Mi sottomise e capii ciò che avevo sempre voluto

Ho quarantotto anni, sono commercialista, sono sposato con Sandra da vent’anni e ho due figli ormai quasi adulti. Per tutta la vita sono stato incapace di dare un nome a quello che mi succedeva: quella sensazione che iniziava nel petto e scendeva fino al ventre ogni volta che qualcuno imponeva la propria volontà su di me. Non era paura. Era altro. Una specie di sollievo, come se in quel momento smettessi di essere me stesso e potessi riposare da tutto ciò che questo comportava.

Sandra l’ha scoperto da sola. È iniziato come uno scherzo, un ordine buttato lì con il tono sbagliato, e ha visto che io restavo fermo e obbediente. Ha cominciato a provarci con attenzione. Poi senza troppa attenzione. Oggi sa esattamente cosa fare per avermi dove vuole, e io non riesco a immaginare la mia vita in modo diverso. Ma c’era una fantasia che non le ho mai confessato, che per molto tempo non ho confessato nemmeno a me stesso: volevo che fosse un uomo a dominarmi. Un uomo vero, grande, con mani dure e una voce che non ammettesse discussioni. Uno che mi aprisse le gambe senza chiedere e mi inculasse come si incula una puttana obbediente.

La storia che sto per raccontare è successa quasi due anni fa, nel centro commerciale più grande della città.

***

Era un martedì di metà novembre. Ero appena uscito da un negozio di vestiti con due camicie in una busta quando un uomo che camminava dietro di me ha iniziato a urlare. Diceva che gli avevo rubato il portafoglio. Mi afferrò per un braccio e mi girò con tanta forza che quasi caddi. Prima che potessi dire qualcosa, il suo pugno mi centrò la mandibola. Poi un altro colpo sul fianco sinistro. La gente si fermò a guardare. Qualcuno gridò di chiamare la sicurezza.

L’uomo era enorme. Scuro di capelli, capelli neri corti, collo largo, spalle che sembravano costruite una a una in palestra per decenni. Quarant’anni passati da poco, con una presenza fisica che riempiva lo spazio intorno a lui. Mi guardava con gli occhi accesi, completamente convinto che fossi io il ladro. Io ero a terra con la mandibola in fiamme e il cuore a mille, e l’unica cosa che pensavo era che non dovevo pensare a quello che stavo pensando.

Perché il mio corpo aveva reagito. Avevo il cazzo duro nei pantaloni, così duro da farmi male, e pregavo che nessuno se ne accorgesse mentre mi aiutavano a rialzarmi.

Arrivò la sicurezza, arrivò la polizia. Passammo tutto il giorno in commissariato. Ero stordito, con il ghiaccio sulla faccia, a fare dichiarazioni seduto su una sedia di plastica. Lui aspettava nel corridoio, con le braccia incrociate e la faccia di pietra. Alle sei di sera portarono il vero ladro, un ragazzo di vent’anni che aveva provato a scappare per le scale mobili con tre portafogli addosso.

L’uomo si chiamava Mauricio. Entrò nella stanza dove stavo aspettando, si fermò davanti a me e mi tese la mano.

—Sono un idiota —disse. La voce era grave, secca. Non chiedeva scusa: le affermava, come chi firma un documento—. Quello che ti ho fatto non ha nome. Come stai?

—Bene —mentii.

Non stavo bene. Avevo la mandibola gonfia, il fianco livido, e sentivo ancora tra le gambe quella tensione sorda che non mi era passata per tutto il giorno. Ogni volta che i suoi occhi incrociavano i miei, la figa —così la pensai, anche se non l’avevo mai pensata così in vita mia— mi si stringeva da sola.

***

Mauricio insistette per portarmi nel suo appartamento. Disse che era architetto, che abitava a dieci minuti, che aveva ghiaccio e alcol per disinfettare e qualcosa di meglio del caffè annacquato del commissariato. Non so esattamente perché accettai. Credo di saperlo, in realtà.

L’appartamento era ampio e ordinato, con librerie e planimetrie arrotolate appoggiate contro il muro. Profumava di legno e di qualcosa di pulito e maschile. Aprì due birre e si sedette di fronte a me al tavolo della cucina. Mi guardava in un modo che non riuscivo a capire del tutto: valutando qualcosa, misurando, come si misura una distanza prima di tracciare una linea.

Parlavo poco. Parlo sempre poco quando sono nervoso, e lo ero da ore in un modo che non aveva niente a che vedere con lo spavento o con il dolore.

—Hai un taglio sopra il sopracciglio —disse—. Ti dà fastidio se lo guardo?

Si alzò senza aspettare risposta. Cercò qualcosa in bagno e tornò con un kit di pronto soccorso. Si mise dietro di me, molto vicino, e pulì la ferita con una garza umida. Le sue mani erano esattamente come le avevo immaginate per tutto il giorno: grandi, ferme, con quella precisione silenziosa di chi sa cosa fa e non ha bisogno di annunciarlo.

Sentii che qualcosa mi si stringeva nel petto. E anche più in basso.

—Mi è rimasto un po’ di pomata —disse mentre finiva—. Hai altri colpi?

—La schiena —dissi.

Non so da dove sia uscita. Fu come parlare da un altro posto. Sollevai la camicia e gli mostrai il livido che mi attraversava il fianco sinistro, ormai scuro e esteso.

Mauricio guardò in silenzio. Posò una mano sulla zona dolorante con una delicatezza che non mi aspettavo da uno così grande. La pressione era esatta, né troppo né poco. Mi disse di sdraiarmi sul divano. Lo feci senza fare domande.

***

Le sue mani iniziarono sulla schiena, continuarono sulle spalle, scesero lungo i fianchi con movimenti lenti e deliberati. Spalmava la crema con una calma che mi disarmava. All’inizio era un massaggio. Poi diventò altro. Poco a poco smisero di essere i gesti di chi cura e divennero i gesti di chi esplora.

Gemetti senza volerlo. Non per il dolore. Le sue dita grosse mi affondavano nella pelle, mi impastavano i muscoli, e ogni volta scendevano un po’ di più, fino al bordo dei pantaloni, fino a sfiorarmi l’attaccatura del culo. Mi sfuggì un ansito quando agganciò i pollici in vita e il tessuto cedette di qualche centimetro.

—Ti piace? —chiese. La domanda era solo una formalità. Sapeva già la risposta.

—Sì —dissi. La voce mi uscì diversa, più bassa, più morbida.

Quando le sue mani arrivarono ai miei fianchi, io non ragionavo più con chiarezza. Mi abbassò i pantaloni fino a metà coscia e poi continuò con le mutande, senza fretta, come chi scarta qualcosa che sapeva già che avrebbe trovato sotto. Mi sentii esposto, col culo all’aria, il cazzo duro schiacciato contro il tessuto del divano. Lui si prese un lungo momento per guardarmi. Poi mi separò le natiche con entrambe le mani e soffiò piano sul buco del culo.

Mi convulsai tutto. Mi sfuggì dalla bocca un gemito acuto, imbarazzante.

—Calmo —disse con una calma quasi crudele—. Non abbiamo ancora cominciato.

La sua lingua scese prima lungo la colonna vertebrale, leccando ogni vertebra, e proseguì fino al cavo della schiena. Lì si trattenne. Poi mi aprì ancora di più il culo con i pollici e affondò il viso tra le natiche. Sentii la lingua calda, larga, spingere contro il buco, girarci intorno, bagnare tutto con una pazienza che mi faceva contorcere i fianchi contro il divano. Nessuno mi aveva mai toccato lì. Non avevo mai immaginato che si potesse sentire così.

—Per favore —dissi, e non sapevo nemmeno cosa stessi chiedendo.

Lui continuò a mangiarmi il culo come se avesse tutto il tempo del mondo, con la lingua rigida che spingeva dentro, usciva, rientrava, mentre una mano mi cercava il cazzo da sotto e me lo stringeva nel pugno. Gocciolavo pre-sperma sulla tappezzeria. Stavo per venirmi solo per quello.

—Alzati —disse allora. Non come una domanda né come un suggerimento.

Mi prese per mano e mi portò in camera da letto. Era la prima volta che facevo una cosa del genere con un uomo. Mi tremavano le gambe. Lui si spogliò lentamente, senza staccare gli occhi da me, e io capii che quello che avevo immaginato in segreto per anni non si era nemmeno avvicinato a questo.

Era un uomo imponente. Il tipo di corpo che si costruisce nel corso dei decenni, senza fretta ma senza sosta. Petto ampio, braccia definite, una linea di peli scuri che scendeva dall’addome. Quando si abbassò le mutande, il cazzo gli schizzò verso l’alto e mi mancò il respiro. Era lungo, spesso, con vene grosse che lo percorrevano dall’alto in basso, la testa violacea e gonfia, un paio di coglioni pesanti che pendevano sotto. Doveva misurare venti centimetri, o più. Non so come avrebbe potuto starmi dentro.

Mi finì di spogliare lui. Fu paziente e brusco allo stesso tempo, una combinazione che non sapevo esistesse. Mi baciò la schiena. Mi baciò il collo. Mi morse il lobo dell’orecchio. Le mani mi percorrevano le natiche con una familiarità che mi turbava ed eccitava in egual misura, mi si infilavano tra le cosce, mi soppesavano i coglioni, mi stringevano il cazzo da dietro. Tremavo come una foglia.

Poi si sedette sul bordo del letto e mi attirò verso di sé.

—In ginocchio —disse.

Lo feci.

Ce l’avevo all’altezza della faccia. Enorme, pulsante, con una goccia grossa di pre-sperma appesa alla punta. Sentii l’odore: forte, maschio, di pelle pulita e di sudore sotto. Mi venne l’acquolina in bocca in un modo che non mi era mai successo con Sandra. Tirai fuori la lingua e leccai quella goccia. Sapeva di sale, densa, e la ingoiai come se mi stessero dando da mangiare.

—Tutta —disse lui, con la voce roca—. Infilatela tutta in bocca.

Aprii la bocca e iniziai a prenderlo piano. La testa mi riempì tutta la lingua. Scendei ancora, sentendo la gola aprirsi, il palato sfregarsi, gli occhi riempirsi di lacrime. Quando arrivai a metà mi andò di traverso e lui mi tenne la testa con una mano ferma, senza lasciarmi uscire.

—Respira dal naso —disse—. Tieni duro.

Tenne duro. Sentii la punta del cazzo toccarmi il fondo e qualcosa dentro di me, qualcosa di molto vecchio, si arrese del tutto. Le due dita che mi stringevano la nuca mi segnavano il ritmo: dentro, fuori, più a fondo, ancora un po’. Sbavavo sui suoi muscoli e sui suoi coglioni, con fili grossi di saliva che mi pendevano dal mento, e non mi importava niente.

Gli succhiai il cazzo per quelle che mi sembrarono ore. Ne imparai il sapore. Imparai le vene con la lingua. Imparai come gli si tendevano le cosce quando andavo bene e come si rilassavano quando gli davo quello che voleva. Gli leccai i coglioni uno per uno, me li tenni in bocca, gli leccai la pelle del perineo mentre gli lavoravo il cazzo con la mano. Lui respirava piano, con quell’autocontrollo che mi faceva impazzire, brontolando appena, guidandomi sempre con quella mano enorme sulla nuca. Ferma senza fare male. A controllare ogni dettaglio senza un solo gesto inutile.

—Sei bravo —disse alla fine. Fu la cosa più vicina a un complimento che gli sentii dire quella notte—. Succhi il cazzo come se fossi nato per questo.

E qualcosa dentro di me sorrise.

***

Da un cassetto del comodino tirò fuori una mutanda di pizzo nero. Me la tenne davanti senza dire nulla. Io la presi. Me la misi senza che me lo dovesse ripetere due volte. Il tessuto era morbido e freddo, stranamente comodo. Il mio cazzo duro faceva un rigonfiamento osceno sotto il pizzo, e lui lo guardò e sorrise appena.

—Così —disse—. Così ti voglio.

—Sdraiati a pancia in giù —ordinò dopo.

Mi mise un cuscino sotto i fianchi. Mi abbassò la mutanda fino a metà coscia, lasciandomela addosso, tesa lì come una briglia. Cominciò a baciarmi le natiche piano, a morderle delicatamente, a separarmele con entrambe le mani. Sentii il getto freddo del lubrificante cadere proprio sul buco del culo e scendere tra le natiche.

Poi il dito. Uno per primo, entrando lentamente, girando dentro di me, cercando qualcosa. Quando lo trovò mi uscì un gemito così forte che mi spaventai da solo. Mi toccava la prostata con precisione chirurgica, e io sentivo che il cazzo mi sarebbe esploso senza nemmeno essere toccato.

—Qui —disse, premendo di nuovo quel punto—. Lo senti? È qui che imparerai cosa sei.

Inserì il secondo dito. Poi il terzo. Mi apriva con pazienza, con una calma che era più umiliante e più eccitante di qualsiasi fretta. Mi parlava all’orecchio con quella voce bassa che era più efficace di qualsiasi grido: Lo vuoi davvero? Sei sicuro? Vuoi che ti inculi questo culetto, sì? Dillo.

—Sì —ansimai—. Inculami. Per favore.

—Mi dia del lei. E mi dica come lo vuole.

—Voglio il suo cazzo, signore. Voglio che me lo metta tutto. Voglio che mi usi.

Tirò fuori le dita. Sentii la testa del cazzo appoggiarsi al buco, spingere appena, cedere di un millimetro. Poi un altro. Poi un po’ di più. Il dolore fu breve e acuto, un bruciore che mi fece serrare i denti contro il cuscino, e poi arrivò qualcosa che non mi aspettavo: una sensazione di pienezza, di essere esattamente dove dovevo essere, che quel pezzo enorme di carne stesse colmando un vuoto che avevo dentro da quarantotto anni.

Spinse fino in fondo. Sentii i suoi coglioni sbattermi contro le natiche, l’inguine premuto contro il mio culo, tutto il suo peso addosso. Rimase lì per un momento, immobile, lasciandomi sentire ogni centimetro.

—Chiedimi di più —disse.

—Di più —dissi—. Per favore. Più forte. Non si fermi.

—Che cosa sei?

—Suo. Sono suo. Sono la sua puttana.

Mi afferrò per i fianchi con entrambe le mani e prese completamente il controllo. Cominciò a inculami piano, con spinte lunghe e profonde, tirandolo quasi tutto fuori e affondandolo di nuovo fino in fondo. Ogni volta che entrava io gemevo nel cuscino, incapace di trattenermi, senza volermi trattenere. Poi aumentò il ritmo. I fianchi gli sbattevano contro le natiche con uno schiocco umido, osceno, che riempiva tutta la camera da letto. Ero fradicio di sudore, saliva e lubrificante, con il cazzo che gocciolava sul cuscino, venendomi senza venirmi, in un limite che non finiva mai.

Mi afferrò per i capelli e mi sollevò la testa.

—Lo dica ancora —ansimò nel mio orecchio senza smettere di spingere.

—Sono la sua schiava —gli dissi con una voce che era femminile e morbida e completamente mia—. Mi ordini quello che vuole. Mi ammazzi a colpi di cazzo. Mi spacchi il culo. Quello che vuole.

Lui lo fece. Mi montò come si monta una femmina. Me lo infilava fino in gola ogni volta, con una forza che faceva scricchiolare tutto il letto. Mi mordeva la spalla. Mi tirava i capelli. Mi chiamava puttana, troia, cagna, con una calma secca che moltiplicava ogni parola. Quando sentii che stavo per venire senza nemmeno avermi toccato il cazzo, glielo dissi.

—Sto per venire, signore. Sto per venire.

—Venga —ringhiò—. Venga col mio cazzo nel culo. Senza mani.

E venni. Macchiai il cuscino, il pizzo della mutanda, tutto. Fu un orgasmo lungo, a ondate, diverso da qualsiasi altro avessi mai avuto in vita mia, e mentre venivo sentii il culo stringersi intorno a lui, spremerlo da dentro.

Gli durò ancora tre spinte. Poi mi affondò le unghie nei fianchi, ringhiò qualcosa tra i denti e eiaculò dentro di me con una forza che mi lasciò senza fiato. Sentii i getti caldi uno dopo l’altro, tanti, a riempirmi, a traboccare. Rimase lì, affondato fino in fondo, lasciando che l’ultima goccia scendesse dal cazzo sul mio corpo.

Rimasi immobile per un momento, sentendo il peso del suo corpo sul mio, il respiro pesante e regolare sulla mia nuca. Quando lo tirò fuori, sentii lo sperma colarmi lungo l’interno delle cosce. Non dicemmo niente. Poi restammo distesi un po’, e io capii che qualcosa era cambiato in modo irreversibile.

***

Tornai tre giorni dopo. Poi dopo una settimana. Poi cominciai a perdere il conto delle volte.

Mauricio mi apriva la porta con la solita espressione di sempre: tranquilla, controllata, quasi annoiata. Era questo che mi turbava di più e allo stesso tempo mi eccitava di più. Per lui io ero qualcosa di ovvio, qualcosa che aveva chiarissimo fin dall’inizio. Non c’era protocollo né conversazione di cortesia. Entravo, mi inginocchiavo nell’ingresso e gli tiravo fuori il cazzo dai pantaloni prima che dicesse una parola. Decidendo lui dove andavamo, quanto duravamo, come finiva. A volte glielo succhiavo tutto lì, appoggiato alla porta. A volte mi portava per mano in camera da letto e mi inculava due, tre, quattro volte prima di lasciarmi andare.

Diventai esperto nel conoscere ogni parte del suo corpo. Sapevo quando voleva che fossi veloce e quando voleva che mi prendessi tutto il tempo del mondo. Imparai a leggerlo nel modo in cui mi metteva la mano sulla testa, nel ritmo del suo respiro, nella tensione delle cosce. Imparai a ingoiare la sua sborra senza versarne una goccia. Imparai ad aprirmi il culo con le dita per lui prima ancora che me lo chiedesse. Non ebbi mai bisogno di domandare niente.

Mi cambiò il nome. In quei momenti ero Sofía. All’inizio lo dicevo a bassa voce, quasi vergognandomi. Poi lo dicevo con naturalezza, perché quel nome era di qualcuno che non doveva controllare niente, che non doveva reggere niente, che poteva semplicemente stare. Sofía si metteva le calze di pizzo che lui le comprava. Sofía si lasciava inculare contro la vetrata con la città intera sullo sfondo. Sofía si ingoiava il cazzo fino in gola e poi sorrideva con le labbra lucide.

A volte la dinamica cambiava. Mi chiedeva di penetrarlo io, e allora ero io ad avere il controllo, e lui aveva un altro nome: Daniela. Gli aprivo il culo con la lingua per primo, lentamente, come lui aveva insegnato a me. Poi me lo prendevo con calma, afferrandolo per i capelli, obbligandolo a dire il suo nuovo nome mentre veniva tra le mie dita. Anche questo lo imparammo insieme, con la stessa lentezza con cui si impara qualsiasi nuova lingua.

Sono ancora sposato con Sandra. Lei ha i suoi segreti, e io i miei. Non so se sospetti qualcosa. Non so se le importerebbe. Quello che so è che ho trovato qualcosa che per anni non ho osato cercare, e che ormai non riesco più a immaginare la mia vita senza.

Ci sono cose che si imparano di sé a quarantotto anni e che nessuno ti insegna a venti. A volte serve un pugno nella mandibola e un uomo con le mani grandi perché tutto finalmente vada al suo posto.