La mascotte della famiglia: il mio giorno di sottomissione

La luce filtra fioca attraverso il tessuto che copre la mia gabbia. Fuori sento la casa svegliarsi: quei familiari scricchiolii del piano superiore che ormai conosco a memoria. Non ho dormito bene. Certo che no, con i vibratori accesi tutta la notte e il bavaglio in bocca. Mi ha lasciata così il padrone Marco prima di spegnere la luce, con entrambi i buchi pieni, i polsi liberi per non farmeli intorpidire, avvertendomi che se li avessi tolti senza permesso non avrei mangiato per tutto il giorno.

I vibratori ronzano dentro di me da ore a bassa intensità, un ronzio costante che mi ha tenuta tutta la notte sull'orlo senza mai lasciarmi oltrepassarlo. La fica mi pulsa gonfia, fradicia, con i miei umori che mi colano lungo le cosce fino alla coperta. Il plug di silicone nero che mi ha infilato nel culo prima di dormire è ancora ben saldo e ogni volta che mi muovo lo sento premere contro l'altro giocattolo, entrambi separati appena da una parete di carne che ormai non so più se mi appartenga. Il bavaglio mi tiene la bocca spalancata, la bava mi scorre sul mento, e sento i capezzoli turgidi sfiorare il pavimento ogni volta che respiro profondamente.

Vivo in questo seminterrato da diversi mesi. Prima avevo un appartamento, un lavoro, una vita che adesso mi sembra appartenere a un'altra persona. Ora sono Sofía, la mascotte della famiglia Herrera. È così che ho scelto, così ho firmato e così vivo ogni mattina, quando sento i primi passi sopra la mia testa.

Quelli di stamattina sono leggeri, rapidi. Non sono del padrone. Lo capisco dal ritmo. La luce del seminterrato si accende di colpo e sbatto le palpebre finché gli occhi non si abituano.

—Buongiorno, piccolina —dice Nicolás dalle scale, il figlio maggiore, venticinque anni, con quel sorriso che mescola tenerezza sincera e divertimento calcolato—. Come stanno i buchi stamattina?

Senza aspettare risposta infila la mano tra le sbarre e spinge verso l'interno entrambi i giocattoli. Mi lascio sfuggire un gemito soffocato dal bavaglio. Spinge il vibratore della fica fino in fondo con due dita e lo fa ruotare; muove il plug del culo con il pollice, dentro e fuori con un movimento breve, senza fretta. Sento le pareti contrarsi attorno a entrambi, sento il miscuglio di umori e saliva del vibratore che ho dentro cominciare a colarmi di nuovo lungo le cosce.

—Sei fradicia, cagna —sussurra, portandosi le dita al naso prima di pulirsele sulla mia guancia—. Papà sarà fiero di te. Forza, esci. È ora di colazione.

Apre la grata e ne esco a quattro zampe, come si conviene. Alla mascotte della famiglia non è permesso stare in piedi dentro casa, a meno che il padrone non lo ordini espressamente. Nicolás aggancia il guinzaglio al mio collare di cuoio nero e mi guida su per le scale. A ogni passo i dildo si muovono e devo concentrarmi sul respiro lento per non perdere il controllo prima di averne il permesso.

La sala da pranzo profuma di caffè appena fatto. Il padrone Marco è seduto a capotavola, con il giornale piegato e la tazza vuota davanti. È un uomo di poco più di cinquant'anni, con i capelli brizzolati, mani grandi e un'autorità che non ha bisogno di alzare la voce per farsi sentire. Valentina, la figlia di ventidue anni, sta digitando qualcosa sul telefono senza alzare lo sguardo.

—Nicolás, che bravo ad aver portato la cagna —dice il padrone—. Ho bisogno del mio caffè.

Nicolás consegna il guinzaglio a suo padre, che mi attira verso di sé con uno strattone dolce ma deciso. Prende la tazza e la tiene proprio sotto il mio seno destro. Con la mano libera comincia a premere, a spremere con una tecnica ormai automatica, a furia di esercitarsi. Da quattro mesi mi sottopongono a un trattamento ormonale che mi costringe a produrre latte. Da allora la famiglia non compra latticini.

Il latte cade nella tazza formando un filo sottile e costante. Il padrone stringe l'aureola tra pollice e indice, tira il capezzolo con un ritmo deciso e ogni strattone mi attraversa il petto e scende dritto alla fica, che è ancora infilzata nel vibratore acceso. Stringo le cosce per non gemere. Valentina, senza smettere di guardare il telefono, tende la mano.

—Anche la mia, papà.

Il padrone riempie la sua tazza, poi quella della figlia. Io resto immobile, a guardare davanti a me, aspettando il prossimo ordine.

Diana, la moglie, entra dalla cucina asciugandosi le mani sul grembiule. È bionda, ben conservata, con quell'atteggiamento di chi da molti anni sa esattamente quale sia il proprio posto in questa casa. E quale sia il mio. Mi guarda per un secondo e indica la cucina con un cenno del capo.

—Cagnolina, vieni. I ragazzi hanno bisogno dei cereali.

Mi dirigo in cucina a quattro zampe. Diana prende i miei seni con entrambe le mani e li svuota sulle due ciotole colme di cereali. Li stringe con i palmi ben aperti, comprime e lascia, comprime e lascia, e il latte esce a getti densi che schizzano sui fiocchi. Il latte è tiepido. Lei non beve il mio; non l'ha mai fatto. Dice che le sembra troppo intimo, anche se per me è difficile capirlo, considerato tutto il resto che succede in questa casa.

—Porta loro la colazione —ordina—. E non rovesciare niente, ieri hai macchiato il tappeto.

Trasporto con attenzione le ciotole, avanzando lentamente tra il corridoio e la sala da pranzo. Servo prima Nicolás, poi Valentina, che finalmente posa il telefono per mangiare.

—Grazie, mascotte —dice con un sorriso—. Oggi sei più obbediente.

Il padrone mi chiama di nuovo. Mi toglie il bavaglio e mi indica di fare colazione anch'io, succhiando direttamente dai miei seni ciò che rimane. Succhio prima un capezzolo, poi l'altro, sentendo sulla lingua il sapore dolciastro del mio stesso latte, mentre il padrone mi guarda con la tazza in mano e un mezzo sorriso. Basta a placare la fame del momento, anche se so che a mezzogiorno avrò fame. Mi chiedo che cosa abbiano in programma per oggi.

***

Diana mi prende per il guinzaglio e mi porta nel cortile sul retro. Il sole del mattino è ancora mite, ma nel giro di un'ora brucerà. Mi mette a quattro zampe sull'erba e tira fuori la pompa. L'acqua fredda mi cade addosso con forza; concentra il getto nei punti che devono essere perfettamente puliti, con quell'efficienza meccanica che mi umilia più di qualsiasi insulto. Mi apre le natiche con una mano e dirige il getto direttamente nel buco del culo, poi scende alla fica, scostando le labbra con due dita perché l'acqua entri. Poi infila la punta della pompa dove deve, per assicurarsi che anche dentro sia tutto immacolato. Prima davanti, finché la pancia mi si gonfia e devo espellere l'acqua sull'erba in diverse riprese; poi dietro, con la pompa sepolta bene in profondità, finché Diana decide che sono finalmente pulita.

È l'unico momento della giornata in cui posso fare i miei bisogni senza chiedere il permesso.

Quando ha finito mi lascia distesa sul prato, al sole, perché mi asciughi all'aria. La pelle mi brucia sulle spalle. So che diventerò rossa.

Sento aprirsi la porta sul retro. Sono i passi inconfondibili di Nicolás.

—Tranquilla —dice a bassa voce, accovacciandosi accanto a me—. Adesso ti metto la crema protettiva.

Tira fuori dalla borsa dell'università un piccolo flacone e mi spalma la crema sulle spalle, sulla schiena, sulle gambe. Lo fa in fretta, senza cerimonie, ma con attenzione. È l'unico della famiglia a farlo. Poi mi dà un bacio leggero sulla fronte e si alza.

—Oggi fai la brava —sussurra.

E va a lezione.

Resto a guardare il cielo finché il padrone esce in cortile e mi dice che è ora di vestirsi.

***

Nel seminterrato il padrone apre l'armadio dove conserva i miei vestiti e i giocattoli. Passa in rassegna le grucce con lo sguardo, senza fretta, come qualcuno che scelga quale vernice usare per un quadro. Alla fine tira fuori una gonna corta color fucsia, un top bianco molto aderente e dei tacchi argentati.

—Oggi usciamo —dice—. Ho delle cose da sbrigare e tu vieni con me.

Mi vesto senza aiuto, cosa che ormai non è più semplice, visto che il top deve passare sopra i seni che continuano a produrre latte. Il padrone sceglie il plug anale di metallo, quello con una pietra incastonata alla base, e il piccolo vibratore telecomandato per la parte anteriore. Prima di infilarmeli mi fa mettere a quattro zampe sul tappeto. Si accovaccia dietro di me, mi apre le natiche con entrambe le mani e sputa direttamente nel buco del culo, distribuendo la saliva col pollice in lenti movimenti circolari. Poi appoggia la punta fredda del plug metallico contro l'ano e spinge lentamente, ruotando; sento il muscolo cedere controvoglia, il metallo che mi apre fino a raggiungere la massima larghezza, per poi scomparire di colpo dentro di me, con la pietra alla base a tappare l'ingresso. Urlo piano. Il padrone ride.

—Brava cagna.

Poi mi fa girare. Mi apre le gambe con le ginocchia, appoggia il piccolo vibratore all'ingresso della fica e lo spinge dentro con un unico movimento. Sono già così bagnata che entra senza resistenza, fino in fondo. Una volta sistemati, si avvicina e fa scivolare le dita tra le mie gambe, seguendo il contorno senza toccare il centro, giocando con la mia pazienza finché le ginocchia cominciano a piegarsi. Con indice e medio percorre le labbra all'esterno, lentamente, una per lato, senza sfiorare il clitoride, senza infilarli dentro. Comincio a tremare e mi mordo il labbro per non supplicarlo.

Si ferma.

—Non ancora —dice—. Truccati come una bambola e fammi una coda di cavallo ben alta.

Obbedisco davanti allo specchio del bagno del seminterrato. Quando ho finito, il padrone arrotola diverse banconote dentro un preservativo e lo introduce con cautela dentro di me, accanto al vibratore. Sento il pacchetto duro spingere il giocattolo più in profondità, premendo contro la cervice.

—Se cade qualcosa, lo raccogli tu —dice—. Con quella gonnellina si vedrà tutto.

Saliamo. Usciamo. Mi fa sedere sul sedile del passeggero e prima di mettere in moto mi dà le solite istruzioni:

—Gambe aperte, mano sul clitoride. Ti fermi appena prima di arrivare. Ogni volta che ti fermi, il top scende.

Il tragitto dura quasi venti minuti. Li trascorro a denti stretti, regolando con attenzione il ritmo e fermandomi tre volte prima che il limite dell'orgasmo mi cancelli il buon senso. Mi tiro la gonna fino alla vita e infilo la mano destra tra le gambe. Con due dita apro le labbra e con il cuore comincio a strofinare il clitoride in piccoli cerchi, dapprima delicati, sentendo il polpastrello diventare scivoloso dei miei stessi umori. Il vibratore continua a ronzare dentro di me, il pacchetto di banconote spinge ogni volta che respiro, il plug metallico mi si conficca nel sedile a ogni buca. Al primo semaforo l'orgasmo mi sale come un'onda e devo ritrarre di colpo la mano; resto con le dita aperte a mezz'aria, tremando, e mi abbasso il top finché entrambi i seni schizzano fuori dalla stoffa. Dal capezzolo destro scende una goccia di latte che mi scivola sul ventre. Ricomincio. Alla seconda fermata sono così vicina al limite che stringo le cosce attorno alla mano e lascio sfuggire un gemito rauco. Mi abbasso di nuovo il top, anche se ormai non resta molto altro da abbassare. La terza volta mi sfioro appena con un dito prima di dovermi fermare, e rimango con la mano aperta sul ventre, respirando come se avessi corso. Ogni volta che mi fermo, mi abbasso il top. Il padrone guida senza guardarmi e senza dire niente, ma in due occasioni lo vedo sorridere appena.

***

Il centro commerciale è ampio e a quest'ora c'è poca gente. Il padrone mi dà il guinzaglio ed entriamo direttamente nel negozio che riconosco fin dalla prima visita. L'uomo dietro il bancone ci saluta con un cenno. Una coppia che guarda gli scaffali in fondo ci osserva di sfuggita e si volta.

—Scegline uno che ti piaccia —dice il padrone, indicando il corridoio dei dildo non vibranti.

Cammino lentamente tra gli scaffali. Ce ne sono di tutte le dimensioni e forme: lisci, texturizzati, con ventosa, dalle curve impossibili. Mi fermo davanti a uno di resina rosa iridescente, quasi trenta centimetri, con una texture a spirale che sembra progettata per fare male nel modo più specifico possibile. La base è spessa come un polso; il glande, largo e bulboso, ha un bordo pronunciato che mi si conficca nel palmo quando lo stringo. Non potrò usarlo a lungo. Ma lo voglio.

Lo porto al padrone. Lui lo esamina con quel sorriso beffardo che conosco bene.

—Per quel mostro ti servirà molto lubrificante, piccola.

Poi mi mostra ciò che ha scelto lui: una cintura di castità metallica e un completo da cheerleader blu e bianco. Me li immagino insieme e lo stomaco mi fa una capriola.

Andiamo a pagare. Mentre il cassiere aspetta il denaro, sento attivarsi di colpo la vibrazione intensa del telecomando. Infili lentamente le dita, cercando il preservativo senza perdere il controllo davanti al ragazzo che ci osserva senza nascondersi. Le due dita entrano fradice, si fanno strada accanto al vibratore che ora ruggisce alla massima potenza, e cerco a tentoni il nodo del preservativo. Il ragazzo dietro il bancone si morde il labbro e abbassa lo sguardo verso il rigonfiamento che gli cresce nei pantaloni. Respiro con la bocca, le cosce tremanti, sentendo il vibratore spingermi di nuovo verso il limite. Il padrone mi dà una pacca sulla mano.

—Più veloce, cagna.

Con uno strattone è lui stesso a tirare fuori il preservativo con le banconote, si pulisce le dita sulla mia frangia e paga con naturalezza. Il cassiere mette via i soldi senza contarli. Usciamo.

—Hai visto? —dice il padrone già nel corridoio—. Non ti staccava gli occhi di dosso.

Indica il mio seno. Il latte ha cominciato a bagnare il top, due macchie scure sul bianco che lasciano i capezzoli perfettamente segnati.

—Così si vedono meglio —dice—. Più in evidenza. Andiamo, si avvicina l'ora di pranzo.

***

Il fast food di hamburger è a due isolati. Scegliamo il tavolo più appartato rispetto agli altri clienti. Mi siedo con le gambe divaricate, come sempre quando mi è permesso usare una sedia. L'aria fredda del locale mi passa chiaramente sotto la gonna.

—Devo andare in bagno —dico a voce bassissima.

—Aspetta che arrivi il cibo —risponde il padrone, senza alzare gli occhi dal menù.

Quando arriva la cameriera, il padrone ordina per entrambi. Aspettiamo in silenzio. Lui controlla il telefono. Io tengo le gambe aperte e la schiena dritta e conto i minuti.

Quando arriva il cibo, mi porta nel bagno degli uomini con il mio vassoio di crocchette.

—Prima il dolce —dice, appoggiando la schiena contro il muro.

Mi inginocchio sulle piastrelle fredde e gli apro la patta. Il cazzo gli schizza fuori già mezzo duro, grosso, con la vena segnata sul lato inferiore. Lo afferro alla base con una mano e me lo infilo in bocca senza cerimonie, la lingua piatta contro la parte inferiore del glande, spingendo finché la cappella mi tocca il fondo del palato. Faccio quello che faccio sempre: lentamente all'inizio, seguendo il ritmo che mi indica la pressione della sua mano sulla testa. Su e giù, su e giù, con entrambe le mani affondate nella mia coda di cavallo, costringendomi a ingoiarlo tutto finché sento i peli dell'inguine contro il naso. La saliva mi cola dal mento e gocciola sulle tette, mescolandosi al latte che filtra di nuovo attraverso il top. Mi tiene lì, con la gola aperta attorno al cazzo, mentre respiro dal naso e resisto ai conati. Quando mi lascia, risalgo lentamente con la bocca, succhiando tutta la lunghezza fino alla punta, stringo il glande con le labbra e torno a scendere. Gli lecco i coglioni, uno alla volta, mentre continuo a masturbargli il cazzo viscido della mia saliva. Torno alla punta e la lavoro con la lingua in cerchi rapidi attorno al frenulo, e lui ringhia piano e mi afferra la mascella. Quando sta per venire, mette il vassoio delle crocchette proprio sotto e lo riempie di salsa. I primi getti, densi e abbondanti, mi cadono sulla lingua, sulle crocchette, sul pollice che tengo appoggiato alla base. Scuote il cazzo contro la mia guancia per svuotare le ultime gocce.

—Adesso hai il condimento —dice—. Vai in bagno e torniamo al tavolo.

Non sono mai riuscita a farlo senza sporcarmi in un bagno in piedi. Nemmeno questa volta. Esco con il polpaccio macchiato e il padrone mi passa un tovagliolo senza dire niente. Torniamo al tavolo con la massima naturalezza.

Mangiamo. Inzuppo ogni crocchetta nello sperma mescolato alla salsa e me la porto lentamente alla bocca, sentendo il sapore salato e denso sul palato. Il padrone parla dei progetti per il nuovo dildo, degli angoli e dell'ordine delle sessioni di addestramento, come se stesse organizzando un viaggio. Io ascolto e mangio in silenzio, pulendo il vassoio fino in fondo quando me lo ordina.

La cameriera si avvicina con il conto e ci informa, con educazione professionale, che diversi clienti si sono lamentati del comportamento e ci chiede di andarcene.

—Mi scusi per l'inconveniente —dice il padrone con assoluta calma—. A volte la mascotte dimentica che non tutti i luoghi ammettono gli animali. Sofía, chiedi scusa alla signorina.

Mi alzo e mi dirigo verso la cameriera, che avrà circa venticinque anni e mi guarda con un'espressione che non riesco a decifrare del tutto, tra il disgusto e qualcosa di più difficile da nominare.

—Mi dispiace molto —dico—. Se c'è qualcosa che posso fare per rimediare...

—Lascia che il tuo padrone le dia il tuo numero —dice lei a voce bassissima, con un sorriso obliquo—. Ci penserò io.

Ho visto che parlava con il padrone un momento prima che ce ne andassimo. Lui si è allontanato con un sorriso. Io non ho chiesto nulla.

***

Il negozio di tatuaggi è a tre isolati dal ristorante. Il tatuatore, un uomo sui quarant'anni con le braccia coperte d'inchiostro nero e rosso, saluta il padrone con l'abbraccio di chi si conosce da anni.

—Questa è Sofía —dice il padrone—. Sai già cosa voglio.

Il tatuatore mi guarda da capo a piedi senza pudore, come se stesse valutando il materiale su cui lavorerà.

—Sì, me l'hai spiegato al telefono. Cominciamo con i cuori intorno alle aureole e la freccia sulla parte interna della coscia. Anche il disegno dell'altro lavoro?

Il padrone annuisce. Tira fuori dalla borsa della spesa il nuovo dildo del negozio e me lo mette in mano.

—Così ti intrattieni mentre lavora.

Il tatuatore prepara la macchinetta. Mi sdraio sul lettino con i denti stretti attorno al silicone rosa, mordendolo con forza per non urlare a ogni passata dell'ago. Il dolore è nitido, costante, senza la dolcezza di altri dolori che ormai conosco. Sono quasi quattro ore. La pelle mi brucia come se mi avessero passato sopra una brace umida. Il tatuatore lavora in silenzio, concentrato, e parla solo per chiedermi di cambiare posizione.

Quando finisce si toglie i guanti ed esamina il lavoro con soddisfazione.

—Per oggi basta. Prossima seduta tra due settimane per finire quello sul fianco.

Si avvicina lentamente. Senza chiedere, senza preavviso, mi solleva la gonna e sposta di lato la biancheria. Il plug è ancora al suo posto. Lo estrae con una torsione esperta e lo lascia sul tavolino degli strumenti con la stessa cura con cui lascerebbe un attrezzo da lavoro. Quello che accade dopo è lungo e metodico e non ha nulla d'improvvisato. Si abbassa i pantaloni fino alle ginocchia. Ce l'ha duro e grosso, incurvato verso l'alto, con il glande lucido di liquido preseminale. Mi fa girare sul lettino, a pancia in giù, con la pelle appena tatuata delle aureole che brucia contro il vinile, e mi tira per i fianchi finché mi lascia il culo all'aria, sul bordo del tavolo. Sputa tra le mie natiche, distribuisce la saliva con due dita attorno all'anello dilatato dal plug e appoggia la punta del cazzo contro il buco. Spinge con un solo colpo fino in fondo. Urlo con il dildo in bocca. Lui aspetta un secondo, con i coglioni premuti contro la mia fica, poi comincia a fottermi il culo con spinte lunghe e regolari, la mano sinistra stretta sul mio fianco, la destra aggrappata alla mia coda di cavallo, a tirarmi la testa all'indietro. Ogni spinta mi manda il ventre contro il bordo del lettino, ogni arretramento mi lascia l'ano aperto per un istante prima di riempirlo di nuovo. Con l'altra mano mi raggiunge da sotto, mi strappa il vibratore dalla fica con uno strattone e lo getta a terra; poi vi infila tre dita, incurvandole verso l'alto, cercando il punto che sa trovare. Il cazzo nel culo, le dita nella fica, la texture a spirale del dildo che mi raschia il palato: è troppo, eppure stringo gli occhi e mordo più forte. Tengo gli occhi chiusi e i palmi ben piatti sul lettino. Non posso venire senza il permesso del padrone. Il pensiero mi serve da ancora. Quando il tatuatore viene, lo fa bene in profondità, col cazzo sepolto fino in fondo e un rauco scatto che mi riempie di sperma caldo. Rimane lì per qualche secondo, respirando pesantemente, prima di ritirarsi lentamente. Sento lo sperma cominciare a colarmi subito lungo l'interno della coscia. Afferra il plug metallico, lo passa sul proprio cazzo per lubrificarlo con ciò che è rimasto e me lo reinfila di colpo, sigillando dentro di me tutto il suo latte.

Quando il tatuatore ha finito mi sistema i vestiti e mi spinge verso la porta con una mano ferma sulla spalla.

—Adesso puoi andare.

Esco in strada. Il sole del pomeriggio mi colpisce il viso con tutta la sua intensità.

Guardo a sinistra. Guardo a destra.

Non c'è nessuna macchina. Non c'è il padrone.

Resto ferma sul marciapiede, con la pelle del petto che brucia sotto il top macchiato, lo sperma che gocciola lentamente lungo l'interno della coscia attorno al bordo del plug, il guinzaglio che pende libero dal mio collare nero. La strada non mi è familiare. Non so quale autobus prendere né in quale parte della città mi trovi. Non ho un telefono. Non ho denaro. Non ho nemmeno scarpe basse, solo i tacchi argentati che rendono difficile mantenere l'equilibrio sul bordo del marciapiede.

Mi siedo sul gradino all'ingresso del negozio e incrocio le mani sulle ginocchia.

Il padrone torna sempre. È sempre tornato.

Passa una donna con una carrozzina e mi guarda di sfuggita. Un uomo anziano rallenta, mi esamina da capo a piedi e prosegue. Due ragazzi ridacchiano tra loro passando.

Tengo la schiena dritta, lo sguardo davanti a me, e aspetto.