L'uniforme che la trasformò in una serva sottomessa

Don Aníbal era un uomo di mondo, di quelli che se ne intendevano di vini, orologi e affari conclusi con una stretta di mano. Ma quel suo mondo non comprendeva le piccole sfumature domestiche degli abiti da lavoro. La sua nuova dipendente, una giovane di nome Lucía, avrebbe iniziato il giorno dopo, e lui voleva accoglierla con un'uniforme decente, qualcosa che chiarisse fin dal principio chi comandava in quella casa.

Disorientato tra cataloghi e nomi di tessuti che non capiva, decise di chiedere aiuto. E per quello non c'era nessuno meglio della sua vicina, Beatriz, una donna dell'alta società, dal gusto impeccabile, con un'eleganza naturale che lo aveva sempre un po' intimidito. L'aveva osservata per anni dall'altro lato della siepe: il collo eretto, gli abiti perfetti, quel modo di guardare la gente come se ne misurasse il valore.

—Beatriz, mi perdoni il disturbo —disse lui sul portico, con il suo miglior sorriso da uomo serio—. Lei se ne intende di queste cose meglio di chiunque altro. Devo comprare un grembiule per la nuova ragazza e non voglio fare una figuraccia. Mi accompagnerebbe al negozio in centro?

Beatriz, sempre pronta a esercitare il suo ruolo di consigliera e dama del quartiere, accettò con un sorriso appena condiscendente.

—Certamente, Aníbal. È molto premuroso da parte tua preoccuparti di come veste il tuo personale. Ti guiderò io, non preoccuparti.

Pover'uomo, pensò mentre saliva in macchina. Non ha idea di niente. Le piaceva quella sensazione di superiorità, il sentirsi indispensabile, il mettere ordine nel mondo maldestro degli altri.

Il negozio si trovava in una stradina del centro, un locale intimo che odorava di talco e di stoffa appena stirata. Scaffali di legno scuro arrivavano fino al soffitto, pieni di scatole e abiti piegati con precisione militare. Un giovane commesso, dai modi delicati e dalla voce bassa, si avvicinò non appena il campanello della porta smise di tintinnare.

—Buon pomeriggio. Come posso aiutarvi?

Beatriz aprì la bocca per prendere le redini della conversazione, come faceva sempre. Ma Don Aníbal la precedette. Con un gesto casuale e devastante, la indicò col mento.

—Cerco un grembiule. Per la domestica.

L'aria si congelò. Beatriz sentì il sangue salirle di colpo alle guance. Aveva capito male? Guardò Don Aníbal, certa che lui avrebbe corretto il tiro, riso dell'equivoco, chiarito che la signora al suo fianco era una rispettabile vicina. Ma lui non la guardò. La ignorò completamente, come se fosse una sconosciuta portata lì per una prova, un manichino con le gambe.

Ed ecco la trappola. Per educazione, per il puro panico di fare una scenata in pubblico, per quell'assurdo riflesso di non voler sembrare isterica, Beatriz ingoiò l'affronto e rimase immobile. Un sorriso rigido, dipinto, le si conficcò sul viso.

Il commesso non batté ciglio. Annuì con professionalità, come se vestire signore umiliate fosse il suo pane quotidiano.

—Certamente, signore. Ho diversi modelli. Permettetemi.

Scomparve per un momento tra gli scaffali e tornò con il primo: un grembiule di cotone blu, classico e funzionale, di quelli che qualsiasi casalinga avrebbe indossato senza pensarci.

Don Aníbal lo guardò appena e scosse la testa.

—No, no. Quello è da nonna. Voglio qualcosa di più femminile. Che si noti.

Il commesso tornò con uno di raso bianco, con una piccola balza sul bordo e un fiocco in vita. Don Aníbal lo osservò attentamente, poi fece scorrere lo sguardo su Beatriz, dall'alto in basso, con una lentezza che la fece sentire nuda sotto il suo costoso vestito.

—È ancora troppo grande —disse—. Non voglio che le copra mezzo corpo. Voglio che si veda che è una domestica, sì, ma una che valga la pena avere in casa. Che si vedano le tette e il culo. Mi capisce?

—La capisco perfettamente —mormorò il commesso.

Beatriz sentì un nodo risalirle lungo la gola. Non sta succedendo. Devo andarmene. Devo dire qualcosa, qualsiasi cosa. Ma le parole le rimasero incastrate, e il silenzio che lasciò pesò come un'accettazione.

***

Il commesso interpretò il commento come un ordine e portò il modello successivo. Questa volta non era un grembiule da lavoro: era un indumento di raso nero, cortissimo, che sarebbe arrivato appena ai fianchi, con spalline sottilissime e una scollatura così profonda da lasciare quasi tutto scoperto. Più un'allusione che un abito.

—Prova questo —ordinò Don Aníbal, rivolgendosi finalmente a lei, con il tono che avrebbe usato con chiunque facesse parte del servizio.

Beatriz avrebbe voluto protestare. Sentì formarsi nel petto il rifiuto, l'indignazione della dama offesa. Ma tra la fermezza del suo ordine e lo sguardo in attesa, quasi gentile, del commesso, qualcosa dentro di lei si paralizzò. Era come se fosse entrata in un copione dal quale non sapeva uscire senza andare in pezzi.

Entrò nel camerino. Il cubicolo era stretto, con uno specchio che le restituiva l'immagine intera. Si tolse il vestito con dita maldestre, poi il costoso reggiseno di pizzo e, dopo un'esitazione, anche le mutandine, perché capì che con quell'indumento non ci sarebbe stato modo di nascondere nulla. Indossò quello straccio ridicolo e provocante. Il raso freddo le si appiccicò alla pelle, le strinse i seni fino a far sporgere i capezzoli già induriti e, sotto, le copriva appena la radice del culo. Quando si guardò, non riconobbe la donna nello specchio: i seni sul punto di fuoriuscire ai lati, i capezzoli scuri che si delineavano contro il raso, le gambe lunghe scoperte, i peli pubici che spuntavano appena sotto il bordo, il viso infiammato. Si sentì oscena. E, con suo orrore, avvertì anche uno strano e vergognoso calore al ventre, e un'umidità tiepida che cominciava a scivolarle lungo l'interno della coscia.

Uscì perché non uscire sarebbe stato peggio. Percorse i pochi passi fino al centro del negozio con le braccia quasi incrociate sul corpo, poi si costrinse ad abbassarle.

Don Aníbal la esaminò con un'approvazione che la gelò fino alle ossa.

—Molto meglio —disse, annuendo lentamente—. Così sì che sembri una vera domestica. —Fece una pausa, come chi controlla un acquisto—. Ma mancano i guanti. Dei guanti di gomma gialli. Che si capisca a cosa serve.

Il commesso glieli porse subito, come se li avesse già pronti. Beatriz li infilò. Il contrasto del giallo acceso con la sua pelle pallida, col raso nero e con le sue unghie perfette finì di trasformarla. Non era più Beatriz, l'elegante signora del quartiere. Era un oggetto. Un manichino per le fantasie di un uomo che non la guardava nemmeno negli occhi.

—Sa —disse allora il commesso, entrando nel gioco con una naturalezza agghiacciante—, se il signore vuole assicurarsi che l'uniforme sia comoda per il lavoro, abbiamo una cucina dimostrativa sul retro. La signorina potrebbe provare come ci si sente a lavare dei piatti. Per verificare che l'indumento non dia fastidio.

La proposta era grottesca, assurda, impossibile. Beatriz aspettò che Don Aníbal la respingesse con una risata. Invece lui annuì entusiasta, come un bambino a cui offrano una caramella in più.

—Ottima idea —disse—. Andiamo, ragazza. A inaugurare la tua uniforme.

***

Il retrobottega era una minuscola cucina dimostrativa: un lavello, una mensola, pochi piatti di porcellana economica impilati. La luce era giallastra e l'aria densa. Le ordinarono di lavare. Beatriz, col grembiule indecente e gli assurdi guanti, si chinò sul lavello e aprì il rubinetto.

L'acqua scorreva tiepida sulle sue mani inguantate. Strofinò un piatto, poi un altro, con movimenti meccanici, cercando di concentrarsi sul compito per non pensare ai due sguardi che sentiva conficcati nella schiena, scendendo lungo la curva della vita, fermandosi sulle cosce scoperte. La posizione piegata esponeva tutto ciò che l'indumento non copriva: il raso le risaliva sul fianco e le lasciava il culo completamente scoperto, rotondo, bianco, con la fessura aperta e la fica che faceva capolino tra le cosce, ormai lucida d'umidità. Lo sapeva. Lo sapevano anche loro.

Poi sentì una mano.

Era Don Aníbal. Si era avvicinato in silenzio e le passava il palmo aperto sulla schiena, lentamente, scendendo fino a posarsi su una delle sue natiche. Gliela impastò con forza, affondando le dita nella carne, poi le diede una sculacciata secca che risuonò nella piccola cucina e le lasciò la pelle bruciante.

—Così si lavora —disse con una calma terribile—. Col culo ben alto e la bocca chiusa.

Beatriz si morse il labbro. Avrebbe dovuto voltarsi, schiaffeggiarlo, urlare. Invece un brivido le percorse la schiena e le sfuggì un suono che non era di rifiuto, un breve gemito che la tradì. Che cosa mi succede? Perché non mi muovo? Sentì le dita di Don Aníbal scendere tra le natiche, cercare, finché due dita ruvide trovarono l'ingresso della fica e vi penetrarono senza preavviso. Era così bagnata che entrarono intere, fino alle nocche, facendola piegare contro il lavello con un gemito soffocato.

—La guardi, signore —mormorò il commesso, avvicinandosi—. La domestica gronda. È già pronta.

Don Aníbal estrasse le dita, lucide di umore, e gliele mostrò in silenzio prima di pulirsele sul suo fianco, come chi si asciuga la mano su uno straccio.

Dall'altro lato arrivò il commesso. Si avvicinò con la stessa delicatezza della sua voce, le abbassò la spallina del raso da una spalla e le tirò fuori l'intero seno dall'indumento. Il capezzolo, già duro e scuro, si inturgidì ancora di più contro l'aria tiepida della cucina. Lo pizzicò tra pollice e indice, tirando finché lei sibilò, poi abbassò il viso e se lo mise in bocca. Lo succhiò con forza, leccandolo in cerchio, mordicchiandolo, mentre con l'altra mano cercava il seno libero e faceva lo stesso sotto il raso.

—Che brava domestica —sussurrò contro il suo capezzolo umido—. La guardi. Così obbediente. Così sottomessa. Con le tette fuori e la fica che gronda. Troia.

La parola la attraversò come una frustata e, invece di offenderla, la accese ancora di più. Sentì il ventre contrarsi, il sesso stringersi attorno al vuoto.

La circondarono. Quattro mani la percorrevano mentre lei continuava a tenere un piatto sotto l'acqua, intrappolata in un incubo in cui umiliazione ed eccitazione si intrecciavano fino a confondersi. Don Aníbal le aprì le cosce col ginocchio e tornò a infilarle le dita, questa volta tre, scopandola con la mano in modo lento e sporco, facendole schizzare rumori d'acqua tra le gambe. Il commesso le teneva un capezzolo tra i denti e con l'altra mano le sfregava il clitoride sopra il raso. Le sue proteste si soffocavano prima di arrivare alla gola, trasformate in ansiti che la vergognavano più di qualsiasi parola.

Chiuse il rubinetto. Non aveva senso continuare a fingere di lavare.

Don Aníbal si piazzò davanti a lei. Si slacciò la cintura senza fretta, abbassò la cerniera ed estrasse il cazzo, già duro, grosso, con la punta gonfia e lucida. Lo tenne alla base e glielo appoggiò sulla guancia, imprimendoglielo.

—Basta coi piatti —disse—. Ora si lavora sul serio. Apri la bocca, puttana.

La prese per i capelli, senza violenza ma senza lasciarle scelta, e la guidò verso il basso. Beatriz, con gli occhi lucidi di lacrime che non finivano di cadere, si inginocchiò sul pavimento freddo della cucina. Aprì la bocca. Tirò fuori la lingua. Lo accolse. Il cazzo di Don Aníbal le entrò dapprima lentamente, appoggiandosi sulla lingua, strisciando sul palato, finché raggiunse il fondo della gola e la fece tossire. Lui non si ritirò. La tenne saldamente per i capelli e cominciò a muoversi, entrando e uscendo, scopandole la bocca con spinte brevi e poi sempre più profonde.

—Così. Succhiamelo bene. Tutto. Che ti escano pure i mocci, se serve.

Lei chiuse gli occhi e obbedì. Serrò le labbra attorno all'asta, succhiò affamata, lasciò che la bava le colasse sul mento e cadesse sulle tette scoperte. Ogni volta che lui le spingeva la testa, lei deglutiva, sentiva la punta conficcarsi in gola e un conato scuoterla, eppure non si tirava indietro. Si aggrappò alle cosce di Don Aníbal coi guanti gialli, ridicola, obbediente, e continuò a succhiare. E mentre lo faceva, mentre l'elegante dama del quartiere si strozzava col cazzo del vicino nel retrobottega di un negozio, sentì che qualcosa dentro di lei si spezzava e, nello stesso tempo, si liberava.

Il commesso non perse tempo. Si mise dietro di lei, le scostò il raso con uno strattone lasciandole tutto il culo nudo, si sputò sulla mano, si strofinò il cazzo e la penetrò con una sola spinta, fino in fondo. Beatriz gridò con la bocca piena, e il grido uscì come un gemito roco che vibrò contro il sesso di Don Aníbal e gli strappò un ringhio di piacere. Il doppio assalto la lasciò senza fiato, sospesa tra due uomini che la usavano come l'oggetto in cui l'avevano trasformata.

—È strettissima, signore —ansimò il commesso, tenendola per i fianchi e spingendola all'indietro a ogni affondo—. Guardi come la fica mi succhia il cazzo. Questa signora aveva proprio bisogno di essere scopata per bene.

—Dalle forte —rispose Don Aníbal, senza smettere di muoversi nella bocca di Beatriz—. Che impari a cosa serve.

La scoparono in due, dandosi il cambio, scambiandosi di posto. Il commesso la afferrava per la vita e la penetrava da dietro con colpi secchi che le facevano sbattere le tette contro il bordo del lavello e le strappavano un «ah, ah, ah» a ogni stoccata. Don Aníbal la penetrava in bocca fino in fondo, lo estraeva, le schiaffeggiava le guance col cazzo bagnato e glielo infilava di nuovo. A un certo punto si scambiarono di posto senza dire una parola: il commesso si mise davanti e le presentò il cazzo lucido dei suoi umori, e lei lo leccò tutto, succhiando i propri sapori, mentre Don Aníbal la afferrava per il culo con entrambe le mani e glielo infilava da dietro, il suo più grosso, più lento, più profondo. Le parlò all'orecchio, con la bocca accostata alla nuca.

—Questo è quello che ti faccio ogni volta che ti vedo passare col tuo vestito costoso e la tua faccia da cagna raffinata. Ogni volta. E ora sappiamo che ti piace.

—Sì —ansimò lei, senza pensare, sorpresa dalla propria voce—. Sì, mi piace, sì…

—Più forte. Dillo più forte, puttana.

—Mi piace essere scopata —gemette, mentre le lacrime le scorrevano sul viso e la parola le usciva da sola—. Mi piace, continuate, non fermatevi, vi prego…

Ogni insulto era una mano che la spingeva più a fondo in quel ruolo. Ogni ordine, un peso dal quale stranamente si sentiva sollevata nell'obbedire. La signora raffinata, quella che misurava gli altri con lo sguardo, era scomparsa. Al suo posto restava una donna inginocchiata in una cucina dimostrativa, con guanti gialli e raso nero, che riceveva due uomini contemporaneamente, col culo in alto e la bocca aperta.

Il commesso la girò di nuovo, la stese sulla schiena sulle piastrelle sporche, le aprì le gambe fino quasi a piegarla in due e si immerse ancora nella fica con una spinta brutale. Don Aníbal si mise a cavalcioni sul suo petto, le strinse le tette attorno al cazzo e cominciò a scoparsele, affondando fino a sfiorarle con la punta le labbra socchiuse, mentre lei tirava fuori la lingua per leccarlo. La piccola cucina si riempì del rumore umido della carne contro la carne, dello sciabordio del sesso bagnato, dei gemiti soffocati di Beatriz e dei ringhi ruvidi dei due uomini.

Il commesso le affondò le dita nei fianchi, accelerò le spinte fino a renderle frenetiche e all'improvviso ebbe un fremito in tutto il corpo.

—Vengo —ansimò—, vengo dentro, signore, glielo lascio dentro?

—Dentro —ordinò Don Aníbal—. Così se lo porta a casa.

Beatriz sentì il commesso seppellirsi fino in fondo e un getto caldo e denso riempirle la fica con lunghi impulsi, uno dopo l'altro. E quel calore riversato dentro, insieme al ritmo impazzito del cazzo di Don Aníbal tra i suoi seni e all'umiliazione di sapersi alla mercé di entrambi, la spinse infine sull'orlo. Venne contro il cazzo del commesso con un grido lungo e roco, tutto il corpo tremante, la fica che si stringeva attorno allo sperma appena versato, strappando all'uomo un altro gemito di sorpresa.

Don Aníbal resistette ancora per poco. Si allontanò dalle sue tette, le afferrò il viso con entrambe le mani e le svuotò la bocca con una scarica dopo l'altra, ordinandole di non ingoiare ancora, di aprire bene e mostrargliela. Lei obbedì. Aprì le labbra piene di sperma, lasciò che le colasse dall'angolo della bocca e dal mento, e solo allora deglutì lentamente, guardandolo negli occhi per la prima volta in tutto il pomeriggio. Il resto glielo spalmarono sulle tette e sul viso, marchiandola.

Quando ebbero finito, Beatriz rimase per un istante immobile sul pavimento, ansimando, col raso appiccicato al corpo, lo sperma che le colava da tra le cosce fino alle piastrelle, il miscuglio di latte sul petto e il cuore che le batteva contro le costole. Non sapeva se voleva piangere o ridere. Il mondo che aveva costruito per anni —quello dell'eleganza, del controllo, della tranquilla superiorità— era appena crollato in un retrobottega dall'odore di talco.

***

Si vestì in silenzio. Non si pulì prima di infilarsi di nuovo il costoso vestito; sentì lo sperma del commesso continuare a colarle lungo l'interno delle cosce e macchiarle le mutandine di pizzo quando finalmente se le rimise. Don Aníbal pagò l'uniforme nera, i guanti gialli e il grembiule di raso bianco, tutto confezionato con cura da un commesso che li ringraziò per la visita come se non fosse successo nulla. Uscirono in strada. Il pomeriggio era ancora luminoso, indifferente.

—Grazie del tuo aiuto, Beatriz —disse lui in macchina, di nuovo col tono cortese del vicino di sempre—. Lucía starà perfettamente con questa roba.

Lei guardò fuori dal finestrino, le guance ancora ardenti, stringendo le gambe per trattenere il calore appiccicoso tra le cosce. Voleva odiarlo. Avrebbe dovuto odiarlo. Eppure, mentre la macchina procedeva verso casa, una parte oscura e appena risvegliata di lei si chiedeva già, con un brivido tra le gambe, quali altri consigli le avrebbe chiesto il suo vicino la prossima volta.