Ciò che è successo quando mio marito mi ha visto guardare un altro

Il pranzo aziendale di mio marito cadeva sempre il primo venerdì di marzo, e sempre alla stessa ora insopportabile: le due del pomeriggio, troppo presto per avere fame e troppo tardi per scappare con la scusa del lavoro. Io ero designer nel dipartimento creativo della stessa compagnia. Non mi presentavo a quei pranzi per piacere. Mi presentavo perché il mio ruolo, che dipendeva in egual misura dal mio talento e dal mio cognome da sposata, mi obbligava a esserci.

Lorenzo mi osservava dalla testa del tavolo, vestito di grigio scuro, parlando con un tono che solo io riconoscevo come teso. Eravamo sposati da otto anni. Sapevo leggere ogni suo gesto, ogni inflessione, ogni modo in cui serrava la mascella quando qualcosa non gli piaceva. E quel pomeriggio qualcosa non gli piaceva.

Il nuovo direttore regionale, un uomo giovane assunto due settimane prima, mi guardava con un’insistenza che andava oltre la cortesia. Ogni volta che attraversavo la sala, i suoi occhi tornavano su di me. Quando mi servii dell’acqua, i suoi occhi tornarono su di me. Quando passai davanti alla sua sedia per salutare una collega, i suoi occhi seguirono il mio vestito fino all’ultima cucitura.

Mio marito se ne accorse. Mio marito se n’accorgeva sempre.

—Sei a tuo agio, amore? —mi chiese all’orecchio, in un momento tra i dessert e il caffè.

—Abbastanza.

—Ti chiedo un’altra cosa —disse, senza alzare la voce—. Ti piace il modo in cui ti sta guardando quest’uomo?

Non gli risposi. Mi limitai a sorridere, a far ruotare il bicchiere tra le dita e a lasciare che il silenzio dicesse per me ciò che non conveniva dire ad alta voce. Lorenzo si alzò, si abbottonò la giacca e si allontanò con quella sua calma che in realtà non era calma, ma un modo molto elegante di furia controllata.

Quando cominciarono a parlare della festa notturna sulla terrazza dell’hotel, mi inventai un mal di testa e me ne andai. Sapevo che sarebbe tornato tardi e che sarebbe tornato diverso. L’avevo già visto e avevo imparato ad aspettarlo.

***

Tornai a casa poco dopo le undici. Feci la doccia lentamente, lasciai che l’acqua calda mi scorresse lungo la schiena fino a arrossarmi la pelle. Poi aprii il cassetto in fondo all’armadio, quel cassetto che lui mi aveva regalato per un compleanno qualunque e che io aprivo solo quando volevo dirgli qualcosa senza bisogno di parole. Tirai fuori il completo di pizzo nero. Il pezzo più sottile, quello che aveva scelto lui in quel viaggio a Firenze. Me lo misi piano, come chi indossa una risposta.

Scesi in cucina, accesi solo la luce della cappa e mi preparai un tè. Mi sedetti sullo sgabello alto del bancone, incrociai le gambe e aspettai. Sotto il pizzo ero già bagnata. Lo ero da dessert in poi, da quando avevo capito come sarebbe finita la serata.

L’orologio a parete segnò le due. Poi le due e mezza. Alle tre in punto sentii la chiave nella porta e un click troppo lieve per qualcuno che aveva bevuto così tanto whisky.

Lorenzo entrò senza salutare. La giacca gli pendeva da una spalla. Aveva la camicia aperta fino al secondo bottone e la cravatta mezza sciolta, tenuta da due dita lunghe che in un altro momento mi erano sembrate le dita di un pianista. Quella sera erano le dita di un uomo che si stava trattenendo da ore.

Si fermò sulla soglia. I suoi occhi scuri mi scrutarono dai piedi alla bocca con quella lentezza calcolata che conoscevo bene. Io continuai a mescolare il tè, indifferente, come se lui non avesse appena passato il pomeriggio a guardare un altro uomo spogliarmi con gli occhi.

—Sei ancora sveglia —disse. La voce gli graffiava la gola. Alcol e rabbia.

—Ti stavo aspettando.

Avanzò di tre passi. Solo tre. E si fermò a una distanza che non bastava per toccarmi ma sì per farmi sentire il calore che portava sotto la camicia e il rigonfiamento duro che già gli segnava i pantaloni.

—Hai idea di cosa sia stato sedermi lì —disse— e lasciare che un altro uomo credesse, anche solo per un secondo, di poterti guardare così?

Un sorriso senza ironia gli tese la bocca.

—Non lavora più per me —mormorò—. L’ho licenziato appena uscito.

Appoggiò la mano sul bancone, di lato rispetto al mio fianco. Ancora senza toccarmi. Ancora misurando. Io sostenni il suo sguardo.

—Sai quanto mi dà fastidio —continuò— che qualcuno dimentichi qual è il suo posto e creda di poter guardare ciò che è mio. —Abbassò gli occhi sul pizzo, sui seni che spuntavano tra i bordi neri, e li rialzò—. Ti sei vestita così per me?

—Per chi, altrimenti?

Gli lasciai la risposta nell’aria. Mi passai lentamente la lingua sul labbro inferiore, senza distogliere lo sguardo. Le pupille gli si scurirono di colpo.

—Vuoi prendertela con me, tesoro? —chiesi.

—Voglio fare molto più che prendermela con te, Camila —rispose, e nel modo in cui disse il mio nome c’erano tutti i suoi gelosie di quella giornata—. Voglio ricordarti di chi è questa figa con il cazzo, non con le parole.

Le mani gli si posarono sui fianchi come se non fossero mai state altrove. I pollici mi sfiorarono la parte bassa dei seni, attraverso il pizzo. Mi sporsi verso di lui quel tanto che bastava perché sentisse il mio respiro.

—Mi piacciono i guai che mi cerco —sussurrai.

—Stai giocando col fuoco.

—Lo so. Fottimi, Lorenzo. Fottimi come ti sei fottuto con gli occhi quell’idea per tutta la sera.

***

Mi sollevò sul bancone con un solo movimento, come se non pesassi nulla, e si mise fra le mie cosce. Il marmo freddo mi toccò le gambe e io gli strinsi i talloni contro i fianchi per avvicinarlo di più. L’erezione gli tendeva i pantaloni con una durezza oscena, e lo sfregamento, esattamente sopra il pizzo zuppo, mi fece chiudere gli occhi per un secondo, solo un secondo. Un gemito basso mi sfuggì dalla gola.

—Questo piccolo completo —disse, appoggiando la bocca al mio orecchio— è come se mi stessi chiedendo di perdere il controllo.

—Perdilo.

Morso con cura il lobo e vi fece scorrere la lingua sotto. Le mani gli risalirono la schiena fino alla nuca, poi scesero al reggiseno e, senza preavviso, lo strappò. Il tessuto cedette con un suono secco. I miei seni rimasero esposti all’aria fredda della cucina e al calore del suo sguardo, che era molto più intenso. Me li prese con forza, strinse i capezzoli tra pollice e indice fino a farmi ansimare, poi abbassò la bocca e si prese tutto il sinistro, succhiando, leccando, mordendo con i denti finché sentii la tirata dritta alla figa. Quando passò all’altro capezzolo, stavo già ansimando il suo nome.

—Ti farò gridare il mio nome —disse, roca, con il capezzolo ancora tra le labbra—. Per tutta la cazzo di notte.

—Comincia.

Gli conficcai le unghie nella nuca. Mi baciò come se volesse lasciare il segno. La sua lingua entrò senza chiedere permesso e la mia la accolse senza chiedere scusa. La mano gli scese tra le mie gambe, spostò il pizzo bagnato e due dita si affondarono in me di colpo, fino alle nocche. Urlai contro la sua bocca. Le tirò fuori lentamente, lucide, e se le passò sulle labbra.

—Guarda come sei —mormorò—. Fradicia. Tutto questo è per me o per il modo in cui ti guardava lui?

—Per te —ansimai, succhiandogli le dita—. Sempre per te.

—Bella risposta.

Quando interruppe il bacio, respiravamo entrambi troppo in fretta. Le sue dita tornarono tra le mie gambe, tre questa volta, e cominciarono a pompare con un ritmo brutale mentre il pollice mi sfregava il clitoride in cerchi. Il bancone di marmo scricchiolava sotto di me. Io mi aggrappai alle sue spalle per non cadere.

—Mi stai portando al limite —ringhiò—. E ti darò tutto quello che mi chiedi.

—Con la lingua —lo implorai—. Prima con la lingua.

Tracciò un percorso con la bocca: collo, clavicola, sterno, ventre. Mi fece scivolare verso il bordo del bancone e si inginocchiò tra le mie cosce. Mi strappò il capo di sotto con la stessa facilità con cui aveva ceduto il reggiseno e lo lasciò rotto tra le dita. Se lo portò al naso, annusò, ringhiò, e lo lasciò cadere a terra. Il suo respiro caldo mi raggiunse prima della lingua. Quando iniziò a leccarmi, lo fece piano all’inizio, con la punta della lingua a tracciare tutta la lunghezza della fica, dal basso verso l’alto, assaggiandomi come se non mangiasse da anni. Poi con una fame di ore. Mi aprì le labbra con due dita e piantò la lingua tra di esse, affondandola, penetrandomi con quella mentre il naso mi sfregava il clitoride.

—Cazzo, hai un sapore che mi fa impazzire —mormorò contro la mia carne, e le parole vibrarono dentro di me.

Le dita gli si conficcarono nei fianchi per sostenermi. Succhiò, leccò, aspirò il clitoride tra le labbra finché la schiena non si inarcò da sola e le gambe cominciarono a tremarmi sulle sue spalle. Mi infilò di nuovo due dita, ricurve, cercando quel punto che conosceva solo lui, mentre la bocca non smetteva di lavorarmi sopra.

—Lorenzo… sto per venire… —ansimai, tirandogli i capelli.

—Non ancora, amore.

Si raddrizzò proprio quando stavo per venire, con la bocca lucida di me, la barba bagnata, e il sorriso crudele di chi sa esattamente cosa sta facendo. Si passò il dorso della mano sulle labbra senza smettere di guardarmi. Stavo quasi per insultarlo. La cintura cadde a terra con un colpo secco. I pantaloni si aprirono, e quando liberò il cazzo, duro, grosso, la punta già lucida di liquido preseminale, mi venne l’acquolina in bocca. Mi fece scendere dal bancone con la stessa autorità con cui mi aveva fatta salire. Capii quello che voleva senza che dovesse dirlo.

Mi inginocchiai davanti a lui sulle piastrelle fredde. Gli circondai la base con la mano e lo guardai dal basso prima di tirare fuori la lingua e passargliela lentamente dalle palle alla punta. Lui sibilò tra i denti. Raccolsi con la lingua la goccia che brillava in cima, la assaporai, e solo allora lo presi in bocca. Prima la punta, assaggiandola con la lingua, girando intorno al glande. Poi un po’ di più, mentre lui mi intrecciava le dita nei capelli con quella disperazione trattenuta da maschio al limite.

—Cazzo, Camila… così, così… —sussurrò.

Lo guardai dal basso, con gli occhi lucidi di saliva e di lacrime trattenute, e me lo ingoiai fino in fondo. La punta mi colpì la gola. Lui gemette dal petto, un suono basso che mi rizzò la pelle. Cominciò a muovermi la testa con la mano, scandendo il ritmo, spingendo coi fianchi, scopandomi la bocca senza chiedere permesso. La saliva mi colava sul mento. La bocca mi si riempì di lui, del suo odore, del sapore di sale e uomo e whisky della sua pelle. Con la mano libera gli accarezzavo le palle, gliele stringevo piano, e lui ringhiava ogni volta che lo facevo.

—Guardami mentre te lo spingo fino in fondo —ansimò.

Lo guardai. Lui spinse più a fondo. Gli occhi mi si riempirono di lacrime e lui se ne accorse e gemette con le lacrime. Quando sentii che stava arrivando al limite, quando il cazzo cominciò a gonfiarsi ancora di più contro la mia lingua, mi allontanò con delicatezza tirandomi per i capelli.

—No —disse, ansimando—. La prima me la vengo a prendere dentro questa fica. Sali sul bancone.

Obbedii.

***

Mi appoggiai sugli avambracci, con le gambe spalancate, esposta per lui sul marmo come un piatto servito. Lui si posizionò all’ingresso. Passò il cazzo, duro e lucido della mia saliva, lungo tutta la fessura della fica, dall’alto in basso, bagnandosi interamente in me prima di incastrare la punta. Spinse piano, misurandomi, verificando fino a dove potesse arrivare prima di affondare. La testa entrò con uno schiocco osceno. Si fermò. Mi guardò.

—Dillo.

—Fottimi.

—Ancora.

—Fottimi, Lorenzo, fino in fondo.

E allora si affondò tutto in una volta, fino in fondo, fino a sentire le palle sbattermi contro il culo. Urlai. L’intera cucina ripeté il mio grido. Dovetti mordersi il labbro per non svegliare i vicini.

—Sei mia —disse, con la fronte incollata alla mia, senza muoversi, lasciandomi sentire ogni centimetro di lui che mi riempiva—. Solo mia. Questa figa è mia.

—Solo tua. Solo tuo.

Cominciò a muoversi lentamente per risalire quasi del tutto —lo vidi uscire, lucido di me, la vena marcata— e poi mi riempì di nuovo con un colpo profondo che mi fece vedere le luci del piano cucina ballare sul soffitto. Il secondo colpo fu uguale. Il terzo più forte. Le sue dita si conficcavano nell’interno delle mie cosce aprendole di più, costringendomi a prenderlo tutto.

—Ripetilo —pretese, affondando—. Che sei mia.

—Solo tua, Lorenzo. Solo tu mi scopi così.

—Nessun altro uomo —ringhiò, affondando con più forza a ogni parola— ti toccherà. Mai. Nessun bastardo che ti guardi saprà quello che so io.

—Nessuno —ansimai—. Solo tu.

Abbassò la testa, mi morse il capezzolo destro fino a farmi gridare, poi lo leccò per calmare il morso, e continuò a dare il ritmo con spinte che ormai non misuravano più niente. Il bancone scricchiolava sotto di me. Le ciotole tremavano sul piano. Mi afferrò la nuca con una mano per obbligarmi a guardarlo, e con l’altra continuò a tenermi il fianco per inchiodarmi al suo cazzo.

—Guarda come te lo sbatto dentro —disse—. Guarda come entra e come esce.

Io guardai. Abbassai gli occhi e vidi come il suo cazzo entrava e usciva, lucido, zuppo di me, come la pelle si confondeva ad ogni affondo, come perdeva la compostezza l’uomo che in testa al tavolo aveva sorriso per tutto il pranzo come se nulla gli importasse. Le palle gli rimbalzavano contro il mio culo con un suono umido. Una delle sue mani scese sul mio ventre fino al clitoride e cominciò a sfregarmelo in cerchi rapidi, precisi, mentre continuava a scoparmi senza rallentare.

—Vieni per me —ordinò—. Vieni sul mio cazzo.

E io venni.

Venni inarcata contro di lui, gridando un suono che non era nemmeno una parola, mentre tutto il corpo mi tremava e la fica mi si stringeva intorno a lui in ondate che sentii salire dentro fino al ventre. Lui non si fermò. Continuò a spingere con affondi profondi mentre venivo, allungando l’orgasmo fino a non distinguere più dove finisse uno e cominciasse l’altro. Finché l’ultimo tremore non si spense, e allora uscì lentamente. Il cazzo uscì lucido, ancora più grosso, senza essere ancora venuto.

***

—Girati —disse.

Appoggiai il petto sul marmo freddo. I capezzoli mi si indurirono al contatto. Sollevai il culo per lui, tremando ancora per il primo orgasmo. Sentii la sua mano, bagnata della mia stessa umidità, scendere lungo la fessura verso l’altro lato. Un dito. Lo sentii girare piano, bagnarmi, premere. Si infilò senza resistenza. Poi un altro. Mi morsi il labbro. Lui si sporse sulla mia schiena, le labbra incollate alla mia nuca, mentre le dita mi aprivano dentro.

—Voglio che tu veda fino a dove ti porto stanotte.

—Tutto —lo supplicai contro il marmo—. Portami a tutto.

Mi incurvò il collo con l’altra mano, tirandomi i capelli quanto bastava per inarcarmi all’indietro. Non misuravo più il tempo. Ritirò le dita. Sentii la punta del cazzo, ancora fradicia della mia fica, premere contro l’altro ingresso. Quando entrò da dietro lo fece piano, centimetro dopo centimetro, lasciandomi adattare alla larghezza, fermandosi ogni volta che mi sfuggiva un ansimo, spingendo poi ancora un po’. Era lento ed era troppo ed era esattamente quello che avevo cercato mettendomi addosso il completo nero e scendendo in cucina ad aspettarlo.

—Cazzo —disse, quando fu tutto dentro, appoggiando la fronte alla mia scapola—. Quanto sei stretta. Sei fatta per me.

Cominciò a muoversi. All’inizio con cautela, con spinte brevi, superficiali, mentre due dita sue scendevano alla mia fica e tornavano a infilarsi lì, riempiendomi da entrambe le parti allo stesso tempo. Urlai contro il marmo. Poi, quando mi sentì chiedergli di più, quando il corpo si rilassò del tutto attorno a lui, senza più tanta cautela. Spinse più a fondo. Le dita dell’altra mano mi scopavano la fica allo stesso ritmo, e io non sapevo dove finisse una sensazione e cominciasse l’altra.

—Dimmi come ti senti —ansimò contro il mio orecchio.

—Piena —ansimai—. Sono tutta piena di te.

—Così ti voglio.

Io gemevo contro il marmo, la guancia incollata, la bocca aperta, incapace di stare zitta. Lui gemeva contro la mia nuca. L’intera cucina si riempì del suono di entrambi, dello schiocco della pelle contro la pelle, dell’odore di whisky e tè freddo e sudore e sesso. Le sue palle tornarono a sbattermi contro, questa volta contro le dita che lui stesso mi stava infilando nella fica.

—Non ti sento —mormorò, mordendomi la spalla fino a lasciare il segno—. Il mio nome.

—Lorenzo.

—Ancora.

—Lorenzo, Lorenzo, Lorenzo…

Uscì da me con un gesto brusco, mi girò di nuovo sul bancone, mi aprì le gambe attorno alla sua vita, e tornò a entrare davanti con una spinta. Il cazzo, bagnato da entrambi i lati di me, si affondò fino in fondo nella fica. Io gridai di nuovo il suo nome. Questa volta non resistette a lungo. Il ritmo gli si fece irregolare, brutale, più animale che umano. Mi afferrò i fianchi con tanta forza che mi avrebbe lasciato i segni delle dita per giorni.

—Vengo dentro —ringhiò—. Sentirai fino all’ultima goccia.

—Dentro —lo supplicai, premendo i talloni sulla sua schiena—. Tutto dentro.

Si affondò un’ultima volta, fino in fondo, e venne con un ruggito che non somigliava a nessun altro suo suono. Sentii il battito caldo dentro, il cazzo svuotarsi a ondate, lo sperma riempirmi mentre lui continuava a spingere piano, prolungandolo, fino all’ultima contrazione. Io venni con lui. La seconda volta. Quella che non aspettavo più. Un orgasmo lungo, profondo, che mi strappò dalla bocca il suo nome in un gemito spezzato.

Rimanemmo un po’ così, lui piegato su di me, ancora dentro, sentendo come si ammorbidiva lentamente, io con la schiena contro il marmo, entrambi a respirare. Quando uscì, sentii il colare caldo scivolarmi lungo la coscia, e lui lo guardò, e sorrise con quel suo sorriso da proprietario. Si chinò, passò due dita tra le mie gambe, raccolse parte di sé mescolato a me, e me lo portò alle labbra. Io aprii la bocca e succhiai le dita pulite senza distogliere lo sguardo.

—Brava ragazza —mormorò.

Poi si raddrizzò del tutto, si riallacciò appena i pantaloni e mi prese in braccio, contro il petto, come se non pesassi nulla.

—Andiamo a farti un bagno —disse, e la voce era già un’altra, molto più bassa, molto più mia—. E a letto.

—E domani?

—Domani si ricomincia. E dopodomani. Finché non ti dimentichi che esiste un altro uomo al mondo.

Gli cinsi il collo con le braccia e lo lasciai portarmi via. La luce della cappa era ancora accesa, e il tè, sul bancone, era ormai completamente freddo.