Avevamo pianificato tutto, finché non sono tornati

La villa Las Buganvillas sapeva di brezza marina, di gelsomino e di decisione presa. Era incastonata in una piccola cala alla periferia di Conil, con due piani, tre camere da letto e una terrazza sul mare che sembrava progettata per brindisi con la coscienza sporca. Sofía e Raquel, amiche dai tempi del liceo, avevano convinto i loro mariti ad affittarla per un «weekend romantico di coppia». Quello che i mariti ignoravano era che il romanticismo in arrivo aveva ben poco a che fare con loro e molto con due cazzi che non erano i loro.

Sofía, da poco compiuti cinquant’anni, maestra di scuola elementare con una risata franca e delle curve che la vita aveva modellato con generosità — tette grandi con capezzoli larghi, culo da ostetrica solido, un cazzo di vulva che da mesi funzionava a secco —, era sposata da diciotto anni con Roberto, direttore di una filiale bancaria che considerava culturale guardare documentari sui treni e che aveva l’abitudine di russare con una regolarità quasi musicale. Raquel, quarantasei anni, più minuta ma con una sfacciataggine che compensava ogni centimetro che le mancava, era sposata con Ernesto, idraulico in pensione convinto che il culmine della felicità umana consistesse in un lungo pisolino e in una partita di padel il sabato. Nessuno dei due mariti ricordava l’ultima volta in cui aveva fatto venire sua moglie, e neppure loro.

Sabato mattina i mariti uscirono su una barca a noleggio per andare a pescare al largo di Cabo Trafalgar. Promisero di tornare domenica sera. Non appena l’auto scomparve dietro la curva della strada costiera, Sofía e Raquel si guardarono con la stessa espressione che dovevano avere quando marinavano la scuola.

—Tre ore —disse Sofía tirando fuori il cellulare—. Marcos arriva alle quattro.

—E Andrés alle quattro e un quarto —rispose Raquel, togliendosi la fede e infilandola nel portamonete delle monete—. Tempo a sufficienza per metterci in tiro e depilarci il cazzo.

Marcos aveva quarantatré anni, era tecnico del suono in una casa di produzione e aveva quel tipo di mani che Sofía immaginava da mesi sulla sua pelle, dentro le sue mutandine, a stringerle i capezzoli fino a farla gemere. Andrés era di quattro anni più giovane di Raquel, designer grafico freelance, con una pazienza per le situazioni complicate che, in quel momento, si sarebbe rivelata provvidenziale, e con un cazzo che Raquel aveva visto una sola volta in foto e che già le si era ficcato in testa come un’ossessione.

Alle quattro in punto suonò il citofono del retro. Sofía aprì e Marcos entrò con una bottiglia di albariño e un sorriso che non prometteva nulla di buono, nel miglior senso possibile. Raquel lo mandò direttamente nella camera padronale con un gesto che non ammetteva discussioni e tornò in soggiorno ad aspettare Andrés.

Sofía salì dietro Marcos e chiuse la porta a chiave. Non ci furono lunghi saluti né calici di vino. Gli tirò la cintura fino al bordo del letto, si inginocchiò fra le sue gambe e gli slacciò i pantaloni con le dita tremanti per pura fame.

—Da tre mesi penso a questo —mormorò lei, tirandogli fuori il cazzo dai boxer. Era duro, grosso, con la vena marcata, e a Sofía venne l’acquolina in bocca senza rendersene conto.

—Io da più tempo —rispose Marcos con voce roca.

Sofía si mise il glande in bocca piano, succhiando il bordo con la lingua, e scese fino a metà del fusto. Lo trattenne lì, deglutendo saliva, sentendo il cazzo riempirle il palato. Marcos gemette e le affondò le dita nei capelli. Lei iniziò a succhiarglielo con un ritmo lento e sporco, tirandolo fuori tutto, sputando un filo di saliva sulla punta, ingoiandolo di nuovo fino in gola. Gli leccò le palle, una e poi l’altra, se le mise in bocca mentre continuava a masturbargli il cazzo con la mano, e risalì ancora lungo il fusto leccandolo come se fosse un gelato che le si stava sciogliendo.

—Cazzo, Sofía… così, più dentro.

Lei obbedì. Se lo mangiò fino alla gola, con tanto di conati, gli occhi pieni di lacrime e il mascara che le colava. Quando Marcos la tirò su per i capelli, aveva il mento lucido di saliva e un filo che le pendeva dal labbro.

—Scopami —disse Sofía—. Adesso. Non ce la faccio più.

Si tirò su il vestito con uno strappo, senza toglierlo, e si sdraiò supina sul letto aprendo le gambe. Non portava mutandine. Se le era tolte mentre Raquel apriva la porta di sotto. Marcos vide la figa depilata, gonfia e lucida di puro desiderio, e non si fece pregare. Si sistemò fra le sue cosce, le passò due dita lungo la fessura per sentire quanto fosse bagnata, e glielo infilò di colpo fino in fondo.

—Ahhh, cazzo! —urlò Sofía mordendosi il dorso della mano.

La prese con forza, stringendole i fianchi, facendole rimbalzare le tette dentro il vestito. Lei se lo abbassò di colpo per fargliele vedere e fargliele stringere. Marcos le strinse i capezzoli tra indice e pollice e continuò a scoparla con affondi lunghi che le urtavano il clitoride. Il materasso cigolava. Il letto sbatteva contro il muro. Sofía cercava di non gridare ma le sfuggiva un ansimo soffocato a ogni due spinte.

—Voltati —le ordinò Marcos.

Sofía si mise a quattro zampe sul bordo del letto, inarcando la schiena, offrendogli il culo. Marcos le sollevò il vestito fino alla vita, la guardò un secondo e si affondò di nuovo nella figa da dietro. Sofía seppellì la faccia nel cuscino per soffocare il gemito. Lui le afferrò i capelli, tirò indietro, e continuò a infilarglielo con un ritmo selvaggio che le faceva tremare le natiche ogni volta che i suoi fianchi le sbattevano contro.

—Più forte —ansimò Sofía—. Spaccami, cazzo.

Marcos le diede una sberla leggera sul culo, lasciandole l’impronta rossa della mano, e tornò a martellarla. Sofía sentiva che le stava arrivando l’orgasmo per la prima volta in mesi, un formicolio profondo che le saliva dal ventre. Si portò una mano al clitoride e cominciò a sfregarsi mentre lui continuava a prenderla.

—Vengo, vengo, vi…

E venne. Con la faccia schiacciata nel cuscino, con spasmi nelle gambe, con la figa che stringeva il cazzo di Marcos in ondate così intense che lui dovette trattenersi per non scaricarsi dentro. La teneva contro la parete della camera da letto, con le gambe ancora tremanti per il primo orgasmo, succhiandole i capezzoli e con due dita dentro la figa per prolungarle la corsa, quando il cellulare che aveva lasciato sul comodino vibrò con un’insistenza che non prometteva nulla di buono.

Era un messaggio di Raquel: «SI SENTE UN’AUTO SULLA STRADA».

Sofía rimase di ghiaccio.

—Fermati —sussurrò.

—Cosa? —disse Marcos senza capire, col cazzo ancora dentro di lei e la mano tra le sue gambe.

—Fermati. Fermati subito.

Poi sentì la voce. Inconfondibile, proveniente dal piano di sotto, con quella cadenza di chi ha appena passato quattro ore sotto il sole senza pescare nulla:

—Sofía? Sofía, siamo qui! Si è rotto il motore della barca!

Roberto. A casa. Otto ore prima del previsto.

—Nell’armadio —sussurrò Sofía con una calma che non provava—. Subito. Con tutti i tuoi vestiti.

Marcos, nudo, col cazzo ancora duro e gocciolante, con le scarpe in una mano e i pantaloni nell’altra, si infilò nell’armadio a muro della camera mentre Sofía si metteva in fretta un vestito a spalline trovato piegato sulla sedia. Sentì lo sperma e il proprio umore colarle lungo l’interno coscia e non ebbe il tempo di pulirsi. Uscì nel corridoio proprio quando Roberto saliva le scale con in mano un sacchetto di plastica con due lattine di birra comprate al chiringuito del porto.

—Che sorpresa, amore! —riuscì a dire lei con una voce ragionevolmente normale—. Siete già tornati?

—Un guasto di merda. Ernesto è giù con le canne. Che stavi facendo?

—Niente, leggevo. —Pausa—. E mettevo in ordine l’armadio.

Roberto la guardò. Sofía sorrideva troppo e sudava in un punto in cui c’erano ventiquattro gradi e l’aria condizionata.

***

La situazione nella camera degli ospiti era, se possibile, ancora più delicata. Andrés aveva i pantaloni addosso ma nient’altro quando sentì i passi di Ernesto nel corridoio. Un secondo prima, Raquel era a cavalcioni su di lui, con la gonna alzata e senza mutandine, gli cavalcava il cazzo con quella furia trattenuta che hanno solo le donne che per anni non sono state scopate come si deve. Gli aveva succhiato il cazzo appena entrato dalla porta, in ginocchio sul tappeto del soggiorno mentre lui teneva ancora in mano il sacchetto dei formaggi, e poi lo aveva trascinato al piano di sopra mentre si slacciava il reggiseno lungo il percorso.

In camera si era spogliata di colpo. Andrés le aveva aperto le cosce, si era messo in ginocchio e le aveva leccato la figa per dieci minuti: la lingua piatta che passava su tutta la fessura, poi la punta che giocava con il clitoride, poi due dita che entravano e uscivano mentre continuava a succhiarle il cappuccio fino a farla tremare. Raquel era venuta in bocca stringendogli i capelli, soffocando il grido contro il palmo della mano. Poi gli aveva ordinato di sdraiarsi, gli era salita sopra e si era infilata sul suo cazzo piano, sentendo quanto la riempisse tutta. Da venti minuti ondeggiava su di lui, muovendo i fianchi in cerchi, con Andrés che le succhiava le tette e le stringeva il culo con entrambe le mani.

Stava per venire per la seconda volta quando sentì i passi di Ernesto. Raquel lo spinse con una forza sproporzionata alla sua corporatura verso il bagno privato.

—Dentro. Sdraiato nella vasca. Non respirare forte.

Andrés obbedì senza fiatare, ancora con il cazzo umido di lei che luccicava tra le gambe, e si infilò nella vasca cercando di non gemere per l’interruzione. Raquel chiuse la porta, si asciugò le cosce con un asciugamano, si mise la prima maglietta che trovò —una di Ernesto con il logo di una ferramenta di Jerez— e uscì nel corridoio con l’aria di chi ha passato tutto il pomeriggio a fare stretching.

—Ciao, tesoro! —disse con il sorriso più controllato del suo repertorio—. Così presto?

—Il motore. Perché hai i capelli così?

—Stavo riposando. Il caldo.

—Riposando con il letto sfatto e la finestra chiusa?

—È che stavo leggendo e poi mi sono addormentata. Sai come sono.

Ernesto aggrottò la fronte con quell’espressione di chi sospetta qualcosa ma non sa esattamente cosa e ha deciso che, forse, è meglio non saperlo.

***

I mariti si sistemarono in soggiorno con due birre e la partita del pomeriggio. Sofía e Raquel si ritrovarono in cucina con gli occhi spalancati e il cuore a centoventi battiti.

—Com’è Marcos? —sussurrò Raquel.

—Nell’armadio. Col cazzo duro e senza essere venuto.

—Andrés era dentro di me. Letteralmente dentro. Ho ancora la figa che cola.

—Io ho il suo sperma che mi scende lungo la gamba. Quasi.

Si guardarono. La situazione era assurda, ma non c’era tempo per riflessioni filosofiche.

—Dobbiamo intrattenerli —disse Sofía—. Farli uscire di casa. Tutti e due insieme.

Il piano che idearono nei tre minuti successivi fu un’opera teatrale d’emergenza. Sofía scese in soggiorno e si sedette tra i due mariti con l’espressione di chi si è appena ricordata qualcosa di importante.

—Ragazzi, sapete una cosa? Mia sorella Lucía viene stasera con il suo ragazzo. Gli ho detto che possono fermarsi qui. Arriveranno fra un paio d’ore.

Roberto la guardò sopra la lattina.

—Tua sorella? Quella di Siviglia?

—Sì. Sapete com’è, molto spontanea. Ci siamo scritte oggi pomeriggio.

Raquel, dalla porta, aggiunse con la naturalezza di un’attrice dilettante consumata:

—E viene anche mia cugina Bea. Col marito. Sono in quattro in più. Meglio se scendo a comprare qualcosa per cena, no?

I mariti si scambiarono un’occhiata. Quattro persone in più in una casa dove c’erano già due uomini nascosti. Geniale.

—Scendo io con voi —disse Ernesto alzandosi.

—No! —dissero le due all’unisono.

—Volevo dire —corresse Sofía—, che voi restate qui e apparecchiate il tavolo in terrazza. Noi torniamo subito.

Riuscirono a far scendere i mariti in giardino ad accendere il barbecue. Guadagnarono quindici minuti.

***

Il primo a lamentarsi fu Marcos. Dall’armadio arrivò un messaggio sul cellulare di Sofía: «Ho una gruccia piantata nella schiena da quaranta minuti. E ho ancora il cazzo duro pensando alla tua figa».

Sofía gli mandò la foto di un panino con prosciutto serrano con il messaggio: «Te lo porto su fra dieci minuti. E me lo rimetti dentro appena posso».

Andrés, dalla vasca, scrisse a Raquel: «Il rubinetto gocciola. Sto contando le gocce per non impazzire. Sono 847. Il cazzo mi pulsa ancora».

Raquel rispose: «Resisti. Quando ne usciamo ti faccio una bocca così finché non svieni».

Le due donne fecero due viaggi al piano di sopra con la scusa di «cercare le tovaglie buone» e lasciarono provviste basilari ai rispettivi prigionieri volontari. Sofía approfittò di uno dei viaggi per infilarsi nell’armadio, inginocchiarsi fra i cappotti e tornare a succhiare Marcos per appena due minuti, tappandogli la bocca con la mano sinistra mentre con la destra gli stringeva le palle. Marcos venne nella sua bocca con un getto caldo e denso che lei ingoiò per intero senza sporcare il pavimento, con la disciplina di chi non può permettersi macchie. Uscì dall’armadio pulendosi l’angolo della bocca col dorso del pollice, chiuse la porta e scese a apparecchiare. Fu durante il terzo viaggio che andò quasi tutto a puttane.

***

Roberto decise di salire a prendere la giacca perché la notte si stava rinfrescando. Sofía, che stava scendendo con la tovaglia sotto il braccio, lo vide mettere la mano sulla maniglia della camera padronale e si lanciò verso di lui dimenticandosi della legge di gravità.

—Aspetta! —si frappose tra lui e la porta—. C’è un’ape. Un’ape enorme. Ho lasciato la finestra aperta ed è entrata. Sono allergica, lo sai.

—Da quando sei allergica alle api?

—Da quest’anno. Mi è venuta all’improvviso. Il dottore dice che a una certa età queste cose saltano fuori senza preavviso.

Roberto la guardò con l’espressione di chi è sposato da diciotto anni e ha imparato a non fare troppe domande.

—La giacca è in macchina, non importa —disse, e tornò giù.

Sofía si appoggiò al muro del corridoio e respirò lentamente.

***

Il momento più pericoloso arrivò alle dieci e mezza.

Ernesto salì al bagno degli ospiti perché quello in giardino era occupato. Raquel lo sentì salire le scale dalla terrazza e corse dietro di lui.

—Ernesto! Aspetta! Il bagno degli ospiti è rotto. La cassetta. Sto cercando di aggiustarla da tutto il pomeriggio e ho lasciato tutto aperto.

Ernesto, che era idraulico, si fermò davanti alla porta.

—La cassetta del water? Te la aggiusto in due minuti.

—No, no! Meglio domani, che adesso abbiamo ospiti e…

—Non ci metto niente.

Aprì la porta. Il bagno era in penombra. La vasca, in fondo, sembrava vuota. Sembrava.

—Qui non vedo niente di rotto —disse Ernesto guardandosi intorno.

—È che alla fine l’ho aggiustata io. Con un tutorial di YouTube.

—Tu? Un tutorial di idraulica?

—Ho molti talenti nascosti.

Andrés, dentro la vasca, tratteneva il respiro sotto due asciugamani da bagno e il accappatoio della villa, con il cazzo ancora a metà asta e l’odore della figa di Raquel addosso alla pelle. Ernesto restò a guardare quel groppo informe per tre secondi che diventarono eterni.

—Perché ci sono così tanti asciugamani impilati nella vasca?

—Li stavo facendo arieggiare. Puzzavano di umido.

—Dentro la vasca?

—È il metodo che si vede nei video. Molto efficace. Molto zen.

Ernesto uscì dal bagno con la faccia di chi ha deciso che ci sono cose che è meglio non capire. Raquel corse in bagno non appena sentì i suoi passi allontanarsi, scoprì Andrés e gli sussurrò:

—Devi uscire di qui. Dalla finestra. C’è una tettoia proprio sotto.

—Una tettoia?

—Dell’ingresso. Puoi scendere in giardino da lì e girare attorno alla casa.

Andrés si sporse. La tettoia era a un metro e mezzo. Sotto, tra le piante, c’era un cespuglio di rosmarino che profumava da dio.

—E poi?

—Poi mi chiami. Fingi di essere il tecnico del condizionatore che viene a controllare un guasto d’emergenza.

—Sono le undici di sera.

—I guasti non guardano l’orologio. Fidati di me.

Prima di lasciarlo andare, Raquel lo afferrò per la nuca, gli infilò la lingua fino in gola e gli strinse il cazzo sopra i pantaloni.

—Il mese prossimo te lo metto anche in culo fino in fondo —gli sussurrò all’orecchio—. Conservami la corsa per allora.

Andrés si calò dalla finestra con l’eleganza concessa da una situazione in cui ti giochi la pelle, atterrò sulla tettoia, scivolò con i piedi fino al bordo e cadde sul rosmarino con un tonfo sordo che nessuno dei mariti sentì perché proprio in quel momento l’arbitro della partita fischiò un rigore e Roberto lanciò un urlo dal soggiorno.

***

L’estrazione di Marcos fu più semplice in apparenza e più complicata nella pratica.

Sofía aspettò che Roberto scendesse a prendere altra birra, entrò in camera, aprì l’armadio e trovò Marcos seduto sul pavimento fra due cappotti e un ombrellone da spiaggia, con i capelli schiacciati e l’espressione di un uomo che ha avuto molto tempo per ripensare alle proprie decisioni di vita e, anche, sotto i pantaloni, una seconda erezione che non c’era modo di mascherare.

—Dalla terrazza —sussurrò Sofía—. C’è una scala di servizio che scende al garage.

—Una scala di servizio?

—Vecchia. Funziona. Vai.

—E le mie scarpe?

Sofía guardò le scarpe. Guardò il corridoio dove Roberto poteva comparire da un momento all’altro. Prese una decisione esecutiva.

—Te le porto domani.

Prima di lasciarlo uscire, si inginocchiò un’ultima volta, gli aprì la cerniera e gli leccò la punta per dieci secondi, assaporando se stessa mescolata a lui. Gli diede una pacca sul culo e gli morse il labbro.

—La prossima volta me lo infili da dietro. Senza lubrificante. Mi assicuro io di essere bagnata.

Marcos scese scalzo per la scala di servizio, col cazzo di nuovo dolente, uscì nel garage, aggirò la casa tra le ombre e si riunì ad Andrés, che era nel buio del giardino con graffi sull’avambraccio e odore di erbe aromatiche.

—Da quanto tempo sei qui? —chiese Marcos.

—Venti minuti. Ho contato duecentotrentasette stelle e mi sono dovuto afferrare tre volte per non segnarmi nei pantaloni.

—E adesso?

—Ce ne andiamo. E domani gli mandiamo un messaggio.

Camminarono fino al paese lungo il sentiero costiero senza dire molto. Andrés era scalzo. Marcos portava le scarpe di Andrés, che gli stavano un numero piccolo.

***

Nella villa, Sofía e Raquel aiutarono a sparecchiare la terrazza con la lentezza di due donne che non hanno vissuto niente di neanche lontanamente interessante per tutto il giorno.

—Che notte tranquilla —disse Roberto sbadigliando.

—Molto tranquilla —confermò Sofía.

—Senti, alla fine tua sorella non è venuta?

—No. Un problema con la macchina. Sfortuna.

—Che strano tutto oggi —mormorò Ernesto portando i bicchieri in cucina—. Ho notato una cosa strana nel bagno degli ospiti.

Raquel non batté ciglio.

—Che cosa?

—Odore di colonia. Da uomo.

—È il nuovo profumatore. L’ho comprato al mercato del paese. Sandalo e cedro, credo ci sia scritto sul flacone.

Ernesto annuì lentamente e non disse altro.

Mezz’ora dopo i mariti dormivano. Sofía e Raquel uscirono in terrazza con due bicchieri di manzanilla fredda e si sedettero a guardare il mare, che a quell’ora era una superficie nera e immobile con il riflesso della luna spezzato in due.

—È mancato poco —disse Sofía a voce bassissima.

—Meno che poco —confermò Raquel.

—Ho ancora lo sperma di Marcos che si sta seccando tra le cosce —sussurrò Sofía—. Non ho avuto neanche il tempo di farmi una doccia.

—Io ho la figa gonfia. Andrés me l’ha leccata per dieci minuti e poi me l’ha infilato come se fosse a dieta da un anno.

—Sei venuta?

—Due volte. La seconda quasi addosso a lui, cavalcandolo. Stavo per la terza quando sono arrivati.

—Io sono venuta una volta e stavo a metà della seconda quando è arrivato il messaggio.

—Ripetiamo il mese prossimo?

Raquel bevve un lungo sorso e guardò le stelle.

—Sì. Ma questa volta prenotiamo una casa con più uscite di emergenza. E senza armadi con grucce allentate.

—E senza vasche senza rubinetto —aggiunse Sofía—. E con un letto che non scricchioli, che Marcos mi stava spaccando contro il muro e credo che Roberto non abbia sentito perché russava, ma io sentivo tutto.

—E senza mariti —chiuse Raquel.

Risevano con quella risata silenziosa e tesa di chi è appena uscito vivo da qualcosa che non avrebbe dovuto superare. Sotto, nell’oscurità del giardino, il rosmarino continuava a profumare di Andrés. E in qualche punto del sentiero costiero, due uomini avanzavano al buio, uno scalzo, l’altro con scarpe troppo piccole, senza capire fino in fondo come la notte fosse finita così ma senza rimpiangere troppo di averla iniziata, con i cazzi ancora sensibili e la bocca dal sapore della figa altrui.

Sofía finì il bicchiere e guardò la sua amica.

—Al vaudeville —disse piano.

—Agli armadi grandi —rispose Raquel—. E ai cazzi che sanno davvero cosa fanno.

E brindarono in silenzio, con quella complicità che hanno solo le persone che hanno condiviso lo stesso segreto ridicolo e sono pronte a ripeterlo, con le mutandine bagnate sotto il vestito e i mariti che russavano al piano di sopra.