Un'avventura segreta iniziata sotto la pioggia

Sofía Villanueva era sposata con don Ernesto da dieci anni e da tre imparava a vivere senza speranza.

La casa era grande, di pietra scura, con vista sul vigneto che scendeva lungo il pendio fino al fiume. Tutto profumava di ordine e di assenza. Don Ernesto viaggiava ogni settimana a Logroño o fino a Pamplona per affari che non finivano mai di essere spiegati del tutto. Quando era a casa, presiedeva tutto: la tavola, la conversazione, il silenzio.

Aveva cinquantadue anni e la voce di chi non ha mai bisogno di alzarla perché nessuno osa contraddirlo. Con Sofía era corretto. Freddo e corretto. Il venerdì, se non era partito, adempiva come si adempie a una formalità: luce spenta, camicia da notte tirata su fino alla vita, tre spinte secche con il cazzo a metà erezione e una sborra silenziosa dentro di lei che non la bagnava né le strappava un sospiro. Poi si voltava e dormiva, lasciandola con le gambe aperte, lo sperma che colava tra le cosce e un vuoto tra i fianchi che lei aveva ormai imparato a riempire da sola con due dita quando lo sentiva russare.

Sofía aveva trentatré anni. Il corpo ancora sodo e pieno, le tette grandi e ancora alte, i capezzoli grandi e scuri che le si indurivano anche solo a pensarci, la fica fitta e pelosa che da anni chiedeva ciò che nessuno le dava, gli occhi scuri che si erano abituati a guardare senza che nessuno li guardasse in cambio.

Tre anni prima aveva scoperto qualcosa su suo marito, un pomeriggio in cui era tornata prima del previsto da una commissione in paese. La porta dello studio era socchiusa. Don Ernesto aveva Remedios, la ragazza che veniva a pulire il giovedì, piegata sulla scrivania con la gonna tirata su fino alla vita, le mutandine alle caviglie e il culo bianco e rotondo già segnato di rosso. Lui, seduto nella poltrona, la rimproverava a bassa voce mentre le marchiava le chiappe con un righello di legno, con una calma più inquietante di qualsiasi grido. Tra un colpo e l’altro le infilava due dita grosse nella fica e se le portava alla bocca. Remedios piangeva ma non si muoveva, e aveva le cosce lucide da quanto la faceva bagnare.

Sofía chiuse la porta senza far rumore e non disse mai nulla. Né a lui né a nessun altro. Quella stessa notte, nel suo letto, si infilò la mano tra le gambe per la prima volta dopo anni e venne pensando alla faccia di Remedios, al righello, alla calma di suo marito, a qualsiasi cosa tranne che a se stessa.

Da allora capì perché con lei fosse sempre così breve: don Ernesto cercava altro. La paura, la resa, il pianto, una fica fradicia di umiliazione. Con una donna della sua posizione non era possibile. Con lei era un mobile. Con Remedios, o con chiunque fosse, era se stesso.

***

Marcos arrivò in aprile, assunto come bracciante per i lavori primaverili nel vigneto.

Aveva ventisei anni, la schiena larga, le mani grandi e indurite di chi lavora con il corpo fin dai sedici. Veniva da un paese dall’altra parte della sierra. Parlava poco ma guardava molto, e quando guardava Sofía lo faceva dritto, senza la deferenza studiata che gli altri dipendenti usavano davanti alla signora di casa. Le guardava le tette quando si chinava, le guardava il culo quando si girava, e non si preoccupava di nasconderlo.

All’inizio furono saluti al passaggio. Poi brevi conversazioni nel patio mentre lui metteva via gli attrezzi al calare della sera. Poi risate, a volte, quando raccontava qualcosa del paese con quella sua maniera diretta e senza fronzoli.

Sofía si accorse di quando aveva iniziato a cercarlo con gli occhi ogni mattina dalla finestra della cucina. Si accorse anche di quando lui aveva cominciato ad aspettare quel momento senza nasconderlo troppo. E si accorse, soprattutto, della notte in cui si infilò la mano tra le gambe pensando alle mani grandi di Marcos e venne mordendo il cuscino per non farsi sentire dai domestici.

***

L’ultima settimana di maggio, don Ernesto andò a Logroño per quattro giorni per una riunione di produttori di vino.

La mattina del secondo giorno si svegliò serena, con quel sole limpido di primavera che scaldava senza ancora bruciare. Sofía trovò Marcos nel patio prima che arrivassero gli altri braccianti.

—Hai visto il campo verso il fiume? —chiese—. Da settimane volevo camminare fino ai pioppi.

—Se la signora vuole compagnia, posso portarle il cestino.

—Puoi smettere di chiamarmi «la signora» quando non c’è nessuno davanti —disse lei.

Lui sorrise. Fu la prima volta che lo vide sorridere davvero.

Riempirono il cestino con pane, manchego, alcune olive, due pere e una fiasca di vino dell’annata precedente. Sofía indossò un abito di cotone azzurro chiaro con i bottoni fino al collo che quella mattina decise di non allacciare tutti. Sotto non mise il reggiseno. Lo disse a bassa voce allo specchio prima di uscire, come chi riconosce una decisione già presa.

Camminarono lungo il sentiero tra le viti, poi in campo aperto fino ai pioppi vicino al fiume. Stesero una coperta all’ombra. Mangiarono lentamente, parlando di cose senza importanza: il suo paese, gli inverni nella sierra, il carattere del terreno nelle diverse zone del vigneto. Sofía tagliava il pane e lui versava il vino. Le loro mani si sfioravano passando le cose e nessuno dei due faceva nulla per evitarlo.

A un certo punto lui strappò un filo d’erba lungo e lo passò lentamente sul dorso del polso di lei. Sofía non ritirò il braccio.

—Che fai? —chiese, sapendo perfettamente cosa facesse.

—Niente —disse lui, e continuò. Il filo d’erba salì lungo l’avambraccio, si infilò dentro la manica e le sfiorò l’attaccatura del seno. Sofía sentì il capezzolo indurirsi all’istante contro il tessuto sottile dell’abito.

Poi lui intrecciò un collare maldestro con fili d’erba annodati e glielo mise intorno al collo. Le sue dita le sfiorarono la nuca per un secondo più del necessario. Sofía sentì il calore nascere nel ventre e scendere dritto alla fica, che si umidì con una lentezza pesante che non provava da anni.

—Non durerà nemmeno dieci minuti —disse lei guardando il collare.

—Nemmeno io ho bisogno di più —rispose lui.

Si guardarono. Sofía fu la prima ad abbassare gli occhi, e facendolo vide il rigonfiamento già formato sotto i pantaloni da lavoro di Marcos. Non distolse lo sguardo subito.

***

Il cielo cambiò in venti minuti. Le nuvole arrivarono da nord, scure e veloci, e prima che potessero raccogliere la coperta stava già cadendo acqua con forza.

Corsero attraverso il campo.

—Lì —indicò Marcos—. Quella costruzione vicino al pioppo.

Era un vecchio fienile di pietra ai margini del bosco, mezzo abbandonato, con il tetto di ardesia ancora intatto. Entrarono fradici, ansimando. La pioggia martellava fuori con furia. Dentro odorava di terra bagnata e paglia vecchia.

L’abito di Sofía le si appiccicava al corpo come una seconda pelle, trasparente sui seni, i capezzoli grandi e scuri che si disegnavano nudi sotto la stoffa bagnata. La camicia di Marcos diventava trasparente e si intravedeva il pelo del petto appiccicato alla pelle. Tremavano entrambi.

—Con questo ci prenderemo una polmonite —disse lei, e non era del tutto uno scherzo.

La coperta era bagnata fuori ma il centro era asciutto. Marcos la stese sul pavimento di terra battuta.

—Bisogna spogliarsi o non ci riscalderemo —disse lui, con la voce roca.

Si voltarono le spalle. Sofía si sbottonò l’abito con dita impacciate dal freddo, le spalline della sottoveste. Tutto cadde a terra con un rumore pesante di stoffa inzuppata. Rimase nuda, la pelle d’oca, i capezzoli induriti, la fica pelosa e scura tra le cosce strette. Sentì lui togliersi la camicia, i pantaloni, e non poté fare a meno di guardare di sbieco. Vide la schiena larga, il culo sodo e bianco, e quando lui si voltò un istante per lasciare i vestiti, vide il cazzo: grosso, già mezzo duro, pesante tra le gambe. Le si seccò la bocca.

Quando si sedettero insieme sulla coperta e lui la coprì con la parte asciutta del tessuto, il calore dei due corpi cominciò a tornare.

Sofía sentiva il petto di lui contro la propria schiena, i peli ruvidi che le sfioravano le scapole. Il respiro caldo sulla nuca. Sentiva anche, contro la fessura del culo, il cazzo di Marcos, che non era più mezzo duro ma pieno e teso, pulsante contro di lei ogni volta che lui respirava a fondo.

Provò a non muoversi. Resistette poco.

Aveva lo stomaco sottosopra per i nervi e per il freddo arrivato all’improvviso. Sentì la pressione accumularsi nel ventre, serrò come poté, ma il bisogno tornò con più forza. Il viso le bruciava prima ancora di aprire bocca.

—Marcos —sussurrò, morta di vergogna—. Mi dispiace tanto, ma non ce la faccio più. Ho bisogno… ho bisogno di scorreggiare.

Lui non si mosse. Quando parlò, lo fece vicino al suo orecchio, con una calma che lei non si aspettava.

—Fallla. Qui non c’è nessuno.

Sofía sollevò appena la coperta e la lasciò uscire: morbida, prolungata, udibile. Il sollievo fu immediato. L’odore si dissolse subito nell’aria fredda del fienile.

Si aspettava che lui si spostasse. Che il momento si spezzasse, come si spezzano sempre queste cose.

Ma lui la strinse più forte, le passò una mano davanti e le prese un seno intero, stringendolo senza fretta, e appoggiò le labbra un istante sulla sua nuca.

—Non importa —mormorò.

E il suo corpo non mentì: il cazzo di Marcos le si conficcò ancora più duro contro il culo, spingendosi da solo tra le natiche di Sofía come a cercare posto.

Fu quell’abbraccio a far crollare tutto.

Sofía si girò verso di lui. Lo guardò nella penombra del fienile, la pioggia fuori, l’odore di terra e di corpo caldo. Lo baciò. Prima con cautela, come chi controlla che qualcosa sia reale. Poi senza cautela, infilando tutta la lingua, succhiandogli il labbro, mordendolo.

Le mani di lui le percorsero le spalle, il fianco, le tette: gliele afferrò intere, una per mano, stringendo la carne morbida, pizzicandole i capezzoli duri tra le dita fino a strapparle un gemito basso. Lei lo afferrò per la nuca e lo attirò più vicino. Lui abbassò la bocca e le succhiò un capezzolo, prima uno, poi l’altro, con tutta la lingua, con i denti, con tutta la bocca, mentre una mano le scivolava tra le cosce.

—Sei fradicia —disse lui contro il suo petto, e le passò due dita lungo la fessura della fica dall’alto in basso—. Porca puttana, come sei.

—Stai zitto e toccami —ansimò lei, aprendo di più le gambe.

Le dita di Marcos trovarono il clitoride gonfio e lo sfregarono in cerchi lenti, e lei si inarcò contro la sua mano gemendo senza controllo. Lui abbassò la testa sul suo ventre, sul pelo scuro, e le aprì le cosce con le mani grandi.

—Fammi vedere —disse lui, e senza aspettare risposta le aprì le labbra della fica con i pollici.

La prima leccata fu lunga, piatta, dal basso verso l’alto, e a Sofía sfuggì un grido soffocato che le graffiò la gola. Nessuno le aveva mai fatto una cosa del genere. Nemmeno una volta in dieci anni. Marcos rimase lì, succhiandole la fica lentamente, infilando la lingua dentro, salendo sul clitoride per succhiarlo tra le labbra, tornando giù. Le passò le mani sotto il culo, le sollevò i fianchi, e la mangiò tutta come se avesse una fame rimasta indietro da anni. Lei gli conficcò le dita nei capelli, gli schiacciò la faccia contro la fica, e venne con la bocca aperta e senza voce, tremando dai piedi alla cima del capo, sentendogli ancora la lingua conficcata dentro quando passò la prima ondata.

—Vieni qui —gli chiese con la voce rotta—. Vieni sopra, voglio assaggiarti.

Lui salì e lei gli spinse le spalle per farlo stendere sulla schiena sulla coperta. Vide il cazzo da vicino per la prima volta: grosso, lungo, la punta lucida di liquido preseminale, il prepuzio già completamente abbassato. Lo prese con entrambe le mani e se lo mise in bocca fin dove riuscì. Marcos gemette e le mise una mano sulla nuca senza stringere. Sofía lo succhiò con voglia, con saliva, su e giù, tirandolo fuori per passargli la lingua sui coglioni e poi rimetterglielo in gola. Leccò la punta, la morsicò piano, gli strappò grugniti da cane bastonato.

—Basta —disse lui dopo un po’, tirandole i capelli con delicatezza—. Basta o ti vengo in bocca e io voglio venire dentro di te.

Si sdraiarono. Lui si sistemò tra le sue gambe e lei gli afferrò il cazzo guidandolo verso la fica fradicia. Lui entrò piano, centimetro per centimetro, allargandola, e Sofía chiuse gli occhi e lasciò uscire un suono lungo, rauco, che aveva tenuto chiuso per anni in un posto che ormai non ricordava più. Lo sentì tutto dentro, a stringerle dall’interno ogni angolo che suo marito non aveva mai raggiunto.

—Fottimi —gli sussurrò all’orecchio—. Fottimi forte, per favore, fottemi.

E Marcos la scopò. Si mossero al ritmo della pioggia che batteva sul tetto di ardesia, prima piano, in profondità, tirandolo fuori quasi tutto e poi affondandolo di nuovo fino in fondo, e poi più veloce, più duro, sbattendole i coglioni contro il culo a ogni spinta. Lei gli conficcò le unghie nella schiena larga e lui la baciò sul collo, sulle tette, le morse i capezzoli senza paura. La sollevò dai fianchi per infilarlo da un altro angolo e a Sofía sfuggì un gemito così acuto che si coprì la bocca col dorso della mano.

—Mettiti a quattro zampe —le chiese lui con la voce spezzata.

Lei obbedì senza pensarci. Si mise in ginocchio sulla coperta, appoggiata alle mani, il culo alzato, la fica aperta. Marcos si sistemò dietro, si passò il cazzo lungo la fessura fradicia un paio di volte, e glielo infilò di nuovo di colpo fino in fondo. Sofía gridò. Lui la afferrò per i fianchi con entrambe le mani, con quelle mani grandi da bracciante, e cominciò a fotterla per davvero, ogni spinta un colpo secco di carne contro carne, le tette di lei che ondeggiavano sotto il suo corpo, il fienile intero riempito dal rumore del sesso e dai loro gemiti e dall’affanno ruvido di lui contro la sua nuca.

—Così —ansimava lei—, così, non smettere, non smettere.

Lui le passò una mano davanti, le cercò il clitoride e glielo sfregò al ritmo del cazzo che entrava e usciva. Sofía sentì il secondo orgasmo risalire dai piedi, più grande del primo, e quando esplose le si piegarono le braccia e rimase con la faccia contro la coperta e il culo alzato, stringendogli il cazzo dentro con spasmi che lui sentì e che lo finirono di spezzare. Marcos affondò fino in fondo, la afferrò con forza per i fianchi e venne dentro di lei con un lungo ringhio, riempiendola di fiotti caldi che lei sentì uno a uno, molto in profondità.

Crollarono entrambi sulla coperta, ansimando, il suo cazzo ancora dentro, lo sperma che cominciava a colarle tra le cosce.

Poi restarono fermi, ascoltando la tempesta placarsi, la mano di lui che le accarezzava distrattamente una natica arrossata.

***

La pioggia cessò con la stessa improvvisa rapidità con cui era iniziata. Il sole uscì timido, bagnato. Si vestirono con i vestiti ancora umidi e tornarono lungo il sentiero fangoso senza parlare molto, ma nemmeno con il silenzio teso di prima. Sofía sentiva lo sperma di Marcos colarle lungo l’interno della coscia a ogni passo, e le piaceva.

Arrivate a casa, Sofía scaldò l’acqua nello scaldabagno della cucina.

—Il bagno —disse semplicemente, e lui la seguì.

Riempirono la grande vasca del bagno di servizio. Si spogliarono guardandosi senza il pudore del fienile. Sofía si inginocchiò davanti a lui prima di entrare nell’acqua e gli succhiò il cazzo di nuovo, piano, guardandolo negli occhi, succhiandolo finché non tornò duro. Entrarono insieme. L’acqua fumante, il sapone che scivolava sulla pelle. Si lavarono l’un l’altra lentamente, imparando con le mani ciò che ancora non sapevano del corpo dell’altro. Lei gli insaponò il cazzo duro con entrambe le mani, facendovi scorrere il pugno su e giù. Lui le insaponò le tette, il ventre, le infilò tre dita insaponate nella fica e le mosse dentro fino a farla gemere di nuovo, appoggiata al bordo della vasca.

Lui aveva una cicatrice sul fianco sinistro per una caduta da adolescente. Lei aveva una piccola macchia sotto la scapola destra che nessuno aveva mai visto tranne sua madre. Lui la baciò piano.

Il secondo incontro fu contro le piastrelle bianche della parete. Lui la tirò fuori dall’acqua, la mise con la schiena contro le piastrelle fredde, e la sollevò per le cosce. Lei gli avvolse la vita con le gambe e lui le conficcò il cazzo in una sola spinta, sorreggendola contro il muro con tutto il peso. L’acqua che schizzava fuori dalla vasca, le piastrelle che le sbattevano sulla schiena a ogni spinta, le tette bagnate che gli rimbalzavano davanti alla faccia, mentre lui si chinava a succhiarle tra un gemito e l’altro. Più urgente del primo, più spogliato di ogni dubbio. Lei gli conficcava i talloni nel culo spingendolo più a fondo a ogni colpo, le unghie sulle spalle, la bocca sulla bocca di lui, mordendolo, succhiandogli la lingua, ansimandogli in faccia senza alcun controllo.

—Vieni di nuovo dentro —gli chiese—. Di nuovo dentro, voglio sentirti ancora.

E lui venne di nuovo dentro, con la faccia sepolta nel collo di lei, mentre Sofía veniva allo stesso tempo, stringendogli il cazzo con la fica in spasmi lunghi che gli tirarono fuori fino all’ultima goccia. Crollarono entrambi sul fondo della vasca, ancora uniti, e restarono abbracciati nell’acqua tiepida finché l’orologio della cucina batté le sei.

***

Al tramonto, mentre lui si infilava i vestiti ormai quasi asciutti, Sofía lo guardava dalla soglia del bagno, ancora nuda, con lo sperma di lui che le colava ancora lungo le cosce.

—Mio marito torna giovedì —disse.

—Lo so.

Seguì un lungo silenzio.

—Non può continuare —mormorò lei.

—Lo so —ripeté lui.

Si baciarono davanti alla porta di casa, un bacio lento e senza fretta, l’ultimo della giornata. Lui se ne andò lungo il sentiero del vigneto senza voltarsi indietro. Sofía lo vide allontanarsi dalla finestra della cucina, la stessa finestra da cui lo aveva cercato ogni mattina senza confessarlo a nessuno, nemmeno a se stessa.

Pensò a don Ernesto. A Remedios sulla scrivania con il culo segnato di rosso. Al righello di legno e alla propria rabbia immobile, accumulata per anni.

Che fosse arrivato adesso, pensò. Che avesse aperto quella porta e ci avesse trovati insieme. Che mi avesse vista finalmente scopata come non mi ha mai scopata lui, con la fica piena di un altro uomo, con lo sperma di un bracciante che mi colava giù per le gambe. Che mi avesse vista finalmente.

Ma don Ernesto era a Logroño e non c’era nessuno che la punisse per ciò che aveva fatto.

Solo lei, la casa grande e silenziosa, e il ricordo della tempesta che quel giorno aveva cambiato tutto.