Un giorno di tortura e i suoi piedi che mi aspettavano a casa

Marcos uscì dal suo appartamento quando il sole di luglio stava già schiacciando la città con una violenza che faceva brillare l’asfalto come se respirasse. La camicia gli si appiccicò alla schiena prima di arrivare all’angolo. Sbuffò. Oggi sarà un giorno infernale.

Non parlava solo del caldo.

L’estate era per lui una stagione di tortura particolare. Non perché odiasse il caldo, ma perché il caldo scopre i piedi. E i piedi delle donne erano la sua ossessione da che aveva memoria: un desiderio che non riusciva a nominare a voce alta e che si portava addosso come un debito silenzioso, un cazzo duro contro la cerniera ogni volta che vedeva un tallone abbronzato sopra un sandalo.

***

In metropolitana, il vagone puzzava di corpi e plastica calda. Marcos si aggrappò al corrimano centrale con gli occhi fissi alla parete. Resistette trenta secondi.

La donna che aveva di fronte portava sandali di pelle e calze sottili, quasi trasparenti, che il sudore le aveva incollato ai piedi come una seconda pelle. Faceva dondolare un sandalo sulla punta dell’alluce, senza sforzo, come se non sapesse di farlo. L’arco del piede brillava sotto il tessuto umido.

Marcos sentì il petto sferzargli un colpo secco e il cazzo spingergli contro i pantaloni.

Non guardare.

Guardò. Immaginò di sollevare con cura quel sandalo, lasciarlo cadere a terra, premere le labbra contro il tessuto caldo e succhiarle la calza finché non gli si appiccicava alla lingua. L’odore, pensò, sarebbe stato intenso. Salato e ruvido. Mettersi in bocca l’intero alluce attraverso il tessuto e succhiarlo fino a inzupparlo di saliva, sentire il sapore di sudore di donna scendergli in gola. Inspirò lentamente come se lo stesse già sentendo, e dovette appoggiare la valigetta contro la coscia per mascherare il cazzo che gli pulsava vivo contro la cerniera.

Quando la donna scese alla fermata successiva, Marcos espirò con i denti stretti. Sei un malato. Se lo disse senza troppa convinzione.

***

In strada, passò davanti a un negozio di scarpe. Avrebbe dovuto attraversare. Non lo fece.

Una donna di circa quarantacinque anni era seduta sulla panca del negozio e si provava sandali col tacco. I piedi, senza calze, mostravano le unghie dipinte di rosso scuro e i talloni con le sottili screpolature dell’estate, quella secchezza che la città lascia sulla pelle. La commessa le calzava il piede con quella pratica professionalità che non guarda. La donna invece guardava. Il soffitto.

Marcos finse di controllare il telefono.

Immaginò di inginocchiarsi sul pavimento del negozio. Prendere quel piede con entrambe le mani. Passare il pollice sulle screpolature del tallone, sentire la durezza della pelle, la ruvidità. Inspirare lentamente prima di avvicinare le labbra. Mettersi in bocca tutte e cinque le dita in una volta, succhiarle come se fossero un cazzo, tirare fuori la lingua e leccare l’arco dalla punta al tallone mentre la donna continuava a guardare il soffitto e la commessa fingeva di non vedere. Venire nei pantaloni senza toccarsi, solo per il sapore.

La colpa gli arrivò come una nausea. Continuò a camminare con il cazzo duro che gli pulsava a ogni passo. L’immagine impiegò tre isolati a sparire.

***

In una piazza con una fontana secca, una donna giovane era seduta su una coperta di tela grezza, con la schiena contro il muro. Le gambe distese, i piedi scalzi, le piante nere di asfalto e polvere. Sonnacchiava con la testa piegata di lato.

Marcos si fermò.

Non avrebbe dovuto fermarsi, ma i piedi di quella donna avevano qualcosa che lo inchiodò al suolo. Le dita erano sottili, quasi delicate. Le unghie trascurate ma di forma naturale, senza la deformità dell’abbandono estremo. Solo la sporcizia accumulata di giorni per strada, onesta e diretta.

Voglio pulirglieli con la lingua.

Il pensiero arrivò prima che potesse intercettarlo. Immaginò di inginocchiarsi. Versare acqua dalla bottiglia che teneva nella valigetta su quei piedi, lentamente, vedere la polvere sciogliersi e scendergli sulla lingua in un rivolo torbido. Usare i pollici per strofinare la pianta, sentire la pelle morbida sotto. Avvicinare il viso per vedere meglio. Leccare tra le dita fino a svegliarla, continuare a succhiare anche dopo che avesse aperto gli occhi, mettersi l’intera pianta in bocca mentre lei lo guardava senza dire una parola.

Lasciò un biglietto da cinque euro sulla coperta senza dire nulla. Senza guardarla negli occhi. Si allontanò con il cazzo che gli colava nei boxer.

***

Una boutique di abbigliamento aveva la porta aperta. Una giovane commessa, scalza su uno sgabello di legno, sistemava vestiti sulle grucce della vetrina interna. I piedi, piccoli e pallidi, arrossati dal calore del pavimento, si aggrappavano al bordo dello sgabello per non scivolare.

Marcos rallentò il passo.

La commessa non lo vide. Allungava il braccio, si metteva in punta di piedi, il peso che cadeva sulla punta delle dita. Pensò al calore che quella pelle avrebbe accumulato contro il legno. All’odore. Sapone del mattino e sudore di mezzogiorno mescolati in qualcosa che gli sarebbe piaciuto respirare da vicino, con il naso affondato tra quelle dita, mentre si menava fino a venire sul pavimento del negozio come un cane.

Fermati. Ti vedranno.

Andò oltre. Il cuore gli impiegò un isolato a calmarsi. Il cazzo, di più.

***

Una coppia camminava sull’altro marciapiede. Lui portava uno zaino. Lei teneva i sandali in mano e andava scalza, direttamente sull’asfalto della città, come se fosse la cosa più naturale del mondo. I piedi, abbronzati, con le unghie dipinte color verde acqua, accumulavano la polvere di ogni passo. Le piante, scurite.

Marcos li seguì con lo sguardo finché non svoltarono l’angolo.

Sei un animale. Strinse la valigetta. Controllati.

Non si controllò. Il controllo non era esattamente ciò di cui aveva bisogno. Quello di cui aveva bisogno era arrivare a casa e venire sui piedi di qualcuno.

***

Nel parco a due isolati dall’ufficio, un gruppo di donne faceva yoga all’aperto su tappetini colorati. Alcune indossavano sottili calzini sportivi. La maggior parte, scalze. I loro piedi premevano i tappetini in posizioni che li esponevano da angolazioni diverse.

Marcos si sedette su una panchina.

Sapeva che non doveva. Ma si sedette. Finse di controllare il telefono. Osservò. Le piante bianche, rosate, abbronzate. Piedi di varie dimensioni, con le unghie dipinte e non, con i calli dello sport o con la pelle morbida di chi non cammina mai scalzo. La folla del parco lo rendeva invisibile, e quell’invisibilità era la sua peggior alleata. Il cazzo gli si gonfiava nei pantaloni ogni volta che una di loro alzava i fianchi e le dita dei piedi si aprivano come un fiore.

Cinque minuti. Si concesse cinque minuti. Poi si alzò, camminò dritto verso l’ufficio e non si voltò indietro.

***

La riunione del pomeriggio durò due ore.

La sua collega Bea, seduta alla sua destra, in un momento del secondo punto all’ordine del giorno si tolse una ballerina. Marcos lo notò dal movimento del piede sotto il tavolo, quello slittare della scarpa che cadeva a terra. Non lo vide. Lo sentì.

Continuò a prendere appunti sul portatile con una concentrazione che era pura finzione.

Il piede scalzo di Bea si muoveva inquieto sul pavimento, le dita che si piegavano su e giù. Marcos fissò lo schermo. Non guardare. Pensò al calore di quel pavimento. Alla pelle calda dopo ore dentro la scarpa, all’odore che avrebbe sprigionato se se lo fosse avvicinato al naso. Si immaginò sotto il tavolo, inginocchiato tra le gambe di Bea, a succhiarle il collo del piede mentre lei continuava la riunione con voce ferma, mettendole le dita in bocca una per una fino a farle stringere le cosce.

Quando Bea si infilò la scarpa per uscire, Marcos aspettò qualche minuto prima di alzarsi. Aveva il cazzo così duro che non riusciva a stare in piedi senza che si notasse. Non voleva attraversare la porta accanto a lei. Non voleva nemmeno parlare.

***

Il tragitto a piedi verso casa fu il riassunto dell’intera giornata compresso in venti minuti. Una donna alla fermata dell’autobus che si tolse il sandalo per scrollare via un sasso, con le calze strappate e il piede lucido di sudore. Una runner che si fermò accanto a una panchina e si sfilò le scarpe da corsa per stirare i piedi direttamente sull’erba.

Ogni scena era un coltello. Il suo corpo continuava a tradirlo.

Quando entrò nel portone del suo palazzo, era esausto in un modo che non aveva niente a che fare con il lavoro. Era l’esaurimento del contenere. Del non agire. Del camminare per ore fra tentazioni senza toccare nulla, con le palle strette e il cazzo duro in un ciclo che non si era mai fermato da stamattina.

***

L’appartamento odorava di vaniglia e di qualcos’altro, qualcosa che Marcos riconobbe prima ancora di accendere la luce del salotto: l’odore specifico di Laura quando stava fuori da un giorno intero.

Lei era sul divano con le gambe distese sul pouf. Scalza.

Marcos rimase sull’ingresso.

I piedi di Laura erano sporchi. Più del solito, più di quanto giustificasse una giornata normale. Le piante, scurite. I talloni, ruvidi. Le unghie senza smalto. Le dita si muovevano lente, una dopo l’altra, come se sapesse che lui stava guardando. Come se aspettasse quel momento da ore.

—Giornata lunga, vero? —disse lei senza voltarsi.

—Sì.

—Anche per me. Mi si è rotta il sandalo a mezzogiorno. —Fece una pausa. —Sono tornata a piedi. Senza niente.

Marcos deglutì.

—Tutto il tragitto?

—Tutto il tragitto. —Adesso sì si voltò. Lo guardò con quella calma che a lui scioglieva sempre qualcosa dentro. —Ho bisogno di un massaggio.

Non era una richiesta. Era un’affermazione. Un ordine travestito da bisogno, come sempre con Laura, come gli era sempre piaciuto che fosse.

Si inginocchiò davanti al pouf.

I piedi di Laura erano caldi. Quando li prese tra le mani, sentì il calore accumulato della giornata, la durezza del tallone, la morbidezza relativa delle dita. Inspirò. L’odore era esattamente ciò che aveva immaginato per otto ore: polvere, calore, pelle viva, lei. E qualcosa di più acido sotto, più intimo, il sudore di una donna che aveva camminato chilometri scalza sapendo che al suo arrivo lui le avrebbe mangiato i piedi.

—Con le mani… o con la bocca? —mormorò, anche se già sapeva la risposta.

Laura si sporse verso di lui con quel sorriso affilato che lo disarmava sempre.

—Con la bocca, ovvio —ordinò, e la sua mano scivolò verso l’orlo del vestito senza fretta, con quella deliberazione che a Marcos stringeva il petto ogni volta—. Tira fuori la lingua. Comincia dal tallone. Voglio vederti pulirli tutti, uno per uno. E non ti toccherai il cazzo finché non te lo dico io.

Marcos posò le labbra sulla pianta del piede destro. Sentì la ruvidità contro la bocca, il calore sulle labbra, il sapore salato e terroso. La sua lingua percorse l’arco lentamente, senza fretta, dal tallone sporco alla base delle dita, succhiando la polvere, ingoiando il sale, sentendo come ogni centimetro di pelle gli riempisse la bocca di un sapore che stava fantasticando da otto ore. Laura espirò. La sua mano era già dentro il vestito, e dal movimento del tessuto Marcos capì che si stava toccando la figa con due dita, lentamente.

—Bravissimo —disse lei a bassa voce—. Adesso le dita. Succhiameli come se fosse un cazzo, Marcos. Uno per uno. Mettili fino in gola.

Marcos si mise l’alluce in bocca e lo succhiò. Chiuse le labbra intorno e succhiò piano, tirando fuori la lingua fra le altre dita, leccando tra una e l’altra, trascinando via polvere e sudore con la saliva. Laura gemette per la prima volta in tutta la sera, un gemito breve, rauco, e Marcos sentì la figa di lei stringersi solo a sentirlo. Continuò. Secondo dito. Terzo. Li succhiava con la disciplina di chi aveva aspettato tutto il giorno questo momento, con la lingua che faceva cerchi sui polpastrelli, succhiando forte, ingoiando ogni goccia salata.

—Tutte e cinque —disse Laura, e gli afferrò la nuca con la mano libera—. Mettili tutti e cinque insieme.

Aprì la bocca il più possibile e le infilò il piede intero fino al collo. Le cinque dita calde e sporche gli sfioravano il palato, la lingua sotto che spingeva contro la pianta, la saliva che gli colava dal mento. Laura spinse con il tallone contro il suo mento e Marcos spinse a sua volta, stringendo le labbra intorno al piede, succhiando quel piede come se fosse l’unico modo di respirare. Sentì il sapore concentrarsi contro la lingua, denso, sporco di un’intera giornata, e il cazzo gli pulsò con tanta violenza nei pantaloni che pensò di venire senza nemmeno toccarsi.

—Guardami —disse Laura, e lui alzò gli occhi con il piede ancora in bocca. Lei aveva la mano affondata tra le gambe, il vestito tirato su fino alla vita, le dita che si muovevano in cerchi sul clitoride. La figa le brillava, tutta aperta, bagnata fino alle cosce—. Adesso l’altro.

Marcos lasciò il piede destro con un rumore umido di saliva e afferrò il sinistro. Questo era ancora più sporco, con una riga scura fra le dita che lui leccò senza pensarci, spingendo la lingua tra l’una e l’altra, succhiando fino a farla sparire. Laura si apriva la figa con due dita e gliela mostrava mentre lui succhiava. L’odore di donna eccitata gli arrivava dall’alto e si mescolava al sapore di piedi caldi in bocca, e Marcos sentì che sarebbe esploso nei pantaloni senza essersi nemmeno slacciato.

—Tirati fuori —ordinò lei, con la voce già spezzata dal piacere—. Il cazzo. Tiralo fuori e menatelo, ma senza venire. Non venire finché non te lo dico io.

Marcos si aprì i pantaloni con una mano mentre continuava a succhiare. Il cazzo saltò fuori, duro, gonfio, con la punta viola e già gocciolante sul tappeto. Lo afferrò e cominciò a menarselo lentamente, stringendo la base per non venire, mentre infilava la lingua sotto l’arco del piede sinistro di Laura e leccava tutta la pianta con una lunga passata.

—Così —ansimò Laura—. Così, non fermarti. Mangiameli i piedi. Mangiameli finché non mi vengo in faccia.

Marcos le afferrò entrambe le caviglie e le accostò i piedi al viso, affondando il naso fra i due dorsi, tirando fuori la lingua per leccare entrambi gli archi insieme. L’odore era brutale adesso, concentrato, un misto di asfalto e sudore di donna e qualcosa di dolce della pelle. Succhiava, leccava, prendeva in bocca le dita, infilava la lingua tra una e l’altra, con le mani che le stringevano forte le caviglie per non lasciarla andare, e Laura si contorceva sul divano con le gambe aperte, la mano che si muoveva sempre più veloce sulla figa.

—Sto per venire —disse—, sto per venire, Marcos, continua, non fermarti, non fermarti.

Marcos le infilò tutte e cinque le dita del piede sinistro in bocca fino in gola e succhiò con tutto quello che aveva. Si menava il cazzo allo stesso ritmo, stringendo forte per non venire, la mano che scivolava sul filo di bava che gli colava dalla bocca. Laura spinse il piede contro la sua faccia, inarcò la schiena, e venne con un grido rauco che Marcos sentì vibrare contro il piede. Le cosce che tremavano, la figa che si contraeva visibilmente sotto le dita, il liquido che le scendeva dalla mano fino al polso.

—Adesso tu —ansimò, ancora senza fiato, e gli afferrò la testa stringendogli la faccia contro le piante—. Vienimi sopra i piedi. Sulle piante. Tutto. Voglio vederli inzuppati di latte.

Marcos si menava con forza, il cazzo puntato fra i due piedi che Laura gli aveva accostato all’altezza della bocca. Leccò un’ultima volta il dorso, sentì il sapore di Laura intera, ed esplose. La sborrata uscì in getti densi, uno dopo l’altro, inzuppandole le piante dei piedi, colando tra le dita, formando fili bianchi che pendevano dal tallone. Marcos gemette contro la pelle mentre continuava a venire, il cazzo che pulsava nella mano, lo sperma che le colava addosso ai piedi sporchi come se fosse un’offerta.

—Pulimeli —disse allora lei, con la voce di nuovo tranquilla, quella calma dopo essere venuta che a Marcos disarmava più di qualsiasi ordine precedente—. Con la lingua. Tutto. Fino all’ultima goccia.

Marcos obbedì. Tirò fuori la lingua e leccò la sua stessa sborrata dalle piante di Laura, succhiandosi lo sperma da tra le dita di lei, ingoiando il proprio sapore mescolato al suo, sentendo Laura che lo guardava dall’alto con quel sorriso affilato che conosceva già. Succhiò fino a lasciarle i piedi puliti di latte, anche se non della polvere del giorno, e continuò a succhiare dopo, ormai senza ordine, solo perché non voleva fermarsi.

Mentre leccava, l’intera giornata gli sfilò in testa: la donna della metro con le calze sudate, la signora del negozio di scarpe con le crepe sui talloni, i piedi neri di polvere della donna in piazza, la commessa scalza sullo sgabello, la ragazza dai piedi abbronzati che camminava senza sandali, il gruppo di yoga nel parco, Bea con la ballerina caduta a terra.

Tanti piedi. Un’intera giornata di piedi che non aveva potuto toccare.

Eppure questi erano gli unici che contavano. Quelli di Laura. Perché Laura sapeva. Perché Laura li usava così, come un’arma e come un regalo allo stesso tempo, perché le piaceva vederlo inginocchiato con quella dedizione che a lei dava qualcosa che Marcos non sapeva nominare ma che riconosceva ogni volta.

—Bravo ragazzo —mormorò lei, accarezzandogli i capelli col piede ancora appoggiato sulla sua guancia umida—. Domani torno a casa scalza anche io.

Marcos annuì contro la pianta del suo piede. Continuò a leccare. Il sale, la polvere, il calore crudo dell’asfalto di luglio. Il sapore di un’intera giornata che lei aveva percorso scalza, per lui, anche se nessuno dei due lo diceva ad alta voce.

Fuori, la città continuava a bollire. Qui dentro, Marcos era arrivato a casa.