Il proprietario della palestra mi ha dato una lezione molto privata

Da sei mesi pagavo una palestra che non mi serviva più. Il quartiere in cui l’avevano aperta si era riempito di ragazzini di vent’anni che si allenavano in gruppo, mettevano reggaeton a tutto volume e si trattavano tra loro con il nervosismo di un branco. Io ho ventiquattro anni e vivo a Mercedes, in una casa con il cortile sul retro pieno di galline che mi ha lasciato mia nonna. Lavoro nell’amministrazione di un condominio e, alla fine della giornata, l’unica cosa per cui il corpo ha ancora energia è mezz’ora fatta bene di pesi e una camminata con la musica.

Per questo, quando una collega del lavoro mi parlò di una palestra nuova a quindici isolati da casa, non ci pensai due volte. Mi iscrissi quello stesso pomeriggio. Aveva l’aria condizionata, attrezzi moderni e, cosa più importante, una clientela mista: signore che andavano a fare schiena, uomini che passavano dopo il banco, qualche ragazza come me. Era il tipo di posto in cui si poteva respirare.

La prima settimana fu tranquilla. Conobbi la receptionist, mi costruì una routine tutta mia e mi abituai agli orari. L’unica cosa strana era una foto incorniciata nel corridoio d’ingresso: un tipo enorme, in uniforme, abbracciato a un trofeo. Sotto c’era scritto «Damián, campione provinciale 2016». La receptionist mi spiegò che era il proprietario e che quasi non si faceva vedere. Che abitava a poche vie di distanza ma che andava sempre in giro per altri affari. Lo chiamavano il Vasco.

Lo conobbi sabato.

Stavo sdraiata alla pressa, sollevando venti chili per il riscaldamento, pensando se aumentare il peso o chiudere lì la routine, quando sentii un’ombra sul viso. Aprii gli occhi. Era lui.

—La stai facendo storta —disse, senza salutare—. Devi appoggiare bene la zona lombare allo schienale.

Gli tenni lo sguardo un secondo più del dovuto. Era alto, con le spalle larghe. Non aveva la barba. Gli diedi sui quarantacinque anni, forse un po’ di più. Non era il tipo di corpo che si costruisce con gli integratori: era un corpo vecchio, lavorato, con quei particolari che solo il tempo sa dare. Una lunga cicatrice sul pettorale. Le vene marcate sugli avambracci. Una calma che i ragazzini non hanno.

—Fammi vedere —gli dissi, senza muovermi dalla pressa.

Si mise di lato, con una mano sul mio ginocchio e l’altra sulla spalla, e mi corresse la postura. Parlava piano, quasi all’orecchio, come se mi stesse spiegando qualcosa di proibito. La domanda arrivò cinque minuti dopo.

—Hai un ragazzo?

Scoppiai a ridere.

—Non fa per me. I fidanzati sono gelosi. Io preferisco divertirmi.

—Mi sembra la decisione migliore.

Quando scesi dall’attrezzo, esagerai un po’ il movimento. Mi feci vedere i leggings, la vita, la schiena. Lo sentii dire, quasi fra sé e sé, «anch’io mi voglio divertire». Ebbi la malsana curiosità di guardargli il cavallo e vidi che si sistemava un cazzo che già si intuiva grosso contro la stoffa dei pantaloncini.

—Mi piacerebbe molto —gli dissi, e gli tenni lo sguardo.

—Va bene —rispose, sorridendo. E se ne andò con un gruppo di ragazzi a fargli fare la routine.

Era chiaro che si era avvicinato con un solo obiettivo, e per me bastava quello.

Mi passai tutta la domenica a pensare al lunedì. A come sarei entrata in palestra e a cosa mi sarei messa. Tirai fuori dal cassetto un leggings nero che mi lasciava il culo scoperto, una maglietta corta, un reggiseno sportivo e, sotto, un tanga di cotone. Sapevo che si sarebbe visto attraverso i leggings. Era esattamente quello che volevo che accadesse. Quella notte, sola nel letto, finii con due dita dentro pensando a lui, immaginandomi quel cazzo che gli avevo visto segnato sotto i pantaloncini, e venni mordendomi il labbro per non svegliare nessuno.

Alle nove del mattino di lunedì c’erano tre ragazzi e il Vasco. Nient’altro. Mi tolsi la giacca sportiva all’ingresso, lentamente, e mi sistemai i capelli in una coda alta. Vidi nello specchio che lui alzava lo sguardo dal bancone e che gli restava incollato alla coda.

Cominciai con il tapis roulant per venti minuti. Poi passai alla cyclette. A quel punto, lui era già fermo accanto a me, a chiacchierare.

—Ti aiuto con i pesi?

—Oggi non toccano i pesi.

—Ti aiuto lo stesso.

Accettai.

***

Quello che successe dopo non fu così rapido come sembra, ma nemmeno lento. Ogni volta che mi chinavo per sollevare il peso, lui si metteva dietro di me. All’inizio lasciava due dita di distanza. Poi una. Poi niente. Sentii il suo rigonfiamento contro il corpo, duro, trattenuto dai pantaloncini, il cazzo segnato lungo la coscia. Non mi mossi. Esagerai la discesa successiva e gli sfiorai direttamente il cazzo con il culo, strofinandomi piano, sentendo come il cazzo gli si gonfiava contro la stoffa dei miei leggings. Lo sentii aspirare aria dal naso.

—Sai quello che stai facendo? —mi chiese, con la voce un po’ più roca, le mani già sui miei fianchi, le dita che scendevano fino alla base del culo.

—Più o meno.

—Più o meno non mi basta.

—Lo so.

Appoggiò il naso alla mia nuca e mi respirò il collo. Mi afferrò i fianchi con una calma che mi fece venire la pelle d’oca e mi strinse contro il suo cazzo finché sentii ogni centimetro di quella durezza nella fessura del culo. Ero bagnata. Il tanga mi si appiccicava al buco della figa. Non so in quale momento i ragazzi se ne andarono. Quando guardai di nuovo, non c’era più nessuno in sala.

—Fai allenamenti privati? —gli chiesi, ancora chinata, ancora con la sua erezione premuta contro di me.

—Li faccio molto duri.

—Voglio provarli.

Mi portò nel magazzino che fungeva anche da ufficio. Era una stanza piccola, con un divano lungo contro la parete, una scrivania di legno massiccio e una sedia da gaming fuori posto. La luce era gialla, opaca. Profumava di cemento pulito e di profumo da uomo.

Chiuse la porta a chiave. Non aspettò oltre. Mi spinse piano contro la scrivania, mi baciò come se lo stesse rimandando da un’intera settimana, con la lingua che entrava e usciva dalla mia bocca, e mi sollevò fino a farmi sedere sopra i fogli. Mi passò la lingua sul collo, mi abbassò i lacci del reggiseno, mi sfilò la maglietta con un gesto netto. Mi succhiò un seno intero, mi morse il capezzolo finché non mi sfuggì un gemito, poi l’altro. Mise la mano sotto i leggings, mi spostò il tanga e mi passò due dita sulla figa aperta, dall’alto in basso, senza fretta.

—Sei fradicia —mi disse all’orecchio.

—È da un po’ che sono così.

Mi affondò le dita fino in fondo e incurvò le punte contro la parete interna. Io gettai la testa all’indietro e inarcai il bacino per chiedergli di più. Me lo diede: tre dita, un ritmo lento, il pollice sul clitoride. Stavo per venire quando tolse la mano e si leccò le dita davanti a me, guardandomi negli occhi. Poi si tolse lui la maglietta. Il torso era impressionante. Non da palestra: da lavoro, da anni.

—Ho un posto migliore per questo —mi disse, mentre mi stringeva un seno—. Vieni.

—Qui no?

—Qui no. Sta per entrare l’altro istruttore. E io ti voglio più a lungo di quanto posso restare qui.

***

Mi prestò una giacca perché non si vedesse che ero in reggiseno sportivo. Uscimmo dalla porta sul retro. Aveva una moto vecchia ma impeccabile. Viveva a dieci isolati di distanza, in una casa a un piano con un portico coperto di glicini. Appena entrammo, i vestiti cominciarono a sparire lungo il percorso verso il salotto. Non ci dicemmo niente. Mi inginocchiai senza che me lo chiedesse, gli abbassai i pantaloncini e il boxer con uno strappo, e il cazzo mi balzò in faccia, duro, con la vena grossa ben marcata lungo tutto l’asta e una goccia di liquido appesa alla punta.

Era più grande di quanto mi aspettassi. Soprattutto più grosso. Me lo appoggiai sulla guancia per misurarlo, lo vidi sporgere oltre lo zigomo e gli strappai una risata nervosa. Lo presi in mano e non riuscii ad abbracciarlo tutto. Lo guardai per un secondo, senza prenderlo ancora in bocca, valutando. Gli passai la lingua dalla base delle palle fino alla punta, piano, e mi soffermati sul glande, succhiandolo come se fosse una caramella. Gli morsicai lentamente la pelle del prepuzio ripiegato. Gli sputai sopra e spalmai la saliva con la mano, stringendo forte, ruotando il polso sulla punta.

Lui mi afferrò i capelli e mi spinse la testa con una sola mano, senza violenza ma senza chiedere permesso. Me lo infilò fino in gola. Sentii il conato, mi si riempirono gli occhi di lacrime, mi sfuggì un filo di saliva dall’angolo della bocca. Rise. Poi mi lasciò tornare a respirare. Me lo presi tutto, con la saliva, con pazienza, con tutto quello che avevo imparato negli ultimi anni. Gli afferrai le palle con l’altra mano e gliele massaggiai mentre lo succhiavo. Lo sentii ansimare per la prima volta, un respiro pesante, da uomo stanco. Me lo tirò fuori dalla bocca e se lo strofinò su tutto il viso, sulle labbra, sulle guance, marchiandomi con la sua saliva e con la mia.

—Sei una bestia —mi disse, ammirato.

Sollevai lo sguardo e glielo tenni, con il cazzo appoggiato sulla guancia. Volevo che vedesse chi c’era dall’altra parte. Poi aprii la bocca il più possibile e me lo ripresi tutto in bocca, finché il mento non mi sbatté contro le sue palle e sentii la gola aprirsi per lasciarlo passare.

Mi sollevò per i capelli, mi sfilò del tutto i leggings e il tanga, e mi portò sul divano in una posizione strana: il busto in alto, le gambe penzolanti verso il pavimento, la testa quasi a toccare il tappeto. Si montò sopra di me con le ginocchia ai lati del viso e continuò a scoparmi la bocca dall’alto, questa volta da un angolo diverso, il cazzo che entrava e usciva con quel ritmo lento e profondo che cercava la gola. Io gli afferravo i pettorali con le mani, gli tiravo fuori la lingua perché gliela sfiorasse con la punta, gli leccavo le palle quando scendeva. Sentivo un formicolio disperato tra le gambe, la figa che colava sul rivestimento del divano.

—Lo vuoi? —mi chiese, stringendomi il collo con una mano ferma ma senza schiacciare.

Annuii.

Mi strinse un po’ di più, finché la voce non mi si chiuse in gola.

—Ti ho chiesto qualcosa.

—Sì —dissi, con tutta l’aria che riuscivo a prendere—. Scopami.

Mi lasciò.

Scese dal divano, mi tirò per la caviglia per sistemarmi, mi aprì le gambe allargandole il più possibile. Rimase un secondo a guardarmi così, aperta, con il respiro pesante, la figa spalancata e lucida sotto la luce gialla. Abbassò il viso e me la passò interamente con la lingua, dal basso verso l’alto, affondandola tra le labbra. Mi succhiò il clitoride fino a farmi gridare, mi infilò la lingua dentro, mi morse piano le labbra. Poi si raddrizzò, si prese il cazzo in mano, se lo passò sulla figa per impiastricciarlo dei miei umori e entrò di colpo. Non piano. Me lo spinse fino in fondo alla prima spinta e da me uscì un grido senza nulla di piacevole, un grido rauco, di pura sorpresa. Lui sorrise. Io gli conficcai le unghie nell’avambraccio.

—Tieni duro —mi disse—. Tienimi duro.

E tenni duro.

Cominciò con spinte lunghe, tirandolo fuori quasi del tutto e tornando a affondarlo fino in fondo, colpendomi qualcosa dentro che mi faceva vedere puntini bianchi. Ogni colpo mi strappava un nuovo gemito. Dopo due minuti, il dolore se n’era andato. Dopo cinque, ero io a spingere, sollevando il bacino per scontrarmi con il suo. Avevo imparato, da qualche parte nella mia vita, che il corpo si abitua a quasi tutto se una decide di abituarlo. Mi stavo abituando. Il suono del suo bacino contro la mia pelle riempiva il salotto, uno schiocco bagnato, il rumore della mia figa che colava intorno a quel cazzo. Il divano scricchiolava. Dalla finestra entrava un pezzo di sole che mi colpiva proprio l’occhio sinistro e io non avevo nessuna voglia di muovermi.

Mi mise le gambe sulle spalle, mi piegò quasi in due, e continuò a prendermelo da più in alto, ogni spinta più profonda. Mi sputò tra le tette e mi spalmò la saliva con la mano aperta. Mi tirò un capezzolo mentre mi scopava. Mi leccò la bocca. Me la morse.

—In ginocchio —mi ordinò, dopo un po’.

Mi sistemai in lungo sul divano, aggrappandomi allo schienale, con il culo sollevato, offrendoglielo. Dietro di lui c’era uno specchio grande appoggiato alla parete, non ancora appeso. Mi vidi. Scompigliata, i seni che rimbalzavano, la bocca socchiusa, con fili di saliva che mi scendevano sul mento. Vidi anche lui, dietro, enorme contro il mio corpo, con il cazzo lucido dei miei umori, che guardava la stessa cosa che guardavo io. Fu in quel momento che capii che non mi importava più tornare in palestra ad allenarmi.

—Infilalo —gli dissi, muovendo il bacino.

—Chiedimelo come si deve.

—Per favore. Per favore, infilamelo tutto.

Me lo infilò di colpo. Me lo piantò fino in fondo e io urlai con la faccia affondata nello schienale. Mi afferrò i polsi e me li incrociò dietro la schiena, tenendomeli lì con una sola mano. Ero una marionetta appesa alle sue mani, il corpo che chiedeva di più, la testa vuota. Con l’altra mano mi diede una pacca sul culo, poi un’altra, finché non me lo lasciò rosso. Mi conficcò il pollice nel buco del culo, senza infilarlo, appena premendo, e io glielo morsi con tutto il corpo. Si muoveva con un ritmo che non improvvisava. Lo aveva già fatto molte volte. Con molte altre. Non mi importò. In quel momento era con me.

—Chi è la troia —mi chiese, dandomi un’altra pacca.

—Sono io.

—Più forte.

—Sono io la tua troia —gli dissi, con la faccia schiacciata contro lo schienale.

Venni due volte di seguito, una più forte dell’altra. La prima arrivò con un tremito lungo, con la figa che si stringeva intorno al cazzo in spasmi che non potevo controllare. Lui non si fermò: continuò a scoparmi attraversandomi l’orgasmo, senza rallentare, finché la seconda mi arrivò da più in profondità e mi lasciò le gambe così molli che dovette sorreggermi contro lo schienale per non farmi cadere. Quando venne lui, lo fece gridando. Un grido grave, quasi arrabbiato. Mi piantò le mani sui fianchi, affondò fino in fondo e rimase lì, pulsando. Sentii il calore dentro, il getto lungo, e poi il gocciolio quando si ritirò piano, con il cazzo ancora duro, mentre lo sperma cominciava a colarmi lungo l’interno della coscia.

Restai in ginocchio, con la testa appoggiata al divano, respirando come se avessi corso cinque chilometri. Mi passai due dita sulla figa per raccogliere quello che colava e me le portai alla bocca, guardandolo. Lui si sedette accanto, nudo, con il cazzo ancora a metà asta, e si passò la mano sul viso.

—Verrai ogni volta che te lo dico io —disse, ancora affannato.

—Vedremo.

—Verrai.

Lo guardai. Aveva quarantasette anni, come seppi dopo. Una figlia della mia età che viveva a La Plata. Un divorzio recente e un’attività che andava bene. Io avevo ventiquattro anni, una routine noiosa e un cortile con le galline. Ma quel pomeriggio, nel suo salotto, avevamo entrambi la stessa cosa: una gran voglia di non andare via.

—Vieni —gli dissi—. Ancora.

Venne. Non volle aspettare. Mi fece sedere sopra di lui, guardandomi, e mi infilai da sola su quel cazzo che aveva ancora i resti di noi due. Sprofondai piano, sentendolo riaprirmi, finché restai seduta con tutto il suo peso dentro. Cominciai a muovermi in cerchio, appoggiando le mani sui suoi pettorali, cercando l’angolo giusto. Lui mi succhiava le tette mentre salivo e scendevo. La seconda volta fu diversa: più lenta, quasi dolce all’inizio, con le bocche incollate, le lingue che giocavano, mentre lo cavalcavo al mio ritmo. Brutale alla fine, quando mi girò a pancia in giù, mi mise un cuscino sotto il bacino e me la spinse contro il divano, schiacciandomi con tutto il corpo, prendendomi per i capelli, scopandomi con una furia diversa dalla prima. Mi fece venire di nuovo e lui venne fuori, sulla schiena e sul culo, macchiandomi di bianco. Quando finimmo, era già notte. Mi portò in bagno, mi ripulì lui stesso con un asciugamano tiepido, mi vestì piano come se fossi qualcosa di suo. Mi accompagnò in moto fino a tre isolati da casa mia, quelli che gli chiesi per non farmi vedere scendere dai vicini.

Prima di andare via, mi afferrò il mento.

—Domani, alle nove.

—Domani, alle nove —ripetei.

E il giorno dopo andai. E anche il successivo. E quello dopo ancora. Questa storia ha una seconda parte, perché il mio maturo, come ho già capito, non è uno che molla in fretta.