Mi ha legato e ha continuato la sua riunione come se niente fosse

Tra noi è sempre stato così: quando Clara aveva una videcall di lavoro, io mi ritiravo nello studio con le cuffie e qualche serie mediocre sullo schermo del portatile. Lei aveva bisogno di silenzio, concentrazione, e io lo rispettavo senza metterlo in discussione. Stavamo insieme da dodici anni e quella routine faceva parte dei tanti accordi non scritti che sorreggevano la nostra vita ordinaria.

Quel giorno fu diverso.

Entrò nello studio con dieci minuti d’anticipo rispetto alla sua riunione. Senza bussare, senza annunciarsi. Mi guardò dalla soglia con quell’espressione che non avevo mai saputo decifrare del tutto: fastidio trattenuto? puro controllo? qualcosa di molto più pericoloso per me? Abbassai il volume della serie e la guardai anch’io, aspettando.

—Togliti i vestiti —disse. Senza preamboli, senza sorriso, senza quel tono che usava quando scherzava. Solo quelle tre parole sospese nell’aria tra noi.

Mi sfilai le cuffie. La osservai in cerca di una crepa nella sua espressione, di un segno che fosse uno scherzo dal tempismo impeccabile. Non trovai nulla. Il suo volto era piatto, impenetrabile, completamente serio.

Mi spogliai. Prima la maglietta, poi i pantaloni, poi i boxer, che già mi tiravano davanti prima ancora che riuscissi ad abbassarli del tutto. Rimasi in piedi davanti a lei con le mani lungo i fianchi e il cazzo mezzo duro puntato verso la cintura, pulsante a ogni battito, tradito senza scampo. Ci eravamo visti nudi migliaia di volte, nelle circostanze possibili più diverse. Ma questo non era lo stesso, e il mio corpo lo capì prima di me.

—Più in fretta —disse—. Non ho tutto il giorno.

Qualcosa si contrasse nel mio petto. Un miscuglio strano di vergogna e aspettativa che ancora non aveva un nome. Mi raddrizzai, immobile, le mani ai lati, il cazzo già completamente eretto, e sentii una goccia di liquido preseminale scivolarmi dal glande fino a cadere sul pavimento tra i miei piedi.

Clara la guardò. Poi guardò me.

—Guarda cosa ti succede solo a spogliarti per me —mormorò—. Stai colando e non ti ho nemmeno toccato.

Si avvicinò piano. Mi girò intorno fino a mettersi proprio dietro di me, e sentii il calore del suo corpo prima ancora del contatto. Quando mi toccò lo fece con la punta delle dita: costole, scapole, la curva del collo. Prendendosi il suo tempo. Poi le mani scesero sui miei capezzoli e li torse con una precisione tale che dovetti conficcare i denti nel labbro inferiore per non emettere alcun suono. Il dolore era esattamente quanto bastava. Non di più.

Una mano scese, attraversò il ventre e mi afferrò il cazzo alla base con fermezza, senza tenerezza. Strinse. Fece scorrere il pugno verso l’alto in un solo movimento lento e torturante che mi strappò un gemito rauco. Ripeté il gesto, una, due, tre volte, facendomi uscire ancora più liquido a ogni passata, bagnandomi il glande fino a far brillare le sue dita di umido sotto la luce della stanza.

—Quanto sei duro —disse vicino al mio orecchio—. Quanto sei duro e quanto sei patetico. Guardati.

Raccolse con un dito ciò che non riuscivo più a controllare e lo passò lentamente sulle mie labbra, sporcandomele con il mio stesso sperma anticipato, senza dire nulla. Poi mi infilò il dito in bocca fino all’ultima falange e aspettò. Succhiai. Succhiai senza che me lo chiedesse, con gli occhi chiusi, assaporando me stesso mentre lei mi sorrideva dentro senza muovere un muscolo del volto.

—Non muoverti —mormorò—. Nemmeno un centimetro.

Rimasi immobile. Non perché me lo ordinasse, ma perché davvero non riuscivo a fare altro. Il cazzo mi tremava nell’aria, gonfio, scuro, con la vena sul dorso marcata come se dovesse esplodere.

***

Dalla tasca della giacca tirò fuori due cose. Le riconobbi subito e sentii il calore salirmi dal petto fino alle orecchie: un cinturino di castità nero che credevo ben nascosto, e un plug anale di cui pensavo non sapesse nemmeno l’esistenza.

Cercai il suo volto. Continuava a non mostrare niente.

—Ti imbarazza? —chiese—. Bene. È esattamente l’idea.

Si inginocchiò davanti a me e mi prese il cazzo con entrambe le mani. Lo guardò come chi valuta un oggetto da mettere via in un cassetto. Ci passò il pollice sul glande con lentezza premeditata, spalmandomi il pre su tutta la corona fino a farmi tremare le gambe.

—Ultima volta che lo vedi così per un bel po’ —disse, e soffiò aria fredda sopra, finché la pelle non mi si accapponò tutta.

Poi mise la gabbia. Dovette forzarmi il prepuzio all’interno, schiacciarmi i testicoli con l’anello di silicone, e io dovetti mordermi la guancia per non protestare mentre il cazzo, chiuso dentro, continuava a cercare di gonfiarsi contro le sbarre senza spazio per farlo. Era a apertura digitale, senza chiave: solo il pollice di lei. Mentre lo regolava, il mio corpo cercò di resistere a ciò che sapeva stava per arrivare e fallì del tutto. Il lucchetto fece un clic soffice e definitivo, molto più forte di quanto avrebbe dovuto in quella stanza silenziosa.

Poi mise un’imbracatura di pelle che fissava la gabbia da sotto, facendo passare le cinghie dietro i miei testicoli, separandoli, lasciandoli esposti e pendenti. Ogni regolazione era lenta, deliberata, senza alcuna fretta. Quando finì si alzò e mi fece girare verso lo specchio a figura intera nell’angolo della stanza.

Mi guardai. Ci misi un momento a riconoscermi. La gabbia nera mi stringeva il sesso fino a farlo sembrare un giocattolo, i testicoli gonfi sopra l’anello, la pelle lucida della cinghia contro la mia pelle chiara.

Clara si mise dietro di me, guardandomi anch’essa attraverso lo specchio, le braccia conserte. Si infilò un guanto di lattice e mi disse di aprire la bocca. Quello che seguì fu metodico e senza pietà: le sue dita che entravano fino a provocarmi quasi la nausea, affondando fino all’ugola, la saliva che mi colava dal mento, pendendomi dalla barba in fili densi che cadevano sul petto senza che potessi farci nulla.

—Brava. Inumidiscilo bene. Ti servirà.

Mi tolse le dita dalla bocca tutte impiastricciate, si chinò e me le pose tra le natiche. Le fece scorrere sul pucker, in cerchi lenti, premendo senza entrare ancora. Poi un dito si fece strada fino al nocciolo, e io mi inarcai senza volerlo.

—Fermo, ho detto.

Due dita. Più saliva. Un terzo. Respiravo dal naso in brevi sbuffi, con la gabbia che mi sbatteva contro le cosce ogni volta che il bacino cercava di sfuggire. Senza transizione, ritirò le dita e premette la punta grossa del plug contro il mio ano, entrando lentissimamente, millimetro dopo millimetro, finché la parte più larga non mi stirò tanto che mi sfuggì un lungo gemito dalla bocca aperta. Poi il pucker si richiuse di colpo intorno alla base stretta e il plug rimase completamente alloggiato al suo posto, pesante, impossibile da ignorare.

—Bene —disse lei—. Vuol dire che è dove deve stare.

Mosse il plug con due dita, un quarto di giro a destra, uno a sinistra, e io sentii la gabbia cercare di riempirsi con un’erezione che non aveva spazio per crescere. Il cazzo, compresso, faceva male. I testicoli tesi. Tutto il mio corpo era un solo grido di bisogno a cui avevano tagliato la bocca.

***

La maschera di isolamento sensoriale fu l’ultima cosa. Me la sistemò con cura, quasi con delicatezza, come se le importasse che stessi comodo: la benda che bloccava ogni luce, il bavaglio di gomma serrato tra i denti. Il mondo si ridusse a un brusio ovattato. L’odore della stanza, il calore del pavimento sotto le ginocchia, il peso dell’imbracatura sui fianchi e il plug che si muoveva di un millimetro dentro di me a ogni respiro.

Poi la camicia di forza. Le braccia incrociate sul petto, le cinghie chiuse sulla schiena una a una. Completamente immobilizzato. Completamente suo.

La sentii muoversi per la stanza con assoluta normalità, come se io non ci fossi. Accendere il computer. Sistemare la sedia. Il rumore di una tazza appoggiata sul tavolo. E poi la sua voce che cambiava registro di colpo: fluida, professionale, mentre salutava i colleghi di riunione con la stessa energia di sempre, come se sul pavimento di quella stanza non ci fosse assolutamente nulla di fuori dall’ordinario.

Poi cominciò la vibrazione.

Bassa all’inizio. Un ronzio quasi impercettibile alla base del plug, che avrei potuto scambiare per altro se non avessi saputo esattamente cos’era. Poi un gradino più su, e un altro. Il ronzio mi risaliva la prostata come una corrente sorda, gonfiandomela da dentro, e il cazzo in gabbia rispondeva cercando di indurirsi contro le sbarre, urtando, facendo male, filtrando liquido dalla punta che colava dalla gabbia fino al pavimento tra le ginocchia. Cercai di non muovermi. Cercai di non emettere alcun suono che potesse filtrare oltre il bavaglio e arrivare alle orecchie di chiunque fosse dall’altra parte dello schermo.

Il sudore iniziò a colarmi lungo la schiena, sul petto, tra le natiche serrate attorno al plug.

Non so quanto durò quella riunione. L’unica cosa che registravo era l’intensità che saliva e scendeva secondo criteri a me del tutto sconosciuti: se qualcuno la interrompeva, calava. Se era lei a prendere la parola, saliva. Era un codice che non avevo chiesto di imparare e che il mio corpo memorizzò senza che io gli dessi alcun permesso. Ogni volta che la vibrazione aumentava, serravo i denti sul bavaglio e sentivo il plug sembrare crescere dentro di me, i testicoli contrarsi cercando di scaricarsi contro il metallo dell’anello senza riuscirci.

Ci fu un momento in cui persi il controllo. Uno spasmo lungo mi salì dall’ano alla nuca e mi scosse in avanti sulle ginocchia, e solo il bordo del tavolo mi impedì di cadere del tutto. Sentii qualcosa di denso colarmi dalla parte bassa della gabbia, sperma frustrato, incompleto, spremuto a forza senza alcun orgasmo possibile. Ansimai contro il bavaglio. Sentii Clara fare una brevissima pausa a metà di una frase, sufficiente perché capissi che se n’era accorta, prima di riprendere la conversazione con la stessa naturalezza di sempre.

La vibrazione non si spense. Al contrario: salì di un altro gradino.

Rimasi così, inginocchiato sul pavimento, senza poter vedere né muovermi né fare altro che sentire, mentre lei parlava di margini trimestrali o di scadenze o di qualunque cosa occupasse le sue riunioni. A un certo punto smisi di provare a trattenermi e mi arresi semplicemente. Il cazzo in gabbia colava senza sosta, il plug mi martellava la prostata a ritmi che non sceglievo io, e sotto il bavaglio biascicavo oscenità incomprensibili che non capivo nemmeno io. Non c’era altra opzione. Non ne restava nessuna.

***

Non so se mi addormentai o se smisi semplicemente di registrare il tempo. Quando la maschera si allentò e la luce tornò a esistere, la stanza era in silenzio. Il computer chiuso. Clara seduta sul bordo del letto davanti a me, con le gambe accavallate e l’espressione ancora sigillata.

Il mio corpo era una mappa di stanchezza e sudore. L’imbracatura, la gabbia, il plug: tutto era ancora al suo posto. Tra le ginocchia c’era una piccola pozza torbida.

—Lepre —disse.

Ci misi un secondo a capire a cosa si riferisse. Quando capii, abbassai la testa e tirai fuori la lingua. Leccai il pavimento lentamente, raccogliendo il mio stesso sperma dal parquet mentre lei mi guardava dall’alto senza aiutarmi, senza dire una parola, lasciandomi fare.

—Bravo ragazzo —mormorò quando ebbi finito, e quelle due parole mi scossero più di tutta la vibrazione dell’ultima ora.

Mi aiutò a rialzarmi e mi condusse in un’altra parte della casa guidandomi con la mano sulla spalla, perché il mio senso dell’orientamento non si era ancora ripreso. Sentii il ghiaccio urtare un bicchiere. La televisione accendersi. Mi fece inginocchiare sul pavimento di quella che supposi fosse la sala.

Le sue gambe sulle mie spalle. Un peso morbido ma inequivocabile. L’odore della sua figa, caldo e pulito, a pochi centimetri dalla mia faccia.

Sullo schermo c’erano immagini che da quell’angolazione riuscivo appena a decifrare, ma il suono arrivava perfettamente chiaro: gemiti, voci sovrapposte, lo schiocco umido di un cazzo che entrava e usciva da una bocca, il ritmo di qualcosa che non aveva bisogno di essere visto per essere capito. Clara cambiò posizione. Qualcosa dalla forma inequivocabile, tiepido di silicone, mi sfiorò la guancia, poi il mento, poi le labbra: un dildo grosso che lei brandiva dall’alto, costringendomi a girare il viso per riceverlo.

Quando mi tolse il bavaglio, capii tutto.

—Apri —disse, e mi spinse il dildo fino in fondo alla bocca in un solo colpo. Mi schiacciò il palato, arrivò alla gola, e il conato risalì senza che potessi contenerlo—. Ingoia la saliva. Non sputarla.

Mi tenne la testa con entrambe le mani. Quello che venne dopo fu preciso e senza contemplazioni: ogni volta che cercavo di arretrare, lei aspettava e mi spingeva più a fondo. Ogni volta che mi rilassavo, avanzava di un altro centimetro. Imparai il ritmo controcorrente, senza poter usare le mani, con il suono della televisione mescolato al respiro di Clara sempre più accelerato, e i miei stessi gorgoglii soffocati intorno al dildo mentre la saliva mi colava in fili grossi dal mento fino alla gabbia. Mi scopava la bocca come si scopa una figa: forte, profondo, senza chiedere permesso né offrire pause.

Quando notò che stavo entrando in quello stato che sta tra l’esaurimento totale e la resa assoluta, si fermò.

Mi sollevò. Mi fece guardare lo schermo.

Quello che vidi impiegò un po’ a ordinarsi nella mia testa: una donna in ginocchio tra due uomini, uno che le affondava il cazzo in bocca fino alla base e l’altro che la scopava da dietro con il ritmo pesante di chi non pensa di fermarsi presto. E sul margine dell’inquadratura, un altro uomo con un’imbracatura simile alla mia, in gabbia, legato, costretto a guardare senza potersi toccare. Lo capii prima ancora che lei dicesse una sola parola.

—Lo vedi? —chiese, con una calma che mi risultò più perturbante di qualunque urlo—. Quello sei tu. Esattamente tu. Mentre altri mi scopano davvero, tu guardi. E impari.

Non risposi. Non potevo.

***

Incollò il dildo al parquet con la ventosa, si tirò su la gonna fino alla vita e si abbassò le mutandine con un colpo secco. Sotto non aveva niente già da prima della videcall, capii. Si sedette a cavalcioni sul dildo lentamente, guardandomi negli occhi, infilzandosi finché le natiche non toccarono il pavimento. Aveva la fica depilata, lucida, aperta intorno al silicone.

—Comincia da sotto —disse.

Lo feci. Mi trascinai fino a lei sulle ginocchia e la leccai lentamente, dalla base del dildo alla punta del suo clitoride, senza staccare gli occhi dai suoi perché lei non li staccava dai miei. Succhiai il silicone scivoloso dei suoi umori, risalii il pube, affondai la lingua tra le labbra già fradice, la feci scorrere sul cappuccio e tornai giù. Lei iniziò a salire e scendere sul dildo segnandomi il ritmo con i fianchi: quando scendeva, io avevo la lingua contro il suo clitoride; quando risaliva, io leccavo la parte di silicone che le usciva addosso, lucida per intero.

—Più veloce con la lingua. Lì. Lì.

Il suo respiro cambiò secondo un ritmo che riconoscevo. Le afferrai le cosce con le guance, senza usare le mani, e affondai il viso tra le sue gambe mentre lei cavalcava se stessa sulla mia lingua e sul dildo insieme. Gli spasmi iniziarono nelle cosce, salirono al ventre, e quando arrivò all’orgasmo fu preciso e quasi silenzioso: appena un lungo tremito e un suono trattenuto che non cercò di nascondere, mentre la figa le si contraeva nella bocca e io la sentivo pulsare contro la lingua. Bevvi ciò che rilasciò. Non lasciai cadere una sola goccia. Poi mi guardò con esattamente la stessa calma di sempre.

—Adesso a me —disse, guidandomi la testa verso il cappuccio di nuovo—. Ancora una volta. Non ti lascerò alzare finché non mi verrò sulla faccia per la seconda volta.

Non protestai neppure. Tornai al lavoro. La lingua già mi pesava e la mandibola mi tremava, ma continuai a leccare finché lei non mi afferrò i capelli con entrambe le mani e non venne di nuovo, più forte, sfregandomi la figa contro la bocca e il naso fino a togliermi il fiato.

***

Capii che era finita non perché me lo disse a parole, ma perché qualcosa nella sua postura cambiò di colpo. Le cinghie della camicia di forza si allentarono. Le sue mani trovarono la mia testa in un modo completamente diverso, senza istruzioni né direzione: solo appoggiate, ferme. Mi attirò verso di sé e io posai la guancia contro il suo petto, ancora in ginocchio sul pavimento, con la faccia fradicia di lei e la gabbia ancora che colava dentro.

Restammo così a lungo. Entrambi in silenzio.

—Sei ancora in gabbia —disse infine.

—Lo so.

—Vuoi che ti tolga il lucchetto?

Non risposi subito. Lei aspettò senza incalzarmi, e anche questo faceva parte di ciò che faceva funzionare tutto tra noi: il controllo assoluto da parte sua, e da parte mia la strana libertà di cedere a qualcosa senza che nessuno me lo imponesse.

—Non ancora —dissi infine.

Sentii che sorrideva, anche se da dove mi trovavo non potevo vederle il viso.

Mi condusse in camera. Il letto era disfatto fin dal mattino e sul cuscino aveva lasciato qualcosa che non avevo visto prima: un biglietto piegato a metà. Lo aprii. Dentro, con la sua solita calligrafia serrata, c’era una sola riga: «Questo è solo l’inizio.»

Mi distesi sulla schiena con la gabbia ancora addosso e il plug ancora dentro. Clara salì sul letto, si accovacciò sulla mia faccia senza preavviso e mi tappò bocca e naso con la figa bagnata finché potevo respirare solo per il poco che mi concedeva. Cominciò a muoversi sopra di me, lenta, sfregandosi contro la mia lingua, scopandomi la faccia con il suo ritmo. Io leccavo tutto ciò che arrivava, ingoiavo, respiravo nelle pause che mi concedeva quando sollevava i fianchi di un centimetro per farmi prendere aria.

Si mosse su di me con il controllo assoluto di chi non ha bisogno di affrettarsi perché sa perfettamente dove sta andando e non ha nessuna intenzione di arrivarci prima del tempo. Venì così un’altra volta, sopra la mia bocca, con le mani appoggiate alla testiera, schiacciandomi contro il materasso finché non seppi più dove finiva la mia faccia e dove cominciava la sua figa. E mentre lo faceva, mentre cercavo di ricordare come si respirasse normalmente e fallivo a ogni tentativo, capii che aveva ragione.

Non aveva ancora finito di cominciare.