Tutto ciò che le farò quando la avrò di fronte a me

La cartella non ha un nome appariscente. È tra altre che contengono ricevute, screenshot di lavoro e foto di viaggi senza un ordine particolare. Chi la trovasse non capirebbe nulla. Ma io so cosa c’è dentro, e stasera, come tante altre notti, la apro prima di dormire.

Ci sono più di duecento immagini. Dodici video. Tutto quello che lei mi ha inviato nel corso di questi mesi, ogni foto e ogni registrazione che le ho ordinato di farsi. Il file più vecchio ha la data di ottobre. Oggi è marzo.

Lei ha un nome, certo. Ma quando penso a lei, non lo uso. Nella mia testa ne ha altri: il mio oggetto, il mio strumento, la mia troia. Parole che, curiosamente, è stata lei a proporre la prima notte in cui mi scrisse, quasi sei mesi fa. Il suo messaggio arrivò diretto, senza giri di parole: diceva che da tempo stava cercando qualcuno capace di assumere il controllo totale, che non trattasse, che non cedesse. Che se io fossi stato quella persona, avrebbe fatto ciò che le dicevo.

Non risposi subito. Impiegai due giorni a scriverle. In parte perché volevo vedere se ci avrebbe riprovato. In parte perché dovevo decidere se fosse reale o se fosse l’ennesima persona che fantastica sulla sottomissione ma poi mette ventuno condizioni. Mi riscrisse il giorno dopo. Una sola riga: «Sono ancora qui.»

Bastò quello.

Cominciammo quella stessa notte.

***

Il primo ordine fu semplice: una foto davanti allo specchio del bagno, senza vestiti, con gli occhi bassi e le braccia lungo i fianchi. Niente posa. Niente filtri. Niente che somigliasse a una recita. Solo quello che c’era. Le tette scoperte, la figa depilata, i capezzoli duri nonostante il gesto neutro del viso.

La inviò in meno di dieci minuti.

Guardai quella foto a lungo prima di risponderle. Non perché mi lasciasse senza parole, ma perché volevo capire che razza di persona fosse capace di fare una cosa del genere: obbedire a un’istruzione di qualcuno che non conosceva affatto, senza sapere dove l’avrebbe portata, senza alcuna garanzia. La conclusione a cui arrivai è che è esattamente il tipo di persona con cui tutto questo funziona. Non agisce per impulso. Agisce perché ha preso una decisione e la mantiene.

Le chiesi quali fossero i suoi limiti prima di continuare. Mi disse che non ne aveva. Le chiesi se volesse una parola di sicurezza. Mi disse di no. Glielo chiesi di nuovo, settimane dopo, quando era passato un mese e la natura degli ordini era cambiata parecchio — foto con due dita affondate fino alle nocche, video che si veniva con il manico della spazzola per i capelli infilato nel culo, audio in cui mi chiedeva il permesso di venire —. La risposta fu la stessa: nessuno, no. Le credetti perché i suoi atti erano coerenti con le sue parole, e in questo tipo di dinamica è l’unica cosa che conti davvero.

***

Scorro le foto senza fretta. Le conosco a memoria, ma le guardo comunque. C’è qualcosa in quel rituale che non riguarda solo l’eccitazione fisica. Riguarda la rilettura, il ricordare il percorso. Ogni immagine segna un momento diverso, un ordine eseguito, un passo oltre quello che è venuto prima.

Mi fermo al video del corridoio.

Dura due minuti e quaranta secondi. Lei è nel corridoio di casa sua, in biancheria, con la porta della camera da letto alle spalle. Dall’altra parte di quella porta c’è il suo ragazzo. Si sente il televisore acceso, voci di sottofondo di qualche programma notturno. Lui non sa nulla di tutto questo. Non sa nulla fin dall’inizio.

Nel video, lei esegue l’istruzione che le avevo dato quel pomeriggio: inginocchiarsi nel corridoio e filmare per tre minuti, senza parlare, senza toccarsi, solo stare lì in ginocchio ad aspettare. Ci riuscì in due minuti e quaranta secondi, prima che lui uscisse dalla stanza.

In quel video non c’è nulla di esplicito. Eppure è quello che mi altera di più di tutti.

C’è qualcosa in quell’immagine che concentra tutto ciò che mi attrae di questa dinamica: lei ha scelto di inginocchiarsi in quel corridoio, con il suo ragazzo a tre metri, perché gliel’ho detto io. Non perché avesse paura di cosa sarebbe successo se non l’avesse fatto. Non perché non potesse rifiutarsi. Perché voleva farlo, e voleva farlo esattamente così, con quel rischio e in quel momento.

Metto il video due volte. La seconda, mi tiro fuori il cazzo e comincio a masturbarmi lentamente. Ce l’ho duro da prima di aprire la cartella, con una goccia densa sulla punta che uso per lubrificare il primo passaggio del pugno. Stringo le dita attorno alla base e mi accarezzo dall’alto in basso con calma, serrando forte sul glande ogni volta che arrivo in cima, trattenendo la voglia di accelerare. Non voglio venire ancora. Voglio attraversare l’intero archivio. Voglio che quando mi verrò sappia esattamente a quale foto e a quale frase sto pensando.

***

Da mesi sto costruendo in dettaglio il giorno in cui l’avrò davanti.

Ho chiarissimi i primi minuti: che arrivi senza biancheria intima, con addosso vestiti che si possano togliere in fretta, senza profumo, con i capelli sciolti. Che non parli a meno che non le faccia una domanda. Che mi guardi entrando, ma abbassi gli occhi appena le indico il pavimento.

Quello che viene dopo ha una forma meno definita, perché so che quando accadrà davvero la pianificazione salterà per aria. C’è qualcosa nella presenza fisica di una persona che cambia tutto: la temperatura, il suono del respiro, il peso reale di qualcuno in ginocchio davanti a te. Mesi di schermo e di ordini a distanza collasseranno in qualcosa che ancora non riesco a immaginare del tutto, anche se ci provo ogni notte.

La immagino nervosa mentre entra. Con quel misto specifico di paura e determinazione che descrive quando mi scrive subito prima di eseguire un ordine difficile: quell’istante in cui ha già deciso ma il corpo ancora non lo sa del tutto. Quell’istante mi interessa più di qualunque altro. Voglio vederlo sul suo viso fin dall’inizio.

La faccio aspettare un momento. Le indico il pavimento con un gesto. Lei capisce.

Si inginocchia.

E qualcosa in me cambia marcia in quell’istante.

***

Le scene che fantastico non seguono un ordine lineare. Si sovrappongono, si interrompono, tornano a comparire con dettagli diversi. La vedo con le mani legate dietro la schiena, che cerca di mantenere l’equilibrio sulle ginocchia senza potersi appoggiare a niente, le tette in avanti, i capezzoli eretti, il ventre che sale e scende a ogni respiro. La vedo con la testa reclinata all’indietro e gli occhi pieni di lacrime che non le chiedo di trattenere. Sento il suono del suo respiro spezzato, quel suono che non so ancora come sarà nella realtà ma che esiste già nella mia testa con abbastanza precisione da poterlo quasi ricordare.

Le tiro i capelli per costringerla a guardarmi.

Mi piace quel dettaglio: il momento in cui gli occhi di qualcuno devono incontrare i tuoi senza avere altra scelta. C’è una sincerità in questo che è difficile ottenere in altro modo. La pelle arrossata, la mascella tesa, l’istinto che spinge a distogliere lo sguardo e la decisione di non farlo.

Le obbligo ad aprire la bocca.

Le infilo il cazzo intero con un solo affondo. Non la faccio entrare piano, non le do il tempo di abituarsi. Glielo sbatto fino in fondo, finché il glande urta contro la parte morbida della sua gola e sento come le si chiude attorno. Lei soffoca, tossisce, gli occhi le si riempiono di lacrime di colpo, eppure non allontana il viso. Rimane lì, con la bocca aperta, a guardarmi, aspettando la prossima.

—Così, troia —le dico—. Proprio così.

La afferro per i capelli con entrambe le mani e comincio a fotterle la bocca al ritmo che dico io. La saliva comincia a colarle dal mento in fili densi, le macchia le tette, le arriva fino all’ombelico. Ogni volta che spingo fino in fondo la sento emettere un rumore umido, gutturale, un suono che non assomiglia a nulla di ciò che fa quando parla. La tengo lì, con il naso premuto contro il mio pube, contando fino a cinque prima di estrarla. Quando la tiro fuori, lei inspira in un solo colpo e riapre la bocca senza che glielo chieda.

Mi immagino di spingere oltre il punto in cui la sua gola vuole arrivare, sentire la resistenza, ascoltare il suono umido del suo corpo che si adatta. Le lacrime sono inevitabili a quel punto. La saliva scorre senza controllo. E lei non chiederà di fermarmi, perché me lo disse fin dall’inizio:

—Non preoccuparti per me. Fai quello che vuoi.

Fu la prima cosa che rispose quando le chiesi se ci fosse qualcosa che la preoccupava in tutto questo. Non l’ho dimenticato.

La sollevo per i capelli e la sbatto sul letto a pancia in giù. Le apro le gambe con il ginocchio, senza chiedere, e le passo due dita sulla figa. È zuppa. Zuppa in un modo che non ammette discussioni: le dita mi escono lucide fino alla seconda falange e una goccia le scivola lungo l’interno coscia. Glielo dico. Glielo dico con quella parola esatta e lei annuisce contro il lenzuolo, senza voce, senza voltarsi.

Le infilo il cazzo di colpo. Urla contro il cuscino. La afferro per i fianchi e comincio a fotterla forte dal primo secondo, senza ritmo gentile, senza cerimonie. Ogni spinta la solleva sul materasso e io la tiro indietro per i fianchi per ributtarglielo dentro fino in fondo. La figa fa quel suono viscido, osceno, ogni volta che il cazzo entra ed esce, e quel suono mi eccita più di qualsiasi gemito.

—Dimmi quello che sei —le ordino.

—La tua troia —risponde contro il cuscino, con la voce rotta—. Sono la tua troia.

—Più forte.

—Sono la tua troia. La tua troia. Fottimi, per favore, fottemi, non fermarti.

Le do uno schiaffo sul sedere con il palmo aperto, forte, e il segno mi appare rosso sulla pelle all’istante. Le afferro i capelli, li avvolgo nel pugno, e le alzo la testa per farle inarcare la schiena. La fotto così per un bel po’, sentendo come la figa le si contrae intorno al cazzo ogni volta che entro fino in fondo. Lei viene quasi subito, con un lungo tremito che le attraversa i fianchi e le spalle, e io non mi fermo. Continuo a darle mentre viene, mentre le sfugge un gemito acuto che cerca di soffocare nel lenzuolo.

Mi tiro fuori. La giro. La metto a pancia in su, le apro le gambe con le mani, gliele sollevo contro il petto perché resti completamente esposta. La figa arrossata, gonfia, lucida. Le sputo sopra prima di rimetterglielo dentro. Lei non dice niente. Mi guarda soltanto, con la bocca socchiusa e gli occhi lucidi, aspettando.

La riempio. La costringo a inghiottirlo. E voglio che mi guardi per tutto il tempo.

Lo tiro fuori prima di venire dentro. Le afferro il viso con una mano, le stringo le guance per farle aprire la bocca, e vengo tra la lingua e le labbra in tre getti densi che le arrivano fino al palato. Le dico di non ingoiare. Le dico di farmelo vedere prima. Lei apre la bocca il più possibile, la lingua fuori, la mia sborra raccolta sopra, guardandomi senza sbattere le palpebre. Poi le faccio un cenno con il mento e ingoia. Ingoia tutto, in un solo colpo, e poi riapre la bocca per farmi vedere che non è rimasto niente.

***

Mi sono chiesto più di una volta cosa stia davvero cercando lei in tutto questo.

Non mi riferisco alla parte fisica. Mi riferisco a ciò che c’è sotto. Con le persone che hanno questo tipo di desiderio, la resa totale quasi sempre viene da un posto che ha poco a che vedere con il sesso in sé. C’è qualcosa che si libera quando smetti di prendere decisioni, quando qualcun altro porta quel peso per un po’. Una specie di sollievo che non trovano in nessun altro modo.

Lei me lo descrisse una volta, in un messaggio che impiegò quasi un’ora a inviare. Diceva che era l’unica situazione in cui la sua testa si zittiva. Che fuori da tutto questo c’erano sempre rumore, liste, obblighi, cose in sospeso. Che quando eseguiva uno dei miei ordini, tutto questo spariva.

Non so se questo la renda più o meno vulnerabile. Non so se dovrebbe interessarmi più di quanto mi interessi. So solo che da mesi prende quella decisione con coerenza, senza che nessuno la spinga, e che quando le chiedo, mi dice la stessa cosa: che è esattamente ciò che vuole.

***

Sono vicino. Mantengo un ritmo costante e tengo gli occhi socchiusi. Il cazzo mi pulsa in mano, il prepuzio che corre su e giù sul glande gonfio e violaceo, e sento il formicolio salire dai coglioni, tendendomi le cosce.

Cerco il video più recente. Lo ha girato dieci giorni fa, di notte, con la sola luce dello schermo del telefono a illuminarle il viso. Le avevo chiesto di mettersi in ginocchio davanti alla videocamera e di guardarmi per cinque minuti senza muoversi, senza parlare, senza fare altro. Solo guardarmi.

Nei primi due minuti si vede che le costa restare immobile. C’è qualcosa nella sua postura che tradisce lo sforzo di non muoversi. Nel terzo inizia a cedere, non nel senso di arrendersi, ma nel senso che il corpo smette di lottare e accetta la posizione. La tensione nelle spalle svanisce. Il respiro diventa più regolare.

E intorno al quarto minuto, qualcosa cambia nel suo viso.

Un cambiamento piccolo, quasi impercettibile se non sai cosa stai guardando. Gli occhi si rilassano ma non si chiudono. La bocca si schiude leggermente. È come se in quell’istante non fosse più in nessun altro posto se non lì, in ginocchio in quella stanza, a guardarmi attraverso uno schermo.

Quel momento.

Stringo il pugno più forte, accelero, e la sborra mi sale di colpo. Vengo pensando a quell’esatto momento, a lei in ginocchio nel corridoio buio con il televisore acceso dall’altra parte della porta, alla bocca aperta che aspetta, alla figa zuppa sotto i vestiti mentre obbedisce. Lo sperma mi esce in getti densi sul ventre e sul petto, caldo, pesante, tre, quattro scariche di fila prima che il cazzo mi resti a pulsare da solo nella mano, lasciando colare l’ultimo sui nocche.

Poi rimango fermo. Lo schermo del telefono si spegne da solo. Mi pulisco piano, senza fretta, e resto a guardare il soffitto per un momento. Penso che la prossima volta che le scriverò le dirò che il giorno che ha in testa, quello che aspetta da mesi, è già più vicino di quanto creda.