La guardia bionda lo portò in giro come un cane

La luce grigia dell’alba si insinuò attraverso le alte finestre del Grande Salone come dita di inquisitore, senza calore, senza misericordia. L’aria odorava di cenere fredda, di sudore vecchio e del pizzicore secco del disinfettante con cui la Guaritrice l’aveva trattato ore prima. Non era l’odore di un castello addormentato. Era l’odore di un castello che non lasciava mai riposare del tutto.

Rodrigo pendeva dal Pilastro Nero, sospeso nella sua imbracatura di cuoio spesso. La sua pelle, un tempo scura, aveva ora la consistenza grigiastra di chi è rimasto troppe ore senza sangue né movimento. Respirava a fatica. Ogni ansito era un raschio secco che gli risaliva nella gola arida. La cintura d’acciaio che gli serrava l’inguine brillava debolmente alla prima luce, e il catetere metallico inserito dentro la sua cazzo era una presenza costante, un fuoco sordo che non si spegneva mai. Sotto il metallo, le sue palle gonfie pendevano viola, imprigionate da un anello stretto che le separava dal resto e le teneva in vista, esibite come un frutto maturo pronto a scoppiare.

Sul divano di velluto scuro nell’angolo, la guardia Cira dormiva con la bocca socchiusa e la mano ancora appoggiata all’elsa del pugnale. Lo sfinimento della notte l’aveva vinta.

I chiavistelli tuonarono.

Le porte del Grande Salone si spalancarono e la regina Leonora entrò come entra l’inverno: senza fretta, senza bisogno di annunciarsi, cambiando la temperatura della sala con la sola presenza. Indossava un abito di velluto granata, i ricami dorati che rilucevano sul petto, le perle cucite a mano che catturavano la luce delle torce ancora tremolanti nei corridoi. Era un abito pensato per schiacciare. In lei non c’era nulla di casuale.

Ma i suoi piedi raccontavano un’altra storia.

Sotto tutta quella magnificenza, Leonora calzava un paio di sandali piatti di cuoio color ocra, aperti sulle dita, consumati fino a che il materiale non aveva imparato la forma esatta della sua pianta. Le unghie spuntavano dipinte di un rosso brillante che si accordava al vestito. Era una scelta strana per una regina. Non lo era per Leonora. Lei domava i suoi sandali così come domava il suo regno: con pazienza e con peso, finché il cuoio cedeva e si arrendeva del tutto.

Un passo dietro di lei entrò Valeria.

Era inevitabile guardarla. Era il tipo di bellezza che mette a disagio, che costringe a sbattere le palpebre due volte. La chioma bionda raccolta in una coda alta oscillava con precisione matematica al ritmo dei suoi passi. La sua armatura di cuoio indurito era aderente, tattica, con rivetti d’argento sulle spalle e uno scollo lavorato che lasciava vedere la curva superiore di due tette alte e sode, compresse dal corpetto fino a formare due mezze lune di pelle abbronzata. I suoi sandali da gladiatore salivano fino a metà coscia, strisce di cuoio scuro che si incrociavano su una pelle abbronzata e impeccabile. Le zeppe segnavano cinque centimetri di rialzo e risuonavano sulla pietra con la cadenza di un metronomo militare.

Nella mano sinistra, arrotolato con cura, pendeva un frustino nero di cuoio intrecciato.

Il rumore svegliò Cira. La guardia aprì gli occhi di scatto, impiegò un secondo a capire dove si trovasse, e in quel secondo Leonora la stava già fissando.

—La negligenza — disse la regina, con una voce così morbida da risultare più minacciosa di un urlo — è il primo passo verso il tradimento. Credi che i miei saloni si sorveglino con gli occhi chiusi?

Cira si alzò di scatto, lisciandosi l’uniforme stropicciata, incapace di sostenere lo sguardo oltre i sandali consumati della sua sovrana.

—Perdonatemi, mia regina. La notte è stata lunga, la purga dello schiavo…

—Silenzio.

Leonora alzò una mano. Bastò.

—Voglio fare colazione qui. Uva del sud, fichi maturi, formaggio fresco e pane caldo. Il vino di riserva delle cantine di Arén. Se impiegherai più del necessario, la prossima volta che dormirai lo farai appesa accanto alla nostra mascotte, con un fallo di ferro infilato nel culo fino all’impugnatura. Mi sono spiegata?

Cira impallidì, fece un profondo inchino e uscì quasi di corsa dal salone, gli stivali che battevano con urgenza lungo il corridoio di pietra.

***

Leonora si voltò verso il fondo della sala. Rodrigo pendeva immobile, le palpebre chiuse, il respiro spezzato.

—È sedato dallo sfinimento — mormorò la regina, con la freddezza clinica di chi valuta uno strumento —. Sveglialo, Valeria. La febbre ha bisogno di liquidi o i reni cedono e il divertimento finisce troppo presto. Idratalo. Ma fallo secondo le nostre abitudini.

Valeria annuì con un sorriso lieve, quasi gentile, che non arrivava agli occhi. Si avvicinò al Pilastro Nero con passi lenti e sicuri. Il contrasto era brutale: la perfezione luminosa della bionda di fronte alla carne danneggiata, livida e coperta di sale secco di Rodrigo. Con movimenti precisi tolse il peso che pendeva dalla cintura di castità, allentò il collare di un dito e slacciò le cinghie dell’imbracatura una a una.

Senza sostegno, Rodrigo cadde.

Il colpo contro le lastre fu secco e definitivo. Prima le ginocchia, poi la spalla. L’impatto scosse il dispositivo di castità contro il proprio bacino e trasmise la vibrazione al catetere metallico inserito nel suo cazzo. Un lampo di dolore acuto gli attraversò l’inguine fino alla gola. Il suono che gli uscì fu un urlo animale, rauco, quasi irriconoscibile.

Rimase rannicchiato sul pavimento, tremando. I suoi muscoli non ricordavano più come funzionare. La bocca era un deserto.

Valeria andò alla fontana di pietra scolpita che ornava uno dei lati del salone. Prese un calice d’argento con intarsi di granato, lo immerse nell’acqua cristallina e lo riempì fino all’orlo. Poi tornò indietro e si fermò proprio davanti al volto di Rodrigo, disteso contro il pavimento.

I suoi sandali da gladiatore si arrestarono a pochi centimetri dalla bocca dello schiavo.

—Acqua, bestia — disse, con voce di cristallo —. Bevi.

Rodrigo cercò di sollevare la testa verso il calice. Valeria lo inclinò. Non verso la bocca screpolata dello schiavo, ma sul proprio piede destro. L’acqua gelida cadde a cascata lucente sul collo del piede nudo, scivolò tra le strisce di cuoio scuro del sandalo, accarezzò le dita impeccabili e gocciolò lentamente sulla pietra fredda.

Rodrigo capì all’istante.

La sete era più forte della dignità. Lo era sempre. Con un gemito che mescolava istinto e umiliazione, lanciò la bocca in avanti e cominciò a leccare il collo del piede di Valeria. Tirò fuori tutta la lingua, piatta, assetata, e la trascinò sulla pelle abbronzata come un cane che raschia una ciotola vuota. Raccolse le gocce che gli scorrevano sulla pelle, sorbì l’acqua rimasta intrappolata tra le strisce di cuoio, succhiò ogni traccia di umidità con la disperazione di chi non beve da ore. Si infilò la lingua tra le dita perfette della guerriera, una per una, leccando le pieghe, mordicchiando con le labbra aperte, inghiottendo l’acqua con suoni umidi e osceni che riecheggiavano nel silenzio del salone. Succhiò l’arco del piede, il tallone, fino alla caviglia, seguendo ogni striscia di cuoio bagnato verso l’alto, succhiando il cuoio come se avesse latte.

Il freddo dell’acqua contro il fuoco della gola fu un sollievo così violento da strappargli le lacrime. Diventò ciò che volevano che fosse: un cane assetato, che lecca i piedi della propria padrona, grato per le briciole che passano tra le dita di una donna che non lo guarda nemmeno. E sotto la gabbia d’acciaio, contro la sua volontà, contro ogni logica, il suo cazzo cercò di indurirsi. Il metallo non glielo permetteva. La carne si gonfiava contro l’interno della gabbia, premendo contro le sbarre, e il catetere conficcato dentro l’uretra trasformò quell’erezione impossibile in una fitta bianca di agonia che lo fece gemere con la bocca ancora incollata al piede di Valeria.

Lei se ne accorse. Abbassò lo sguardo, vide il tremito tra le sue cosce, la carne rossa che spuntava dalle fessure della gabbia, e rise piano, piano.

—Guarda un po’ — mormorò, senza alzare la voce —. La bestia si impunta leccandomi i piedi. Che prevedibile.

Inclinò il piede e appoggiò la suola del sandalo contro le labbra di Rodrigo, spingendo verso il basso finché lui rimase con la faccia schiacciata contro il pavimento e la bocca aperta sotto il cuoio. Lasciò cadere lì le ultime gocce del calice. Rodrigo le bevve con la lingua intrappolata sotto il sandalo, inghiottendo polvere, sudore e acqua in parti uguali, ringraziandola con piagnucolii soffocati.

Valeria non si mosse oltre. Lo osservò dall’alto con la stessa espressione distante che avrebbe avuto guardando piovere.

***

Le porte del salone si riaprirono. Cira entrò spingendo un carrello di legno carico di vassoi d’argento lucenti. L’aroma del pane appena sfornato, dei fichi dolci e del vino speziato riempì l’aria di colpo. Lo stomaco di Rodrigo brontolò con una convulsione involontaria.

—Bene — mormorò Leonora, dirigendosi verso il centro della sala —. Toglietegli i ceppi, Valeria. Non voglio che i metalli rovinino l’arredamento. E mettilo in posizione. Il trono è comodo, ma una colazione informale richiede un sostegno più pratico per la mia ospite.

Valeria estrasse una piccola chiave dalla cintura e aprì i ceppi con un giro sprezzante. Quando le spalle di Rodrigo furono libere, le ossa tuonarono con un crepitio doloroso. Il sangue tornò alle sue dita intorpidite come acqua bollente che scorre in una tubatura ghiacciata.

—A quattro zampe — ordinò Valeria —. Accanto al tavolino basso.

Non usò il frustino. Bastò il suono del cuoio che sfiorava il suo fianco.

Rodrigo si trascinò sui palmi e sulle ginocchia già in carne viva fino a mettersi parallelo al tavolo di quercia dove Cira disponeva la colazione. Tenne la testa bassa, il collare pesante sul collo, la gabbia d’acciaio che pendeva tra le cosce pericolosamente vicina al pavimento.

Leonora si sedette sul trono con la lenta maestà di chi sa che il mondo aspetterà. Accavallò le gambe. Uno dei suoi sandali color ocra rimase sospeso nell’aria, dondolando con arroganza. Sotto la gonna dell’abito, tra le pieghe del velluto granata, si intuiva una coscia nuda e ferma, e più in alto un’ombra che nessuno dei presenti osava guardare due volte.

Valeria si avvicinò a Rodrigo senza dire una parola. Si voltò di spalle e si sedette sulla sua schiena con la leggerezza elegante di chi prende posto su uno sgabello conosciuto.

L’impatto iniziale fu un ansito soffocato. Il peso dell’armatura, i rivetti d’argento, le armi, tutto concentrato sulle sue vertebre lombari. Valeria non era una donna pesante, ma il cuoio indurito moltiplicava la pressione in modi che la carne riconosceva senza bisogno che il cervello li elaborasse. Sistemò le gambe, appoggiò le suole dei sandali da gladiatore sul pavimento di pietra e distribuì il peso finché Rodrigo non divenne uno sgabello perfettamente stabile.

Non era il dolore del ferro rovente. Non era il fuoco del disinfettante. Era qualcosa di diverso e, in certo senso, peggiore. Era la reificazione totale. La trasformazione di un corpo in un oggetto senza che nessuno lo nominasse, senza che nessuno lo guardasse nemmeno.

Leonora e Valeria cominciarono a chiacchierare.

Parlarono della qualità del vino, delle tasse delle province orientali, delle nuove armature che la regina aveva ordinato per la guardia del palazzo. Tagliarono fichi, spalmarono formaggio sul pane caldo e fecero tintinnare i calici d’argento in brindisi sporadici. Le loro voci fluttuavano nell’aria del salone come qualcosa di del tutto estraneo all’essere umano che ne sosteneva il peso dal basso.

E Rodrigo doveva restare assolutamente immobile.

Le braccia gli tremavano per la tensione isometrica costante. Il sudore freddo gli punteggiava la fronte. Lo stomaco brontolava per l’aroma del pane che non era per lui. Ogni volta che i gomiti cedevano di un millimetro, la schiena si inarcava. E ogni volta che la schiena si inarcava, Valeria si sistemava. Spostava il peso da un’anca all’altra, accavallava le gambe, aggiustava la postura con totale naturalezza.

A metà della colazione, Leonora si chinò sul tavolo e disse qualcosa a Valeria a bassa voce, con un sorriso breve e perverso. La guerriera annuì. Si alzò per un istante, solo per sedersi di nuovo in un altro modo. Questa volta ruotò il corpo, si sollevò la gonna di cuoio dell’armatura fino alla vita e si sedette a cavalcioni sulla parte bassa della schiena di Rodrigo, con le gambe aperte e gli stivali alti piantati ai lati delle sue costole. Il cazzo nudo di Valeria, rasato e caldo, rimase appoggiato senza filtro contro le vertebre lombari dello schiavo.

Rodrigo sentì l’umidità di colpo. Un calore bagnato, vischioso, che segnava la pelle della sua schiena come un sigillo. Le piccole labbra della guerriera si aprirono contro la sua colonna, e a ogni piccolo movimento che lei faceva per tagliare un fico o avvicinarsi il calice alla bocca, la figa scivolava avanti e indietro sulla sua pelle sudata, lasciando una scia appiccicosa. Valeria era bagnata. Non per lui. Per il potere stesso. Per la certezza di poter usare un uomo come una panca e sfregarsi sopra di lui mentre faceva colazione, e nessuno avrebbe detto una parola.

—Come suda la bestia — mormorò lei, mordicchiando un fico —. Si mescola al mio sudore. Fa quasi schifo.

Leonora rise con una risata profonda, di gola.

—Lascialo abituare. È l’unica cosa che proverà del tuo cazzo in tutta la sua vita, Valeria. Quel tanto che basta per sapere che esiste e che non è per lui.

Rodrigo chiuse gli occhi. L’umiliazione era peggiore del peso. La figa di Valeria era a pochi centimetri dalla sua pelle, fradicia, e lui chiuso in una gabbia d’acciaio con un catetere conficcato nel cazzo, incapace persino di fantasticare su un contatto. Ogni volta che lei si muoveva, un filo tiepido gli scivolava sul fianco e gocciolava a terra. La guerriera stava venendo un po’, piccole ondate di piacere senza nome, ogni volta che il peso del suo culo schiacciava le natiche dello schiavo contro la pietra fredda. E lui doveva continuare a essere un mobile. Solido. Silenzioso. Uno sgabello di sudore sotto una figa altrui che non lo avrebbe mai considerato un uomo.

Quello era il vero inferno.

Ogni movimento di Valeria sulla sua schiena si trasmetteva in onde fino al suo bacino. La gravità faceva oscillare il lucchetto e la base del dispositivo di castità. Quel minimo dondolio, invisibile per chiunque guardasse dall’esterno, bastava perché il catetere metallico scivolasse di una frazione dentro la sua uretra già infiammata. Le scanalature d’acciaio contro il tessuto vivo producevano una fitta elettrica che gli risaliva dall’inguine alla gola. Le palle, strette dall’anello, ondeggiavano a ogni tremito, gonfie e sensibili, sfregando contro il freddo dell’acciaio ogni volta che si muoveva.

Rodrigo mordeva l’interno delle guance per non fare rumore.

Un gemito, un lamento, avrebbe rovinato la colazione della sua signora. E sapeva con certezza che il castigo per questo sarebbe stato tornare al Pilastro Nero, o peggio ancora, che Cira riportasse il peso di piombo che aveva portato appeso tutta la notte precedente. Così rimase fermo. Assorbendo il peso. Sopportando il fuoco. Sentendo la figa altrui scivolare sulla sua schiena. Essendo il mobile che gli avevano chiesto di essere.

Leonora masticò lentamente un acino d’uva glassato, bevve un sorso di vino scuro e posò gli occhi sulla composizione che aveva davanti. Come una monarca ossessionata dall’estetica del potere, la scena la affascinava.

La perfezione radiosa di Valeria: i suoi capelli dorati che catturavano la luce del mattino, la postura eretta sopra l’armatura d’argento, le tette mezze traboccanti dal corpetto che si muovevano appena a ogni respiro, la bellezza quasi insopportabile della sua figura a cavallo di un uomo rotto come se fosse un puledro addomesticato. E sotto, a fare da sedile a tanta magnificenza, il corpo distrutto di Rodrigo: la pelle macchiata di lividi, il collo serrato dal ferro nero, i muscoli che tremavano nello sforzo silenzioso di restare fermo, il cazzo chiuso nella gabbia d’acciaio lucido e le palle violacee che pendevano tra le sue cosce. La divinità che riposava sulla miseria senza nemmeno registrarla. Per Leonora, quella era l’immagine del potere nella sua forma più pura. Non le urla né il sangue. Questo: la bellezza che inzuppava la schiena della sconfitta assoluta di qualcuno che non meritava più nemmeno di essere guardato.

Anche la regina si sistemò sul trono. Aprì un po’ di più le gambe del dovuto, lasciando che la gonna dell’abito si aprisse fino a metà coscia, e fece scivolare la mano libera sotto il velluto. Nessuno fece commenti. Cira, appostata vicino alla porta, tenne gli occhi inchiodati al pavimento. Valeria continuò a tagliare formaggio come se niente fosse. Ma l’aria del salone si riempì di un ritmo umido appena udibile, il lieve schiocco di dita regali che lavoravano la propria figa mentre contemplavano la mascotte umana sotto la loro ospite.

Leonora venne senza cambiare espressione. Solo un piccolo sospiro, un tremito nelle palpebre, e la mano tornò a comparire sul bracciolo del trono, umida e lucida. Se la portò alle labbra e succhiò lentamente uno dei propri dita, lo sguardo fisso su Rodrigo.

—Buono sgabello — disse, senza rivolgersi a nessuno in particolare —. I gemiti migliori sono quelli che non si lasciano uscire.

***

La colazione durò un’ora agonica.

Quando Leonora si pulì le labbra macchiate di carminio con il tovagliolo di lino e annuì in silenzio, Cira si affrettò a ritirare i vassoi. Valeria si sollevò dalla schiena di Rodrigo con la stessa grazia con cui vi si era seduta. Venuto meno il peso, la colonna dello schiavo tuonò con un crepitio udibile in tutto il salone. Un sollievo doloroso gli attraversò tutta la schiena, seguito subito dalla trazione familiare della gabbia di castità mentre si riassestava di nuovo sotto il peso della gravità. Si lasciò cadere con le braccia distese sulla pietra, incapace di sostenere qualsiasi altra posizione. Sulla sua schiena rimase, lucente sotto la luce grigia, la macchia umida e perfettamente delineata della figa di Valeria, che si asciugava lentamente all’aria.

La guerriera abbassò lo sguardo, vide il segno e sorrise.

—La mia firma — disse tra sé e sé —. Che gli resti appiccicata.

Prima di andarsene, si chinò, afferrò Rodrigo per i capelli e gli sollevò la testa. Con l’altra mano si raccolse la figa, ancora lucida, e si passò due dita sui propri labbra bagnate. Poi le avvicinò alla bocca dello schiavo.

—Apri.

Rodrigo aprì la bocca senza pensarci. Valeria gli infilò due dita fradice fino in fondo, premendogli la lingua contro il palato. Il sapore lo colpì di schianto: salato, acido, denso, il sapore caldo della figa di una donna che non gli apparteneva e non gli sarebbe mai appartenuta.

—Succhia — ordinò lei, senza dolcezza —. Imparerai ciò che non avrai mai.

Rodrigo chiuse le labbra attorno alle dita di Valeria e succhiò con la disperazione di un condannato. Le leccò sopra e sotto, sorbì il liquido appiccicoso, inghiottì saliva e umori mescolati. Il suo cazzo, dentro la gabbia, cercò di gonfiarsi per l’ennesima volta, e il catetere gli restituì il tentativo con una scarica bianca che lo fece piangere senza suono, senza smettere di succhiare.

Valeria ritirò le dita con uno schiocco, se le pulì nei capelli arruffati dello schiavo, e si alzò.

Leonora si alzò dal trono. Il velluto granata sfiorò le lastre con un fruscio opulento.

—Portalo a passeggio per i corridoi interni, Valeria — decretò la regina, sistemandosi lo scollo squadrato dell’abito —. Che i muscoli si muovano un po’. Stasera mi servono in condizioni. E ricordagli qual è il suo posto.

Valeria si voltò verso Rodrigo. Un sorriso abbagliante, bianco e perfetto, gli si disegnò lentamente sul viso. Non era un sorriso per lui. Era un sorriso per lei stessa, per il piacere privato di ciò che stava per fare.

Raccolse la catena d’acciaio che pendeva dal collare di Rodrigo. Avvolse due maglie nella mano guantata e tirò verso l’alto con un gesto secco e autoritario.

I denti del collare premettero sulla gola. Rodrigo cercò di alzarsi. Un strattone verso il basso di Valeria lo fermò a metà strada.

—A quattro zampe, bestia — disse, con voce calma —. I cani della regina non camminano su due gambe.

E cominciò la passeggiata.

Valeria avanzò verso le doppie porte che collegavano il Grande Salone al labirinto di corridoi del palazzo. Il suo passo era sicuro, cadenzato, e scandiva il ritmo con il clac, clac preciso dei suoi tacchi sulla pietra. Il suono si ripeteva senza pietà, metronomo di una condanna senza fine visibile. Rodrigo gattonava dietro di lei, i palmi e le ginocchia che sfregavano i mosaici freddi, ansimando per non restare indietro, con il culo nudo alzato e la gabbia che dondolava tra le gambe in piena vista di chiunque volesse guardare.

La meccanica del gattonare era una tortura progettata con esattezza per il suo stato. Ogni volta che avanzava un ginocchio, il bacino basculava. Quel movimento continuo agitava il dispositivo di castità. Il catetere scanalato sfregava senza sosta contro il tessuto infiammato, già bruciato dall’acido la notte precedente. Un’ustione sorda e costante che lo accompagnava in ogni metro, in ogni lastra fredda che passava sotto le mani. Le palle, pendendo pesanti tra le cosce, urtavano ritmicamente contro la faccia interna della gabbia d’acciaio. Ogni piccolo colpo era una scossa sorda che gli risaliva nell’addome inferiore.

Se rallentava anche solo di un secondo, se il dolore gli faceva accorciare il passo, la catena si tendeva subito. L’inerzia del corpo di Valeria tirava il collare e conficcava i denti di metallo nella trachea, tagliandogli il fiato. Era costretto ad accelerare, ignorando il fuoco nell’inguine, ansimando a bocca aperta per mantenere il gioco della catena e riuscire a respirare.

I corridoi non erano vuoti.

Serve con cesti di biancheria, guardie di pattuglia in armatura, coppieri e schiavi di rango inferiore si accostavano alle pareti vedendo avvicinarsi Valeria. Abbassavano lo sguardo in segno di rispetto. Ma gli occhi finivano inevitabilmente sulla creatura che gattonava dietro di lei.

Vedevano Rodrigo nudo, coperto di lividi, con le ginocchia in sangue, il collare di punte alla gola e la gabbia d’acciaio esposta tra le cosce, le palle violacee che dondolavano in vista, il culo aperto all’aria. Vedevano la bava che gli colava dalla bocca per lo sforzo di respirare, la sottomissione incisa in ogni linea del suo corpo sconfitto, la macchia della figa di Valeria ancora lucida nella parte bassa della schiena come un sigillo di proprietà. Una delle serve più giovani si portò la mano alla bocca soffocando una risata; un’altra, più anziana, sputò a terra proprio quando Rodrigo le passò accanto, e lo schiavo dovette trascinare la mano sullo sputo tiepido per non interrompere il ritmo. Una guardia si strinse sfacciatamente il cazzo sopra il cuoio dei pantaloni alla vista della scena. Nessuno diceva nulla. Tutti guardavano.

Non era portato in giro come un prigioniero di guerra. Non era esibito come un uomo punito. Era condotto esattamente come ciò che gli avevano insegnato a essere: una mascotte rotta e docile che strisciava dietro una donna che non gli prestava più attenzione di quanta ne servisse per non perdere il ritmo dei propri tacchi.

E in qualche punto tra il dolore e lo sfinimento, tra l’ustione del metallo e il freddo della pietra, tra il sapore ancora attaccato al palato della figa di Valeria e la macchia che si asciugava sulla sua schiena, Rodrigo capì che era esattamente ciò che la regina Leonora voleva che comprendesse. Non che lo odiava. Non che lo temeva. Che, semplicemente, per lei e per tutti quelli che abitavano quel castello, lui non era più una persona degna di essere guardata direttamente. Era un oggetto utile che si riponeva nel Pilastro Nero quando non serviva e si tirava fuori quando conveniva, proprio come si tira fuori uno sgabello da un armadio o si porta a spasso un animale quando la regina vuole che prenda aria.

Il clac, clac, clac dei tacchi di Valeria continuò a scandire il tempo lungo i corridoi di pietra. Indifferente. Perfetto. Implacabile.