Lo sconosciuto che mi ha insegnato ad inginocchiarmi

Non sono mai stata una che racconta le proprie fantasie a qualcuno. Né alla mia migliore amica, né alle persone con cui sono stata, nemmeno a me stessa ad alta voce. Eppure le avevo. Le ho. E ogni giorno sono più intense, più dettagliate, più difficili da ignorare.

È cominciato come qualcosa di controllabile. Un pensiero fugace mentre facevo la doccia con l’acqua che mi scivolava tra le gambe, un’immagine che mi si infilava in testa prima di addormentarmi con la mano infilata nelle mutandine. Un uomo senza volto che mi afferrava per i capelli, mi diceva «apri la bocca» e me la riempiva di cazzo fino in fondo alla gola. Io obbedivo senza esitare, e in quell’obbedienza trovavo qualcosa che non sapevo nominare. Sollievo, forse. O qualcosa di più profondo, qualcosa di cui avevo avuto bisogno per tutta la vita senza saperlo.

Col tempo smise di essere fugace. Le fantasie iniziarono a perseguitarmi a tutte le ore: al lavoro, mentre guardavo lo schermo senza vedere nulla e sentivo la figa gonfiarsi contro la cucitura dei pantaloni, al supermercato quando stringevo una frutta senza pensarci e mi immaginavo a succhiare il cazzo a uno sconosciuto nel retro del magazzino, in metropolitana quando un uomo mi sfiorava il braccio per caso e io sentivo una frustata di calore tra le gambe che mi lasciava le mutandine attaccate alle labbra. Mi bagnavo senza rimedio. Arrivai a masturbarmi nel bagno dell’ufficio due volte in un solo pomeriggio, mordendomi il labbro per non fare rumore, con due dita affondate nella fica fino alle nocche e il clitoride gonfio contro il pollice, venendo in silenzio con le calze abbassate fino alle caviglie e il cuore in gola.

Quello che mi eccitava non era il sesso in sé. Era l’idea di abbandonarmi. Di sentire qualcuno dirmi «mettiti in ginocchio e apri la bocca» e io farlo senza pensarci. Di sentire mani ferme sui fianchi che mi obbligavano a girarmi, a mettermi a quattro zampe, a separarmi le natiche per guardarmi il culo e la fica aperti senza chiedere permesso. Di non dover decidere niente, di lasciar andare il peso di essere sempre quella che controlla tutto nella sua vita. Volevo essere usata, scopata, aperta fino in fondo, e quel desiderio mi faceva vergognare e mi accendeva in egual misura.

Immaginavo sempre un uomo più grande. Non un vecchio, ma qualcuno con i capelli grigi alle tempie e le mani grandi, qualcuno che sapesse quello che faceva senza bisogno che io lo guidassi. Nella mia fantasia, lui mi guardava come se potesse leggermi dentro, come se sapesse che sotto i miei vestiti formali e il mio sorriso educato c’era una troia affamata che aspettava solo che qualcuno la portasse in superficie.

Fantasticavo anche di andare oltre. Con le sue mani che esploravano ogni parte del mio corpo, perfino quelle che non avevo mai lasciato toccare a nessuno. Mi immaginavo a pancia in giù, col culo alzato, offertami intera, e lui che reclamava ogni foro senza chiedere, ma senza farmi male. Mi immaginavo il cazzo che mi entrava davanti e un dito intriso che mi entrava dietro allo stesso tempo, riempiendomi entrambi i buchi e lasciandomi senza fiato. Quei pensieri mi facevano contorcere nel letto al buio, con tre dita affondate nella fica fradicia e l’altra mano a tapparmi la bocca per non farmi sentire dai vicini mentre venivo.

Un venerdì di novembre decisi che non ne potevo più. Era una settimana intera che non riuscivo a concentrarmi, sfregandomi la fica contro il bordo della sedia dell’ufficio come se avessi quindici anni. Mi misi un vestito nero che non portavo da mesi, sotto mutandine di pizzo minuscole e niente reggiseno, mi dipinsi le labbra di un rosso che non faceva per me e uscii per andare in un bar del centro che qualcuno aveva nominato una volta. Non avevo un piano. O forse il piano era lasciare che il primo cazzo decente che mi fosse passato davanti quella notte mi spaccasse in due.

Il locale era mezzo pieno. Musica bassa, luci calde, quel tipo di posto dove la gente va per parlare, non per gridare. Mi sedetti al bancone e ordinai un gin tonic. Cercai di sembrare tranquilla, ma sentivo il battito ai polsi, i capezzoli duri che sfregavano contro la stoffa del vestito e un’umidità tra le cosce che non potevo più attribuire al nervosismo. Le mutandine mi si stavano inzuppando ancora prima di parlare con qualcuno.

Lo vidi al secondo sorso. Era seduto da solo a un tavolino vicino alla finestra, con un bicchiere di whisky e un libro che non stava leggendo. Avrà avuto una cinquantina d’anni, forse un po’ meno. Capelli brizzolati tagliati corti, barba di tre giorni, spalle larghe sotto una camicia scura. Non era bello in modo convenzionale, ma aveva qualcosa — una calma, una sicurezza — che mi fece accavallare e disaccavallare le gambe sullo sgabello sfregandomi le cosce per alleviare la pressione sulla fica.

I nostri sguardi si incontrarono e lui non distolse gli occhi. Neanch’io. Fu un momento lungo, scomodo, elettrico. Sentii che mi stava leggendo, che vedeva attraverso il mio vestito, il rossetto e la mia finta calma. Bevve un sorso di whisky senza smettere di guardarmi e qualcosa nello stomaco mi si contrasse. I capezzoli mi facevano male da quanto erano duri.

Si alzò e si avvicinò al bancone. Si sedette sullo sgabello accanto senza chiedere permesso, senza domandare se il posto fosse libero. Profumava di legno e di qualcosa di agrumato. Da vicino aveva rughe intorno agli occhi che gli davano un’aria stanca ma interessante.

—Mi stai guardando da venti minuti — disse, senza presentazioni né sorrisi.

—Anche tu mi guardavi — risposi.

—Io so cosa cerco. E tu lo sai?

Non avrebbe dovuto funzionare. Una frase del genere, detta da chiunque altro, mi sarebbe sembrata ridicola. Ma il modo in cui l’aveva detta — senza sorridere, senza flirtare, come se stesse facendo una domanda clinica — mi lasciò senza una risposta intelligente. Sentii la fica contrarsi intorno al nulla.

—Credo di sì — dissi, e la mia voce uscì più roca del previsto.

Si chiamava Adrián. Mi disse poco di sé e mi fece molte domande. Non quelle abituali: non di cosa mi occupassi né da dove venissi. Mi chiese cosa mi togliesse il sonno. Cosa mi mettesse a disagio. Quando fosse stata l’ultima volta che avevo fatto qualcosa che mi avesse davvero fatto paura.

Non so se fu l’alcol o il modo in cui mi guardava, come se niente di quello che avessi detto potesse scandalizzarlo. Gli confessai che avevo fantasie che non osavo realizzare. Che mi eccitava l’idea di perdere il controllo. Che da mesi pensavo a un uomo che mi dominasse senza violenza ma senza esitazioni. Gli dissi che sognavo di essere legata, di essere scopata in bocca finché non mi fossero venute le lacrime agli occhi e di essere riempita in ogni foro. Che a volte l’eccitazione era così forte che in doccia mi mettevo le dita nel culo solo per provare, e che anche quello mi faceva impazzire dalla voglia.

Adrián annuì come se gli avessi detto che fuori faceva freddo.

—E perché non l’hai fatto? — chiese.

—Non avevo trovato nessuno che mi ispirasse abbastanza fiducia.

—E adesso?

Lo guardai negli occhi. Erano grigi, o forse verdi sotto quella luce.

—Adesso non ne sono sicura, ma voglio scoprirlo.

Non mi invitò a parole. Lasciò un biglietto sul bancone, si alzò e mi tese la mano. Aperta, con il palmo verso l’alto. Un’offerta, non un ordine. Non ancora.

La presi.

Il suo appartamento era a quattro isolati. Camminammo in silenzio. Sentivo l’aria fredda di novembre sulle gambe e un calore assurdo tra di esse. Le mutandine mi si erano inzuppate al punto da sentire l’umidità scendermi lungo l’interno della coscia. Non mi toccò per tutto il tragitto. Non ce n’era bisogno. L’attesa era come una corda che si tendeva a ogni passo.

***

L’appartamento era sobrio. Pochi mobili, molti libri, una lampada da terra che versava una pozza di luce dorata sul soggiorno. Adrián chiuse la porta e si appoggiò contro di essa. Mi guardò da capo a piedi, lentamente, come chi valuta qualcosa prima di comprarla.

—Prima di tutto — disse —, ho bisogno che tu capisca una cosa. Non farò nulla che tu non voglia. Se in qualunque momento vuoi fermarti, dici «rosso» e ci fermiamo. Nessuna domanda, nessun dramma. Chiaro?

Annuii con la testa.

—Con le parole.

—Chiaro.

—Bene.

Si staccò dalla porta e camminò fino al centro del soggiorno. Si sedette in una poltrona di cuoio scuro, accavallò le gambe e mi guardò da lì con una calma che contrastava con il disordine che sentivo dentro.

—Togliti le scarpe.

Me le tolsi. Il pavimento era freddo sotto i piedi nudi.

—Adesso avvicinati.

Camminai fino a trovarmi davanti a lui. Dalla poltrona, i suoi occhi erano all’altezza del mio petto.

—Inginocchiati.

Ed eccola lì. La parola che avevo immaginato centinaia di volte. Che avevo sussurrato a me stessa con le dita affondate nella fica nel buio della mia stanza. Ma sentirla da una voce reale, grave, senza scuse, era tutta un’altra cosa. Era come se qualcuno avesse aperto una porta che da anni stavo spingendo senza chiave.

Le mie ginocchia toccarono il pavimento. Sentii il freddo delle mattonelle attraverso le calze e qualcosa si sciolse dentro di me, una tensione che portavo addosso senza saperlo, come espirare dopo aver trattenuto il respiro troppo a lungo. La fica mi pulsava già solo per stare in ginocchio davanti a lui.

Adrián allungò la mano e mi accarezzò i capelli. Piano, come si accarezza un animale nervoso. Si arrotolò una ciocca tra le dita e tirò leggermente, quel tanto che bastava per farmi inclinare la testa all’indietro e costringermi a guardarlo dal basso. Qualcosa in quella prospettiva, in quella vulnerabilità, mi accese più di qualsiasi bacio mi avessero mai dato.

—Così — disse. — Proprio così.

Con l’altra mano mi percorse la mandibola, il collo, la clavicola. Il pollice si fermò nel solco della gola dove pulsava il battito. Prese appena, quel tanto che bastava per farmi sentire il mio cuore battere contro il suo dito. Poi salì e mi infilò il pollice in bocca. Lo succhiai senza che me lo chiedesse, chiudendo le labbra attorno, leccandolo piano mentre lo guardavo negli occhi.

—Brava ragazza — mormorò, e sentii la fica contrarsi tutta.

—Stai tremando — osservò.

—Non è paura.

—Lo so.

Si slacciò la cintura senza fretta, con una sola mano, mentre l’altra continuava a tenermi per i capelli. Il suono della fibbia in quel silenzio fu quasi osceno. Abbassò la cerniera. Tirò fuori il cazzo e me lo mise davanti alla faccia: grosso, duro, la testa già lucida di liquido, una vena marcata che lo attraversava sotto. Non me lo spinse in bocca. Lo passò sulle mie labbra, lasciandomi una traccia vischiosa dall’angolo della bocca fino alla guancia, marchiandomi come sua prima di usarmi.

—Apri la bocca — disse.

La aprii. Spinse piano, senza violenza ma senza fermarsi, finché non me lo infilò fino in fondo e la punta mi colpì la gola. Ebbi un conato, gli occhi mi si riempirono di lacrime, eppure spinsi verso di lui per prenderlo ancora di più. Adrián gemette per la prima volta in tutta la notte, un suono basso e soddisfatto, e mi afferrò la testa con entrambe le mani.

—Ferma — ordinò. — Lascia fare a me.

Cominciò a scoparmi la bocca. Piano all’inizio, tirandomelo fuori fino alle labbra e poi affondandomelo di nuovo fino a schiacciarmi il naso contro il suo ventre. La saliva mi colava dal mento, cadeva sulle tette nude che già spuntavano sopra la scollatura del vestito. Ogni affondo mi faceva gemere attorno al cazzo, e i miei gemiti lo facevano indurire di più: lo sentivo gonfiarsi contro la lingua, pulsare contro il palato.

—Guardami — disse.

Lo guardai dal basso, con la bocca piena, gli occhi lucidi, il rossetto sbavato su tutto il mento. Lui mi sorrise per la prima volta. Un sorriso piccolo, soddisfatto, quasi tenero in contrasto con ciò che mi stava facendo.

—Sei uno spettacolo con un cazzo in bocca — disse. — Lo sai, vero?

Provai a rispondere e mi uscì solo un gemito strozzato. Lui rise piano e me lo sfilò di colpo. Un filo di saliva collegò la mia bocca alla punta, brillando sotto la luce dorata della lampada.

—Alzati.

Mi costò. Le ginocchia mi bruciavano e le gambe mi tremavano. Quando fui in piedi mi fece girare. Abbassò la cerniera del vestito con una lentezza insopportabile, lasciando che ogni centimetro di tessuto separato fosse una piccola tortura. Il vestito cadde a terra e rimasi in mutandine davanti a lui, di spalle, senza reggiseno, senza potergli vedere la faccia. Sentii il suo sguardo come qualcosa di fisico che mi percorreva la colonna vertebrale, si fermava sul culo, sulla curva della vita.

—Le mani dietro la schiena — ordinò.

Obbedii. Incrociai i polsi sulla zona lombare e aspettai. Il mio respiro era l’unica cosa che si sentiva nell’appartamento. Sentii aprirsi un cassetto. Qualcosa di morbido mi avvolse i polsi, una striscia di tessuto non ruvida, forse seta. Me la legò con fermezza, ma senza stringere troppo.

—Colore? — chiese.

—Verde.

Mi girò. Ora ero davanti a lui, legata, quasi nuda, con il suo cazzo gonfio ancora che spuntava dai pantaloni aperti, bagnato della mia saliva. Quella asimmetria mi eccitò così tanto che sentii la fica colarmi dentro il pizzo. Adrián abbassò lo sguardo verso quella macchia che si scuriva sulle mutandine e poi tornò ai miei occhi con qualcosa che sembrava approvazione.

—Guarda come mi hai ridotto le mutandine — disse. — Stai colando, troietta.

—Sì, signore.

—Ti piace essere guardata così.

—Sì.

Mi afferrò un capezzolo tra pollice e indice e lo torse con calma misurata. Non fu delicato. Neppure crudele. Fu esattamente la pressione di cui avevo bisogno per lasciarmi sfuggire un gemito lungo e piegarmi sulle ginocchia. Poi fece lo stesso con l’altro capezzolo, guardandomi in faccia mentre me lo strizzava, studiando ogni smorfia, ogni respiro spezzato.

—Hai delle tette meravigliose — disse, chinandosi per succhiarmi un capezzolo e morderlo appena. — Me le scoperò un altro giorno.

Mi spinse dolcemente fino al bordo della poltrona e mi fece piegare sullo schienale, con le mani ancora legate dietro la schiena. Il cuoio era freddo contro le tette, contro il ventre. Mi abbassò le mutandine lentamente, facendole scivolare lungo le cosce fino a farle cadere alle caviglie. Ero completamente nuda ed esposta, piegata sulla sua poltrona, col culo in alto e la fica aperta all’aria, senza potermi muovere né coprire.

La sua mano mi percorse la schiena, vertebra per vertebra, la curva della vita, i fianchi, prendendosi tutto il tempo come se stesse memorizzando la topografia del mio corpo. Quando arrivò alle natiche si fermò e le separò con entrambe le mani. Sentii l’aria fredda sulle parti più intime, il buco del culo esposto, la fica che gocciolava tra le labbra gonfie, e un brivido mi attraversò tutta.

—Guardati — disse, e sentii il clic del suo telefono. Non mi fece vedere nulla. Me lo descrisse soltanto. — Hai il culo stretto e la fica aperta che cola. Hai le labbra lucide da quanto sei bagnata. Sembri fatta apposta per questo.

Passò due dita sull’ingresso della mia figa, raccogliendo l’umidità, e poi me le mise in bocca sopra lo schienale. Le succhiai senza che dovesse dirmelo, leccandomi da sola dalle sue dita, gemendo per la vergogna e il desiderio.

—Brava ragazza — ripeté.

Mi riaprì le natiche.

—Nessuno ti ha toccata qui, vero? — chiese, e il suo dito percorse il solco tra le mie natiche con una delicatezza che mi fece stringere i pugni dietro la schiena.

—No — ammisi.

—Ma vuoi che lo faccia.

Non era una domanda. Conosceva la risposta prima ancora che la conoscessi io.

—Sì — dissi, e la parola uscì come un sussurro soffocato contro il cuoio.

—Dillo bene. Dimmi cosa vuoi.

—Voglio che mi metta un dito nel culo, signore. Per favore.

Rise piano, soddisfatto.

—Impari in fretta.

Sentii il clic di un flacone. Le sue dita tornarono, adesso tiepide e viscide, ad accarezzare in cerchi lenti attorno al mio ano. Non spinse, non forzò. Accarezzò soltanto, finché il mio corpo smise di opporsi e cominciai a spingere indietro cercando più pressione, offrendo il culo come una troia. L’altra sua mano scivolò tra le mie cosce e mi trovò fradicia. Due dita entrarono nella mia fica senza sforzo, fino alle nocche, mentre il pollice continuava a disegnare cerchi dietro, premendo appena, entrando di un centimetro e ritirandosi, facendomi impazzire.

Gemetti contro il cuoio della poltrona. Non fu un suono bello né studiato. Fu qualcosa di animale, gutturale, un rumore che in qualunque altro posto del mondo mi avrebbe imbarazzata. Qui no. Qui era esattamente ciò che ci si aspettava da me.

—Di più — chiesi, e la parola uscì come una supplica. — Per favore, di più.

—Di più cosa? Parla chiaro.

—Più dita. Me le metta fino in fondo. Mi scopi con le dita, signore.

Adrián non accelerò. Mantenne lo stesso ritmo, la stessa pressione folle, e mi costrinse a restare lì, sull’orlo dell’orgasmo senza lasciarmi cadere. Il suo pollice finalmente scivolò dentro il mio culo, piano, millimetro dopo millimetro, mentre le altre due dita continuavano a muoversi nella fica incurvandosi verso l’alto per graffiare quel punto che mi faceva vedere le stelle. La sensazione di essere piena da entrambi i lati mi strappò un urlo che non tentai di trattenere.

—Guarda come ti apri bene — mormorò. — Guarda come stringi le mie dita con la fica. Me le stai succhiando tutte.

—Sì, signore.

—E il culo che mi stringe il pollice come una vergine. Immagina quando ti ci metterò il cazzo. Un altro giorno. Oggi no.

Gemetti solo a pensarci. L’idea di tornare, che fosse lui a decidere quando e come, mi mise sull’orlo.

—Non ancora — disse con voce ferma. — Quando lo dico io.

Persi la cognizione del tempo. Potevano essere passati cinque minuti o trenta. Era tutto le sue mani, la sua voce che mi dava ordini brevi e io che obbedivo senza pensare — «non muoverti», «respira», «resisti», «stringimi le dita», «più forte» — il cuoio appiccicato alla mia guancia sudata, il tiro della legatura sui polsi ogni volta che cercavo di contorceri. Mi teneva esattamente dove voleva, proprio sul bordo, e ogni volta che mi avvicinavo troppo all’orgasmo allentava abbastanza la pressione da farmi arretrare. La fica mi colava lungo le cosce, una macchia lucida sul cuoio sotto di me.

—Sei una troia perfetta — disse, e la frase, lungi dall’offendermi, mi fece stringere tutto attorno a lui. — La mia troia. Vero?

—Sì, signore. La sua troia.

—La prego — chiesi con la voce rotta. — La prego.

—La prego cosa?

—Mi lasci venire.

—Dillo per intero.

Chiusi gli occhi. L’orgoglio, la vergogna, i resti della donna che era arrivata al bar col vestito nero e la sua falsa sicurezza: tutto evaporò. Restavo solo io, nuda e legata e fradicia e disperata, e l’unica verità che contava.

—Per favore, signore, mi lasci venire. Mi lasci venire sulle sue dita. Per favore.

Le sue dita si piegarono dentro di me, trovando quel punto che mi fece inarcare la schiena e serrare i denti. Il pollice spinse un po’ più in profondità nel mio culo. L’altra mano si spostò sul mio clitoride gonfio e premette con fermezza, senza pietà, sfregando con un ritmo che non mi lasciava scampo.

—Vieni — disse. — Adesso.

L’orgasmo mi attraversò come una scarica elettrica. Urlai contro lo schienale della poltrona, stringendo i pugni dietro la schiena, tremando dalla testa ai piedi. Sentii la fica contrarsi a ondate violente attorno alle sue dita, bagnandogli tutta la mano, colando sul polso. Fu lungo, brutale, quasi doloroso nella sua intensità. Ondata dopo ondata mentre lui non ritirava le mani, tenendomi su quel picco, sfregandomi il clitoride gonfio fino a farmi supplicare tra i denti stretti, obbligandomi a sentire ogni secondo finché il mio corpo smise di scuotersi e rimasi ansimante con le gambe molli, il culo ancora sollevato e gli occhi umidi.

Sfilò le dita lentamente. Sentii il vuoto di colpo, la perdita. Mi girò senza sciogliermi e mi fece inginocchiare di nuovo davanti a lui. Aveva ancora il cazzo fuori, durissimo, lucido di liquido preseminale sulla punta.

—Apri la bocca — disse, e cominciò a masturbarsi a pochi centimetri dalla mia faccia. — E tira fuori la lingua.

Tirai fuori la lingua, guardai in alto e aspettai. Tre colpi del suo polso dopo venne: il primo getto mi cadde sulla lingua, caldo e denso; il secondo mi segnò la guancia e l’angolo della bocca; il terzo mi schizzò sulle tette, colandomi tra i seni. Tenni la bocca aperta finché lui non mi afferrò per il mento, mi chiuse la mandibola con delicatezza e mi disse:

—Ingoia.

Ingoiai. Sentii il suo sperma scendermi in gola, salato e caldo, mentre lui mi puliva la guancia con il pollice e me lo infilava in bocca per farmelo succhiare fino in fondo.

—Brava ragazza — ripeté a bassa voce, guardandomi con una tenerezza che non si accordava con quello che era appena successo e che tuttavia era esattamente ciò di cui avevo bisogno.

***

Mi slacciò i polsi con cura. Mi strofinò i segni dove il tessuto aveva lasciato linee rosate sulla pelle. Mi portò in bagno, mi pulì il viso e il petto con un asciugamano tiepido, mi spazzò indietro i capelli appiccicati di sudore sulla fronte. Mi avvolse in una coperta che sapeva di ammorbidente, mi fece sedere nella poltrona accanto alla sua e mi diede un bicchiere d’acqua fredda.

—Stai bene? — chiese. La sua voce era diversa adesso, più morbida, quasi tenera.

—Sto benissimo — dissi, e per la prima volta da molto tempo era del tutto vero.

Restammo così a lungo, in silenzio. Lui mi accarezzava i capelli. Io sentivo ancora lo sperma scendermi in gola e un battito sordo tra le gambe, soddisfatta e dolorante allo stesso tempo. Non facemmo altro quella notte. Non ce n’era bisogno. Quello che era successo era più che sufficiente da elaborare, da digerire, da cambiarmi.

Mi vestii intorno all’una. Le mutandine erano ancora fradice, così me le misi in borsa e infilai il vestito sul corpo nudo. Adrián mi chiamò un taxi e aspettò con me sotto il portone. L’aria fredda di novembre mi colpì in faccia e sentii che tutto era più nitido, i colori dei semafori, il rumore lontano di un’auto, il battito della mia figa ancora vibrante.

—Succederà di nuovo? — chiesi prima di salire in macchina.

—Dipende da te — rispose. — La prossima volta ti scopo. Tutti e tre i buchi, se ti comporti bene.

Sentii uno spasmo nel basso ventre così forte che dovetti aggrapparmi alla portiera del taxi.

—Mi comporterò bene — promisi.

Sorrise appena e chiuse la portiera.

Nel taxi, con le luci della città che scorrevano fuori dal finestrino, mi toccai i polsi dove erano state le legature. Sentivo ancora la pressione fantasma della seta. Mi passai la lingua sulle labbra e ne sentii un residuo salato, suo. Mi guardai nel vetro scuro e vidi una donna che non aveva più bisogno di nascondere ciò che voleva: una troia affamata e soddisfatta e pronta a tornare per averne ancora.

Quello che voglio è tornare. E questa volta voglio che mi riempia tutta. Davanti, dietro e in bocca. Finché non mi resti neppure un buco senza il suo segno.

Presi il telefono e salvai il suo numero. Sapevo che l’avrei chiamato prima della fine della settimana. E mentre lo salvavo, con la fica ancora palpitante e il suo sapore sulla lingua, seppi anche che quella notte non era stata una fine. Era stata la prima volta che mi ero lasciata essere esattamente ciò che ero.