Il gioco proibito con il marito di mia sorella

Mi è sempre costato integrarmi. Alle riunioni di famiglia cercavo la sedia più vicina all’uscita; alle feste restavo appiccicata al muro finché non potevo andarmene senza che nessuno se ne accorgesse. Ero una di quelle persone che passano inosservate anche se il corpo dice il contrario: mora, fianchi marcati, un seno che dai diciotto anni mi aveva attirato più sguardi di quanti ne avessi chiesti. Avevo ventidue anni quando capii che la mia timidezza era del tutto selettiva.

Mia sorella Sonia aveva sempre qualcosa contro di me. Non so se fosse gelosia o semplicemente il fatto che non abbiamo mai trovato una frequenza comune. A lei era toccato sposare Rodrigo: tranquillo, attento, il tipo d’uomo che si ricorda i compleanni e ride alle battute pessime per cortesia. Mi trattava bene. Troppo bene, in realtà, e io sapevo esattamente quando aveva cominciato a essere diverso.

Fu una foto di un sabato di caldo, io nel patio del mio appartamento con un vestito corto che faceva il minimo indispensabile per svolgere la sua funzione. La misi nello stato senza pensarci troppo. Rodrigo mi rispose con un commento che si fermò un secondo di troppo sul bordo del lecito. Avrei potuto lasciar correre.

Non lo lasciai correre.

Quello che seguì furono settimane di messaggi che iniziavano come una conversazione normale e finivano in tutt’altro. Mi diceva che pensava a me quando si menava in doccia, che si immaginava di inculcarmi fino in fondo mentre si stringeva il cazzo con la mano piena di schiuma. Io gli rispondevo con foto in cui i vestiti facevano lo stretto necessario: un dito che scostava il bordo dello slip per far vedere il pelo, un capezzolo che spuntava sopra un top, la bocca aperta come se avessi qualcosa da succhiare. Mai più di questo. Ma le parole si accumulano, e il peso di ciò che non si dice comincia a piegare le cose.

***

Il pomeriggio di sabato sapeva di caffè e della pioggia di poche ore prima. Sonia mi aveva invitata a pranzo con quell’energia che mette in tutto: decisa, senza chiedere se l’altro ne abbia voglia. Dopo il dolce propose il Monopoli e prima che qualcuno potesse dire qualcosa stava già aprendo il tabellone sul tavolo da pranzo. Finimmo seduti in quattro: Sonia, Rodrigo, sua figlia di sette anni e io, con le pedine colorate e quella serietà assurda che hanno i giochi da tavolo.

Rodrigo era seduto alla mia destra.

Non l’avevo progettato. Fu una coincidenza di sedie che all’improvviso aveva il peso del mondo. Il suo ginocchio rimase a pochi centimetri dal mio e io ero perfettamente consapevole di ognuno di quei centimetri. Il cuore mi batteva più forte del normale. La figa già mi pulsava sotto il vestito, bagnata solo per il fatto di averlo così vicino. Sonia parlava; sua figlia muoveva la pedina con la lingua stretta tra i denti; io tiravo i dadi senza guardare il tabellone.

Lui non guardava molto nemmeno il tabellone.

A un certo punto i nostri sguardi si incrociarono e lui distolse gli occhi in fretta, come se l’avessi beccato a fare qualcosa che non doveva. Io non distolsi il mio.

Fu allora che feci cadere il sandalo.

Un movimento piccolo, calcolato per sembrare accidentale. Il sandalo scivolò dal mio piede con un colpo lieve sul legno. Mi chinai a metà, come per raccoglierlo, e invece stesi lentamente il piede in avanti. Lo trovai: la stoffa dei suoi pantaloni, la fermezza della sua coscia. Restai immobile un momento, calibrando. Lui non si mosse. Non disse niente. Continuò a guardare le sue carte con le nocche bianche attorno al fascio di banconote colorate.

Sonia rideva per qualcosa che aveva detto sua figlia.

Mossi il piede con cautela, verso l’alto, con una pressione che non lasciava dubbi. Gli passai la pianta nuda sopra il rigonfiamento e sentii il cazzo indurirsi sotto i pantaloni, gonfiarsi e spingere la stoffa in cerca di spazio. Rodrigo trattenne il respiro in un modo così evidente che mi sorpresi che nessun altro se ne accorgesse. I suoi occhi — quel verde scuro che avevo immaginato troppe volte da quando avevamo iniziato a scriverci — si piantarono nei miei per un secondo e poi scesero sul tabellone. Aveva la mascella serrata.

—Tocca a te, amore — disse Sonia senza alzare lo sguardo.

Lui tirò i dadi. I numeri erano del tutto irrilevanti.

Continuai. Il mio piede gli percorse l’interno della coscia lentamente fino a trovare quello che cercavo: una pressione calda e ferma che cresceva sotto la stoffa. Gli strinsi i coglioni con l’arco del piede, li massaggiai piano, poi salii sul cazzo e lo strofinii con il collo del piede dall’alto verso il basso, misurandone la lunghezza. Rodrigo mosse la gamba di un millimetro, non per allontanarsi ma per sistemarsi, per facilitarmi. Sotto la stoffa pulsava, così duro che potevo sentirgli il sangue battere contro la pianta.

Quel movimento minuscolo mi disse tutto quello che avevo bisogno di sapere.

—Mamma, ho fame — annunciò la bambina.

Il gioco finì lì. Sonia si alzò, Rodrigo si mise in piedi prima che qualcuno glielo chiedesse e sparì verso il bagno con passi troppo veloci per essere casuali. Io raccolsi le pedine con le mani leggermente tremanti e le mutandine fradice appiccicate alla figa, e pensai ai messaggi che mi aveva mandato settimane prima, alle cose che mi aveva detto che voleva farmi, e al fatto che nessuna delle due eravamo Sonia.

***

Quella notte dormii nella stanza degli ospiti. Un materasso morbido, una finestra che lasciava entrare il rumore della strada, e la certezza assoluta che non sarei riuscita a dormire. Restai a fissare il soffitto con il cuore accelerato e la mente che tornava sempre allo stesso punto: il momento esatto in cui Rodrigo aveva regolato la gamba per non spostarsi.

L’immagine tornava nitida. Le sue nocche bianche. I suoi occhi verdi che scendevano sul tabellone. Il cazzo duro che vibrava sotto il mio piede. Feci scivolare la mano sotto le lenzuola quasi senza accorgermene, mi infilai due dita tra le labbra della figa e le trovai gocciolanti. Cominciai a strofinarmi il clitoride in cerchi lenti, immaginando che fosse la lingua di Rodrigo a stare lì, che fosse lui ad aprirmi le gambe e a leccarmi dall’alto in basso fino a seppellirmi la faccia tra le cosce. Mi infilai le dita fino alle nocche e mi scopai piano, premendo il palmo contro il clitoride, mordendomi il labbro per non ansimare. Cinque minuti dopo ero ancora sveglia, con il calore ancora più addosso di prima e una decisione che si prendeva da sola: le dita non mi bastavano.

All’una di notte mi convinsi di essere una cretina e chiusi gli occhi. All’una e mezza li riaprii. Alle due mi sedetti sul letto.

Nove metri. Solo nove metri su per il corridoio.

Andai verso la stanza in fondo al corridoio.

La porta era socchiusa. Spinsi piano. Sonia respirava con quella cadenza pesante di chi si addormenta appena tocca il cuscino. Rodrigo era supino, con gli occhi aperti, a fissare il soffitto con la stessa espressione che avevo avuto io per due ore.

Sussurrai il suo nome.

—Camila? — disse a voce bassissima, sollevandosi sui gomiti.

—Non riesco a dormire. Mi accompagni in bagno?

Ci mise due secondi. Si alzò senza far rumore, scalzo, con una maglietta e i pantaloni del pigiama che già mostravano un rigonfiamento evidente, e uscimmo nel corridoio chiudendo la porta con cautela. Nessuno dei due disse niente mentre camminavamo. Arrivammo al bagno in fondo. Io entrai. Lui si fermò sulla soglia.

—Entra — gli dissi.

Lo fece. Chiuse la porta con il chiavistello. La luce era bianca e diretta, di quelle che non lasciano ombre né scuse. Ci guardammo per un secondo che sembrò più lungo di quanto fosse.

Non ci fu alcun prologo. Mi avvicinai e lo baciai, e lui rispose senza esitazione, con entrambe le mani sul mio viso e poi sul collo e poi più giù, prendendomi per la vita, avvicinandomi come se avesse bisogno di convincersi che fossi reale. Gli infilai la lingua fino in fondo alla bocca e lui me la succhiò, mordendomi il labbro inferiore, gemendo piano contro la mia bocca. Io avevo la schiena contro il lavabo e lui appiccicato a me, e potevo sentire chiaramente che entrambi avevamo passato la notte a pensare alla stessa cosa: il cazzo duro come una pietra che mi spingeva contro la pancia attraverso la stoffa del pigiama.

Gli abbassai la mano lungo il petto fino all’elastico dei pantaloni. Ci infilai le dita sotto. Quando gli afferrai il cazzo direttamente, senza stoffa di mezzo, gli sfuggì un ansito che dovette soffocare mordendomi la spalla. Ce l’aveva grosso, caldo, con la pelle tirata e una goccia di liquido pre-seminale già affacciata sulla punta. Lo strinsi alla base e glielo menai piano, su e giù con tutta la mano, sentendo come pulsava contro il mio palmo.

—Porca puttana, Camila — sussurrò contro il mio collo—. Sono settimane che penso a questo. Settimane.

Mi inginocchiai sulle piastrelle fredde senza smettere di menarglielo. Gli abbassai i pantaloni fino alle cosce e il cazzo saltò libero, puntandomi in faccia, rosso nel glande, con la vena grossa segnata sul dorso. Lo presi alla base e gli passai la lingua dai coglioni alla punta, piano, assaporando il salato. Poi me lo misi in bocca. Quanto più potei. Sentii tutto il corpo tenderglisi, come si aggrappava al bordo del lavabo con una mano per non perdere l’equilibrio e con l’altra mi stringeva i capelli senza arrivare a tirare.

Glielo succhiai con fame. Con la bocca aperta, con la lingua avvolta attorno, soffocandomi un po’ ogni volta che me lo ingoiavo fino in fondo. Lo tirai fuori gocciolante di saliva e gli leccai i coglioni uno a uno mentre continuavo a menarglielo con la mano. Lui mi guardava dall’alto con la bocca socchiusa e gli occhi socchiusi, e nello specchio laterale vedevo l’immagine della mia stessa bocca fare una cosa del genere a mio cognato, e avevo la figa così bagnata che mi colava lungo l’interno coscia.

—Basta — ansimò alla fine. — Basta, basta, che se continui non ce la faccio.

Mi tirò su afferrandomi per le braccia. Le sue mani trovarono il bordo del camicione e me lo alzarono di scatto, senza chiedere. Rimasi nuda dalla vita in giù contro il lavabo, e quando le sue dita toccarono il calore tra le mie gambe e capirono quanto ci avessi pensato quella notte, fece un suono basso in gola, quasi impercettibile, che mi colpì più di qualsiasi cosa avrebbe potuto dirmi.

—Sei fradicia — disse, affondandomi due dita nella figa di colpo.

Mi sfuggì un gemito e lui mi tappò la bocca con l’altra mano. Cominciò a scoparmi con le dita lentamente, tirandole fuori lucide e rimettendole dentro, mentre con il pollice mi strofinava il clitoride in cerchi. Mi succhiò i capezzoli sopra il camicione, poi me lo sollevò del tutto e me li morse senza la stoffa, uno e poi l’altro, alternandoli, finché non me li lasciò gonfi e duri.

—Rodrigo — sussurrai, senza sapere esattamente cosa chiedergli.

—Lo so — rispose.

Mi girò. Appoggiai i palmi sul bordo del lavabo e vidi il mio riflesso nello specchio: i capelli arruffati, la bocca socchiusa, l’espressione di qualcuno che ha smesso di calcolare le conseguenze. Le sue dita mi prepararono con una pazienza che non mi aspettavo: mi aprì le labbra della figa con due dita e si chinò dietro di me, e all’improvviso sentii la lingua calda che mi passava dal basso all’alto, leccandomi tutta, entrando dentro di me. Mi cedettero le ginocchia. Mi mangiò la figa da dietro con la faccia sepolta tra le mie natiche, succhiandomi, bevendomi, mentre io mordevo un asciugamano per non urlare. Quando si rialzò aveva la bocca lucida e un sorriso che non gli avevo mai visto.

Sentii il fruscio della stoffa del suo pigiama cadere del tutto. Sentii il glande caldo sfregarsi tra le labbra della figa, cercare l’ingresso, inzupparsi dei miei umori prima di spingere.

La prima volta che lo sentii — la pressione che cercava l’ingresso, avanzava piano, si faceva strada con cautela, il cazzo grosso che mi divideva centimetro dopo centimetro — dovetti mordermi le nocche per non fare rumore. Non era paura. Era l’impatto di qualcosa che avevo immaginato per settimane e che si rivelava essere più di quanto avessi calcolato: più calore, più peso, più presenza di qualsiasi versione di quella fantasia. Me lo infilò fino in fondo in una spinta lenta e contenuta, e mi riempì in un modo che mi annebbiò la vista.

Cominciò con movimenti lenti e profondi, di quelli che non lasciano margine per pensare ad altro. Entrava tutto, si ritirava fino alla punta, e tornava a spingere fino in fondo, finché non sentivo i suoi coglioni sbattermi contro il clitoride.

—Fermo — mi disse all’orecchio quando mossi i fianchi. — Che ci sentono.

Ci provai. Fu difficile. Il suo ritmo era di quelli che ti costringono a concentrarti su ogni dettaglio: la pressione esatta, l’angolo, il momento in cui il fiato ti si spezza in gola e devi decidere in fretta se restare zitta o no. Avevo le dita aggrappate al lavabo. Lui mi guardava nello specchio con gli occhi socchiusi mentre mi teneva per i fianchi e mi infilava il cazzo dentro una e un’altra volta, scandendo un tempo sordo, il suono umido della figa che gocciolava soffocato dal ronzio del ventilatore del bagno.

Mi passò una mano davanti e mi cercò il clitoride. Cominciò a sfregarmelo mentre continuava a scoparmi, e tutto accelerò. Si chinò sulla mia schiena, mi scostò i capelli dal collo e mi morse proprio sotto l’orecchio.

—Ho sempre pensato a questo — disse quasi senza voce —. Molto prima dei messaggi. Da quando ti ho vista per la prima volta a casa di tua sorella. Pensavo a infilarti il cazzo così, ad aprirti le gambe sopra il tavolo, a guardarti la faccia mentre ti vieni sulla mia verga.

—Stai zitto — ansimai. — Stai zitto e scopami più forte.

Lo fece. Aumentò il ritmo, spingendo con più peso, ogni colpo strappandomi un ansito che lui soffocava tappandomi la bocca con il palmo. Io glielo succhiai mentre continuava a mettermelo dentro, con la lingua attorno alle sue dita, mordicchiandogliele piano. Nello specchio vedevo le mie tette scuotersi al ritmo dei suoi fianchi, la bocca aprirsi e chiudersi senza suono, la faccia arrossata e i capelli incollati alla fronte.

Non gli risposi perché non potevo. Il ritmo era diventato più intenso, più urgente, e tutto quello che avevo tenuto dentro per ore cercava una via d’uscita. Il clitoride mi pulsava sotto il suo dito e sentii la figa cominciare a stringersi da sola attorno al suo cazzo, contraendosi a ondate, succhiandolo dentro. Quando venni fu in silenzio assoluto, con la fronte appoggiata allo specchio, i denti serrati sulla sua mano e il corpo che mi tremava tutto, con spasmi lunghi che gli strizzarono la verga dall’interno.

—Porca troia — gemette contro la mia nuca. — Porca troia, sto per venire.

—Non dentro — sussurrai. — Non dentro, tiralo fuori.

Lo tirò fuori all’ultimo secondo. Mi girò di nuovo, si afferrò il cazzo con la mano e si menò gli ultimi strappi puntandomi contro la pancia. Lo sentii finire davanti a me pochi secondi dopo, con le mani che si chiudevano sui miei fianchi con una forza che sapevo mi avrebbe lasciato il segno fino a lunedì, con getti caldi e densi che mi caddero sull’addome e sulle cosce, uno dopo l’altro, fino a che non gli rimase l’ultima goccia tremante sulla punta. La pulì strofinandola sulle mie labbra e io aprii la bocca e gliela succhiai.

***

Ci separammo senza dire nulla. Mi pulii con la carta del rotolo, lui si risistemò i pantaloni, ci aggiustammo i vestiti in silenzio, in quello stesso specchio che aveva visto tutto. Quando finalmente ci guardammo, nessuno dei due seppe esattamente che espressione fare.

—Torna in camera tua — disse alla fine, a bassa voce.

Tornai.

Rimasi distesa sul materasso degli ospiti ad ascoltare la casa addormentata, con la figa ancora pulsante e qualcosa che non era esattamente senso di colpa ma gli somigliava abbastanza nella forma. Quella notte dormii poco.

Lo seppi dopo, dai suoi stessi messaggi, quello che accadde quando tornò a letto. Sonia si era svegliata a metà e voleva qualcosa da lui. Rodrigo le disse che era stanco. Lei insistette, gli infilò la mano nei pantaloni, glielo rizzò di nuovo a forza di menarglielo. Lui chiuse gli occhi, lasciò che la mente andasse in un posto del tutto diverso — a me, alla mia figa che gocciolava nel lavabo del bagno, alla mia bocca che gli succhiava la punta — e fu così che mia sorella, senza sospettare nulla, credette che quello che riceveva fosse per lei.

Quando me lo raccontò, giorni dopo, non seppi cosa dirgli. Tacesi.

Il Monopoli rimase nella sua scatola, sul ripiano del soggiorno di mia sorella. Ma quello che avevamo iniziato sotto quel tavolo non aveva nessuna intenzione di restarci dentro.