La notte in cui fui chi avevo sempre voluto essere

Caro diario:

Ti racconterò quello che è successo sabato notte, anche se non so se sarò capace di scriverlo senza arrossire. Mettiti comoda. Questa sarà lunga.

La festa in maschera a casa di Nicolás era l’evento del mese. Una di quelle occasioni in cui tutti vanno con la voglia di liberarsi un po’, di mettersi qualcosa che non indosserebbero in circostanze normali, di diventare qualcun altro per qualche ora. E io ho colto l’occasione come non avevo mai fatto prima.

Mi sono preparato per tre ore. Parrucca castana lunga fino alle spalle, labbra dipinte di rosso scuro, autoreggenti a rete, minigonna nera attillata e un paio di tacchi a spillo dorati che stavano in fondo all’armadio da mesi ad aspettare questo momento. Il riempimento del seno è venuto più naturale del previsto. Il corsetto mi stringeva il punto vita in un modo che mi faceva sentire allo stesso tempo a disagio e perfettamente al mio posto.

Quando mi sono guardato allo specchio prima di uscire, qualcosa dentro di me si è sistemato al suo posto. Come se quella figura fosse la versione più onesta di me che avessi visto negli ultimi anni. Sotto la minigonna, la biancheria di pizzo nero conteneva a fatica un’erezione che da mezz’ora non voleva saperne di calare.

Sono arrivato alla festa dopo le undici. L’appartamento era pieno, la musica alta, l’atmosfera carica di alcol e di quella particolare elettricità che hanno le notti in cui tutto può succedere. Diverse persone mi hanno guardato entrando. Alcune con sorpresa, altre con curiosità, qualcuna con un sorriso tutt’altro che innocente.

Mi sono versato un bicchiere e ho iniziato a girare.

All’inizio sono stato prudente. Ho parlato con i conoscenti, ballato un po’, bevuto il giusto per rilassarmi senza perdere la testa. Ma man mano che la notte andava avanti, il bicchiere mi dava di più e la prudenza mi dava di meno. E quello che cresceva, senza che potessi farci niente, era anche quel calore tra le gambe che mi accompagnava da quando mi ero vestito. Avevo il culo teso, il cazzo duro appiccicato alla coscia, e una strana umidità, miscela di sudore e voglia, che mi inzuppava la biancheria.

Fu allora che lo vidi.

Alto, moro, travestito da qualcosa di vagamente militare che gli stava fin troppo bene. Aveva il tipo di sguardo che va dritto dove vuole senza chiedere permesso. E quello sguardo, in quel momento, era puntato su di me. Mi abbassò gli occhi sulla bocca, poi sul décolleté, e risalì senza alcuna discrezione, con un mezzo sorriso che diceva «so già cosa c’è sotto tutto questo, e non me ne importa niente».

Cominciò con gesti discreti. Un cenno del capo verso il corridoio. Uno sguardo tenuto due secondi di troppo. La prima volta feci la distratta, e anche la seconda, perché il gioco mi piaceva e volevo vedere fin dove si sarebbe spinto.

Si spinse parecchio lontano.

La terza volta lo seguii. A pochi passi dietro di lui, il cuore impazzito, i tacchi che risuonavano sul pavimento del corridoio. Il bagno in fondo era vuoto. Lui mi aspettava dentro con la porta accostata.

Abbassò il chiavistello appena entrai.

Per un momento non disse nulla. Mi guardava con quell’espressione che mescola il desiderio con qualcosa di più scuro, qualcosa di più possessivo. Poi mi mise una mano sulla spalla e spinse verso il basso, piano ma senza esitazione.

—In ginocchio — disse, con la voce roca.

E io obbedii.

Le piastrelle fredde mi si conficcarono attraverso le calze. Lui si slacciò i pantaloni senza staccare gli occhi dal mio viso e tirò fuori un cazzo già mezzo duro, grosso, con il glande lucido. Mi prese il mento tra due dita e me lo passò sulle labbra dipinte, lasciandomi una traccia di saliva e preseme che mi colò fino alla commissura.

—Apri la bocca — ordinò.

La aprii. Entrò di colpo, fino in fondo, e mi fece tossire. Non si fermò. Mi infilò le dita nella parrucca, tirò indietro per sistemarmi meglio e tornò a spingere, questa volta dettando lui il ritmo. Sentii il cazzo ingrossarsi tra la lingua e il palato, farsi duro del tutto dentro la mia bocca, pulsare contro la gola ogni volta che arrivava in fondo.

—Così, puttana — mormorò—. Succhialo.

Lo assecondai. Succhiai, stringendo le labbra attorno al tronco, giocando con la lingua sotto il glande, ingoiando saliva ogni volta che mi lasciava respirare. Mi cadevano le lacrime per lo sforzo, e il mascara mi colava sulle guance, e non me ne importava niente. Mi conficcò le dita nella nuca e iniziò a fottermi la bocca per davvero, senza riguardo, fino in fondo alla gola, con spinte corte e secche che facevano urtare le mie labbra contro il suo pube.

—Sto per venire — avvisò, tra i denti.

Non mi diede tempo di decidere nulla. Affondò un’ultima volta, mi premette la testa contro il bacino e venne dentro la mia bocca con un ringhio basso. Sentii i getti caldi esplodermi contro il palato, densi, salati, uno dietro l’altro. Mi tappò il naso con due dita finché non ingoiai tutto. Quando finalmente si ritirò, un filo di sperma mi rimase appeso al labbro inferiore. Lui lo raccolse col pollice, me lo infilò in bocca e uscì dal bagno con la stessa calma di uno che è andato solo a lavarsi le mani.

Io uscì un paio di minuti dopo. Con il rossetto sbavato, il sapore della sua eiaculazione ancora sulla lingua e qualcosa che bruciava dentro di me e che il bicchiere non aveva acceso.

***

Tornato in salotto, la notte aveva un altro colore. Mi sentivo più leggero, più sicuro, più me stesso. Mi mossi tra la gente con una sicurezza che prima non avevo e mi dedicai a ballare. Il cazzo mi pulsava ancora dentro il pizzo, e il culo mi si stringeva da solo ogni volta che ricordavo quello che era appena successo in bagno.

Lo incontrai ballando.

Si chiamava — o almeno così disse — Mateo. Grosso, spalle larghe, un sorriso lento che tardava a formarsi ma, quando arrivava, era difficile ignorarlo. Ballammo senza parlare all’inizio, solo con i corpi che si dicevano cose che le parole avrebbero rovinato. Lasciai che il mio fianco sfiorasse il suo. Lui rispose stringendo le mani sulla mia vita, attirandomi a sé. Sentii chiarissimo il rigonfiamento duro contro il mio culo, lungo, ben marcato sotto i pantaloni, e spinsi appena indietro per fargli capire che l’avevo notato.

—Hai qualcosa — disse vicino al mio orecchio, senza finire la frase.

—Che cosa? — chiesi, anche se sapevo benissimo cosa intendesse.

Mi guardò dall’alto in basso con quella calma di chi non ha fretta perché sa già come andrà a finire tutto. Mi fece scivolare la mano lungo il fianco, poi sul fianco stesso, e mi strinse una natica sopra la minigonna, con possesso, come a segnare il territorio.

—Usciamo a fumare? — propose.

Non fumo. Ma dissi di sì.

Uno dei suoi amici ci sentì e si unì a noi. Moro anche lui, più giovane, con gli occhi già un po’ persi per l’alcol. Uscimmo in tre. C’era una stretta fioriera e una panchina di legno vicino alla facciata del palazzo. L’amico si sedette, appoggiò la testa al muro e in meno di due minuti si era addormentato seduto, con il bicchiere ancora in mano.

Mateo e io ci guardammo.

Ci infilammo tra la fioriera e il muro del palazzo senza dire altro.

La voglia accumulata per tutta la notte mi teneva sull’orlo di qualcosa che non sapevo nominare. Lui andò dritto al corsetto, me lo abbassò quanto bastava per liberare il riempimento, e quello che fece poi mi sorprese: non gli importò affatto che fosse artificiale. Lo lavorò con le mani e con la bocca come se fosse la cosa più reale del mondo, mordendolo piano, stringendolo, studiandolo con un’attenzione che mi fece venire la pelle d’oca. Mi succhiò i capezzoli finti, mi morse il collo, mi infilò la lingua in bocca con un bacio sporco e profondo che sapeva di whisky.

Io, nel frattempo, gli avevo già abbassato la cerniera. Gli infilai la mano nei pantaloni e la trovai: grossa, calda, completamente sveglia, con il glande già umido. Gli avvolsi il tronco con le dita e iniziai a masturbarlo piano, sentendo come pulsava nel mio palmo, misurando la lunghezza, immaginandomela dentro di me.

—Cazzo — borbottò lui contro il mio collo—. Sei una troia.

—Sì — gli risposi, e nella mia voce non c’era nemmeno un grammo di vergogna.

—In ginocchio — ordinò, con una voce che non lasciava spazio alla negoziazione.

Mi inginocchiai sulla terra, con le calze già strappate dalle pietre del pavimento. Gli abbassai i pantaloni fino a metà coscia, tirai fuori il cazzo del tutto e me lo misi in bocca senza preamboli. Era più grande del primo, più grosso, e mi aprì le mascelle fino a farmi male. Lui prese la mia parrucca tra le dita e iniziò a dettare il ritmo, prima piano, poi più esigente. Me lo piantava fino in fondo, me lo sfilava tutto, lasciandomi un secondo per prendere aria, e poi me lo infilava di nuovo.

Mi parlava intanto, parole che in un altro contesto sarebbero state offensive ma che lì, in quella oscurità, con il rumore della festa sullo sfondo e il pavimento freddo sotto le ginocchia, mi arrivavano in un posto completamente diverso.

—Guarda come lo mangi, puttana. Guardami. Non chiudere gli occhi.

Alzai lo sguardo senza smettere di succhiare, la bocca piena del suo cazzo, la saliva che mi colava dal mento fino al décolleté. Lui mi sorrise, soddisfatto, e mi ficcò il cazzo così a fondo che il naso mi sprofondò nel suo pube. Mi scapparono di nuovo le lacrime. Mi lasciò lì per qualche secondo, premendomi contro di sé, godendosi il sentirsi chiuso dalla mia gola attorno a lui.

—Mia. Sei mia stanotte. Dillo.

Mi allontanò quel tanto che bastava per farmi parlare. Io, con la voce distrutta, la bocca un disastro di saliva e rossetto sbavato, glielo dissi.

—Sono tua.

—Brava ragazza.

Quando mi rialzò, lo fece con un solo movimento. Mi girò, mi appoggiò le mani contro il muro di mattoni e mi sollevò la minigonna con uno strappo. Sentii l’aria fredda sul culo e la vergogna deliziosa di stare così, seminudo in un vicolo, con il pizzo abbassato fino alle cosce e un cazzo duro che premeva contro la linea delle mie natiche.

Mi infilò due dita in bocca, mi fece succhiare bene, e poi le portò giù fino al culo. La prima entrò con fatica. La seconda, poco dopo, mi fece gemere contro il muro. Le mosse piano, aprendomi, preparandomi, mentre con l’altra mano mi accarezzava il cazzo duro sotto la gonna.

—Sei fradicio — mormorò contro il mio orecchio—. Ti cola da solo. Sei una zoccoletta.

—Sì — ansimai.

Tirò fuori le dita. Si sputò sulla mano, si passò la saliva sul cazzo e appoggiò il glande contro il mio ingresso.

—Dimmi che lo vuoi.

—Lo voglio. Me lo devi mettere. Per favore.

La penetrazione fu brusca. Spinse subito e sentii un dolore acuto che mi mozzò il fiato e mi fece stringere forte gli occhi. Mi sfuggì un gemito soffocato. Lui non si fermò del tutto, ma non andò neppure avanti di colpo. Restò infilato a metà, con le mani ferme sui miei fianchi, aspettando che il mio corpo cominciasse a cedere attorno al suo cazzo.

—Eccoti qui — mormorò.

E sì. Ero lì. Con il cazzo di un altro infilato nel culo fino a metà, le calze strappate e la parrucca storta, appoggiato a un muro di mattoni sulla facciata di un palazzo che non era il mio.

Spinse di nuovo. Entrò tutto. Sentii il bacino di lui sbattere contro le mie natiche e una fitta di dolore e piacere insieme che mi annebbiò la vista per un secondo.

Quello che venne dopo fu un misto di dolore e piacere che non saprei separare nemmeno volendo. Trovò un ritmo e lo mantenne, profondo, costante, senza fretta. Mi stava scopando davvero, affondando fino in fondo, con il suono umido della pelle che sbatteva contro la pelle a riempire il poco spazio tra il mattone e la fioriera. Mi aveva completamente in mano e lo sapeva, e usava quel potere con una precisione che mi faceva tremare.

A tratti mi tirava i capelli per inclinarmi la testa all’indietro e mi mordeva il collo. A tratti mi copriva la bocca con la palma per soffocare i suoni che non riuscivo a contenere. A tratti scendeva con la mano fino al mio cazzo, lo prendeva tutto e mi masturbava allo stesso ritmo con cui mi stava entrando da dietro, finché iniziavo a tremare e a stringermi, e allora mi lasciava, ridendo piano, per non farmi venire ancora.

—Lo vuoi più forte? — chiese a un certo punto.

—Sì — dissi, e non so da dove mi uscì la voce.

Me lo diede più forte. Mi conficcò le unghie nei fianchi e iniziò a prendermi con tutta la forza, senza ritmo, quasi con rabbia, strappandomi il fiato a ogni colpo. La testa mi batteva contro i mattoni. I tacchi mi si piantavano storti nella terra. E io spingevo il culo indietro, cercandolo, chiedendoglielo più in fondo ogni volta.

C’era qualcosa di liberatorio nel consegnarmi così, in quell’angolo sporco tra una fioriera e un muro di mattoni, con le calze distrutte e il rossetto ridotto a un disastro. Non c’era performance. Non c’era immagine da mantenere. Solo quel corpo enorme dietro al mio, quel cazzo che mi apriva, quel dolore che si trasformava in qualcos’altro, quell’oscurità che mi permetteva di essere esattamente ciò che ero senza spiegazioni né scuse.

Mi afferrò di nuovo il cazzo e stavolta non mi lasciò. Mi masturbava veloce, con il palmo pieno di saliva, mentre continuava a piantarmelo fino in fondo. Sentii l’orgasmo salirmi dal ventre, lungo, lento, impossibile da fermare.

—Vieni per me — mi sussurrò all’orecchio—. Adesso.

Venni. Macchiai il muro, la sua mano, l’interno della minigonna. Fu un orgasmo brutale, lungo, che mi fece stringere il culo così forte attorno al suo cazzo che lui lasciò andare un ringhio e si lasciò andare dietro di me.

Quando venne, lo fece con un gemito basso e le dita che mi stringevano i fianchi così forte che seppi che il giorno dopo avrei avuto dei segni. Sentii i getti caldi esplodermi dentro, uno dopo l’altro, riempiendomi, e il suo spasmo propagarsi in tutto il mio corpo.

Rimase dentro un momento, con la fronte appoggiata alla mia nuca, respirando forte. Poi si ritirò lentamente. Sentii lo sperma colarmi lungo l’interno delle cosce, caldo, viscoso, e non feci nulla per pulirmi. Rimasi appoggiato al muro per un istante, con le ginocchia un po’ molli e qualcosa dentro di me completamente sconvolto e completamente in pace allo stesso tempo.

—Stai bene? — chiese, e nella sua voce c’era una dolcezza che prima non c’era stata.

—Sì — dissi.

E era vero.

***

Tornai alla festa da solo. Mi sistemai il meglio possibile in bagno, mi ritoccai le labbra, rimisi a posto la parrucca. Mi pulii come potei tra le cosce con della carta, sapendo che lo sperma mi avrebbe accompagnato fino a casa. Mi guardai allo specchio e mi vidi diverso da come mi ero visto prima di uscire di casa. Non più intero, esattamente, ma più onesto sì.

Ballai per un’altra ora. Bevvi acqua. Salutai Nicolás e un paio di amici. Chiesi un taxi.

Durante il tragitto verso casa, con la città che scorreva dal finestrino e le calze rotte nella borsa, elaborai tutto quello che era successo. Il desiderio di quegli uomini. L’eiaculazione del primo ancora impressa nella memoria del palato. Il cazzo del secondo che mi apriva contro il mattone. L’oscurità della fioriera. Il dolore che non avevo voluto fermasse. Il modo in cui il mio corpo, travestito da qualcosa che forse non era affatto un travestimento, aveva risposto a tutto questo con un’intensità che non ricordavo di aver mai provato prima.

Ci sono cose che non posso analizzare troppo senza che mi scivolino via tra le dita. So cosa mi è piaciuto. So cosa avevo bisogno di quella notte. E so che lo rifarei.

Per ora, questo basta.