Quando il mio compare conobbe la travestita di casa

Conobbi Valentina alle superiori. Eravamo inseparabili: due adolescenti con troppe ore libere e poche risposte alle domande che contavano. Col tempo la vita ci separò geograficamente, ma non nell’affetto. Anni dopo mi chiese di essere il padrino della sua figlia maggiore, e accettai senza esitare. Attraverso quel legame conobbi anche Adrián, suo marito: un uomo di presenza fisica imponente, anche se trascurato nell’aspetto, di quelli a cui si vede da lontano che qualcun altro tiene in mano le redini della casa.

Adrián e io diventammo amici con naturalezza. Il compadrazgo ha questa virtù: crea una confidenza che da soli gli anni impiegherebbero molto di più a costruire. All’epoca vivevo a Guadalajara; loro stavano a Puebla.

Un giovedì ricevetti il suo messaggio: aveva un viaggio di lavoro ad Aguascalientes e doveva fare scalo nella mia città. Gli aprivo la porta? Gli dissi che certo.

***

Arrivò un venerdì verso le otto di sera. Vidi le luci del suo pickup fermarsi davanti al residence e uscii a riceverlo. Aveva una borsa da viaggio in una mano e, nell’altra, una bottiglia di whisky di buona marca. La cosa mi piacque.

Ci sistemammo in salotto. Misi ghiaccio e acqua frizzante. Tirai fuori anche un po’ di erba che avevo conservato per l’occasione. Il primo sorso lo prendemmo in silenzio, soppesando l’atmosfera. Il secondo arrivò già con la conversazione.

Parlammo di lavoro, di calcio, di cose senza peso. Ma con il terzo bicchiere la conversazione virò verso territori più personali.

—Come fai? —chiese, guardando il fondo del bicchiere—. Sembri sempre stare bene.

—Forse perché non torno in una casa dove qualcuno mi aspetta arrabbiato —risposi.

Lasciò sfuggire una risata breve. Di quelle che fanno male un po’ dentro.

—Magari. Con Valentina va male da tempo. Molto tempo.

Non parlai. Anche il silenzio invita, e lui voleva parlare.

—Sono più di tre anni che non scopiamo, compare. Né una pompata, né una carezza, né i buongiorno di una volta. Non voglio cercare rogne fuori perché poi ci sono sempre conseguenze, e lei gestisce i soldi, quindi —si strinse nelle spalle— me la segno da solo. Letteralmente.

—Tre anni?

—Tre anni —confermò—. Ormai non ci provo neanche. Mi addormento col cazzo duro e mi sveglio uguale.

Versai un altro bicchiere. Ci sono momenti in cui la risposta migliore non è una parola ma un gesto.

—Tu invece ti fai una gran bella vita —disse poi, cambiando tono—. Single, libero, puoi scopare con chi vuoi.

—Più o meno —dissi.

—Come sarebbe a dire più o meno?

Seguì una pausa. Non so se fu l’alcol, la fiducia accumulata in anni di compadrazgo, o semplicemente il fatto che quella sera avevo voglia di essere sincero. Quello che uscì fu diretto:

—Posso scopare con una donna o con un uomo. In questo il sesso non mi manca.

Lo vidi elaborare l’informazione senza muoversi. Poi:

—Davvero? Anche con gli uomini?

—Sì. Preferirei che non uscisse da qui, ma sì.

Annui con un gesto che era allo stesso tempo «capito» e «mi serve metabolizzarlo». Poi disse qualcosa che non mi aspettavo:

—Senti, ti confido una cosa che non ho detto a nessuno. A me hanno sempre attirato le ragazze trans. Non so come spiegarlo. Mi piacciono le donne, ma quella cosa non la posso ignorare. Mi si rizza solo a immaginarlo. Quello che mi blocca è non sapere come funziona. Se anche l’altra persona vuole infilarmi il cazzo e io quella cosa non la do.

Respirai piano prima di rispondere.

—Ci sono dinamiche diverse. Non tutti vogliono la stessa cosa. Ci sono ragazze che la ricevono e basta. Che vogliono solo essere scopate per bene e forte.

—E tu? —chiese, guardandomi dritto negli occhi.

—Io sono passiva. Lo sono sempre stata. A me piace che me lo infilino.

Non reagì subito. Mi osservò soltanto. Presi il telefono che stava sul divano, cercai nella galleria fino a trovare la foto giusta: io, mesi prima, con un vestito nero sopra il ginocchio, parrucca scura e trucco discreto. Un’immagine che non mostrava nulla di scandaloso, ma che lasciava pochi dubbi su chi fosse la persona nella foto.

Gliela tesi senza commentare.

La guardò. La avvicinò. Guardò me. Tornò a guardare la foto.

—Sei tu.

Non era una domanda.

—Sono io —confermai.

—Non ti assomigli per niente. Se ti vedo in strada senza contesto, ti saluto come una qualunque e tiro dritto. —Fece una pausa—. Sei un gran pezzo di figa.

Risi. La vergogna e l’orgoglio si mescolano in modo strano in quei momenti.

—Bella come donna? —chiesi.

—Come donna —confermò—. Di quelle che uno si volta a guardare per strada.

Ci fu un silenzio diverso allora. Più carico. Sotto i pantaloni gli si vedeva già un rigonfiamento che prima non c’era. Mi presi un secondo prima di proporre ciò che non avevo mai proposto in quel modo:

—Se volessi conoscerla di persona... potrei chiamarla. Ci mette una trentina di minuti ad arrivare.

Mi osservò per alcuni secondi, valutando se parlassi sul serio.

—Mi piacerebbe da morire —disse infine.

Gli chiesi di scendere a comprare le sigarette per darmi tempo. Si alzò senza fare domande, con i pantaloni ancora segnati.

***

Salì in camera appena sentii la porta chiudersi. Trenta minuti erano ottimistici; ne avrei avuti venti se mi fossi sbrigata.

Per fortuna, quel giorno mi ero depilata. La pelle era pronta, senza un solo pelo, liscia fino alle natiche.

Dal guardaroba tirai fuori quello che tenevo da parte per occasioni così: gonna nera a metà coscia, blusa aderente dello stesso colore, lingerie rossa sotto —un tanga che copriva appena quel che doveva coprire, reggiseno di pizzo imbottito—. Sistemai le protesi in silicone nelle coppe, indossai i vestiti con calma, mi misi i tacchi. La parrucca scura, ben spazzolata e perfettamente a posto. Il trucco fu la parte che richiese più tempo: base, contour leggero, eyeliner preciso, rossetto bordeaux, gloss sopra per far sì che la bocca chiedesse quello che sapeva chiedere.

Quando mi guardai allo specchio, Sofia mi restituì lo sguardo.

Sentii il cancello del residence aprirsi proprio quando finivo di pettinarmi.

—Sono tornato!

Uscii dalla stanza e scesi le scale con calma, facendo pesare ogni tacco sui gradini. Lui era di spalle, lasciando il resto sul tavolo. Si voltò sentendo i passi.

Rimase completamente immobile.

—Scusa —dissi, con una voce diversa dal solito—. Mio cugino ha dovuto uscire un attimo. Mi ha chiesto di occuparmi di te mentre torna. Sono Sofia.

I suoi occhi fecero il percorso completo mentre parlavo: dai tacchi alle gambe, dalle gambe al bordo della gonna, dalla gonna ai seni che si disegnavano sotto la blusa, e da lì alla bocca. Piano. Come chi cerca di verificare qualcosa che non riesce a credere del tutto.

—Sei... un gran pezzo di figa —disse.

—Grazie, Adrián. Perché non ti siedi e facciamo due chiacchiere?

Spensi alcune luci e lasciai accesa solo quella delle scale. Non era buio; era la penombra giusta perché tutto si veda senza che avanzi nulla.

Ci sistemammo sul divano. Mi sedetti al suo fianco, con le gambe accavallate in modo che la gonna si alzasse di qualche centimetro in più. La conversazione scorse naturale, come se quello che stava succedendo fosse la cosa più normale del mondo. Gli diedi qualche consiglio sul matrimonio, su Valentina, su quello di cui le donne hanno bisogno anche se a volte non sanno chiederlo. Lui ascoltava. E a un certo punto, mentre parlavamo, sentii la sua mano posarsi sulla mia coscia.

Non la tolsi.

—Hai la pelle molto morbida —disse.

—Mi sono depilata stamattina. Tutta.

La sua mano salì con calma, esplorando il bordo della gonna, infilándose sotto. Mi guardava mentre lo faceva, cercando qualche segnale che dovesse fermarsi. Non gliene diedi. Al contrario: allargai un poco le ginocchia perché arrivasse più in fretta.

Le sue dita urtarono il pizzo del tanga. Sentii come si fermò un secondo nel notare il rigonfiamento che tendeva il tessuto, non molto grande ma presente. Invece di ritirare la mano, la strinse piano, tastandomi sopra la lingerie.

—Sofia —mormorò.

—Dimmi —risposi, con la voce un po’ più bassa.

—Hai una robetta lì.

—Ce l’ho. Ti dà fastidio?

—No —disse, e continuò a premere—. Per niente.

Non disse altro. Si chinò e mi baciò.

***

Sapeva baciare. Di quelli che iniziano piano e costruiscono la temperatura senza fretta. Mi infilava la lingua con tutta la fame rimandata di anni, e io la ricevetti allo stesso modo, mordendogli il labbro inferiore quando si ritraeva. Lo lasciai prendere il ritmo mentre gli sbottonavo la camicia, bottone dopo bottone. Aveva il petto sodo, ampio, un po’ di pelo scuro al centro. Lo baciai anche lì, scesi sullo sterno, gli passai la lingua su un capezzolo e lo sentii indurirsi contro la mia bocca.

—Porca puttana —disse sottovoce.

Gli sganciai la cintura con entrambe le mani, senza guardare. Gli abbassai i pantaloni e i boxer in un solo colpo. Ed eccolo lì.

Il cazzo di Adrián non era grande: era una bestia. Ne uscì così rigido che rimbalzò una volta contro il ventre prima di restare puntato al soffitto. Lungo, grosso, con le vene marcate lungo tutta la lunghezza, la testa viola e gonfia, già con una goccia densa che spuntava dalla punta. Lo spessore era ciò che impressionava di più: più largo del mio polso, e il mio polso non è fine.

Mi inginocchiai sul tappeto fra le sue gambe. Lo presi in mano —le dita non si chiudevano del tutto— e rimasi a guardarlo un momento. Gli passai il pollice sulla testa, raccolsi il liquido preseminale e me lo portai alla bocca. Salato, denso.

—Sono tre anni che ti porti dietro questo —dissi—. Te lo svuoto per bene.

—Figlia di puttana —sussurrò, e gli costò respirare.

Gli sputai sulla testa e scesi con la bocca. I primi centimetri passarono. I successivi si bloccarono: la mascella mi si aprì al limite e lì non ci stava più niente senza dolore. Lo tirai fuori, presi aria, sputai di nuovo e riprovai. Con la mano alla base lo lavoravo in cerchio, stringendo a tempi regolari. Con la bocca succhiavo la testa e i primi cinque centimetri, chiudendo le labbra, affondando la lingua sotto il frenulo. Lo sentivo ansimare sempre più rauco.

—Così, puttanella, così.

Gli afferrai i coglioni con l’altra mano —li aveva gonfi, pesanti, tirati su dall’eccitazione— e glieli massaggiai piano mentre continuavo a succhiargli la testa. La saliva mi colava in fili dal mento, gli bagnava il tronco, gli scendeva fino allo scroto. Lo tiravo fuori, me lo strofinavo sulle guance, me lo passavo sulla lingua tesa, lo rimettevo dentro. Un attimo di distrazione e mi andò di traverso; lo tirai fuori tossendo, con gli occhi pieni di lacrime e il mascara che colava, e lui stava per perdere il controllo.

—Aspetta, aspetta —disse, prendendomi per i capelli—, così vengo in due minuti.

—Buon segno —dissi, con la voce spezzata—. Ma non ancora.

Mi pulii il mento col dorso della mano e mi alzai in piedi. Gli diedi le spalle. Sollevai la gonna lentamente, molto lentamente, finché rimase arricciata in vita, e gli mostrai il tanga rosso masticato tra le natiche. Me lo spostai di lato con un dito, lasciando il culo scoperto.

—Sputami sopra —gli chiesi.

Mi sputò due volte. Sentii il getto tiepido cadere proprio dove doveva cadere. Con due dita lo spalmai attorno al buco, feci un paio di giri, ne infilai uno fino alla nocca, poi due. Sapevo già come aprirmi da sola.

Mi sedetti su di lui lentamente, cercando l’angolo. Gli presi il cazzo con la mano e lo puntai al centro. Scesi di qualche millimetro. La testa spingeva e non entrava: era troppo tutto insieme. Respirai. Scese ancora un po’. La corona si fece strada e sentii il tiraggio puro, il bruciore buono che arriva quando qualcosa di troppo grande finalmente cede. Lasciai uscire un gemito lungo.

—Piano, piano —disse lui, afferrandomi la vita.

—Stai zitto —risposi—. So come prenderlo.

Andai giù a poco a poco, lasciando che il corpo si adattasse centimetro dopo centimetro. Ogni volta che sentivo di non farcela più, salivo di due e scendevo di tre, conquistando terreno. La testa mi batteva dentro, in un punto profondo che si tocca di rado. Quando lo sentii completamente conficcato, con le natiche appoggiate sulle sue cosce, mi fermai un istante. Ero piena fino alla gola.

Poi cominciai a muovermi.

All’inizio piano, trovando il ritmo, appoggiandomi alle sue ginocchia per salire e scendere. Il cazzo entrava e usciva lucido di saliva. Le sue mani sui miei fianchi, a seguire il tempo. Le sue labbra sul mio collo da dietro, a mordermi, a farmi salire il brivido lungo la schiena. Accelerai poco a poco e lui rispose allo stesso modo, spingendo verso l’alto per trovarmi a metà strada, dando colpi secchi che mi facevano rimbalzare sulle sue ginocchia.

—Non ci posso credere —disse piano.

—Stai zitto e resta così, scopami —risposi—. Spaccami il culo, papi.

Mi diede ascolto. Mi piantò le dita nella vita e iniziò a sbattermi da sotto con una forza diversa, senza riguardi. Si sentivano le cosce che sbattevano, le natiche che rimbalzavano, la saliva e il liquido che colavano sui suoi coglioni. Io mi pizzicavo i capezzoli sopra la blusa e non smettevo di gemere.

***

Mi chiese di cambiare posizione. Obbedii: gli tolsi il cazzo, glielo ripulii con la mano e mi misi in ginocchio sul divano, appoggiata allo schienale, inarcando la schiena, buttando fuori il culo, aprendo le gambe il necessario per dargli accesso. La gonna rimase tirata in vita. Il tanga pendeva da una caviglia.

Lui si mise dietro in ginocchio. Mi aprì le natiche con entrambe le mani e mi guardò spalancata, palpitante. Sputò di nuovo. Appoggiò la testa contro il buco e spinse. Questa volta entrò di colpo, fino in fondo, senza pause.

—Ah, figlio di puttana! —gridai.

—Ti ha fatto male?

—Più forte —gli chiesi.

E fu più forte. E più profondo. E più veloce.

Mi afferrò per i capelli, raccolse la parrucca in un pugno e tirò indietro, inarcandomi di più. Mi sbatteva contro le natiche con le cosce e il rumore era osceno, umido, secco, umido, secco. Io chiesi più forte e fu più forte. Chiesi più profondo e lo fu. Mi passò una mano sotto, cercò il mio cazzo —l’avevo duro, gocciolante— e me lo prese per masturbarmi in sincronia con le sue spinte.

—Sei tutta bagnata anche qui —disse.

—È per la voglia —gli risposi come potevo.

C’è qualcosa in quella posizione, con il peso sopra e il suono dei corpi che si muovono insieme, che semplifica tutto: esistono solo la pressione, il calore, il movimento, il cazzo che entra in un posto che non dovrebbe raggiungere. I pensieri spariscono. Resta solo quello: il vuoto pieno, la mano dura su di me, la pelle che sbatte contro la pelle.

Sentii arrivare il primo orgasmo. Glielo dissi con un gemito più lungo degli altri.

—Sto venendo, sto venendo, non smettere.

Non smise. Mi strinse il cazzo, me lo fece correre più in fretta, e con due spinte profonde mi strappò l’orgasmo. Venni sulla sua mano e sul divano, a fiotti, stringendogli il cazzo col culo ogni volta che usciva una scossa. Lui se ne accorse e lasciò uscire un ringhio.

—Porca puttana, come stringi.

—Continua —dissi, tremando—. Non uscire.

Poi mi distesi a pancia in su sul divano. Presi un cuscino e me lo misi sotto i fianchi per sollevare il bacino. Lui mi sfilò il tanga dalla caviglia e lo buttò per terra. Mi sollevò le gambe e le appoggiò sulle sue spalle, piegandomi quasi in due, e rientrò. Da quella posizione potevo vedergli la faccia: occhi chiusi, mascella tesa, la bocca socchiusa, l’espressione di uno che aspetta qualcosa da tanto tempo e finalmente ce l’ha.

—Da quanto tempo non scopavi? —chiesi.

—Troppo —rispose senza aprire gli occhi, sbattendomi dentro.

—Si vede. Ce l’hai durissimo.

Sorrise senza riuscire a evitarlo. E continuò. Me lo metteva fino in fondo e rimaneva un istante lì dentro, spingendo ancora, cercando un centimetro impossibile. Poi usciva quasi del tutto e rientrava con un solo colpo. Ogni volta che lo faceva io aprivo di più la bocca senza accorgermene.

Gli chiesi di guardarmi, di aprire gli occhi. Lo fece. C’è qualcosa di diverso nell’incontro quando entrambi si guardano in faccia: una sincerità che non esiste in nessun’altra posizione. Gli cinsi i fianchi con le mani e lo attirai verso di me a ogni spinta. Il ritmo diventò sempre più urgente, più irregolare. Sentivo il cazzo gonfiarsi ancora di più dentro di me, ingrossarsi proprio prima della fine.

—Sto per venire —annunciò con la voce rotta.

—Dentro —gli dissi—. Voglio sentirlo dentro.

Mi guardò un secondo, per verificare.

—Dentro, stronzo —ripetei—. Svotami tutto il latte.

Gli bastò. Mi piantò le mani sulle cosce, affondò la faccia nel mio collo e mi sbatté altre tre, quattro, cinque volte, ognuna più lenta e più profonda, finché rimase dentro e sentii la prima contrazione. Fu come se il cazzo sobbalzasse nel profondo. Un getto caldo, e un altro, e un altro ancora. Li contai per istinto: sei, sette scosse spesse che mi rimbalzavano contro la parete dell’intestino. Tre anni di accumulo scaricati in un solo colpo.

Lo sentii in ogni contrazione: il calore che si espandeva dentro, la pressione del suo corpo sul mio per un istante lungo, il respiro spezzato contro il mio collo, i coglioni stretti contro le mie natiche. Io venni per la seconda volta, senza toccarmi, solo sentendolo esplodere dentro. Il cazzo mi lasciava in crampi e io stringevo, stringevo, mungendolo fino all’ultima goccia.

Rimasi ferma, senza muovermi, sentendo ogni secondo di tutto questo. Anche lui non uscì subito. Rimase dentro, col respiro corto, a darmi baci umidi sulla spalla e sul collo. Quando finalmente si ritirò, lo fece piano, e il cazzo uscì gocciolando sperma e saliva, ancora duro a metà.

Mi sollevai appena. Sentii la scia di ciò che era successo scivolarmi lungo l’interno delle cosce, un rivolo tiepido che scendeva fino al divano. Inserii due dita, ne raccolsi un po’ e me lo portai alla bocca. Denso, salato, con quel sapore di uomo che era rimasto chiuso troppo a lungo.

—Era da tanto che non avevi una cosa così —dissi.

—Troppo —confermò. E questa volta mi guardò negli occhi mentre lo diceva.

***

Fumammo in silenzio. Finimmo i bicchieri rimasti. Il salotto odorava di tabacco, di whisky e di sperma. Anche di qualcos’altro, più difficile da nominare.

Andò nella camera degli ospiti verso mezzanotte. Io rimasi ancora un po’ seduta con le luci spente, ascoltando la casa immobile, sentendo ancora il carico altrui colarmi lentamente addosso.

Pensai che fosse stata una sola notte. Una parentesi che si sarebbe chiusa da sola con l’alba, senza conversazioni imbarazzanti né sguardi strani il giorno dopo. Funzionano così, supposi. Un momento fuori dal tempo, e basta.

Mi sbagliavo.