Resi sottomesso il mio nuovo vicino fin dal primo giorno

L’appartamento al secondo piano aveva un difetto che per me era una virtù: la finestra del soggiorno dava direttamente sulla strada principale, senza tende, senza persiane, senza niente che mi separasse dal mondo. Me ne accorsi alla prima visita e capii che era perfetto. L’agente immobiliare mi spiegò qualcosa sull’esposizione al sole e sul rumore del traffico, ma io riuscivo solo a pensare a quanta gente sarebbe passata su quel marciapiede ogni mattina.

Mi trasferii un venerdì di settembre. Scelsi apposta quell’orario: le otto del mattino, proprio quando la strada si riempiva di universitari diretti alla facoltà, a tre isolati di distanza. Indossai una gonna corta, i tacchi e una camicetta che lasciava intuire più di quanto nascondesse. Non avevo bisogno di aiuto con gli scatoloni. Avevo bisogno che qualcuno credesse di sì.

Salivo e scendevo per le scale del palazzo con una lentezza calcolata, trasportando scatole che pesavano meno di quanto sembrassero. Mi chinavo più del necessario. Lasciavo che il sole del mattino mi illuminasse le gambe ogni volta che attraversavo l’androne. Sapevo esattamente cosa stavo facendo, ed era proprio questo a eccitarmi di più: il controllo assoluto della situazione. Sentivo già la fica umida sotto il pizzo, che mi inzuppava lo slip solo immaginando quello che sarebbe successo.

I primi a guardare furono tre ragazzi che si erano fermati all’angolo. Li vidi con la coda dell’occhio: i gomiti appoggiati al muro, gli zaini appesi a una spalla, mentre cercavano di fingere di non divorarmi con gli occhi. Uno di loro, il più alto, non sbatteva nemmeno le palpebre. Aveva i capelli scuri, la mascella marcata e spalle larghe che tradivano ore di palestra. Mi sostenne lo sguardo quando lo sorpresi a osservarmi. Non lo distolse. Mi piacque.

Gli rivolsi un sorriso lento, appena una curva sulle labbra, e rientrai nel palazzo. Sentii il suo sguardo piantato nella schiena come ferro rovente. Salii le scale sentendo il battito accelerare tra le gambe, non ancora per lui, ma per quello che stavo per fare.

Dalla finestra del secondo piano lo osservai per dieci minuti. I suoi amici se n’erano andati, ma lui era ancora lì, appoggiato al muro, a guardare verso il mio portone come se aspettasse qualcosa. Bene, pensai. Ha già abboccato.

Scesi con un’altra scatola e la lasciai sul marciapiede, proprio davanti a lui. Questa volta non mi chinai. Rimasi in piedi, con le mani sui fianchi, a guardarlo direttamente negli occhi.

—Hai intenzione di restare lì a guardare o mi aiuti? —gli dissi con un tono che non era una domanda. Era un ordine travestito da richiesta.

Si chiamava Matías. Aveva poco più di vent’anni, studiava qualcosa che dimenticai all’istante e aveva mani grandi. Quello sì lo notai. Portò su tre scatoloni senza che dovessi chiederglielo due volte, seguendomi per le scale come un cucciolo obbediente. Io camminavo davanti, e ogni gradino che salivo era un piccolo spettacolo progettato esclusivamente per lui.

Quando lasciò l’ultima scatola in soggiorno, rimase in piedi al centro della stanza, senza sapere cosa fare con le mani. Guardava le scatole, guardava la finestra, guardava me. Aveva il respiro affannoso e non era per lo sforzo fisico. Il rigonfiamento nei pantaloni lo tradiva: il cazzo duro gli premeva contro il tessuto denim, e lui non tentava nemmeno di nasconderlo.

—Quella scatola —indicai quella che aveva lasciato accanto al divano—. Aprila.

Non gli chiesi se volesse. Non gli lasciai scelta. E la cosa più rivelatrice fu che lui non ne domandò nessuna. Semplicemente obbedì. Si inginocchiò davanti alla scatola, staccò il nastro adesivo e sollevò le alette di cartone.

Dentro, piegata con cura, c’era la mia biancheria intima. Pizzo nero, raso rosso, cotone bianco, tanga colorati che non coprivano quasi niente. L’aria dell’appartamento si riempì del mio profumo, concentrato per settimane dentro quella scatola chiusa. Vidi come gli cambiava il viso. Gli occhi gli si scurirono, le labbra si dischiusero e deglutì con un rumore che sentii dall’altra parte della stanza.

—Tirala fuori —ordinai, indicando un tanga viola che stava sopra a tutti gli altri—. Quello col fiocco.

Lo prese con due dita, come se fosse qualcosa di sacro o di pericoloso. Gli tremavano le mani. Rimase a fissarlo in silenzio, e io osservai come lottava contro se stesso, come la curiosità e la vergogna lo tirassero in direzioni opposte.

—Annusalo —dissi.

La mia voce uscì più grave di quanto mi aspettassi. Non era un suggerimento. Era un’istruzione, chiara e diretta, e tutti e due sapevamo di aver appena oltrepassato una linea da cui non si tornava indietro.

Matías mi guardò con gli occhi spalancati. Per tre secondi non si mosse. Tre secondi durante i quali l’intero appartamento sembrò trattenere il respiro. Poi si portò il tessuto al naso e chiuse gli occhi.

Inspirò profondamente, con la bocca socchiusa, come se avesse bisogno di riempirsi i polmoni di me. Il suo corpo ebbe un fremito. Lo vidi premere il tanga contro il viso con entrambe le mani, aspirando una seconda volta, più a lungo, più profondamente, e dalla sua gola uscì un suono gutturale che mi fece sentire una frustata di calore tra le gambe. Vidi la sua lingua passare sull’incavo del tessuto, cercando la traccia che vi avevo lasciato mesi prima, succhiando il cotone come se potesse estrarre il mio sapore a forza di saliva.

—Bravo ragazzo —gli sussurrai, e vidi quelle due parole attraversargli il corpo come una scarica elettrica. Il cazzo gli ebbe uno scatto dentro i pantaloni, visibile, involontario—. Ti piace il profumo della mia fica, Matías?

Annuì con il tessuto ancora premuto contro la bocca.

—Dillo.

—Mi… mi fa impazzire —mormorò contro il tanga, con la voce spezzata.

Mi avvicinai lentamente. Ogni passo che facevo verso di lui era un passo che lui non faceva verso nessuna direzione. Era rimasto immobile, in ginocchio accanto alla scatola aperta, con il mio tanga sul viso e un’erezione che gli deformava i pantaloni. Quando fui abbastanza vicina da poterlo toccare, allungai la mano e gli spostai i capelli dalla fronte con una delicatezza in contrasto con tutto ciò che stava accadendo.

—Adesso farai esattamente quello che ti dirò io —gli dissi, passandogli le unghie sulla nuca—. Capito?

Annuì senza aprire gli occhi.

—A parole, Matías.

—Sì —disse con la voce rotta.

—Sì, cosa?

Ci fu un silenzio che durò un’eternità. Lo vidi deglutire, lo vidi aprire gli occhi e cercare i miei dal basso, da quella posizione inginocchiata che lo faceva sembrare più giovane, più vulnerabile, più mio.

—Sì, qualsiasi cosa tu dica.

Sorrisi. Non fu un sorriso gentile. Fu il sorriso di qualcuno che ha appena vinto una partita a cui l’altro non sapeva nemmeno di stare giocando.

Gli tolsi il tanga dalle mani e lo lasciai sullo schienale del divano. Poi mi sedetti davanti a lui, accavallai lentamente le gambe e lasciai che la gonna si sollevasse quel tanto che bastava a fargli vedere il bordo di pizzo nero che indossavo sotto. Le sue pupille si dilatarono a tal punto che il marrone quasi scomparve.

—Non toccare niente a meno che non te lo permetta io —gli dissi—. Le mani dietro la schiena.

Obbedì all’istante. Le mani incrociate dietro la schiena, le spalle tese, il respiro spezzato. Eccolo: un ragazzo che probabilmente era entrato in quell’appartamento convinto di voler impressionare la nuova vicina, e che ora era in ginocchio ad aspettare istruzioni come se fosse l’unica cosa che avesse mai desiderato fare in vita sua.

Gli accarezzai la mascella col pollice. Lui ruotò il viso verso la mia mano, cercando il contatto come chi cerca acqua nel deserto.

—Apri la bocca —ordinai.

Lo fece. Gli infilai lentamente due dita tra le labbra, sentendo il calore umido della sua lingua contro la pelle. Le accolse a occhi chiusi, succhiandole con una delicatezza che mi sorprese, come se stesse facendo pratica per qualcosa che sapeva sarebbe venuto dopo. Gli spinsi le dita più a fondo, finché sentii il palato contro i polpastrelli, e lui le succhiò senza lamentarsi, con la lingua che vi si avvolgeva intorno e la saliva che gli colava dall’angolo delle labbra. Gli afferrai il mento con l’altra mano e gli inclinai la testa all’indietro.

—Guardami —gli dissi—. È così che mi succhierai la fica. Con quella stessa boccuccia obbediente. Hai capito?

—Sì —ansimò intorno alle mie dita.

I suoi occhi si aprirono, lucidi, arresi, e in quel momento capii di averlo in pugno. Non solo la sua attenzione, non solo la sua eccitazione, ma qualcosa di più profondo. Qualcosa di cui aveva appena scoperto di aver bisogno.

Gli sfilai le dita dalla bocca e un filo di saliva ci collegò per un secondo prima di spezzarsi. Mi alzai e camminai verso la finestra. Fuori, la strada era ancora piena di gente. Tirai la tenda invisibile che non esisteva e lasciai che la luce entrasse in pieno.

—Vieni qui —dissi senza voltarmi—. In ginocchio.

Sentii il rumore del suo corpo che strisciava sul pavimento di legno. Il suono delle sue ginocchia contro il parquet mi accelerò il battito in un modo che non mi aspettavo. Quando lo sentii dietro di me, così vicino che il suo respiro mi scaldava la parte posteriore delle cosce, mi voltai e lo guardai dall’alto.

La finestra era aperta. Chiunque avesse alzato lo sguardo dalla strada avrebbe potuto vederci. Lui lo sapeva e lo sapevo io. Lo vidi guardare di sfuggita verso l’esterno, vidi la paura attraversargli il viso per un istante, e vidi quella paura trasformarsi in qualcosa di molto più intenso quando tornò a guardarmi.

—Ti spaventa che ci vedano? —gli chiesi, intrecciando le dita nei suoi capelli.

Scosse la testa. Mentiva. Era terrorizzato. Ma lo eccitava più di quanto lo terrorizzasse, ed era esattamente ciò di cui avevo bisogno.

Mi sollevai la gonna fino alla vita, senza pudore, e gli mostrai il tanga nero fradicio che indossavo. L’incavo era una macchia scura di umidità, lucida sotto il sole del mattino. Vidi come gli mancò il respiro.

—Toglimelo —ordinai—. Con i denti.

Si avvicinò tremando. Sentii le sue labbra sfiorarmi l’anca prima che i denti agganciassero l’elastico. Tirò verso il basso lentamente, millimetro dopo millimetro, trascinando il pizzo sulla pelle delle mie cosce. Quando il tessuto arrivò alle ginocchia, lo lasciò cadere sul pavimento e rimase lì, col viso a pochi centimetri dalla mia fica nuda e il respiro affannoso che mi colpiva la pelle rasata.

—Apri la bocca —gli dissi—. Tira fuori la lingua. E non muoverla.

Obbedì. Tirò fuori la lingua, larga, piatta, rossa, e aspettò come gli avevo ordinato. Gli afferrai la testa con entrambe le mani, gli intrecciai le dita nei capelli e gli spinsi il viso contro il sesso, sfregandoglielo io stessa contro quella lingua immobile. Mi strofinai seguendo il mio ritmo, muovendo i fianchi su e giù, imbrattandogli le guance, il naso e il mento con la mia umidità. Lui gemette contro di me, un gemito soffocato che gli vibrò in gola e mi attraversò come una corrente.

—Adesso sì —ansimai—. Ora succhia. Come ti ho insegnato con le dita.

Matías leccò con una devozione che non si impara. Si abbandonò con la bocca, con la lingua, con ogni respiro spezzato che gli usciva dal naso. La lingua si infilò tra le labbra della mia fica e cominciò a salire e scendere con fame, cercando il clitoride, trovandolo, girandogli intorno con un’impacciata entusiasmo che gli corressi tirandogli i capelli.

—Non lì —gli dissi, premendogli il viso contro di me—. Più in alto. Lì. Con la punta. Cerchi.

Obbedì. Imparò in fretta. La lingua trovò il ritmo esatto, ruotando in piccoli cerchi sul clitoride gonfio mentre io gli tenevo saldamente la testa, scandendo il tempo, guidandolo verso il punto che volevo, allontanandolo quando andava troppo veloce, premendolo contro di me quando trovava il punto esatto.

—Più lentamente —ordinai quando sentii che accelerava.

Obbedì. Ogni ordine che gli davo lo faceva gemere contro la mia pelle, come se l’istruzione stessa facesse parte del piacere. Gli abbassai una mano sulla mascella e gli aprii ancora di più la bocca.

—Infilamela. Tutta la lingua. Dentro.

Sentii la sua lingua farsi strada dentro di me, spingendo, ruotando, scopandomi l’apertura della fica con una forza goffa ma disperata. Le sue mani restavano incrociate dietro la schiena, senza il permesso di toccarmi, e quella obbedienza mi accese più di qualsiasi carezza. Solo bocca. Solo lingua. Solo ciò che decidevo di concedergli.

—Ora di nuovo il clitoride —gli dissi, tirandogli i capelli verso l’alto—. E non fermarti finché non te lo dico io.

La lingua tornò sul clitoride. Cerchi precisi, pressione costante, la punta ormai allenata. Cominciai a muovermi contro il suo viso senza vergogna, cavalcandogli la bocca, sentendo il mento inzupparsi di me, sentendo il rumore umido della sua lingua mescolarsi al mormorio lontano del traffico sottostante.

Qualcuno fischiò in strada. Un rumore breve, acuto, inconfondibile. Non seppi se fosse per me, se qualcuno avesse guardato verso l’alto, se mi avessero vista con la gonna arrotolata in vita e la testa di uno sconosciuto sepolta tra le gambe. Non mi importò. Al contrario. La possibilità mi strinse il ventre con una forza nuova: l’idea di essere vista, che chiunque potesse guardare dal marciapiede, che Matías fosse in ginocchio a mangiarmi la fica in una vetrina aperta sul mondo intero.

—Non fermarti —ansimai, premendogli il viso contro di me—. Continua. Proprio così. Ingoiami, succhia forte, non osare fermarti.

La sua lingua obbedì come se avesse vita propria. Sentii le cosce cominciare a tremarmi, il calore accumularsi in fondo al ventre, ogni cerchio della sua lingua avvicinarmi al limite. Gli lasciai i capelli con una mano e mi aggrappai al telaio della finestra per non cadere. Con l’altra gli tenevo la testa al suo posto, senza lasciargli un millimetro di fuga.

—Verrò nella tua bocca —gli annunciai tra i denti—. E tu ingoierai tutto.

Venni con le ginocchia tremanti, aggrappata al telaio della finestra con una mano mentre con l’altra gli tenevo la testa al suo posto. L’orgasmo mi attraversò dal centro verso l’esterno, a ondate che mi fecero chiudere gli occhi e serrare i denti per non urlare. Sentii la mia fica contrarsi contro la sua lingua, sentii la mia umidità inondargli la bocca, sentii lui gemere, deglutire e continuare a succhiare anche quando il clitoride diventò così sensibile da fare quasi male. Gli tirai piano i capelli, segnando ogni spasmo, e lui rimase lì, obbediente, con la lingua ancora al lavoro finché non gli diedi il permesso di fermarsi. Sotto, in strada, la gente continuava a camminare senza sapere cosa stesse accadendo due piani più su.

Quando lasciai andare Matías, lui rimase dov’era. In ginocchio, col viso umido dal naso al mento, lucido sotto la luce, le labbra gonfie e gli occhi brillanti che mi guardavano dal basso come se aspettasse un verdetto.

—Bene —gli dissi, passandogli il pollice sul labbro inferiore. Glielo infilai in bocca e lui lo succhiò automaticamente, con la lingua che sapeva ancora di me—. Molto bene.

Lui sorrise intorno al mio pollice. Un sorriso timido, quasi infantile, completamente incongruo con quello che aveva appena fatto. Si pulì il viso col dorso della mano e si alzò lentamente, come se avesse le ginocchia pesanti.

—E io? —chiese a bassa voce, indicando l’erezione che continuava a spiccare contro il tessuto dei pantaloni. Una macchia scura di umidità si era allargata sulla patta: era venuto nei pantaloni, oppure ci era a un solo sfioramento di distanza, senza essersi toccato nemmeno una volta.

Lo guardai dalla testa ai piedi. Gli passai la mano sopra il rigonfiamento, appena una carezza sul tessuto, e sentii il cazzo sobbalzare sotto il palmo. Lasciò uscire un gemito acuto, così vicino alla fine che quasi mi fece pena. Quasi. Ritirai la mano.

Presi il tanga viola dallo schienale del divano e glielo misi in mano, richiudendogli le dita intorno al tessuto.

—Quando lo deciderò io —gli dissi—. Non prima. Stasera ti masturberai con questo sul viso, pensando a me, e domani mi racconterai quante volte sei venuto. Nei dettagli.

Vidi come elaborava le mie parole. Vidi la frustrazione attraversargli il viso, seguita dalla confusione, seguita da qualcosa che assomigliava moltissimo alla gratitudine. Strinse il tanga nel pugno e annuì.

—Adesso vattene —ordinai, indicando la porta col mento—. E, Matías: torna domani alla stessa ora. Se arrivi tardi, non apro.

Uscì dall’appartamento senza dire una parola, col mio tanga viola in tasca e l’erezione ancora visibile. Chiusi la porta, mi appoggiai contro di essa e lasciai uscire una risata silenziosa.

Mi affacciai alla finestra proprio in tempo per vederlo uscire dal palazzo. I suoi amici lo aspettavano all’angolo. Lo circondarono subito, spingendolo e facendogli domande con quei sorrisi affamati di chi vuole conoscere i dettagli. Matías tirò fuori il tanga dalla tasca e lo sollevò in aria come una bandiera di conquista. Gli altri glielo strapparono, annusandolo, ridendo e contendendoselo a spintoni.

Poveretti, pensai, mordendomi il labbro mentre li guardavo dall’alto. Credono che sia stato lui a conquistare me.

Non avevano idea che Matías non aveva conquistato proprio niente. Ero stata io a sceglierlo, a farlo entrare, a insegnargli a inginocchiarsi. E il giorno dopo sarebbe tornato, puntuale, obbediente, con le mani dietro la schiena prima ancora che dovessi chiederglielo.

Guardai verso l’angolo, dove i tre ragazzi continuavano a contendersi la mia biancheria intima. Tre bocche, tre corpi, tre volontà che ancora non sapevano cosa li aspettava.

Perché avevo un cassetto pieno di tanga e un’intera settimana davanti a me. E qualcosa mi diceva che gli amici di Matías sarebbero stati obbedienti quanto lui.

Chiusi la finestra, ma lasciai le tende aperte. Le lasciavo sempre aperte.