L’ho tenuto in mio potere per tutta la cena

Era il nostro anniversario di sei mesi e lo avevamo prenotato per quella sera da settimane.

Scelsimo un ristorante che nessuno dei due conosceva, consigliato da un’amica che insistette perché prenotassimo con largo anticipo. Non era il tipo di posto pomposo con i menu senza prezzi, ma qualcosa di meglio: intimo, con pareti in mattoni a vista, tavoli separati da pannelli di legno scuro e una luce così studiata da rendere tutti più attraenti sotto di essa.

Indossai un vestito verde bottiglia che non mettevo da mesi, collant di nylon sottilissimi e un paio di stiletto neri che mi rendevano tre centimetri più alta e molto più consapevole di come camminavo. Sotto il vestito non avevo mutande: all’ultimo momento avevo deciso che quella sera la mia figa sarebbe stata nuda sotto la stoffa, e quel piccolo segreto mi aveva già bagnata prima ancora di uscire di casa. Lui arrivò con una camicia bianca con le maniche arrotolate fino ai gomiti e pantaloni grigio scuro, senza cravatta. Mi baciò sulla guancia prima di aprirmi la portiera.

—Sei splendida —disse.

E lo diceva sul serio. Non con quel tono automatico con cui la gente tira fuori il complimento senza nemmeno guardarti.

Il maître ci accompagnò a un tavolo in fondo, in una specie di insenatura raccolta rispetto al resto della sala. I sedili erano a panca, in pelle color bordeaux, disposti ad angolo retto per farci stare uno di fronte all’altro. Il tavolo era di legno massiccio, quasi addossato alla parete, con una candela al centro che proiettava ombre corte sulla tovaglia bianca.

Mi sedetti.

Lui si sedette.

Ordiniamo il vino.

***

Il primo bicchiere passò con le solite storie: come eravamo arrivati fin lì, cosa avevamo fatto in quella settimana, un aneddoto del suo lavoro che mi fece ridere più del previsto. Stavamo insieme da abbastanza tempo perché i silenzi non mettessero a disagio, ma eravamo ancora in quella fase in cui il desiderio era presente in ogni conversazione, filtrando da sotto le parole normali.

Con il secondo bicchiere, il tono cambiò.

Non so chi abbia iniziato esattamente. Forse lui, con uno sguardo che si fermò un secondo di troppo sulla mia bocca. Forse io, quando gli chiesi se ricordava la prima notte che passammo insieme — quella in cui mi scopò contro la parete del corridoio prima ancora che arrivassimo al letto — e sorrisi prima che rispondesse. Fatto sta che il calore della conversazione salì in un modo che non aveva niente a che vedere con il vino né con la temperatura del locale.

Le sue dita cercarono le mie sopra il tavolo. Le sfiorò lentamente, senza fretta, seguendo il profilo delle mie nocche.

Io lo lasciai fare e, senza togliere gli occhi dai suoi, mi tolsi una scarpa sotto il tavolo.

Lui non se ne accorse. Stava guardando me.

***

Iniziai piano. Solo la punta del piede, sfregando contro il suo polpaccio sopra i pantaloni. Sentii il momento esatto in cui capì cosa stava succedendo: una piccola tensione nella mascella, una pausa quasi impercettibile nel respiro.

Mi guardò.

Io continuai a sorridere, come se stessimo parlando di qualcosa di assolutamente ordinario.

Salì un po’ di più. Il collant rendeva il contatto morbido, scivoloso, più intimo di quanto sarebbe stato con la pelle a diretto contatto. Appoggiai la pianta del piede sulla sua coscia e la premetti leggermente, esplorando.

—Tutto bene? —chiesi.

—Sì —disse. Ma la sua voce suonò diversa. Più bassa.

Arrivai fino al suo inguine.

Quello che trovai lì stava già rispondendo. La sua cazzo si disegnava dura contro la stoffa dei pantaloni, un rigonfiamento spesso e caldo che cresceva di secondo in secondo sotto la pressione delle mie dita. Lo strofinai con la pianta del piede dall’alto in basso, sentendo l’intera lunghezza contro l’arco, e notai come diventasse ancora più duro, come pulsasse vivo sotto la stoffa. Lo massaggiai con movimenti circolari, lenti, controllati, senza fretta. La fretta era sua; il ritmo era mio.

Lui appoggiò i gomiti sul tavolo e intrecciò le dita davanti alla bocca, in una postura che sembrava casuale e che in realtà era l’unica cosa che lo teneva fermo.

—Non è giusto —mormorò.

—Che cosa? —dissi, innocente.

Premetti un po’ di più, intrappolando il suo cazzo tra la pianta del piede e la sua stessa coscia, e ruotai le dita su quello che immaginavo fosse la testa. Vidi la deglutizione secca della sua gola.

—Sei durissimo —sussurrai—. È tutto per me?

—Tutto —disse, muovendo appena le labbra.

Aveva lo sguardo leggermente annebbiato e un sorriso teso che non riusciva a compiersi del tutto.

***

Un cameriere si avvicinò per riempire i bicchieri. Tenni il piede esattamente dove stava. Rallentai il movimento appena per un paio di secondi, quanto bastava per sembrare del tutto indifferente mentre rispondevo alla domanda se ci stesse piacendo il vino.

Il cameriere se ne andò.

Io ripresi il ritmo.

Sentii il momento in cui lui decise che non poteva più andare avanti così. Cambiò posizione sulla sedia, slacciò i pantaloni con un gesto rapido e discreto, abbassò appena la biancheria quel tanto che bastava per liberare il suo cazzo, e quel cazzo duro e caldo rimase libero contro il collant del mio piede.

Il calore fu immediato. La pelle viva, tesa, pulsante sotto la stoffa sottile. Sentii perfettamente il battito della vena che gli correva lungo tutta la lunghezza, la testa grossa e gonfia, l’umidità del liquido preseminale che già cominciava a macchiare la punta del collant.

Mi tolsi l’altra scarpa.

Con entrambi i piedi ora liberi, lo circondai del tutto: una pianta da sotto a stringere i coglioni, l’altra a premere il suo cazzo dall’alto contro il ventre, intrappolandolo interamente tra i miei empeines. La trama dei collant creava un attrito diverso da tutto il resto, e io potevo sentirlo reagire a ogni variazione: quando cambiavo l’angolo, quando gli schiacciavo i testicoli con la pianta e ruotavo leggermente le dita sulla testa del cazzo, quando riducevo la pressione e poi la aumentavo senza preavviso.

Cominciai a segarglielo con entrambi i piedi insieme, su e giù, avvolgendo l’intera lunghezza tra le piante. Sentivo la punta bagnarsi sempre di più, sentivo quell’umidità inzuppare la seta del nylon, sentivo i miei collant aderire alla pelle del suo glande, scivolando a ogni pompata.

Lui teneva gli occhi fissi nei miei come se quello fosse l’unico modo per restare ancorato alla situazione.

Io mantenevo la stessa espressione di sempre: quella di qualcuno che cena in buona compagnia in un martedì qualunque.

—Prendiamo il dolce? —chiesi, mentre gli trascinavo la testa del cazzo tra i due alluci.

—Dio —disse, a voce bassissima—. Merda.

—Merda cosa? —sussurrai—. Ti piace come te lo succhio coi piedi?

Lui chiuse gli occhi per un secondo. Un nuovo getto di liquido preseminale mi macchiò il collant.

—Mi stai uccidendo —disse.

—Non ancora —risposi.

E abbassai per un istante lo sguardo sulla mia figa nuda sotto il vestito. Ogni volta che gli strizzavo il cazzo tra i piedi sentivo una scarica tra le gambe, e già potevo avvertire il mio stesso succo bagnarmi l’interno delle cosce.

***

Cominciai a muovere i piedi con più ritmo. Su e giù, con una pressione costante che cambiava solo nella velocità. Sentivo il profilo esatto di ogni parte di lui: l’intera lunghezza, la lieve curvatura verso l’alto, la testa più larga del resto, la vena grossa sul dorso, persino il peso teso dei coglioni che si muovevano ogni volta che gli accarezzavo la base. L’umidità che andava comparendo — un misto del suo preseminale e di quanto tutto diventava appiccicoso tra il collant e la pelle — rendeva i movimenti più fluidi, più precisi.

Lui respirava dal naso, piano, con una disciplina che mi risultò quasi divertente.

Aveva una mano appoggiata al bordo del tavolo, le nocche bianche per la forza con cui stringeva.

—Voglio che ti concentri —gli dissi a voce bassissima.

—Sono concentrato —rispose.

—Non sembra. Ti si legge in faccia che stai per venire.

—Sto per venire —ammise, serrando i denti.

—Resisti.

Un sorriso breve gli attraversò il viso, anche se era troppo occupato a cercare di non fare rumore per trattenerlo. Intorno a noi il ristorante continuava il suo corso normale: gli altri tavoli parlavano, ridevano, chiedevano il conto. Quell’energia da mercoledì tranquillo in cui la gente mangia bene e torna presto a casa.

Nessuno ci prestava attenzione. Nessuno aveva motivo di farlo.

Solo noi due sapevamo che avevo il suo cazzo duro e gocciolante intrappolato tra i miei piedi sotto quel tavolo di legno scuro, e quella esclusività rendeva tutto più intenso. Il rischio che la cameriera si chinasse a raccogliere qualcosa e vedesse il suo cazzo spuntare tra i miei empeines, l’obbligo di mantenere la compostezza, la faccia tranquilla mentre sotto di me lo stavo segando con tutta la calma del mondo.

Era esattamente quello che volevo.

Sotto il vestito la mia figa era fradicia. Fradicia davvero. Sentivo la mia umidità colarmi dall’apertura e macchiarmi il sedile di pelle. Strinsi un attimo le cosce contro il bordo della sedia per calmare il battito del clitoride e ricominciai a pompargli il cazzo con i piedi, questa volta stringendo di più.

***

Lo tenni vicino per diversi minuti ancora, senza lasciargli venire. Quando notavo che la sua postura si faceva più rigida e che il cazzo gli si gonfiava ancora di più sotto le mie piante, rallentavo di colpo. Quando lui si rilassava appena, riprendevo con più forza, avvolgendogli la testa con l’arco del piede e pompandolo fino in fondo. Era un gioco di tensione sostenuta, e io avevo tutti i vantaggi perché lui non poteva fare assolutamente nulla da dove stava seduto con il cazzo fuori dai pantaloni.

Lui lo sapeva. E anche questo faceva parte del gioco.

Aumentai la velocità per un momento — lo segai veloce, continuo, sentendo il suo cazzo tremare tra i miei piedi — e poi, proprio quando il suo respiro si fece davvero corto e capii che stava per venire, abbassai di nuovo il ritmo fino quasi a fermarlo.

Fece un verso involontario, un gemito soffocato in gola, e abbassò lo sguardo sul tavolo.

—Sei... —cominciò.

—Sì? —dissi.

—Sei una figlia di puttana —concluse, in un sussurro. Ma lo disse con un sorriso teso e quello sguardo implorante che mette solo quando vuole venire con la forza.

—Lo so —risposi, e gli strinsi la punta del cazzo tra le dita dei piedi.

Proprio allora comparve la cameriera con un sorriso professionale e il taccuino in mano.

—Vi porto qualcos’altro? Il dolce, un digestivo, un caffè magari?

I miei piedi non si fermarono.

Ridussi il movimento a qualcosa di minimo, quasi impercettibile, ma costante. Senza pausa. Il suo cazzo rimaneva duro come una pietra sotto la pianta del mio piede destro, pulsando piano, mentre io guardavo la cameriera con la faccia più neutra del mondo.

—In realtà preferiremmo portarci via quello che resta della cena —dissi con voce del tutto normale—. Sarebbe possibile chiedere il resto da asporto?

—Certo. Vi preparo subito i sacchetti.

La cameriera raccolse i piatti e scomparve verso la cucina.

Lavoro nella ristorazione da anni e so esattamente quanto tempo ci vuole per incartare una cena: non più di quattro o cinque minuti. Meno se in cucina non c’è fila.

Quattro minuti.

Accelerai.

***

I miei piedi trovarono il ritmo definitivo: pressione salda, movimento continuo dalla base alla punta, ruotando leggermente sulla testa a ogni salita. Gli pompai il cazzo veloce, senza tregua, stringendogli i testicoli con la pianta dell’altro piede a ogni discesa. Sentivo come si tendeva di più a ogni passata, come il calore aumentasse sotto i miei empeines, come l’umidità facesse sì che il nylon sottile diventasse quasi trasparente per quanto era a contatto, appiccicoso e caldo contro la sua pelle.

Lui appoggiò una mano sulla mia coscia, sotto il tavolo, senza toccarmi. Solo lì, come se avesse bisogno di aggrapparsi a qualcosa di concreto.

—Guardami —gli dissi.

Lo fece.

Nei suoi occhi c’era quella particolare espressione che compare solo quando qualcuno è completamente alla tua mercé e lo sa. Le labbra socchiuse, il respiro corto, la mascella tesa nello sforzo di resistere.

—Voglio che venga adesso —sussurrai—. Svuotami il cazzo tra i piedi.

Gli strinsi forte la testa tra gli alluci di entrambi i piedi, la ruotai una volta, due volte, e sentii il suo cazzo gonfiarsi di colpo, i coglioni tendergli contro l’altra pianta.

Il primo getto fu violento, più di quanto mi aspettassi. Lo sentii contro la pianta del piede sinistro prima di tutto, uno schiocco caldo e denso di sperma che mi macchiò l’intero collant, e subito arrivò il secondo, poi il terzo, spargendosi tra entrambi i piedi, inzuppando la seta del nylon, filtrando poco a poco fino alla pelle. La fuoriuscita fu abbondante — aveva resistito per un’ora — e continuò a schizzare a brevi pulsazioni mentre io continuavo a pompargli piano, mungendogli il cazzo fino all’ultima goccia. Lui strinse i denti con una forza tale da irrigidirgli tutta la mascella, e i suoi occhi si chiusero per esattamente due secondi prima di tornare su di me. Un filo sottile di sperma gli colò dalla punta e mi cadde sull’empeine, tiepido, vischioso.

Gli tenni il cazzo stretto tra i piedi ancora per un po’, sentendolo pulsare negli ultimi sussulti, finché notai che cominciava ad ammorbidirsi. Solo allora abbassai i piedi lentamente, con calma, proprio nel momento in cui la cameriera tornava con i sacchetti della cena. Lui ebbe appena il tempo di rimettersi dentro i pantaloni il cazzo ancora umido e di abbottonarsi prima che lei arrivasse al tavolo.

Sorridemmo. Pagammo. Firmai la ricevuta appoggiata al bancone, con le scarpe di nuovo ai piedi ma i piedi ancora bagnati e appiccicosi dentro i collant, sentendo il suo sperma aderirmi alla pelle, scivolando ogni volta che muovevo le dita.

Se la cameriera notò qualcosa, non lo diede a vedere. Ci augurò buona serata con lo stesso sorriso di sempre.

***

Fuori faceva freddo. Quel tipo di freddo secco d’autunno che ti entra nel collo se non hai una sciarpa.

Camminammo fino alla macchina senza dire granché. Lui mi aprì prima la portiera, come sempre, e quando si sedette al volante mi guardò per un momento prima di partire.

—Come fai a essere così calma? —chiese.

—Pratica —dissi. E aprii un po’ le gambe sul sedile del passeggero, sollevandomi il vestito quel tanto che bastava perché lui vedesse di sfuggita che non avevo mutande, che avevo la figa bagnata e lucida, e che ero rimasta così per tutta la cena.

—Merda —mormorò, e accelerò.

Rise. Una risata breve, spiazzata, ancora un po’ incredula per quello che era appena successo. Al semaforo allungò la mano e mi infilò due dita di colpo, fino in fondo. Ero così bagnata che entrarono del tutto al primo colpo. Le tirò fuori lentamente, se le portò alla bocca e le succhiò guardandomi.

—Pagherai per quello del ristorante —disse.

—Conto su questo —risposi.

Guidò veloce, più del solito. Le strade erano quasi vuote a quell’ora e il tragitto durò meno di dieci minuti, anche se non parlammo quasi per niente in quel tempo. Adesso c’era una tensione diversa: non l’anticipazione dell’inizio della serata, ma qualcosa di più concreto, più diretto. Sapevamo esattamente cosa sarebbe successo non appena avessimo varcato la porta.

Scendendo dalla macchina lo seguii a piedi nudi lungo il vialetto, con i tacchi penzolanti dalla mano. Il freddo del pavimento sotto i piedi fu un contrasto netto con tutto ciò che avevo sentito nell’ultima ora. Sentivo ancora il suo sperma secco sulla pelle tra le dita.

Lui aprì la porta. Entrammo.

E questa volta non c’era nessun tavolo in mezzo.