli dissi a bassa voce—. Voglio che mi riempi in un altro modo.

Sentii il suo braccio stringersi attorno alla mia vita.

—Domani —disse.

E ci addormentammo così, con Praga fuori e la stanza in silenzio.