L'idraulico, sua moglie e ciò che il marito non avrebbe dovuto vedere

Il campanello suonò proprio quando Esteban stava per perdere la pazienza con il rubinetto della cucina, che aveva passato tutta la mattina a gocciolare come un metronomo di tortura. Aprì la porta e si trovò davanti un uomo che sembrava scolpito nella pietra e nel sarcasmo: alto, con la barba folta, una tuta da lavoro macchiata di grasso e uno sguardo che non chiedeva permesso per nulla.

—Sono l’idraulico. Mi hanno chiamato per la perdita.

—Prego, prego. Che sollievo vederla. Il fatto è… —Esteban abbassò la voce e guardò verso il corridoio—. Mia moglie, Carolina, è di pessimo umore. È molto… orgogliosa. Non le dia retta. Lei faccia il suo lavoro, che la pago bene e in contanti.

L’idraulico, che disse di chiamarsi Bruno, abbozzò un mezzo sorriso.

—Ho a che fare con signore così tutti i giorni —disse—. Non si preoccupi. Di solito trovo il modo di farle rilassare.

Esteban lo lasciò in cucina e si rifugiò nel suo studio, felice di lavarsene le mani.

Carolina entrò pochi minuti dopo, con un calice di vino rosso in mano e un’espressione di generale disprezzo. Indossava un costoso vestito di lino e aveva l’aria di chi è appena tornata da un posto molto più importante della propria casa.

—Lei deve essere l’idraulico —disse, senza guardarlo, come se stesse parlando a un mobile—. Non faccia troppo rumore. E non sporchi più del necessario.

Bruno non si scompose minimamente. Si inginocchiò accanto al lavello con una calma che la irritò più di qualsiasi insolenza.

—Non si preoccupi, signora. Sono professionale —rispose, mentre controllava le tubature—. Ho lavorato in case molto più sontuose di questa. E con signore molto più esigenti di lei. Alla fine scopro che quasi tutte nascondono la stessa curiosità sotto tutta quella postura. Basta sapere quale tasto premere.

Carolina aggrottò la fronte.

—Non so a cosa si riferisca con questo parlare da strada. Si limiti ad aggiustare il rubinetto.

Bruno lavorò in silenzio per una mezz’ora, mentre lei lo osservava dall’altro capo della cucina come si guarda un insetto interessante. Lui, di tanto in tanto, lasciava cadere un commento casuale, un piccolo amo nell’aria.

—Questo pavimento di marmo è freddo. Dev’essere scomodo stare scalza qui, vero, signora? O con quei tacchi così alti. Scommetto che fanno più male di quanto lei ammetta.

—Le piace il vino rosso? —continuò un po’ dopo, senza alzare lo sguardo—. Ha la faccia di chi sceglie sempre la cosa giusta. Quella approvata. Mai quella che le suscita davvero curiosità.

Ogni frase era una piccola puntura, un dito che premeva proprio dove non avrebbe dovuto. Eppure Carolina si ritrovò a rispondere. Prima con monosillabi secchi. Poi con frasi intere. Il calice vuoto tornò a riempirsi. Lo sguardo di disprezzo si trasformò, quasi senza che lei se ne rendesse conto, in qualcos’altro: una curiosità irritata, una tensione che le scaldava la nuca e le bagnava le mutandine senza permesso.

Finalmente Bruno si rialzò, asciugandosi la fronte con il dorso della mano.

—Fatto. Credo sia sistemato —disse—. Ma per essere sicuro bisogna provarlo a fondo. Mi serve che qualcuno lavi una bella montagna di piatti, che l’acqua scorra con forza e vediamo se la perdita torna.

Carolina rise, incredula.

—Io? Lavare i piatti? Per quello ho una persona apposta.

—Ah, sì? Allora la chiami. Io me ne vado e, se domani gocciola ancora, non è affar mio. Oppure lo fa lei stessa e si assicura che il lavoro sia stato fatto bene. Scelta sua, signora.

La sfida la lasciò senza risposta. Non avrebbe certo disturbato la domestica di domenica per dei piatti. Guardò il mucchio di stoviglie nel lavello e sospirò, vinta dal proprio orgoglio.

—Va bene. Ma mi serve un grembiule. Non ho intenzione di sporcare il vestito.

—Naturalmente.

Bruno aprì un armadio come se conoscesse la casa da sempre e ne tirò fuori un grembiule bianco, semplice, di quelli usati dalla cameriera. Dal cassetto recuperò un paio di guanti di gomma gialli.

—Metta questi. È quello che usa il suo personale, no? Così entra nella parte.

Carolina protestò con lo sguardo, ma la voglia di chiudere la faccenda —e qualcos’altro che non volle nominare— prevalse. Si allacciò il grembiule sopra il vestito costoso e infilò i guanti, sentendosi ridicola e, al tempo stesso, stranamente esposta. Si piazzò davanti al lavello e cominciò a strofinare.

Che finisca in fretta e se ne vada, pensò. Ma il suo buco pulsava già stretto sotto la gonna, e il cuore le batteva troppo in fretta per quella menzogna.

Fu allora che Bruno cambiò registro. Le si avvicinò da dietro, senza toccarla ancora, abbastanza perché lei sentisse il calore del suo corpo contro la schiena e, soprattutto, il rigonfiamento duro che aveva stretto dentro la tuta, premuto contro la curva del suo culo.

—Così signora sembrava —mormorò vicino al suo orecchio, la voce trasformata in un brontolio basso—. E guardi adesso. Con il grembiule addosso, a lavare i piatti come chiunque altra. Le dà fastidio… o le piace più di quanto si aspettasse sentire il mio cazzo contro il culo?

Carolina rimase immobile. L’acqua continuava a scorrere. Poteva spostarsi di lato, dirgli di andarsene, riprendere il vestito e la propria postura. Lo sapeva. E proprio perché lo sapeva, non si mosse. Al contrario: spinse appena il sedere all’indietro, cercando di confermare col corpo ciò che la bocca non ammetteva ancora.

—Finisca quello per cui è venuto —disse, ma la voce le tremò e li sentirono entrambi.

—È sicura di volere che finisca? —chiese lui, posando finalmente le mani sui suoi fianchi, sopra il grembiule—. Perché posso allontanarmi subito. Una sua parola e me ne vado. Oppure resto e ti scopo contro questo lavello finché non ti ricordi nemmeno il cognome da sposata. Scelga, signora.

Seguì un lungo silenzio. Carolina chiuse il rubinetto. Appoggiò le mani guantate al bordo del lavello e, invece di allontanarsi, spinse il bacino all’indietro contro di lui, sfregandosi senza pudore contro la durezza che aveva sentito.

—Non si azzardi ad andarsene a metà —sussurrò.

Fu tutto ciò di cui Bruno ebbe bisogno. Le sollevò la gonna del vestito con lentezza deliberata, dandole a ogni centimetro la possibilità di fermarlo. Carolina non lo fermò. Anzi: sollevò lei stessa la stoffa quando lui indugiò, ansiosa, e se la tirò su fino alla vita, offrendogli il culo rotondo appena coperto da un paio di mutandine di pizzo nero zuppo all’inguine. Bruno lasciò andare una risata bassa vedendo la macchia scura di umidità segnata sulla seta.

—Guardati. Si vede la figa bagnata attraverso la stoffa, signora. Una vera dama.

Le abbassò le mutandine fino alle cosce con uno strappo e si inginocchiò dietro di lei senza preavviso. Carolina sentì le mani ruvide dell’idraulico che le aprivano le natiche e, un secondo dopo, la lingua calda che le passava dalla fessura della figa dal basso verso l’alto, lunga, piatta, senza il minimo pudore. Le si piegarono le ginocchia. Si aggrappò al bordo del lavello con i guanti gialli e lasciò sfuggire un gemito gutturale che rimbalzò sul marmo.

—Madonna… figlio di puttana…

Bruno rise contro le sue cosce e tornò a leccare, questa volta lentamente, affondando la lingua tra le labbra gonfie, cercandole il clitoride con la punta e giocandoci in piccoli cerchi. Le infilò due dita grosse di colpo, mentre continuava a succhiare, e Carolina si piegò in avanti gemendo. La figa le strinse le dita in spasmi, viscida, e ogni affondo della mano faceva un rumore umido, osceno, che si mescolava al gocciolio del rubinetto appena riparato.

—Sei tutta bagnata, signora —mormorò lui, estraendo le dita zuppe e mostrandogliele sopra la spalla—. Guarda. Questo è quello che nascondi sotto il vestito costoso. Da quanto tempo non ti leccano così, eh?

—Stai zitto e continua —ansimò lei, con la fronte contro la piastrella—. Stai zitto e mangiami la fica.

Bruno obbedì. Le seppellì il viso tra le natiche e le mangiò la figa con fame vera, succhiando, leccando, pompando il clitoride tra le labbra finché Carolina, che non veniva così da anni, sentì il primo orgasmo salire dai talloni. Le tremò tutto il corpo. Venì sulla lingua dell’idraulico con un lungo ululato, stringendo i guanti di gomma contro il marmo, e lui non la lasciò andare finché non fu lei a spingerlo via dalla testa, sopraffatta.

Bruno si rialzò, si pulì la bocca col dorso della mano e si abbassò la tuta. Il cazzo gli balzò fuori, grosso, congestionato, con la punta lucida. Se lo prese nel pugno e se lo strofinò sulle natiche bagnate di Carolina, cercando l’ingresso della figa con la testa.

—Guardati —disse, dandole ora del tu, mentre la accarezzava con la punta del glande tra le labbra gonfie—. Così altera sopra e così aperta qui sotto. Così bagnata che ti cola giù per le cosce. Da quanto tempo nessuno ti tratta come vuoi davvero essere trattata? Da quanto tempo nessuno ti scopa per bene?

—Stai zitto e fallo —ansimò lei, e subito dopo, correggendosi, con un sorriso storto che lui non riuscì a vedere—: per favore. Mettimelo dentro, adesso, per favore.

Lui la penetrò lentamente la prima volta, misurandola, sprofondando centimetro dopo centimetro, ascoltando il respiro di Carolina spezzarsi a metà mentre il cazzo le apriva la figa. Lei lasciò andare un gemito rauco quando lo sentì tutto dentro, premuto fino in fondo, riempiendola in un modo che suo marito non era mai riuscito a fare in anni.

—Cazzo… che grosso che ce l’hai… —gemette, gettando la testa all’indietro.

Quando la sentì spingere di nuovo all’indietro, chiedendone di più, lasciò perdere la prudenza. La afferrò per i fianchi con entrambe le mani e la prese con un ritmo deciso, senza pause, tirandoselo fuori quasi tutto per poi affondarle di nuovo fino ai coglioni, mentre lei si aggrappava con le mani guantate al lavello di marmo. Ogni colpo faceva sbattere le cosce contro le natiche di Carolina con uno schiocco carnale, e il suono della figa bagnata che ingoiava il cazzo riempiva la cucina più forte dell’acqua.

—Ecco —ringhiò lui contro la sua nuca—. È questo che morivi dalla voglia di fare e non ti lasciavi fare. Dillo. Dì che ti piace da morire che un tipo qualunque ti scopi in cucina, a casa di tuo marito.

—Sì… —ammise Carolina, con la fronte appoggiata alla piastrella—. Sì, questo, così. Mi piace da morire. Mi piace quando me lo metti dentro. Più forte, figlio di puttana, più forte.

La sorprese quanto fosse facile arrendersi. Aveva passato così tanto tempo a misurare ogni parola, ogni gesto, ogni bicchiere di vino versato con la posa esatta, che aveva dimenticato cosa significasse semplicemente volere un cazzo dentro e chiederlo a voce alta. L’idraulico le fece salire una mano lungo la schiena, trovò il laccio del grembiule e tirò finché non si sciolse. Con l’altra mano le strappò con un colpo il décolleté del vestito, tirandole fuori le tette. Le afferrò da dietro, stringendole i capezzoli duri tra le dita, e continuò a scoparsela senza rallentare. Il tessuto bianco del grembiule cadde sul pavimento bagnato, e con esso anche qualcosa che Carolina non seppe nominare: l’idea di chi credeva di dover essere.

—Che belle tette per una signora così seria —ansimò lui, pizzicandogliele—. Finirai col latte da idraulico dentro, lo sai?

—Sì… sì… vienimi dentro, non mi importa… vienimi tutto dentro…

La cucina intera sembrava vibrare. Ogni affondo la scuoteva in avanti, il grembiule bianco stropicciato ai suoi piedi, i guanti gialli che scivolavano sulla superficie bagnata, le tette che dondolavano sopra il lavello al ritmo delle scopate. Bruno la tirò via di colpo, la girò contro il piano e la fece sdraiare sulla schiena sul marmo, sollevandole le gambe sulle spalle. Le infilò di nuovo il cazzo con una sola spinta e Carolina gridò, inarcandosi tutta, mentre lui le afferrava i fianchi e la prendeva da davanti, guardandola negli occhi per la prima volta.

—Adesso voglio vederti in faccia mentre vieni, signora.

Carolina, che per anni aveva scelto sempre la cosa giusta, quella approvata, quella che ci si aspettava da lei, si scoprì ad aprire le gambe il più possibile, a portarsi una mano al clitoride per strofinarselo mentre l’idraulico la inchiodava contro la pietra fredda, lasciando cadere l’immagine impeccabile che le era costata così tanto costruire. Il vestito di lino le si sgualciva sotto la schiena; i guanti gialli, ridicoli, le erano ancora alle mani, ora aggrappate al colletto della tuta di Bruno.

—Non si fermi —ripeteva—. Non si fermi adesso. Ci sono quasi… ci sono quasi di nuovo…

Fu proprio in quel momento che Esteban entrò in cucina, attirato dai rumori. Si bloccò di colpo, con il bicchiere a metà strada verso la bocca. La scena gli risultò impossibile da elaborare: sua moglie, l’elegante e irraggiungibile Carolina, distesa sulla schiena sul piano di lavoro con il vestito tirato su fino al collo, le tette al vento, i guanti di gomma gialli ancora addosso, le gambe aperte sulle spalle dell’idraulico e un cazzo sconosciuto che entrava e usciva dalla sua figa zuppa davanti a tutti.

Ciò che lo disarmò del tutto non fu la sorpresa. Fu rendersi conto, sentendo il calore salirgli lungo il collo e il suo stesso cazzo indurirsi nei pantaloni, che non riusciva a staccare lo sguardo. Che per anni aveva immaginato sua moglie così —aperta, scopata, senza maschera— e non aveva mai saputo come chiederlo.

Carolina aprì gli occhi e lo vide sulla soglia. Per un istante nessuno dei due respirò. Lei avrebbe potuto fermarsi, inventarsi una scusa, riprendere il controllo. Invece sostenne lo sguardo del marito, sorrise appena e, senza smettere di muoversi contro il cazzo di Bruno, si portò due dita guantate alla bocca e le succhiò lentamente, prima di parlargli:

—Rimani lì impalato… o vuoi guardare bene come me lo mettono?

Esteban non rispose. Chiuse la porta della cucina alle sue spalle, con loro due dentro, si appoggiò allo stipite e abbassò la mano sul rigonfiamento dei pantaloni senza smettere di guardarla. Rimase.

Bruno lasciò andare una risata roca, notandolo, e approfittò della situazione per sollevare Carolina dal piano, farla sedere a cavalcioni su di lui e lasciarsi cadere su una sedia, rivolto verso il marito. Le aprì bene le gambe in avanti perché Esteban avesse una vista pulita della figa di sua moglie spaccata in due dal cazzo dell’idraulico.

—Muoviti tu adesso, signora. Cavalcalo così tuo marito vede bene come lo fai.

Carolina obbedì. Cominciò a salire e scendere sul cazzo, appoggiando le mani guantate sulle ginocchia di Bruno, con le tette che le rimbalzavano, gli occhi fissi su Esteban. Ogni volta che scendeva le sfuggiva un gemito rauco; ogni volta che risaliva, si vedeva il cazzo lucido uscire dalla figa e poi sprofondarvi di nuovo tutto. Esteban si tirò fuori il cazzo dai pantaloni senza nemmeno rendersi conto di quello che faceva e cominciò a segarselo guardandoli.

—Così, amore mio —ansimò Carolina, senza smettere di muoversi—. Guardami bene. Guardalo bene. Questo è quello di cui avevo bisogno. Questo.

Bruno la afferrò per la vita e la prese dal basso, sempre più forte, finché Carolina non venne per la seconda volta con un grido lungo, tremando sopra di lui, stringendo la figa attorno al cazzo con tanta forza che l’idraulico non resistette e venne anche lui, svuotandole tutto il latte caldo dentro, in grossi getti che lei sentì esplodere contro il fondo. Allo stesso tempo, appoggiato alla porta, Esteban venne sulla propria mano vedendo il seme dell’idraulico cominciare a colare lungo le cosce di sua moglie.

Bruno, ancora dentro, la guardò oltre la spalla e parlò al marito, con il fiato spezzato:

—Gliel’avevo detto, signore —mormorò, dando a Carolina una pacca quasi affettuosa sul culo—. Trovo sempre il modo di farle rilassare. Sua moglie si è rivelata molto ben disposta. E con una figa molto buona, se mi permette.

E Carolina, che per tutta la sera aveva trattato quell’uomo come un mobile, rise tra un ansimo e l’altro, con la sborrata altrui che le colava lungo le cosce fino ai guanti gialli, scoprendo che la donna che fingeva di essere le stava, all’improvviso, molto più stretta del grembiule della domestica.