Quello che la sua allenatrice gli insegnò nello spogliatoio

Per Yamila, la mattina del martedì iniziava sempre prima che la palestra aprisse al pubblico. Alle sei e cinquanta, mentre i soci ancora dormivano e le luci del quartiere si spegnevano una a una, lei era già nella sala con l’aria condizionata accesa e un caffè forte in mano. Era l’allenatrice più richiesta del centro: ventotto anni, occhi color miele, una chioma riccia raccolta in una coda tiratissima e un corpo che sembrava scolpito apposta per vendere i corsi del pomeriggio. Aveva un tatuaggio piccolo e discreto sotto l’ultima costola, una frase in italiano che quasi nessuno era riuscito a leggere davvero bene.

Il cliente del primo turno si chiamava Andrés. Trentadue anni, dirigente in una piccola società di consulenza, da poco separato e un po’ perso. Era tornato in palestra perché qualcuno gli aveva detto che sarebbe servita a «mettere in ordine la testa». Veniva da otto settimane, e dalla quarta Yamila aveva notato il cambiamento: non arrivava più guardando per terra. Ora guardava lei. E a lei, anche se le dava fastidio ammetterlo, quello sguardo aveva iniziato a interessare.

—Oggi ti toccano le gambe —gli disse, senza alzare lo sguardo dal tablet—. E facciamo con i pesi liberi. Voglio vedere la tecnica.

—Come dici tu, capo.

Andrés si sistemò la maglietta grigia, una taglia più aderente di quelle che aveva portato prima dei trenta. Yamila sorrise tra sé. Conosceva perfettamente il motivo di quel cambio di guardaroba.

Il riscaldamento fu tranquillo. Dieci minuti sull’ellittica, mobilità delle anche, un paio di serie leggere alla leg press per sciogliersi. Quando arrivarono al bilanciere, Yamila si mise dietro di lui e gli posò le mani sulla bassa schiena.

—Bacino neutro, petto su, sguardo davanti. Se abbassi la testa, perdi la linea.

—Sì, sì.

—Non mi dire «sì, sì». Fallo.

Andrés sorrise e scese nella prima ripetizione. Yamila seguì il bacino con entrambe le mani, guidandone il movimento. Alla quarta ripetizione, sentì che lui perdeva il controllo del respiro. Non era stanchezza. Era qualcos’altro. Lo aveva già notato un paio di volte, nella seduta precedente e in quella di giovedì scorso: il corpo di Andrés reagiva alle correzioni come se le correzioni non fossero istruzioni, ma carezze. A lei non aveva mai dato fastidio. Le faceva persino ridere. E da alcune sedute, le sembrava che smettesse di farle solo ridere.

Quando finirono l’ultima serie, Andrés si sedette sulla panca con l’asciugamano tra le mani. Era rosso, sudato e respirava come se avesse corso un chilometro. Ma non era per lo squat. Yamila se ne accorse subito: la macchia sotto gli shorts, il rigonfiamento che lui cercava di mascherare con l’asciugamano appoggiato di traverso.

Si incrociò le braccia davanti a lui, lentamente, e si morse il labbro inferiore.

—Di nuovo?

—Yamila, ti giuro che non…

—Di nuovo? —ripeté, stavolta ridendo piano—. È la terza seduta di fila. Stai violando il regolamento della palestra, lo sai, vero?

—Scusa. Mi fai… mi distrai.

Ci fu silenzio. Yamila si accucciò davanti a lui, i gomiti sulle ginocchia, la coda che le cadeva di lato. Andrés abbassò l’asciugamano di un paio di centimetri senza volerlo.

—Sai cosa faccio con gli allievi che non riescono a concentrarsi, Andrés?

Lui scosse la testa, lentamente.

—Li correggo.

***

Lo spogliatoio femminile era vuoto. A quell’ora lo era sempre. Le pulizie passavano alle sei, i corsi di aerobica non iniziavano prima delle nove e mezza, e l’unica che aveva sedute individuali prima del caffè era lei. Yamila lo sapeva meglio di chiunque altro. Era un’informazione professionale.

Afferrò il polso di Andrés senza dire una parola e lo portò nel corridoio degli armadietti. Chiuse la porta a chiavistello, si appoggiò alle piastrelle e lo guardò.

—Qui non ci sono telecamere. Qui non c’è nessuno. Hai due opzioni. La prima è girarti, uscire e dimenticarti di tutto questo.

—E la seconda?

—La seconda te la faccio vedere io.

Andrés deglutì. Annuì senza dire nulla. Yamila si avvicinò, gli tolse l’asciugamano dalle mani e lo lasciò cadere sulla panca.

—Togliti tutto. Ti guardo io.

Lui obbedì lentamente. La maglietta, gli shorts, la biancheria. Quando fu nudo davanti a lei, con la schiena dritta e il polso impazzito, Yamila si morse di nuovo il labbro. Aveva un corpo migliore di quanto facesse credere vestito, una postura migliore, un segno d’abbronzatura che diceva che il dirigente di consulenza passava più ore al sole che con il portatile. E ce l’aveva dura, durissima, puntata leggermente di lato, come se aspettasse quell’ordine da mesi.

—Bene, allievo. Primo esercizio del giorno.

Si tolse il top con un solo movimento. Poi i leggings e la biancheria, senza cerimonie, come chi slaccia la cintura prima di sedersi a mangiare. Andrés non seppe dove guardare per primo. Lei si sedette sul bordo della panca, aprì le gambe e gli sostenne lo sguardo.

—In ginocchio.

—Yamila…

—In ginocchio.

Si inginocchiò senza pensarci. Lei gli mise una mano sulla nuca e lo guidò senza fretta.

—Comincia piano. Non aver paura. La tecnica è la stessa dello squat: scendere piano, prendersi il proprio tempo.

Andrés avvicinò il viso e cominciò dall’interno della coscia, una linea di baci umidi che fece sussultare lei prima ancora di arrivare al centro. Yamila chiuse gli occhi per un secondo, inspirò profondamente e aprì di più le gambe. Non era un allievo goffo, no, non lo era. Quando arrivò al centro, lo fece con tutta la lingua, senza tentennare, senza scusarsi. Le apartò le labbra con due dita, entrò tra di esse con una precisione oscena e iniziò a leccarle il clitoride lentamente, prima in cerchi, poi dall’alto in basso, bagnandosi il mento con il succo che le strappava senza sforzo. Lei gettò la testa indietro e sospirò a lungo, una sola volta. Poi gli afferrò la nuca, intrecciò le dita nei capelli corti sulla nuca e segnò il ritmo con la mano.

—Così. Più in su. Lì. Cazzo, sì. Resta lì.

Andrés obbedì senza sollevare la bocca. La lingua entrava e usciva con una costanza che la stava smontando dentro. Yamila strinse le gambe contro la sua testa, sentì il calore salirle dalla figa fino al ventre e gli chiese di più con un colpo secco ai capelli. Lui rispose affondando meglio il viso, succhiandola con fame, infilando due dita per aprirla ancora di più mentre la punta della lingua non smetteva di martellarle il clitoride. Il suono delle sue suzioni rimbalzò sugli armadietti e la rese ancora più nervosa, più bagnata, più sensibile.

—Non fermarti —gli disse tra i denti—. Non fermarti, figlio di puttana.

Lui alzò appena lo sguardo per un secondo, con la bocca lucida e il naso affondato tra le sue pieghe, e quello la fece tremare. Gli afferrò la testa con entrambe le mani e gliela spinse quasi tutta contro il sesso, senza vergogna, senza delicatezza, sfregandosi contro il suo viso finché le cosce non iniziarono a cederle. Cinque minuti così. Forse sette. Yamila perse il conto esatto. Quando sentì che la prima stava per arrivare, gli tirò i capelli verso l’alto e gli fece cenno di fermarsi. Non voleva finire ancora.

—Alzati.

***

Andrés si mise in piedi con il mento lucido e gli occhi vitrei. Yamila si sollevò, gli mise una mano sul petto e lo spinse contro la fila di armadietti metallici. Il colpo risuonò sordo nello spogliatoio vuoto.

—Stai bene?

—Sto.

—Bene.

Si girò, appoggiò le mani sul metallo freddo, separò le gambe e inarcò la schiena. Lo guardò da sopra la spalla.

—Finisci quello che hai cominciato.

Andrés si avvicinò da dietro, si bagnò con la mano e la penetrò in un solo colpo, affondando fino a dove poteva. Yamila strinse la mascella e lasciò uscire un gemito basso, spezzato, quando lo sentì aprirle la figa con la forza di una spinta netta. Non era la prima volta che succedeva qualcosa di simile in quello spogliatoio, ma erano mesi. E questo sapeva fare bene le cose. Spingeva con pazienza, alternava i ritmi, trovava l’angolo che le faceva tremare le ginocchia. Yamila appoggiò la fronte sul metallo, chiuse gli occhi e si lasciò andare.

—Più veloce —gli chiese, con la voce già ridotta in brandelli.

Andrés obbedì. Le afferrò la coda e tirò un poco, quanto bastava per obbligarla ad inarcare di più la schiena. Yamila serrò i denti e si morse il dorso della mano per non gridare mentre lui la prendeva a colpi secchi, profondi, ancora e ancora, facendole sbattere le anche contro il bordo dell’armadietto. Il suono della pelle contro il metallo e dei loro corpi che si bagnavano l’uno dell’altro riempì la stanza.

—Di più.

—Ti lascerò il segno dell’armadietto sulla schiena.

—Meglio.

Le infilò una mano tra le gambe e le massaggiò il clitoride allo stesso tempo, senza smettere di scoparla. Yamila gemette forte per la prima volta, a lungo, senza pudore, e venne così, contro il metallo, con la coda tirata all’indietro e i capezzoli che sfregavano contro un cartellino plastificato che diceva «vietato fumare». Lo fece con una contrazione lunga, sporca, che le scosse l’addome e le lasciò la figa pulsante intorno al suo cazzo. Andrés sentì come si chiudeva intorno a lui e resistette come poté, le unghie conficcate nell’anca di lei. Quando lei finì, si voltò senza separarsi e gli sussurrò all’orecchio:

—Non finire ancora.

—Yamila…

—Seguimi sotto la doccia.

***

Il blocco delle docce era in fondo, separato da una parete di vetro satinato. Yamila aprì il rubinetto e lasciò che l’acqua calda portasse via il sudore dello squat e il resto. Il vapore riempì lo spazio in meno di un minuto. Gli fece cenno con il mento verso Andrés.

—Entra.

Lui entrò. Lei gli si incollò davanti, gli prese il viso con entrambe le mani e lo baciò per la prima volta quella mattina, piano all’inizio, con la lingua che cercava la sua, come se il resto fosse successo ad altre persone e il bacio fosse la cosa davvero importante.

—Ti è rimasto qualcosa dentro?

—Tanto.

—Dammi tutto.

Si inginocchiò sotto l’acqua, gli afferrò la base con una mano e se lo mise in bocca con un movimento, inghiottendo l’intera lunghezza fin dove poteva, lasciando che le labbra gli sfiorassero la pelle bagnata mentre lo succhiava con ritmo. Andrés appoggiò entrambe le mani sulle piastrelle per reggersi. Non durò molto. Dopo tutto quello che era successo prima, non poteva durare molto. Yamila gli passò la lingua sul frenulo, succhiò la punta con una pazienza brutale e lo fece accelerare con la gola, guardandolo dal basso con una calma che non sembrava calma. Quando sentì che non resisteva più, lui provò ad allontanarsi.

—Yamila, sto per…

—Qui.

Gli indicò il viso con un gesto semplice. Non insistette, non lo disse due volte. Lui si lasciò andare. Yamila chiuse gli occhi per un secondo, sentì il primo getto caldo sulla guancia, poi sulla bocca, poi sul mento, e socchiuse appena le labbra per riceverlo senza allontanarsi, lasciandosi riempire la lingua del suo seme mentre l’acqua della doccia le scivolava sul viso e sul collo. Quando finì, passò il dorso della mano all’angolo della bocca e lasciò che il resto se ne andasse con l’acqua. Quasi tutto. Non tutto.

—Bravo allievo.

Lo disse con la voce roca, sorridendo, mentre si rimetteva in piedi. Gli posò una mano sulla guancia e lo baciò di nuovo, stavolta sul mento, senza fretta, assaporandolo ancora.

—Sciacquati. E vestiti in fretta. Alle otto ho un’altra cliente.

—Aspetta. Questo…?

—Questo cosa?

—Questo ricapiterà?

Yamila lo guardò da fuori della doccia, già avvolta in un asciugamano bianco, con l’acqua che le gocciolava dalla coda.

—Dipende dalla tua tecnica nel prossimo squat.

Uscì prima che lui potesse rispondere. Andrés rimase per un po’ sotto il getto caldo, con la testa appoggiata alle piastrelle, cercando di capire cosa gli fosse appena successo alle sette e venti di un martedì qualunque. La palestra apriva al pubblico alle otto. Gli restavano quaranta minuti per tornare a sembrare un cliente normale.

Si insaponò due volte. La seconda, lo fece con calma. Non aveva fretta di cancellare niente.